hacemos lo que podemos

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martes, 27 de junio de 2017

nosotras, las patris

Después del trabajo, de todo el día, agarra fuerza y se cambia: retuerce la cintura, se mira en el espejo, tiene puestos unos shorts y una remerita pupera, y unas botas de invierno, luego la cambia por unos zapatos con plataforma tan alta que si no supieramos de la moda, creeríamos ortopédicos.  Ella se acomoda el pelo , que la cola le caiga sobre el pecho y se saca una dos tres cuatro fotos tratando que no se vea la humedad de la pared y se sienta en la cama y sube la mejor,la mas provocativa, en el face ,poniendo un texto confuso que dice ahre la mina, tomándose en broma,tomándose en serio,luego levanta a su Nahiara que tiene fiebre, que llora en la cuna, saca una teta y la amamanta y le  cambia los pañales, y está paspada y la mira entre fastidiada cansada y amorosa, y luego agarra una lata de cerveza que ha quedado abierta en la heladera pero está fría y piensa en encontrar otro trabajo, porque repartiendo volantes en la calle no llega ni a juntar 200 pesos por día, queda un solo alfajor, medio húmedo. y su madre le dijo que no le quiere cuidar mas al Nahiara y Patri no sabe que hace con ella. Ahre la mina, Patri hace lo que puede,puede poco, puede nada y acuesta a la nena  y espera que el tipo que le da los volantes la llame,pero es casado y le bloqueo el washap, y ella piensa en dormir, y saca la nena de la cuna y la lleva con ella a la cama. y se queda mirando el celular y se duerme.
Al día siguiente no volverá a buscar a la nena después del trabajo. Al día siguiente Patri se va. 

post scriptum:tendré que colgar algo de King Crimson, para compensar a las almas bellas que leen el blog, amigos de la casa que odian al rock de garage

domingo, 25 de junio de 2017

Erotica 4

Solo necesito en tu mirada
el filtro del deseo
y el del cariño
para que no me desvele
la posibilidad del repudio
Me quedé sin vuelto para el rechazo
pero me quedan ahorros
para sobornarte otra vez
para llevar impreso un vale de descuento
ahi donde es noche a la tarde
y los ruidos llegaran amortiguados
Te invito a dejarnos flotar en la modorra
y el aletargamiento de las tres horas
Escuchá como el rumor del río
está llenando la bañadera
y hace espuma en sus orillas
casi nada y casi todo
en este momento exacto
donde la conversación de la siesta
burbujea y ríe
entre un rato de amor y otro.


sábado, 24 de junio de 2017

Un poema de Natasha Cares.

Las personas bastardean los vínculos que se entrecruzan en las redes. Especialmente los que no participan en redes. Yo le debo a ellas algunas sonrisas de Gioconda, algunas risas francas y este poema de Natasha Cares, del blog palabraydesierto.wordpress.com, con la cual intercambiamos poemas, porque ya estamos grandes para cambiar figuritas.

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El pájaro mudo de la noche escudriña mis pensamientos
lento, en lo profundo
se doblegan las voces y se encuentran los sueños
no hay nadie allí

En silencio, la noche se camufla entre plumas
pienso, en lo profundo
se marchitan los hechizos, se rompen los deseos
no hay nadie allí

jueves, 22 de junio de 2017

solo para blogueros

Leí esto y pensé: lo tengo que poner en el blog.
Porque para eso escribimos
No importa que dios no exista. Le hacemos saber nuestra versión de los hechos

martes, 20 de junio de 2017

está en tus manos.

No se pueden imaginar lo que es tener 13 y que el rock argento se te meta por la bikini en el club del barrio, y que te sientas diferente porque algo te susurra y es rock. Y eras rock
No se pueden imaginar lo que era escuchar a Litto Nebbia entonces. Ya nadie recuerda la especie de monstruo sagrado que era en el 70 (y como todos los monstruos de entonces fagocitados por el aparato ¿acaso no vieron la cantidad de giladas que le hicieron hacer a los Beatles?) Para citar algo terrible, la pelicula El extraño de pelo largo, que tengo que pasar por alto muy rapidamente si el canal Volver comete la imprudencia de pasarlo, para no morir de vergüenza.
Mi primer fetiche de rock fue Nebbia, a quien casi ni recuerdo.
Para subsanar ese olvido, una canción versionada por un pibe. Se la dedico a los pibes de mi generación, a nosotros, que resistimos tanto.
Un guiño para ellos, sigamos jugando. No terminó nada. Seguimos siendo rock.


