SOLO SOY CRITICABLE EN EL MARCO DE LA IDEA QUE YO TENGO DE MI MISMO
(Ricardo Piglia)

S I R E N A S
A H O G A D A S
E N V O D K A


jueves, 28 de febrero de 2013

mala sangre.

Canaro: mi viejo me hacia siempre el chiste : Canaro tenia tanta plata que las canillas del baño tenian sus iniciales (F y C)
este tanguito deberìa haber sido cantado por la tita merello. O por mi.


miércoles, 27 de febrero de 2013

el conde niño y la sirenita Emma.

la sirenita del mar, la sirenita del mar . Me sale como un ritmo que tengo que llenar con palabras, ¡claro, es el conde niño! Cuando lo aprendì? Cuando lo olvidé?
Primer año de la secundaria? Obligatorios: Quevedo, el Cid, la tragicomedia de Calixto y Melibea, y tambien el conde niño.
La sirenita del Mar es Emma-. Recibo foto y la comparto: (con orgullo de abuela) Y les recito, con ademanes, bien derecha y al frente de la clase, el conde niño


Conde Niño, por amores
es niño y pasó a la mar;
va a dar agua a su caballo
la mañana de San Juan.
Mientras el caballo bebe
él canta dulce cantar;
todas las aves del cielo
se paraban a escuchar;
caminante que camina
olvida su caminar,
navegante que navega
la nave vuelve hacia allá.
La reina estaba labrando,
la hija durmiendo está:
-Levantaos, Albaniña,
de vuestro dulce folgar,
sentiréis cantar hermoso
la sirenita del mar.
-No es la sirenita, madre,
la de tan bello cantar,
si no es el Conde Niño
que por mí quiere finar.
¡Quién le pudiese valer
en su tan triste penar!
-Si por tus amores pena,
¡oh, malhaya su cantar!,
y porque nunca los goce
yo le mandaré matar.
-Si le manda matar, madre
juntos nos han de enterrar.
Él murió a la media noche,
ella a los gallos cantar;
a ella como hija de reyes
la entierran en el altar,
a él como hijo de conde
unos pasos más atrás.
De ella nació un rosal blanco,
de él nació un espino albar;
crece el uno, crece el otro,
los dos se van a juntar;
las ramitas que se alcanzan
fuertes abrazos se dan,
y las que no se alcanzaban
no dejan de suspirar.
La reina, llena de envidia,
ambos los mandó cortar;
el galán que los cortaba
no cesaba de llorar;
della naciera una garza,
dél un fuerte gavilán
juntos vuelan por el cielo,
juntos vuelan a la par.

martes, 26 de febrero de 2013

¿la belleza viene de adentro? Minas grandes.

A ud., querido lector ¿le parece que la mujer de la cabecera de este blog se hace problema por sus caderas anchas, por no entrar en un , ponele, talle XS, o sea extra small?
A ud. le parece muy señor mio que esa señorita esta preocupada por si tiene los pelos crecidos en las gambas o por si el dia de mañana se va a arrugar por el sol de bahia?

Francamente bella, sirena desde el pie hasta el alma, la gorda mulata de la cabecera me reprende. Me susurra en la nuca, let it be.

Ser gorda es no existir dijo un dia la hija actriz de Palito Ortega y con rencor nunca me lo pude olvidar. Ser mina grande es haber dejado atras tantas cosas... y tener una energia de mina aun. ¿y eso que quiere decir? Ah, amigo... si yo lo supiera.

Hoy estoy haciendo dieta, es por la salud. El año pasado pase tres dias en unidad coronaria por un bobazito, no llego a infarto, pero las encimas -los marcadores- se me fueron al recarajo. Estoy gorda y tengo que adelgazar (lo se, lo se)  y me levanto y veo esto. No es simplemente una foto, es una receta que estoy en condiciones de hacer, que podrá hacer en un quitame esas pajas. . Mientras miro los blogs, pienso en esa receta como un drogueta piensa en un fino porro recien armado en Jamaica.

La receta me sopla en el oìdo ¿Para que queres ser bella (?) si ya has estado en la cosecha de hombres y te llevaste la flor mas bella?
Y yo me peleo con las voces que me susurran al oìdo: Por la salù, por la estetica como barrera frente al horror de la decrepitud. Y tenga en cuenta aparcero que no hablo de lucir como modelito, no hablo de la belleza de la botinera, ni de la señora que se hace todo y un poco mas , ni de la teenager, de la rotunda treintañera, ni de la gimnasta de cincuenta. Hablo de la belleza que viene de adentro.(¿eso existe? No serà tambien un embeleco?
Dejeme tranquila, si eso no existe, no es posible o esta fuera de mis manos, dejeme con mis ilusiones. con mis cuentos que hoy resigno hacer estas criaturas y hare dieta, al menos por la salud (la vida es corta, la muerte larga)  y me tomo mi cafe con edulcorante, porque la stevia, vamos! , tiene un gusto de mierda.
Buenos dias.


domingo, 24 de febrero de 2013

Minas grandes ¿quien no se sintio asi?

Nadie dirà de mi que escucho a david guetta, pero un coso mecanico me mandò este video ¡y ni que conociera a la sirena vieja! Me encanto, sabelo. Soy, entre todas, tambien esa.
Me identifique con la mujer, lastima que al final la maten:
Triste final para la sirena que hizo lo que debia: que fue, en definitiva lo que en el algun sitio, todas deberiamos ser. The one. La loba.







Un disparo en la oscuridad, 
Un pasado, perdido en el espacio 
Y, ¿por dónde empiezo? 
El pasado, y la caza 
Me has cazado 
Como un lobo, un depredador 
Me siento como un ciervo 
En tu luz 

Me amas y yo me congelo en el tiempo 
Hambrienta por probar de mi carne
Pero no puedo competir con la loba 
Qué ha tomado el control de mí 
Dime que ves en esos ojos amarillos 
Porque yo estoy cayendo a pedazos 


sábado, 23 de febrero de 2013

la gestion de los deseos de otro.

lacanianamente el amor tiene que ver con dar lo que no se tiene a alguien que no lo es.
¿que es lo que ese alguien no es? No es el Falo, que es lo mismo que decir "el que me completa"
El amor, es dar eso, lo que no se tiene, ¿que es lo que no se tiene? El falo no se tiene, lo que sea que se le de al otro con la ilusion de completarlo.(desde un anillo de diamante a un hijo)

Ahora cuando uno piensa "te daria mi vida", se explica un poco mejor la premisa lacaniana ¿quien tiene su vida para dar y ademas ¿quien merece que se le da la vida?
Bah, uds. saben grandes amores, los hijos, la profesion, el Arte, la Politica, todos esos lugares falicos donde circulan los deseos de las personas. La fama: todos grandes cuentos falicos.

