los mejores poemas de esta servidora.

Sirenas ahogadas en vodka: paja en la madrugada (*): Mientras revisaba los tw de la noche en el patio, se escondió la luna de la madrugada. Canta su aullido de perro la calandria Miro el c...

Sirenas ahogadas en vodka: Fatality

Sirenas ahogadas en vodka: Fatality: Camino y ofrezco un flanco y se clavan allí unas espadas ni siquiera toledanas berretas, made in china. Miro para arriba vuela un ch...

ultimo post del año.

ya hice balance hace unas semanas, así que no se tratará de eso.
se trata de venir con el corazón en la mano, y darlo en exceso,darlo de mas, sin quedarse con nada confiando en que otros me darán el suyo.. Se trata del amor.
Y esto no va a parar

últimamente estoy muy escribiente. Lo bueno o lo malo no sirven para tasar ese quehacer. La vida no para, no va a parar la angustia, ni la alegria, no pararan hasta que el cuerpo se canse y me diga basta ¿como será ese dia? estaré en paz? porque esto .la vida. no va a parar.
le voy a dar pulenta para que siga, para que descubra maravillas en donde no hay maravillas, esta vida que me fue dada ¿y para que? ¿para que estoy viva?
que hago acá, en el mundo... tengo una misión? navego a ciegas, como si estuviera en el riachuelo, no veo adonde voy, ni si dejo estela.
esto no va a parar.
no va a parar
feliz año nuevo. No estén solos,hay gente afuera que esta esperando no se que de no se quien, pero esto no va a parar

erotismo publicado

No puedo editar, no tengo guita, no se que, no se no se no se como dice el finado Prat Gay.
Sin embargo me gusta que circulen mis textos, Entonces tengo dos blogs, mando "cosas" a concursos.
Este año se me ocurrió, viendo que había un suplemento erótico en un diario de bastante circulación, mandar un cuento.
La editora del suplemento me mandó después de leerlo, este mail

Hola, Nilda. ¿Cómo estás? Bueno, te cuento que lo leí ayer en el bondi (casualidad) y me gustó mucho, pero tengo un problema y es que el texto trata sobre algo así como un "acoso" en un transporte público y al final destacás que hasta podrías mentir y decir que te sentiste mal para que, finalmente, sea un acoso. Y me hace ruido porque es poner en discusión o cuestionar algunas actitudes diarias de invasión e incomodidad que recibimos las mujeres. 
Si tal vez se pudiera cambiar ese aspecto, sería ideal. De nuevo, me gustó mucho.
Gracias y un saludo. 

Aunque el cuento estuviera escrito "no era yo" la sujeto, claramente. Hay un sujeto que escribe y un yo ficcional. Debería haberme ofendido tamaña confusion.

Primero pensé en modificarlo y después pensé en que se vayan al carajo.  Es el único cuento verdaderamente erótico que escribi. Los que me leen saben que trato (a veces no me sale) escribir dentro de las reglas del genero: ciencia ficción, negro, apocalíptico, realista, lo que sea. Pero no trato de romper nada sino de atenerme a un genero, lo cual es mas dificil de lo que parece. O hacerlo como un autor: trate de escribir a la manera de Bradbury y como Salinger, y tambien  Cortazar.

La verdad es que el cuento es bueno, dentro del genero erotico y un suplemento erotico que lo rechaza por esas razones es vergonzoso. Que me digan que carece de gracia, que es burdo, lo que sea: Pero no que es politicamente incorrecto.
Lo publico porque me da la gana. Es viejo, es erotico, y es políticamente incorrecto. No lo lean si son muy tiquimiquis. La erótica no es para gente piadosa y de fe,  ni para gente con prurito.


http://sirenasahogadasenvodka.blogspot.com.ar/2010/03/2da-entrada-de-cuentos-eroticos.html

basta de paz basta de amor.

un poema de Osvaldo Bossi.




basta de paz, basta de amor


No voy al trabajo, 
pierdo las horas al lado tuyo
como quien se tira en el pasto, boca arriba
a mirar las estrellas.
Nubes negras, pesadas
amenazan abrirse
para dejar caer masa compactas
de granizo
y destrucción.
Por suerte, no encendiste la radio.
Abrís una cerveza y te quedás, desnudo
mirando por la ventana
el avance inexorable de los acontecimientos.
Desde la cama, todo es hermoso
como en un cuadro: Muchachos en la ventana
cigarrillo en una mano, botella
de cerveza en la otra, mirando la noche.

Porque de golpe se hizo la noche.
Un río cruza
de lado a lado la ciudad.
La lluvia golpea la ventana
como si fuera el último día.
-Son piedras, digo
mientras me acerco a mirar, yo también, 
un poco asustado
el cielo que se desguaza.
Pero este chico no se asusta; se ríe
de la tormenta. Le divierte
el estrépito que se armó.
Las calles inundadas, el tránsito congestionado.
La gente que corre, corre, a refugiarse de la lluvia
pero inútilmente.
-Traéte otra cerveza, Os, me dice.
Mirá el cachengue que se armó.
Y yo me río
porque en mi vida voy a encontrar
una palabra más precisa que ésa
para definir ese momento de furia.
Como si Dios
bajara del cielo (basta de paz, basta de amor)
y se pusiera a patear tachos de basura
y a golpear sus cadenas
sobre los techos de los autos.

hablemos del amor como los poetas

hablemos del amor como poetas
sabiendo que no es cuento
que duele como el carajo
que no se pasa
o cuando se pasa ya es tarde
y te dejó la panza
como una cesárea en emergencia
pariendo nada
con grandes costurones
que cuando hay humedad
siguen doliendo

hablemos de eso
 como lo hace del cielo
el testigo de jehova confeso
tocando a cada puerta
contando con que se le van a cagar de risa
diciendo que no tienen  llave
que la señora no está.
que son judios

es cosa de alienados
que ven vírgenes en la mancha de humedad
o cristos en  las papas

Hagamoslo,
hablemos como terroristas
llevando granadas para volar el aeropuerto
con la espoleta colgando de las bolas

