Sirenas ahogadas en vodka

en el brindis de esta noche, pediré por Emma, mi nieta, para que Malena encuentre su lugar en la vida, para que Julian abra definitivamente su hermosa sala de ensayos y le vaya tan maravilloso como soñamos todos, para que Jorge se sienta bien en un sentido pleno, por salud y el amor para todos los mios, por mis lectores que me hacen el aguante, por los encuentros con los que quiero  y tambien brindaré por la felicidad de la otra. La otra, yo. La generosa, la mezquina la que cuenta los dientes del caballo la que espera las gracias (la Gracia) entongada con palabras fuleras que molestan a la hora de tragarse la saliva. La ilusa, la canalla la que vivió equivocada y pensó hipótesis que no logró verificar con el método científico de la prueba y el descarte. La mejor, la peor la que elige palabras con gusto, con textura, olorosas. La que no entiende lo que pasa, la que se confunde a cada rato La iluminada, la mejor de todas esa a la que no le entra en el marote que las promesas eran metá

Ayer estaba hablando de puertos, de prostitutas de puerto, de marineros. De puertos que ya no son lo que eran y el viento me trajo la palabra Amberes. Tuñon no estuvo en Belgica (ese paìs de chocolates caros, de orden y pasto cortado, de Tintin y  donde vio la luz Julio Cortazar). Tuñon estuvo en la Patagonia, en Rio Gallegos. Y escribio estos versos: Amberes, Gallegos, los puertos se parecen y las mujeres de puertos quizá también: Hemos llegado tarde a los puertos ESCRITO EN UNA TRASTIENDA EN TODOS los puertos del mundo descansa la noche sobre los navíos oscuros y reza su rosario de lunas el viejo lobo curtido y silencioso. Palomas de las músicas vagabundas picotean los fanales encendidos. Tu recuerdo ha hecho hueco en mi mano sin luz. Ah, llegar a tu cabellera rubia como a un puerto final. Atracan los astros y detrás de los grandes murallones de sombras luces multicolores se roban las miradas y las estrellas son afónicas como la voz de la violin

¿y mis palabras de fin de año? donde quedaron? Simplemente ¿voy tratando de zafar? Y sin embargo la canción sigue... "no voy a tolerar que ya no tengan fe" fuerte ¿verdad? No toleremos la falta de fe. Esperemos fuerte cosas grosas para nosotros. Esperemos con ganas, a contrapelo de la Historia. Trascendencia. Grandes momentos. Que los hijos brillen, que se nos de esa que ni siquiera nos animamos a pedir. Que la poesía de la vida nos resbale como miel por los ojos y por la boca aunque nos de verguenza, un poco, en este mundo de tanto tienes tanto vales. Anímate a mas, como diría un comercial que te quiere vender algo. Pero anímate a mas vos. Ahí esta la muerte, mostrando la enagua, amenazando, la muy guacha, prepoteandonos. Entonces hace eso, minusculo -quiza nadie lo advierta, invisible para la monada- que te marca alguna diferencia entre estar vivo y vivir. No descuelgues las banderas de lo que alguna vez soñaste. Y aunque estes muerto para afuera, para adentro seg

una lectora del blog,  me cuenta que escribe, ácido. Se espera de nosotras, las minas grandes que seamos buenas y dulces y resignadas y que no esperemos demasiado de la vida porque ya se nos dieron los dones que nos corresponden. Nosotras, que no nos morimos jovenes como ellas (estoy hablando de Pizarnik y de Janis Joplin) le hacemos caso a la primera cuando habla de la segunda. (el verso en cuestión es lo que colgue en el titulo del post) En Capilla Ellas son habitantes de esquinas sin apuro. Vírgenes blancas encerradas en capillas de vidrio. Coronitas de rosas sin espinas en las frentes de las vírgenes blancas. Hay floreros hechos de botellas de plástico y flores marchitas como las ancianas que dejan caer sus plegarias frente a los altares con candado. Hace calor en esas jaulas de cristal pero ellas, las vírgenes, no se enteran. Maria Yacobe, conurba como yo, pero del Oeste y como yo esposa de un solo tipo y con hijos grandes, que estudio cosas de las que no trabaj

hace un medio año escucho a Pearl Jam. Hoy recibí en el mail, algo que entendí es un regalo, con la expresa noticia de que lo podía usar, y de que ademas, estaba en venta. Yo no lo voy a comprar, porque nunca pongo guita en cosas de la amistad. Pero si es mio, lo puedo postear y además, el autor me ha autorizado. Tal vez es una coincidencia, pero la pintura se llama Sirena ahogada en vodka,burrito cordobés, changuito silbador y princesa melancólica. /(la puse en la columna de costado porque el link aparece roto aqui)

