Sirenas ahogadas en vodka

Derrida se agarra para el analisis de cuestiones que hacen al don, a las mujeres y al tiempo, de una carta de la amante del Rey Sol, Mme. Maintenon, donde le escribe a una amiga «El rey toma todo mi tiempo; doy el resto a Saint-Cyr, a quien querría dárselo todo.» Saint.Cyr es un hogar para niñas huerfanas, una obra piadosa que la madame alienta, ella misma criada en un hospicio. Esta frase le sirve a Derrida para desarrollar una teoria acerca del tiempo: ¿como puede haber un resto de tiempo si el rey lo toma todo?. Textualmente  Lo que ella da no es el tiempo sino el resto, el resto del tiempo: «Doy el resto a Saint-Cyr, a quien querría dárselo todo». Pero, puesto que el rey se lo toma todo, por entero, el resto, en buena lógica y en buena economía, no es nada. Ella ya no puede tomarse) su tiempo. Ya no le queda nada. No obstante, ella lo da. Eso es lo que Lacan dice del amor: dar lo que no se tiene ...  , no obstante, a pesar de que el rey se lo tome todo, por entero, aún

Rajá, turrito, rajá y que? me gusta mucho esta cancion de Ulises butron. Si la hubiese escrito yo, colgaba las botas.

Lo puedo citar de memoria, no importa que no tenga el libro, no importa que no me parezca hoy un gran escritor. Escribìa hablando de un reformatorio -y el libro era Las Tumbas- La ultima frase del libro: Llovia. Amo la lluvia. Entonces me dije: feto mal cagado estas calles son tuyas . Y me decidi a conquistarlas. Al menos eso creì. Punto sera porque llueve, porque amo la lluvia: Enrique Medina el autor. Y la fotos, un asilo abandonado en Estados Unidos, un fotograma de Cronica de un niño solo, de Fabio, un asilo en españa y una punicion de patio de recreos, seguro que de pelicula. Y Fabio y Miguel Abuelo, carnes de hospicio. Y tantos que habran encontrado, en palabras de Ulloa, el camino seguro al cementerio, la carcel o el loquero. ¿dije que amo la lluvia?

una vez por semana hablo con pibes que fuman paco. O pibas. Me los traen porque alguien piensa que tienen que dejar o van a morir. Me los traen, casi nunca vienen porque quieran. Me los traen como si yo fuera un medico o un cura o una maestra. Para que les enseñe algo, o les proponga algo. Yo, ¿que les voy a decir? Trato de escucharlos, a esos fisurados sin bohemia, sin palabra. Edificamos cuando podemos un castillo de naipes de palabras, un par de ideas en conjunto. No se resisten a nada, no son rebeldes. Oriana quiere bailar tango, le consigo un profesor gratis ¿ira a la cita? El otro, que ya dejo el paco pero se clava seis botellas de cerveza porque se le calienta el garguero al primer trago se fue a vivir -buscando madre- con una mina con 8 hijos y el tiene 19. Sin bohemia, les presto alguna risa. Ellos me dan un cacho de esperanza, me hacen creer a veces que les soy util. Les creo como el padre nuestro, no me importa que me mientan. En los pasillos de la villa duermen su su

 indiferente a los cultos a las personas -no buscas maestros, ni gurues, ni salvadores- la sirena kirchnerista no cree que todo es perfecto. Sabe que lo perfecto es enemigo de lo posible. En su charca, con poca informaciòn, critica y se hace malasangre, se traga veneno, putea contra la lealtad peronista o sus traiciones, Pero la sirena kirchnerista respeta al kia. Y a su saga. Y cuida a Cristina ¿de que manera? De la unica que sabe, laburando por un pais mas justo, un pais para todos. Tambien se equivoca la sirena, a cada rato. Es que somos pescados mortales Respeta su recuerdo, dirà alguna vez a sus nietos, yo lo banco Respeta su obra y su lucha y en el segundo aniversario de su muerte -indiferente al culto a las personas, lo saluda con algo parecido al amor. Che, Nestor, aca te hacemos el aguante.

Este señor es un ilustrador y un docente. El tipo tiene mar con rìo porque vivio en San Clemente. Lector de estos amenos, aunque pelotudos blogs que yo aliento, soplando desde abajo, cual si fueran panaderos, mas conocidos como flor de cardo. Y a pedido de la dueña de casa Luis Di Donna hizo flor de sirena No quiero que se mezcle con las sirenas robadas,porque esta -como las de Mario Rivas hechas para este blog y los poemas del Tomi Muller, son en rigor propiedad intelectual de sus autores y     fueron hechas especialmente para alegria de la sirena ahogada en vodka. Que ¡valgame dios! aceptaria ser medio pescado con tal de lucir asì. Ojo, que tambien hay sirenas robadas que me ha tirado el nunca bien ponderado Cordobes bueno, y algunas canciones de sirenas de mi amigo que tiene edad para ser mi hijo, el pelado Roca Genocida. Bah, este es un  blog del pueblo- Gracias Luis.