Los otros, lo que callan
allá ellos  con sus asuntos de tenderos
con sus por que te lo tomas en serio

la única manera es hablar poniendo huevo
o  cortemonos la lengua
y hagamos un silencio

que como estoy ? como voy a estar, boludo: Under pressure.

y como bonus track el regalo que mi amigo Daniel me deja en los comentarios, setentoso como nosotros, que resistimos con cierta dignidad invisible para la gilada

todos vamos a morir....

 me imagino a un loco , calzoncillos blancos viejos, con el pelo lacio y largo, gritando eso, repetidamente mientras corre por las galerias del Bajo o por la calle Florida
Todos vamos a morir, pero hay algunos que al morir, nos recuerdan nuestra propia mortalidad.
Se murió carrie Fisher: Yo no la vi como la princesa Leia pero mirenla acá, Hija de una actriz de Hollywood de oro, Debbie Reynols, escribio sobre los estragos que hizo en ella su famosa madre, siempre prima donna, alcohólica y reventada  que se cogia a sus compañeros de secundaria o por lo menos seducia siempre mas que su empalidecida hija,drogadicta y complicada. Con eso Carrie hizo una novela (Postcard of the edge) que yo vi en la tele como postales del paraíso:
Porque una actriz que no esta en el candelero produce tanto tun tun, tanto biri biri al morir? Por ahi porque formo parte de las primeras pajas de los que ahora son adultos. En la foto se ve a Ross,en la tan vista comedia Friends, que le cuenta a su novia Rachel sus fantasias con la princesa Leia y ella le hace el gusto. Jennifer Aniston es aun infinitamente mas conocida que Carrie Fischer, y Meryl Streep, que la hizo en Postales, también. lo cual no deja de ser una paradoja para quien sabe ver.
La gente se muere, recordemos que nosotros vamos a morir (soy la loca con bolsitas de nylon harapienta que hoy te lo recuerda) espero que nuestra vida sea significativa para alguien, aunque sea porque nos debe la dulce mansedumbre de unas pajas.

Sirenas ahogadas en vodka: El deapego, hombre, el desapego.

Sirenas ahogadas en vodka: El desapego, hombre, el desapego.:  Este poema de Jorge Leonidas Escudero, està entre mis preferidos: habla del desapego. Un tòpico muy new age, desapegarse de las cosas, de...

todos queremos a alguien a quien amar.

es fácil querer a un gato,si no le das mucha bola y el quiere, se te sube a la falda y podes acariciar su pelaje y ronroneara de goce. Es fácil querer a un perro, te espera cuando venís del trabajo, y moverá la cola,solo necesita su ración de dogui y su tazón de agua. Es fácil querer a los hijos,te devuelven tus propios gestos, hablan con algunas de tus palabras , alientan a tu club y creen que sos alguien especial, es fácil querer a tu marido, o a tu mujer, te comprometiste a ello, anillo mediante, libreta mediante y te volves parte de él o el parte de vos y despues de bastante tiempo ya no se sabe donde empieza uno y termina el otro. Es sencillo querer a tus amigos, los elegiste porque sus valores coinciden, por que tienen gestos que ningún otro (familiar o mascota) tuvieron con vos. Es fácil querer a un amante que te vuela los pájaros de la cabeza besandote el coño, o diciendo palabras dulcemente procaces. Es fácil querer a los escritores que dicen lo que vos querrias decir si fueras listo.

Pero es difícil tener a alguien a quien amar.El amor duele mucho Y lo verdaderamente jodido es que todos queremos tener a alguien a quien amar :
Hay que amar, y que los eunucos bufen (la segunda mitad de la frase es de Arlt, claro)
Somebody to love.

besando a un estúpido.

Murio George Michael. Tenía 53 años.
Me gusta bailar lentos.
La parca es una insana, agarra lo que encuentra, se lo apropia.Leí en el tw, que la muy jodida armó una playlist de los 80 y se los está cargando de a uno.

Me gusta bailar lentos.

si escuchas este disco satanico al reves

SI escuchas este disco satánico al revés
 te dice feliz navidad,
Como a una diosa griega, de las menores,
de las que salieron del vomito de Cronos
tuve superpoderes
que me jugaron en contra
Agarraré la empatía
y me la meteré bien
donde la espalda cambia de nombre

lo que me resguardó, me daña
algo  tomó mi cuerpo y anda
por ahi
haciendo cosas sin sentido.
Por las venas me corre acido
el corazón esta hueco
 un lata con una maquina
y todavía hace toctoc
y en los ojos verdes míos
hay una serpiente
emponzoñandome la mirada

Se han bebido toda mi sangre
on the rocks
y ni siquiera saciaron su sed

Que vengan las Furias
y  tomen venganza por mi.



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otro cuento de navidad. Belen.

que mejor que instaurar una tradición en el cumpleaños de mi blog.
Una sola vez no establece serie. Es entonces un evento. Tiene que haber dos y confianza en el futuro, que habrá tres... Ahi, ahi hacemos serie.
Mi analista hablando de un temita que tengo me dijo "la virtud esta en la persistencia". La persistencia en sostener el propio deseo. Dice Lacan que "solo se siente culpable quien cedio a su deseo", quien no sostiene su deseo (para decirlo mas fácil)

¿con que quiero hacer tradición? Con la cosa dickensoniana de escribir cada año un cuento de navidad.
Lo hice en el 2015. Vamos a volver a intentarlo el dia de hoy que el Sirenas cumple 7 años.

UN CUENTO DE NAVIDAD.:

Todavía hay huérfanos. Ya no existen orfanatos como los de la guerra con monjas severas y niños -no importa el sexo- vestidos con horribles uniformes iguales, guardapolvos marrones o grises o de cualquier color triste, y que solo comen potages de avena, o chuños o cosas que dan pedos. Niños siempre pelados por temor a las liendres, o las peladillas de hongos en las cabezas. Yo investigué mucho sobre huerfanos en la netbook cuando nadie me mira. Despues borro el historial porque no quiero que mi papá sepa que estoy preocupada por los huerfanos.
Vi fotos con   cientos de camas alineadas, de fierro, en salones tan largos  muy parecidos a los hospitales de las guerras.. Deben existir, seguro, donde hay guerras pero cuando guglie sobre los huerfanos de ahora, en Siria, o en el Mediterraneo (en los barcos ) los nenes no quedan huérfanos porque mueren antes que sus padres. Yo por suerte no me morí cuando se murio mi mamá.

