Sirenas ahogadas en vodka

no tengo ninguno de sus libros, pero lei mucho sabato. Era un tipo depresivo pero en su literatura sabìa haber humor. Me acuerdo de una parodia de entrevista de Pipo Mancera, agachado al lado de Borges, pidiendo un aplauso y la gente murmurando "pobre cieguito", escrita, por supuesto, en vida de Borges. Me acuerdo de la internacional de ciegos que nos acosan desde los subterraneos, pero sobre todo me acuerdo de Abaddon el exterminador. Terminaba con un tipo al lado de un camion, con la noche llena de estrellas, haciendo pis en la ruta, viendo la inmensidad. Todavia cierro los ojos y veo lo que Sábato me contó cuando era chica. Me encantaria tener el libro, para transcribir el parrafo: la patagonia, la ruta, las estrellas y alguien haciendo pis al lado de la ruta, diciendo algo como Dios es Argentino. magia la literatura, mas verdadera que la pura verdad.

Quique me pregunta en un comentario sobre porque titule Cuestionario Proust al cuestionario que le contesté a Gabu. En una revista de mucha circulacion, no se si la Viva de clarin o cual otra, aparecia el cuestionario Proust (porque se lo tomaron dos veces a Proust) y famosos contestandolo. El cuestionario Proust es este, Quique ¿Cuál es el defecto propio que deplora más?. ¿Cuál es el defecto que usted deplora más en otros?. ¿Cuál es su estado mental más común?. ¿Cómo le gustaría morir?.   Si después de muerto debe volver a la Tierra, ¿convertido en qué persona o cosa usted regresaría?. Y si pudiera elegir un personaje de ficción, ¿cuál escogería?. ¿Cuál es su mayor extravagancia?. ¿En ...

Vieja canción moralista de bob dylan, cantada por sus majestades satanicas. Es que alli (esta el video subtitulado para no desmentirme) como si fueran curas, tias solteronas o maestras de catecismos te indican que debes caminar del lado de la pared, no subirte en autos de desconocidos o apenas conocidos, o (vamos por mas) autos de varones, que no debes llegar por fuera de la hora, que siempre con la bombacha limpia no sea que tengas un accidente y en el hospital observen tu desidia, que ademas para que pintarse tanto si con la cara lavadita sos mas fresca, que para que estudiar de enfermera o de psicologa, las primeras son putas, las segundas locas, que si vos haces todo bien al final del camino tu honra te hara una nube, como de mosquitos de laguna, pero, no, es la honra que te honra, y las drogas dios mio, las drogas no a las drogas que son un viaje de ida, ni a las bebidas blancas ni a los cigarrillos importados finitos que dan aspecto del malquerida   y por supuesto jamas ...

Sirena dalla doppia coda Separadas las piernas, una ciudad despierta en medio de inmundicias. es parida la vida manchada en sangre y mierda como cualquiera llega al mundo pidiendo leches de madre, la vida clama llorando sin saber por que ni si sera saciado su ansia boqueando la vida tal vez chupeteando en el vacio como un niño guacho Yo le presto mis pechos nutricia intencion malsano intento doy lo que tengo a esa voraz criatura la acuno desnuda yo y tambien ella la miro crecer desarrapada Y tal como escupia Rene Crevel cuando la tarde se cansó de la luz y se tira como un perro o una mujer, separadas las piernas, una ciudad se duerme, desnuda sobre el mar fosforescente.

Comida de cabecitas. Pero de cabecitas cocineras como la mia, de llamas generosas ,comida de cocineras que no temen que la casa se les enllene de olores, que no temen la estulticia de los porotos, la inquina de huesitos pequeños a los se debera sorber la carne,  de cosas maravillosas. Hay locros blanquecinos, otros rosaditos pero este mio tiene el color del azafran, gracias al dorado zapallo disuelto y  mixturado en la crema del guiso humeante. Este locro sale bien. Esta garantizado por la cinta azul de la popularidad. Este locro sale tan bien que el principe ingles tendria que haberlo puesto en su recepcion. Este locro es tan rico que te chupas los dedos y te dan ganas de que haya siesta para reponer fuerzas. Este locro mio te reconcilia con la familia, te aleja de la lombriz solitaria, te hace dejar las promesas de abstinencia calorica sexual y reproductiva. Hacele caso a la Sirena, juntate diez personas y come un locro negro cabeza y mayo empezará luminoso desde la pan...