despues de la melcocha del dia de madres, que hemos celebrado ayer, mas me vale afirmar que si hay crueldad de la que es dificil reponerse, es la crueldad materna. Crueldad que te mata entre el baño diario, y el pisado del purè, una crueldad disfrazada de educaciòn, idiosincracia o cultura. tan inerme la creatura humana frente a la crianza que si vive para contarlo, tan mal no le fue. ¿habran podido hacerlo las hijas de la lanzacuchillos texana? aqui, el huevo de la serpiente, disfrazado de prodigio de circo.

leo que en el verano del 2010 mil quinientos rusos "ahogados en vodka" murieron tratando de soportar bruta ola de calor, metiéndose al agua borrachisimos. Mil quinientos. El diario El País usó la expresión ahogada en vodka en relación a Ami Winehouse,  junto a cuyo cadaver encontraron tres botellas. Me pregunto por que en lugares tan distantes del planeta creen en las sirenas. Me pregunto por que no llueve en Rangoon.   y escucho por un rato una versiòn que no conocìa de mi canciòn preferida en el universo de las canciones . Stand by me. darling, stay by me.

tengo en mi pc una carpeta titulada "cosas que no sirven para nada". Ahí están mis poemas, mis cuentos de la sirena y el rengo, mi novela Kandor y una otra carpeta, con unas treinta recetas que no se hacer de memoria: casi todas étnicas (como si toda la comida no fuera étnica  en un sentido estricto) Las recetas no son mías  son robadas, de internet. Esta que paso a copiar la saque de un blog que no se cual es. Pero era de comida armenia: La hice varias veces y me salio pipicucu. Inclusive un viernes me anduve paseando por Scalabrini Ortiz dele buscar las especias, que al final y al cabo vendían en Jumbo. Al ignoto autor de esta, le damos gracias. La masa : La masa es la pan, hermano. Harina, agua, sal y levadura de cerveza. Un cubito de 50 grs. de levadura en un kilo de harina va bien. Con un kilo te salen de treinta a treinta y seis empanadas, según el tamaño del bollito, que al final va a ser el tamaño de la empanada. Si no sabés cómo amasar una masa de pan, olvid

En la epoca antes de la glaciación hubo de haber una speaker de radio y television muy famosa, la Susana Gimenez de la època. Se llamaba Pinky y tuvo un programa donde actores iban a cocinar. Yo -que era inocente- miraba ese programa. Recuerdo a Osvaldo Terranova (Ergueta en la pelicula Los siete Locos, donde Alcon hacia Erdosain) haciendo una tartita de queso y salamin, y poniendose un poco de albahaca atras de la oreja, para la suerte. La tarta la hacìa su madre, cuando caia alguna visita a tomar el mate.Algo sencillo, por el placer de convidar. Acabo de recordar que la llamaba pastichotti. Tambien traigo desde el pasado otro dato estùpido: que la comida preferida de San Martin, don Josè, el héroe máximo de la Patria con mayúscula era el pastel de carne hecho con batatas. Nada mas, ¡que banal! ¿porque la cabeza se empeña en recordar detalles ínfimos? Voy a cocinar para esta noche un pastel de papas.  Primero las papas: no las comprès en supermercado o en el chino. Ellos g

Los feos (poema de Fernandez Retamar, el cubano) La mano o el ojo inmortal                   Que hizo el cielo estrellado, esta bahía,   Este restorán, esta mesa                   (Y hasta hizo el tigre de Blake),           También la hizo a ella, y la hizo fea.     Algo en los ojos, en la nariz,             En la boca un poco demasiado pequeña,       O en la frente interrumpida antes de tiempo  Por cabellos de color confuso;             Algo insalvable para siempre,               Que resiste al creyón de labios y al polvo,  Hace que esta noche, junto a la bahía,     En el restorán El Templete,                 Esta noche de suave brisa marina           Y vino tinto y amistad                     Ella esté sola en una mesa,                 Mirando quizás en el plato de sopa         La imagen movediza de su cara,             De su cara de fea, que hace vacilar         El orden de todo el universo,               Hasta que llega un hombre feo               Y se sient

he dicho todo? despues de 2000 post he dicho todo? no, se que no. Pero me interpelan la pagina en blanco, una saga sin terminar, una novela inconclusa, las ganas de hacer unos cuentos, algunos poemas que quieren ser escritos y no encuentran su forma, y entonces me prosterno ante los dioses nauticos y rezo la oraciòn de Santiago Gamboa Prometo querer narrarlo todo y contra toda esperanza. / Prometo ser sincero en la verdad y en la mentira, y prometo contradecirme. / Prometo no ser tan "versátil" como algunos editores quisieran. / Prometo no ser nunca un escritor sin escritura. / Prometo reescribir, tachar, borrar y maldecir hasta quedar sin aliento. / Prometo todo esto, Señor, en nombre de tantos autores caídos en el campo de batalla de la página en blanco. / Prometo también algo muy sencillo. / Repetir cada mañana esta plegaria: / "Señor, no soy ávido / sólo te pido 500 palabras".

una sirena no detiene jamas su marcha.

