La uruguaya

Me compré un libro. En este momento en que dejé de tomar coca cola light y de viajar en combi y en que para pagar las deudas tengo que ir a un canuto guardado para naufragios, comprar un libro es un lujo innecesario.

A veces necesito lujos innecesarios. Este libro es una novela recién editada La uruguaya, de Pedro Mairal, de quien me enamore hace muchos años cuando leí Una noche con Sabrina Love, donde un adolescente de pueblo se gana una noche con una actriz porno, que en el cine hizo Cecilia Roth.

En el libro el personaje habla de un matrimonio ganado por la costumbre. Y del cacho de mundo que no entra en el matrimonio, y si entra, echa a perder algo santo propio.

El libro se refieren en un parrafo al youtube que esta en el comienzo. Raro. A Cabrera no lo tenia hasta hace un par de meses, que fui con mi hija al teatro y quedé enamorada de una canción de la cual es autor y que me rebulle en la cabeza desde ese mismo dia. La canción es http://sirenasahogadasenvodka.blogspot.com.ar/2016/04/el-tiempo-esta-despues.html

voy a transcribir un fragmento.

"Nunca dejaba mi correo abierto, jamás. Era muy muy cuidadoso con eso. Me tranquilizaba sentir que había una parte de mi cerebro que no compartía con vos. Necesitaba mi cono de sombra, mi traba en la puerta, mi intimidad, aunque solo fuera para estar en silencio. Siempre me aterra esa cosa siamesa de las parejas: opinan lo mismo, comen lo mismo, se emborrachan a la par, como si compartieran el torrente sanguíneo. Debe haber un resultado químico de nivelación después de años de mantener esa coreografía. Mismo lugar, mismas rutinas, misma alimentación, vida sexual simultanea, estímulos idénticos, coinciden en temperatura, novel económico temores, incentivos, caminatas, proyectos: ¿Que monstruo bicefalo se va creando así? Te volves simétrico con el otro., los metabolismos se sincronizan, funcionas en espejo, un ser binario con un solo deseo. Es pura asfixia la idea"

                                      Pedro Mairal, La Uruguaya (2016)

Eso es asi, y nadie quiere que sea así. Por otro lado, ya lo dice la Biblia: "no es bueno que el hombre este solo". Y siguiendo con uruguayos, tampoco es tentador que cambie todas las semanas la desconocida que cuelgue de la canilla del baño su bombachita.


Ya lo decia mi analista, nadie sabe como, no hay recetas, pero hay que rebuscarselas para ser feliz.

Me invento cosas con los centauros.

Coincidía mi hora de sacar la basura, con su regreso a casa. Cada tarde lo veía venir con su moto. No se nada de cilindradas, pero no era un harley davison ni una siambretta. Era algo digno y a la vez, común. Cuando las motos son muy grandes el saber malaleche supone que se compensan virilidades mezquinas.
La de él era un tamaño estándar pero era negra y brillante como el corcel del zorro cuando sale la luna, y le calzaba como un guante. Me gustaba mirarlo. Y a él le gustaba mirarse. 
Como Narciso se hubiera hundido en espejo del rio, para verse, como un centauro, arriba de esa maquina. Pero yo ganaba, yo lo veia y el no podia verse. 
Los hombres adoran las maquinas. Mi amiga Silvia me ha advertido que nunca hable de hidrolavadoras adelante de varones. Se ponen en transe. Todas las máquinas los interpelan. 
Ah, los misterios de la masculinidad!!!!. 
Usaba una campera negra -no esas de cuero, emblematicas y un poco groseras, sino una campera negra todo terreno, de las que podes ver por cientos en los colectivos rumbo al microcentro. Pero la conjunción de la campera, la moto reluciente y él arriba eran mas bellos que la Victoria de Samotracia.




Fue Marinetti, el poeta futurista, quien dijo exactamente eso  " un automóvil rugiente que parece que corre sobre la metralla es más bello que la Victoria de Samotracia."
Yo puedo decir eso de él en su moto. No vi la Victoria alada, pero me cansé de ver cosas en marmol. 
Por eso me dio pena cuando lo vi en el colectivo, como todos nosotros, de a pie.
Como si hubieran separado a un centauro, le habían amputado la moto.
Pense en problemas económicos, en que la tana me había contado que se había separado de nuevo la de al lado (su mujer) y cuando alguien se separa se vende lo que se tiene ¿que vendería yo en ese trance? Por los libros en lote no saco ni 5 lucas, ni para un adelanto de un ph de mierda en un barrio de mierda.Si yo me separara me voy con lo puesto. A este barrio no le daría oportunidad ni para decir A. 
La segunda vez que lo crucé en el bondi tenia una mujer mas joven al lado, a la que miraba con deseo.La mujer, una post adolescente, tenía una panza de cuatro meses. Yo me hice mas problema por la amputación de la moto que él. Se lo veia feliz. Me saludo como se saluda a personas de otro barrio, sabiendo que se las conoce pero sin ublicarlas del todo. 

