la hetaria

la hetaria nunca pone condiciones. Las acata.
la hetaria no te preguntará que haces el domingo antes de almorzar
la hetaria no tiene vida por fuera de las dos horas que pasa con vos, si la tiene no te interesa
ella puede mandarte fotos donde hay una familia, niños corriendo, un improbable jardín, pero a vos te resultan tan falsas como una moneda de tres pesos.
la hetaria puede decir cosas bellas: es parte de sus atractivos, Nadie quiere una hetaria bruta.
la hetaria se cansa, se suicida, padece en la cama de un hospital publico acompañada tal vez por una vieja amiga. Ella le sostendrá el tubo de oxigeno
no pertenece al genero humano, no recibe un gesto de reconocimiento, salvo pulseras de diamante, dolares en cascada, y bloquecitos de oro y tal vez, tal vez, un departamento coqueto y pequeño que merecerá el nombre de garconiere.
Eran,ellas,las mujeres mas libres de grecia. Y tal vez las mas tristes.

un poema de juana bignozzi

Soy una mujer sin problemas

Todos lo saben
y entonces buscan mi compañía para charlar por las noches.
Sin embargo yo conozco a alguien que quiere morir en paz consigo mismo
y me produce estremecimientos, insomnio, soledad,
porque la paz conmigo misma sería una guerra sin fin,
dos o tres asesinatos inevitables y alguna entrega desmedida
que no entra en mis planes.
Sin embargo yo sueño por las noches
con un jardín inmenso donde los muertos se levantan para saludarme;
yo sueño con un hombre que me inquieta y como lo ignora
me habla amigablemente del resto del mundo
y de mis múltiples amores, tan simpáticos,
tan apropiados como tema de conversación.

De "Mujer de cierto orden" 1967

la vida es un escenario, la vida es un camino, la vida es sueño, la vida es un cuento triste contado por un idiota en medio del ruido y la furia, la vida es esto que vez, la vida pasa en un soplo, la vida vida saltando, la vida suelta y sin vallas.

vida mia, cuanto mas te siento . (arrullado en voz de bolero)
arrancame la vida de un tirón, que el corazón etcetera

viajar es preciso, vivir no es preciso.

los versos del agobio

viajemos
¿te imaginás saliendo de la casa
casi con nada?
no dejar a nadie llorando pero irnos
sin pena
y sin demasiado equipaje
un par de medias secas
un vaquero para cambiarse
remeras, una campera para el invierno
irnos y no volver

tirar la llave y no pensar en volver.
en tanto, se que es fantasía
y escribo los versos del agobio.

yendo a Itaca.

Cuando te encuentres de camino a Ítaca, desea que sea largo el camino, lleno de aventuras, lleno de conocimientos. A los Lestrigones y a los Cíclopes, al enojado Poseidón no temas, tales en tu camino nunca encontrarás, si mantienes tu pensamiento elevado, y selecta emoción tu espíritu y tu cuerpo tienta. A los Lestrigones y a los Cíclopes, al fiero Poseidón no encontrarás, si no los llevas dentro de tu alma, si tu alma no los coloca ante ti. Desea que sea largo el camino. Que sean muchas las mañanas estivales en que con qué alegría, con qué gozo arribes a puertos nunca antes vistos, deténte en los emporios fenicios, y adquiere mercancías preciosas, nácares y corales, ámbar y ébano, y perfumes sensuales de todo tipo, cuántos más perfumes sensuales puedas, ve a ciudades de Egipto, a muchas, aprende y aprende de los instruidos. Ten siempre en tu mente a Ítaca. La llegada allí es tu destino. Pero no apresures tu viaje en absoluto. Mejor que dure muchos años, y ya anciano recales en la isla, rico con cuanto ganaste en el camino, sin esperar que te dé riquezas Ítaca. Ítaca te dio el bello viaje. Sin ella no habrías emprendido el camino. Pero no tiene más que darte. Y si pobre la encuentras, Ítaca no te engañó. Así sabio como te hiciste, con tanta experiencia, comprenderás ya qué significan las Ítacas.

la casa no esta en orden, pero le ponemos garra.

saltan por el aire iglesias en sri lanka, una madre entierra a su hijo recién nacido, una vieja se acuesta sin comer porque no le queda yerba ni para un mate cocido, yo trato de llorar y no me sale

y veo a mis nietos, y tengo planes nuevos y escucho a fernando cabrera y tengo muchas ganas de escribir algo coherente y no me sale nada
Felices pascuas.

esconder. Un recuerdo infantil.

