Sirenas ahogadas en vodka

Antes de que les toque la luna: miles de niñas y adolescentes son vendidas a sus maridos en México Es una práctica extendida y que se ha agravado por el dinero que llega de la migración. Los precios alcanzan más de 200.000 pesos en algunas zonas rurales Domitila Mendoza, de 42 años, y su hija Anaí, de 16, originarias de Vicente Guerrero, Metlatónoc, en el Estado de Guerrero, México. | En video, entrevistas con diferentes personas sobre la situación en la montaña del Estado de Guerrero. (FOTO | VIDEO: MÓNICA GONZÁLEZ ) 6 CARMEN MORÁN BREÑA Tlapa (Guerrero) - 26 JUN 2021 - 23:37 GMT-3 A la puerta de la casa hay una muchacha muy joven que amamanta a su bebé tapadito con una cobija mientras el hijo mayor se entretiene con cualquier cosa a su lado. Baja la mirada al paso de esas extrañas visitas en un día cualquiera de la montaña guerrerense. Quiénes serán y qué querrán. Otras jóvenes con bebés a cuestas muestran la misma timidez, la voz apenas les sale del cuerpo y acaso con un leve gesto

Tengo muchas ganas de hablar de personas que se han muerto. Cercanas. O casi. Elda siempre se reía. Se reía cuando no habia que reirse.y era muy muy muy flaca. Tenia un cuerpo raro porque había sido tomada por la poliomielitis cuando era un bebe y sus piernas y caderas tenian marcas de las operaciones. Renga con una renguera que la hacía infeliz y que provocaba que algunas personas pensaran "pobrecita": Jamas tuve esa sensación de pobrecita, era mi pana como dicen los venezolanos y mi par. La vida nos separó y comi en su casa, con otros amigos (¿empanadas?) un par de meses antes de que se la llevara un cancer en la cabeza. Ya no era ella cuando se murio y pueden decir con rigor ¿que viene esta a mentarla si nunca la fue a ver cuando estaba enferma? Tendrian razón Otra que no fui a visitar fue a Marcela, que me hacía regalos caros porque podia y porque sentia que estaba en deuda conmigo a pesar de que NO ESTABA EN DEUDA. La cartera de charol negra marca Prune que uso me la r

Recortes Redondos: El Tesoro en la Biblioteca Nacional (2) : Continuamos y cerramos el prólogo de Horacio González, director de la Biblioteca Nacional, sobre la exposición del Indio Solari en 2015 que ...

esta semana murieron forn (cuyo libro Nadar de noche esta en la biblioteca atras mio) y Horacio Gonzalez, recien, director de la Biblioteca Nacional, el marido de Liliana Herrero, y uno de los pocos intelectuales organicos de los setenta que nos quedaba en plena producción. la mortalidad me llega por la via de los muertos que respeto.

Cuando me encargaron la escritura de un retrato de alguien conocido o famoso, caí en la cuenta de que no solo no había conocido a nadie famoso, sino que me sentía inhábil para contar como era cualquiera Finalmente lo elegí al Rafa porque estaba muerto, y asi no me podría desmentir y porque con unas cuantas postales podía trazar las encrucijadas de cómo su vida había rozado la mía. Lo conocí promediando sus sesenta, siempre llegando tarde, y enojándose para desde ese enmismamiento impedir hacerse cargo del enojo de otro. Un día me conto que esa estrategia le daba mucho resultado en su casa, eso de hacerse el distraído. Conmigo no era necesario pero creo que no tuvo tiempo para darse cuenta. Judio circuncidado, rengo, petiso, hermético pero no por sentirse superior a nadie, sino como mecanismo de defensa de elección. Le tenía mucho miedo a la vejez y una tarde se murió en el trabajo de un bobazo sin llegar a orillar el deterioro. El Rafa era físico o algo así. Trabajaba en un organismo

los hombres tienen miedo de que las mujeres se rian de ellos las mujeres tienen miedo de que los hombres las maten.

Ana lloró, Gustavo se fue al suelo, esas son las cosas que rayan a mamá (agnus dei - Luis Alberto Spinetta) Como seguir en el tiempo de la peste: Te levantas, te pones la misma ropa que ayer (no huele a usada,y eso que a la noche hiciste empanadas fritas) y salis. Lo primero una carta de Gustavo, que vive donde cae la nieve.Tal vez, porque esta cerca del mar, entonces ¿caera la nieve? Me dice que me estuvo esperando y que bobo no sabe que yo estuve ahi. Me dedica un tema de Pappo, que no nos gusta a los dos demasiado pero que es exacto, justo como una ballesta en manos de un tirador experto. Para quien escribo yo? eh? eh? SOy la mejor sexteadora al sur del rio bravo.Pero me he quedado sin balas,corro como si estuviera jugando al coso ese donde te marcan con pintura,donde las balas son pintura.Me alcanza un plaff de pintura roja,me tiro al suelo, y veo como corre la pntura roja entre mis dedos como sangre Es sangre estoy fuera del juego.

 hoy pensé en muchas cosas: en que de verdad el que no llora no mama, cualquiera que haya amamantado lo sabe: espera que el crio manifieste su hambre antes de pelar teta.  Pensé en porque nadie comenta en demasia mi blog, pense en cerrar el tw, pensé en que soy demasiado amable, pensé en que no podria parir sin alguien que me ayudara y de tanto pensar pensé por que pensaba. Y llegue a la conclusión de que nada es definitivo, que se puede pensar de otra manera, que eso es estar vivo. No le voy  hacer el caldo gordo a quien me destrata, sea familiar, amigo, patron o conocido. Tengo una capacidad de dañar infinita como todo ser humano y no la uso para los otros, la uso para mi. Y creo que no está bien.  Esta pandemia me está matanding. No tengo sexo, no trabajo, no produzco nada que valga la pena, solo padezco,me estoy volviendo chango, idiota. un mal dia lo tiene cualquiera no es así'