Sirenas ahogadas en vodka

Me marea la belleza de estas imagenes. Garimpeiros montados en paredes verticales, tipos en ojotas cruzando con arte funanbulesco inestables cordones de alambre arriba de un rio que quiere tragarselos, y que sin duda se ha comido a muchos antes, lamas, la nieve blanca que deja ciegos, leones con bocas sangrantes, lo mas salvaje, lo mas peligroso, huellas en el hielo, huellas en el mar,  bosquimanos en sus casas de arboles arriba de la selva- Marea la diversidad, las mil maneras que el hombre atrapa la naturaleza, busca su alimento, le guapea a lo salvaje, a lo cruento, a lo que amenaza (la tormenta, la soledad, el hambre). Tan solos estamos. Tan. Y todo tan hermosamente conjugado en tres minutos que para mi son como agua helada, que me hacen sentir insulsa y sin embargo se que si alguien en algun momento me filmara (nos filmara, a nosotros, a vos) podria lograr hacerme (nos) entender que yo tambien formo parte del caos, del absoluto, del infinito rompecabezas que el Gran Diseñador

Me gustaria aprender todos los dias una nueva palabra pero no se trata de rebuscar en la biblia del Maria Moliner (el diccionario de la gallega que quisiera comprar, para sentirme una escritora), no se trata de saber el nombre cientifico de la vaquita de san antonio. Hoy estaba pensando en una copla de carnaval, en ser una cholita con caja, gorda y rotunda para cantar "en carnaval no se reza, se peca nomas". ¡que lindo que un pueblo piense que unos pocos dias puede pecar sus modicos pecados sin condenarse! porque son dias de pecado. Buenisimo. Y asi poner la expresion colombiana en el medio de un canto, decir  "mamando gallo". Si bien con rigor mamar gallo es el sexo oral con beneficiaria mujer, se usa en lo coloquial para decir que alguien te está haciendo una broma, Y el carnaval es el tiempo ritual para ir mamando gallo, para disfrutar de la vida, tirando harina y bebiendo chicha y comiendo cosas picantes que no te hacen mal al higado.. En el carnaval soy una c

me emociona, que quieren que le digan. Por eso lo traigo de mi otro blog, para aca. http://nosoyloquedeberia.blogspot.com/search?updated-max=2011-02-11T10%3A32%3A00-03%3A00&max-results=20

A ver.... digamos año 1998, ya pasaron 13 años. Una vida.Se grabo cuando nacia una pibita que hoy se mira como le queda el  el jean en en la luna del espejo, de cotelè.  La costanera sur estaba tan llena de mugre como ahora, pero en ese momento la laguna de los coipos (?) tenia agua. En el video se ve agua. Ahora solo hay totoras y supongo que algun lagarto overo o tal vez serpientes que vienen en camalotes del paranà, del rio uruguay. No hay laguna. Una laguna sin agua, alli. Ademas (gestion macri) no se puede bajar adonde se hace la ranchada porque esta bloqueado. Vos viste, si no tenes 13 años y entonces todo recien empieza, que seguis viendo las cosas como fueron, aunque cambie, en una segunda escena, como si atras de la escena estuviera la otra escena. Y para  mi todo esta como era y ese video fue filmado ayer. ¿alguna vez conte que me gustan los pericos? Especialmente con el bahiano, especialmente cuando canta en un falso ingles (rana rana ranaguey o guey!!!) UH, NO ME DEJE

Queridas mamás: hoy traigo la receta de los chapatis. Un pan indio (o hindú) que hará la delicia de la mesa familiar. Para ello solo tienen que tener dos ingredientes. Harina y agua. Tambien se necesitaria un horno tandori una manteca especial cuyo nombre no me acuerdo que suena a glee, pero nosotras la atamos con alambre. Ud. agarra harina y si esta en la fase de nutricion regenerativa o vegana como yo (que durará hasta que alguien me ofrezca un choripan) le agrega harina integral y semillas de lino. Si no, harina comun y ya. Pone la harina en un bols (supongase una taza) y le agrega sal y agua tibia. Amasa hasta que el bollo no se le pega en los dedos pero esta blando. Lo deja descansar unos quince, tapado. Luego hace pelotitas del tamaño de una pequeña pelotita. Lo estira finito,con palote, en mesa enharinada, como una tapa de empanada o mas. Y lo cocina de un lado, de otro y luego del primer lado de nuevo para que se inflen. Se hacen burbujas si amasaste bien (sin harina integral