ADVERTENCIA. ESTE POST ES TAN PERO TAN JEROPA QUE ADVIERTO A LAS ALMAS SENSIBLES QUE NO QUEDARA DEBIDAMENTE APROBADO EL QUE SE BORREN COMO SEGUIDORES POR SEMEJANTE DESPLIGUE DE AUTORREFERENCIA. Odio las cadenas, pero honro -a como puedo- la amistad. La amiga Gabu, que tiene el blog que pueden ver a la derecha de su pantalla me pasó para contestar un cuestionario blogueril. Creo que mis respuestas pueden carecer de interes, pero me debo a mi publico. Gabu,, vos lo pedis VOS LO TENES.  Fui absolutamente honesta. Aca va el cuestionario Y LAS SIRENILES RESPUESTAS. ¿ Te llevas bien con tu suegra? Murio hace mucho pero no me queria. • ¿ Cuál es tu reto? bajar de peso, (estoy perdiendo por goleada) • ¿Qué le dirías a tu jefe si te toca la lotería? ¿uds. saben que soy jefa? Pero siempre se tienen jefes,igual. Les diria como en la pelicula La Tregua : la-ofi-ci-na-se-a-ca-bo (Walter Vidarte, circa 1973) • ¿Qué harías si descubrieras que alguien te está mintiendo? Nada, a m...

Agua, como te deseo que me tragues, que me engullas, monstruosa agua de las pesadillas Agua, te miro y te quiero en tus verdes, en tus dorados al sesgo, en la turbulencia de tu panza Agua, corriendo en el tiempo rio de la vida, nada te parará diosa agua. Agua, bailando en manos del sol. vieja agua de abluciones que no logran lavar los pecados del mundo Agua, sal de mi canilla diosa agua, llena este caliz Quiero que me hagas cosquillas que me enciendas, que me empurezcas que me emputezcas Siempre, sonido sonriente el agua sangra por las venas del tiempo Y asi late Dame, que es grande mi confusión. Lavame por adentro, endereza mi cause Agua, cayendo del cielo maná de la siembra Agua, con furia y sin freno soy agua sin furia y con freno Lava todos mis recuerdos alabada agua santa Dame en tus hojas la bendición. bautizame de vos, diosa del mar, de la lluvia, de las lagrimas Guerras, amores, truenos Fuegos, relampagos, truenos Barcos, montañas y sueños Todo descansa en tu corazó...

Nos hablabamos puerta por medio. El recien habia dejado de merecer ser llamado un chico, yo todavia me asombraba cuando me llamaban señora. Puerta por medio hablabamos periodicamente. Tenía segun sus propias palabras una patologia de japonés de ciudad. Decia que era un hikikomori y yo nunca habia leído en Freud ese recorte diagnostico, pero como buena gugleadora de estos tiempos, la neurosis que el llamaba asi era simple y llanamente una retraccion libidinal, una forma de despiste donde el quia se protegia metiendose adentro. Adentro de la casa, adentro de si. Por eso no abria la puerta y me escuchaba por detras, cuando queria. Tampoco era raro que yo cumpliera con mi mision de escucharlo y el no hablara. Hablaba yo un poco, le hacia saber que estaba ahi.Creo que es Cocteau el que hizo un monologo de la voz humana. Pero eso no era un monologo, sino dos personas casi de la misma generacion (año mas año menos) inventando la realidad en la misa de la palabra. No verlo no era obstaculo, ...

En el blog Conurbanos hubo un post maravilloso sobre telos, hace como dos años. El post era gracioso, pero aun mas lo eran los comentarios Lo recorde porque en el dia de hoy, en mi otro blog, el legal, estuve escribiendo de libros de putos y del tango "Por la vuelta "y casi de la nada del inconciente apareció Lucho Gatica. Podria haber tomado otro texto del huevon de Lemebel, plumas y sida, bello como una nereida, pero aparecio Gatica, el cantador de boleros. Y entonces, me fui como el chancho a la papa a escuchar a Gatica, esas canciones. Canciones de telo. Cuando yo era moza en los telos pasaban boleros de los cincuenta. Ud. (y yo) no podra entender porque estando todo el soul a mano, barry white, carol king, los administradores de telos ponian boleros. En resultas de lo cual se me ha quedado asociado en la mollera los boleros de cincuenta y esa pavorosa cosa bizarra de los hoteles por hora, de los albergues transitorios, o tal vez (ya era arcaica cuando yo era joven...

