Sirenas ahogadas en vodka

estuve leyendo (y reìa) un post sobre nombres de congregaciones religiosas femeninas. Alli se podia observar el gusto por humillarse desde el nombre mismo- Pueden ver la idea original en  el emo peronista Cuando la humillacion es autoinfligida rezuma goce. Yo, la peor de todas es un lugar muy gosozo.Huid mujeres de ese lugar. Reclamad amor por derecho propio. A victimizarse a la parroquia del padre grassi, que tanto. Por eso, vamos con un poquitin de narcisimo, de hacernos la guapa, de creerselas, que para eso estamos en el mundo.Vps te la perdes, gil, si no agarras viaje, dicen estas mujeres no monjas que somos. La sirena por ej. sabe que tiene el retruecano facil, que siempre terminaba primero en los examenes, que es la gugliadora mas rapida del oeste, que no le cuesta mucho querer a la gente, que es confiada, que habitualmente es nada paranoica, que se rie mucho. Por eso nunca seria una novicia de la orden de las Agustinas Recoletas del Corazon de Jesus  s...

fue en junio,haberlo sabido.

    OJOS VERDES                 I Apoyá en er quisio de la mansebía miraba ensenderse la noche de mayo; pasaban los hombres y yo sonreía hasta que a mi puerta paraste el caballo.  «Serrana, ¿me das candela?» Y yo te dije: «Gaché, ven y tómala en mis labios que yo fuego te daré». Dejaste er caballo y lumbre te di, y fueron dos verdes luceros de mayo tus ojos pa mí. Ojos verdes, verdes como la albahaca. Verdes como el trigo verde y el verde, verde limón. Ojos verdes, verdes, con brillo de faca, que están clavaítos en mi corazón. Pa mí ya no hay soles, luceros ni luna, no hay más que unos ojos que mi vía son. Ojos verdes, verdes como la albahaca. Verdes como el trigo verde y el verde, verde limón.                 II Vimos desde el cuarto despertar el día y sonar el alba en la Torre la Vela. Dejaste mis brazos cuando amanecía y en mi boca un gusto de menta y ...

Laura posteo sobre la moral y las buenas costumbres. Y yo me encontré con un util dato para el joven moderno en una enciclopedia que se llama Utilidad, aunque ud. no lo crea. Hace calor, y es un buen momento para las experiencias radicales. Por ej.probar si esa damisela por la que ud. suspira, es o no doncella. Yo como soy una sirenas, soy sin lugar a dudas doncella. No cuentan los hijos ni nada. Ud. me hace esa prueba de doncellez a mi, y seguro seguro que la paso. Mire si no. a boca de la Doncella Shy Young Woman Hides Her Mouth and Lower Face Behind a Fan , buy this poster at Allposters.com, click here La boca, los ojos y la manera de andar muestran claramente si una mujer es o no doncella. La boca de la virgen es recogida y los extremos tienden a contraerse cuando se ríe. Al abrir la boca, los extremos de los lados quedan muy tirantes. En general, la boca de la doncella tiene la tendencia a empequeñecerse. Los ojos de la Doncella Woman i...

He publicado un libro. No contenta con el blog (los blogs), he publicado un libro. El libro se llama como el blog  No soy lo que debería. Y tiene un subtitulo "Cronicas, cuentos, poemas y otras verduras de blog". Por esas cosas de la vida se me pasó la fecha que tenia para presentarlo y tengo las cajas (100 libros, 80 con una errata de la gráfica y 20 que solo tienen mis muchas erratas).  Y las miro como diciendo que carajo hice. Hace poco leì en la Ñ que un escritor argento muy conocido aunque ahora no me acuerdo el nombre concluía que el escritor que se edita a si mismo no se acredita como tal. Es verdad. Inclusive si llevas tu libro a falsas editoriales que publican todo y se valen de la ansiedad de los giles para publicar no podes quedarte a dormir tranquilo. Tampoco eso te avala como escritor: ¿habra que asociarse a la Sade? ¿que te garpen una nota? Los malentendidos se multiplican. En realidad nunca hay garantias de nada entonces ese no es un topico para tener en ...