 Lo que la vida se olvidó de repartir 
Está en tus manos... 
Porque no es cierto que la vida pase así 
Sin avisar... 
Despues el árbol se cayó 
Y nunca se quebró... 
Y la armonía de la tarde vislumbró la fe... 

En la rutina del dolor seguramente anda la vida... 
Para que uno pueda explicar 
Lo que imagina... 
Enajenado sin saber Casi embrujado sin querer 
El alma se despliega por ahí... 


Está en tus manos 
Tan simple así... 
Solo en tus manos 
Está el camino para empezar a vivir...

erotica 3

porque tomé compromiso
de escribirlo
me pregunto como nombrar
aquello que alguna vez hablamos
cerrando un trato dulce
donde  llevo ganancia
y vos que susurras desde abajo
que los dos sacamos provecho
aunque solo me deje estar
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a veces levantas la cabeza
para verificar que sonrío
que lo haces tan bien
imagino como un brillo fluorescente
el de la noche larga
de la aurora boreal
la saliva hace luz
paint lighting
tu boca ahi
una huella
de caracola circular.

ajenos a lo que se espera
amasas magia con las ganas
Querubines húmedos
los largos dedos y la lengua

La ausencia no nos ha afectado
seguimos siendo los mismos
o casi
tanto tiempo despúes.

SIRENAS AHOGADAS EN VODKA.





lunes, 19 de junio de 2017

seguimos refritando. Hoy, una luna marcada en un mapa hace como tres años

En el sueño, una luna marcada en el mapa
como un accidente geográfico
para que la sirena no se pierda
en el camino al barco hundido
Con la bitácora, imposible perderse.
Lo dobla en ocho, lo guarda en el bolsillo
haciendo dedo en la ruta del sueño
para llegar a horario
Cruza en los cielos, mas que el Espacio, el Tiempo
y llega a tiempo 
increiblemente aterriza entre mantas de polar

sin el viento en contra


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domingo, 18 de junio de 2017

quien diga que soy ateo y no creo en lo perfecto.

en general no hablo acá de mi padre, pero no salí de un repollo.
Mi viejo era verdulero cuando yo nací. Y después se puso un boliche de barrio, una pizzeria sin mesas, ni delivery entonces. Sus postres le dieron fama y venía gente "de otros lados" a comprar sus palos jacob y sus merengues.
Era o tal vez es, en sus posibilidades un tipo que te levantaba una pared, arreglaba un lavarropas (cuando no tenían circuitos electrónicos) o te hacia una mesa.
Tiene 84 u 85 años, no me acuerdo bien.
A los 80 le hice este video, con fotos viejas. Algo muy personal. Será que lo personal es político o tal vez es blogueable, no lo sé. La música es para todos los padres, los buenos, los maso y para vos que sos padre y me lees (lo se) y para vos que  no lo sos ni lo serás, y para vos que estas pensando en serlo.
Lo comparto  como algo de lo mas personal que he mostrado, porque las fotos te roban el alma, ciertamente.




sábado, 17 de junio de 2017

Los usurpadores de cuerpos.

a falta de nuevas cosas, refrito viejas.



