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Mostrando entradas de julio, 2018

walsh y yo

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e l otro día,café por medio, le contaba a un amigo que Rodolfo Walsh (el autor de Operación Masacre, por si solo lo tienen por la estación de subte A) fue cambiando los prologos y con ellos el sentido de su propio texto, en cada reedición. No solo le toqueteaba algunas cosas de estilo, sino su sentir con el paso del tiempo iba cambiando: ël iba siendo otro. Desde el nacionalista que celebra el bombardeo de plaza de mayo en el 55, uno de cuyos aviadores fue su hermano, hasta el montonero crítico que escribio la carta a las juntas y que murió a los tiros, resistiendose como un heroe, en donde ahora para el subte, (creo) La cosa es que para no quedar como una petulante que cita frases de memoria, me quedó en la lengua contarle a mi amigo eso que escribió Walsh, y que en cierta manera me define, o hago propio, o hago como si Walsh supiera mi sentir "...pienso que la literatura es, entre otras cosas, un avance laborioso a través de la propia estupidez" bueno, ahora que lo escribí

un río una luna roja un julio

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PARA SABER QUE NO ESTOY ROTA O QUE LO ESTOY PERO FUNCIONO ME SACUDO COMO LO HACE UN CAMPANERO LOCO UNA AMA DE CASA CON EL CONTROL REMOTO AL QUE SE LE ACABARON LAS PILAS, ME GOLPEO COMO HARÍA UN IRACUNDO VIEJO CON EL APARATO ELECTRÓNICO QUE SE COMPRO EN EASY Y YA TIENE LA GARANTÍA VENCIDA. RÍO QUE REBASA LOS MARGENES QUE LAME LOS PIES DE LAS MESAS DE PICNIC FLUYO POR AHI TORRENTOSA, SALVAJE, EXTRAÑADA DE MI MISMA UN RÍO, SI SEÑOR, NO ME MIRE CON DESDÉN. AGUA QUE NO ENCUENTRA LA FORMA EN ESTA LUNA ROJA DEL JULIO QUE TERMINA ENSAYO SER SUAVE Y BLANDA PERO NO POR HIPOCRITA O CANALLA. ME SOBRA GENTILEZA EN ESTA TIERRA DE LA MALASANGRE INTENTAMOS LOS QUE QUEREMOS SER MEJORES MANAMOS UN AGUA BUENA, MIRAMOS A LOS OJOS, DECIMOS PALABRAS QUE QUEREMOS SEAN SANTAS HACEMOS FELIZ A OTROS TODOS NOSOTROS MUJERES O VARONES TODOS ENFERMERAS DEL AMOR NUDISTAS DE PAGO EN LA SOLEDAD PATAGÓNICA COMO SI AL DARNOS VUELTA COMO UNA MEDIA ALGO LUMINOSO ADVINIERA Y NOS ILUMINARA CON SANGRÍA DE FAROL A TODO

gente rota.

Karina lloraba con mocos. Paula buscó en el bolsillo de la campera colgada pañuelo carilina, pero al no encontrar manoteo el rollo de cocina de encima de la mesada y le alcanzó, mientras la llevaba como a una paralítica hasta la mesa del comedor, casi la sentaba y le decía "contame bien" -es que la hija de puta le ponía que le dolían las gambas y la cintura: "me dejaste la cintura rota", como puede ser tan regalada de decirle eso ¿no sabe que es casado? Paula pensó que por ahi la mujer esta lo había ayudado a correr algo pesado en la oficina, pero poquito lo pensó. Mas pensó que la había agitado como a una coctelera. Pero le dijo a Kari, que era un mensaje confuso que no permitía que pensara que el negro le estaba siendo infiel. Pero Kari dijo que se había envalentonado y contestado el guasap como si fuera el negro y le había escrito ¿ah, si? y la otra (que estaba registrada en el whasap como mario, pero el de la foto no era ningun mario, sino la cara de una hij
En la peluqueria de Patricia, que queda atrás del Coto, las mujeres son contadoras, profesoras, esposas de tipos que trabajan en la aviación y cosas así: Yo misma pertenezco a esa clase de personas. Hablan de Cancun, del viaje por Europa, y sobre todo, pero por sobre todas las cosas las clientas de Patricia aman Miami. Ahi -no deja de ser una peluquería de barrio, y yo  misma voy como desde hace ocho años- no queda títere con cabeza: las cuñadas, las suegras, las nueras son demolidas con el filo roto de las palabras repetidas hasta el infinito. Mirá si será de barrio que no te cobran con tarjeta: todo taca taca. Patricia no cobra demasiado pero todo cash. Y tampoco -salvo error o sorpresa- te ofrecen cafe: Algunas veces ronda el mate y otras un café de micro de larga distancia. Todas absolutamente son macristas: por eso ahora no se habla de política. Yo gozo como una vencida hablando del desastre que "hicieron estos" Me agrando, canchereo. Allí el target es 35 años hasta