Ser huérfano parece ser cosa de antes, Pero un dia en el cole escuche que unas del fondo me decian la huerfana. Ahi empecé a investigar en el google. . Tambien me dijeron guacha. Yo crei que me decían wacha, como a las chicas del fondo, las que van a la 11,  que se hacen rodete y tienen flequillo y siempre usan short con remerita con la panza al aire, y aro en la nariz. Yo no soy wacha le dije a mi papá.cuando me pregunto porque lloraba. Me agarró justo.  Y él me explicó que tambien se les dice guachos a los animales que no tienen mamá. Y entonces me hizo cosquillas y me hizo reir porque mamá no tengo, pero no uso flequillo y rodete
. Me parecio peor ser wacha que ser guacha, porque a mi mama casi que no la extraño porque se me olvido como era. Si no miro la foto, no me acuerdo ya. Antes si, pero dicen que todos los chicos se olvidan y aunque soy muy inteligente hay cosas que me cuentan que las creo solo porque me las dicen Que no es maldad. Eso me dijo mi tia, que lloraba porque ella si se acuerda a mi mamá.

Asi que soy huerfana y no vivo en un orfanato, vivo en casa. Hasta el año pasado venia la Choli todos los dias hasta que llegaba papá  y a veces me iba a la casa de mi tia Andrea, que no queria cortar el vinculo (ella decia asi, "es importante que vengas porque yo no quiero cortar el vinculo)

.Ahora, que cumplí los doce viene una señora a limpiar (es la tia de la Choli)que no charla conmigo, no me lleva al colegio ni nada.Yo ya no necesito que me cuiden, soy grande, Ella limpia y canta. A veces cocinamos juntas,. Hace un monton de milanesas de pollo, como para todo el mes y las pone en el freezer, y tambien albondigas y cosas asi. Es lindo eso: una mujer cantando en la casa. Yo no le doy mucha pelota pero a veces si. la miro para ver bien cosas como las hacen las mujeres.Con la Choli mucho no me fijaba.

El 8 de diciembre armé el arbolito: Vinieron Nahiara y Candela y fuimos al Coto con una plata que me dio mi papá para comprar bolas nuevas. Nos llevo la madre de Nahiara, pero las bolas las elegimos nosotras y use un arbolito que ya estaba pero una vez que le puse las cosas, era como todo nuevo.
Yo se que mi papá está de novio, y parece que es mas en serio que las otras veces. No conocí a las novias de mi papá, aunque lo escuche hablando por el celular muchas veces, especialmente los viernes cuando el fin de semana me iba a la casa de la hermana de mi mamá  El lunes me daba cuenta que las cosas estaban guardadas en cualquier lugar, y la casa olia distinto. Pero a mi me parecia bien. Para mi está bien que mi papá tenga novia Cuando me preguntan si me da celos ¿porque? Nunca entendí esa pregunta. . El también se debe estar olvidando de la cara de mi mamá. Cuando le pregunté me dijo que no, que nunca se la iba a olvidar. La novia esta viene hoy,  esta nochebuena a casa, y vamos  a pasar los tres. Ella me saludó, papá me paso el celular y ella me preguntó que queria de regalo.

Yo le dije que había pedido un celular. Ya se que papa noel no existe, pero me traen regalo igual. Ella tambien queria traerme un regalo y yo le dije un diario intimo con llave. Y bueno,para que preguntó? Tambien trae vitel tone y papa va a hacer una bondiola. Y esta el arbol
No le puse arriba de todo la estrella. No me olvidé de comprarla: Nahiara la habia puesto en el carrito y yo la dejé cuando llevamos a la caja.
Para mi, la estrella va a ser mi mamá que como era buena no se va a enojar con que me haya olvidado su cara. En la foto de mi dormitorio tiene una cara de buena....
 Y ojala esta novia sea buena tambien. Parece que sí, se llama Maria Guillermina y a mi me parecio escuchar que esta esperando un bebe de mi papa Voy a mirarle la panza, si la tiene gorda, por ahi, voy a tener un hermano
Y en esta casa hay mucho lugar.

7 años de este blog.

MAÑANA SE CUMPLEN 7 AÑOS DE ESTE BLOG, QUE AHORA ESTA MAS ACTIVO QUE AQUEL DEL CUAL ERA MULETO
(elnosoyloquedeberia.wordpress.com)

siempre estoy escribiendo lo mismo, hace 7 años, todos los días. Estoy narrandome  con honestidad y con la poca generosidad que tiene ser autorreferencial.
Esa generosidad consiste en poner el corazón arriba de la mesa y decir ¿ves? esto es lo que a mi me pasa, ¿te resuena? ¿te sirve para algo? y intuir que la mayoría de las veces no. Pero algunas veces algunos comentarios me avisan que si, que esas palabras que escribo para no morir, (escribimos y vivimos y cantamos para seguir siendo) llegaron a destino. Entonces me siento poderosa, como si hubiera dado agua a un sediento, como si escribir un blog tuviera sentido

Las otras veces, es solo un patético corazón arriba de una mesa, y vienen las moscas y lo convierten en bazofia. Pero nunca se sabe.

Escribo porque quiero: Escribo como resistencia. Escribo para decir lo que me desborda, para compartir mis poemas, los de otros, para hacer algo con este insomnio,

escribo hace 7 años  este blog. Soy una mina de fe.
y la fe, mueve montañas.
Soy (lo se cuando me leo, a despecho de otras pruebas) una buena mina que escribe un blog. Con eso tengo bastante.




El primer post decía esto:




sabes que, amable lector, estabamos jodidas nomas: nos pasamos el tiempo esperando

EL VELORIO DEL GRAN PEZ.

La vida es como el velorio de la película de Tim Burton, viene gente a cual mas bizarra, empezando por uno mismo.

