a los lectores de este blog

mandenme en un post cualquiera,en comentarios, los links a los blogs que escriben. Quiero leerlos, como uds. a mi y he perdido el rumbo. Prometo pasar por todos. Estoy tejiendo blogues.


un poema de Mariana Kruk

# (de "fuego o nada")

#

cualquier vicio
conjuga por igual
placer y riesgo.
tu boca se prestaba
y yo,
ludópata del amor,
no me iba a tirar a menos.

domingo, 30 de mayo de 2010

una nueva entrada de cuentos eroticos escritos por mujeres que no escriben cuentos eroticos.

Somos poco rigurosas (mayestaticamente, Mario, así lo digo)
Primero hicimos la excepcion con que esta seccion incorpore (!) a varones, y entraron Córdoba y el Diego.
Ahora hacemos la excepcion de que esta mujer ¡si que escribe cuentos eroticos! por que tiene un blog que se llama franca y llanamente EROTICA.
Pero como  Musidora y Ricardo estan demorando la entrega (del cuento) bienvenida esta nueva seguidora. Mi mamá siempre me dijo que no me juntara con chicas malas. Pero el saber popular lo afirma:
Las chicas buenas van al cielo
Las chicas malas van a todos lados.
Voila la produccion literaria.

Este cuento lo escribi robando textos de Girondo (una especie de collage literario con agregados), en ocasión del enamoramiento de un amigo que supo ser mi amante y que sí, era bello como un dios. Ahora su belleza pertenece a una española y sigue siendo un dios y una amigo de camaras web mediante.
El amor entre el y Maria la española, me inspiró este cuento:

Sólo tus manos son un puro milagro…


Había una vez un hombre dorado, cuya belleza era la de un dios. Él desconocía sus cualidades porque no tenía a mano brillantes espejos ni arroyos reflectantes, pero toda mujer que lo veía invariablemente deseaba enamorarlo, besarlo interminables minutos, cocinarle ricos platos, cantarle bellas canciones, entregarle mil veces su cuerpo, y tejerle coloridos pulóveres. Y él, vivía huyendo, ya cansado de libar flores de un solo color.
Muy lejos de allí, cruzando el mar, sufría una mujer multicolor porque nunca se había enamorado y creía que el amor era algo que solo les sucedía a sus amigas. Jamás había conocido a un hombre que hiciera contraer su corola entreabierta, ni había deseado beber un rocío afrodisiaco y vivía muriendo en una lenta entremuerte sedienta. Su oruga lúbrica y desnuda sólo se nutría frotes y de flores y todo ansiaba de todo, mientras duraba la eternidad que era la nada.
Cierto día una corriente de mar de brazos y de espaldas encauzó al dios y lo hizo desembocar en una oculta barra de tragos, bajo los raybanes enormes que ocultaban el desconsuelo de la mujer allende al mar y eran el visible testimonio de su tristeza.
Quiero conocerlo, pensó ella, y despojó sus ojos de raybanes para permitir la entrada de la belleza dorada, sin barreras de coral.
-¿Mate amargo?- dijo él.
-Mejor un cubata…-dijo ella.
Y entonces, como la camarera ibérica demoraba, ella le dió un ¡cross! de amor pantera al plexo trópico y él besó sus bellos senos como magnolias y desde entonces……………………
Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, se despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan

se rehuyen, se evaden, y se entregan
Y ya no pueden hablar más que de amor.
(Escrito con técnica de collage de
poesías de Oliverio Girondo.)

para grace que quiere leer la hora del vampiro.

Yo creo que me lo baje de aca. Es bastante seguro. (me parece)http://rapidshare.com/files/32571424/King__Stephen_-_El_Misterio_de_Salem_s_Lot__PDF_.zip

A todas las minas que chapalean en el barro.

Sepamoslo de una buena vez y para siempre:  todo arde si le aplicás la chispa adecuada.
para mis amigas Heroes del Silencio.


el terror.

Escuchaba hoy hablar de un libro de Stephen King. Yo amo a Stephen King. Lei La Hora del Vampiro en los primeros 80,( ahora se llama el misterio de Salem Lots, y lo tengo en formato digital para releerlo y nunca me da el tiempo) y me aterrorice con sus vampiros niños encerrados dentro de heladeras.Siempre le fui fiel. Creo que lei todo King. Y puedo afirmar que hay en King algo del Heroe Colectivo,  que, por ej. se rescata en el Eternauta.
Se le gana a todo, a todo Mal, aunque sin finales felices. Recuerdo en este momento a los alienados en La tienda de los deseos malignos (cosas necesarias, en el original) donde se les da a los protagonistas las cosas que ellos desean y pajeramente se van alejando de la realidad. Hermosamente terrible el Sr. King. Padezco sin embargo, la misma enfermedad de los protagonistas de del cuento de Cortazar "queremos tanto a Glenda", pienso que lo mejor es lo mas viejo, pero no habria que darme bola, porque para mi el mejor Spinetta es el de Pescado Rabioso y siguen las firmas.
En los Tommiknockers, entre los miles de protagonistas que hay, un par de niños se recortan por su propia luz. Los chicos Brown, Hilly y David.
Los malos son seres del espacio exterior que invaden la ciudad de Haven, que chupan su energia, que matan todo verdor.
Hilly, como todos los habitantes empieza a tener "habilidades especiales", en este caso hacer desparecer cosas.
Y desaparece a su hermano.
"... Habia pensado muy poco en lo que pasaba con las cosas que hacia desaparecer. Pero ahora...
Su  último pensamiento coherente, antes de que el panico descendiera como un gran dosel (o un velo de luto) fue, en realidad, una imagen mental. Vio a David tendido en medio de un paisaje extraño, inanimado. Parecia la superficie de un mundo duro y muerto. La tierra gris era seca y fria, las grietas se abrian com muertas bocas de reptil, zigzagueando en todas las direcciones. Arriba habia un cielo mas negro que terciopelo de joyeria, mil millones de estrellas aullaban hacia abajo, mas brillantes que las estrellas jamas vistas desde la superficie de la Tierra, porque el sitio que Hilly estaba mirando, con los ojos enormes y horrorizados de su imaginacion, carecia (casi o totalmente) de aire.
Y en medio de esa extraña desolacion yacia su regordete hermano de cuatro años, con sus pantaloncitos cortos y su remera ME LLAMAN DR.AMOR. David se aferraba el cuello,tratando de respirar el no-aire de un mundo que estaba tal vez a un billon de años luz de casa. David hacia arcadas y se estaba poniendo purpureo. La escarcha trazaba diseños mortales en sus labios y en sus uñas. Estaba...
Ah, pero entonces se impuso, por fin, el miserdicordioso panico.
...
-¡Todos los GI Joes! -chillaba Hilly- ¡Todos los G.I Joes! ¡Por siempre jamas, todos los GI Joes!
y luego algo infinitamente mas escalofriante 
Vuelve David! vuelve!.

sábado, 29 de mayo de 2010

Hoy las sirenas estan de duelo porque se les murio Deniss Hooper



ey, a raiz de un comentario a una entrada de hace dos meses, me encontre con un post a proposito de hooper el hombre
Como no tengo nada que agregar, mando al link, clikeando lo azul

BELLEZA DOS: SOY UNA NIÑA AZUL Y ENCONTRE UNA ZAMBA PARA VOS.

una foto de Mc Curry (podria haber sido la que fui, en la India, porque soy esa niña azul, lo reconozco en la mirada)
y tambien una musica para empezar la mañana de un sabado lluvioso y llenarse de azul en los ojos.

jueves, 27 de mayo de 2010

la sirena escribe tres microrelatos atroces.