Mi madre juntaba programas de cine  y yo acopio relatos de sirenas. Un hombre de pocas palabras (y hablo de Monterroso) anduvo por ahi revelandole al eter secretos de las damas del mar . Apenas despierta me dije mira lo que trajo el gato y me lo traje para aca- Por mi parte, parafraseando a Walsh, «decidí que, de todos mis oficios terrestres , el violento oficio de sirena era el que más me convenía»

¿quien nos dijo que no somos como deberiamos? Mas que el oro del   Peru quisiera  la virtud de la aceptacion, que nos permite evitar vivir penando por no ser de otra manera. Acaso querernos chingadas. Estamos vivas. Estamos vivas. No gastemos polvora en chimangos, hermanas. La belleza es tambien una cuestion de fe, un aura desde adentro, una manera de acomodarse en la mirada del otroYo creo (freud no me deja mentir) que la falta de aceptacion de quienes nos criaron -amilanados por nuestra imperfeccion- reverbera en nosotras como estigma. Como uno se deshace de ese karma??? Y que se yo, es dificil la virtud. Me recito despacito: estamos vivas, y dejo que la magia de la vida me entre por los agujeros del cuerpo. y suba desde los pies a la cabeza. Y agradezco el don de la perfeccion del rio de la vida que me recorre a despecho de las palabras que como el pajaro carpintero que me replica no estas bien, sirena, no estás nada bien.

pero lo que dice esta en un idioma que no comprendo. Y tengo miedo, o tal vez esperanza. Tal vez trae buenas noticias. no puedo saberlo. Y siempre los tigres me asechan en los sueños.

Que na. Que todavia estamos en los resquicios. Que son mis cumpas las mujeres, las bolivianas que cargan cajones de verdura, las que limpian la mugre ajena, las que van a parir en colectivo y solas, las pibitas que se hace de noche y nadie las espera, las que se volvieron viejas esperando algo que nunca llego, aquellas que no fueron vistas y estaban alli, amañandose,  las que hacen (las que hacemos) sin ser demasiado vistas. ay carmela. le cantaron en la batalla del Ebro, y Aute le hizo una cancion hermanas, ¿Quén se acordaba de tí en la batalla del Ebro? ¿Quién serías tú, Carmela, cantada en la voz del pueblo? ¿Qué miliciano te amó y fue dueño de tu cuerpo? ¿Quén se acordaba de tí en la batalla del Ebro? Ay Carmela, ay Carmela... ¿Dónde has estado, Carmela, oculta todo este tiempo? ¿Por qué se calló tu nombre y se enterró tu recuerdo? ¿Qué ha sido de ti, Carmela, en medio de este silencio? ¿Dónde has estado, Carmela, oculta todo este tiempo? Ay Carmela, ay C...

Ademas de pecados hay virtudes dicen los sabios teologales. Una virtud con carpa es la abnegación. Pero la negacion de si mismo no me parece una cosa loable.Yo voto por el virtuosismo que hay en la  responsabilidad. Hacerse cargo, ya no de lo que uno hace bien, de honrar las deudas, de ser consecuente ante de la palabra empeñada. No hablo de eso. Declaro virtuoso  hacerse cargo de las cagadas, de lo que no cierra,  lo que no tiene arreglo, de las cosas de las que te arrepentis, de esas que si pudieras borrar de un plumazo te sentirias  tan feliz.Hacerse cargo de cuando la cagaste de una vez y para siempre. Los huevos bien puestos, a lo hecho pecho y que tiren nomas. Que grite y vocifere, escribia Almafuerte. Virtud dificil tragarse la ponzoña de lo que arruinaste. Y seguir, siempre seguir.