Con los hijos uno todo el tiempo da lo que no tiene, y los hijos, aun los mas queridos no son el falo, porque si no no seguiriamos buscando. Ocupan un lugar falico, pero no lo son.  Gracias a Dios, sino su funcion seria completarnos. Y si su funcion es completarnos, ¡que quedaria para sus vidas!
Hay un momento en la vida de una madre, ponele, donde le dice al hijo: Si queres el pantalon planchado, planchatelo vos. Ya ahi no se da lo que no se tiene.

En la vida hubo tres momentos (debe haber miles) donde alguna persona se abuso de mi nobleza, como bien nos enseña el chapulin colorado, pidiendome que gestione su deseo. Abusando del lugar falico que ocupaban o creyendo que yo daria eso que no tengo. No se trataba de amor, sino de que hiciera algo por ellas
El otro dia fui a una clase de feldenkrais y me quejaba amargamente de que en la zona donde vivo no hay lugares donde hacer esas tecnicas. La profesora me dijo "conseguime un lugar"
No lo dije, pero la vida me enseño. Ni en pedo.
Yo solo gestiono mis deseos, los deseos de los otros que se los gestionen ellos. A menos que se me cante, entonces sera amor, (por supuesto estoy hablando en un sentido laxo) entonces daré lo que no tengo a alguien que no lo es.





viernes, 22 de febrero de 2013

colectivos imaginarios, rogelio -el hombre que pensaba demasiado y yo

El entripado parte de la falta de consistencia firme entre el significante y el significado. O sea, vos decir "diente" y ¿te referis al diente? O estas hablando de "dientes de leon", de hincarle el diente (comer una mandarina o tal vez hacer propia a una niña en edad de merecer) o de una metafora donde diente es, vaya a saber que cosa, -las perlas de tu boca, son a veces los dientes-
O sea no hay correspondencia inequivoca entre la palabra y la cosa que esa palabra intenta designar.
Entonces A dice una cosa, y B entiende otra, y tambien A habla sin saber exactamente que quiere decir o con la incomodidad de que lo que dice no es con rigor lo que quiere decir, pero le faltan las palabras, se le escurren, no llega a nominar.
He aqui el drama de lo humano. El deslizamiento del lenguaje.
Entonces el tipo te dice te quiero, pero no es exactamente lo que el otro entiende por querer o ninguno de los dos sabe muy bien lo que esta diciendo, por que no hay manera, señor.
Ahora bien: para colmo usamos los plurales, por una cuestion economica, ahorrativa diria yo. Y englobamos a todo un colectivo en un decir o un sentir.
Por ej: Las mujeres dicen que los varones.... Amigo "las mujeres no existen, o en todo caso no hablan a coro" Piensan distinto, cada una con su atadito de prejuicios, cada una con su historia, su neurosis, su porvenir, su acceso diferencial a la construcciòn historica del sentido de las palabras.
Pero uno no se puede andar preguntando a cada rato "que me quizo decir con eso" porque andaria en la vida como Rogelio, el hombre que pensaba demasiado, un personaje de Landru que se iba propio alcarajo de tanto asociar y rebuscar en los dichos del partenere





Rogelio, que era diputado, pidió la palabra. El presidente de la Cámara de diputados se la concedió. Rogelio se puso a razonar: "El presidente me ha concedido la palabra. La palabra sale de la boca. El rival de Boca es River. La camiseta de River es blanca con una banda roja. Rojos les decían a los comunistas. Luego el presidente de la Cámara está insinuando que soy comunista."

—¡Yo no soy comunista!— gritó furioso Rogelio—¡Puras calumnias!

—¿Pero quién lo acusó de comunista?—preguntó extrañado el Presidente.—Yo no he dicho nada.

Rogelio comenzó nuevamente a razonar: "El presidente asegura que no ha dicho nada. El que nada no se ahoga. El que no se ahoga, flota. La flota es una escuadra. La escuadra está compuesta de cruceros, acorazados, portaaviones y submarinos. Los submarinos andan por debajo del agua. La leche se rebaja con agua. Para la mayoría de los argentinos la leche es cara. Lo contrario de cara es cruz. La cruz esvástica es un símbolo nazi. Luego, el presidente no sólo me acusó de comunista, sino también de nazi".

—¡Sinvergüenza!—chilló Rogelio—¡No soy nazi ni comunista! Soy radical delarruista. ¡Es una maniobra de Terragno y Alfonsín! ¡Acusarme de nazi a mí!

Y Rogelio se dirigió a su despacho, renunció al partido y a su banca en forma indeclinable, salió de su despacho y jamás volvió al Congreso, igualito que Chacho Alvarez.

Ahora bien todo esta introduccion farragosa y poco bloguera es para aclarar, como vasco lechero, el asunto de las lesbianas troskas.
Las lesbianas troskas no son las lesbianas troskas, son las feministas. Pero tampoco son las feministas, son las minas que odian a los varones, que pueden ser feministas, madres de 8 hijos, zapateras remendonas o esposas de ejecutivos.

Eso es lo que me cae pesado.Un lector del blog me enseño el nombre de esp, que por supuesto no aclara nada: se las llama misántropas.

Cuanto mejor seria que hubiera correspondencia entre significante y significado y lo que quisieramos decir no se nos escapara como la gota que orada la piedra. Ser como hormigas exploradoras que jamas malentenderian un mensaje o tendrian que aclarar que carajo quieren decir, o al menos saberlo con exactitud

Por otra parte tengo una tirria feroz al machismo, a los abusadores de mujeres, niños o lo que fuere y a los que abusan del poder, y que casualmente, la mas de las veces son varones. Por que ¿quien duda de que el poder esta distribuido inequitativamente por sexo?. Es decir ¡claro que levanto las banderas feministas! ¡y he firmado montones de documentos feministas! Pero no odio ¡que va! a los varones, la cosa mas linda del universo, despues de las aves del paraiso, los colibries, el olor a la tierra mojada y los trenes en la tormenta cruzando la pampa y otras ternezas que seguro olvido, en mi acendrada defensa del ser masculino!!

solo nos salvara el amor, una cosa muy dificil, y a mi me caen bien varones y mujeres por igual. Y digame para que aclaro si siempre serè malentendida, es estructural y nada, nada puedo hacer si no callarme la boca



Buenos dias.