Nadie me contó la historia, sus protagonistas están muertos y nunca pregunté porque entonces, cuando podía,  no me interesó. De los barcos, eso digo: Còmo es que mis abuelos se subieron a los barcos. Cuatro barcos surcaron el gran mar para que yo este acá en este sur escribiendo boludeces. Los tanos ni idea. Solo un relato de la tercera de un barco zarpando en  Genova, donde los turcos comían panqueques que sacaban de una lata. Ahora se me ha puesto  que no eran panqueques. Creo que eran panes arabes y mi abuela asimilaba esas cosas chatas a panqueques. Se que traía un ajuar de novia y no la esperaba marido.  Olas que vienen  y mi abuela cruzo el gran mar dos o tres o cuatro veces, yendo y viniendo tras la busqueda de fortuna de un padre, que tenia mujer, aqui y allà.. Una vez el destino hizo que no naufragara mi porvenir. Un hermano con una infecciosa, la cuarentena y un naufragio en la costa brasilera. Mi destino en manos de autoridades sanitarias. Olas que van y

Niña en los sesenta, mis padres me han llevado muchísimo a pasear. Un paseo clásico eran las ferias: Las rurales, por ej. Ir a ver los adelantos de la técnica, ademas de las vacas. De ahi me debe venir eso de que siempre husmear lo que está en la cresta de la ola: por haber ido a ver novedades en la infancia. Me he alimentado con novedades. (también he leído el pasquín Novedades de la Unión Soviética, la readers digest comunista, pero eso es otra historia) Las muestras gratis y los folletos me han acompañado la infancia, junto con las colas en los baños de mujeres y el descanso en una confitería de feria donde siempre cobraban demasiado. Era como que el mundo mostraba el futuro en las ferias de herramientas o materiales ¡si hasta he ido a una Feria de la Alimentación donde regalaban vasos rigolò! Yo creo que había una fe en el futuro, y una necesidad de anticiparse a la ventura que el año dos mil prometía. Hoy me topè con algo que no sabia que existía pero que de alguna manera v

la más sirena Este domingo tan otoñal, aunque octubre, veo a Betty Page, apenas reviso mi blogroll. Es una de las fotos mas lindas que ha colgado Mario en su blog elojocondientes no puedo agregar demasiada cosa. Me lleva mas a pensar en la mortalidad que en la vida, vidamuerte en el blanco/negro de las fotos, en lo efímero y tambien en la Gracia. Bettie termino amargada, no se queria sacar mas fotos, es mas, no dejo que le sacaran fotos en su vejez, no sabia que lo sirena no se le quita con el paso del tiempo, que quien sabe ver lo verà y quien no sabe ver no importa. yo le escribi un poema hace tiempo, donde como en todas las cosas no se si hablo de ella o hablo de mi. Supongo que hablo de mi, aunque no tenga nada que ver. ¡hasta cuando hablamos de Saturno hablamos de nosotros! Me encuentro pensando que siempre estaba con mallita cuando no habia mar, pero acà, en el mar, està desnuda Lacan dice algo como que la Estetica es como un ardid que vela lo monstruoso: Debajo de nuest

Excusas para el te -esperè tanto verte- Es tan tarde, tan tarde Demasiado ego en tu equipaje y ya no tengo excusas No hay sitio para mi en la mesa no hay vino y estoy cansada de esta merienda de locos a la que asistí sin tenerte.

como en una novela de Puig, cae la noche tropical. A la derecha, el mar A la izquierda, la cinta de la calle, vacía  y mas allá -todo obscuro- el verde de la plaza evoca otro mar. El horizonte no se ve en ninguno de los dos laterales. Camina entre mares Seria justicia que estuviera vestida con holandas, blancas, mecidas por el suave viento caliente del trópico, zarandeándose las telas, haciendo su figura volutas como de humo, pero no. Botella de ron en la mano, pensando en verandas, en vientos tropicales,  un junco mecido por el cálido viento del Caribe.¡es tan fragil, camina con tanta seguridad, el Atlántico a un paso, la oscuridad, la vereda tropical. El relato que mejor que la cabe es el de ser contada por un personaje  de una novela de Puig. Ella soy yo en un sueño de alguien que leyò demasiado.

es,la mas linda foto de marilyn monroe que conozco, con esas pestañas empastadas de rimmel y la sonrisa que mas querria yo haber tenido. no encontre ningun texto que le haga justicia a esa foto, ninguno, señor. Renuncio al emprendimiento de encontrar hoy y agarro mi propio libro y como si fuera una biblia, pongo un dedo al azar. y sale este relato, el de la señora que cura. Perdon la duplicaciòn, pero es lo que hay. El rengo me está matando. Por eso fui a ver a la señora que cura. Toqué en la puerta de chapa del pasillo y apenas me vio me dijo: yo te voy a curar . El rengo me ha engualichado de palabras, no con pociones, él es inocente y no es por defenderlo. Pero ya no se me aguanta este malhadoamor y entonces fui a buscar soluciones para poder exorcisar eso que me tiene sin dormir. Yo no le dije nada del rengo, pero lo vió en la niña de mis ojos. La señora que cura , cura de verdad porque yo no le hablé del rengo y me dijo algo confuso de su pierna mala. Ella sabe. Me dijo tamb