Sirenas ahogadas en vodka

Falta un par de semanas para que empezara a correr el tren con horario de temporada alta, pero la lluvia en la rambla te hacía pensar en hogares a leña, comida de olla, y sobre todo en estar a resguardo abajo de un techo. La rambla hacía largo un trecho que, cortando camino por adentro, se hubiera transitado en la mitad del tiempo. No taxis, no el colectivo 221, (en ese tenias que pagar con cambio, la sube era inutil) y los dos se cansaron de esperar en un refugio,tres vidrios que sacudían como si del mar viniera una tromba,y se largaron por la rambla, ahi por la Av. Peralta Ramos. En cada vuelta que daba la rambla, el viento se embolsaba y ella se apretaba la campera marrón a la le faltaba un botón, por eso ella sostenia los dos bordes con las manos, apretando el nylon contra su cuerpo para no mojarse el vestidito. Él insistía en cortar camino por adentro y ella insistía en la rambla. En otros tiempos uno de los dos hubiera cedido No este día, en que ellos defendían su postura, com

una noche de diciembre cuando me estaba durmiento escuche que decias "soy un negrito de Sarandí que pego la buena" o la masomeno por que al final del mes no hay palacio San Martin que te llene la billetera. Y te vas pescando desde la Saladita para el oeste, agarrando el acceso sin hacerte mierda contra el puente paseando por Ramos con tu moto criando pibes a como se pueda peinando la angustia con peine fino curandote en la sonrisa de los tuyos sacandole fotos a la luna en el verano haciendo aspavientos en la ausencia. Llego hasta entender tus caídas tu crueldad, entiendo tu tristeza, incluso hasta cuando pienso que la impostás. y se que me endulzaste con diminutivos Ay de aquel día en que cayo nieve en el que deambulaste buscando eso que hoy lleva el nombre de tus pibes Tal vez estes arreglando, lo que no pudiste arreglar de entrada y rompiste todo, incluso a mi, tan escuchadora para nada tanto diminutivo para no cuidarme. Diz q

siempre me pone feliz que alguien haya pensado que algo que escribí vale la pena. por eso, bienvenido que Polvo, una revista de cultura, me publique un cuento http://www.polvo.com.ar/2019/11/ninina/

Recuerdo nuestras promesas Y he de decir que he cumplido con algunas y no es poco. He sobrevivido al otoño, a su mordisco de lobos.

La madre le cosía la ropa Ella recuerda ahora un trajecito de pollera y blusita con unas raquetas cruzadas bordadas en los bolsillos, del color del helado de crema. Su hermano pequeño tenía uno de pantaloncito y camisa, con el mismo bordado hecho por una tía que bordaba para afuera, hermoso, en esos hilos que viraban suavemente de color, del marron a los habanos. La ropa se cocía a mano en casa y era orgullo de su madre que anduvieran bien vestidos ambos, con las rodillas impecables y en el caso de su hermano, el peinado engominado: En el de ella, con una cola tirante o hasta con un rodete hecho con un postizo recubierto con su cabello, y rematado con un moño, hecho de cinta planchada con Klaro, apresto para ropas. También la madre la ha llevado muchísimo al cine. En algún lugar de esa casa natal debe haber cientos de programas de cines  apenas unos tripticos con las horas de las películas y las propagandas de las pizzerias cercanas, la Roma, Los inmortales o de restaurantes que ya

Escribe en el libro Caja las entradas del día y el dinero que salió pagando la mercadería que ingresó. Lleva un saquito gris, de tela aguantadora heredaro de otro dependiente que estuvo antes y se ha jubilado.  Ofrece una grafía prolija y usa la misma birome Después acomoda el stock y se acoda en el mostrador esperando a los clientes y así pasan las horas hasta la  salida. Mi rutina es diferente a la del dependiente pero basicamente espero lo sorpresivo sacarme el saquito gris imaginario que hace que mis dias se la pasen esperando no se que, eso que no tenés ganas.

Nunca acierto a darme cuenta que querés de mi Bastante con que me di cuenta que algo querés y tal vez, siendo generosa, vos tampoco sabés Esa hipótesis te dá un tranco de pollo en la escala de la bondad. En días infaustos mi callo plantal me informa que me usas como sustituta de algo peligroso que en realidad deseas Y entonces soy una muñequita de siré que no entraña  peligro invisible y descartable baratita, comprada en un todo por dos pesos. Pero tengo sangre y tripas y no me banco ser la sustituta de nadie. Yo se que algo que  ella no sabe que se la puede sustituir por otra cosa en una seriación infinita y canalla. Sería un argumento valioso de llegar a manos enemigas pero lo defenderé con mi honra. Te odio tanto brillando como una esclava negra sonriendo con ganas. al final tomo café y pienso que vos perdés la maravilla de mi cariño y me consuelo.