.

jueves, 21 de febrero de 2013

utilidad

y librame Señor, de quienes que piensan que soy un decorado en sus vidas, algo para servirlos bien.

si me dan a elegir, prefiero ser una inutil, a servir a los señoritos, que se cagan en mi.







martes, 19 de febrero de 2013

MISOGINOS.

Me he topado con muchos, algunos que trataban de disimularlo hasta con galanteria, a otros se les notaba a primera vista aunque una no quisiera verlo, porque ya esta dicho, no hay peor sordo que una mujer ciega..
La verdadera misoginia hace que el tipo realmente se vaya boicoteando cada una de las relaciones que tiene con nosotras, el 50% de la poblaciòn.
A menos que sea un recluso -y me parece que a la larga los misòginos terminan recluidos en si mismos- ellos, los misoginos, tienen que alternar con mujeres en el trabajo, en la vida. Y esta alternancia los llena de bronca, jamas entenderan lo femenino, esa gracia, ese fluir que tenemos nosotras.
Gracias a dios, muchos no tienen hijos. Desprecian la maternidad, o la idea de ser padres los asquea.
El desprecio por lo femenino no es superficial, es vero y sostenido en todos los aspectos. No las quieren ni como cosas. E incluye a todas las mujeres, aun las inteligentes -que los asustan, que los alejan- y tambien a las rubias taradas bronceadas aburridas.
El misogino que conocì se habia llenado de rituales, no severos, pero iba derrapando francamente al desprecio por lo humano en general. Por supuesto no habia logrado sostener una pareja.
Pobres sujetos que se pierden de ver en lo femenino un espejo amable, de poder alojarse con confianza en el regazo de una mujer. La mujer es una cosa que amenaza a devorarlo. Son fòbicos y no hay manera de que si llegas a establecer un lazo puedas hacer empatia con esa pobreza. Los misoginos, digamoslo de una vez, dan lastima.
Yo me pregunto porque ese desprecio no los lleva a una elecciòn homosexual. Por otra parte los homosexuales no son misoginos

Cuando uno conoce a un tipo misogino, lo que hay que hacer es lo de chavela. Escuchala, y aprendè.
Rajà, turrito, rajà. Y ojalà que te vaya bonito.

lunes, 18 de febrero de 2013

consevatorio D andrea, y sergio que bien la hizo

Yo tuve un hermano a los quince. Por que los amigos a los quince son carne y uña.
Y en este paraíso lanus hay olvido y recuerdo. Las señoritas Fagola del conservatorio D Andrea,  donde se solfeaba doremifasolasi. Los pianos en las cuatro salas de la casa, llenas de mùsica y guitarras bien afinadas. Las viejas de pelo blanco y spray Y al lado una joyeria donde se arreglaban relojes. Y gobelinos en los sillones. Y muchos niños con sus guitarras, yendo y viniendo.
Ahora desapareciò Saint Girons, la confiteria y el barrio ha cambiado tanto que mi amigo, si volviera, no lo reconocerìa. El conservatorio no està hace siglos y no creo que muchos lo recuerden
Alli estudié durante años guitarra, teoria y solfeo, de los siete a los once, doce años: Me olvidè todo.
Me causa gracia que nombre el conservatorio -donde, ja! tambien estudio Mariano Mores) en su biografia. Vi en internet que ha tocado con Santana.  Mira, Sergio, donde llegaste... a la medida de tus sueños.

sábado, 16 de febrero de 2013

estragos maternos.

Mi madre cuando tomaba una determinaciòn se mantenia en ella.
No cambiaba de opiniòn. Decia no y era no.
Aunque uno siguiera aportando argumentos o pruebas, lisonjas o llantos, promesas o lo que fuera
Mi madre no cambiaba de opiniòn.
No se lo perdone nunca.

viernes, 15 de febrero de 2013

que vi cuando vi Salvador



Calor  hermanito, que calor! Un caldo y yo subiendo por la ciudad vieja.
Deberè volver, para encontrarle el pulso y la belleza que el calor me escatimaba
Conte un par de cosas, pero ahora quiero contar que vi Sirenas. Viejas, tanto como la ciudad vieja
Hay una plaza panoramica donde esta el ascensor La Cerda, el ascensor publico que traslada 28000 personas por dia desde la ciudad Alta a la ciudad baja.
Alli enfrente, en la ciudad alta, vi sirenas. Tambien vi la herencia holandesa y la portuguesa en edificios viejos: En uno de ellos las sirenas: no recuerdo el nombre, era historico y muy romano.
Le pedìa a jorge que las fotografiara para el blog. No son las sirenas peces sino las sirenas aves, sus antecesoras. Patizambas, sin brazos y con un pendon colgandoles donde està la cachufla, y usando corpiño. Sirenas enanas y aladas mas serias que perro en bote ¿quien las habrà elegido, quien las habrà puesto a cuidar Salvador?
Donde quiera que voy hay sirenas. Cuidando circunspectas la ciudad.
¿me esperaran que vuelva otra vez? No crean que me perdì de todo: he comido, puedo decirlo, aracajè.
Cerca de allì, pero en la ciudad baja, un monumento moderno, leì que en fibra de vidrio, sin nombre. Su autor, el bahiano Mario Cravo. Jorge insistiò: entonces el guia dijo que Caetano Veloso dijo que era el monumento a los culos enfrentados.Jorge no estuvo de acuerdo, para èl era un monumento a las bolas





predecesoras.