Hermosa versión de la canción de Ana Prada

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tanto nos quisieron buenas, adecentadad, aplicadas a las labores, madres y esposas Tanto nos quisieron albas, puras y abnegadas que nos pudrieron No es nuevo, Ya Alfonsina escribía Ni un rayo de luna Filtrado me haya. Ni una margarita Se diga mi hermana. Tú me quieres nívea, Tú me quieres blanca, Tú me quieres alba. las chicas buenas van al cielo... y las malas a todos lados. 

soy una negra y no soy peligrosa, que no te engañe mi piel blanquita ni como escribo

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ESTÁ LA COSA NEGRA, NEGRA Carta abierta de un morocho a otro (del Cohete a la luna de hoy= POR  MARCELO FIGUERAS Hola, Negro querido. Vos no me conocés, ya sé. Yo te conozco apenas por lo que contó mi compañera. Que te acercaste en la calle para venderle medias y le dijiste, a modo de presentación:  Ojo, que soy Negro pero no peligroso. Me dejaste pensando. Porque, más allá de las diferencias entre nosotros, yo también soy negro. Como la mayoría de la población de este país: descendencia de los pueblos originarios, de la inmigración latinoamericana y de aquella que llegó del sur de Europa y ya venía cruzada con sangre de África. (Por segunda vez, habría que aclarar. Porque toda la especie humana proviene del corazón de África. Lo cual torna absurdo al racismo, ya que convierte el odio a los negros en autodesprecio. Por mucho que le reviente, hasta el más pálido de los supremacistas es en el fondo un negro albino.) Si los negros somos tantos y, siguiendo tu razonamient

esto no es un poema del día del amigo.

Amigos son los huevos y vos que conocés mis vicios ocultos que sabés por ej. Mirta, que me gustan los sanguches de miga Silvia, que cuando era chica te tiraba con el codo los libros del banco y que no soy nada buena, por ej. Nora, que me conversaste un año entero el año del señor el 1973 y nos rateamos al Ital Park que no está mas y vimos en el cine Las Flores los Siete Locos Amigos que no da nombrar esos que me quieren como soy que me hacen quererme un poco por mecanismo especular Fernanda que me trata como si yo fuera como ella una fina poeta Anahí a quien no veo mas hace muchas decadas pero con quien criamos los pibes al mismo tiempo sin imaginarnos este fin abrupto. Elda que se cagó muriendo sin haberme entregado los pompones de cortinas que me había hecho Los que me bancan que siempre hable de adelgazar y no lo consiga, amigos son los huevos el germen de todo uno con la piel del otro Maria Marta que me estima como soy, sin pedir que sea diferente La Mi

tren.