Esta mañana antes de "poner el lavarropa" estuve buscando la ropa usada (no se si decir sucia, en todo caso usada es menos violento y tal vez mas justo) en el dormitorio, en el baño (las toallas,). Busqué abajo de la cama el calzón de ayer,  Mucho lo busqué,bajo de la cama para ver si estaba en un rincon. Como mi marido dormía, no pude prender la luz y pensé "cuando se despierte saco las sabanas y vuelvo a buscar esa bombacha".

(NOTA. una mujer bien educada lavaría la bombacha y la colgaría de la canilla o de la soga del patio ni bien se la saca, eso diría mi ideal pero no es lo que yo hago)

Cuando lleve la ropa usada (sucia) al lavarropas, allí estaba la bombacha roja de ayer. Es un episodio mínimo pero que asocié a un periodo de mi pubertad (11 años, 12) donde pase. como muchos que se están haciendo adolescentes. un periodo de roñosa.
Consistía en dar vueltas para bañarme y en esconder la ropa usada abajo de la cama, hasta que mi mamá venía me cagaba a pedos, (también me daba una que otra paliza, digamos todo) y se preguntaba inútilmente porque no la llevaba al lavadero.

La explicación vienen del lado del psicoanálisis. y del lado de la sexualidad. La ropa, especialmente la interior, esta asociada a la sexualidad, como cualquiera con dos dedos de frente puede darse cuenta, esconder la ropa es una manera de no saber que hacer con esa sexualidad naciente,que por supuesto a los once se quiere ocultar de los padres. Inclusive de los mas progres., porque estoy hablando de los padres internalizados de la infancia, que pueden ser ora bondadosos, ora terribles.

Esconder algo (o suponer que se ha escondido en vez de hacerlo,como me ha pasado hoy) es un signo de que el tiempo para el inconsciente no existe. Hay casos clínicos donde se teoriza sobre "el ocultar ropa blanca usada" de los púberes. Pero crean en mi. Todos hacemos pelotudeces y todas esas pelotudeces tienen sentido. Es tranquilizador y persecutorio al mismo tiempo!.


Ella reía, con su fina ropa blanca, despojándose al sol.... yo hago un barco, con el molde de su cuerpo... quiero verlo en el mar... bajo nubes, en procura de una brisa, bajo nubes, en procura de una brisa, llevándola, sólo llevándola... y acaso las sombras huyan...

solo me emociona lo que de alguna manera me es cercano

y Notre Dame me es cercano porque estuve rodeandola, parada un rato largo escuchando a la mujer de Sandeman explicando todo su frontispicio, haciendonos imaginar esa enorme catedral cuando todo alrededor era chato.
Yo estuve ahi, fui feliz entonces, estaba cansada pero feliz y saqué estas fotos

la hija del enemigo.

un insulto se vino volando desde el patrio trasero de mis pensamientos y aterriza en este poema, como una bolsa de nylon usada para levantar excremento. El me dijo que yo era la hija del enemigo. Fue por una cosa pueril
Me vine a la cama él atrás mio y convidamos al silencio que se acostó entre nosotros como un perro doméstico en el medio, ocupando toda una franja Fue como si me calzara un sobretodo de frio humedo y frio un abrigo mojado que me puse encima en esta mañana del desaliento

otras noches

Como cruzando fronteras

exiliada sin documentos

un invierno  congelado

por pasos alternativos, sin guardias ni aduana

corriendo corriendo para llegar a un lugar que no conozco

donde se habla un idioma muy enrevesado

y yo sin poder  entender ni el buenos días

como una ciega

como una extranjera

que pide a todos, y cada uno sigue su camino

desviando la mirada.

A veces recibo una mano generosa

una pinta de cerveza, una manta para el frío.

Ay esta mendicidad

esta fosforerita que se queda sin fósforos

este triunfo de la miseria sobre la esperanza

que a veces me asola. 

