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Mostrando entradas de marzo, 2012

microrelatos con agua

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Por ver el mar, él atravesó la Pampa gringa y cuando llegó y vio las enormes olas verdes encrespadas de espuma, tuvo la revelaciòn de  que su mar eran los trigales arrebolados de sol, bailando en las olas del viento. Y regresó. Nadie se baña dos veces en el mismo río, pensaba mientras se reflejaba en el azogue del espejo.Entonces como Alicia trato de pasar del otro lado y solo consiguió lastimarse la frente con  vidrio. La vieja Pola me susurró que había una ausencia que la estaba asfixiando, que no era cosa que arreglara el oxigeno. La enfermera salio apurada, llamando al doctor de Pami Desde que habia quedado sola eso no era vida,estaba seca como el desierto de Atacama. Ese dia consiguió morirse, babeando su nombre. Agua en los pulmones, dijeron en el velatorio, Yo se que no, que no solo las niñas de Guatemala se mueren de amor.Esos son cuentos de falsarios.

ahora que se viene el fresquete y quedan choclos!

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Romualdo Moros (que tiene un blog donde cuelga unas gráficas preciosas nombradas como Postales para Agilizar el Pensamiento Crìtico -clikeas y lo vez) fanfarroneò alguna vez con cierta receta de familia de Humita en Olla. La sirena gusta de cocinar - también de comer, ay!- y le pidió graciosa donación .El quia tardó pero la persistencia sirenil lo convenció . Como es un pescado generoso, la comparte con los lectores del blog ¿a quien no le apetece una receta casera de humita en olla, aunque sea nieto de polacos y viva en un contrafrente de una avenida del Sur de la ciudad, donde sea imposible pensar en el dorado del maíz , en el olor de la lluvia, en ríos que te atravesaban, y te atravesaban una y otra vez? Pensando en la argentina profunda que anida en nuestras almas, la receta de Romualdo, que prometo hacer para el primero de mayo, honrando la cultura del trabajo y la maravilla del no hacer nada culo para abajo, mirando el sol. HUMITA EN OLLA ( Alcanza como para 5 o 6 platos)

Dia de la memoria, la verdad y la Justicia.

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el 24 de marzo del 76 la sirena sintiò un leve bienestar por la caìda del gobierno de Isabel Peron, a quien ella odiaba: como habia sido criada en un hogar donde el òrden era un valor y el 76, mamita, que balurdo, abrigaba una vaga esperanza de que iba a ser para mejor: Asi no se podia seguir. Miren que la sirena se equivoco en su vida eh! pero nunca tanto, y tan profundamente. Ahi se abrieron las puertas para que todo fuera para peor. Nos despedazaron al paìs, nos mataron a los hijos, nos dejaron en pelota y boqueando, se robaron los cubiertos, las empresas y todo en nombre del orden, la familia y la puta que los pario. Ahora estamos adecentando la Patria. Empezo el Alfonso, con el juicio a los militares, despues los organismos y por supuesto los Kirchner a quien les debemos hacer de esta cuestiòn un eje permanente en la Agenda del Estado. Agradecemos la postal de Romualdo Moros, que pegamos en este blog. Clikea arriba de ella, para verla en detalle. Yo, hago mi parte en el sentido po

sirenas que nadan en lluvia púrpura

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¿podes creer que cae lluvia pùrpura? O serà el efecto de la luz en el vidrio ahora que el sol escatima sus rayos y va a lavarse a la mar, que no se ve, la mar que està a 400 kilometros de esta ventana contrafrente que no muestra mas que una medianera. Pero que embellece el agua, poniendola del color de la uva chinche, madura, deseable. ¿que son las cinco de la mañana y todo esta negro menos la pantalla de la pc? Y que? yo puedo imaginarme la lluvia purpura con solo escuchar a Prince muy bajito para no despertar a nadie. En segundo grado la sirena hizo con su pesima letra y pluma cucharita y el tintero involcable que siempre le encharcaba el portafolios de cuero con herrajes (odiaban a los niños,esos gestos son un estilo) volvamos, hizo una oracion para los deberes que religiosamente cumplimentaba mientras Madre le hacia tomar de prepo la leche (la sirena era entonces un alfeñique y debia tomar la leche so pena de mamporro) . A l a sirena nadie podia entonces suponerle una carr