si ud. se fija bien, a la derecha de la pantalla se va a encontrar con una frase de Bob Dylan... La vi cuando tenía 14 años o por ahi en un librito de rock ¿Agarrate, el Libro de Almendra? No se y no importa. Me pareció una frase idiota pero no la olvidè. Se me escapaba su sentido. Un día en el Sirenas la necesité y la copié como se hacia en mi adolescencia: ponìas los poemas o las fotos que te convocaban como forro de la carpeta de la secundaria. El blog es eso, un lugar donde poner lo que necesito, a la vista. Resulta que esta misma tarde estaba mirando una pelicula en I Sat sobre un pendejo en crisis que se interna en un loquero y en un momento dice la frase, un tanto cambiada y con muchisimo mas sentido, se la adjudican a Bob Dylan, como parte de una letra. Y es asi: si no estas ocupado en nacer, estas ocupado en morir. Yo estoy bastante ocupada en nacer, lo que pasa, es que como en esta vieja canciòn de Queen me siento bajo presiòn. Tambien canta David Bowie, mirala, tiene l

AGUA..NTARSE Y A JO..DERSE. o tal vez, a algo infinitamente mas sabio, mas hermoso.. que es aceptarse- Que placer ser lo que se es, sin intentar ser otra cosa, que cantidad de energia para disponible para el disfrute. Nunca fui una purista del cuerpo, (la verdad sea dicha) sino mas bien un "cachivache" (aprendì el uso denigratorio de esta palabra en mi trabajo de psicologa, las adictas que hablaban de los que están en el fondo calificaban ese estado como cachivache o fisura) Ese no cuidado me ha hecho pensar mucho sobre el cuerpo, la imagen del cuerpo en los otros, y en la mierda del modelo capitalista que atrapa al cuerpo de las mujeres en el Malestar constante, para que no se sientan bien consigo mismas y venderle cosas. Todo el tiempo. La maternidad, hermanito, una Gloria. Bendito sea el hecho de haber parido y criado hijos. Pero te deja el cuerpo con marcas ¿no es justo? No si es justo pero tiene lógica Me encanto este video,porque acerca al cuerpo real de las mujer

ella piensa (al mismo tiempo) ¿cuando me dirà algo?--- ah, el amor.

Hay tantos post en este blog  que dan vueltas en calesita sobre la pregunta ¿quien soy? ¿soy la que fui? ¿puedo superar a esa que fui, siendo mejor, o mas feliz? ¿quien sere mañana? Es un mismo post en sus infinitas versiones. ¿Acaso, la parafrasis del subtitulo, que homenajea a Walsh (el violento oficio de escritor) forzandome sirenas, un plural de mujeres que nunca seré, lo imposible en mi oficio terrestre, no alude a eso? Hoy y a raíz de un twit escrito al boleo, me responden con el Poema 92 de Juarroz Es este.Lo saque pescando de la maraña de internet. Competencia del que soy con el que fui, del que va a apagar la lámpara con el que la ha encendido, del que desparramaba los colores con el que los reúne, del que no se veía en los espejos con el que se contempla en el humo. Competencia de mi voz con mi voz, de las palabras que encontraba con las palabras que me encuentran, de los silencios que hablaban por amor con el amor que dice su silencio, de la luz de una tarde en cualquier

Esta niña es mi prima. Hoy, al tocarle  el talle, mis manos han entrado en su edad  como en par de mal rebocados sepulcros.  Cesar Vallejo - Trilce Acabé enredado en la asistencia al velorio del tio viejo. Me lo pidió mi madre, artista exquisita de la estafa moral,  y no tuve reflejos para  zafar. Me saludan y rápidamente me ignoran primos lejanos, hijos de primos, tipos con los que compartimos el estigma de la calvicie y el apellido materno. Otros allí tratan de adivinar mi filiación, por portación de cara. Alguien me ofrece un café demasiado dulce y aguado. Es ella.  Se acerca y me tiende la mano, me pregunta por mi mujer de quince años atrás, y hace la mueca de una sonrisa  recordando las pastafrolas domingueras de otros tiempos.  La abrazo en el ritual vacío del pésame, un tramite desagradable y necesario, pero al salir del abrazo me despierto  en el brillo de sus ojos, mientras dice mi nombre, rompiendo el tiempo en pedazos, como quien estalla un vidrio