1) En salita de tres, ella apretaba fuerte los ojos cerrados y se convencia de su invisibilidad. Los otros no podían  hacerle daño. Ahora, ante la conviccion de su fealdad, supo que no alcanzaba . Y se sacó los ojos.

2) Le habian vaciado las entrañas. Y entonces decidió parir sueños. Pero los sueños le nacian muertos.

3) Llegó con su mejor vestido,  de peluqueria y con una sonrisa de oreja a oreja. Sin embargo él siguio de largo, distraidamente

4) Cuando murio, hubo muchas flores, pero  ya no  las podia comer. (ja, este no es un microrelato, sino el final de un poema de edgar bayley, pero es tan bueno, que no pude vencer la tentacion).

la belleza

donde reside la belleza ¿en la mirada que recorta ? ¿En el objeto? Es fugaz ?
la mirada que acaricia todo lo torna hermoso.
la mirada que desprecia todo lo hunde.
La foto es de Steve McCurry que estuvo en Buenos Aires, en febrero. Me gusta tanto que me duele.

miércoles, 26 de mayo de 2010

a seguir laburando.

con un poco mas de alegria, por supuesto. Por que yo vi alegria en las calles el 24 de marzo de este año, que es un dia triste pero este año fue esperanzador, y lleno de niños sonriendo. Pero esta alegria masiva, sin consignas partidarias, una alegria popular, de kermese, de viejo dia patrio ...años que no la veia. Desde la primavera alfonsinista, pero diria que mas, ... mas de union.Una verdadera alegria de 25 de mayo. Inclusive les agarre unas galletitas express que repartia el ejercito, junto con chocolate gratis.Les agarre galletitas gratis y no cruce de vereda, ja.Es que este es el ejercito de la democracia y yo tengo que hacer la diferencia.
Por eso, aunque es hora de estar durmiento aprovecho el insomnio que para algo me tiene que servir, para contarle a la gente que lee el sirenas  y que vive del otro lado del ocaso,que la argentina (pais de llorones si los hay) estuvo linda como una muchacha de quince. ¿es que, que son doscientos años)
y hasta las sirenas lo festejaron. Si no, miren esta foto que me mando Córdoba, a quien le agradezco la fina atencion.

martes, 25 de mayo de 2010

Nada de palidas hoy, que estamos de convite.. VENITE MACHO, QUE EL VINO ESTA FRESQUITO,

estan todos invitados, falta que lleguen uds. pero no me pueden fallar ¿que seria de un 25 de mayo sin amigos?
Brindo por uds, por el bien de la Patria, por la Revolucion Socialista y si fuera peronista (lastima) aca corresponderia decir Y VIVA PERON CARAJO!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

lunes, 24 de mayo de 2010

Levantemos la punteria y que el tipo snife la almohada moqueando como un pavote


Vos escucha bien esta cancion, atentamente y date cuenta: el tipo no le emboca  un tortazo, porque está muerto con ella.Aun.  Los tipos son asi, guapean, pero despues se encierran en el baño y lloran por vos. Yo lo se. O podria decir, lo intuyo. O una hipotesis de minima es que desearia que fuera asi.
Aliento el secreto deseo de ser  una turra como la mina de la milonga, hacerle morder el polvo, pasearme en vuaturé por adelante de él, vestida de astrakan, mas linda que ninguna y que piense, pudo ser mia y no aproveche la volada...y yo, con la risa que dan las burbujas del champan, brillante como una estrella, con una diadema de strass en la cabeza, como una emperatriz, no darle la menor bola, ningunearlo como a un gil.
Temed, mortales, la ira de las  mujeres menospreciadas, porque un dia dejamos el percal,nos tomamos un bondi para el centro y el Armenonville y el Parque Japones escuchará nuestra risa vana, mientras el busca recuperar nuestro olor, snifando la almohada...

valor precio consumo de sirenas. Liquidacion por fin de temporada.

Sale, liquidacion, ultimos dias, cerramos por derribo, cambio de dueño. Todos falaces argumentos de tendero para deshacerse de la mercaderia vencida.
Pero hace unos cuantos meses yo pensaba que para conseguir un ejemplar tenias que ser poco menos que un artista. ¡como nos cambia la vida a los muchachos calaveras!!! Me sorprendi de mi propio texto, en el sentido de  la mutacion en la apreciacion de la realidad....
Ahora digo: la queres la tenes. Esta de liquidacion, porque  en un lapso no determinado, la sirena terminara  envuelta  en papel de diario del dia de  ayer, embuchada  en la bolsa de la basura,entre cascaras de banana y sobras del almuerzo,  para que se la lleve el recolector.
Antes decia esto

domingo, 23 de mayo de 2010

otra manera de cebar a una sirena.

en mi otro blog habia escrito una forma larga de como cebar a una sirena.
Pero hay una manera facil.
Vos esperas el momento propicio. La llamas por el nombre, ni siquiera. le decis, eh,vos, veni para aca.
Y ella va.
Por eso se extinguieron
si alguna queda es freak. Y como los pajaritos mixtos, se queda pegada a cualquier palito engomado que pusieron para cazarla.
eso.
que despues no se queje.
CHE.... FELIZ BICENTENARIO. Y HOY ACA EN CASA, LOCRO, EMPANADA DE CARNE HECHA A CUCHILLO Y COLASIONES DE DULCE DE LECHE, DULCE Y BATATA (EN PEQUEÑOS BROCHETS, PARA NO SER TAN GRASA) Y COQUITOS, TODO CON NESCAFE. Y ME MANDE EN UNA CAJA DE CARTON ADORNADA LAS CINCUENTA Y CUATRO VELITAS PARA SOPLARLAS TODAS Y LLENARME DE LUZ Y FUEGO QUE SIEMPRE HACE FALTA, NO ME VENGAN CON CUENTOS CHINOS)
besos a los que me acompañan en la hora mala.

sábado, 22 de mayo de 2010

Otra leccion del maestro..