Me invento cosas, y supuse que habia cambiado la moto por otro hogar y el hijo en camino
Quien sabe nada.
. Debo dejar de hacerme ficciones con los vecinos.A veces pienso que solo me falta alimentar gatos de la calle con una bolsita de nylon con pure para convertirme en una vieja de mierda. Y hablar en el colectivo de que tengo miedo de que me violen en una boveda.( clikear aca )Mateneme antes. 

que llueva encima mio.

Pensé que era un paraguas de hombre. Lo apoyó, seguramente, cuando esperaba algo -quien sabe que-  y el cielo de mayo escampó, pero sin sol, tristemente, y él (el hombre) lo dejó, porque estaba un poco roto. (el hombre estaba un poco roto, y el paraguas tambien) Hay hombres y paraguas chinos que no duran una tormenta, son para salir del paso, ni siquiera un viento fuerte
El lo olvidó o lo dejó.
Un paraguas tan barato que, aún acordandose a un par de cuadras (las personas suelen verificar si tienen el celular, la billetera, y en caso de lluvia, el paraguas) no volvería sobre sus pasos a buscarlo. El hombre. No volvería.
En caso de aguacero podría correr y esperar el colectivo bajo un techito, la marquesina de un kiosko, o -menos probable- entrando a un café para resguardarse de la lluvia y pensar en ella. No, en la lluvia no. Ella es, en este caso, alguna mujer.
Pensé en un hombre que dejaba un paraguas tirado y pensaba en una mujer,mientras le ponía al café un solo sobrecito de azucar y vagamente recordé los cubitos de azucar, tan lindos, tan envueltos como minusculos paquete de regalo y lo bello que era ver su delicuescencia en el marron del café.
Azucar Mendez. Ese es mi apellido materno. El paterno, el de los documentos, aquel con el que me llaman en las listas, evoca cierta manera de llamar a la alegria en italiano, un idioma que entiendo sin haberlo aprendido. Lo debo tener en la sangre. En la sangre deben circular memorias, seguro que los psiconeurolinguistas que tienen una explicación para todo, desagradable y pedestre, sin gracia.
ahora desearía que lloviera encima mio, como decía aquella canción que cantaba Phill Collins, donde eric clapton le hacia la segunda.
No agarraría el paraguas. Me dejaría mojar. Y me iría tarareando esta canción,  cansada de no ser la mejor opción, de ser, casi te diria, un paraguas chino
Que buen tema para bailar lento.

TRES TRACY CHAPMAN

En el tren uno de esos vendedores de cd grabados vendía una colección de lentos. Me impresiona a veces cierta musica en lugares que no van para esas musicas O si, van, y lo invaden al espacio, como un humo de colores.Saturan el espacio y lo transforman en otra cosa
Tracy Chapman. Tiene cara de haber tenido una vida dura. Hace musica con nada.Me da ganas de llorar.
Fast car habla de una pibita con un padre alcoholico, una  que trabaja en una tienda de comida y quiere rajar del pueblo, con la poca guita que juntó. Stand by me (lejos, una de mis canciones preferidas) de  alguienque puede contar con otra persona en la hora mala. y Sorry, o como se llame, de personas que no saben decir las palabras que curan.
No suelo poner muchos temas en el blog, son notas de color, ilustraciones, nomas. Me da que nadie puede tomarse muy en serio mis recomendaciones. No se tanto: Escucho musica en el tren, de la que venden los vendedores de porquerias.
Pero hoy quiero darle el lugar de sirena ahogada en voda premium a Tracy, con su cara de sobreviviente de mil batallas.
Por?
porque  en este instante soy negra, pobre, vivo en un pueblo que quiero abandonar en un auto rapido, porque estoy cansada de esperar que me pidan disculpas, que me amen, porque hoy, ahora tengo un padre alcoholico que me hizo dejar la escuela y soy muy chica, y estoy cansada,  y porque todas necesitamos alguien que nos diga que en la hora mala, cuando todo se derrumbe stand by me.
Porque hay algo que me une a todas las mujeres que no soy. Un hilo rojo. Algo.

no se como llegué hasta aqui

INVERNAR

Sólo quiero guardar amor bastante
suficiente dulzura y astucia
por si acaso
me despierto a tu lado

Sólo quiero guardar bastante orgullo
suficiente distancia y soledad
por si acaso
al despertar
ya te hubieras marchado
 Hsia Yü El poema lo copie del blog del Quique,

llegó nomas, o casi. Nací a las 0,30 del 23 de mayo. A esta hora hace 60 años mi madre estaba de parto. Todo este tiempo caminando por un pasillo con infinitas puertas. A veces abro alguna y me sorprende el viraje que imprime a mi vida. Y le meto por ahi. dejandome llevar por azares y encuentros y gustos.
h.e guardado algunas cosas para invernar: suficientes lecturas, gusto por el amor en todas sus presentaciones, un poco de cinismo, y  dulzura y astucia, distancia y soledad tambien.
Tengo un superpoder: el de hacer lazo. Me celebro a lo Whitman. Me canto a mi misma.
He vivido sesenta años. Tan mal no lo he hecho.
Y sin embargo, tantas veces me quede hablando sola!!!
Nosotros nos tenemos que matar, corazon: Me dedico esta canción que me va como piña.

reblogueando poemas viejos.