y volver volver volver. Tu tenias mucha razon, y me muero por volver

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de cualquier cosa: siempre estamos volviendo. De decisiones tomadas, de ropas puestas en la bolsa de lo que se va a regalar, y en una segunda selecciòn van al lavarropa y de nuevo al cuerpo, de hombres dejados de lado. Volvemos de operaciones, de cambios de sexo, de abandonos y muertes de gente querida. Volvemos de la guerra, de la casa de la suegra, de amores recontraperros, de sentirnos como el reverendo culo.Volvemos de la carcel y del ridiculo. Volvemos a temas cerrados, a barrios de los que nos mudamos, a pecados ya lavados. El volver tiene en el tango (y por ende en los argentinos) la marca de la frente marchita. O de lo dificil que es volver (siempre es dificil volver a casa). Sin embargo tendriamos que celebrar el volver. Es que estamos vivos, y en esta segunda vuelta, podemos hacerlo distinto. Y ademas volvemos porque nos da el cuero. Volvemos, pero con la mirada levantada, volvemos esperando, es decir, con esperanza. El arte es vivir con fe , , y sin saber con fe en que.

amarre las pelotas ¡ey, volvio la luz!

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vuelvo vencida o tal vez no. Tuve que mudar mi otro blog a wordpress, y con cierta lastima es como empezar a hacer amigos en otro barrio. Pude preservar este, simplemente no blogueando y esperando que la divina providencia me arreglara la conexion de mi pc con algún satelite, que son como ángeles en el cielo o vaya a saber que cosa ¿Matrix? Tengo un amigo que afirma en la cabecera de su blog que lo efímero que es la marca de lo humano. A punto estuve de llevarme las sirenas al wordpress, pero las quiero acá, en su casa. Y para que? para que uds., lectores, no se me pierdan en el camino. Les voy a contar de un aviso que vi en la calle, pegado en los postes de luz. Una señora, vidente natural, convocaba a que no se pierda mas tiempo. Por veinte pesos aseguraba resultados inmediatos en trabajos "fuertes" para el amor, los negocios y las envidias. Daba un celular y explicaba los medios de transporte que llevaban a su santuario. Trabajos garantizados. Yo decia ¿como? ¿como? y

baglietto y yo, nosotros los del 56.

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sirena con patas

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me lo regalo a mi misma, que me lo merezco, que tanto Lindo para bailar, una habanera, algo asi

un post sobre las malas en la previa del dia de la mujer

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gracias, tura satana. Ellas son las malas no tienen pudor no saben guardar su lugar dicen palabras inconvenientes cuando trabajan es porque les gusta la calle mas que el hogar dulce sagrado y la universidad de la calle parece que solo acepta varones de buen grado y echa a perder a las mujeres quien lo diria Las malas se pintan las uñas de colores de puta Y usan enaguas negras con puntillas negra y se rien muy fuerte. o duermen con dos gotas de chanel y asi terminan Ellas, las malas, no saben labores ignoran el arte de la cocina Son como muñequitas de placer para millonarios excentricos que las descartan sin cesar (echadas a perder, no te juntes con ellas) ¡si son las malas! Las malas son impresentables. Es que algo fallò, dicen las piadosas en las reuniones de las Hijas de Maria queriendoles hacer alguna caridad que las malas se empeñan en rechazar Y en vez de arrepentirse salen con los ojos demasiado pintados y los labios

noches sin lunas ni soles

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Le pido  a la muerte la paz, los largos sueños, un canto de querubes, sus perfumes y cintas, angelotes de lana en tibias hopalandas, y aguardo oscuras noches sin lunas ni soles sobre inmoviles landas Le condamné à mor Genet (en realidad conocì esta frase, creo que es asi, por un libro de Tiziani, que se llamaba justamente Noches sin lunas ni soles) Jeanne Moreau canta la cancion que Jean Genet, un maldito hizo poema para su amor homosexual, condenado a muerte. para uds.