El blog sera testigo moleskinesko de la gente que viene al entierro del gran pez.

Pero el pez no era tan grande...

La cuestión, es que abrimos el blog. Hoy es casi nochebuena, asi que porque no postergar esto también... una postergación en nosotros ya no es un defecto, es un estilo.

Nos damos a nosotros mismos la bienvenida, por que si esperamos de la gente, estamos jodidas

Y si, Sirena, querete vos, porque si esperas de los otros, estas recontrajodida. Vos escribi lo tuyo, vos, Nilda, hace la tuya y a la gilada ni cabida. Rajá turrito, raja. (gracias Arlt que estas en el cielo y siempre tenes una oración rante para los dias en que sentis que nada valio la pena) Feliz cumpleaños, blog de la sirena.

demoliendo sentimientos.

Lo leí en primer año de la secunaria. Nunca lo olvidaré.
Cada vez que odio (pocas veces odio, a veces -las mas - me odio a mi misma.) recuerdo a este tigre.
El poema es barroco, imposible para quien se aburre rapido, yo, en cambio, destripé cada una de sus metaforas en clases de literatura donde al menos a mi me interesaba la materialidad que el lenguaje crea.Todas eran perfectas.
Les pido, amables lectores que lo lean hasta el final. Amo este poema, que hoy me sirve para hablar de mi odio, de mi frustración, del tigre que me está comiendo la entraña.
Dejenme odiar tranquila.

Tornasolando el flanco a su sinuoso
paso va el tigre suave como un verso
y la ferocidad pule cual terso
topacio el ojo seco y vigoroso.

Y despereza el músculo alevoso
de los ijares, lánguido y perverso
y se recuesta lento en el disperso
otoño de las hojas. El reposo…

El reposo en la selva silenciosa.
La testa chata entre las garras finas
y el ojo fijo, impávido custodio.

Espía mientras bate con nerviosa
cola el haz de las férulas vecinas,
en reprimido acecho… así es mi odio.

Enrique Banchs

Banchs escribió 4 libros y no publicó mas. Se llamó a silencio como debería hacerlo yo cuando siento que es una muestra de debilidad escribir, o acaso, incluso, hablar, que me juega -definitivamente- en contra poner el corazon.

MIren que es lo que pasó con la biblioteca que lo recuerda, en Parque Patricios, ahorita nomas, en 2016 http://www.puraciudad.com.ar/parque-patricios-demoleran-parte-de-una-biblioteca-infantil-para-instalar-un-bar/

Asi es mi odio

Sirenas ahogadas en vodka: Cuento de Navidad.

Lo escribi el año pasado. Me parece que esta bastante bien, Bah, me parece que tiene un poco de ternura.



Sirenas ahogadas en vodka: Cuento de Navidad.: Charles Dickens escribía cada año un cuento de Navidad. Sus historias iban por barco, cruzando el océano a Estados Unidos. La gente esperaba...

versionandome.

El sábado hice un relato (forzado me salió) sobre la pintura de Magritte sobre un asesino que se quedó tildado escuchando un gramófono, mientras lo acosaban 5 policias, y la bella, muerta en la cama.
Trate con poca felicidad de impostar relatos de genero de los años cuarenta en sus pésimas traducciones al español . Quería que sonara engolado y presuntuoso.

Pero en la escritura cuenta la trama, no solo el lenguaje. Asi que agarrando la misma trama y escribiendo sobre el word del cuento presuntuoso, cambiando lo necesario, lo reescribí como si fuera conurbano y popular.
A los dos blogueros lectores de esta nueva trama les gustó.
Si lo decis de otra manera, es otra cosa.
A las pruebas me remito

el oficio de la victima

En Morón siempre fuimos de festejar el carnaval y hace unos pocoas años unas murgas del Oeste que vienen a practicar a la plaza, porque ya se sabe que en el Oeste está el agite
Fue justamente un 18 de diciembre, como hoy.  Lo recuerdo bien, por que había un encuentro de murgueros que se congregaba en la plaza para ir al obelisco y la calle estaba llena de tambores y trajes brillantes.
Siempre hay problemas, Morón es una ciudad desprolija, llena de colectivos y vendedores callejeros. En cuanto a la musica, nunca falta un tipo que te ponga a Divididos al Palo a la hora de la siesta. Y no es extraño que sientas cuetazos por que alguno choreó a otro y uno de los dos sacó un chumbo y se sacó las ganas. 

En cuanto a la música del departamento de al lado, a mi no me molestaba nunca, me ponía feliz saber que allí vivía la Jessi.

Vivíamos en ese ph algunas familias, viejas solas y parejas transitorias que alquilaban  porque el lugar será una porquería pero es barato y queda cerca del tren. 

Este ph está totalmente deteriorado, con el frente descascarado y se nota la humedad de los cimientos, y en el pasillo siempre encontras a alguien fumando porro o algun pendejo jodiendo con la pelota. Pero en ese momento mi vieja baldeaba una vez por semana y sacaba rajando a los porreros o a los pibes y sacaba las bolsitas de nylon que el viento acumulaba alli.

 Mi departamento era de los grandes, antes de morir mi vieja usaba el living para tirar las cartas  y todavia vienen mujeres cada tanto buscandolá.
Yo había perdido el trabajo y si bien era murguero de ley no había ido al encuentro en la plaza. Mi traje estaba encima de la cama, reluciendo y la pintura de la cara en el baño.No había logrado cumplir mi proposito del día. No le había mandado a la Jessi el guasap que escribí para invitarla a las marcha de la murga y eso que tenía quinientos pesos para ir al telo si me la podía levantar. Ella y yo viviamos solos pero quería homenajearla, llevarla a un lugar pulenta que me habia apuntado, cerca de la Casa Rosada. De haberlo hecho hubiera sido la salvación de la Jessi y tal vez mi perdición.
Inquieto por el asunto del guasap no enviado, me asomé al pasillo y lo que ví fue asombroso. De la ventana  que sigue a la  mia, tres policías - lo supe después- estaban ortibeando el departamento de la Jessi.
Estaba aterrado No me gusta la policía, ni siquiera los pitufos de la local. ¿como podían espiarla tres hombres? Ella los hubiera sacado cagando Era la mas linda de las mujeres de Morón Yo sentía que era muy mayor para abordarla, apenas la saludaba, moviendo mi cabeza con un gesto cuando nos encontrábamos en el pasillo y una vez ella me sonrió cuando la ayudé con una bolsa de Coto que no podía cargar. Casi me muero de vergüenza. y temí que me sacara carpiendo.
Se lo había contado a un negro que habían echado de la fabrica al mismo tiempo que a mi, una noche y el me daba manija para que la encarara. Decía que los 20 años que nos separaban no eran problema y yo era un gil laburante que en cualquier momento conseguiría trabajo y que en el barrio todos sabían que era buen tipo, y que los chabones de la edad de ella eran todos unos tarados: QUe la Jessica tendría que agradecer que yo me la quisiera levantar y hacerla una señora. No me di cuenta entonces que se estaba riendo de mi, y que cuando dijo señora estaba hablando de otra cosa.

