Sirenas ahogadas en vodka

Tengo que vaciar el estante de bajomesada de la pileta de la cocina. No sale mucha agua, va a haber que desarmar los caños, algo de una transferencia, no se ni me importa. Pero al vaciar hay que limpiar: no hay forma de que no se haya chorreado alguna salsa de soja que envejece allí. En el fondo debe haber condimentos repetidos: el orégano que uso, pero mas atrás un orégano que no uso. Y así con todo. No es que sea sucia, es que me distraigo, la limpieza extrema no me dice nada.Lo haria solo para vengarme. Una de mis fantasías recurrentes es limpiar toda la casa, pero toda: los cajones de cada uno de los muebles, las puertas, todos los rincones y ver todo limpio como un quirófano, Y que ese dia entre la otra. Siempre algo hogareño hubiera necesitado de un empeño que no tengo. Igual, este no es mi peor momento. Hubo tiempos de licencia por enfermedad, donde no me lavaba el pelo. Pero eso fue hace dos años. La otra seguro que limpia bien. El nunca lo dijo, pero si yo fuera él hubiera...

Yo no puedo "escribir para mi". Escribo para otros. A veces , esos otros son lectores que conocen las claves de la escritura. Otros lectores no y pueden encontrar espejos en las palabras asi como yo las ordeno. A veces el otro al que convoco no es mi lector. Yo se a quien esta dirigido, pero ese nunca lo va a leer. Me gustaria (tengo unas moleskine para eso) escribir en un cuadernito y tallar como brillante mis palabras y que cuando salgan a la luz esten relucientes y limpitas. No puedo: mierda escribo, mierda publico. Igual yo quiero a mi escritura imbecil. Igual, yo quiero a mi escritura, imbecil. yo se de que se trata: cuando esta mal escrito, mas cerca de lo que se trata aun. No le pude dar la vuelta que lo embelleciera, nomas Yo se que soy escritora, es algo de mi ser.Soy mas escritora que docente -me pusieron, me puse en ese lugar y salí a los toros. Pero me pase 28 años siendo docente y solo hace 7 u 8 años que escribo. ah, el tiempo. En Eterna Cadencia le hi...

Me acosa un pájaro negro como el que grajea "nunca mas" en el poema de Poe Pero este dice "pronto" Especie mas cruel come la carne de mi deseo y me mantiene  en el  juego de las estatuas suspendida en el Tiempo entre lo que no fue y lo que no va a ser y dale que  el pájaro dice "pronto" Me agarra ese decir en una pose afectada y trato de no desbarrancarme en la angustia acaso lo podría matar con mis manos con la indiferencia, con la sordera podría matarlo simplemente pensando que los pájaros, en esta tierra, no son de hablar. Dice "pronto" y  quedo mansamente esperando hasta que me sube una furia tristona por la garganta,  casi un vomito y en las piernas  parálisis de tísica y no puedo escapar y me gustaría burlarlo corriendo un plano secuencia una toma larguísima, sin cortes ni montajes pero lo miro a los ojos y el pájaro dice "pronto" Te has ajado en la espera me reprendo te has golpeado la cabeza...

Me cuenta mi hermana de Afrodita, la que nacio adulta de la espuma  Maldita diosa que como un parasito caribeño se me metio en el seso, secandolo, reduciendolo (a algunas horas del dia) a un nuez moscada Abducida por Afrodita, intento explicarmes mi conducta singular, que no condice con el coeficiente intelectual que me mide el Raven. Parece ser -he investigado- que las mujeres tenemos muchas diosas que se pelean por nuestra alma. En el Olimpo ellas actuan como lavanderas de clase baja, disputandose  patronas. Algunas diosas mantienen el fuego del hogar encendido (imaginese ud. una sociedad sin fosforos, ni magiclic: mantenerlo vivo aseguraba cobijo en la casa, algo caliente a la vuelta, solo las que no servian para nada dejaban que se consumiera) Otras  -Atenea, por ej.- gustaban hablar con hombres de cosas importantes,sus charlas versaban sobre la ciencia, el saber, la filosofia en general. Decir que "mujeres sabias" es un oximoron, es despreciar el poder Atenea.Era...

Pensaba en escribir un cuento: Ultimamente leo poco, y para escribir bien hay que leer mucho. Samanta Schweblin en un reportaje nombra este. Leamoslo. Ella escribe de puta madre                        ( a mi, el cuento no me termina de gustar, es como si estuviera mal traducido -cosa que no creo-Yo hubiera puesto de alguna otra manera que la vida es muy dificil de explicar, que tiene versiones encontradas, que todo viene mezclado)  LA COSECHA, AMY HEMPEL El año en que empecé a decir «vaso», así, con v chica, un hombre al que apenas conocía estuvo a punto de matarme accidentalmente.     Al hombre no le pasó nada cuando el otro carro chocó con el nuestro. El hombre, a quien conocía desde hacía una semana, me sostenía en la calle de tal manera que me impedía ver mis piernas. Recuerdo que sabía que no debería ver, y sabía que, si hubiera podido, habría visto.  ...