Solo dura lo efímero (*)

vi salir unas serpientes
de un huevo blando, como de trapo
en un documental de la teve
Como si supieran que hacer

iban de la piedra al agua
sin idea del tiempo
sin saber que eso era la vida
y no llegar al mar hubiera sido la muerte
Las horribles recién nacidas
hacían su numerito
reptando hacia un mar que nadie
les había dicho que allí estaba
en un paso sinuoso
que nunca habían ensayado
la vida repetida de la especie
sin sorpresa
la vida del instinto idiota,que solo insiste
la vida eterna donde nada es contingente

Solo dura lo efímero
la foto de marilyn saliendo del agua
seguro que ya  rota por adentro
las dos de la tarde y tu abrazo
y los millones que lo precedieron
y los que me esperan
las cosas que pensé y nunca hice
mis niños riéndose de cama a cama
tirandose muñequitos de acción de superheroes
casi ayer
la foto de marilyn saliendo del agua

y el café que tomamos juntos en la cama.

             Nilda Allegri

(*) la frase es de Cortazar

Desearía que estuvieras aquí. para no parecer tan setentosa, en un cover de Radiohead.

Educación sexual.

Cuando trabajaba en la unidad sanitaria, daba, a pedido de la escuela de enfrente, talleres de educación sexual, junto con la pediatra de la salita.
El formato era básicamente destinado a que conocieran como funcionaban los cuerpos,  que los varones entendieran que era la menarca, los cambios de la pubertad y la prevención del embarazo adolescente. Muchas pibas quedaban embarazadas de chicas en ese barrio.
Habia poco lugar para hablar de la verdadera educación sexual. Se pivoteaba sobre el respeto a si mismo, a respetarse los tiempos,los chicos preguntaban mucho sobre la homosexualidad, ese enigma tan cercano,  todas cosas útiles pero, tal vez porque era destinado a chicos bastante chicos que no habían accedido aun al ejercicio de su sexualidad (ponele 12 años) no se hablaba nunca del goce, sino acaso lateralmente. La sexualidad siempre aparecia teñida del peligro del embarazo no deseado, de la cosificación que el otro puede hacer de nuestro cuerpo, si nosotros nos cosificamos.
Pero na de na, de lo bueno del ejercicio de la sexualidad.
Jamas se habló de algo asi: Y vos ¿tragas o escupis?
Coincido plenamente con el eje de este articulo. Uno tiene que recuperar el valor de hacer cosas disfrutables, Y si haces algo es porque te gusta, te divierte o te erotiza. Bien me hubiera gustado decir eso en mis talleres de Educación Sexual.
El articulo es de la revista Chocha y lo pongo, porque no soy una pornógrafa pero siempre hay minas a las que avivar (?). Y si no hay amor (o algo parecido, cariño, afecto, algun sentimiento hermoso, que no haya nada)

Tragar o escupir

por TAMARA TALESNIK el May 7, 2016 • 7:00 am

¿Qué esconde esta dicotomía popular?

Ilustraciones por Nayla Torcida

“¡Chupame la pija!” es un insulto muy lindo, casi musical. Empieza con el “ch” que los argentinos pronunciamos tan marcado, tiene dos “p” antes de una vocal que permiten que la hagamos rebotar con fuerza y justo antes de terminar tiene una “j” lista para ser arrastrada. En el marco internacional tiene sus parecidos “suck my dick” y “blow me“. Es de la familia del “que la sigan chupando”, “la tenés adentro”, “les rompimos el orto” y demás insultos que vinculan la agresión y la humillación con ser penetradx por un hombre o practicarle sexo oral.

Una canción de Madonna, incluida en su álbum Music del 2001, empieza con una parte hablada en la que enumera algunas cuestiones de estilo vinculadas a lo masculino que comúnmente adoptan las mujeres (usar jeans, cortarse el pelo corto, usar camisas y botas) porque está bien ser un chico. “But for a boy to look like a girl is degrading/ ‘Cause you think that being a girl is degrading” (“Pero para un chico verse como una chica es degradante porque vos pensás que ser una chica es degradante”). Chupar pija no es algo que sólo hacemos las mujeres (ni todas lo hacen), pero está asociado a un rol de sumisión y pasividad en el que socialmente se nos coloca en diversos ámbitos.