miércoles, 13 de febrero de 2013

MINAS GRANDES; peleandome con Hernan Casciari

Primero yo: hago mi descargo y despues lean lo que dice el hombre.
No es que no queramos envejecer, es que le tenemos miedo a la muerte
No es que nos queramos hacer las pibas, es que seguimos deseando a los tipos
Y de como soy como abuela, que se queje Emma. ¡si hasta le dedique mi libro antes de que naciera!!!
Se curar las picaduras de mosquito con saliva y cruz
Y en cuanto a que no cocinamos, ni cantamos coplas, ud. no lee mi blog muchacho, inclusive la copla que menciona es una de las que le canto a mi nieta http://nosoyloquedeberia.blogspot.com.ar/2011/02/para-que-mi-nieta-sea-guevarista.html)
Ud., Casciari, me venga a criticar a que no sabemos ser viejas, ud tampoco se cocina al primer hervor, no hay manual para envejecer con gracia y yo, muy señor mio, hago lo que puedo.
LO-QUE-PUEDO (se retira dignamente, por el foro)

(tomado de  Orsai, Hernan Casciari)
 La Frente alta, la frente tersa 

Ya no quedan viejas originales de fábrica. Quiero decir encorvadas, vestidas sin estridencia y abocadas a la labor del punto cruz. Ya no queda ni un especimen entrecano y silencioso, al que nombrábamos 'abuela';aunque no lo fuese; cuando nos pedía ayuda peatonal. ...
Las viejas de entonces poseían una especie de saber oculto, rústico y , para casi todos los males posibles: los del cuerpo, los del corazón y los del alma. Sabían solucionar un dolor de muelas con la ayuda de un sapo, por ejemplo, magia que la vieja moderna ya no practica. Sabía mezclar yema de huevo, azúcar y vino de misa para alegría de los nietos jóvenes; ahora las viejas les compran Danoninos. Sabían, en realidad, utilizar la experiencia de los años, no las avergonzaba el calendario. 

Eran tiempos, los de mi infancia, en que todavía podíamos ver por la calle a señoras mayores con canas. Yo ayer estaba sacando cuentas, y hace mucho que no veo una cana verdadera, de mujer, por ninguna parte. No sólo eso, sino que las viejas actuales vuelven de la peluquería con colores estrambóticos: rojos zanahoria, amarillos fluorescentes, infinitas variantes del castaño con reflejos y, desde no hace mucho, hasta una especie de azul metalizado que las hace parecer, además de más viejas, un poco extraterrestres o incluso borrosas; como si les hubieran envuelto el pelo para regalo. 

Las canas que ya no vemos porque se esconden bajo litros de tintura cursi, los arrorrós que los bebés de hoy no escuchan porque sus abuelas modernas están en el bingo o estudiando en la escuela nocturna, la medicina campestre para salvar a los demás que las abuelas de hoy han sustituido por la cirugía dermoestética para salvarse solas, todo aquello, ha empezado a morir con esta nueva generación de mujeres empecinadas en parecerse a una ciruela hinchada, a una caricatura de Lánger, a un hazmerreír que no hace gracia. 

¿Por qué ya no tejen escarpines, ni bordan mantillas, ni cuentan historias de aparecidos? (...) ¿Por qué ya no se espantan las señoras mayores con los chistes picantes, sino que hasta son capaces de contarlos en la sobremesa, sin gracia siempre, sólo para sacar patente de desprejuiciadas? ¿Por qué nuestros hijos habrán de privarse de la calidad de las abuelas que yo tuve, y padecer en cambio a otras que prefieren divorciarse antes que enviudar como dios manda? 

La vejez femenina natural, en estos tiempos, sólo crece bajo el amparo de la pobreza. Únicamente vemos el verdadero rostro de una anciana en la mujer que no tiene el capital suficiente para pintarse como una puerta, o para ponerse colágeno, o para inyectarse bottox en las ojeras. Ya no es vieja la que quiere, sino la que no puede dejar de serlo. Estamos en camino, muy cerca ya, de que la vejez sea sólo un síntoma inequívoco de miseria, no de sabiduría o dignidad. Ya no les importará a estas señoras ir con la frente bien alta por la calle, pero sí bien tersa. 

Por los fragmentos que alcanzo a oír cuando hablan entre ellas, las viejas de hoy además tienen preocupaciones banales, sin sustancia y casi siempre reproducen una charla anodina y ramplona. Ya no saben curar el empacho, ni tirar el cuerito, ni cantar viejos tangos irrecuperables, ni fajar con un poncho los pies de una criatura para que duerma por la noche de un tirón. Las viejas actuales únicamente repiten como loros las nuevas tendencias falsas de las revistas de la peluquería, y desean, más que ninguna otra cosa en este mundo, que nadie sepa nunca la verdadera edad de su vejez. 

Para peor, la mercadotecnia les sigue la corriente: las telenovelas actuales ya no están confeccionadas para la anciana venerable de ayer, que buscaba un romanticismo angelical para pasar la tarde, sino para la vieja recauchutada de hoy, para las señoras degeneradas que pululan en este tiempo. Ahora las telenovelas ponen muchachos semidesnudos, untados en aceite, en lugar del recio galán de bigote fino. La vieja de hoy es un monstruo alimentado por la televisión vespertina, y me temo que es poco lo que podemos hacer para salvar a nuestros hijos de su cercanía. 

Las pocas viejas sensatas que todavía quedan (lo mismo que el koala y el ford taunus) se irán extinguiendo en la soledad de los geriátricos y en los pueblos chicos, y sólo quedarán estas otras, las siliconadas, las lectoras de best-sellers de quince pesos, las sexuadas, las contemporáneas, las de los perfumes penetrantes, las compradoras de teletienda, las que ven en sus nietos no una segunda oportunidad, sino un dedo que las humilla o las delata. 

Y en no muchos años, las criaturas ya no sabrán que en el mundo había ancianas cocineras que empezaban a preparar el estofado cuatro horas antes, ancianas reales con canas y trucos para el mal de amor, cebadoras de los primeros mates dulces, que recitaban coplas antiguas y las repetían mil veces por las tardes de la infancia y que ya son coplas inolvidables. 

Negrito, ¿querés café?
No mama, que me hace mal,
¿Y entonces, qué querés?
Chocolate, pal carnaval,


Coplas incluso inolvidables treinta años después, cuando el niño ya no es un niño ni vive a la vuelta, ni puede ya despedirse, ni podrá.


martes, 12 de febrero de 2013

Mujeres, las de las boquitas pintadas.

