Sirenas ahogadas en vodka

la hetaria nunca pone condiciones. Las acata. la hetaria no te preguntará que haces el domingo antes de almorzar la hetaria no tiene vida por fuera de las dos horas que pasa con vos, si la tiene no te interesa ella puede mandarte fotos donde hay una familia, niños corriendo, un improbable jardín, pero a vos te resultan tan falsas como una moneda de tres pesos. la hetaria puede decir cosas bellas: es parte de sus atractivos, Nadie quiere una hetaria bruta. la hetaria se cansa, se suicida, padece en la cama de un hospital publico acompañada tal vez por una vieja amiga. Ella le sostendrá el tubo de oxigeno no pertenece al genero humano, no recibe un gesto de reconocimiento, salvo pulseras de diamante, dolares en cascada, y bloquecitos de oro y tal vez, tal vez, un departamento coqueto y pequeño que merecerá el nombre de garconiere. Eran,ellas,las mujeres mas libres de grecia. Y tal vez las mas tristes.

Soy una mujer sin problemas Todos lo saben y entonces buscan mi compañía para charlar por las noches. Sin embargo yo conozco a alguien que quiere morir en paz consigo mismo y me produce estremecimientos, insomnio, soledad, porque la paz conmigo misma sería una guerra sin fin, dos o tres asesinatos inevitables y alguna entrega desmedida que no entra en mis planes. Sin embargo yo sueño por las noches con un jardín inmenso donde los muertos se levantan para saludarme; yo sueño con un hombre que me inquieta y como lo ignora me habla amigablemente del resto del mundo y de mis múltiples amores, tan simpáticos, tan apropiados como tema de conversación. De  "Mujer de cierto orden"  1967

la vida es un escenario, la vida es un camino, la vida es sueño, la vida es un cuento triste contado por un idiota en medio del ruido y la furia, la vida es esto que vez, la vida pasa en un soplo, la vida vida saltando, la vida suelta y sin vallas. vida mia, cuanto mas te siento . (arrullado en voz de bolero) arrancame la vida de un tirón, que el corazón etcetera viajar es preciso, vivir no es preciso.

viajemos ¿te imaginás saliendo de la casa casi con nada? no dejar a nadie llorando pero irnos sin pena y sin demasiado equipaje un par de medias secas un vaquero para cambiarse remeras, una campera para el invierno irnos y no volver tirar la llave y no pensar en volver. en tanto, se que es fantasía y escribo los versos del agobio.

Cuando te encuentres de camino a Ítaca, desea que sea largo el camino, lleno de aventuras, lleno de conocimientos. A los Lestrigones y a los Cíclopes, al enojado Poseidón no temas, tales en tu camino nunca encontrarás, si mantienes tu pensamiento elevado, y selecta emoción tu espíritu y tu cuerpo tienta. A los Lestrigones y a los Cíclopes, al fiero Poseidón no encontrarás, si no los llevas dentro de tu alma, si tu alma no los coloca ante ti. Desea que sea largo el camino. Que sean muchas las mañanas estivales en que con qué alegría, con qué gozo arribes a puertos nunca antes vistos, deténte en los emporios fenicios, y adquiere mercancías preciosas, nácares y corales, ámbar y ébano, y perfumes sensuales de todo tipo, cuántos más perfumes sensuales puedas, ve a ciudades de Egipto, a muchas, aprende y aprende de los instruidos. Ten siempre en tu mente a Ítaca. La llegada allí es tu destino. Pero no apresures tu viaje en absoluto. Mejor que dure muchos años,

saltan por el aire iglesias en sri lanka, una madre entierra a su hijo recién nacido, una vieja se acuesta sin comer porque no le queda yerba ni para un mate cocido, yo trato de llorar y no me sale y veo a mis nietos, y tengo planes nuevos y escucho a fernando cabrera y tengo muchas ganas de escribir algo coherente y no me sale nada Felices pascuas.

Esta mañana antes de "poner el lavarropa" estuve buscando la ropa usada (no se si decir sucia, en todo caso usada es menos violento y tal vez mas justo) en el dormitorio, en el baño (las toallas,). Busqué abajo de la cama el calzón de ayer,  Mucho lo busqué,bajo de la cama para ver si estaba en un rincon. Como mi marido dormía, no pude prender la luz y pensé "cuando se despierte saco las sabanas y vuelvo a buscar esa bombacha". (NOTA. una mujer bien educada lavaría la bombacha y la colgaría de la canilla o de la soga del patio ni bien se la saca, eso diría mi ideal pero no es lo que yo hago) Cuando lleve la ropa usada (sucia) al lavarropas, allí estaba la bombacha roja de ayer. Es un episodio mínimo pero que asocié a un periodo de mi pubertad (11 años, 12) donde pase. como muchos que se están haciendo adolescentes. un periodo de roñosa. Consistía en dar vueltas para bañarme y en esconder la ropa usada abajo de la cama, hasta que mi mamá venía me cagaba a pedos,

y Notre Dame me es cercano porque estuve rodeandola, parada un rato largo escuchando a la mujer de Sandeman explicando todo su frontispicio, haciendonos imaginar esa enorme catedral cuando todo alrededor era chato. Yo estuve ahi, fui feliz entonces, estaba cansada pero feliz y saqué estas fotos

un insulto se vino volando desde el patrio trasero de mis pensamientos y aterriza en este poema, como una bolsa de nylon usada para levantar excremento. El me dijo que yo era la hija del enemigo. Fue por una cosa pueril Me vine a la cama él atrás mio y convidamos al silencio que se acostó entre nosotros como un perro doméstico en el medio, ocupando toda una franja Fue como si me calzara un sobretodo de frio humedo y frio un abrigo mojado que me puse encima en esta mañana del desaliento