Otras noches sale la luna y vos me la bajas

para que alumbre mi catástrofe y me componga. 

abril

El cumple años mañana. Desde el infinito pasado me viene esa memoria.
Creo que no recuerdo ningún cumpleaños brindando juntos, pero se que cumple años mañana. La memoria guarda datos idiotas: O tal vez no son idiotas (aquella ilustración del Upa, el tono verde claro, apagado, de tu primera bicicleta, que tenia en los manubrios tiritas de plástico que deberían volar -lo has olvidado- cuando partías rauda por la calle, tratando siempre de no llegar a la avenida)
Tal vez algo te quieren decir esos recuerdos.
Te acordaste del cumpleaños y tambien vino a tu cabeza una frase de una canción de Spinetta

RECUERDA QUE UN GUERRERO NO DETIENE JAMAS, SU MARCHA

                   eso te viene a decir este recuerdo de cumpleaños: Que no detengas tu marcha
Dios obra de maneras misteriosas:: no existiendo y dictándote mantras para encarar el día.




tal vez a algun lector le vengan justo estas reflexiones, como una flecha perdida, que sin embargo, da en el blanco.

                     (dale gracias por estar, cerca de tiiiiiiiiiii)

refrito de poesía.

hace ya un año que dejé el taller de poesía. A veces, como hoy, buscando otra cosa encuentro escritos a los que no les tuve fe para seguir puliendo (pulidora de palabras) y los agarro, los miro bien, me arremango y les doy para que tengan . Uno de la sangre, otro del amor.

Las modificaciones son del día de hoy y el sentido tambien. Los originales se han perdido en el camino, vengan pues estas palabras que verdeen el camino que hoy estoy recorriendo.

Memoria de la sangre

Ayer fui niña

Y me masacraba en la cara volcanes

Reventaba dura porquería amarilla y solo después limpia sangre

ahí frenaba porque la sangre es siempre un límite

que te dice que llegaste.

Bicicleta

Caída, sangres en la rodilla

una costra,  y a veces

agua como de luna,

 agua de ropa jabonosa

y  mas tarde orla roja doliente.

Mi  madre pateó unos sifones

Y se le clavaron en la pierna.

Aún se ensañan conmigo porque

en vez de ayudar, me escondí

en el dormitorio de mi abuela, aterrada.

(Era muy niña, sepan perdonarme,

 cincuenta años después)

El bochornoso episodio de mi banco de secundaria

y mi guardapolvo blanco

Rojo de roja sangre de mina.

Él que me alcanza el tapado

para ocultar mi vergüenza. Un acto de amor.

El hijo resbala en el patio

Lo levanto como en una Piedad,  le pongo una toalla

 y lo llevo con el padre.

Fue casi nada

un corte de boxeador en el arco superciliar

que se arregló con la gotita

Todavía puedo encontrar la cicatriz cuando le beso la frente.

El patio tenía un reguero rojo que se desleía

en el agua de la pelopincho.

Hace muy poco vi un motociclista caído

De su cabeza como de un jarrón

Se salía  la sangre todita y con ella se le salía la vida.

Ni me persigne, pero hubiera debido.

Porque la muerte siempre es sagrada.

No me entra en la cabeza

Que mi cuerpo esté lleno de roja sangre

La contengo y me nutre y me olvido

La arena, en tanto, cae en la piramide de vidrio. 

 Libre albedrío                                      

                                                                 Canto, lucho, pervivo

                                                                 Miguel Hernandez

No ser densa ni poner palos en la rueda

Calaveras cruzadas,

carteles de advertencia en neón rojo

Mar  picado, zona de derrumbe

Es pecado, contra la ley

Hablarán en el barrio.

Te escracharan puritanas feministas de las redes

Que no te hace falta, que es tarde

él tiene mucho trabajo

Un  repudio que se viralizará

El I ching  me avisa que no es propicio aventurarme

-habla de las grandes aguas-

¿Para que empezar cosas que terminarán mal?

Excomulgada, vendrá la Migra a llevarte.