En los casamientos nadie tocaba un sanguche hasta que el maestro de ceremonias hacìa el brindis y ahi, en una mesa larga se procedìa al demorado acto de la degustaciòn, alfa y omega de toda fiesta finoli en salón
Nada de recepcion con saladitos, ni tragos: a pico seco hasta que los novios se decidìan a su entrada triunfal.
Y tampoco habìa videos ni actuaciones, tal vez alguien traia unas guitarras.Un clàsico era que en el momento del baile, los viejos pidieran pasodobles y foxtrot. Algun desubicado queria bailar tango. Y uno veia a las viejas momias salir a retozar en la pista,  pelados y panzones y señoronas con vestidos con brillos y zapatones medio taco y mucho spray en el batido. Yo, que ahora tengo la edad de las señoronas, las miraba con fastidio, como ahora me miraran -en otros transitos- las de catorce. Es la ley de la vida.


Recuerdo esta musica: ignoro si es un chotis, un pasodoble o que. No me gustaria que se pierda, es mas, si me invitan a una fiesta de disfraz, me calzo un manton de manila, un clavel (la flor que pasò de moda) y me planto como una cupletista y se los canto.
Cierro los ojos y veo a los gallegos salticando en la pista. A mi me hubiera gustado ser la chica del diecisiete y salir toda pintada escandalizando a las vecinas, que me envidiarian como a la del cuplè.
Que no decaiga, hermano ¡ah, el refran al que se refiere es: el que quiera cojer peces, que se moje el culo!!!


La chica del 17
de la plazuela del Tribulete
nos tiene con sus toilettes
revuelta la vecindad.
La gente ya la critica,
pues hace tiempo que no se explica
a donde va la chica
tan bien portá.
Por eso a las vecinas
les da por murmurar
y, al verla tan compuesta,
le dicen al pasar:
Dónde se mete
la chica del 17,
de dónde saca,
pa tanto como destaca.
Pero ella dice,
al verlas en ese plan,
“la que quiera coger peces,
que se acuerde del
 refrán”.
La chica del 17
gasta zapatos de tafilete,
sombrero de gran copete
y abrigo de petit-gris.
Los guantes, de cabritilla,
medias de seda con espiguilla,
pues viste la chiquilla
como en París.
¡

lunes, 11 de febrero de 2013

El don de esquivar, la malicia de la mujer y no hay peor sordo.

Salvador, parte vieja, frente a la Favela da Mare(foto propia)
algunos matrimonios (debería decir parejas? es que hablo de otra cosa, de matrimonios) se las arreglan para seguir juntos en coyunturas inviables: las que van de la escalada de la indiferencia hasta el desprecio, pasando por el ninguneo..
Por que? Por miedo. O algo infinitamente peor: por interés. El miedo me da lastima, el interes, asco.
Existe el amor no correspondido? que uno siga amando y al otro se le secó el sentimiento?Nobleza obliga, si no te quieren ¿para que?.
Hay quien  justifican cualquier cosa con tal de seguir juntos, y sin amor.No deberìa opinar: cada quien elije como vivir y de hecho he visto algunos que se separan y el hecho legal no garantizó el corte, siguen adheridos como basura pringue, ahora sin  papeleta civil que lo determine necesario. Viviendo mal -la casa,los hijos, y yo que hago. Cobardes, claro.
El dia de los enamorados, sep ¿y el dia de los huevos bien puestos?.
Hoy la sirena escuchó tempranito una cancion de Caetano Veloso, porque fue a su tierra natal y estaba buscando un tema para confeccionar video familiar, y puta,ésta no servia y terminòcapturada por la musica en escena de una mujer que quiere contarle a un tipo que no va mas, y él no quiere escuchar.
Le pide que use el don de esquivar.
yo le diria que no se deje envolver, que nadie tiene que esquivar, esquivar cansa.

Caetano Veloso: Don de esquivar


No me venga a hablar de la malicia de toda mujer
Cada uno sabe el dolor y la alegría de ser lo que es
No me mire como un policia que camina atras mio
Callese la boca
Y encierre  en la boca las malas noticias
Usted sabe entender
Usted puede explicar
Todo bien
Usted esta
Usted es
Usted hace
Usted quiere
Usted tiene
Usted dice la verdad
Y la verdad y su don de esquivar
¿Cómo puede querer que la mujer
viva sin mentir?

sábado, 9 de febrero de 2013

mundos venenitos.

Emma no habla demasiado, pero se las arregla con las manos y los ojos para hacerse entender. Todavia no cumplio dos años y es una gran directora de orquesta, sube las manos y te indica que aplaudas, se menea y quiere decir que quiere bailar y que vos bailes y te dejes la silla y tambien moja la Oreo en la leche, pero mete toda la mano (la leche esta fria)y luego la servilleta con la que intentas limpiarle la boca.
Todo con alegria: es una gran maestra esa, mi nieta.
Ayer inicie el tramite de jubilarme antes de tiempo por cansancio. Fui a La Plata y en el edificio del ministerio una chica me vendio un omelette hecho de harina de garbanzo con arroz yamani y olivas que comì en la plazoleta de enfrente pensando en como sera mi vida de jubilada y diciendome que serà, serà-
A la vuelta, cuando me baje del bondi Fui a una cafeteria (Natural Market)  en Puerto Madero y no compre nada porque era un horror de caro, y no me apeteciò gastar polvora en chimangos.
Y cuando lleguè a casa a la noche tenia un regalo en un blog que leo, yes un regalo de verdad, aunque parezca un regalo virtual porque cuando alguien sueña que te regala algo, efectivamente te regala, por lo menos en el deseo, que, señores, es lo que cuenta.
Todo el tiempo ayer pensè en mundos toxicos, en mundos venenitos .Uds. no lo saben pero soy una gran puteadora, y no me ando con melindres en el uso del lenguaje; te puedo decir que sos una boluda o que te vayas a cagar si es necesario. Pero he tomado la decisiòn de ser amable, pero no por timorata, sino por convicciòn de que la crispaciòn planetaria (en el planeta nilda) se esta haciendo intolerable, porque el sarcasmo y el cinismo a veces corroen mi propia alma, la ironia no me està ayudando, y por que el mal decir propio y ajeno, me esta poniendo de un animo peor que la propaganda con una cucaracha moviendose(es vero) que tengo  como spam aquì, a mi derecha.
Ser ambable sin ser boluda, sin ser pancha, ser amable por elecciòn.

