Sirenas ahogadas en vodka

El otro cielo tenia una mañana pancha con sol una esperanza abierta de gambas una mentira pequeña un apuro un llegar en tren desde el sur palabras que fueron regalos el hacer presuroso sonrisas surtidas a granel café de cortesia un taxi cruzando la ciudad las manos amarradas y un sol arriba de la cabeza que aseguraba algo que he perdido que extraño que necesito un parlamento dicho en una lengua que ya no hablo

las dos minas peleando en el barro como las bolivianas, que son doñitas y luchan vestidas de cholas o las forzudas americanas  con espaldas como planos que se hacen tomas y torniquetes Una vez vi en carrefour dos minas que se disputaban una harina (en el 2000 y había hiperinflación) al no poder quedarsela la una le pone el dedo y la rompe "nadie tendrá lo que yo no". No quiero luchar por aquello que creí mio. Dejaré que este río corra -sabemos que hablo del tiempo- y lama con su larga lengua las purulentas llagas de mi herida .

Ella ha comido de mi plato cuando yo todavía estaba hambrienta. Se calzó mis enaguas y yo sufría agonía Ellos me volvieron invisible yo no existo, no importo ni siquiera tuvieron registro de mi andando por ahi, respirando tratando de seguir adelante a como sea. Fui nada, . Y me pasa que no se que hacer en esta sinrazón  Tantas mentiras me aturden son un dolor de huevos. y aca, como una gallina degollada me tenes dando vueltas alrededor del agujero que dejó tu ausencia

La venganza es una sopa fría y no me conforma Necesité un manjar como un guiso y esto que la vida me da me hace sentir a la vez aliviada y triunfal pero no no era eso. Pongo los ojos aviesos, que sonríen como diciendo mirá vos a cada chancho, te tocó la hora Debería ser suficiente por todo el mal que me has hecho La cosa se hubiera arreglado con palabras y no con este cobrar factura a destiempo y sin ganancia.

CAPITULO 7 EL BAZAR DE MAGIA. Bamberg, Bamberg…¿a Ud. le parece un nombre chino? Judio.   Eso parece, Judio. El no es chino, es ingles, de Derby . A mi no me lo contaron, lo conozco desde que era chico. Es mas, él, Fu es el que me enseño magia pero chino soy yo. Yo soy verdaderamente un mago chino. Alfredo no entendía porque no mandaba a la mierda a ese chino amarillo rancio, amarillo gris, de bigote chino hablando de Fumanchu si lo único que había empezado a decir, cuando el chino le pregunto que quería, era  el equipo mínimo que necesitaba para armar una rutina, para ser (o estudiar para) payaso.   Le había parecido una buena idea entrar al Bazar de Magia, porque la payasés entra en el rubro Variedades, pero no esperaba encontrarse con un chino iracundo. No quería estudiar para payaso por correspondencia. Había visto esos avisos en las revistas mexicanas del Hombre Elástico, Superman, Batman, revistas que coleccionaba por pilones, de cuando tenia once años , cuando estaba en l

estuve escuchando esto en loop y llorando. No me pidan explicaciones, es tan hermoso.

Soy mi soberano Soy mi propia religión, mi soberano, yo me enseño Pretendo ser real y todavía soy un sueño Soy mi propio enemigo y me importa la derrota Tu mirada, se me nota es mi cáscara y mi ropa. Yo soy, aún no soy mío y aunque quiera ser mi dueño Envejezco y me hago grande y todavía no me tengo Soy mi dolor, soy mi condena Soy el veneno de mis venas Soy mi remedio, soy mi cura, la enfermedad es mi cordura Tengo duras las pupilas, tengo corta la mirada Y si en el fondo hay algo bueno, lo imagino, no lo veo Tengo celos, tengo envidia, tengo bronca y me lastimo No piensen que soy humilde, yo solo me subestimo. Y aunque me parezca a todos y me confunda con la gente Soy como nadie, soy diferente, Soy mi maestro, mi referente. Soy, lo que siento, lo que me pasa, ese es mi templo, esa es mi casa Soy, como nadie, soy diferente Yo soy mi dios, mi referente. Soy legal, clandestino, un cordero y un asesino Munición sin escopeta, un caballo salvaje en una carreta. Soy leal, soy celoso