Por el emperador, la vida. Tendre la virtud de honrar a mis antepasados y entonces caeran bendiciones sobre Japon.  Podre ver el celeste cielo y despues al enemigo y siendo uno con èl traere la paz a mi pueblo.Entonces el cielo sera rojo y caliente y no temblara mi mano ni la punteria de mi cuerpo apuntando al suelo No importa esta vida de hoy. No verè mas a Aiko, a quien le he prometido amor eterno, pero lo eterno està mas allá del fuego.No defraudare a los que esperan  de mi, traere la honra a mi padre , èl confia en que  hare lo necesario para asegurar que todo permanecera tal como fue escrito. Acabara la guerra y Aiko seguira esperandome Mi valor es la mas preciada joya con que puedo adornar su cabello. Conozoco el juramento, lo he aprendido de memoria,  tengo mi uniforme presto, mientras anudo mi pañuelo en la frente veo como en sueños el barco que es mi objetivo, soy uno con él, con su destrucciòn.  El té bulle en el agua - Mi avion espera.Y el mar guarda mi barco. El vien

silvi rivoira se saco una foto de Sirena, leyendo mi libro, ¿que libro? Mi libro, muy señor mio, el "no soy lo que deberia" La dama en cuestión ni siquiera es una vieja seguidora, vino aca por el comentario del Tomi Muller y me hizo sonreir todo el dia como un gato de cheshire por esta hermosa foto.

Porque me gusta su universo, tan de cosas basicas y necesarias y en cierto sentido tan argentino, aunque siempre haya un marinero extranjero, un burdel, un puerto. Tuñon hace poesia como una madre hace un guiso en una cocina  con mantel de hule, vaso de vidrio, una loza cachada y saca maravillas humeantes de la olla y mata el hambre del mundo, es decir, de los que quiere. Porque no es lamentoso, ni siquiera nostalgico, aunque pareciera sino legitimamente triste.Porque Tuñon es azul aunque eso no estè explicitado.  Porque es triste pero no depresivo Porque es algo ruso como la vodka que espera que la abra. Porque es abiertamente sexual sin ser bukowsky ni dios  lo quiera. Es sexualmente argentino, hasta dirìa pudoroso  (sirve cafe, Susana). Tuñon da ganas de ser leido al lado de una fogarata envuelta en una frazada, cerca del mar, en invierno, con ruido de olas. Porque amo cada una de las palabras que usa. Porque te da esperanza y desazon leerlo. Porque es de otra època y no es o

me seduce la azafata del tren fantasma, me tira palabras.me dice comete un mantecol que seras salva, me invita a subir No hay que subir al tren fantasma,no con desconocidos, no subas al tren fantasma En los carruseles algo cruel mora, en su mirada de azafata cadáver merodeae en los pasillos, que haces putita  que no encontras la salida  se hace tarde en este mes los dias se acortan y vos sin calderilla no podrás volver  nadie conoce ese puerto,no subas nilda no te subas al tren fantasma dice la voz de una madre que no es la mia (tal vez mi propia voz de madre) ellos los que te dicen que saben no saben nada, insiste y te daña la azafata,con mantecol la vida es  mas facil o  ya se hizo tarde es de noche el Ital Park cerró es de noche quedaste del lado de adentro rodeada de phantomas.dormiras en el pequeño cobertizo donde adivina la suerte o tal vez venden tickets para el pulpo o el scaletrix  un  rengo que perdió la pierna en un accidente con muertos y ahora solo le queda esa pega. per

si yo pudiera simular ser algo que no soy, y se dieran las coordenadas temporoespaciales para serlo, y no fuera en cana por eso, ni nadie me pidiera cuentas, ni se ofendiera por eso me gustaria que alguien pensara que soy como en la cancion de los redondos, una suave flor judoca que la va de maga zulú

hay todo un montaje alrededor del acto de alimentarse. Alimentos buenos, malos, chatarra, meritorios, etc. Hay un discurso y una politica del acto de alimentarse. El animal se alimenta y ahi se termina la cosa. Si el alimento es adecuado su organismo responderá. Para los monitos marchadores la cosa no es asi. Hay toda una cosa que recubre el alimento porque esta mediatizado por las palabras. Un cacho de sushi ya no es un cacho de arroz apelmazado con pescado adentro. Cuando te zampas el sushi te zampas su prestigio, su precio, el target al que pertenece, lo que se dice de esto,etc. Igual con un guiso de madre, o una bebida blanca como la que pulula por este blog. Simplemente nombrar alimento a algo es darle una propiedad, un concepto. Las palabras estan ahi sosteniendo el mundo y cuando yo digo voy a cocinar organico y natural ¿en que palabras me estoy alienando,que persigo, que ilusion persigo, que mundo compro entre los infinitos mundos posibles de la cultura, de la sociedad, de l