Y lo hago por mi, esto me està matando. El odio social. Ayer, en un pedazo de mi viaje, tome un taxi para salir de puerto madero y me bajè antes por que la dupla majul/de narvaez pudo mas que el calor de la calle. Deje de garpe a las seis cuadras al taxista y segui caminando. Eran insoportable para mi el odio y la mentira.en formato programa de radio.
Me bajè del mundo venenito del taxi, por mi bien.

 Amable conmigo, basicamente, con mis elecciones. Los blogueros de por acà estan en la guerra sin cuartel por el tema de cristina. Yo -se sabe-soy kirchnerista pero no quiero volverme en canalla como los que estan enfrente. No quiero un odio en espejo. Los veo odiando y veo que mi tropa presenta un frente de batalla con armas de odio, aunque no salte la sangre. Yo me bajo, chofer, en la esquina, por favor.
Hoy por ejemplo.
Hoy por ejemplo estaba comprando spirulina (tengo un dia de esos en que pienso que tendria que comer rawfood vegetariano (mas fruta, mas semillas, mas organico) . Si son seguidores de este blog sabran que cada tanto me agarra y despues se me pasa. Entonces decidi comprar espirulina, un alga que supongamos te da energia y fui a la dietetica. Alli casualmente estaba una profesora, una mina que yo aprecio comprando alguna boludez como yo. Hablamos del comienzo de clases, proximo. En vez de putear como haria siempre pensè ¡ey! ese es mi laburo, lo elegì, siempre pongo lo mejor de mi (salga lo que salga): entonces bienvenido que empiece.
Nada, debe tener que ver con comer semillas. Estoy con una energia rara, pero no quiero bailar mi danza  en mundos venenitos, no quiero abonar mi tierra interior (ja) con mala vibra.
No se muy bien como hacer, gran puteadora, nunca me creo nada -y tal vez para mi bien- pero si como dice Kipling el exito y el fracaso son dos impostores, yo navego y la nave va.
La vida, amigos, nadie dijo que fuera facil. pero yo siempre busco. Soy -alguien me lo dijo una vez- como la ardilla aquella que busca la bellota en La era del hielo: es mentira que soy una sirena.

jueves, 7 de febrero de 2013

con un catalejos veo una niña en el pasillo del fondo de su casa natal.



El pasillo tiene baldosas de dos colores, apagados, amarillas y rojas, colores lavados, que pasan desapercibidos y la niña esta sentada allí, culito contra baldosas, pollerita escocesa de tablas rodeándola como a una ballerina en la escena final de la muerte del cisne y como techo, el arbol de nogal y el sol destilándose entre las hojas, posibilidad de que la siesta se soporte.

Parece aburrida solo si no se entra en su cabeza. Manipula dos o tres hojas de malvón y unas violetas.

Con torpeza pone las hojas de malvón vistiendo los largos tallos de las pequeñas violetas.
Las violetas son personas. Son mujeres y las hojas son vestidos de fiesta, de terciopelo verde
La violeta, (la mas linda, la mas erguida) se viste de terciopelo verde y va a palacio a la fiesta del príncipe .Es mentira que la violeta es una flor humilde. Cuando viste vestido de terciopelo de verde malvón es altanera.

No hay nada en el jardín que sirva para hacer de principe.El mismo bochorno que en el mundo de las muñecas. Todavia no llegaron los Ken, ni las barbies, solo se trata de “hijas” y “bebes”.

Descartado el juego, aparecen uñas. Las flores de malvon son perfectisimas uñas pintadas de color rosa shock.
En tanto le està vedado el verdadero pintado,  con cuidado y saliva se pone arriba de cada uña una hoja de malvon (tambien hay color rojo pasion que en ese tiempo se llamaria tal vez de otra manera).

Las uñas lucen como para ir a palacio.

En la pared del muro, ladrillos y revoque desparejo, duermen arañas. Las arañas no pueden si no salir si uno las llama con la flauta de hamelin de una birome vacia. Las arañas son hipnotizables

Y en el jardin hay un cosas de peligro Un helecho de pinches, un helecho que no existe mas, un helecho con frutitos verdes que se ponen rojos y que no hay que morder en la boca y que triste seria morirse por comer una bolita de de helecho, que debe ser amargo, a pesar de ser rojo.

Las arañas salen cuando uno le silba con la bic, la hora de la siesta decae, y el verano aquel de las flores que iban al palacio y de aburrirse para nadie, sigue intacto en el univeso paralelo de la memoria.

miércoles, 6 de febrero de 2013

Mujeres

Crecí en la primera mitad de la segunda mitad del siglo XX, lo que es lo mismo que decir que fui criada en un momento de cambio, pero tambien de persistencia del discurso patriarcal con enfasis en la visiòn de la mujer subordinada a la logica de los varones.
¿que hice con eso? Esto, lo que soy.
Como no podrìa ser de otra manera tengo una perspectiva de genero en la mirada del mundo porque soy mujer. No necesito ser feminista, me alcanza con ser una mina.Entonces desde allì me habilito a decir cosas de las mujeres. tan iguales, tan distinas. Las mujeres, ese colectivo heterogeneo donde pensamos, vivimos y soñamos nosotras, tratando de hacer desde allì lo que podemos.
Pero tengo amigas militantes por la causa de las mujeres, una es Alejandra Rotondi
Alejandra es artìsta plàstica y le publicaron sus dibujos en Costa Rica, nada menos que en el Museo de las Mujeres.
Este es el link a sus trabajos, los invito a visitarla, a la vez que la felicito!,http://museodelasmujeres.co.cr/2013/02/en-busqueda-de-una-y-de-las-otras-por-alejandra-rotondi/

Y como Penelope, tejemos y destejemos.