Capitulo   que cuenta de David, de sus padres, del origen de su viaje por el mundo, se presenta a Huangm, de como se encuentra con Kandor en 1928, de lo que ve, incluso sus muerte en 1974 El narrador habla de kandor. Homenaje a El Aleph David venía de una estirpe de magos. Pero mas allá del negocio familiar, él creía en la Magia. Sabia que había trucos, y era un especialista en eso. Cuantos mas trucos sabía, mas sabía que había un Gran Truco que siempre le estaría negado. A los veinticinco ya era amigo de Huang. La diferencia entre la Magia y la magia, era la misma diferencia entre su chinoise y la chinoise de Huang. Huang era un chino en serio, él un impostor. El nombre de Fu, con el que se hizo famoso, lo había sacado de las novelas baratas de Sax Rohmer, un chino literario que odiaba a lo occidental en general , y a la raza blanca en particular , sistemáticamente vencido por un investigador ingles; Sir Denis Nayland Smith  y al Dr. Petrie, una especie de  Sherlock Ho

Soy la muchacha mala de la historia, la que fornicó con tres hombres y le sacó cuernos a su marido. Soy la mujer que lo engañó cotidianamente por un miserable plato de lentejas, la que le quitó lentamente su ropaje de bondad hasta convertirlo en una piedra negra y estéril, Soy la mujer que lo castró con infinitos gestos de ternura y gemidos falsos en la cama. -- Soy la muchacha mala de la historia. María Emilia Cornejo. Perú, 1949 - 1972

Capitulo 1-   Falacias escolares -Si, soy yo el que buscás. El mismo, ¿Cómo   no voy a recordar a Norma? La conocí cuando fue mi alumna, y después   la vi poco pero intenso. Si querés te lo cuento. El viejo y ella quedaron solos en buffet del club, cuando se fue el último de la categorìa 2009 que practicaba ese dia. Después   de muchas vueltas, con una conversación que daba vueltas sobre lo insulso, como una coreografias de insectos idiotas,   pudieron hablar de Kandor. La hija de Norma lo había gugleado y el nombre que su madre tenia anotado en el cuaderno,   finalmente había aparecido,   etiquetado mil veces,   en el instagram del Orientación Juvenil de Avellaneda como “Don Tito, el profe, alias Roberto Vaccaro” en fotos de campeonatos de liga. Roberto Vaccaro, para todos Don Tito,   con las   marcas gestuales de haber sido profesor, y ahora jubilado, y además, encargado de esa institucion de malamuerte que fue haciéndose invisible para el barrio, agonizando, hasta

PREFACIO que trata sobre el verosimil de lo que se va a escribir. A los que se preguntan como hacer entrar en el verosímil de una novela un mundo embotellado les respondería que la existencia de Dios es una hipótesis necesaria para casi todo. Un Hacedor de lo múltiple, que asegure la existencia de lo diverso, pero también   nexos y los puentes. El universo es una gran novela. El malvado Brainiac tenia como tara ir afanándose universos y embotellándolos, tal como Howard Hughes, el de los aviones y las herramientas, embotellaba su pis y guardaba sus uñas Para Braniac, embotellar mundos era como para mi abuela embotellar salsa de tomate casera. Kandor no debe ser el único, debe abundar tirados   por ahí otros universos embotellados. Quizá nosotros mismos vivamos en uno y no lo percibimos. El malvado Brainiac es una de las versiones posibles de Dios. Los que escribimos somos dioses que inventan mundos ¿No me ves? Ama de lo Todo. Acá, ahora en mi mano derecha sostengo a este Kandor

Mujeres somos todas. Las niñas tambien. Y las niñas que fuimos tambien. La niña que fui tenia albunes (o albumes,no se como se dice) de figuritas con brillantina. Esas figuritas estaban hechas por el enemigo porque muchas eran flores con ninfas o hadas guardianas de las flores. Un malvon, una pequeña gnoma agarrando el malvón, mas grande que ella. Había figuritas que tenian su albun  y otras que no: Que venian surtidas en troqueles. La brillantina mucho tiempo despues se ponía opaca, como si algun ser odioso le hubiera puesto limaduras molidas de hierro arriba, transformandolas en basura Las figuritas venían en papel satinado de colores (pero ahora en mi cabeza hay mucho bermellón,mucho naranja) y las niñas ricas (para mi toda niña extremadamente prolija es/era una niña rica)las guardaban prolijamente y la brillantina no se despegaba. Mi madre quería que yo pareciera una niña rica. Digo, exacerbaba su culto por mi prolijidad. Por ej..me había hecho un cuellito con cinta bebe, un cu

sirenas ahogadas en vodka pide que por favor comenten porque un blog se alimenta de comentarios y aqui hay cosas que una vez leidas pueden generar alocusiones como a) aburrido b) otra vez con lo mismo c) sigue así y te ganaras un coso d) hace rato que no leo un cuento tan interesante y le voy a decir a mi  marido que te cite a la editorial para publicarte. e) etc. Sin embargo, si no fuera por los 4 lectores que me comentan diría que escribo en un cuaderno gloria que escondo en el cajon de las bombachas se llama retroalimentación y lo mio se llama llorar comentarios.