Me había ido animando y por eso había pensado en decirle que fuéramos con las murgas a la capital y después, si había resto, llevarla al telo y a tomar algo, porque la plata me alcanzaba para la cervecita helada de la previa

Por eso estaba furioso con lo de los canas espiandola. Salí al pasillo muy asustado y confuso, con la determinación de ir a golpearle la puerta y sacarla de esa situación. Mi sorpresa fue enorme cuando vi su puerta abierta de par en par, y frente a la arcada de la pieza,  otros dos hombres con sombrero de hongo (después también supe que eran policías) flanqueandolo  Ambos estaban armados: uno con una red, de la que usan para rescatar suicidas que se tiran de las terrazas de los edificios, el otro con una porra.
Me miraron con desprecio y me indicaron con los ojos que salga de allí. Yo, sin embargo, me quede mirando a los de la venta frente a frente, desde el patio de la Jessi. Y ellos me miraron.
Por eso no pude verla desnuda en la cama, con la boca sangrando, depilada como una que nacio recién. Una lastima, jajajja Eso me lo contaron otros que salieron a bichar cuando se armó el quilombo. Parece que yo era el unico boludo en todo Moron que no sabía que la mina que recibiá hombres a cambios de guita Y que todo ello sucedía durante todo el día, y yo ni apispado. Ella escuchaba por las noches cumbia santafecina y por eso, parece ser, que jamas habían atravesado nuestras paredes los gritos de los clientes
Atronaba una cumbia del Polaco Dicen que el que la asesinó era uno de los que venían con frecuencia. Dicen que la Jessica estaba mas junada en Moron que el vermú con papas fritas
Desde ese año, la murga y la cumbia santafecina, me quedó asociada al olor del hospital en la nariz denso e inolvidable, porque  un cana me dio un golpe que termino con un desmayo cuando traté de meterme a ver que carajo hacían ahi y luego,  desmayado  me sacaron de allí, con el asesino y la Jessica, en dos bolsas de forenses. Los vecinos me contaron que  fue ahorcada con una tanga blanca que yo había visto muchas veces en la soga y él, con la cabeza destrozada a garrotazos, y encima yo sangrando un poco por la boca porque el tipo para noquearme me dio sin asco, pero sin el bochorno de estar consciente mientras pasaba. Ella y yo, sangrando por la boca.
Los quinientos pesos me los gasté en porro, fernet y coca cola. Los hombres somos idiotas cuando nos enamoramos y las minas flor de hijas de puta.

que nadie me mida el corazón.

Gracias Fernando Cabrera, gracias



No hay tiempo, no hay hora, no hay reloj 
No hay antes ni luego ni tal vez 
No hay lejos, ni viejos, ni jamás 
En esa olvidada invalidez 

Si todos se ponen a pensar 
La vida es mas larga cada vez 
Te apuesto mi vida una vez mas 
Aquí no hay durante ni después 

Deja no me lo repitas mas 
Nosotros y ellos vos y yo 
Que nadie se ponga en mi lugar 
Que nadie me mida el corazón 

La calle se empieza a incomodar 
El baile del año terminó 
Los carros se encargan de cargar 
los restos del roto corazón 

Acá en esta cuadra viven mil 
Clavamos en tiempo en un cartel 
Somos como brujos del reloj 
Ninguno parece envejecer 

Mi abuelo me dijo la otra vez 
Me dijo mi abuelo que tal vez 
Su abuelo le sepa responder 
si el tempo es mas largo cada vez 

Discrepo con aquellos que creen 
que hay una sola eternidad 
Descrean de toda soledad 
Se engaña quien cree la verdad 

Acá no hay tango 
no hay tongo ni engaño 
Aquí no hay daño 
que dure cien años 
Por fin buen tiempo 
Aunque no hay un mango 
Estoy llorando 
tou me acostumbrando 

Se pasa el año se pasa volando 
Ya no hay mas nadie que pueda alcanzarnos 
Y yo mirando sentado en el campo 
Como se pasa el año volando 

No pasa el tiempo no pasan los años 
Inventa cosas con cosas de antaño 
A nadie espera la casa de al lado 
Se va acordando, se acuerda soñando Se va acordando 

Por eso te pido una vez mas 
tomátelo con tranquilidad 
Puede ser ayer, nunca o después 
Pero tu amor dame alguna vez.

variaciones sobre un asesinato

en una época de mi vida, solo leía novelas negras, de los cuarenta, los cincuenta. Novelas americanas que habían nacido siendo baratas -pulp fiction, y que terminaron siendo de culto: Cuando yo las leía, ya lo eran.
No eran relojitos: los que las destriparon sabían que había allí saltos a la lógica, asesinatos que no quedaban explicados, etc. Pero a mi me fascinaban: Supongo que llegué a ellas por la colección el 7mo circulo (que dirigían Borges y Bioy) y que compraba en tiendas de libros usados. pero puede ser que mi gusto púber por las historietas me haya dejado en esa parada.
cuando fui "grande" para leer historietas, bueno, historias de detectives.
(si, a veces se es grande para leer historietas)(naaaa ¿que soy yo, la policía de la lectura? hay quien lee clásicos, hay quien lee historietas y hay quien lee la revista para ti...si alguien lee algo en especial, es porque allí encuentra lo que necesita)

me gusta pensar (es borgeano) que la literatura tiene un puñado de temas importantes sobre los que hay variaciones infinitas: la muerte, la traición, el amor, etc.  Y a cada tiempo su formato: un comic aborda lo mismo que Shakespeare y que un torpe blog de un lugar al sur del hemisferio, que una revista de mujeres llena de propagandas de perfumes caros que las compradoras de esa revista jamas podran comprar, un articulo hecho por un periodista que se quedo a medio camino....