Si te dan la naca y luego te piden que le sirvas un amargo, decí que te quedaste sin yerba y hacete un mutis por el foro.No confies en que el quia te lo diga amablemente.

viernes, 21 de mayo de 2010

mempo giardinelli.

El gordo es un capo promoviendo la lectura. Dono su biblioteca entera (mas diez mil libros) para crear una biblioteca y dale que dale con el fomento de la lectura. Es hombre del Chaco y recuerdo de entre sus novelas Luna Caliente, tiene una tematica que mezcla lo diabolico, la inocencia, el destino. Flor de novela
El gordo (ya no se si todavia es gordo, lo era) escribe una erotica de puta madre e inclusive tiene un libro que me gustaria tener que se llama La venus de papel y es una antologia del cuento erotico argentino.
Una cosita de Giardinelli, que escribe para pibes y adolescentes, que fomenta la lectura y que ademas escribe erotica. Ahora recuerdo que es el antologo de leer por leer, que son unos libritos que se reparten en la secundaria, gratis, con bellisimos textos o fragmentos para generar pasiones por las palabras escritas.

Puro erotismo
(fragmento)
Mempo Giardinelli



"Era un pusilánime. Hasta se sintió vulgar, despreciable, porque apenas la espiaba de reojo, como un voyeurista adolescente que miraba calzones en los tendederos y se masturbaba imaginándose los contenidos. Cerró los ojos con fuerza, y terminó el cigarrillo fastidiado consigo mismo, nervioso y ya casi convencido de que la batalla estaba perdida. Pero, ¿por qué? Si él tenía el sexo hecho un monumento al acero de doble aleación, y sabía muy bien cómo manejar a semejante muchacha, y la colocaría así, y le besaría aquí, y la acariciaría allá, y otro poquito así, y ay, a medida que se imaginaba todo, y la veía desnuda, encandilado por el brillo incomparable (seguro, debía ser así) de su sexo profundo, negro, vertical y jugoso como durazno de estación, a medida que fantaseaba se turbaba más pero también se dolía porque empezaba a pensar, a darse cuenta de que esos pechos magníficos, esa piel oscura y brillosa y como bañada en aceite de coco, esas piernas monumentales como obeliscos paralelos, no serían para él. Le empezó a doler la cabeza. Cerró los ojos y se dijo que lo mejor era dormirse. Llegarían a Nueva York al amanecer. "

La sirena es nacional y popular. Y moquea cuando escucha el himno.

jueves, 20 de mayo de 2010

la sirena y el mostro.

Resulta que empece a pasar los textos de este blog a una moleskine, porque soy una mujer muy culta y tengo unas moleskine sin usar y eso.
Y claro, me dan un bajon terrible esos textos desarrapados, tan mal me van que tengo que ir a tomar mi ignatia amara para que me cubra de todo mal.  Amores perros, ud. entenderá. Traga maluca.
Pero para salir de eso, por la via de lo  bizarro, me asocie con el Mostro, y para que deje las manos quietas y no ande tocando lo que no va a comprar, redactamos un manual de urbanidad. Juntos.
Yo no tengo nada que ver, señorita, él empezó ¡siempre me agarran a mi, y a el no le dicen nada!!!
bueno, entre amores perros, vodka, borracheras y textos bizarros va la vida.
el manual de urbanidad

miércoles, 19 de mayo de 2010

el viagra y el ocaso de una profesión olvidada.

Contaban a esta cronista un grupo de secretarias solteronas jubiladas, que se reunen para tomar el te en la confiteria Ideal de la calle Suipacha, que supo haber en el ocaso de sus carreras profesionales como secretarias ejecutivas senior, un oficio ejercido por hombres de edad que el progreso ha llevado al olvido, injustamente.
Asi como ya no se hayan linotipistas, tejedores de knitaxx, sombrereros, sastres de barrio, tampoco hay viejos mineteros, que oficiaban su arte con empuje, dignidad, sin recurrir a pastilla alguna, con la pericia que la necesidad otorga a los que se les niega otros saberes. Asi como el ciego es ducho en el oido, el viejo minetero era un erudicto de la lengua.
Ellas, las secretarias mayores,  sabian reconocerlos . El traje digno y de barato casimir, el cuerpo pesado delos 64 años, que no responde a los requerimientos del espiritu, la consideración para con ellas, mujeres enjutas y  calladas donde los viejos mineteros sacaban agua del desierto, para saciar sedes inomninables.
El viagra, con su progreso, (nadie parara nunca al progreso humano) ha extinguido esta profesion. Existen (a no dudarlo) algunos que cultivan este arte, como una excentricidad, como una tecnica mas en las bellas artes.Pero no con la convicción y la necesidad de estos viejos mineteros de oficina, a las cuales las secretarias solteronas jubiladas recuerdan con afecto y distincion y dejan una flor por la pasion y el amor otoñal que han sabido verter entre biblioratos, apoyados en vastos escritorios pletoricos de memorandums, maquinas lexicon con cinco carbonicos y la visita periodica y puntual de algun viejo minetero que seria recordado cada vez que estas secretarias se cruzaran con un pequeño perro pekines, solaz del atardecer de la vida.

lunes, 17 de mayo de 2010

regalos de amigos de los blogs.

Diego, que era (o es, uno sigue siendo de alguna manera -siempre-de donde era) de Quilmes, me puso una cancion sirenil  de la Renga, en un comentario, y a mi me piacce darle estatuto de entrada.
Diego cultiva un estilo bizarren, es un viejo treekie (los locos esos que gustan de la saga de star trek, como el gordo vendedor de comics de los simpsom) y es abuelo, aunque pendejo. (todo aquel que tiene 5 años menos que yo, es para esta servidora, un pendejo, asi que es un amplio espectro)
No se porque le gusta pelearme, teniendo tantos seguidores fanaticos, entre zarpados y dementes, que le lamen el culo en su propio blog, Mosterio la cueva del mostro que es muy clase Z, uno lee 50 comentaristas en cada post... Todos alabandolo!!!!! Tiene para pelearse alla y viene y la jode a la pobre sirena down moribunda que anda malamoreada, bolereada, apenada de si misma... y bueno, los tipos son asi, como dice mirta legran, te ven mal y te maltratan.
Pero a veces te tratan bien,y te mandan canciones de La renga,como si vos fueras joven.ja.
Gracias Diego.El hombre no tiene gusto, pero es atento.

Por la ribera de la Boca una noche de verano
contemplaba las estrellas y la calma infinita
los barcos parecían dormidos en la orilla
y más allá el viejo puente inspirábame.

Cuando de pronto advertí que del impuro río,
alguien me hacía una señal,
de movida no entendí y entonces me acerqué
y no pude comprender lo que mis ojos veían.