Cuando mi hija todavia comia en silla alta (amarilla pato, lavable, acolchada) para que no me volviera loca con el rechazo al alimento (fantasia de envenenamiento propia de los pequeños infantes que proyectan su agresividad en las esforzadas madres, segun la Melanie Klein) yo le daba Nestum con fotos. Es por eso que todas las fotos (cuadraditas, pequeñas, y -hermoso detalle- en papel) de entonces estan manchadas de Nestum. Le iba hablando de las fotos ¿ves? ahi estas con tu vestidito nuevo en el tobogan, por ej. y le iba encajando dialoguicamente cucharadas de Nestum, el alimento post destete. Hoy me pasé la mañana pensando en el mijo, en el miso, en la cebada y en la reconcha puta madre que las pariò de la alimentación organica. Inclusive hice un par de recetas de shobertito, un bloguer que cocina de puta madre y encima amorosamente, descalzo y segurisimo fumando porros santos. Nestum con fotos.

gracias Laura, de la insoportable finitud del vermicelli, blog amigo.

ayer fui de visita a la casa de Ana. Es que se había comido una cirugia laparoscopica de vesicula por tomar café (eso dice ella) Bello departamento que balconeaba a la estación de tren. Si yo viviera ahí haría la de la película Smoke, salir todos los dias a la misma hora y sacar una foto al anden cada dia de mi vida, para poder palpar el paso del tiempo en otra cosa que no fuera el apelmazamiento de mi ser. Ana canta. Canta como yo escribo, a ambas nos hace felices esa cosa inutil y bella. Y mientras tomabamos algo me dijo que me veia estupenda . (estas igual???) Siempre supongo que las mujeres me ven terriblemente mal, que tienen un juicio (que no emiten por elegancia) de lo mal que luzco. Señores,no soy una niña, de algun lado lo debo haber sacado, del espejo probablemente. Sin embargo sentía que para Ana eso que decía era verdad.  Y lo agradezco, claro. Alguna escribí en un post sobre Diana Arbus que la belleza no esta en el objeto sino en la mirada. En realidad salí de la casa d

la sangre no se mezcla en el agua. La tinta tampoco. La letra con sangre entra. La tinta sale manchada de sangre. Claro, metaforicamente hay sangre en la letra, en la tinta. Tambien estan los exagerados suicidas que escribieron con sangre el amor, los exagerados guerreros que escribieron con sangre la historia. El agua lava,   purifica en todo caso diluye la tinta, la sangre. buscando que pase el tiempo para que se me seque el esmalte rojo, ojeo en un diario viejo,y sin buscarlo, encontre algo, y acaso, si lo encontre es por que tal vez lo buscaba. Uno encuentra  lo que se le parece, dice un tipo al que no supe conocer. En todo caso lo del diario lo escribió Roland Barthes,  que no tenia blog. Y es muy sirenas ahogadas en vodka, yo creo que si. O simplemente muy bello. El lenguaje es una piel, yo froto mi lenguaje contra el otro. Es como si tuviera palabras a guisa de dedos, o dedos en la punta de mis palabras. Mi lenguaje tiembla de deseo.

algunas noches somos Rafa Gorgory. Especiales, si. Nadie lo podria negar. Nos invitan a los cumpleaños por obligación, no nos damos cuenta de nuestra torpeza, no sabemos cuando callarnos la boca. Como el chavo en la puesta del aula con el profesor Jirafales, seguimos hablando cuando todos se callaron. Somos Rafa, le compramos a la chica de nuestros sueños la tarjeta del trencito choo choo en el dia de San Valentin  y ella no sabe como hacer para despegarse de nosotros. Y encima nos jactamos de que nos vestimos solos. Lo peor es que no quieren que vayamos a jugar, y nosotros aparecemos a la hora de convocatoria sin tarjetita de invitación y con un gran regalo. Somos Rafa Gorgory y no sabemos apagar la tele.