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El pelado se ponía denso con la revistita y yo lo mandaba que mirara el diccionario en el celular, pero no sabía ni como empezar y yo quería dormirme o algo así. Mientras veníamos en el tren que va desde Pompeya hasta Tapiales habíamos comprado chipa, unos pañuelos carilina porque el Pelado moqueaba por un resfrío que traía desde mayo, y también una revista de palabras cruzadas. Parecía que no podíamos detenernos de gastar moneda en gilada., vendedor que pasaba, vendedor al que queríamos comprarle, como chicos. El bajón del porrito  fumado atrás de la feria de los pajaritos nos daba hambre, por lo que hasta ese rollo de cartón  incomible que nos habían vendido por chipá nos devoramos: Ademas teníamos que hacer fuerza y convencernos el uno al otro para aguantarnos  las ganas de comprar todo; cuando pasaron vendiendo figuritas infantiles para llevarle a los niños para  estas vacaciones de inviernos que eran una oferta junto a  revistas infantiles con castillos para armar,: tuve que argum

y vamos a por este domingo

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Por eso será que me mantengo joven a pesar de la mancha en la visión las arterias colapsadas la carne que cuelga donde no debería porque odiar es para flojitos y yo soy una mina fuerte. que cuando odia, al rato se olvida o escribe cuentos canallas y cuando ama quiere todo especialmente a la gente. Me viene desgraciando este amor plenario me hace quedar mirando con la boca un poco abierta como una idiota sindrómica falta  únicamente que me caiga baba cuando escucho que hay que amar pocas cosas y todas ellas bendecidas por el código civil. Yo te amo todo Tal vez no se usar el diccionario y llamo así a este sentimiento que me nace en la barriga y termina vaya a saber donde según el caso y la situación. Hay tantas maneras de querer, carajo.... Estoy pensando que no nos ponemos de acuerdo porque vivimos confundidos y nombramos  mal a las cosas

un linaje

alguien hizo ayer un comentario a este viejo post. Está bien escrito y cuenta algo hermoso. Es de mi otro blog, pero es entrañable como un post del sirenas. Tengo muchas ganas de escribir sobre el Pity Alvarez y las vidas canallas o desperdiciadas.Y me parece que en cambio, me honraria escribir sobre la familia y la olla humeante. mas un sábado. Más ahora. https://elnosoyloquedeberia.wordpress.com/2010/04/03/receta-de-familia-capelettis-en-caldo/

dame una noche de asilo

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¿quien no la necesita? Armé una lista tan linda para pasar como música de fondo en la presentación de mi libro que me da ganas de vengan y que no se escuchen mis poesias, sino la música que elegí Esto por ejemplo Dame una  Dame una noche de asilo en tu regazo Esta noche, por ejemplo, dejemos al mundo afuera Abre tus brazos, ciérralos conmigo dentro Solo unas horas y luego cuando amanezca yo pondré una cafetera Y habré llevado esta nube hacia otro cielo de nubes pasajeras Si el sueño pierde pie, resbala, queda colgando de un hilo Prefiero una noche entera en vela, a tener el alma en vilo Dame un remanzo Yo te daré lo que tengo Este amor que no me explico Pasan los años, y sigue a espaldas del tiempo Quiero que me hables del tiempo Que te desnudes como si fuera algo corriente Como si verte desnuda no me aturdiera tan sistemáticamente Tu piel me sea desconocida, me deja siempre intranquilo Prefiero lamer después mis heridas a que tu amor pierda filo

gente que no.

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l Recién pasó que una persona se tiró en el subte y los viajeros se quejaban por la demora en el servicio Tal vez no lo sabemos y hay una especie de chupacabras emocional que te saca lo que de humano tenés, Como en la pelicula de chaplín te volves un engranaje de una maquina y no sudas emocion con las cosas . Tal vez te emocionas con un atardecer, con un arbol otoñal, pero nada que convoque a otra persona queres que te afecte porque te convertiste en un perchero Entonces tomas distancia, los otros son cosas lejanas o que no te incumben. Mejor que no te salpique sangre o vomito o sentimientos. No soy mejor que nadie, pero si me corto sangro y si otro se corta, no me da igual. A mi dejame ser intensa, dejame que cuando se va de la casa una nena y no la encuentren sienta que podría eventualmente haber sido mi nena. Dejame sentir que me importan mas las personas que los atardeceres. Dejame pasar vergüenza, hacerme ilusiones, pedir que me quieran, esperar del otro. Dejame esta capacid