En el agua mugre y el aceite nadaba una sirena
de largas cabelleras como trigo al viento
desnuda de pechos y pezones duros
agitaba su manita como invitándome.

Mas yo que podía hacer entre tanta confusión
si bien el agua no me tentó a tirarme de cabeza
ni tampoco a prefectura intenté avisar
por temor a perturbar a tan bella criatura.

Y nos quedamos mirándonos casi casi penetrándonos
una sirena de aguas claras en mi río turbio sin igual
que podía estar haciendo, más peor yo sin hacer nada.

Y de pronto se esfumó con la bruma de la mañana
cuando el tráfico empezaba de nuevo a alborotar
y yo que no hacía nada decidí caminar
y con vino celebrar la santa aparición.

Y aunque tuviera la ocación, a quién le iba a contar
seguro me iban a acusar de lisérgico inmaduro
de una sirena de aguas claras en mi río turbio sin igual
qué podía estar haciendo más peor yo sin hacer nada.

sirena de abonizio.


Me hubiera gustado encontrar en algun lado la version de Baglieto para el blog, pero solo di con la del autor Abonizio, que no canta tan lindo, pero escribe hermosimas canciones imposibles de ser olvidadas.
Sirena del río, te busco
andando en la noche, te siento.
Sirena de luna
vos estás antes que todo.
Te pido una cosa, hacé que te vea
antes de que me vaya
antes de que me muera.
Sirena del faro, tu luna
no es la misma luna de los mortales.
Perdí las estrellas, jugando a los dados
y en la mesa del Diablo y ahora no tengo nada.
Sirena del tiempo, tu tiempo
es cosa en el agua, se escapa.
Atále un dorado, un hilo de tanza
a mi corazón, él no sabe nada,
menos de guerra, mi corazón es de playa.
Mi corazón solitario.
Sirena, sirena, mi mamá
dejó su atadura, hace poco.
Guiala en la noche
sílbale bajito, ayúdale.
Es como una niña, le basta el reflejo
para levantar vuelo y allá nos encontramos.
Sirena del río, te busco
andando en la noche, te siento.
Sirena de luna
vos estabas antes de todo
te pido una cosa, hacé que te vea
antes de que me vaya
antes de que me muera.
Mi corazón es de playa
y ahora no veo nada
y allá nos encontraremos
que allá nos encontraremos
que allá nos encontraremos.

domingo, 16 de mayo de 2010

CANSANCIO (EL SUBRAYADO ES MIO)-

CLARO QUE GIRONDO ES EL MAS PORONGA DE LOS POETAS.
Hoy, que estoy cansada de mi, de mis buenos propositos imposibles, de ser esta mina insoportable, se que Girondo tiene razón

Y de los replanteos
y recontradicciones
y reconsentimientos sin o con sentimiento cansado
y de los repropósitos
y de los reademanes y rediálogos idénticamente bostezables
y del revés y del derecho
y de las vueltas y revueltas y las marañas y recámaras y remembranzas y remembranas de pegajosísimos labios
y de lo insípido y lo sípido de lo remucho y lo repoco y lo remenos
recansado de los recodos y repliegues y recovecos y refrotes de lo remanoseado y relamido hasta en sus más recónditos reductos
repletamente cansado de tanto retanteo y remasaje
y treta terca en tetas
y recomienzo erecto
y reconcubitedio
y reconcubicórneo sin remedio
y tara vana en ansia de alta resonancia
y rato apenas nato ya árido tardo graso dromedario
y poro loco
y parco espasmo enano
y monstruo torvo sorbo del malogro y de lo pornodrástico
cansado hasta el estrabismo mismo de los huesos
de tanto error errante
y queja quena
y desatino tísico
y ufano urbano bípedo hidefalo
escombro caminante
por vicio y sino y tipo y líbido y oficio
recansadísimo
de tanta tanta estanca remetáfora de la náusea
y de la revirgísima inocencia
y de los instintitos perversitos
y de las ideítas reputitas
y de las ideonas reputonas
y de los reflujos y resacas de las resecas circunstancias
desde qué mares padres
y lunares mareas de resonancias huecas
y madres playas cálidas de hastío de alas calmas
sempiternísimamente archicansado
en todos los sentidos y contrasentidos de lo instintivo o sensitivo tibio
remeditativo o remetafísico y reartístico típico
y de los intimísimos remimos y recaricias de la lengua
y de sus regastados páramos vocablos y reconjugaciones y recópulas
y sus remuertas reglas y necrópolis de reputrefactas palabras
simplemente cansado del cansancio
del harto tenso extenso entrenamiento al engusanamiento
y al silencio
yo tengo un blog cientifico y este. En el blog cientifico colgue un poema que me gusta mucho y nadie le dio bola.
(si en el otro hay muchos lectores, en un dia hubo casi 500 no se que pasaba en el mundo que ese blog tuvo casi 500 seguidores) y aca lo leemos tres delirados, algunos inclusive son peronistas, ja, el poema pasara sin pena ni gracia. Pero a mi me gusta mucho. Entonces lo cuelgo de nuevo, a ver si el poema encuentra su lector y no lo dejamos tan solo a edgar bayley que escribia en minusculas como eecummings (el poeta maldito porque nadie se baja los lienzos y me traduce she...brand) y supongo (me gustaria suponer, eso) que sin darle bola a los acentos.
INCREÍBLE DE CÉSAR VALLEJO

era en parís, perfume en el sobaco y los pies sucios.
aquel era el poeta del amour, aquel de la tristesse
pero vallejo se moría de hambre.
hay quienes nacen con plomo en el trasero,
siempre caen sentados, ya se sabe.
aquel lustraba con cuarzo sus revistas,
aquel volvía locas a las lunas
pero vallejo se moría de hambre.
quién hubiera dicho, tan morocho mas
no llevaba la vaca no convidaba champaigne,
más bien parecía un argelino.
no devoraba ostras ni jabalí ni mejor me callo,
era un exaltado, se moría de hambre.
no se ponía capas de armiño, no llenaba
ollas y ollas de retórica, en fin,
estaba loco, era un poeta de verdad.
estuvo lejos de la fiesta, ni lo llamaron,
le fregaban los codazos en la mesa
y en vez de probarse la sonrisa y el laurel
él se probaba su muerte querida,
tan solito estaba que nadie temía traicionarlo.
antipático el cholito, del más pésimo gusto,
esos pantalones como nieblas palúdicas,
esa camisa con tardes y flecos y café
y horror dónde estaba la corbata.
ay, no, las burguesitas no lo querían
y las pequeñas burguesitas tampoco lo querían,
en realidad ¿quién lo quería?
esa peste no supo mantener una familia,
mayakovski ya se había horadado el sueño
otros lo harían de golpe o de a poquito.
la vie en rose, la luna jardinera
y lararí y la crepúsculo y la monamour y la…
cuando reventó hubo muchas flores
pero ya no las podía comer.