Me vuelve a pasar
y  me sorprende distraída
Deben haber llegado
e instalado sus chismes en silencio.
No tengo otra explicación
porque las lógicas de los hombres
no me satisfacen
y si las siguiera,
se me partiría el corazón en tres.
Opto por pensar
que vinieron
los usurpadores de cuerpos
y que donde estaba él
pusieron un capullo extraterrestre
con sus datos personales y su cara
pero que no sabe nada de nosotros
Entonces me conformo
y digo 
que contra los marcianos y sus trucos
es inútil tratar algo.

viernes, 16 de junio de 2017

the floor is lava.

dicen los que saben que hay una generación de pendejos, los nacidos en los 90, que pueden ser llamados millenials. Con esos interesantes sujetos hay pocos puentes. Nos reimos de distintas cosas.
Los millenials juegan a the floor is lava.
Y se filman y suben al youtube sus proezas cuando el suelo se vuelve lava. Alguien grita "the floor is lava" y es como cuando vos pisabas las baldosas blancas y nunca las azules, porque era como andar por una cornisa y si pisabas las azules caías en un precipicio interminable.
Alguien grita The floor is lava, y los millenial se trepan a las paredes, se suben a una reja, a los sillones, a la mesa, a cualquier cosa para no quemarse en el piso, que es lava. Pero de mentira, ya sabemos.
Como Dorita que iba en las baldosas amarillas, como caminar solo baldosa por medio el juego, con el agregado estúpido de filmarse se reedita un viejo juego infantil. Caminar sobre seguro,

Pero vivir es  caminar por un borde, por una vía donde abajo corre un rio que te traga, abajo hay monstuos, , a mi nadie me grita the floor is lava, pero todo es lava a veces y derrapo y me caigo y me traga la lava, el precipicio, la falta de sentido, la derrota.


Después dejo de jugar y me voy a tomar la merienda, me miro y no veo ninguna millenial en el espejo, me miro y atravieso el espejo, y se que no hay donde treparse
y a veces te espero, y a veces dejo de jugar.
hoy el piso es lava. Y a veces no se si de jugando o de verdad.

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miércoles, 14 de junio de 2017

miren, putos. Ya soy alumna de la UBA. De nuevo. por tercera vez. Hice la carrera de grado de psicologia y un postgrado en drogas y la maestría en salud pública. Me di tiempo para laburar y tambien para tener una familia, con pibes y para limpiar maso la casa.
Y después de los 50 empece a escribir ficción y el blog y después de los 60 empiezo una carrera de grado.
Porque no me morí. Y si no me morí puedo seguir haciendo cosas .
Y si no las hago es bajo mi exclusiva responsabilidad. A llorar al campito.

Así que me felicito a mi misma, esperando que no me pase lo mismo que cuando fui a tomar clases de manejo (me había comprado mi primer auto, un K negro que nunca llegue a manejar) y me manqué de pura cagona, después de haber aprendido.
Esto es un terreno conocido. estudiar siempre lo hice de taquito, con los pibes chicos, y antes trabajando 8 horas en oficinas por agencia.
Dicen las lenguas de doble filo que lo hago para no estar en mi casa. ¿donde salio eso que el lugar de una mujer es la casa? Mi lugar es aquel que me aloja, cualquiera sea, también mi casa. Y tengo el deseo vivito
Y coleando.
un poco desordenado... somos guerreras.
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martes, 13 de junio de 2017

escribimos para que la muerte rabie.

Hoy es el día del escritor. Se recuerda a Lugones. Yo fui a leer a un bar de San Telmo y la consigna era que fuera un texto muy breve. Di vueltas sobre textos ya publicados en el blog. Y elegí uno del 2010, donde parecía que me preocupaba el envejecimiento. Ya llegue a sexagenaria y sigo plena, y seguiré plena (en mis estandares) y si me toca el alzehimer se que no me daré cuenta, pero en el 2010 me gustó fantasear con eso.
Este es el texto que leí, yo escribo para que la muerte rabie.
Me hubiera gustado que alguien me acompañara, lo pedí tibiamente, Fui sola.

perdoname Alejandro, que vos me lees desde el 2010, que repita los textos, pero a veces hay que darle una segunda oportunidad.



