Sirenas ahogadas en vodka

como en el I ching que se va variando de un hexagrama a otro, a este blog hoy le toca en la perinola,o si quiero ser mas sofisticada, en el mandala de la vida enfrentarse a una de las formas de la finitud, la forma del aviso. El jueves mi compañero tuvo un ACV, uno de lo leves:Esto es, cuando vuelva a casa no será un potus que yo cuidaré con mayor o menor esmero: Seguirá siendo alguien que decide, que elige y que es autonomo en  cada cosa que va a hacer. Con el que me pelearé como con el hombre que es y no como con un anciano a mi cargo. Un ACV leve tambien es una cagada, porque te afecta en el puto amo de nuestra voluntad: el cerebro, la maquina, la matrix. Demasiado pronto para saber para donde irá nuestra vida en este momento (y hablo en plural porque la vida de mi compañero está soldada a la mia por mucho mas que unos cuantos papeles oficiales, por mucho mas que la sangre de nuestros hijos, por mucho mas que unos cuantos muchos almanaques: Esta soldada  a cal y canto po...

Madre está convaleciente. Hoy la tuve que ver desnuda y bañarla. Ella lo considera natural,una de las cosas esperables de las hijas,  que hacen eso y más por sus madres, sin atisbo de malestar. Era, ella,mi madre, la generala, una masa de gelatina (no es gorda, incluso es bastante mas flaca que yo) y pasados ya sus ochenta; tres veces dio vuelta el mundo desde entonces. Da órdenes o hace chistes (no son chistes, mi madre no es de hacer chistes, sino que dice cosas hirientes o estúpidas incluso sobre su condición) y yo pienso cuando, en vez de ser esta mina que soy  AUN,  sea una masa de gelatina, que se bambolea de acá para allá. Pienso esas cosas, porque como todos sabemos, no soy una buena persona. Hago lo que tengo que hacer, la subo y la bajo y me duelen los músculos Me da mas lástima que bronca y eso es novedoso en mis relaciones maternofiliales. Mira vos! Ella no lo agradece, porque supongo que supone que no se agradece lo que el otro está obligado de hacer. Par...

No se que pasa que no me llega, como siempre, el  comentario que uds. hacen en el blog, al gmail. No tengo moderados los comentarios pero siempre los veía en el mail. Tampoco me sale en la columna del blogger el item comentarios y por ej en la ultima entrada figuran 12 comentarios pero solo puedo ver 6 esto me jode nivel "esperaba un aumento de sueldo este mes y no vino" no se que hacer. quiero mis comentarios y los quiero ya. Les digo la verdad, sin comentarios este blog es una garcha.

Como si fueran unas  olas que llegan a la playa de a cachitos mencionás  la intermitencia del deseo. No es una línea recta,  y yo para explicármelo pienso que pasa como cuando se corta la luz: ahora hay luz ahora no. Cuando viene, todo funciona, soy una niña del conurbano. Me faltaría salir a gritar a la vereda con los otros pibes de la cuadra ¡vino la luz,  vino la luz! Tanta la alegría por lo que para los grandes es, en todo caso, fin del fastidio. La heladera, la radio,la iluminación en la casa las cosas ronronean otra vez. Y yo recibo esas pedradas de tu deseo en el lomo lapidás mi cuerpo, que queda dolorido y saciado. A continuación, en otro segundo, ya no hay luz vos, paralítico como un niño que juega a la mancha venenosa me hacés un mudito, un muerto. El que avisa no traiciona es tu argumento de señor racional pero en el proceso quedo sangrando. No te paso otra factura que estos versos. Lamo estos moretones que quedan del juego...

(Estoy escribiendo para un taller, me mandaron hacer un policial, bueno, hice esto: espero les guste, que no sea muy forzado) Todo sería más fácil si la policía hubiera podido acceder a los textos y no solo a los números con los que se comunicó esa semana el Nano. Había llamadas a su casa, (Lorena explicó que habitualmente la llamaba a su madre), a la casa de la ex mujer, a la facultad, a la novia y a otras mujeres que –todas coincidieron- eran amigas de las redes. Los tuits privados y los guasap hubieran demostrado si el Nano se había aprovechado de la buena fe de estas mujeres mayores sedientas de sexo y atención o si era un inocente y la coyuntura, eso, una eventualidad. Esas vías de investigación algunos años después están agotadas. La hermana, Lorena, dijo – tal vez un poco por no desconsolar a a madre- que no termina de convencerla que Fernando, para ella el mejor hijo y hermano del mundo, hubiera desaparecido de la faz de la tierra hace cuatro años,que lo mínimo es saber qué f...