sábado, 15 de mayo de 2010

algunas fotos del sirenas

Posted by Picasa

aznar, spinetta, los libros de la buena memoria.

basta para mi. Los libros de la buena memoria me derriten como melcocha, me vuelvo pegotin, nada, me disuelvo, me evaporo. Vuelo como una mujer de oliverio girondo. Por favor, tanta belleza junta inunda. Mares de belleza, los libros de la buena memoria.

alma zen

Si entiendes, las cosas son así. Si no entiendes, las cosas son así.

una es un puñado de cosas inconsistentes, todas verdaderas, que pujan por ocupar un lugar pero que al convivir con otras de distinto signo y textura hacen que te sientas (como decirlo) para el orto.
Somos zen, y tambien vitalistas como Withman, nos gusta la comida organica, las semillas esparcidas sobre la rucula y tambien el chori con chimi, paradas en un puestito del bajo, donde los chori se orearon al calido sol, desarrollando bacterias como para un lumbricario. Nos gusta la vida natural y el hiperconsumo, por ej, dire -y a confesion de parte relevo de prueba- me compre un vaso termico en starbucks donde me rompieron el culo cobrandome lo que yo se que no valia. Nos gusta la popu y poder decir en aleman la palabra que suena como ferbeinun, y se escribe verdrangung. Tomamos te verde y tambien nesquik con leche. Todo nos va. Pelearnos con que estamos viejas y estar encantadas con nuestra edad. Hacer dieta y comer como vacas. Escuchar musica setentosa y estar abiertas a lo que vendra.
por eso a veces estamos tan desorientadas. Sin embargo nos ayuda la conviccion de que somos buenas minas.Y eso es como un trapito para agarrarse en la hora mala. Un trapito que te asegura que. ¿que?


jueves, 13 de mayo de 2010

la muerte no es ningun parentesis

me parezco a e.e.cummings en una cosa banal. Cada dia uso menos mayusculas en los nombres. No es error, no es dejadez, no es involuntario ni voluntario. No es estilo, es simplemente que cada vez que pongo mi nombre tengo ganas de hacerlo en minusculas y tambien los nombres de los otros.
Me faltaria ser poeta.
cummings escribe cagandose en la sintaxis y sin embargo es un poeta de la hostia, aun traducido.
Le he pedido con reitereada insistencia a varios expertos que dicen que dominan lenguas (ellos saben quienes son) que me traduzcan una poema que debe andar por ahi, cuyo titulo tiene dos palabras she y brand (no recuerdo las otras)
Los hombres se las arreglan siempre para decirme que soy ansiosa, rompebolas y la traduccion no apararece.
Quiza no les de el cuero para traducir a cummings, por ahi quien te dice.
Encontre hoy un poema de cummings con el verso del titulo, que la muerte no es ningun parentesis
va el poema

Porque sentir es lo primero
el que preste atención
a la sintaxis de las cosas
nunca podrá besarte por completo

ser un completo idiota
mientras es Primavera en el mundo

le parece muy bien a mi sangre, y que los besos
son un mejor destino
que la sabiduría
nena, lo juro por las flores.
No, no llores
-el mejor guiño de mi mente vale menos
que el aleteo de tus párpados que dice

que somos uno para el otro:
riéte, entonces, recostada
entre mis brazos,
porque la vida no es un párrafo. Y la muerte
me parece que no es ningún paréntesis.

haikus


en un tiempo (el del insomnio malo del 2009, supongase mayo) estaba tan despierta que trataba de acotar el malestar escribiendo haikus.
siete, cinco, siete. (ese es el numero de silabas de un haikus verdadero)
Igual los poetas de en serio nunca le dan bola a los limites impuestos desde afuera, pero los berretas tratamos de ser clasicos.
Era una manera de acotar, decir algo en pocas silabas. Japonesamente. (incluyendo, supongamos, la naturaleza)
Es que yo puedo ser acotada ¿que se cree usted? ¿no me cree? Bueno yo tampoco, pero esperese que empiece a curtir mi bajo perfil...¿vio que en lo mismo que reside el encanto de alguien esta su perdición? Puedo escribir algo en 7/5/7 y aca estan mis haikus para probarselo.(probarmelo, por supuesto, soy terriblemente habladora pero no como vidrio)
Los de benedetti (dios me perdone) son horribles. Algunos orientales no nos dicen nada a nosotros. Cortazar empieza uno de sus libros menos leidos con un haiku que dice algo asi como "ya nadie pasara por aca, salvo el crepusculo" (el libro se llama Salvo el crepusculo???)
Mis haikus ya tienen mas de un año, entonces y han pasado la prueba de la blancura (es decir, el paso del tiempo, de la situacion que les dio origen) y tan malos no son. Digo yo. Usted dira lo suyo.

Rompiente sangre.
En horizonte yace
roja marea



Miro el cielo,
fria luna de plata
y vos ausente


Luna de mayo

dame tregua. Insomnio

beberé tu hiel

lunes, 10 de mayo de 2010

nobleza obliga

Use una frase, la olvide, la soñe y la recorde a la mañana, mucho mas bella, y tambien en el sueño recorde al autor
Elias Canetti
Piense en ello
EL HOMBRE ES EL UNICO ANIMAL QUE RECUERDA LO QUE HA ASESINADO

queridos amigos, una cosa no existe, es el olvido. (las frases bellas nunca son mias, esta es de borges)
Y si no te acordas estan los sueños para pedirte cuentas. Elias Canetti vino a mi sueño a pedir justicia por frase propia. Y del sueño sale tambien este post

Trenes que suben para arriba.