¿Cómo puede ser que, si practicarle sexo oral a un hombre sea algo tan horrible como para que resulte insultante, sea una práctica tan común? Se me ocurre una opción: es disfrutable no sólo para quien lo recibe, sino también para la persona que lo practica. Seguramente hay quienes lo hagan porque consideran el sexo como una cadena de favores de “vos me hiciste tal cosa, así que ahora yo te hago tal otra”. Esa forma de pensarlo invisibiliza el deseo femenino (o el de cualquiera que elija chupar pija) y lo relega en función de lo que quiere el varón.

En el imaginario alimentado por el porno se encuentra la imagen de la chica con la pija adentro de la garganta entre arcadas y ojos llorosos en medio de una sesión de face fucking: el hombre la coge por la boca. No sólo hay otras formas de practicar sexo oral sino que de repente la chica del video es una recibidora “pasiva” (¿existe realmente eso?, ¿si hay dos o más personas participando de una relación sexual, no están los dos siendo activos?). Por supuesto que esto puede resultar disfrutable para ambas partes, pero generalmente esa imagen está asociada a una mujer sufriendo.

La pregunta clave en relación al sexo oral parece ser la misma desde hace décadas (y también parece haber sido formulada por Sofovich o Porcel y Olmedo): ¿tragás o escupís?. Una dicotomía que tiene como subtexto una clasificación en dos grupos: si tragás sos “gauchita”, si escupís sos “frígida”. Esto está reforzado por “dichos populares” como el “si escupe te quiere, si traga te ama” o el yanqui “spitters are quitters” (algo así como “las escupidoras son ‘abandonadoras'”). ¿Esas son las únicas dos formas que existen?, ¿siempre el hombre te acaba en la boca? Las prácticas sexuales son tantas como personas que las practican y varían según la ocasión. No hay una (ni dos) forma(s) correcta(s) de hacerlo y escupir no es necesariamente “poco sexy”.

En un breve sondeo entre mis amigas sobre el tema, me sorprendieron varias respuestas del tipo “no me gusta particularmente chupar pija, pero lo hago igual” y “trago porque no hacerlo me parece de mal educada”. Por supuesto que el sexo no se trata solo  del placer individual, pero muchas veces pareciera que una de las personas involucradas (en especial, las mujeres en una relación heterosexual) prioriza “quedar bien” y complacer a la otra, en vez de disfrutar lo que está experienciando y lo que le produce al otro.

Los calificativos del tipo “gauchita” (o hasta el “generoso” aplicado más a los hombres) y también los insultos y la estigmatización de ciertas prácticas condicionan el sexo y, sobre todo, eliminan lo que debería ser lo más importante: si elegís hacer algo, es porque te gusta, te divierte y te erotiza.

ganarle terreno al rio.

Un plástico transparente

Abrí la puerta y te estabas bañando. 
Los vidrios empañados, el ruido del agua 
detrás de las cortinas, 
las cosas esenciales instaladas 
fuera de la razón. 
Me llamaste, acercaste la cara 
y nos besamos a través del plástico 
transparente: fue un instante. 
Las parejas y las revistas literarias 
duran casi siempre dos números. 
Sin embargo, de a poco, 
le fuimos ganando terreno al río: 
días interminables en los que el caos 
tomaba tu forma para envolverme mejor.
                                  Fabian Casas.
                             

La sirena casada

nunca hablo de él, pero desde la primera foto al dia de hoy pasaron 46 años que es mi hombre. Yo tenía 14 cumplidos sos días atrás. Y hace 40 que nos casamos. La sirena casada lo quiere con ahinco y virulencia, o con esa cosa hermosa de saber que en los tiempos difíciles tiene alguien en quien confiar. Por mi parte le daría una gamba, un riñón o mi vida misma si la necesitara. Padre de mis hijos, es tan diferente a mi, que se ve que al final hacemos una estupenda pareja. El no lee mi blog y yo creo que no le caigo simpatica. Me critica todo el tiempo, y sin embargo se que me quiere. Es lindo tocarle la pierna a alguien cuando dormis, y saber que el mundo gira en el sentido correcto. Le hice un post porque brillaba por su ausencia, y es una manera de decirle que lo quiero mucho aunque jamas le haya podido escribir un poema. Uno no escribe a lo que tiene, mas bien escribe a lo que le falta, bordeandolo. Y Jorge está.