Como cruzando fronteras exiliada sin documentos un invierno  congelado por pasos alternativos, sin guardias ni aduana corriendo corriendo para llegar a un lugar que no conozco donde se habla un idioma muy enrevesado y yo sin poder  entender ni el buenos días como una ciega como una extranjera que pide a todos, y cada uno sigue su camino desviando la mirada. A veces recibo una mano generosa una pinta de cerveza, una manta para el frío. Ay esta mendicidad esta fosforerita que se queda sin fósforos este triunfo de la miseria sobre la esperanza que a veces me asola.  Otras noches sale la luna y vos me la bajas para que alumbre mi catástrofe y me componga. 

El cumple años mañana. Desde el infinito pasado me viene esa memoria. Creo que no recuerdo ningún cumpleaños brindando juntos, pero se que cumple años mañana. La memoria guarda datos idiotas: O tal vez no son idiotas (aquella ilustración del Upa, el tono verde claro, apagado, de tu primera bicicleta, que tenia en los manubrios tiritas de plástico que deberían volar -lo has olvidado- cuando partías rauda por la calle, tratando siempre de no llegar a la avenida) Tal vez algo te quieren decir esos recuerdos. Te acordaste del cumpleaños y tambien vino a tu cabeza una frase de una canción de Spinetta RECUERDA QUE UN GUERRERO NO DETIENE JAMAS, SU MARCHA                    eso te viene a decir este recuerdo de cumpleaños: Que no detengas tu marcha Dios obra de maneras misteriosas:: no existiendo y dictándote mantras para encarar el día. tal vez a algun lector le vengan justo estas reflexiones, como una flecha perdida, que sin embargo, da en el blanco.                      (dale

hace ya un año que dejé el taller de poesía. A veces, como hoy, buscando otra cosa encuentro escritos a los que no les tuve fe para seguir puliendo (pulidora de palabras) y los agarro, los miro bien, me arremango y les doy para que tengan . Uno de la sangre, otro del amor. Las modificaciones son del día de hoy y el sentido tambien. Los originales se han perdido en el camino, vengan pues estas palabras que verdeen el camino que hoy estoy recorriendo. Memoria de la sangre Ayer fui niña Y me masacraba en la cara volcanes Reventaba dura porquería amarilla y solo después limpia sangre ahí frenaba porque la sangre es siempre un límite que te dice que llegaste. Bicicleta Caída, sangres en la rodilla una costra,   y a veces agua como de luna,   agua de ropa jabonosa y   mas tarde orla roja doliente. Mi   madre pateó unos sifones Y se le clavaron en la pierna. Aún se ensañan conmigo porque en vez de ayudar, me escondí en el dormitorio de mi abuela, at

hay personas que son sólidas. Resisten cualquier envase. Su forma no les permite  adecuarse al entorno. En todo caso se plantan, con su solidez. Tenes que romperme mucho los huevos para que adopte esta forma. Otras son baba y otras son agua. Otras no se notan, son como nubes gaseosas que se expanden y expanden hasta desaparecer. Esa es la estrategia que no quiero, difuminarme como raid en el ambiente y que no quede nada de mi ¿como me junto los pedazos despues? Las mas horribles son las personas babas. A esas ni justicia. Tal vez me quieras baba, incluso te hayas creído que puedo ser una persona baba, a la que le echas sal y se queda destrozada en la baldoza. Te has engañado. Yo soy toro en mi rodeo y torazo en rodeo ajeno, no me achico. Pero a veces si,me achico tanto hasta desaparecer y después le pido a Alicia en el País, o el chapulin colorado que me de una pastilla que me haga dejar de contraer, un antídoto a la chiquitolina y crezco, como una ola, como un tsunami. y puedo ser

Gracias Romina por esa sirenita de Andersen que yo me apropie para el blog Romina Fraga, la artista. Romi a veces.

Como un hacedor de comics trato de inventarte  característicaa verosímiles No cierra para nada este desconche, este andar husmeando a tu paso leve como si el olor de las ganas hediera perfume francés. Nos ata un hilo rojo  de aquellos que venden en los transportes públicos. Rezo para que la trama aguante las puntadas una dos tres cuatro veces Realmente es justo y necesario que vos me abraces.  Se tan pocas cosas tan íntimas soy una diosa creadora y me hago texto de lo que vos decís, Hubo un cruce de caminos, un estallido un equivoco, suficiente para una película Torpemente voy a ciegas buscando aquello que me diste