Te invento cosas pero no es por el animo de mentirte. Es simplemente para que la verdad quepa en las palabras. Tan dificil meterla alli. Por ej. digo que vos sos tu pais. Es mentira (y a la vez es verdad, las dos cosas). Tu pais esta lleno de recuerdos mios de antes de vos. Y vos sos como un sol que ciega, que pone a blanco eso y entonces tu pais sos todo vos.
El primero (no es el primero, pero quiero que lo sea) un tren subiendo para arriba. Los trenes tenian nombre entonces. El de Rosario era el Estrella del Norte. Los de Mar del Plata, que iban para abajo ululando como olas enroscadas en la noche de la pampa se llamaban Lobo de Mar, Neptuno ¿es que habia entonces poetas en el ferrocarril que los trenes tenian nombres tan hermosos?
El que iba a tu pais no me lo acuerdo, pero si a mi de ocho, nueve años, quiza menos. Una noche larga, un tren con colores gris azulado y azul (me falta saber de colores) de la aeronautica. Grandes asientos donde cabian como seis personas de mi tamaño. Llegar a tu ciudad capital y tomar un omnibus y llegar a un pueblo y estrenar un camison amarillito que me habia hecho mi madre y piyarme encima por primera vez en tantos años. Y mi tia diciendo no importa, y estar un mes alli comiendo en tu pais papas con mayonesa hellmanns porque yo era entonces muy flaquita y mi madre le habia dado como pasaporte alimentario un gran tarro de mayonesa hellmans para asegurarle a mi tia que no iba a tener problemas con mi alimento si habia hellmans y papa.
Y entonces alli yo saltaba entre las piedras de los rios, miraba las asequias que corrian en un borde lleno de arboles entre los cuales recuerdo los umbrios nogales y poco mas. Serpientes de colores. Iguanas marrones a la hora del sol, atajos, bastones para subir caminos (yo, que vengo de un lugar llano como la raya que da el monitor que cuida tu vida, cuando tu vida se fue a trepar otros caminos)
Tambien estuve en tu pais a los trece, desaprovechando la oportunidad de mi vida en ser algo tan bello como un herboristera. Paseando a la hora del angelus o poco antes (llegar antes que el sol se fuera) juntando ramas que haria secar, sabiendo la farmacopea del piso, y olvidandomela, para mi mal. ¿no hubiera sido lindo prestar atencion y que hoy yo fuera una sabia mujer a la que acudieran las esteriles para conseguir preñez, las malamadas para tener consuelo, las moribundas para hallar alivio?
Y tambien entonces (por que esta que soy estuvo en tu pais) leyendo a la hora en que los grandes duermen y las chicas sueñan. Susy, secretos del corazon que venia de Mexico y por que no decirlo Kafka que me encerraba en tuneles y guardianes mientras el sol azotaba la casa con olores verdes y todo era amarillo.
Fui a tu pais a los diecisiete y me hicieron el amor arriba de una piedra sobre el rio.(me han hecho el amor en playas de arenas con mar y puesta a escoger (puesta a coger) prefiero la piedra en el rio que la playa en la espalda) Una piedra enorme y pulida donde mi espalda se acomodaba y solo recuerdo el frescor de la piedra, el ruido del agua corriendo y el latir de mi corazon y de mi bajo vientre pulsando con el cuerpo de alguien amado. Y la risa de a dos que nos daba pensar que alguien estuviera mirando ese baile acompasado por el fragor del rio que borboteaba en la piedra porque a los diecisiete el amor y la desnudez dan risa y miedo y ganas y un monton de cosas con olor y gusto y . Esta definitivamente bien que asi sea. Yo miro desde afuera del tiempo eso y esplende.

Entonces no es que yo nunca haya atravesado aduanas, no es que nunca alla pisado la oficina de extranjeria de tu capital buscando permiso de residencia. Muchas veces he estado alli. Mas de las que cuento.
Alli fui inerme, herboristera, lectora, pequeña puta de rio (es decir, una vera sirena) .
Nobleza obliga. Yo ya he estado alli. Pero quisiera tomar un tren que suba para arriba, en un tren que tenga un hermoso nombre y arrancar las plantas del suelo y hacerme una pocion que me sane y dejarme dormir arriba de una piedra mirando el sol, quedando ciega de tanto sol.

domingo, 9 de mayo de 2010

el significante

todos los tres o cuatro lectores del sirenas saben que a mi me gustan las palabras, y me intriga y me seduce el tema del significante. La materialidad de la palabra que se desliza y se desliza   y uno al final no sabe que quiere decir el otro.
Hoy le daba quejas a un amigo y el me dijo "la vida es dura gatito".
que quiere decir, eh? Ni siquiera lo debe saber. O quiere decir muchas cosas. Cosas que se oponen entre ellas.
Intrinseco al ser humano, al unico animal que recuerda a quien ha asesinado (los otros no lo recuerdan) es la cuestion del malentendido.
Somos deudores de grandes malentendidos.
Te quiero ¿que quiere decir eso? eh?
Cuando una abeja le avisa a las otras abejas donde hay alimento no miente, no puede hacer una joda, no tiene esa capacidad.
por eso el lenguaje del hombre es maravilloso.No por lo que comunica...cualquier hormiga comunica cosas. Si no, mas bien por que la ruptura entre el significante y el significado hace que nunca sepamos exactamente que estamos diciendo.
asi es.

que tire la primera piedra

el que no se levanta un dia sintiendose tan miserable un fucking freak.
(o que pase la receta)

un cuento de la sirena y para compensar, un bello texto de Galeano.

Esos cuerpos nunca vistos los llamaban, pero los hombres nivakle no se atrevían a entrar. Habían visto comer a las mujeres: ellas tragaban la carne de los peces con la boca de arriba, pero antes la mascaban con la boca de abajo. Entre las piernas, tenían dientes.
Entonces los hombres encendieron hogueras, llamaron a la música y cantaron y danzaron para las mujeres.
Ellas se sentaron alrededor, con las piernas cruzadas.
Los hombres bailaron durante toda la noche. Ondularon, giraron y volaron como el humo y los pájaros.
Cuando llegó el amanecer, cayeron desvanecidos. Las mujeres los alzaron suavemente y les dieron agua de beber.
Donde ellas habían estado sentadas, quedó la tierra toda regada de dientes.(El Miedo/Galeano)