La sirena pide paso, aullando. El hilo que te ata a la vida es debil, la amenaza feroz. El tipo- menos de treinta - que estamos trasladando esta muerto, pero la madre no se da cuenta y reza fuerte. Estoy en la cabina y la escucho armando una oracion con cachos de oraciones distintas. La mueve la fe. El enfermero me hizo un gesto de "el tipo esta muerto" apenas arranco la ambulancia, golpeando el vidrio que nos separa, y sin embargo hace la simulacion idiota de que da cuidados al muerto para no empeorar la escena.. Es bizarro. Mi compañero, el chofer va a los pedos,simulando urgencias. La sirena ahoga los otros ruidos. El tipo cuya madre reza y llora se electrocuto al intentar colgarse, haciendo un puente con un cable del vecino En su cuadra la mitad tenia luz y la otra apagon. Cuando murio, la parte que tenia luz quedo sin ella. La sirena ulula saturandome el oido, como algunos vinos te inundan en fondo de boca. Ahogada en la musica hipnotica de la sirena solo pienso en...

todos te pueden perjudicar, todos quieren sacarte algo, todos son peores que vos. te envidian, claro. nadie da puntada sin hilo. Nadie, todos sacan el diego, ¿no te parece que sos muy credula, Sirena? Para vos la vida es light, te dicen. Y vos, si fueras por este pecado, serías blanca, serías alba, serías salva y tendrias un lugar en el paraiso, a la diestra del quia aquel. La desconfianza como coraza, fuerte, como enchapada red metalica que cubre tus pudores, tus verguenzas, tus partes blandas., Sin embargo ese tejido se te mete en la tripa y te hace tan estupido, banal. A mi dejame ser como soy, tajeada y tantas veces me han cagado en esta hermosa vida. ¿Y que?

de que te cuidas tanto, hermano. Ficcion el cuidado, si igual te va a pasar de todo.. Sujetos a los azares, a la sincronia, asi vamos. Lirios del campo, eso tenemos que ser. Esos, los que no tejen ni hilan. Y decir lo que hay que decir, que tanto... Iba a hablar de la canutez como pecado moral, que te lleva a anidar como pupa en el infierno de los timoratos, pero hoy me levante y Lucas Carrasco lo escribio tan lindo que me lo imaginaba escupiendo para abajo como Bart Simpson en el cielo y traje una parte de su post, lo que siempre callamo s Nos vamos a llevar a la tumba las cosas que no dijimos. Las que no cantamos. Las que no gritamos. No es subversión, ojalá, sino escuetamente una manera de ver las cosas: no seremos lo que dijimos, solamente, sino también las cosas que no dijimos.

No se si los botarates pueden ser cìnicos. Esta tara se presenta, en su forma mas comùn como cierta espuma agria de la inteligencia, que envenena  los vinculos y cuyo criterio determina que no hay bondad posible; nada es puro, nada legitimo. Una obsenidad de las ideas que ensucia lo que hay de generoso en lo humano. El cinismo es como el lujo. Un poquito puede caerte bien. Pero a grandes dosis es vulgaridad. Y el corazon no aguanta y se pudre. Gustaria de ser devota de Santo Expedito, patron de las causas urgentes y justas para pedirle que aparte de  mi ese caliz. Làstima. post scriptum: los imbeciles pueden ser cinicos. Pero no son tan peligrosos como los que pecan desde la gracia y el saber. Maldigo setenta veces siete a esa casta.