A veces mando cuentos o poemas a concursos. También mande un cuento a la revista La mujer de mi vida, a una sección que los pedía y ni dio cuenta del recibido. Salí finalista en dos y ahora con este, en tres. El primero es el Metrovias del 2010 y el segundo Veredas de Sueño, de la Municipalidad de Lomas que se hizo en 2012 y todavia no entregaron los premios ni editaron los libros, una mierda, vea lo que le digo. En este caso, salir finalista cuesta plata, parece. No voy a poner un mango. Mi vanidad no llega a tanto. La editorial De los cuatro vientos dio difusión a un concurso que  llamó XXIX Certamen Internacional de Poesía y Narrativa Breve. Dicen que recibieron 810 participantes y que un cuento mio salió entre los 170 elegidos. Hasta acá, alegría y confite. Pero para publicarlo tengo que pagar 180 mangos por pagina y La Joya del Atlántico dicen que tiene 8. O sea 1440 $ y me dan diploma y 32 ejemplares. Que se yo. Ni en pedo. Para eso me autoedito. Y ya. Casi preferiría no hab

Un poeta que ignoraba (como tantas otras cosas) hasta hace dos minutos, me trae los lamentos de la erótica de un hombre en la monogamia. Se llama- el poeta- Jose Watanabe. y es peruano. Entiendo perfectamente de que habla, aunque, por supuesto no soy un hombre casado, ni tengo pene al que consolar- Lo cuelgo  porque habla de las sirenas o vaya a saber por que otras empatías. EL TRASNOCHADO Mientras mi mujer duerme con sus dulces entrañas cerradas, algunas noches mi pene despierta. Sólo estamos tú y yo, solos, le digo, ella dormirá hasta mañana. Mira alrededor. Una vena azul cruza toda su tristeza. Escucha la canción del deseo que nunca tiene sentido. Luego pregunta: ¿Otras? El mundo se ha acabado, ya no hay más mujeres, le digo. Ninguna mentira lo derrota, y porfía: ¿y los ángeles? El cielo también se ha acabado, y las sirenas y todas las quimeras. Entonces suspira, se emboza y se queda dormido.

Eramos 3, y ella había tenido polio apenas nacida, en el 55. Para el tiempo de este relato ni siquiera nos podíamos llamar adolescentes, eramos puberes que querian crecer, ninguna había conocido varón, pero ganas no nos faltaban. Explorabamos. A èl lo habiamos hallado mediante un ardid que el tiempo descartó: las bromas telefònicas. Llamabamos a un numero al azar y veìas que pintaba: el tenia 18 y nos habia dado bolilla. O tal vez tenia mas. Diecinueve: un exceso. Quiero imaginarnos a las tres pasandonos  el telefono (negro, rotundo, con disco), riendonos guarangamente, como solo se rien las mujeres a los 13 años. Y cada una desarrollaria su linea: pagaría  el oro del Perù para ver cual era mi argumento de seducciòn a los trece,  por ese entonces, yo había leído a Kafka -las otras no- y hombre (19 años) tambien.  Tengo un vago recuerdo asociado a Kafka. El no vivía en el sur, pero accedió a venir a una confiteria a conocernos a las tres.  Ella, que habia tenido polio y sufria una

 

una rotring, un lapiz, una libreta de anotaciones una netbook, una calculadora cientifica un gps, un pen drive con canciones  de talking head.

Este es el segundo cuento de monjas que tiene este blog. Y tiene moraleja. El autor es Andrés Neuman.(copy and paste de La Mujer de mi Vida) Para que te compongas, alma. Mi único pecado Por Andrés Neuman   Cuando conocí a Juana, aunque ya no era sor, me volví loco. O no. Me explico mal: se volvía loca ella, y por lo tanto yo. Sor Juana abandonó el convento cuando tenía treinta y nueve años. La noche en que la conocí, ella me dijo que todo había sido culpa de la menopausia. ¿Qué dices?, objeté yo, pedante, ¡la menopausia empieza a los cincuenta! Juana se me quedó mirando como esos curas que están a punto de castigarte y deciden absolverte. Se me quedó mirando con una sonrisa helada, invitadora, con esos ojos negros como sus dos pezones, y contestó tranquilamente: ¡Tú qué vas a saber de la menopausia de las monjas! Quince minutos después, Juana pagó las copas. Veintidós minutos después, milagro, encontramos un taxi libre en la Gran Vía. Cuarenta y tres minutos más tarde, e