Con la ultima cerveza, Nahuel hizo el chiste. Dijo que a Luli habría que llamarla vagina dentada.
(El habia aprobado Antropologia en el CBC, antes de dejar para entrar en el call center, donde eran tan negreros como en un taller textil boliviano, pero los giles no se daban cuenta)
Yo mas o menos tenia el concepto, pero tumbados como estaban Nico y Alexis, habia que explicarles hasta el elefante trompita. Vagina dentada, dijo Nahuel. Muchos pueblos pensaron que las mujeres tenian dientes en la concha. (risas)
Tiene que ver con el psicoanalisis, con la castración.
Nico dijo ¿que es la castración? ¡como los perros!.
No boludo, es algo del miedo de perder...bueno, no te explico. Muchos pueblos, te decia pensaron en la mujer como devoradora.
¡Devoradora, devoradora! Eso lo cantaba la Lia Crucet- cantaba a los gritos Alexis (que es un amargo pero que cuando esta chupado se hace el jodón)
¡Devorame otra vez! siguio Alexis, en transe de joda, haciendose la Azucar Moreno.
Entonces tercié yo, que tenia un rencor doloroso, una nausea en la barriga por la Luli, porque nunca me daria bola, porque siempre le daba el celular y cada vez que la llamaba me decia ¿quien sos? y cada vez me daba cuenta de que  no le interesaba guardar mi numero, que me ninguneaba en el mesenger... Entonces, desde ahora la Luli sera "vagina dentada".
Yo le cuento esto, pero paso mucho tiempo, digamos tres meses de esta conversa, que ahora me viene a la mente.
Vio que el mundo da vueltas? Nos olvidamos de esa charla de borrachos.La Luli siguio siendo la hija de puta de la Luli.
Pero la otra vez subi al 37, iba solo al Bafici, porque a los del barrio no se los puede contar, todos se hacen los novios y te dicen que estan ocupados y a los amigos verga, ya ni nos reunimos para ensayar, el grupo se fue a la mierda, solo yo ensayo en mi casa cosas de La Renga, pero adios ensayos entre todos y eso que juramos , y ademas  imaginese, si no vienen a ensayar, menos al cine, en realidad no les interesa el cine, y en el laburo no enganché a nadie. Pero en el 37 estaba la Luli. Tambien sola. Tambien iba al Bafici. Ella habia elegido otra pelicula, pero a mi no me importó. Le dije que iba al mismo Atlas que ella, mientras arrugaba la entrada que habia comprado por internet para el abasto.Consegui, por que crei en ese momento que Dios estaba de mi lado. Error.
La pelicula era una  garcha. Y ella hablaba como para que la echaran del cine.Era la primera vez que me daba bola, realmente. Y yo estaba entre apocado y ganador.Que me importaba que la pelicula fuera lenta, en blanco y negro, y pareciera hecha por subnormales.La Luli me dio bola.
La cuestion es que le di el celular por decima vez y esa noche cuando llegue a mi casa me llamó ella.
El cielo con las manos.
Y un dia starbucks, donde me cobraron un cafe y un cacho de budin (dos cafes y dos cachos de budin) como cincuenta mangos y con el remis se hicieron cien, y yo tan contento como si me hubiera ganado la grande.
Es que ella era la grande. La mas grande. Esplendia la Luli.¿como que es esplendía? Le salia luz de todo el cuerpo, como a un dibujo de cristo, eso. Estaba esplendorosa.
Una diosa.
Cuando llego la ambulancia, yo habia perdido un monton de sangre, ella ya no estaba, creo que sabia, por eso uso mi celular para llamar al 911.
Se ve que me queria un poco, me dijo cuando se iba, me dijo que no guardaba mi celular porque no me  queria lastimar, que era a pesar de ella. ¿no vio la huella de su pie, marcada en el rojo plasteque de la sangre?
el amor lastima, fue lo ultimo que escuche antes de perderme en la noche negra, mientra miraba su breve pie, manchar con mi sangre la salida del cuarto..
Ud. dice que tengo todo aun?
que me voy a sanar?

sábado, 8 de mayo de 2010

de Libros

 un amigo de la casa , periodista como la mayoria de los blogueros
empieza mañana con un programa de libros en radio nacional. Lo podes escuchar a las once de la mañana, por la net, clikeando http://www.radionacional.com.ar/.
El quia sabe de libros.
Y el programa se llama De Libros.
para su provecho.....

dibujos

No se quien dibujo este retrato de Lovecraft, que me asusto con el color que cayo del cielo y las cosas informes o indecibles o acosantes o que solo pueden ser intuídas, u olidas, las cosas que aletean en los mitos de Cthullhu. Pero ¿no es bastante parecido al dibujo de la sirena ahogada y muerta de la caratula del blog???
Bello dibujo, quedo en deuda con su autora (supongo no se porque que es un dibujo de una mujer)
En cuanto a Lovecraft, creo que el apellido no era para él.

No hay en el mundo fortuna mayor, creo, que la incapacidad de la mente humana para relacionar entre sí todo lo que hay en ella. Vivimos en una isla de plácida ignorancia, rodeados por los negros mares de lo infinito, y no es nuestro destino emprender largos viajes. Las ciencias, que siguen sus caminos propios, no han causado mucho daño hasta ahora; pero algún día la unión de esos disociados conocimientos nos abrirá a la realidad, y a la endeble posición que en ella ocupamos, perspectivas tan terribles que enloqueceremos ante la revelación, o huiremos de esa funesta luz, refugiándonos en la seguridad y la paz de una nueva edad de las tinieblas.”

Howard Phillips Lovecraft, La llamada de Cthulhu

miércoles, 5 de mayo de 2010

cuentos eroticos y mostrosos de gente sin vagina que no escribe (o si) cuentos eroticos.

El mostro me escribio este cuento. Lo pongo a vuestra disposicion, para que hagan con el lo que natura non presta.
Estriga


La excusa fue la despedida de soltero del “Che Pibe” de la oficina donde trabajo y su futura esposa, que se hizo en una casona de Belgrano, propiedad de algún amigo de la novia. Había mucha gente, la mayoría desconocida para mí. Estaba escuchando al pesado de Gorletti de “Pagos a proveedores” contar una de sus anécdotas de pesca, cuando sentí una mirada punzante en la nuca. Girando con cuidado para no volcar el contenido de mi tercer vaso de “ruso loco” la vi parada de espaldas a la biblioteca.
Justo como me gustan, una jocketta, de pelo rubio rojizo, con curvas y buenas tetas. Alcé un poco las cejas y le hice un guiño. Ella esbozó una pequeña sonrisa y se volvió hacia los libros.
Desinhibido por el brebaje (y los anteriores tragos ingeridos) me acerqué, dejando a Gorletti hablando solo sobre pejerreyes y corvinas.
Sus ojos azules como el hielo antártico recorrían una fila de libros de la colección Gredos.
Su pálido dedo índice izquierdo se detuvo en los Anales de Tácito. Sin pensar, comencé a recitar “Así inflamados y pidiendo entrar en combate los llevan a un campo abierto llamado Idistaviso…”
Se dio vuelta y me miró directo a los ojos. Me sentí un niño indefenso, atrapado en alguna pillería.
“El despliegue bárbaro ocupó el campo y el borde del bosque, solo los queruscos se situaron en las alturas.” Increíblemente, ella había continuado citando a Tácito.

Nos reímos. Y nos pusimos a charlar, olvidándonos del resto del mundo.
Como a las tres de la mañana, me dijo “Vamos.” No se pasó por mi mente discutirle. Tomamos nuestros abrigos y sin apenas despedirnos de los invitados, salimos a una noche fresca y estrellada.

Caminamos una cuadra y no resistí más. Tomándola de la cintura, la empuje a un portal y nos fundimos en un beso. Mis manos recorrieron su cuerpo.
Hicimos el amor, así de parados, sin preocuparnos si alguien nos miraba.

Recién apagado mi ardor, le pregunté su nombre.
-“¿Prometés no reírte?”
-“Claro.”
-“Me llamo Estriga.”
-“Que raro. Juraría que lo escuché antes… ¿De que origen es?”
-“Es muy antiguo.”