el humor y las mujeres

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Me considero graciosa: o repentista. Tal vez lo único que sea realmente cierto es que tengo sentido del humor. En los ultimos ¿ocho? años he tenido twitter: el formato del tuiter me viene como anillo al dedo: superficial, gracioso y sobre todo repentino. Las palabras se deslizan sobre las cosas, y las raspan : En eso hay cierto brillo, como cuando un fósforo raspa una superficie rugosa y se genera una luz. La luz es breve pero no por eso menos verdadera. Al principio se me ocurrían montones de comentarios graciosos (y superficiales) sobre los tuits de otras personas. Eran francamente superiores las cosas que se me ocurrían que las que escribía, pero ejercía sobre mi una férrea auto disciplina de no poner tuits que no tuvieran una cierta decencia, digamos que fueran dignos de una ¿directora de escuela? Que es lo que era por esos tiempos. Pero ese ideal de mujer al que aspiraba ni siquiera habia sido construido por mujeres, sino por varones:Eran los varones internalizados que había

las cosas que me laten.

Ayer me encontré (que frío) en un café Martinez (tengo un cuento ubicado en un Martinez, me pareció auspicioso) con la persona que me va a imprimir el libro de poesías, para pagarle la impresión y venirme con una muestra. Si, ya saben, escribí un libro de los poemas que puse en el blog, sin saber si son los mejores, ya que no me pude agarrar de ningún criterio para elegirlos, solo que estaban allí para ser tomados. Como si hubiera tenido que elegir algo ajeno, de tan mio, como si hubiera tenido que elegir un niño en una nursery llena de chicos arrugados, llorones y colorados.  Me los hubiera llevado todos o ninguno.. Hice una playlist para el evento, llena de musicas preciosas, que tal vez no escucho demasiado, porque ahi si privilegié que cantaran mujeres y en castellano. No puse nada de Julieta Venegas, pero hubiera podido. Pensandolo bien, tengo que poner algo de Julieta Venegas. Mucho uruguayo : Ana Prada, "soy pecadora , los santitos huyen al pensar en mi, soy mala, etc"

ya no se reprime el sexo, se reprime el amor, lo sentimental

Lei un articulo de la revista Polvo, de una psicoanalista, y como siempre el psicoanalisis (por eso lo amo) va a contrapelo del sentido comun de la época. La gente quiere coger sin involucrarse porque el involucramiento te hace perder: y el liberalismo no te deja A mi denme boleros, seré cualquier cosa menos neoliberal. Les recorté un pedacito Tal y como sugiere Roland Barthes, lo reprimido hoy en día es lo sentimental y no lo sexual. El amor y lo sentimental están vedados por el neoliberalismo que nos pretende rendidores, productivos, y emprendedores (habrá que vérselas entonces con los efectos un tanto devastadores del retorno de lo reprimido: agobio, tedio. Se echa mano a artificios cada vez más extravagantes pero el aburrimiento insiste). Para poder obedecer a la demanda del neoliberalismo y ser productivos y rendidores, entonces, debemos alejarnos del amor que es pura pérdida: p érdida de tiempo, pérdida del sí mismo, pérdida de una libra de carne. Este amor es pérdida en e

quedándote o yéndote

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Por favor peseme medio kilo de olvido no me lo envuelva lo llevo así nomas. Lo dulce se ha vuelto acre y en fetas de fiambrin van aquellas tardes lluviosas donde me ponía un piloto de detective con cinturón, gris, y charreteras y tenia el pelo bruto y marrón. Me miento myself. a ver si acaso me viene bien que el olvido devore toda memoria algunas penas, las malasangres y el odio que emerge por agachadas infinitas mias o del semejante. ¡que difícil es vivir acordándose! y todo se recubre de sentido como en las películas con un guion sólido. No me queda otra que tener verguenza por malas decisiones Generalmente eso pasa cuando me ducho: La desnudez y el agua lavan todas las heridas de mi alma (laralara) Alcanzaría con un ratito de olvido a la hora de dormir un amnesia temporal para quedarme tranquila Tengo unas galletas de marihuana tal vez pruebe con eso.