Sirenas ahogadas en vodka

Después del trabajo, de todo el día, agarra fuerza y se cambia: retuerce la cintura, se mira en el espejo, tiene puestos unos shorts y una remerita pupera, y unas botas de invierno, luego la cambia por unos zapatos con plataforma tan alta que si no supieramos de la moda, creeríamos ortopédicos.  Ella se acomoda el pelo , que la cola le caiga sobre el pecho y se saca una dos tres cuatro fotos tratando que no se vea la humedad de la pared y se sienta en la cama y sube la mejor,la mas provocativa, en el face ,poniendo un texto confuso que dice ahre la mina, tomándose en broma,tomándose en serio,luego levanta a su Nahiara que tiene fiebre, que llora en la cuna, saca una teta y la amamanta y le  cambia los pañales, y está paspada y la mira entre fastidiada cansada y amorosa, y luego agarra una lata de cerveza que ha quedado abierta en la heladera pero está fría y piensa en encontrar otro trabajo, porque repartiendo volantes en la calle no llega ni a juntar 200 pesos por día, queda ...

Solo necesito en tu mirada el filtro del deseo y el del cariño para que no me desvele la posibilidad del repudio Me quedé sin vuelto para el rechazo pero me quedan ahorros para sobornarte otra vez para llevar impreso un vale de descuento ahi donde es noche a la tarde y los ruidos llegaran amortiguados Te invito a dejarnos flotar en la modorra y el aletargamiento de las tres horas Escuchá como el rumor del río está llenando la bañadera y hace espuma en sus orillas casi nada y casi todo en este momento exacto donde la conversación de la siesta burbujea y ríe entre un rato de amor y otro.

Las personas bastardean los vínculos que se entrecruzan en las redes. Especialmente los que no participan en redes. Yo le debo a ellas algunas sonrisas de Gioconda, algunas risas francas y este poema de Natasha Cares, del blog  palabraydesierto.wordpress.com , con la cual intercambiamos poemas, porque ya estamos grandes para cambiar figuritas. El pájaro mudo de la noche escudriña mis pensamientos lento, en lo profundo se doblegan las voces y se encuentran los sueños no hay nadie allí En silencio, la noche se camufla entre plumas pienso, en lo profundo se marchitan los hechizos, se rompen los deseos no hay nadie allí

Leí esto y pensé: lo tengo que poner en el blog. Porque para eso escribimos No importa que dios no exista. Le hacemos saber nuestra versión de los hechos

No se pueden imaginar lo que es tener 13 y que el rock argento se te meta por la bikini en el club del barrio, y que te sientas diferente porque algo te susurra y es rock. Y eras rock No se pueden imaginar lo que era escuchar a Litto Nebbia entonces. Ya nadie recuerda la especie de monstruo sagrado que era en el 70 (y como todos los monstruos de entonces fagocitados por el aparato ¿acaso no vieron la cantidad de giladas que le hicieron hacer a los Beatles?) Para citar algo terrible, la pelicula El extraño de pelo largo, que tengo que pasar por alto muy rapidamente si el canal Volver comete la imprudencia de pasarlo, para no morir de vergüenza. Mi primer fetiche de rock fue Nebbia, a quien casi ni recuerdo. Para subsanar ese olvido, una canción versionada por un pibe. Se la dedico a los pibes de mi generación, a nosotros, que resistimos tanto. Un guiño para ellos, sigamos jugando. No terminó nada. Seguimos siendo rock.   Lo que la vida s e olvidó de repartir   Está en...

porque tomé compromiso de escribirlo me pregunto como nombrar aquello que alguna vez hablamos cerrando un trato dulce donde  llevo ganancia y vos que susurras desde abajo que los dos sacamos provecho aunque solo me deje estar a veces levantas la cabeza para verificar que sonrío que lo haces tan bien imagino como un brillo fluorescente el de la noche larga de la aurora boreal la saliva hace luz paint lighting tu boca ahi una huella de caracola circular. ajenos a lo que se espera amasas magia con las ganas Querubines húmedos los largos dedos y la lengua La ausencia no nos ha afectado seguimos siendo los mismos o casi tanto tiempo despúes. SIRENAS AHOGADAS EN VODKA.

En el sueño, una luna marcada en el mapa como un accidente geográfico para que la sirena no se pierda en el camino al barco hundido Con la bitácora, imposible perderse. Lo dobla en ocho, lo guarda en el bolsillo haciendo dedo en la ruta del sueño para llegar a horario Cruza en los cielos, mas que el Espacio, el Tiempo y llega a tiempo  increiblemente aterriza entre mantas de polar sin el viento en contra

en general no hablo acá de mi padre, pero no salí de un repollo. Mi viejo era verdulero cuando yo nací. Y después se puso un boliche de barrio, una pizzeria sin mesas, ni delivery entonces. Sus postres le dieron fama y venía gente "de otros lados" a comprar sus palos jacob y sus merengues. Era o tal vez es, en sus posibilidades un tipo que te levantaba una pared, arreglaba un lavarropas (cuando no tenían circuitos electrónicos) o te hacia una mesa. Tiene 84 u 85 años, no me acuerdo bien. A los 80 le hice este video, con fotos viejas. Algo muy personal. Será que lo personal es político o tal vez es blogueable, no lo sé. La música es para todos los padres, los buenos, los maso y para vos que sos padre y me lees (lo se) y para vos que  no lo sos ni lo serás, y para vos que estas pensando en serlo. Lo comparto  como algo de lo mas personal que he mostrado, porque las fotos te roban el alma, ciertamente.