Dejamos la charla y volvimos al sexo.
Ya estaba llegando a un nuevo clímax cuando recordé.
Traté de asirme de su abrazo, pero su lengua había penetrado profundamente en mi garganta y sus manos se transformaron en garras que desgarraron mi piel.
Absorbió todas mis fuerzas y cuando alcancé el orgasmo, no era más que la sombra de un hombre. Caí y antes de cerrar los ojos por última vez, la contemplé, hermosa a la luz de la Luna.
-“Gracias”, me dijo Estriga, un súcubo, conocida ya por los romanos del siglo I.

este blog no posee rumbo. Deberia suicidarlo ya.

 este blog no funciona, no tiene brujula. Empezo siendo algo que podria haberse denominado "enigmas de la menopausica, o como bancarse el envejecer. Ahi escribi algunas cosas que considero hermosas, tal como la

.la oracion-de-la-sirena.
o tambien  mirar mujeres

A veces trata de lo escrito sobre mujeres pescado, de las veras sirenas de la mitologia, de lo que se dice de ellas, como una encarnacion de una parte de lo femenino. El blog entonces, recolecta imagenes y relatos en transe de convertirse en un manual sobre esta metafora. Lo sirena de las mujeres.

En muchos casos se trata lisa y llanamente de la letania de una mujer malhamada a la que el objeto de sus ardores no le da ninguna bola. El amor perro en todo su esplendor. Hay mucho de bolero, de despecho, de ira, de tristeza. Mal de amores dirìa la doctora Ivonne y no hay ignatia amara que cierre esa herida. Inclusive los mejores poemas de este blog (y de la autora en general) pertenecian a este rubro y en un ataque de la enfermedad fueron borrados. Podria incluir algunos relatos autobiograficos y aun ficcionales en este estamento tal como el cuento sin vos

Otra linea es mas liviana, porque la erotica tiene muchas maneras de aparecer. Es la de los cuentos eroticos que en general son chacoteros. La parte de la erotica que en el blog es deudora del cuento verde y el retruecano facil. Toda la coleccion cuentos eroticos de personas que no escriben cuentos eroticos va en esta linea, a excepcion del bello poema de Cordoba sobre el aceite de islandia derrapando en la espalda.que no es gracioso sino erotico en serio

Despues hay una larga serie de chistes entre Laura, Grace, inclusive Musidora creo que anda por ahi.

Ya no se de que se trata este blog. Inclusive me encuentro a veces posteando aca, cosas que deberian estar alla (uds.saben) y casi viceversa. Menos mal que casi, porque podria tener un serio disgusto familiar.

Es que a veces estoy tan triste como la sirena del dibujo de la entrada y otras veces que se yo.
. No es que este blog no posea rumbo. Soy yo.
Mañana cumple un año el no soy. Es que efectivamente no no soy lo que deberia y eso no esta nada bien a estas horas  donde ya deberia, sin duda ser lo que deberia, por una cuestion de salu. Un cariño para todos.



bello poema

lunes, 3 de mayo de 2010

arriba dice que la sirena va rio arriba.

pero ya no.
La veo flotando rio abajo, se deja llevar, siempre se pierde, que vachache.
desordenados sus cabellos enredados en el limo verde, pobre cosa.
palida piel
ojos apagados
va sin luz
rio
abajo

domingo, 2 de mayo de 2010

las chicas de la fede bailaban lentos.

Se habian conocido en el picnic de fin de año. Ella habia ido con Silvina y el era el hijo de un tipo que siempre hablaba con todo el mundo. Silvina dijo "el hijo del Cacho": cuando trato de averiguar más solo pudo sacar que el Cacho era el hijo a su vez del viejo judio fundador de la Casa de Amistad Argentino/Cubana de Lomas de Zamora.
Se olieron como perros para ver de que se trataba. El picnic fracaso por que habian ido la mitad de los esperados, los viejos se estaban muriendo y los que quedaban se ponian triste de tanto extrañar, faltaba una generacion y ademas hacia un poco de frio, en ese enero tan raro..
Para organizar el encuentro del aniversario del Cordobazo se volvieron a ver y en un momento ya la cosa no daba para mas, y se cansaron de hablar de la viabilidad para una alternativa de izquierda, consecuente, antiimperialista patriotica y latinoamericanista capaz de protagonizar y profundizar los cambios de la actual coyuntura, hacia todavia mas frio.
La organizacion iba demorada, ella se queria ir y el se fue con ella. La llevo en el fiat y puso la radio donde habia lentos..
En la puerta de la casa de ella el se bajo y subio, y pidio mate y no habia yerba, porque no habia yerba.
Pero habia musica. Ella puso algo de Silvio Rodriguez y dejaron que la noche llenara todo de frio y humedad y niebla y tristeza,para empezar a acovacharse uno en el otro.
Esa noche el hijo del Cacho advirtio, que contra todo calculo las chicas de la fede bailaban lentos.



Forros

No, no estoy hablando de los hombres. Hablo de los forros. De los infinitos argumentos que los pelotudos pueden utilizar para no usar forros. Monogama hasta la exasperación,  del tiempo de la chota libre, la sirena no usa el gadget, pero lo usaria si la vida le diera oportunidad y no aceptaria ninguno de los siguientes argumentos, que mas de una, hocicando, aceptó en un momento de calenturienta debilidad. Puñetas preferiria yo, y que me aproveche.Pura teoria. No hay manera de transformarla en praxis. Igual, como en esos programas televisivos de promocion de la salud, ennumero argumentos espurios:
a) que no les gusta
b) que se les rompen (¿por que la tienen grande?, Ja)
c) porque el latex le da alergia
d) porque son sanitos
e) porque pierden sensibilidad
f) por que te quieren
h) porque no va a pasar nada
i) porque le tenes que tener confianza.
j) alguna otra pelotudez
Para los argumentos de incomodidad o pequeñez del artilugio encontre un argumento irrebatible.

sábado, 1 de mayo de 2010

llevame a bailar lentos ¿no viste la luna? Yo quiero bailar slowly, por mas que yo sea una bestia y vos seas tan bello.


A Aute lo queres o lo odias. Como a Sabina o a Arjona.
Yo no soy fanatica y tampoco defenestro a ninguno de los tres. A veces me van. Y esta noche, esta noche quiero que me invites a bailar slowly.

hoy que estan al reverendo pedo

espero que me escriban cuentos eroticos. Y despues que duerman la siesta cucharita.
(o viceversa) . Para eso deberan estar medidos con el locro, la torta frita y los pasteles.
FELIZ DIA DEL TRABAJO PARA TODOS.(yo los considero mis amigos,no virtuales, amigos a secas)
el trabajo es una maldicion biblica, pero nos aleja de la paja autolamentadora.

algo viejo que merece volver a leerse.

Alejandro Crotto y un poema cuya erótica puede pasar desapercibida a un lector desatento.

COMO CRECIENDO EN EL CARBÓN LA BRASA Entonces, de repente, percibir, como creciendo en el carbón la brasa, en cada cosa, ahora, alrededor...