 Esta foto es mooi vieja, fijense los pantalones! Es en La Plata

esta foto es de Mar de Ajo, atras hay un hotel El Muelle. enorme y tobara Fuimos con mis viejos, despues de eso, el entro en la conscripción Yo acababa de terminar la secundaria.

epoca de pelos y hacer cuentas, creo que todavia no teniamos hijos

uf. que gorda que estaba acá, y que horrible. Pero el esta lindo. Es una foto en Brasil, en Bombinhas. La pasamos hermoso

esta foto es en Cuba. En el Hotel Nacional, habiamos ido a ver un espectaculo, tipo Copacabana. rumba, Yo enia extensiones yporque tengo un pelo de mierda, 

No será la foto del Che, de Korda, pero es el Bicentenario, ah, tiempos donde uno queria salir a festejar la Patria, no como con este hijo de mil putas de Macri

gran foto Es en Paris., al lado del rio Sena. Al costado de su remera naranja vez indicios de que escribió N y J. Aun hace corazones rematados de coronas, le quiero

solo 5 dias despues.

Esta mañana iba hacia la  estación de tren y pasé por el árbol que, fotografiado  solo 5 dias atras, era.

otro.

Cosas fragiles las cosas vivas. Solo lo inerte permanece igual. Celebro la vida en el tiempo que atraviesa mi cuerpo, dejando huellas y textos y saberes,y olores, y tactos

En cada instante,verde como una manzana, cuando era puro amor amarillo y ahora casi desnudo, pasa el tiempo en el arbol y en mi. 

Porque estoy por cumplir 60 que me hago solidaria con el árbol de invierno y su belleza, un poco melancólica. 

Nada de lo melancolico me habita, 

yo como los arboles, de pie.
Y si me preguntás que musica va con esta sensación invernal que me sube por las ramas, elijo escuchar Knocking on the heaven door pero en la version de telo de Randy Crawford

no recordaba haber escrito esto.

http://sirenasahogadasenvodka.blogspot.com.ar/2011/09/dale-gracias.html

trenes: a la hora que duermen los trenes, una cancion de aznar, unas fotos mias, salvo la del tren de Estambul

El invierno vaga

como un perro que no encuentra hogar
Ciego se despierta
corre en los pasillos para husmear

Y entra en la noche y la apuñala sin piedad
y el silencio es su único puñal

Sabe el sitio exacto
en que los gatos van a conspirar
Camina de a ratos
ve a los charcos la luna imitar

Entonces se asoma y en calma empieza a llorar
y vestido de agua va a espiar
A la hora que se duermen los trenes
no hay secretos que le puedan guardar

Pedro Aznar

el nido de serpientes.

En el blogroll que esta al costado está El Nido de Serpientes, que escribe Dario.
Dario escribe muy lindo y nos seguimos en el fb.
Hoy, en su fb -siempre le admiro la valentía de publicar en el fb lo que se le cante el ojete- estaba este poema
Es muy bello. Y muy osado si se quiere.
La palabra no es al azar. He dejado de ir al taller de poesia por cosas de la guita,  pero recuerdo - y agradezco- con una sonrisa,que Bossi me decia que yo era osada.
Minga de osadía: jamas podría haber escrito esto, aun en el caso de que fuera necesario

¿QUÉ HICISTE HOY?

¿te acostaste a dormir?

¿abrazaste la almohada?

¿miraste a los perros?

¿leíste mucho?

¿acariciaste al gato?

¿te hiciste la paja?

¿dijiste mi nombre?

¿lo dijiste en serio?

Lucas Brito Sánchez. Elefantes y perros. Editorial Nulú Bonsai/2015

Otro cuestionario. Nueve preguntas para que conozca a su sirena.

1. ¿Qué te llevarías de tu casa en caso de incendio?

si estuvieran a salvo las personas, creo que me iria sin nada. No soy muy apegada a las cosas materiales. A veces finjo que me interesan mas de lo que me interesan.

2. ¿Qué libro de otro autor produjo en vos el efecto que te gustaría producir en quienes te leen?

Uh, era muy chica cuando leí Cien años de Soledad. Me parecia imposible que alguien escribiera una novela con tantos personajes. Tambien el terror que sentí con mi primer Stephen King: la hora del Vampiro. No podía ni ir al baño. Tambien muchisimos personajes. Envidio eso.

3. ¿Qué es lo mejor y lo peor que le puede pasar a un escritor?

Lo mejor, es no preocuparse por si es bueno o malo y conectarse con el placer que da. Lo peor tener que vivir de la escritura, me parece que es dificil, casi imposible. Y que te agarre eso de que si no editas no sos escritor. Me parece buenisimo haber trabajado toda la vida de otras cosas y que escribir fuera por que me piacce. 

Mejor es ser leído (yo tengo el blog, estoy hecha) y peor que eso que escribiste no encuentre sus lectores. 

4.La superstición es…

un entretenimiento de la mente, para no preocuparse por la realidad. 

5. ¿Qué disco escucharías manejando solo por la ruta del desierto?

Creo que escucharia a Sumo, por que siempre pongo Sumo cuando voy por la ruta dos. Todas las rutas son desiertos en cierta manera. O tambien escucharía a Spinetta, cualquier cosa que yo pudiera cantar. Me gusta cantar en las rutas. 