¿¿¿pero que tenes que envidiar, pelandruna, no gastes polvora en chimangos!!! DESCRIPCION dicen algunos giles que la envidia es verde, pero eso es señal de que tienen el soft  mal configurado. Porque la esperanza es, con justicia, verde.La envidia puede no tener color, pero huele a pis rancio. La envidia es el sentimiento mas triste del  planeta, ni siquiera es pecado, es una abominacion del ser que sos. IMAGEN Ella se mueve gracilmente, ella es un animal hembra, maduro, en su esplendor. Una cierva en la vegetacion. Vos la ves trepar entre las piedras con ese equilibrio perfecto, envidiando el oleaje del viento en su pelo, las curvas de duna de su cuerpo de mina en flor,  perfeccion que te duele. Quedan fuera de foco tus propias perfecciones,como criatura divina que sos,  la envidia acido muriatico cuando cae en una superficie la corroe.Un lechazo de acido en el plexo solar.  Fantasma en el paraiso, atisbas a la chica de la pelicula, desde las bambalinas de...

el Cerro, lugar de la maga Tengo bajado de Taringa, supongo, un disco que se llama Jazzuela. Es un disco que acumula las versiones originales que Cortazar nombra en su gran novela Rayuela. Si hablo de Cortazar, si digo disco, si lei Rayuela ando por los cincuenta años.. queria poner aqui un cacho del libro y un tema de jazzuela, porque todas quisimos ser la Maga, pero era estupido porque ella era una subnormal, nunca la paso bien  y dejo morir a su pequeño bebe Rocamadur sin hacer nada . No estaba el Get back en el goear, asi que lo subi yo, para compartirlo con uds. Cualquier cosa podía ser mas interesante que adivinar el diálogo entre la Maga y Gregorovius. Encontrar una barricada, cualquier cosa, Beny Carter, las tijeras de uñas, el verbo gond, otro vaso, un empalamiento ceremonial exquisitamente conducido por un verdugo atento a los menores detalles, o Champion Jack Dupree perdido en los blues, mejor barricado que él porque (y la púa hacía un ruido horrible) ...

cualquiera que sepa un poco de epistemologia de las ciencias sabe que los criterios de demarcacion son pura espuma. En este caso  ¿cual es el limite entre lo normal y lo patologico? Ambos son construcciones. Como laburo en el palo de la salud y tengo que dar (no lo hago) diagnosticos, pienso mucho en la medicalizacion de la vida, en como la vida termino siendo puesta en términos que devienen de la "construccion", y esa construcción fue hecha por el discurso mèdico. Para no ponerme mucho a pensar, les cuento que los yanquis, en la epoca de la exclavitud habian acuñado un nombre para una enfermedad, la "la drapetomania", (drapetes era el exclavo que se fugaba). El sintoma de esta enfermedad era el deseo irrefrenable de huir, como el Kunta Kinte de Raices. El discurso medico vigente pensaba que ese deseo de huir era irracional, y que iba asociado al desgano y la distracion en el laburo, y el desquicio que llevaba a los exclavos a romper las herramientas de trabajo y ...

La caida (un poema de Beatriz Vignoli, contemporanea, rosarina) Si te dicen que caí es que caí. Verticalmente. Y con horizontales resultados. Soy, del ángulo recto solamente los lados. Ignoro el arte monumental del sesgo, esa torsión ornamental del héroe que hace que su caer se luzca como un salto. Ese rizo del mártir que, ascendiendo se sale de la víctima y su propio tormento sobrevuela no es mi especialidad. Yo, cuando caigo, caigo. No hay parábola ni aire, ni fuerza de sustentación. Un resbalón: espero. Al suelo llego por la ruta más breve. Un alud, una piedra, una viga a la que han dinamitado. No hay astucias del cuerpo en mi descenso. Se sobrevive: el fondo del abismo es más blando para quien no vuela, sólo cae. Si te dicen que caí, no vengas a enseñarme aerodinámica revisionista. No me cuentes de los que cayeron venciendo. No vengas a decirme que no crees que haya sido un accidente. En lo único que creo es en el accidente. Lo único que sabe hacer ...