martes, 5 de febrero de 2013

el humilde postre de vainillas

postre de cocineras chapuceras, terror de los que cuentan calorias, fiesta en hule humilde, exquisites del que no sabe de  mascarpone o de las tres leches peruanas, de quien no ha comprado ni comprarà jamàs arandanos
hoy entregarle los secretos del postre de vainillas.
Licor, quien no tiene un licor vegetando, tal vez heredado, en el bahiù, aparador o puerta de arriba de la alacena.Cualquiera: y si es sospechoso, si tienes duda, noble cocinero, de si està vencido o inutilizable, quiza bajarlo con un poco de cafe, solucione la cuestiòn..
Entonces medìs un taza generosa de la infusiòn, tamaño cafè con leche a la hora de la merienda, en casa de tias.
Y ahi mojas una fila de vainillas y las vas apareando una al lado de otra, en hilera (palabra que nadie usa) para recibir arriba una capa de obseno dulce de leche y arriba otra capa de vainillas -no demasiado mojadas, no sea que te quede una sopa de sorber y no un delicado manjar.
Entonces en el segundo piso le podes poner crema batida: Compras un potecito de crema y la batis con una cucharada de azucar, y vainilla -o su sucedaneo, aquel llamado escencia artificial.- pensando en cuando se te va a pasar eso que te pasa, en que es hermoso cuando amanece- y con cuidado que en esos tramites la crema no se te vaya de punto y se te haga manteca. Y si te alcanzan los vintenes, arriba de la crema vas tajeando duraznos al natural, sangrando almibar.
Y si compraste duraznos al natural -ahora que lo pienso-las vainillas las podrias haber mojado con ese almibar, aunque no me van a engañar, el de antes era espeso como la injusticia y no ese aguita espesa que nos quieren hacer pasar por almibar. Igual sirve.
Entonces otra hilera de vainillas y finalmente pones lo que te sobra de crema con lo que te sobra de dulce en una melange incierta y lo volcas arriba del vainillaje y con tenedores le haces un arabesco.
Podes demostrar tu estirpe rallando por encima alguna barra de chocolate que haya quedado, blanqueandose inutilmente en la heladera, emigrante de las noches amargas, porque ¿quien quiere comer chocolate viejo de la heladera, cuando se puso blancuzco? Nadie, ni yo.
Eso -el postre- va al frio. Y cuando esta noche todo parece acabar en rutinas y television, vos pelas el postre de vainillas y el rancho se iluminara con su magia.
probà ¿total que se pierde con probar?

lunes, 4 de febrero de 2013

la parabolica humana: diatribas de mina grande

Terminan las vacaciones y yo empiezo con la misma cantinela: tengo que moverme mas.
Es un mandato superyoico, y hablamos de un superyo muy sádico. Un superyo hijodeputa. De esos que se creen el fracaso pero no los exitos. Un superyo de judia. O en todo caso de mina analizada al pedo.

Lo que los hombres resuelven con el partido de fulbo semanal, aun cuando no se den cuenta que cada dia mas parecen muñequitos de metegol, a las mujeres nos viene complicado. El movimiento
La diferencia entre una mujer entregada y una que la lucha son estas decisiones. Moverse o no moverse, he aqui el dilema
Mi cuerpo es un guiñapo y no voy a hacerme el feo de ir a hacer aerobics (o como se use llamarlo ahora) en un espacio grupal donde cuarentonas con siliconas y magras, muy ejercitadas pugnan con veinteañeras en flor. No, eso no es para mi.
No pierdo en competencias porque, amigos, yo no compito.
Tampoco colaboro con otros, porque soy como el gordo que es el dueño de la pelota: lo dejan jugar porque lleva la pelota, ningun equipo me querria sino por làstima. Asi que a mi demen algo que ni el exito ni el fracaso del grupo dependan de mi perfomance. La cuestion es fracasar, pero  a solas.
Y no es que no me guste el trabajo grupal, lo que no me gusta es que pierdan por mi culpa. Entonces me la he arreglado para hacer cosas no competitivas donde te salga como te salga nadie te va a putear. Y que el profesor te mire como diciendo, si eso es lo que podes, està bien: bah, que te perdonen la vida.
A lo largo de los años he engalanado con mi presencia talleres de: (a saber)
yoga
danzaterapia
eutonia
trabajos corporales no especificados
danza contemporanea
tai chi chuan
aquagym
pilates con bolas enormes
y tambien indoor, eso de las bicicletas: ya era gorda y no se si me terminè de cagar las rodillas subiendo y bajando atras de la vana ilusion en la quema de calorias.
He caminado en cinta, pero tengo jodidas las rodillas y esos frutos no son para mi.
Tengo un pajaro bobo en la cabeza que me pica, me taladra y me dice "tenes que moverte mas" He ido a un temazcal el año que pasò y tambien me hice unas sesiones de terapia craneosacra, pero  eso no cuenta. (aunque ambas actividades estan en el rubro "ocuparme de mi cuerpo")
Tengo que moverme mas.
Mande un par de mails a profesores de feldenkrais. Jorge me mira como si siempre me propusiera boludeces. Ese hombre esta conmigo pero no confia en mis elecciones.
Tengo que moverme mas.
Terminare siendo como la tia de Historias de Cronopios y de Famas que tiene miedo de caerse de espaldas porque intuye -segun el relator del cuento- que estar de espaldas para siempre (es decir muerto) es comodisimo.
Me amarga de los cincuenta años que estoy transitando ya no el olvido de un nombre de un artista, ya no que  mis pechos no sean un ramo de magnolias en flor, que se me desenrulen los pelos. Lo que mas me amarga es que me muevo menos.Doy zombie.
Zombie vieja.
Tengo que moverme mas. Le mande unos mails a minas que enseñan feldenkrais.
No es falta de cariño, te quiero con el alma, le digo a mi cuerpo, esa casa, que habito como un inquilino que no cuida las instalaciones, que no garpa a tiempo.
Resistirè, morirè en el intento, o me ire poniendo dura como una estatua de sal, a mi -seamos francos- no hay poronga que me venga bien.

cantemos juntos con el carpo: Yo soy un hombre bueno, lo que pasa es que me estoy viniendo viejo
Tratarè de hacer las cosas a mi tiempo o sino no le dare importancia al cuerpo...........