6. ¿A qué persona real, nacida en cualquier momento de la historia, le desearías una vida eterna? ¿Se lo darías como castigo o como premio?

Quisiera que mis hijos no mueran. Pero entiendo que la vida eterna es una mierda, asi que no se lo deseo a nadie. Me gustaría mas desearme a mi misma una vida larga y venturosa.

7. ¿De qué personaje de ficción te gustaría ser amigo en Facebook?

He sido amiga de personas que eran mas ficcion que un personaje de comic. ¿Acaso no todos en fb son personajes de ficción.?

8. ¿Qué creés que hay después de la muerte?

El recuerdo de los otros. Y la nada.

9. La mesa de luz a veces funciona como el segundo escritorio o biblioteca RAM de un autor: ¿nos mandás una foto de la tuya?

No tengo mesa de luz, arriba de la cama hay un estante de durlok con un portaretrato con una foto de pareja, en Cuba, velas, perfumes, alguna crema .algun adorno. Los libros y el celular estan en el piso. Lamento decir que a veces la ropa tambien.

post scriptum: este blog casi no tiene comentadores, un par de amigos que lo visitan, Daniel, Nanda, JLo, a veces Moscon.... invito a todos los que lean el post a que respondan las preguntas. asi los conozco un poco mas

Ya no era la nueva, habían entrado como cinco mas , aunque dos se habian ido a la semana, muchos no aguantaban, el sueldo era mediocre y el trato era de regular a indiferente.
Quedaba claro que todos, incluso los antiguos, los que habian entrado de recien recibidos y ahora mostraban fotos de los nietos, eran cosas.
Intercambiables
Como los rulemanes de Tiempos Modernos. Las personas al servicio de las maquinas institucionales.
Si funcionabas aceitadamente, la maquina funcionaba. Si entorpecias, se cambiaba la pieza.
Pero hablando en el bar de abajo con otras personas del edificio, gerentes medios de empresas mucho grandes y notorias, de esas en las que te imaginas exitoso, hablo de cosas como Microsoft, todos sentían en mismo vacio existencial.
Los pueblos y las ciudades chicas te oprimen. En las ciudades  te quedas solo.
Ya no era la nueva, pero nadie le daba mucha bola. En el baño de mujeres no se podia sumar a los rumores sobre otras mujeres de otros departamentos de la Empresa. Nunca se le ocurria nada gracioso para decir. En la zona de fumadores en la planta baja, ese ghetto tampoco. Salvo hablar del cigarrillo, del aumento del tabaco, de que todos quisimos dejar, alguna vez.
El lindo ese de Legales tenia exactamente 13 años menos que ella. Hace un par de semanas los de Recursos Humanos le habia llevado un globo para el escritorio y torta y habian animado a todo el piso a acercarse. Esta empresa no pagaba bien, pero gastaba en boludeces, para ella absolutamente extrañas, por venir de lo publico, donde no había ni higienico en el baño.
(Había higienico porque Martita juntaba la plata para el bidon de agua mineral y para el papel higienico cada vez que cobraban).
Ella se habia acercado e incluso le habia dado un beso de compromiso, para no parecer cortada.
El la habia apretado demasiado en el abrazo y habia sido agradable ese abrazo de amigo aunque no fuera su amigo. Los abrazos hacen bien (lo vi en un youtube que compartio mi hermana menor) y Legales lo habia probado.
Como no era la nueva le pareció inadecuado que este viernes en el ascensor Legales le dijera, "nueva, no se como te llamas"
Ya no soy nueva, estoy hace 5 meses.
Claro, entraste cuando hubo ese ingreso donde entraron 20.
Si, creo que si, pero en el Departamento fui la unica nueva.
Por eso sos la nueva.
Cuando se abrió la puerta del edificio

amor amarillo: fotos de otoño

No salgo con la Nikon. Me da miedo. Nunca fui paranoica pero hace un par de meses me robaron a cuatro pasos de mi casa.
Supongo que lo tengo que superar, y me llevará tiempo. Esta las saqué con el celular
Pero he descubierto un arbol amarillo a una cuadra de mi casa. Lo debo haber cruzado millones de veces sin verlo.
Amor amarillo.¿te gustan mis fotos?

fotos : amor amarillo

despierta ya, que no va a parar.

Desde el martes ando desoseagada, no estoy en mi. Unos post atras lo conté: por un desaguisado administrativo (y mi desconocimiento de que me podia meter en flor de problema) me encuentro sin jubilación y debiendo los dos años y dos meses que cobré hasta ahora. Por seguir laburando. En fin.