Repartirá tu foto la Interpol,

Ni tendrás perdón de la Virgen Madre

sino mas bien  oprobio, exilio, estigma.
Los tiempos no son amables

Y acá, yo desperando por verte,

 Desentendiéndome de cada uno de los malos augurios

Hago lo que se me canta y espero tus besos, para la libertad.

los ciclos de la materia de la sirena.

hay personas que son sólidas. Resisten cualquier envase. Su forma no les permite  adecuarse al entorno. En todo caso se plantan, con su solidez. Tenes que romperme mucho los huevos para que adopte esta forma.
Otras son baba y otras son agua. Otras no se notan, son como nubes gaseosas que se expanden y expanden hasta desaparecer. Esa es la estrategia que no quiero, difuminarme como raid en el ambiente y que no quede nada de mi ¿como me junto los pedazos despues?
Las mas horribles son las personas babas.
A esas ni justicia. Tal vez me quieras baba, incluso te hayas creído que puedo ser una persona baba, a la que le echas sal y se queda destrozada en la baldoza. Te has engañado.
Yo soy toro en mi rodeo y torazo en rodeo ajeno, no me achico. Pero a veces si,me achico tanto hasta desaparecer y después le pido a Alicia en el País, o el chapulin colorado que me de una pastilla que me haga dejar de contraer, un antídoto a la chiquitolina y crezco, como una ola, como un tsunami. y puedo ser poderosa. Me guardo en mi cucha y me junto conmigo y me sano como un gato, lamiéndome los costurones de las heridas de guerra.
Pero no derribo casas, no derribo muelles, simplemente crezco y retomo mi altura. Y continúo.
A veces soy sólida pero me gusta ser agua, No maremoto, no tsunami, un dulce curso de agua donde te podes agachar y saciar tu sed, donde podes sentarte al lado sabiendo que es un agua buena, transparente.Ese es mi ciclo mas amable, Cuando estoy salva soy agua.
Ser agua me da la posibilidad de adecuarme, de regar, de ser mas bondadosa de lo que mi ser indicaría.
pero no te abuses de mi En mi naturaleza acuática he permitido que me usen, que me mientan en la cara, me hice muchas veces la boluda a sabiendas. Será cierta debilidad de caracter, tantas veces mi vieja me dijo "no es tuya ni el aire que respirás" que mi ego se ha pulverizado.  Otras me han cagado y yo he cargado con la piedra del deshonor. Es una cosa horrible. Pero no permanente.Tarde o temprano arrojo la piedra y sigo mi camino, libre o casi.
Ni mas mala ni mas buena que cualquiera, ni con mas convicciones ni menos
Podes pedir o esperar cualquier cosa,menos que sea una persona baba.
Soy agua la mayor parte de las veces, pero" puedo estar mas fría, y dura que vos
Puede deshacerme en ardiente vapor"

En todo caso, hago lo que puedo, y me cuido cuando estoy pilla para que la confusión no me devore. para que no me dañen mas de lo que estoy
Después de todo, tengo 62 años y la sigo peleando. No es poco.



Un lago en el cielo 
quiero ser suave 
para evitar tu dureza 
apago tu fuego 
enciende mi agua 
puede que no haya certezas 

Vamos despacio 
para encontrarnos 
el tiempo es arena en mis manos 
sé por tus marcas 
cuanto has amado 
más de lo que prometiste 

Hoy te apuré 
(estaba tan sensible) 
son espejismos que aumentan la sed 
si adelanté no me hagas caso 
a veces no puedo con la soledad 

Vamos despacio 
para encontrarnos 
el tiempo es arena en mis manos. 
sé por tus marcas 
cuanto has dejado 
para olvidar lo que hiciste 
sentir algo que nunca sentiste 

Sos el paisaje más soñado 
y sacudiste las más sólidas tristezas 
y respondiste cada vez que te he llamado

la artista que dibujó la sirenita de la cabecera.

Gracias Romina por esa sirenita de Andersen que yo me apropie para el blog
Romina Fraga, la artista.
Romi a veces.

Le grité a las musas que vinieran y me mandaron esto.

Como un hacedor de comics

trato de inventarte 

característicaa verosímiles

No cierra para nada

este desconche,

este andar husmeando a tu paso leve

como si el olor de las ganas hediera

perfume francés.

Nos ata un hilo rojo 

de aquellos que venden en los transportes públicos.

Rezo para que la trama aguante las puntadas

una dos tres cuatro veces

Realmente es justo y necesario que vos me abraces. 

Se tan pocas cosas

tan íntimas

soy una diosa creadora

y me hago texto de lo que vos decís,

Hubo un cruce de caminos, un estallido

un equivoco, suficiente para una película

Torpemente voy a ciegas

buscando aquello que me diste