La mañana es puro sol y viento fresco bella como una niña que crece Trato de conectarme con lo bueno y me parece que lo logro, por un rato. Ignoro, entonces, este desasosiego, este desaire que me hago y trato, en vano, de hacer lazo con las cosas que veo esta mañana, un árbol que bailotea rumba en sus hojas la gente que va al trabajo el sol que puso todo hermoso el enero. ¿A quien engaño? Seguro a los otros, pero no a mi. La frustración es un eructo agrio que me sube por la garganta Intento todo, hasta poner en la pc la Oración del Remanso, que tan bien me hace. Finjo que todo resulta tal vez así funcione. Me voy a  poner a acomodar las cosas del ¿bahiu? del comedor para ver si acomodando objetos -vana pretensión- se acomoda mi vida.

se sabe que las mujeres no tenemos tabú con la sangre. Nacemos .-como todos los mortales-enchastrados con la sangre materna. Pero eso sigue. Nos hacen agujeros en las orejas y una pequeña sangre mancha la aguja. Luego la sangre de los raspones, que aprendemos a chupar y vemos que tiene un gusto a hierro y a dulce, un olor inconfundible Y pocos años despues esa sangre manchará nuestros calzones y tendremos que aprender a "gestionar" nuestra higiene.  Porque el problema persistirá un mes y otro y otro y otro. Incluso se dice que te sale sangre cuando tenes sexo por primera vez. No me consta, pero ese es el temor, desangrarse. Pero antes de que esa sangre desaparezca de nuestras vida  pariremos -si así esta escrito- con dolor y con sangre a los hijos Mas alla de la sangre de la cocina, limpiar sesos, cortar higado todas cosas que de automaticas no dan horror sino que se hacen como rutina. Es mas, nuestras abuelas mataban gallinas, y las ponian cuello abajo para que se desan...

Mario era empecinadamente kirchnerista de Cristina, sobre todo.  Gustaba mucho de Bettie Page y de Marilyn, siempre ponía fotos de ellas. Tenia como fetiche los cuadernos rayados viejos. A mi me regaló unos Monitor, parece que los encontró en una libreria que cerraba. Escribía en cuadernos y no como yo, que escribo siempre en la pc. El fue uno de mis primeros lectores, decía que yo era buena, entonces, cuando saque (autoedité) mi primer libro le mandé uno envuelto en papel barrilete amarillo (todavía el amarillo no estaba ligado al gobierno este de mierda, solo era muy brillante). El se murió hace casi un año y cumplía años mañana el 5 de enero. 57 años cumpliría y ya no. Yo no lo conocí , es decir, nunca tomamos un café o simplemente nos estrechamos las manos pero hizo la tapa de mi primer libro y cuando nació mi nieta me llamó desde la casa para felicitarme en su nombre y en el de su esposa de entonces. Me contó muchas cosas. No se debía haber muerto. Como la pelotuda esa anti...

Me quedé muy fascinada con una cuenta de twitter que se llama literatura berreta. Ahi se da cuenta de los lugares comunes a los que acudimos quienes escriben: Detectarlos es una cosa (yo lo hago, alguna vez fueron recursos legítimos, como las enumeraciones de Borges) y no usarlos es otra cosa. La cuestión es que le escribí al responsable -era una chica, y seguramente es una chique- y armamos un taller. Creo que mucho no me leyó  pero se dio cuenta que caigo en el recurso de la literatura del yo, de contar cosas que mis yoes han hecho o eventualmente podrían hacer,como dejar que un niño se ahogue sin hacer nada. Es joda, ninguno de mis yoes haría eso, ni los mas canallas. Me instó a hacer un cuento de hadas, con lenguaje neutro. Cada día lo mejoro o lo empeoro, trabajo en él como una mujer en su jardín: Rápidamente le pedí a uno de uds que lo lea y no me dijo nada, simplemente me señaló un error freudiano en los nombres: una de las hadas malas primero tenia un nombre y luego el d...

Una antigua lectora de mi otro blog leyó en la presentación de mi libro La sigo en el facebook, Es profesora de literatura en secundaria, muy comprometida con su trabajo. Se llama Andrea. Andreika, mejor dicho Colgó este poema que va como la flecha directo a su destino. Es de Sharon Olds. MÁS VIEJA Cuanto más vieja me pongo, más me siento casi hermosa- no mi cara, una cara común, puritana, sino mi cuerpo. Y tendré cincuenta, pronto, mi cuerpo se marchita, huesudo, y me gusta su rugosidad plateada, la piel que se afina, la superficie de un lago rizada por el viento, un espectro arrugado, un pliegue de humo. Sin embargo cuando miro hacia abajo puedo ver, a veces, cosas que, si las viera una mujer joven, la harían gritar como en una película de terror, quedo convertida en bruja en un instante—si me inclino lo suficiente, puedo ver la piel fina de mi estómago frunciéndose y colgando en pequeños picos, como yeso fresco. Y sin embargo puedo imaginarme a los ochenta, hecha enteramen...