No le robe a nadie y menos al Estado. Siempre puse.  Pero esto de no tener ingresos y que caigan las boletas de impuestos, de seguros del auto, de las tarjetas me tiene angustiada todo el tiempo, incluso si se arregla quedaré adeudada por mas de una década con el IPS (que es una especie de ANSES provincial)

Y busco la salida, no la económica, que no está en mis manos, ni la espiritual o mística, en la que a pesar de todas las evidencias, no creo. De ninguna manera voy a pensar jamas "que lo que sucede conviene". Por ahi creo que suceden azares que te salvan o te crucifican.

En lo maravilloso de lo humano están todas las señales del azar para que agarremos algunas y armemos pasillos, caminos, estelas en la mar como decia Machado
 En mi bio del tw dice "atravesada por la castración" ¿que quiere decir eso? Quiere decir que sabemos del "no todo". No todo se puede tener, no todo se puede decir, amar es dar lo que "no se tiene", Quiere decir que cualquier absoluto es una ficción. Eso es lo que aprendí  en mi propio psicoanálisis. Un absoluto que viene a cuento es "estoy hecha, va como piña, esto es seguro"

Y definitivamente los absolutos que propone la sociedad capitalista, que el dinero puede asegurar el bienestar son mierda de perro. Por eso las familias no son siempre los nidos de amor que los bienintencionados refieren: hay violaciones, sopapos, descalificaciones. Y los buenos trabajos y la seguridad juridica estan atados con un hilo podrido.

Ayer Raul, mi hermano fue al teatro. Le había regalado para su cumpleaños un par de entradas para ver Desencajados, la obra "filosófica/musical" de Dario Sztajnszrajber . Yo había ido con mi hija y nos había parecido conmovedora y feliz. Cuando termina, los actores tiran avioncitos de papel al publico. Raul agarro uno y me lo envió, por archivo de foto.

Todo lo que dice me sirve. Todo. Yo podría decir que es mi credo. Alguna vez hemos hablado de esto con dos amigos virtuales: Celina, que siempre me susurra "no todo" y con Jose Luís que hace del "no todo"bandera, aunque ni conoce el concepto.

En tiempos asi, es mejor creer en esto, que tener un relicario. Por lo menos te da aire, cuando todo indica que estas derrotado,a expensas de un Otro cruel, como en un cuento de Kafka.

No va a parar y yo estoy viva. Cada palabra de lo que dice el papelito que al azar agarró Raul y me mandó es mana del cielo en este momento.

Gracias, Raul, por recordarme lo que ya sabía. Me vino muy bien. Por ahi a alguno de los lectores le sirve, porque no va a parar. Despierta ya. Y se puede hacer algo. Despierta ya.

Fatality

Camino y ofrezco un flanco
y se clavan allí unas espadas
ni siquiera toledanas
berretas, made in china.
Miro para arriba
vuela un chancho
Y mientras me maravillo
observando sus alitas
el animal defeca

A paso lento
voy
Se me pegan abrojos en los  zoquetes
y mi medicina está vencida
Como el corazon me duele
agarro el frasco
lo sacudo y trato de tomarla:
el jarabe está seco en el fondo.

Me quiero sentar a llorar
En la escalera de la esquina
Y llueve tanto

Cuando vos me ves
Pasas de largo

vulnerables.

Que vulnerables somos, una enfermedad, alguien que queremos al que le pasa algo o en mi caso, un problema importante de guita. Por kilombos administrativos que me afectan pero sobre los que no tengo ningun control declararon que mi trabajo "changa docente" es incompatible con la jubilación, me suspendieron el pago de ella y tengo que devolver los 26 meses de jubilacion durante los cuales tuve changa docente.
O sea, claramente, estoy jodida.
Es plata, sabemos que es plata. No es un cancer, no es que mi nieta tiene un problema, no es que mi marido dejo de amarme y se va de casa. No se han muerto mis padres, ni que mi hijo cayó preso. Es plata, no es nada. Inclusive tengo ahorros y si no cobro estos tres meses que vienen nada, igual no tengo que pedir prestado. Es plata me digo y trato de conformarme.
no lo consigo.

Solo sé que estoy viva, y que la vida no quema

                    Amelia Biagoni (1918/2000)


con que puedo ilustrar esta certeza? Tal vez con el Origen del Mundo, de Courbet., que se robó el Ejercito Rojo, y luego compró Lacan, y guardo  (oculto, incluso a su esposa) en su casa de campo.

Lo pondría encantada. Pero no me le animo.