Hoy me llego un comentario Magritte.y la geminiana ésta, yo, anduvo husmeando a ver que onda. Esto no es una pipa, esto no es una sirena, esto es un asesinato cuyo asesino está cercado.

El asesino amenazado, Magritte 

es desagradable, no me lo nieguen. Es inquietante. Supuse que debía haber (y debe haber) cuentos sobre este cuadro. No los encontré pero si la frase de De Quincey, que tambien subvertía la logica del in crescendo que se le supone a los vicios.... Empezamos asesinando y terminamos no lavandonos las manos después de orinar.
La frase es esta.

Si un hombre se deja tentar por un asesinato, poco después piensa que el robo no tiene importancia, y del robo pasa a la bebida y a no respetar los sábados, y de esto pasa a la negligencia de los modales y al abandono de sus deberes.

Le escribiré un cuento a esta pintura. Otro, una variación mas. ¿cual es el tema aqui? Lo inquietante, lo siniestro. Como en casi todo Magritte.

La música en el departamento de la señorita Nicole

En Bélgica tenemos costumbres particulares, como festejar el Carnaval, el día del Armisticio y el Día de la Dinastía.
Fue justamente un 15 de noviembre. Lo recuerdo bien, por que la calle estaba luminosa de fuegos artificiales y salves a nuestro Rey, cualquiera que fuera.
El dia de la dinastía ( o como yo lo llamo, el día del rey) había un inusual movimiento en nuestra casa de departamentos. Amberes es una ciudad prolija, no nos gusta el desorden. Y mucho menos lo inesperado. En cuanto a la música del departamento de al lado, a mi no me parecía una desprolijidad, me ponía feliz saber que allí vivía la Señorita Nicole.
Vivíamos (algunas familias, pero en su mayoría señoras y señoritas y caballeros solos, de conducta proba) a pocas cuadras de la Plaza del Mercado. Nuestro edificio estaba un poco deteriorado, no lo niego, pero las zonas comunes estaban relucientes porque Madame Anne cuidaba de ello. No se podía contar con ella después de la cena, porque se rumoreaba que bebía demasiado, y no atendía la portería, ni que le golpearan hasta el mal gusto. Nadie la había visto bebida, y en las mañanas jamas yo noté signo de resaca alguna. Mi departamento era de los grandes, antes de morir madre recibiamos muchas visitas.
Ese día yo no había trabajado y tampoco pude asistir a los festejos.No había logrado cumplir mi proposito del día. Apretaba un diamante pequeño para hacer algo que jamás hice, y que de haberlo hecho hubiera sido la salvación de la señorita Nicole y tal vez mi perdición.
Inquieto por el asuntillo del diamante, me asomé a mi balcón y lo que ví fue asombroso. Del balcón que sigue al mio, tres policías - lo supe después- estaban atisbando el pequeño departamento de la Srta. Nicole.
Estaba aterrado. ¿como podían espiarla tres hombres? Ella nunca lo hubiera permitido. Era la mas bella de todas las mujeres de Amberes. Yo sentía que era muy mayor para abordarla, apenas la saludaba, moviendo mi sombrero cuando nos encontrábamos en las escaleras y una vez ella me sonrió cuando la ayudé con un paquete rústico,que no podía cargar. Fue para mi muy embarazoso ofrecerle mi ayuda. Temí que lo tomara a mal.
Mi compañero de la tienda (yo trabajaba entonces y ahora soy gerente de un pequeño negocio que vende diamantes a los turistas que nos visitan) me animaba a que le hablara. Decía que los 20 años que nos separaban no serían obstaculo, y que mi honra y mis antecedentes eran intachables, que cualquier jovencita de provincias se sentiría honrada de ser mi mujer.
Me había ido animando e incluso había pensado en decirle que fuéramos a ver los fuegos artificiales, ensayando la invitación frente a la luna del espejo de mi vestidor.
Por eso era una burla lo de los hombres espiandola. Salí al palier asustado y confuso, con la determinación de ir a golpearle la puerta y sacarla de esa situación. Mi sorpresa fue enorme cuando vi su puerta abierta de par en par, y frente a la arcada de su dormitorio,  dos hombres con sombrero de hongo (después también supe que eran policías) flanqueandolo  Ambos estaban armados: uno con una red, de la que usan para rescatar suicidas que se tiran de las terrazas de los edificios, el otro con una porra.
Me miraron con desprecio y me indicaron con los ojos que salga de allí. Yo, sin embargo, me quede mirando a los del balcón, frente a frente. Y ellos me miraron.
Por eso no pude ver a la Señorita Nicole desnuda en la cama, con la boca sangrando, sin vello en sus partes nobles, Y lo agradezco: Eso lo leí mas tarde en el periodico, que recibiá hombres a cambios de favores. Y que todo ello sucedía después de la hora en que yo me solía retirar a dormir. Ella escuchaba por las noches opera, y por eso, parece ser, que jamas habían atravesado nuestras paredes susurros non sanctos.
Atronaba una opera de Wagner. Dicen que el que la asesinó era un cliente de sus favores. Dicen que la señorita Nicole era una vagabunda o algo peor.
Desde ese año, el Día del Rey me trae en los estallidos de los fuegos artificiales, la música de Wagner, mezclada y el olor del hospital en las narinas, denso e inolvidable, antes de desmayarme me atragante con el diamantito, que quedo atorado hasta que me hicieron la maniobra que permitió que lo escupiera. y luego,  desmayado  me sacaron de allí, con el asesino y la pobre señorita Nicole, en dos bolsas de forenses. Ella cuentan que fue ahorcada con su precioso foulard blanco, él, con la cabeza destrozada a garrotazos, yo sangrando un poco por la boca porque al salir el diamante me raspo, pero sin el bochorno de estar consciente mientras pasaba. Ambos dos, ella y yo, sangrando por la boca.
Yo había comprado para ella en nuestra tienda, a buen precio, esa piedrita para regalarle si accedía a mi enamoramiento. Los hombres somos tontos de capirote. Las mujeres, criaturas sorprendentes.

descartandome.: un ritual de fin de año.