Si me agarra el alzehimer volveré a jugar al AMADEO, como cuando el futuro de mis pasiones y estado civiles se barajaba contando numeros en una hoja arrancada del cuaderno.
El AMADEO  por si uds, jóvenes, no lo conocen, era una mancia de niñas orillando la pubertad: elegías  6 nombres de hombres y un número del uno al infinito,  y  luego el azar o la fullería otorgaban a los nombres, escritos en letra torpe, estados del corazon (amor, amistad, deseo, enojo, odio) o  también, que curioso, pasajes por las instituciones –Matrimonio, Divorsio), como si fueran especies organizadas en una loca enciclopedia como Borges nos supo contar, como si se pudieran juntar estados civiles con amores.

Entonces yo, de que la nadie espera nada ya, me encargaré de  hacer furiosas trampas y en lugar de 6 nombres, en todos los renglones voy a poner el tuyo para  tener la chance de tenerte de todas las maneras, y todas las posibilidades que el universo del AMADEO pueda ofrecerme me serán dadas...

Si me agarra el alzhéimer voy a estar internada en un hospicio donde las viejas estarán cerca de jóvenes mujeres enloquecidas, que se tajean las piernas para sentir paz: Yo no me juntare con las viejas, sino que me sentare a las tardes, con mi pañal mojado, al lado de esa chica,la de la mirada triste, y ella sabrá que adentro de esa cascara estoy aun y gustará de mi compañía.
Si me agarra el alzhéimer un día mientras me levanta del piso un joven enfermero, tocaré al pasar su bragueta para sentir el pulso de la vida latir y una visita comedida, en el banco del jardín, piadosamente, me dará de fumar. No sabrá que nunca fumé, que movia los labios solo para llamarte, para decirte que no te hagas problema, que acá donde ahora vivo, hay mar y ocaso y solo belleza. 
Entonces, nadie sabrá como, y se amañaran para ocultarlo, agarraré un revolver cargado, que el tipo de seguridad dejó en el estante superior ,y como quien no quiere la cosa, me lo pondré firmemente, con mi última fuerza, en el hueco de la boca, así, como vos intuís cuando te lo cuento, sosteniéndolo con los labios, sintiendo su regusto en el paladar, pasándole la lengua para sentir su tacto duro y después de todo eso, tirare del gatillo.
 Y mi alma inmortal se elevara  de la carroña y con el suave seso blanco, mojado de la tinta de la sangre, llenare dibujos en las paredes, hermosos dibujos donde pegare a la manera bizantina, pedacitos de hueso
Y me armaran un velorio de emergencia, con el ataud cerrado, del que saldrá  un olor a flores asombroso y la gente murmurará en el velorio, todos apurados, porque con dios está mejor, porque pobre familia, porque el diario de hoy pronostica emergencia climática, y ya cumplimos

En el jardín la chica loca me estará buscando y nadie le dirá que ya me fui. 

sábado, 10 de junio de 2017

invitacion y música.

mi vida está llena de cosas, revueltas.
Para que vamos a andar contando penitas, mas vale contar alegrías. Vuelvo a leer, en el mismo lugar donde son tan generosos de alojar mis textos. Un bar de San Telmo, un martes a la noche, a la hora en que todos queremos llegar a casa, este martes que viene a las 18,30 (son puntuales) la editorial Peces de Ciudad  hace en Espiche  (tocá el link si queres saber donde está y como es) un encuentro de sus propios escritores mas algunos invitados
No se hace nada pesado porque se lee cortito (esta vez pidieron expresamente minirelatos)y al pié.
la cerveza artesanal es buena, el lugar es cálido y pueden participar de "un cacho de cultura"
Repito, Martes 13, 18,30 a 21 o poco mas. Humberto Primo,  471, a pasos de la plaza Dorrego
"serán tratados bien". La cerveza no corre por cuenta mia. La sonrisa y el agradecimiento si.

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Y ahora algo lindo. Un tema de Javier Ruibal, español, cantado por la hermosa Lucrecia Pinto contando para que me sirven los besos.

miércoles, 7 de junio de 2017

un texto olvidado de 2010

Ella venía de una familia de floristas,que habían llevado adelante un negocio grande, en la avenida, con rosas frescas todo el año, y bouquets para las novias y claveles para los aniversarios.