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balls and chain

Cerca de la Usina del Arte, ahi nomas de la boca del Riachuelo.
Árboles en la calle. En Montevideo no hay, el puerto es mas árido, pero es parecido.
Los hombres tienen el pelo mas prolijo y usan mas camisa que remera. Y tienen ese tono cantarín que se reconoce enseguida. Pero Buenos Aires tiene árboles. Y me gusta mucho que los hombres vayan a trabajar de remera.
La zona es vieja y antes se inundaba seguido, por la sudestada. Creo que hubo obras hidricas y la gente vive mejor
Queda el vestigio de veredas elevadas. y desiguales y caminar por ahi es complicado con un carrito de bebé o con un bastón: Me he dado cuenta que la longevidad de las personas ha multiplicado los bastones. Ni uno ni otro para mi.
Voy cantando Balls and Chain. Vos no habias nacido y yo era tan niña que miraría a Bonanza en la tele.  Ella ya era una muchacha punk.
Ya nadie planta malvones. Era fácil. Rompías una ramita de malvón y la ponías en la tierra y en vez de pudrirse, salía una nueva planta de malvon.
Yo llevaba una campera y vestía como una muchacha punk. Sacaría muchas fotos en blanco y negro, pero muchas hasta que vinieran dos tipos en moto a robarme la cámara.
Cuando el cielo se grisa en otoño tenes ganas de entrar. A cualquier lado. Que llegue rápido y entrar.
Al mediodía nomas te agarra ese letargo de la hora de volver del trabajo, ese cansancio triste. Pero uno junta los pedazos de sí y se conjura para la alegría. Estar triste es un desperdicio.
Pienso en Viena, dicen que hay cantos corales por doquier. Acá también en las iglesias, pero no entro. Solo entro en iglesias cuando soy una viajera. Aca soy una muchacha punk de incognito.
Me gusta Buenos Aires y me gustan sus barrios degradados y mugrientos y de orillas (llamar orillas a los suburbios es muy borgeano).
Tengo las uñas pintadas de negro. Y canto por adentro canciones y vos me miras y no tenes la mas puta idea de quien soy y mucho menos de que mientras charlo canto balls and chain,  y quiza pienses que no pienso en nada. Pero pienso todo el tiempo y me miro en los espejos y no. Pongo los ojos chinitos cuando miro en el espejo.
y pienso en la palabra vicio. Me gusta por el juicio moral negativo que tiene, es menos edulcorada que enfermedad, Hay una gravedad en ella que me convoca.
por adentro voy cantando balls and chain y me pregunto por que todo ha salido tan bien. Tan mal.
Uds. saben que amo la foto de Janis solo vestida con cadenas? Si viviera sola la hubiera puesto en mi living. En cambio tengo una reproducción de Berni, un  Juanito Laguna de niños con un libro en la villa. Me gusta mi casa, soy yo alli. Afuera soy una muchacha punk.

Sueños efectivamente soñados y su elaboración secundaria. Cosas de analistas.

Hace un año que no voy a la analista, a la que fui 10 años. Dejé cuando estaba por ir a Europa y nunca volví.   Digo que es por el dinero, pero tal vez es porque ya soy otra.
Pero a veces vienen estos sueños que necesitan interpretación, que me dicen algo.
El sueño sutura, realiza deseos reprimidos, habla. Y te deja dormir: efectivamente un sueño logrado te permite dormir. A veces te despertas de golpe: es que estabas muy cerca de lo reprimido, entonces el sueño se malogra y plaf.
El sueño que voy a contar es de estos últimos.

Un joven oriental decide cortejar a una mujer joven, inalcanzable. Y para ello recurre a un dispositivo, a un ritual En el sueño tenía el nombre exacto, algo así como dadaca. No era exactamente esto porque apenas me desperté lo mezcle con "babacar"
El babacar era lo que se le aparecía en sueños a una pacientita de dos años y medio que atendió a sus largos setenta el psicoanalista ingles Winnicott. Nunca sabremos lo que efectivamente era el babacar, pero si, que la aterrorizaba.
El ritual de dadaca (que yo invente en mis sueño, y que si me pongo a asociar me lleva al "dar aca") consistía en contratar a un pastelero y que cada día alimentara a esa mujer con cosas exquisitas totalmente por fuera de lo que esa joven podría aspirar, cosas de palacio, durante varios dias.
La joven podria rechazar ser incluída en el ritual pero la fascinación por ese cortejo era muy dificil de dejar de lado.
Este trío: el pastelero exquisito, la joven cortejada y el joven enamorado que da mas de lo que tiene, como esos heroes de los cuentos de hadas que tienen que hacer mas de lo que pueden para conseguir el amor de la persona amada eran el centro de mi sueño.
Supongo que quiere decir varias cosas
a) algo en relación a la necesidad de ser cortejada, de sentir que sos tan importante para tu partener que él hace algo heroico  para estar con vos.
b) algo en relación a que si para que te amen tenes que dar tanto tal vez no vale la pena (sin embargo Lacan dice que amar es dar lo que no se tiene a alguien que no lo es, siempre es un exceso: no alcanza con pagar algo, y él no será lo que te complete, pero el amor sutura un rato esa falta)
c) algo en relación a la comida como sustituto del amor.
d) como la asociación con la pequeña Piggle, la paciente de Winnicott, el sueño tal vez simplemente habla de mis ganas de volver a analizarme

que sabe uno.