Vovli a escuchar despues de como veinte años, en una ciudad de fronteras uruguaya/brasilera, en la radio, un viejo tema de los Iracundos: Y la lluvia caera, luego vendrá el sereno. El sereno no es el sereno. Es la serenidad, una virtud china si las hay.Yo tengo un kimono que me regalo Jorge, me lo compro en el barrio chino.Es de seda negra y me lo puse el sabado para ir a tomar cafe. Pero tengo que dejar de mentir. No tengo un apice de serenidad china. Lo que tengo es IRA (ira-cundos)  Es gracioso porque en salud (el palo donde me gano los vintenes) ira es infecciones respiratorias agudas y yo siento un puñetito en el pecho que no me deja respirar pero no hay amoxidal para la ira. Yo creo que mearme encima, dar puñetazos en un pinocho inflable de esos que usan los ponjas en sus extraindustrializadas empresas, hacer un curso yanki de manejo de la ira, tomarme el Absinte (eau de paris) que tengo, azulito, en el baiu, algo asi podria ayudarme. Pero mi ira es silenciosa, nada haria sosp

Se habia quedado sola, sin siquiera divorcio  porque no hubo papeles. Ni tramites, ni problemas con el alquiler, ni hijos. La cosa se fue diluyendo y un dia él se llevó el cepillo de dientes y un último bolso, y la partida de su ùltimo amor fue como cuando rebobinás un casette. Ella usaba tecnologias del amor del tiempo en que se rebobinaban casettes como buena practica  al devolver las peliculas de alquiler. No entendia la logica del levante en los tiempos del modem. Ni ahi de lograr citas por internet. Le parecia abarataba el valor de las miradas, el tono calido de las palabras, el pulso de la presencia humana. Y todas las mañanas se sentaba en el bar esperando encontrar un hombre que la encontrara. Equivocó los calculos Y  quedo sola, siendo penelope, en el anden del bar. (escrito en el dia de san valentin)

Hice un posgrado con extranjeros. Las minas -latinas ellas, colombianas, ecuatorianas, paraguas- profesionales como esta servidora, no sabian cocinar.Las profesionales latinas eran de clase premium y no hacian las labores del hogar, la limpieza era cosa de criadas Pero acá, en el pais de uno, detentas titulo de magister (mira que sos farolera, ¡¡¡que ya dejaste la pretencion de terminar la tesis!!!!!) pero tenes bien claro que  sin ninguna violencia o derrape subjetivo podrias haber sido vendedora de tienda, verdulera, o con un poco de mala vibra, hubieras yugado limpiando casas por hora. Segun el  atajo en el camino conurbano que hayas tomado te bajabas en  la UBA o te verias atendiendo el mostrador de farmacity. Y serias la misma, esta que sos. El (¿la?) ama de casa hace las "las labores del sexo". Expresion tan confusa que puede referirse tanto a coser y bordar, como a cojer y a chupar. Soy mala limpiando, pero me las arreglo neuroticamente para no tener una

La foto la saque yo, y me podria haber quedado allí, viendo el rio, mareada de tanto rio.  Esta es una de Fandermole, un chamame que entiendo un cachito porque estuve cruzando el Uruguay, dejandome envainar por sus aguas.La magia del litoral donde yo no sobrevivirìa pero tal vez si, tal vez podria ser otra, tal vez podria ser una sirena de rio cambá. Soy de la orilla brava, del agua turbia y la correntada que baja hermosa por su barrosa profundidad, soy un paisano serio, soy gente del Remanso Valerio, que es donde el cielo remonta vuelo en el Paraná. Tengo el color del río y su misma voz en mi canto sigo del agua mansa y su suave danza en el corazón, pero a veces oscura, va turbulenta en la ciega hondura y se hace brillo en este cuchillo de pescador. Cristo de las redes no nos abandones, y en los espineles déjanos tus dones. No pienses que nos perdiste, que la pobreza nos pone tristes, la sangre tensa y uno no piensa más que en morir, agua del río viejo ll

lo que se estanca se pudre lo que se estanca se pudre lo que se estanca se pudre lo que se estanca se pudre lo que se estanca se pudre                                                                               lo que se estanca se pudre. muy dentro mio se que alli no estarás....

He vuelto de las vacaciones, mas descansada, unplugged, casi feliz -mis cervicales agradecidas. Y me encuentro con una catarata de generosidad mailera, una especie de ola de buena leche espesa como leche de madre.Recibo mail que me dicen cosas hermosas del libro que escribi . Algunos, como el Tomi Muller y Grace , inclusive postearon sobre él, y yo termine emocionada. Casi todos los mails hablan de la tapa del libro, que no es merito mio sino de Mario Rivas,  periodista, pero tambien  artista plastico.Ni siquiera lo conozco al Mario y el pensó una tapa para mi libro, cuando solo era un manojo de post en word, la pensó y agarró las pinturitas y la hizo. Todos dicen lo que yo: que es hermosa y ahora no se si mandarle un ramo de flores, preguntarle cuanto le debo o que. Me encuentro con deudas impagables: es que el amor que se recibe te deja hasta las manos.Gracias a todos.(ey, hay una broma infantil que dice "gracias hacen los monos"). He vuelto. I am back La tecnologia no