a falta de nuevas cosas, refrito viejas. Me vuelve a pasar y  me sorprende distraída Deben haber llegado e instalado sus chismes en silencio. No tengo otra explicación porque las lógicas de los hombres no me satisfacen y si las siguiera, se me partiría el corazón en tres. Opto por pensar que vinieron los usurpadores de cuerpos y que donde estaba él pusieron un capullo extraterrestre con sus datos personales y su cara pero que no sabe nada de nosotros Entonces me conformo y digo  que contra los marcianos y sus trucos es inútil tratar algo.

dicen los que saben que hay una generación de pendejos, los nacidos en los 90, que pueden ser llamados millenials. Con esos interesantes sujetos hay pocos puentes. Nos reimos de distintas cosas. Los millenials juegan a the floor is lava. Y se filman y suben al youtube sus proezas cuando el suelo se vuelve lava. Alguien grita "the floor is lava" y es como cuando vos pisabas las baldosas blancas y nunca las azules, porque era como andar por una cornisa y si pisabas las azules caías en un precipicio interminable. Alguien grita The floor is lava, y los millenial se trepan a las paredes, se suben a una reja, a los sillones, a la mesa, a cualquier cosa para no quemarse en el piso, que es lava. Pero de mentira, ya sabemos. Como Dorita que iba en las baldosas amarillas, como caminar solo baldosa por medio el juego, con el agregado estúpido de filmarse se reedita un viejo juego infantil. Caminar sobre seguro, Pero vivir es  caminar por un borde, por una vía donde abajo corre un r...

miren, putos. Ya soy alumna de la UBA. De nuevo. por tercera vez. Hice la carrera de grado de psicologia y un postgrado en drogas y la maestría en salud pública. Me di tiempo para laburar y tambien para tener una familia, con pibes y para limpiar maso la casa. Y después de los 50 empece a escribir ficción y el blog y después de los 60 empiezo una carrera de grado. Porque no me morí. Y si no me morí puedo seguir haciendo cosas . Y si no las hago es bajo mi exclusiva responsabilidad. A llorar al campito. Así que me felicito a mi misma, esperando que no me pase lo mismo que cuando fui a tomar clases de manejo (me había comprado mi primer auto, un K negro que nunca llegue a manejar) y me manqué de pura cagona, después de haber aprendido. Esto es un terreno conocido. estudiar siempre lo hice de taquito, con los pibes chicos, y antes trabajando 8 horas en oficinas por agencia. Dicen las lenguas de doble filo que lo hago para no estar en mi casa. ¿donde salio eso que el lugar de una m...

Hoy es el día del escritor. Se recuerda a Lugones. Yo fui a leer a un bar de San Telmo y la consigna era que fuera un texto muy breve. Di vueltas sobre textos ya publicados en el blog. Y elegí uno del 2010, donde parecía que me preocupaba el envejecimiento. Ya llegue a sexagenaria y sigo plena, y seguiré plena (en mis estandares) y si me toca el alzehimer se que no me daré cuenta, pero en el 2010 me gustó fantasear con eso. Este es el texto que leí, yo escribo para que la muerte rabie. Me hubiera gustado que alguien me acompañara, lo pedí tibiamente, Fui sola. perdoname Alejandro, que vos me lees desde el 2010, que repita los textos, pero a veces hay que darle una segunda oportunidad. Si me agarra el alzehimer volve ré a jugar al AMADEO, como cuando el futuro de mis pasiones y estado civiles se barajaba contando numeros en una hoja arrancada del cuaderno. El AMADEO  por si uds, jóvenes, no lo conocen, era una mancia de niñas orillando la pubertad: elegías  6 nombres ...

mi vida está llena de cosas, revueltas. Para que vamos a andar contando penitas, mas vale contar alegrías. Vuelvo a leer, en el mismo lugar donde son tan generosos de alojar mis textos. Un bar de San Telmo, un martes a la noche, a la hora en que todos queremos llegar a casa, este martes que viene a las 18,30 (son puntuales) la editorial Peces de Ciudad  hace en Espiche   (tocá el link si queres saber donde está y como es) un encuentro de sus propios escritores mas algunos invitados No se hace nada pesado porque se lee cortito (esta vez pidieron expresamente minirelatos)y al pié. la cerveza artesanal es buena, el lugar es cálido y pueden participar de "un cacho de cultura" Repito, Martes 13, 18,30 a 21 o poco mas. Humberto Primo,  471, a pasos de la plaza Dorrego "serán tratados bien". La cerveza no corre por cuenta mia. La sonrisa y el agradecimiento si. Y ahora algo lindo. Un tema de Javier Ruibal, español, cantado por la hermosa Lucrecia Pinto contando p...