VIENTO SUR No hay túnel que dure cien años, mi vida. Mirá como se arruga la tiniebla, la procesión de pálidas se desbarranca, los funcionarios inauguran ruinas. Y vos y yo fundamos aires buenos. Dónde estará la plata de mi río, sólo barro y olitas de minué. En los camalotes cantan las sirenas, pero Ulises camionero no las oye, sólo escucha la radio. Llueve liquen en los decrépitos televisores, buenas noches a todos, mariposas y difuntos. Transmiten en cadena las cadenas. El cemento se cansa de ser cobija de la Pampa. Por los baches asoma la luz mala, resucitan cardos y maíces, abran paso a las luciérnagas curiosas que verán. Viento sur, olor a transparencia, silbo de la calandria, madrecita cantora del primer rayo de la aurora. La sopa de los pobres llega al centro, y su vapor al reino de los cielos. Ventolina que barre tormentas, lavadero del alma, nos deja serenitos, reciclando la pena en vasto amor. Silbo de la calandria y vidalita de la esperanza. Darle cuerda al amanecer, empujar

una sirena a medio dibujar del tomi muller. ¿ah, no es una sirena?

Juli, mi hijo,  me había hecho conocer el Cannon y también este video que había olvidado. Hoy el detective Marlowe, un amigo de la casa, mando un link a una orquestaciòn del cannon y también a este youtube, hermoso, donde no podes mas que sonreír, aunque seas un amargo. ES QUE HOY ES EL DÍA DE LA MÚSICA,   y la sirena tararea en su charca, hipnotizando a todo lo que pase por allí. Tararea el canon, claro pd. gracias marlowe

Hablaba hoy con Fernanda y me dijo algo que para mi es un axioma. Que un buen piropo te puede levantar el dia, y recordè este post. Tiene tres años...y sigo pensando lo mismo. martes, 14 de diciembre de 2010 politicamente incorrecta: el caso de los piropos. Que calor hace en el conurbano, joder!!! Iba yo vestida de negro. Calzas negras, negras sandalias y un vestidito de modal negro arriba de las calzas que me hace lucir moderna pero que tiene el proposito de disimular la zapan. Nada, olvidable. iba yo por la calle acalorada como una buena menopausica, muy cansada, realmente muy cansada. A contramano un tipo arrastrando un carro. Un cartonero, nos cruzamos, mirada como diciendo que calor hijo de puta, ambos rejuntados en el mismo sentir. El, arrastrando su carro y yo arrastrandome. Me mira y me dice "mami, vos si que estás linda", y yo le regalo mi mejor sonrisa, como si fuera un galan de telenovela. Creo que los dos contentos (yo por lo que el tipo dijo, el por mi

J us to que pensaba en vos, nene, caí muerta ¿Qué le dio al pequeño dios del centro gris del abismo?  Sólo sé que no soy yo a quien duerme Sólo sé que no soy yo a quien duerme  Dime nene. dónde ves ahora algo en mí que no detestes?  Qué sola y triste voy a estar en este cementerio Qué calor hará sin vos en verano

Si me dejo estar en la indolencia, en esta pendiente suave del barranca abajo, con los motores apagados, parece la muerte. Entonces desde el  pozo, planeo ascensos, tallo escalones en el barro, me agarro de las raíces que hacen de ramas, para tomar coraje, para ascender en vuelo. Arriba hay cielo, pero no el cielo de los justos, sino el cielo soleado de los picnis, de las ganas puras, de las piernas que no pesan, del -como decirlo- alma liviana. En el pozo la inmovilidad es cómoda, adormecedora, podria acovacharme en esa nada, dejarme estar,morir sin ruido esta alma mía. Escupo como el veneno que se chupa de una mordedura de serpiente, el anodino malestar de la rutina. No me abandonaré hasta que venga la muerte verdadera,la sin retórica, la que no podré contar. Me agarro a las raíces que son como ramas y se que todo puede venirse abajo, asciendo despacito y empieza el lunes. Gracias por llenarme de música, vida.

POR PROBAR EL VINO Y EL AGUA SALADA... Julia que baila con tachos y calles y el mar ya será, ya será la prometida del rey de los locos, quizás, o tal vez partirán en la madrugada con el nuevo sol en la nariz. Por probar el vino y el agua salada, para olvidarse de ser rey y ser feliz. Los cucús lloran, los diarios no salen jamás, ya no hay pan, ya no hay sal. Las niñas han regalado sus piernas al mal, Satanás volverá a bien castigarnos por dudar del rey de este lugar. Por probar el vino y el agua salada, por la gente murió nuestro rey en paz. ¿Cómo te puedes reír así, hermosa, cuando forzaste mi mente? ¿Cómo te puedes reír así, hermosa, cuando mataste mi gente? Por probar el vino y la mermelada... Julia que baila con tachos y calles y el mar, ya será, ya será la prometida del rey de los locos, quizás, o tal vez, partirán en la madrugada con el nuevo sol en la nariz. Por probar el vino y el agua salada, para olvidarse de ser rey, y ser feliz.