Los que han tenido el bien de mudarse andan livianos. Yo he vivido solo en tres lugares y dos en la misma dirección, distinto departamento.
Me mudé por ultima vez hace casi 30 años, en la misma manzana de los dos domicilios anteriores.No hago de eso virtud. Tengo un alma viajera y a veces sueño que me mudo: Otras, que vuelo.

Acumulo cosas que  de haber habido  mudanzas o separaciones, hubiera tirado a la basura. La casa quedó demasiado grande para los dos que aquí vivimos. Fuimos cuatro, el tiempo pasa y la arquitectura queda. Antes de mi cumpleaños hice una gran limpia con muchas bolsas de basura, por la mudanza de mi hijom que se había ido 5 meses atrás, ven que me tomo mi tiempo..  Creo que de irme, con 4 canastos de mudanza, estoy hecha. Lo demás es innecesario, y sin embargo, allí están, las cosas.

No acumulo cosas por obsesiva (nada de eso me habita) sino porque las limpiezas generales llevan un tiempo y una energía que no tengo, o que tengo y uso para otras cosas non santas.. Pero cada fin de año me deshago de objetos. y estamos en diciembre,ya era hora.
Cuando redecoré mi pieza (bajé los techos, cambien la iluminación, saque las mesitas de luz, etc) puse las fotocopias de mis posgrados en cajas. Esas cajas fueron al lavadero: En el lavadero filtra agua . Y pasaron como cuatro años
En resumen dos cajones con fotocopias húmedas de estudios de postgrado y de  maestria. que nunca mas voy a mirar.Las fotocopias de cuando me recibí de Psicologa,  ya las había tirado

Sin mirar demasiado tiro y tiro. Aparece una bolsa, húmeda como todo lo demás, con cartas de amor, boletines de mis niños chicos, tarjetas de dedicatoria de cumple, un par de posters arrollados, incluso hasta piedras, piñas, y cosas que junté en mi honney moon. unas ampollas de buscapina y una jeringas. El carnet del servicio militar de mi compañero.,tarjetas de telos, de todo. Recuerdos de buenos momentos, incluso la jeringa y las buscapinas. Una buena historia para ser contada, esa

Embolso, descartandome., No me da ganas de leer esas cartas de amor de mi adolescencia, este es un momento de limpia.  Incluso apareció mi diario intimo de los 13 años, escrito en un cuaderno laprida.Lo dejé de escribir cuando me empezaron a pasar cosas de las que no era conveniente dejar constancia escrita, ja. Y un diario intimo es como un blog: hay que ser honesta. El dia que no pueda ser honesta con el blog, lo dejaré de escribir como aquel diario de los 13-

Las fotocopias a la basura, los recuerdos, al sol, a ver si se secan. Sin ganas de mirarlos pero que los tire otro, alguna vez. Y si alguna cosa es insalvable, la quemaré, en vez de mandarla al basurero. El fuego tiene algo especial, todos lo sabemos.

Ya se si los recuerdos eran importantes que debería haberlos guardado mejor.Soy la mujer a la que se le arruinó el albun de bodas. No es falta de cariño, siempre mi madre lo dijo "nilda, sos un desastre". y algo de razón le di en la vida. También soy una mina maravillosa pero eso no lo dijo nunca ella. Asi que les dejo la posibilidad de la duda.

 Espero que el sol les saque el olor a humedad....encima me agarraron arcadas y alergia por todo los bichos alérgenos que tenían. Tengo los ojos hinchados, puta alergia al polvo.

En otro orden de cosas,  quisiera tener un mango por cada fotocopia que compré y leí en mi vida. Las fotocopias tienen como destino único la basura, carecen de la nobleza de los libros.

El resultado final de la operación son dos bolsas de consorcio llenas de papeles húmedos, mi tesis de posgrado, la de maestría, una veintena de presentaciones en congresos o jornadas hablando de psicoanálisis en su encuentro con la salud publica. Todo que se vaya a la mierda, todo ya fue. Lo que queda, que quede en mi cabeza.
y la mesa del fondo llena de mis memorias olvidadas.

Tiren todo lo que no necesitan, ¡para que arrastrar con cosas que no sirven para nada.!

EN cuanto a la bolsa de recuerdos, pienso en esas cosas como libros de la memoria
de la buena memoria

ser parte de la alegria en la cabeza de este señor

ven a la sirena en ese mar de pensamientos del señor? Me hizo sonreir

¿y si de repente uno se da cuenta que es parte de la alegría del projimo?,¿ que cuando  piensa en tu nombre alguien sonríe, de que alguien aprendió una canción por que vos la cantaste, o se le pega alguna cosa de tu manera de hablar porque le gusta como suena en tu boca?
sea ese projimo un niño, una mujer, alguien que necesito alguna vez  tu luz, y se encendió?
que lindo eso, de no andar pidiendo disculpas, perdoname che, que te joda, con mi afecto, mi necesidad, mi demanda. Que lindo que no haya que pedir disculpas, que uno se encuentre con el otro.
que lindo que te esperen, a pura gana, con los brazos abiertos.Los abrazos pueden ser poderosos.