Como las estudios fotograficos, donde posaron antiguos niños, novios y comuniones, las florerias habían desaparecido, y ahora solo hacían coronas, y cada vez menos, porque hasta los velorios eran low mode.

Cortar alambre, forrarlo para disimular, elegir las flores de acuerdo a la barata del mercado, un poco mustias, pero que no se notara,  para que dejara ganancia, pegar letras doradas  en la banderola violeta, tu amado esposo, tus cuñados, los amigos del club, Socerane y Cia., el club de Leones.

El olor a las flores era un tufo que llevaba pegado al cuerpo y cuando llegaba a la casa, ella se bañaba como quien trabaja en el burguer king.  No quería oler a flores de muerto como el pibe del burguer no quiere oler a hamburguesas.

Entonces abre la ducha y el agua corre, se refriega fuerte el olor a gladiolos que lleva en la axila, el olor a lilium que le rezuma por entre los dedos, se trata de sacar el verde que otorga seriedad y confianza a los arreglos, se huele, se mete los dedos en los agujeros de la oreja, atras de la oreja, de cada oreja , del ombligo, empieza a repasar la limpieza el pubis que sigue oliendo a flores podridas,  se mete los dedos, Orquidea dicen, orquidea abierta, se mete los dedos para ver si hay olor a flores.

 Se pasa jabón hasta que se saca el olor a orquídeas, se acaricia hasta que no tiene mas olor a muerto.

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martes, 6 de junio de 2017

como se ganan las puertas del cielo?

Ayer fuí por primera vez al teatro Colón. No es que no se me hubiera ocurrido antes, es que es caro.
Había ido a tomar café varias veces porque por la entrada de Tucuman hay acceso a baños y a un pequeño café. Y diez años fui a la analista en esa zona, y usaba ese baño y varias veces ese café.
Pero esta vez me invitaron con entrada gratis a ver algo que no elegí pero no resulto mal del todo. Al principio una orquesta de arabes y judios, de una universidad de Haifa que me aburrio un poco (sonaba bien, sin embargo esa música no me decía nada) y despues un chico ciego que es muy entonado, Nahuel Penisi, que cantó una de Fandermole, que a mi me emociona especialmente. Y como cierre mas de 200 coreutas entonando la misa criolla, con el pibe Penisi. Suena potente el charango en el colón.
Yo me colgaba mirando los frescos de Soldi en el techo, contando los cinco pisos de palcos, las cortinas de damasco que parecian pintadas y no verdaderas, pensando en las cosas que habrán pasado en los reservados atras de cada palco, mi cabeza iba de acá para allá, fijandose en que algunas lamparitas faltaban (es verdad, no muchas) en los apliques de los costados, pero en un momento un musulman que hablaba (era un encuentro ecumenico cristiano/judio/musulman) dice que este es el mes del Ramadan, el mes en que se abren las puertas del cielo.
Ahi pensé en que si las puertas del cielo están abiertas, todos los justos (inclusive los que no creemos) seremos recibidos. Me encanta la expresión "puertas del cielo", ya sabemos que es un cuento de cortazar (bastante canalla y elitista) pero ademas siempre pienso que en el día que uno cumple años se abren las puertas del cielo (no se por que pienso esto)
Ojala estuvieran abiertas para recibir a la sobrina de mi amigo José Luis, muerta recientemente, ya no en un accidente de autos, sino por la acción criminal de un borracho que se la llevo puesta.Su lugar era acá, su vida fue segada sin una puta razón, y su familia no tiene consuelo.
Ellos hacen una marcha, por ahi, nosotros, los que queremos justos, nos demos una vuelta. Y los que creen, pueden hacer una oración a su memoria.


domingo, 4 de junio de 2017

una pequeñisima historia

Nací en un hospital devastado. Literalmente.
Había ganado la Revolución Libertadora y el hospital donde nací, el Araoz Alfaro entonces y por muchos años (antes y despues Evita) no tenía de lujos mas que los mármoles. Las cortinas de terciopelo y todo lo que decía Fundación Eva Perón habia sido arrasado y no reemplazado.