No se trata de belleza, de juventud, de solvencia intelectual, de dinero. Solo se trata de encontrar a alguien que te haga sentir una mujer natural. Por ahi uno podria llegar a sentirlo sin ayuda de los otros, pero con ayuda es mas facil. Miren, mujeres de mi patria este verso: Cuando mi alma estaba en la sección de objetos perdidos Vos llegaste a reclamarla Simplemente no sabía que estaba mal en mí   

No me gustan los videos "espirituales" ni mucho menos las frases de autoayuda en power point. Descreo de los mensajes inspiradores, pero cualquier cosa a veces puede inspirar. Este video que anda por facebooks y por fw fwd en los mail es sin embargo impecable,  y dice un par de verdades, que mejor, tragate esta mandarina. Y que aproveche.

Quien dice que no duelen las huellas en la arena tu huella el mar se la llevo pero la luna sigue ahí pero esa luna es mi condena Despacio en la mañana bajitos por la noche las voces vivas del recuerdo se disfrazan de intuición y en una voz tu voz se esconde y en una voz tu voz se esconde y yo se que tal vez tu nunca escuches mi canción yo se y yo se que tal vez te siga usando así robandote mi inspiración Mientras siga viendo tu cara en la cara de la luna mientras siga escuchando tu voz entre las olas entre la espuma mientras tenga que cambiar la radio de estación por que cada canción me hable de ti de ti de ti... me hable de ti La vida se me esconde detras de una promesa sin cumplir de donde nace alguna inspiración de donde nace otra canción y ya no se bien quien se esconde y ya no se lo que se esconde y yo se que tal vez tu nunca escuches mi canción yo se y yo se que tal vez te siga usando a ti robandote mi inspiración Mientras siga viendo tu cara e...

pero hoy me equivoque, hice un post para el no soy y cuando lo mire, publicado, era para la sirena. Y es la hora de ir al trabajo......Ya. entonces pongo el link, que pavota, http://nosoyloquedeberia.blogspot.com/2011/04/en-el-google-hay-un-dibujo-por-los.html

Afuera es noche y llueve tanto!... Ven a mi lado, me dijiste, hoy tu palabra es como un manto... un manto grato de amistad... Tu copa es ésta, y la llenaste. Bebamos juntos, viejo amigo, dijiste mientras levantabas tu fina copa de champán... La historia vuelve a repetirse, mi muñequita dulce y rubia, el mismo amor... la misma lluvia... el mismo, el mismo loco afán... ¿Te acuerdas? Hace justo un año nos separamos sin un llanto... Ninguna escena, ningún daño... Simplemente fue un "Adiós" inteligente de los dos... Tu copa es ésta, y nuevamente los dos brindamos "por la vuelta". Tu boca roja y oferente bebió en el fino bacarát... Después, quizá mordiendo un llanto, quedate siempre, me dijiste... Afuera es noche y llueve tanto, ... y comenzaste a llorar...

Hay que pasar cierta barrera, hay un humor que no te hace sentir  complice, sino que te pone tan incomoda porque la gente se empieza a mover en su asiento y quiere retirarse. Estoy pensando en él esta  mañana. Como no encontre ninguna video subtitulado,voy a poner la cancion de REM que le fuera dedicada, para empezar esta  mañana. Kaufman murio a los 35 y yo lo veia en Taxi, con su Latka Gravas, siendo gentil con las mujeres, tan fuera del mundo, y digo, somos todos extranjeros. Ey, Jim Carrey le hizo una pelicula, es que Kaufman vivio rapido y ardio como zarza, haciendonos ver a nosotros con nuestras certezas pequebu, tan imbeciles.Gustaba de las mujeres que hacian lucha libre y armaba show con ellas, tenia un uso de los tiempos que nos hacia sentir como meados en la fila, leia en publico al gran gatsby,  la gente dudaba de que se hubiera muerto de verdad, y se animo a ser desubicado, siempre. Gozaba con ello. Vivio 35 años. Era realmente bueno en lo suyo.Nos haci...