Ella venía de una familia de floristas,que habían llevado adelante un negocio grande, en la avenida, con rosas frescas todo el año, y bouquets para las novias y claveles para los aniversarios. Como las estudios fotograficos, donde posaron antiguos niños, novios y comuniones, las florerias habían desaparecido, y ahora solo hacían coronas, y cada vez menos, porque hasta los velorios eran low mode. Cortar alambre, forrarlo para disimular, elegir las flores de acuerdo a la barata del mercado, un poco mustias, pero que no se notara,  para que dejara ganancia, pegar letras doradas  en la banderola violeta, tu amado esposo, tus cuñados, los amigos del club, Socerane y Cia., el club de Leones. El olor a las flores era un tufo que llevaba pegado al cuerpo y cuando llegaba a la casa, ella se bañaba como quien trabaja en el burguer king.  No quería oler a flores de muerto como el pibe del burguer no quiere oler a hamburguesas. Entonces abre la ducha y el agua corre, se refri...

Ayer fuí por primera vez al teatro Colón. No es que no se me hubiera ocurrido antes, es que es caro. Había ido a tomar café varias veces porque por la entrada de Tucuman hay acceso a baños y a un pequeño café. Y diez años fui a la analista en esa zona, y usaba ese baño y varias veces ese café. Pero esta vez me invitaron con entrada gratis a ver algo que no elegí pero no resulto mal del todo. Al principio una orquesta de arabes y judios, de una universidad de Haifa que me aburrio un poco (sonaba bien, sin embargo esa música no me decía nada) y despues un chico ciego que es muy entonado, Nahuel Penisi, que cantó una de Fandermole, que a mi me emociona especialmente. Y como cierre mas de 200 coreutas entonando la misa criolla, con el pibe Penisi. Suena potente el charango en el colón. Yo me colgaba mirando los frescos de Soldi en el techo, contando los cinco pisos de palcos, las cortinas de damasco que parecian pintadas y no verdaderas, pensando en las cosas que habrán pasado en los re...

Nací en un hospital devastado. Literalmente. Había ganado la Revolución Libertadora y el hospital donde nací, el Araoz Alfaro entonces y por muchos años (antes y despues Evita) no tenía de lujos mas que los mármoles. Las cortinas de terciopelo y todo lo que decía Fundación Eva Perón habia sido arrasado y no reemplazado. En el 56 el país ya estaba industrializado y grandes corrientes migratorias internas se habían instalado en un conurbano donde 30 o 40 años atras todos eran gallegos, o polacos, o italianos.... El conventillo se había mudado a las margenes con el sueño de la casa propia.Pero ya otros nuevos habitantes "los cabecitas negras" construian las primeras villas o vivian en casas que habían comprado con créditos peronistas del banco hipotecario a 30 años... Asi era Lanus, Yo nací en un hospital devastado y público. Y a mi madre la pusieron con "una negrita" al lado, que tuvo una hija blanca como la nieve. Y yo parece que no era muy blanca entonces. Tení...

caminar por las orillas de la ciudad, despues todo es campo y ver belleza en lo cotidiano. En un muro, una sombra, una hora del día. La belleza no está en las cosas. La belleza está en el ojo que mira. Eso me sirve de aliciente. En el otoño soy bella para quien sabe mirarme. Como ese muro, como esa sombra. Van Gogh, y este cuadro ni siquiera es uno de los famosos... y su belleza estallando en esa hora donde a pura siesta las orillas te piden que tengas cuidado, que no hay nadie, que estas en los bordes.¿algo asecha? inquietante. hermoso. Se llama La casa del arbol rojo y es de 1890

No vamos a andar hablando en giglíco (el lenguaje inventado de Rayuela) para construir una escena erotica en la realidad. Solo que las palabras que se usan (si uno no está en silencio) quieren decir otra cosa, que lo quieren decir por fuera de lo sexual. Tienen algo infantil en el sentido del juego. Yo leí giglico en Oliverio Girondo (aunque no lo llamara asi) y me da ganas, porque hace frio y porque volvi a escuchar esto ayer en la tele, de poner el capitulo 68 de Rayuela para que les caliente las manos Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las anillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embarg...

un chubasco un granizo inesperado que arruina la cosecha para siempre un incendio que arrasa lo vivo un  mal día un día bueno que no lo anunciaba para nada un escalofrío un derrumbe un tren que arranca de golpe sin pitar la salida un telón que cae en medio de la función en medio de un dialogo cómico en medio de una espera la llamada el mensaje inconsistente, alarmado, increíble un apuro para nada si ya no hay prisa. así irrumpe  la muerte. tan callando