Mezclé en mi sueño a mi amiga muerta con tus besos. De  resultas Elda estaba encerrada en un placard tan viva como cuando estaba viva y vos al abrirlo,  la besabas en joda y no podías parar la seguías besando una y otra vez con tu lengua mojada navegabas por su boca eras un explorador eras excesivo y estabas cebado. Yo te veía ahi, agarrándola por el culo acomodándote y besándola  y sin celos miraba como se mira en los sueños. Tal vez solo se trata de que extraño tus besos y en esa imagen cinematográfica que mixturaba imposibles los recuperaba. Siempre el placard fue lo que no se puede decir y al final se revela,

ellos no se dan cuenta cuanto necesitas que te digan que te quieren y cuando lo pedís te desgracias como si te desangraras como si te filetearas las venas en la bañadera y así se te va yendo el hálito de la vida y sin embargo lo pedís y ellos dicen obvio que te quiero y no les crees porque te falto tierra te falto agua estas requemada y te hidratan y el liquido se pierde por carencia de piel ellos no se dan cuenta lo que necesites los abrazos que te cubran con su manto las vírgenes ellos no se dan cuenta cuanto te cuesta pedir y sin embargo pedís y no les crees porque es mas fácil mentirte y te la perdes, sin distinguir lo claro de lo oscuro  cual el cielo y cual el infierno y haces calesita en la angustia Al final te equivocas pensando en que esto se arreglaría durmiendo una noche entera.

Voy a escribirte un poema donde decirte por acá  que no me valoras lo que yo necesitaría para vivir un día mas un día mas. Me gustaría ponerme diademas y lucir como esa de Final del Juego ya se que estoy paralitica y dañada pero cuando el tren agarra la curva y estás en la ventanilla (y vos sabes mis secretos)  el sol da en las piedras falsas soy tan hermosa soy tan hermosa Dura nada la magia el tren sigue y al día siguiente no hay nadie en tu ventanilla pero yo me quedaré en la cama y me traerán en una bandejita la leche, las galletas dulces y yo escucharé el tren que pasa Pero no soy la chica del cuento no tengo joyas falsas que lucir y necesito tanto brillarte te hice mis mejores estatuas para que pienses que soy única que estoy tullida y que te espero. Leer pagina 95  http://textosenlinea.com.ar/cortazar/Final%20del%20juego.pdf

Todos nos merecemos Brie pero la vida nos da con suerte Punta de Agua Cremoso y nos acostumbramos a eso buscandole las cualidades aspiramos a tan poco y casi no nos es dado. Brie te dije y crudo de primera, el que no es tán salado, no esperar con espiritu tibetanos a quienes no nos hacen  ni nos harán justicia Por mi que Godot se quede donde ésta estamos hiperventilando para nada Brie del bueno y  ponerlo a calentar arriba de salmon ahumado nunca mas fiambrin mitad queso mitad salame hecho con requechos y que bien pensado es metáfora de nuestro destino. Y cuando digo todos, digo todos la costurerita que dio el mal paso el chico que sale con el carro allá por los fondos esperando que el caballo aguante, el viejo que no puede comprar los remedios la madre de cuatro que va pasando la ropa  hecha despojos aquella chica que trabaja en el kiosko de sol a sol casi sin sueños. También para nosotras, las luminosas en pan con semillitas con palta fileteada

En el día de muertos, curiosamente, la foto de cabecera evoca la muerte.Estoy apoyada en el muro del rio Duero, en Granada, en el camino de los Tristes, que lleva al cementerio,por eso el nombre. Los pobladores granadinos que tenian dinero pagaban a las lloronas para que acompañaran al difunto por ese camino, llorando su llanto por pecetas. Hoy dí con esta canción de Queen, donde se canta a un gatito muerto en la infancia de su pequeño dueño. Es preciosa (hay una versión de Fito Paez, "se fue, se fue" pero no es tan linda) Ademas el dibujo es precioso para uds. feliz dia de los santos difuntos este blog esta medio muerto, todos lo sabemos pero yo le sigo poniendo onda. ¿Qué es aquello que reluce por los altos corredores? Cierra la puerta, hijo mío, acaban de dar las once. En mis ojos, sin querer, relumbran cuatro faroles. Será que la gente aquélla estará fregando el cobre. * Ajo de agónica plata la luna menguante, pone cabelleras amarillas a las amarillas torres. L

cada primavera pasa lo mismo escucho a los zorzales buscando pareja. Empiezan desde temprano con su silbido de anormales La naturaleza les ha asignado esa tarea y ni siquiera saben que están llamado Yo me levanto a oscuras miro el celular cargándose tomo agua me enjuago las pestes del dormir en la boca escucho desolada el canto de los pájaros mientras por el tragaluz entra solo cerrazón Aun no amanece. Se me impone la idea de que se me acabaron las primaveras y toda yo  soy, aun,   un mar que agita para nadie en medio de la vastedad de la noche.