En el jardin donde enterre a mi perro que tenia nombre y se llamaba Foresst,  la tierra luce hinchada y rajada. Pienso en esa fantasia de los humanos, en el temor a que los muertos vuelvan malos, que he escuchado repetidas veces. Pero nada de eso me pasa, a mi me pasa de acordarme poemas porque asi soy yo. Voy y busco. Orihuela, Antonio, poeta, escribio esto para su perro y yo lo agarro para el  mio, a cuyo fantasma no temo  . Me preparé un bocadillo de jamón york. Abrí el pan y fui quitándole al jamón cocido ese filo que me han dicho que no se come. Miré las raspas de gelatina y concebí el débil fantasma de mi perro, de cómo él se lo habría comido en un instante y de cómo me miraría con ojos agradecidos, pidiendo más. . Me invadió luego la tristeza. Me sentí absolutamente desolado, perdido al pensar que hay perros que nacen perros y mueren personas.

Si ud. leyo Los Premios, la novela de Cortazar, ahi hay un personaje menor, Persio, que habla de la sincronia. Y la sincronia es que cosas de estofas muy diferentes acontezcan, cosas casi imposibles, en una consonancia que solo encontraria facil justificativo si Dios existiera. Como una no cree en dios (a menos que este desesperada-no hay agnosticos en los campos de concentracion, ni frente a la amenaza de la muerte, por lo menos no hay agnosticos asi sentados en esta silla) la sincronia aparece como una cuestion seria. Yo escribi un cuento que habla, lateralmente, de eso. Un cuento chino es una pelicula sobre la sincronia. Conoci a personas como el personaje que hace (muy bien, muy bien, a mi me gusta mucho) Darin. Si ud. no fue a verla, es una pelicula sin ninguna pretencion mas que demostrarnos que la vida es tan sorprendente que en cualquier momento nos cae una vaca del cielo, y nos caga la vida. Pero tambien, que hay revanchas.

Estas palabras estan escritas en el muro que está a metros del Paraná. Tienen estricta justicia. Busque el poema del poeta del río, el hombre de los juegos de palabra, el viejito que murío de joven con cien años, año mas, año menos. Juanele Juan L. Ortiz. Si yo fuera una sirena, estoy seguro que seria una sirena de río.                Fui al río...  Juan L. Ortiz   Fui al río, y lo sentía cerca de mí, enfrente de mí. Las ramas tenían voces que no llegaban hasta mí. La corriente decía cosas que no entendía. Me angustiaba casi. Quería comprenderlo, sentir qué decía el cielo vago y pálido en él con sus primeras sílabas alargadas, pero no podía. Regresaba -¿Era yo el que regresaba?- en la angustia vaga ...

se murio mi perro y no sabia cuanto lo amaba. Se llamaba Forest y era parte de la casa. No habia dia en que no fuera acariciado. Era un rompepelotas, pensamos mil veces en regalarlo ¿pero a quien? ¿quien querria un perro loco que gustaba de sacar mi ropa sucia y sentarse arriba para olerla? ¿Quien querria a un perro que mordio a su dueño pero gustaba de dar la patita y de ponerse a cada rato para ser acariciado? Era parte de mi vida. y recien llegue del supermercado y la casa esta sola sin mi perro al que amaba.Duerme el sueño de la muerte aca afuera, a veinte pasos y llueve y no se puede abrigar. Todo verdor perecera.

Cansado. ¡Sí! Cansado de usar un solo brazo, dos labios, veinte dedos, no sé cuántas palabras, no sé cuantos recuerdos, grisáceos, fragmentarios. Cansado, muy cansado de este frío esqueleto, tan púdico, tan casto, que cuando se desnude no sabrá si es el mismo que usé mientras vivía. Cansado. ¡Sí! Cansado por carecer de antenas, de un ojo en cada omóplato y de una cola autentica, alegre desatada, y no este rabo hipócrita, degenerado, enano. Cansado, sobre todo, de estar siempre conmigo, de hallarme cada día, cuando termina el sueño, allí, donde me encuentre, con las mismas narices y con las mismas piernas; como si no deseara esperar la rompiente con un cutis de playa, ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia, acariciar la tierra con un vientre de oruga, y vivir, unos meses, adentro de una piedra.