En el 56 el país ya estaba industrializado y grandes corrientes migratorias internas se habían instalado en un conurbano donde 30 o 40 años atras todos eran gallegos, o polacos, o italianos.... El conventillo se había mudado a las margenes con el sueño de la casa propia.Pero ya otros nuevos habitantes "los cabecitas negras" construian las primeras villas o vivian en casas que habían comprado con créditos peronistas del banco hipotecario a 30 años... Asi era Lanus,

Yo nací en un hospital devastado y público. Y a mi madre la pusieron con "una negrita" al lado, que tuvo una hija blanca como la nieve. Y yo parece que no era muy blanca entonces. Tenía una mata de pelo negro muy parado que mi madré se encargo de tapar con gorro primero y con el paso de los años domesticar con una cola de caballo muy prolija. Ahora tengo un pelo de mierda, realmente lo peor, pero nací con pelo de paraguaya. grueso y negro. Mi madre entonces pensó "que le habían cambiado a la criatura".  Y eso quedó como un chiste familiar.
Yo creo que no era negra -no hubiera tenido nada de raro, mi abuelo materno español era muy moro, tenia algo arabe en la sangre- sino que seguro que estaba colorada o moradita por el trabajo de nacer:y creo eso porque soy muy blanca ahora mismo y sin artificios de Michel Jackson, dios me libre.

Esas pequeñas historias "la niña cambiada" supongo que tiene que ver con el impacto de ver que el niño que nació no es el niño que te pensaste que era cuando lo tenias en la panza. Hay un momento de desconocimiento que dura lo que se construye "el apego" ese concepto psi de Bowlby, que habla de que no hay instinto materno , sino la construcción de un vinculo.

En cambio, cuando mi pequeña hija nació yo la vi igual a mi: dije "es una nildita" y la puse a mamar de inmediato. No sea cosa

sábado, 3 de junio de 2017

un van gogh


caminar por las orillas de la ciudad, despues todo es campo y ver belleza en lo cotidiano. En un muro, una sombra, una hora del día.
La belleza no está en las cosas. La belleza está en el ojo que mira.
Eso me sirve de aliciente. En el otoño soy bella para quien sabe mirarme. Como ese muro, como esa sombra.
Van Gogh, y este cuadro ni siquiera es uno de los famosos... y su belleza estallando en esa hora donde a pura siesta las orillas te piden que tengas cuidado, que no hay nadie, que estas en los bordes.¿algo asecha?
inquietante.
hermoso.
Se llama La casa del arbol rojo y es de 1890

viernes, 2 de junio de 2017

el leguaje de la erotica.

No vamos a andar hablando en giglíco (el lenguaje inventado de Rayuela) para construir una escena erotica en la realidad.
Solo que las palabras que se usan (si uno no está en silencio) quieren decir otra cosa, que lo quieren decir por fuera de lo sexual. Tienen algo infantil en el sentido del juego. Yo leí giglico en Oliverio Girondo (aunque no lo llamara asi) y me da ganas, porque hace frio y porque volvi a escuchar esto ayer en la tele, de poner el capitulo 68 de Rayuela para que les caliente las manos

Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las anillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente su orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, las esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentía balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.

jueves, 1 de junio de 2017

tan callando.

un chubasco
un granizo inesperado
que arruina la cosecha para siempre
un incendio que arrasa lo vivo
un  mal día
un día bueno que no lo anunciaba para nada
un escalofrío
un derrumbe
un tren que arranca de golpe sin pitar la salida
un telón que cae en medio de la función
en medio de un dialogo cómico
en medio de una espera
la llamada
el mensaje
inconsistente, alarmado, increíble
un apuro para nada
si ya no hay prisa.

así irrumpe  la muerte.
tan callando

algo viejo que merece volver a leerse.

cateterismo

La mañana se desliza entre nescafé y el viaje a la clínica, él manejando con auto mientras el otoño, otro otoño, otro mas, casi rutina y des...