Habia leido ese cuento, muchos años atrás, donde un varón pretendía probar la existencia de los Reyes Magos pidiendoles algo imposible.El objeto era un revolver de limpida plata bruñida, con sus balas de plata. Un cuento argentino. Habia olvidado casi todo, menos el final: el protagonista muerto y el revolver de plata brillando sobre el mic. El tambien queria probar a los Reyes Magos. Es que era un hombre que jugaba con las maravillas.Con las mujeres tuvo suerte, fue y sigue siendo muy amado, no se si con o sin justicia. Cada vez que una mujer lo quería él la ponía a prueba, buscaba indicios de  su inteligencia ,evaluaba minuciosamenta la capacidad que tenian de ser generosas, la humedad de sus entrañas, la manera tibia de consolar cuando era necesario, la manera en que lo miraba. Como se habia criado entre minas no era facil engañarlo. Sabía del tema. No lo amilanaban las lagrimas de cocodrilo, ni se dejaba envolver por la falsa modestia. Las virtudes que otros hombres compraban...

cada vez que me siento mal pienso en volverme naturista. Soy el mismisimo perro arrepentido del Chavo del 8 (un par de post mas abajo) Me da pereza y me gusta el choripan. Tambien me jode la medicalizacion de la comida. Que la comida se juzgue por instancias alejadas a ella (por ej. tiene fosforo, potasio). Me gusta que la comida se juzgue por el olor, por la textura. Le doy bola a la comida. Me gusta hablar de comida, de cocciones, de crujientes semillas, de los mejores helados. Cuando me siento mal pienso en comer mas sano y caigo en la medicalizacion de la comida y vuelvo como el perro arrepentido. No me aguanto. Hoy Cristina, la unica profe de la escuela en la que laburo que lee el sirenas, me dio un monton de consejos nutricionales con quinoa, mijo, y quesos de cabra. Y me fui como chancho a la papa a l blog de Robertito para buscar esto que les pongo aca abajo. Me morire tal como soy: leyendo sobre comida naturista mientras me tomo un feca en starbucks o me como un paty c...

somos mejores, con una pequeña ayuda de mis amigos.

plaf plaf  plaf, cuantas pelotudeces hice el año que paso. Por eso, ayer, mientras estaba medio chispita (hice clericot) entre amigos, y Mirta dice al pasar "y bueno,volvio el perro arrepentido..." no pude seguir escuchando la historia del primo de la cuñada del sobrino o algo asi con la que matizabamos una noche gloriosa, fresquita, con una piza a la parrilla que era nectar de los dioses, al lado del fueguito y arriba las estrellas... yo soy el perro arrepentido que me mando cagadas y despues vengo con las orejas caidas, llorando sobre la escudilla con gusanos,como me avisa el I ching. Laburá, me dice el Iching con su sabiduria de china mala, labura para arreglar las cagadas. Y me siento como con cuaderno nuevo este año, feliz con mi Moleskine roja chiquita con todas las hojas en blanco, con el año abriendose generoso de gambas para alojar mi destino, sabiendo (porque la china mala me deja espacio) que con poco puedo hacer mucho (eso es la Merma, adonde muta mi destino chi...

Tuve un sueño: era un brindis (nada raro, un brindis, en tiempos donde todos los dias hay un brindis) Alguien pelado y joven,  como un relampago, iba a decir algo malo de mi, algo mas precisamente feo que  malo,   y se contiene como diciendo " mejor me callo". El sueño alude a una broma con la palabra ojiva que me hizo por boca de mi hija Jorge  y que me diò mucha risa y me hizo tirarles a ambos el liquido hermosamente rosado muy pálido  y translucido de un champagne Navarro Correas comprado para la ocasión. Ambas bromas (la verdadera  y la soñada) tenian un sustrato cruel. La crueldad es la levadura del humor. El combo inteligencia,  humor y  crueldad estan del otro lado de la pureza. La pureza puede conmover pero raramente es humoristica.La verdadera pureza se siente como una trenza de tripas en la panza que da directo al agua y es probable, pero no necesario, que te agarren como unas ganas contenidas de llorar.La pureza y la crueldad due...