 Darse cuenta, que no te pase desapercibido, Sentirse un cacho poderosa porque el amor de los otros, la bienvenida, las ganas de los otros te curan los muñones, te lamen las amputaciones, te hacen crecer lo que se te jodió, como las estrellas de mar,  se rehacerá-
creo que este post se trata de la aceptación, a través de la mirada amable (amable viene de amor, la amabilidad no como una de las buenas formas, sino como un subproducto del cariño)
solo quiero pensar en cosas buenas, Solo quiero pensar en cosas lindas.
mendigar aprobación, cariño, amor solo genera que los vampiros te claven los colmillos en el cogote, Hay otras posibilidades, infinitamente mas sanadoras.Lo bueno es cuando te das cuenta que te quieren bien.
que te quieren bien.
que no te pase desapercibido,

ni el porvenir simbolico de cambiar un 6 por un 7.

puedo hacer un balance o es muy temprano?

Empecé el año mal: Alguien me pegó una maldición. Expresamente, me deseo el mal, poco antes de las 12 campanadas.
A despecho de eso,  empece el año rodeado por la gente que me quiere bien, que quiero bien. Mi familia

mi hijo

Tuve todo este año su compañía, vi crecer a mi nieta que cada día habla mas. Y cuando mi hijo apenas empezó el año se fue de mi casa, sentí que era otra etapa cumplida,  ya está, dos hijos afuera de la casa, es que hice las cosas mas o menos bien. Hicimos, porque fuimos dos los que sacamos adelante la familia.
Y después me fui de vacaciones con amigos y Jorge, y brasil, pao de queijo, abrumadoras plantas y ni un dia de lluvia.

con la creciente, solo quedaba ir a la pileta, las playas son angostas, pero es cuestion de horarios de la marea.

esto era alrededor de la pileta, en el hotel en Arraial D Ajuda, Para mi, puro lujo

esos chalecitos estaban en el hotel, ¿plantas? Sep y tambien unos bichos como suricatas o que se yo.

Trancoso, cerca de Arraial, todo asi, hermosura.

El efecto Macri no había empezado a desguazar mis bolsillos y todavía estaba bien... y planee mi cumpleaños de 60. Un numero que daba pavura, pero no. Pasé de los 59 a los sesenta y no implosioné, eso si, tuve dos fiestas, una con mi gente de siempre y otra con laayuda, de mas de 20 minas que vinieron a acompañarme en ese transito porque hice un gran cumpleaños de mujeres, desde mis amigas de la infancia, pasando por mi compañera de banco de 5to. año, mis amigas del tw, mis compañeras de trabajo (de distintos trabajos) Una mixtura de amor de mina... El miedo de los 60, de volverme vieja de golpe, de ser otra (esas son mis palabras, no ser yo, ser otra). Ese cariño de estas minas me ayudó a dar el salto de fe que requiere cambiar de década.Dijeron cosas muy lindas de mi, que cuando me las acuerdo son un bien.
Unas semanas antes de mi cumpleaños me fue asestado un golpe: Me sacaron la jubilación, asi como lo escuchas, me quedé sin mis ingresos, por un lio de papeles bastante dificil de contar. Hace 7 meses que no cobro jubilación, y vivo de mis ahorros y de una guita que gano por dar unas horas de clase en la municipalidad, que no alcanza para una mierda.
Me deprimí para la mierda porque gasto por mes cuatro veces lo que gano. Estoy con abogados y tramites aun. Uno cree -sabe- que la plata es plata pero ¿que le pasa a un trabajador cuando no le ingresa guita?
Tuve amor, claro. y eso esta muy bien. Desde Jorge que me hace chistes como que cuando se nos acabe la plata me va a comprar una cajita de limones y me va a poner a vender en la puerta de coto, a Emma, a la que le importa un choto que este cansada y viene a jugar a los zombies, desde Julian que siempre me abraza fuerte, y siguen las firmas.
Y el amor de mis amigos, los de la vida y los de acá. Uds. diran que tal vez es exagerado hablar de amor pero Celina, Nanda, Jose Luis,Maria Marta, Ortiga, Humberto,  Dario y muchos mas, son una telaraña de afecto que me hacen imposible caer los dias malos
En el medio me invitaron a leer en un bar dos veces: Algo mínimo, pero para mi fue grosso. Alguien pensó que  yo era una escritora "de verdad", y como corolario, me gane un premio (con una antologia editada) con un cuento de género negro.
Creo que escribí mis mejores poemas este año.Uds. dirán, en el blog hay unos cuantos, dedicados, claro.
Tuve la noticia de que iba a ser abuela, nuevamente, Mi hija parece una fruta a punto de reventar, y en enero de 2017 nacerá mi nieto.
Un nacimiento esperado siempre es una buena noticia. Y todavïa tengo a mis viejos: este año me pelee con mi vieja  Ella no entendió nada, tiene 81, y nunca me entendió un carajo, ¿va a hacerlo ahora? pero a mi me hizo bien
A veces estoy un poco deprimida, por ej. hoy. (entre nosotros, estoy muy deprimida, muy)
No es por la plata, ni por los años...es la cajita infeliz.
Ademas, ya sabemos, la plata se me acaba, me he tragado todos los sapos posibles con este gobierno del orto, siempre hay gente que no está a la altura de lo que uno espera,  Macri me ha enfermado, lo puedo decir sin miedo de exagerar.
Yo quiero que se vaya este año, quiero que venga el nuevo año, con sus promesas de cuaderno nuevo. También quiero atesorar las experiencias maravillosas del  2016. Hay una expresion que es "no tirar el niño junto con el agua del baño". El 2016 trajo cosas hermosas... Este balance no se si da perdida o ganancia. O tal vez la vida no es asi, no podes hacer un balance tan claro.
voy a pegar otra vez el poema del fin de año de Borges, ayer me dejaron un comentario donde decía que el tema de este blog es el Tiempo.
Tenes razón, es el Tiempo. Gracias por estar.


Ni el pormenor simbólico
de reemplazar un tres por un dos
ni esa metáfora baldía
que convoca un lapso que muere y otro que surge
ni el cumplimiento de un proceso astronómico
aturden y socavan
la altiplanicie de esta noche
y nos obligan a esperar
las doce irreparables campanadas.
La causa verdadera
es la sospecha general y borrosa
del enigma del Tiempo;
es el asombro ante el milagro
de que a despecho de infinitos azares,
de que a despecho de que somos
las gotas del río de Heráclito,
perdure algo en nosotros:
inmóvil.