Ya se, ya se: tengo que moverme mas.



venganzas en tinta.

ya se que Roque Dalton dice que escribimos para contar a quienes nos siguen en la vida quienes fuimos, que pasiones consumieron nuestro pecho.
Tambien escribimos para olvidar, para sacarnos algo de la cabeza y para construir pensamiento con emociones. Por que a veces solo sabes que te sentis mal. Y al escribir ese malestar se atrapa con la red de las palabras y toma forma como el agua en un vaso.  Se congela. Luego de un tiempo ves esas palabras y ya el malestar no està, solo su recuerdo. Y nos quedan las palabras
Las palabras: flores secas dentro de un libro
(dice borges: monumento de una tarde sin duda inolvidable y ya olvidada)
Cada mañana abro mi blog para leer el blogroll y hoy encontre un asesinato en forma de poema. Està en el blog de quique http://nosotrossomosquiensomos.blogspot.com.ar/ . El poema es de un tipo de mi edad, años mas años menos. Un cincuenton: Jose Maria Parreño Quique tiene un blog de poesia de puta madre y yo lo quiero especialmente porque un dia me publico unas, estas basuras del alma mia.

Esta es, me llego al alma (no existe el alma, no existe, y sin embargo, en su lugar hay un agujero que duele en los bordes porque una bala de plata ha quemado y coagulado el contorno)

 TE ENTERRARÉ EN UN VERSO    

Te enterraré en un verso
que no he encontrado aún,
maniatada con tinta
en una zanja escrita a tu medida,
en un renglón de abismo
cavado para ti.
Te haré pedazos, letras.
Desmembrada. Y así
todos podrán leerte
y nadie, escúchame,
nadie
descubrirá tu cuerpo.-



domingo, 3 de febrero de 2013

usos de la musica.

Hoy aparece un largo articulo en pagina 12 sobre como el Poder ha usado la musica para la tortura (en Panama, en Guantanamo), o como algunos vivos han un gran negocio de venta, convenciendo a los funcionarios que inviertan en casettes para repartir a parturientas, sobre la base dudosamente cientifica de que Mozart hacia mas inteligente a sus escuchas.
Yo tengo dos o tres tips personales: Queen me hace limpiar y escuchar a Pedro Aznar cantando Linterna das Fogados me ayudo a superar cierto insomnio mal avido.
Hay musicas para el maldeamor, y musicas para sentirse nostalgica. Digo Vinicius, por ej.
Tambien hay musica para cojer, como no. No la utilizo pero la identifico al instante: digo: esa es musica para cojer.
La musica china me puede poner de la nuca y se que no me vuelvo loca escuchando el mismo riff una y otra vez durante meses enteros, puesto que no me han internado y mi hijo toca la guitarra y ensaya en casa.
Los tangos son la infancia, especialmente si canta Fiorentino o Floreal. Eso escuchaba mi padre.
Y si escucho a Montaner, pienso en Jorge, a quien le hubiera gustado ser cantante melòdico.
Cuando volvia por la ruta en las margènes del rio uruguay mi cuerpo pedia folklore, canciones de rio. Para eso, la mejor, la cancion del Remanso, de Fandermole.
Y -nadie me va a dar bola- me gustaria que en mi velorio pasaran suavemente -de fondo-la musica de mis blogs y pegaran fotos de la muerta (yo) con los asistentes, de tiempos felices, otros.
Lei ayer que el presidente de Russia contrato a unos yanquis medio venidos a menos para que canten gratis para el publico soul. Asi van a casa, cojen y se produce un baby boom. Necesitan subir la tasa de nacimientos los rusos, parece.
Si me hubieran consultado a mi yo les hubiera recomendado al negro de voz grave que hacia bailar lentos cuando yo bailaba lentos.Barry White.
Si no te embaraza, te entretiene

yo con un winko, hace mucho!





viernes, 1 de febrero de 2013

El decorado.

Dos hoteles, dos paises distintos y distantes, dos ciudades con distinto espìritu y tradiciòn. Dos cadenas hoteleras diferentes, lo que descarta la uniformidad empresaria.

Mi corazòn aleteo con fuerza al sentir algo siniestro:el  sentimiento de estar dentro de un decorado, de ser la inocente victima de una escenografia impostada solo para engañarme. La finalidad de tal acciòn me es ajena.

Indicios. la posibilidad de que esta no fuera una experiencia legìtima: es decir, yo creìa estar en Bahia, cerca de donde todos (ellos, Caetano, Vinicius, Maria Bethania, ellos) aspiraron el aire. Yo "creia" pero el efecto de que las cosas iban por su cause normal -el barco sobre la mar, el caballo en la montaña- se fue desmoronando cuando atisbè los indicadores del engaño
Vi con claridad que me habìan armado un decorado.
El hotel no era un hotel, era un decorado.
En el 2009 yo habia estado (ahora debo decir, creì estar) en el NH Parque Central de la Habana Vieja, Ahora estaba en el mismo lugar, pero en un hotel de cadena brasilera en Costa Do Sauipe. Identicos muebles , la misma disposiciòn, solo la reproducciòn en la pared trataba de aligerar la sensaciòn sin lograrlo.
Entendì que estaba en un decorado, algo ilegìtimo, que incluso, apres coup, resignificaba la Verdad de mi estancia en la Habana.
Un decorado, es decir, una simulaciòn de algo real.
No es sano que el  NH que balconea en el Parque Central, ahi nomas de la calle del Obispo, a unos pasos de la bodeguita del medio, donde tuve unas noches muy escasas y muy intensas -por lo que significò para mi ese viaje- tuviera una habitaciòn absolutamente igual al  el hotel donde pase mis vacaciones este verano, en la Costa do Sauipe, al costado del corredor de cocoteros -la linea verde- que orlan la rivera norte de Bahia de Todos los Santos, donde Brasil empezò y en cierto sentido empezò la America nuestra.
Ambos decorados, de lujo innecesario, insertados en dos paisajes diferentes. Solo al salir al balcòn el efecto siniestro desaparecia.
Globalizaciòn, no-lugar, criterios empresariales, hay explicaciones que estan a la mano para tranquilizar.(para que la simulaciòn continue) Pero los avispados podemos ver la cola del animal y no sabemos si al tirar de ella saldrà debajo de la cama un pequeño gato o un dragon.
Existe la posibilidad que nada sea verdad, que todo sea apariencia, que como en el Truman Show, una gaffe de la producciòn -y la fatiga de los escenografos- hayan producido este imperdonable error
Acaso no serà todo un decorado donde uno se pavonea pensando que la vida es de verdad y no.

algo viejo que merece volver a leerse.

cateterismo

La mañana se desliza entre nescafé y el viaje a la clínica, él manejando con auto mientras el otoño, otro otoño, otro mas, casi rutina y des...