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Mostrando entradas de enero, 2012

vacaciones del blog.

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 me voy a unpluggear un cacho de tiempo, con el objetivo extremo y taliban de  sacarme como una mala pécora, el vicio de la pc. para cultivar asi otras artes (la piscicultura, el origami y la cria de salmones en peceras se estan perdiendo una fina exponente, conmigo pegada al teclado) Asi que mis queridos chichipios, me tomare unos dias sabaticos para meditar sobre el rumbo del universo, el acto disoluto de  ponerle mayonesa al choripan y cosas igualmente trascendentes). total, siempre nos quedarà Paris.

Perplejidad ante las vacaciones: un argumento borgeano.

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Cuando tenia 26 años, volviendo de Europa y todavía viendo con sus ojos lo esplendoroso del mundo. el joven Jorge Luis Borges publicó su primer libro, Fervor de Buenos Aires. Entre sus poemas, que intentaban -confesión de parte- remedar lo feo de Unamuno, ser Macedonio Fernandez o encontrar lo que Lugones ya había encontrado, hay uno que se refiere a la noche de fin de año . Argumenta allí algo literario y a la vez, verdadero. Su lógica sin fisura la puedo transportar al hecho de la perplejidad frente a las vacaciones No es que celebremos las vacaciones en tanto lapso en el cual la rutina se suspende y se nos acumula un año mas de antigüedad en el legajo. No se trata de que conoceremos nuevos paisajes o advertiremos los cambios en ese lugar que frecuentamos cada tanto. Ni siquiera que alteremos la rutina haciendo exagerados aspavientos tales como tirarnos en tirolesa o subir el Cerro del Toro con unas zapatillas que jamas volveremos a usar. El argumento del descanso es  obviamente

cuando me vaya

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Me ire despacio un amanecer el sol vendra a buscarme temprano Me ire desnuda como llegúe Lo que me diste cabe en mi mano Mientras tu duermes deshilare en tuyo y mio lo que fue nuestro y golpes de unas en la pared dejaré mi ultimo verso Y a la grupa del terral, mi chalupa de blanca vela peinará el mar. ¿Qué soledad te vendrá a buscar...? Cuando me vaya. Cuando me vaya. Luna tras luna, llamándome bajarás donde el azul se rompe. El viento te abrazará de pie hurgando el vientre del horizonte. Una sonrisa se esfumará rozando el borde de los aleros. Tu boca amarga preguntará ¿...para quién brillan hoy los luceros? Y las olas sembrarán caracolas arena y algas entre tus pies. Los besarán y se irán después hacia otra playa. Cuando me vaya. Me iré silbando aquella canción que me cantaba cuando era un crío un marinero lleno de ron por si en verano sentía frío. Me iré despacio y sé que quizás te evoque triste doblando el faro. Después la aldea quedará atrás, después el día será más cla

cuando venga la muerte no le ei de poner asiento,asi no vuelve a venir y le sirve de escarmiento.

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Mi abuelo italiano, que vino despues de la primera guerra y se murio antes de Peron, era medio ingeniero: invento algo para reflotar submarinos y hacia incubadoras de huevos. Tambien era, en esos tempranos tiempos, algo asi como un fotografo. Creo que fue un oficio de corto tiempo. No tengo esas fotos, pero recuerdo fotos en los cementerios. La gente se sacaba fotos en los entierros. Si hay algo mas extraño a nuestra sociedad donde el luto esta demodèe,y los velorios son una puesta en escena de un director mediocre, con protagonistas que no se saben la letra, es las fotos de muertos. Si hay alguna violencia, esa es la muerte. He visto fotos de niños muertos puestos en pose de vivos con sus hermanitos. Les voy a ahorrar el bochorno,porque a mi me vuelven las imagenes  en la oscura noche y esos fantasmas se me meten en los sueños. Pero en cambio, voy a hacer algo sanador. Prestarles una chacarerita del Cuchi Leguizamon y el  Barba Castilla. Hagan de cuenta que hoy es el dia de los

musica country, Las dixie chiks

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en los primeros setenta la musica country se mezclaba con el rock,habia  grandes cantantes de country, muchas mujeres con voces cristalinas, Carole King, Joan Baez, Carly Simons, y desde Donovan Leich hasta James Taylor, Crosby Still Nash, con o sin  Young y por supuesto Bob Dylan y la lista es infinita, pero mi memoria es pequeña. Yo amaba el country, porque todo lo sureño de los estados unidos se me habia infiltrado en la infancia por Mark Twain y me podia imaginar en Nashville buscando exito, o en un baile de pueblo  con la bruma del río Misisipi atrás. Hoy estaba bajo el ventilador de techo mirando Los Simpson y aparecieron las Dixie Chicks. Musica Country en estado de pureza, han vendido discos como pan caliente, se opusieron a la guerra de Irak, se enfrentaron a bush, ganaron Grammys a lo pavote. No soy vanguardia, pero esa música me rodea como una vaina. Dixie Chiks, la banda que mas discos vendió en USA desde el 2006 hasta ahora. belleza pura.

sirena niña escuchando el ruido de las asequias

Rumor, o ruido de  acequia, que truena  en el camino que va la Toma del  Río  La Granja, hasta el centro del pueblo. ¿tres o cuatro  kilómetros ? En todo caso un tiempo largo de marcha. Con el cielo entoldado de hojas de arboles, que se encuentran en el medio, como una nave de una iglesia, vegetal y perforada por el sol de enero. Balas de sol que agujerean ese cielo raso abovedado, muy arriba ¡tanto! Y al costado tranqueras que conducen a caminos de los que bajaran al pueblo o al rio por ese camino de siesta. Las casas no se ven. Al otro costado el terreno  besa la orilla del río que tampoco se ve, pero se escucha, contando secretos. Y siempre aturdida de acequias, el agua me canta. El agua es tan limpia corriendo por las acequias, tan cristalina, tan vidrio liquido. Da ganas de agacharse, de hacer un cuenco con las manos y tragársela de un trago, como si fuera bendita. Veraneos en Villa Animi, en el corazón de las sierras chicas, jugando a las cartas, leyendo historietas, juntand

Blues de una sirena que esta nadando para arriba Etta James.

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Busque por cielo y tierra el nombre de esta canción. Ahora que sé que se llama At last, mi oido escucha claro y pristino el nombre. Pero anduve alrededor de algo que sonara como Elaine.. Sabran asi que no se nada de jazz, porque este es un clàsico, la cumparsita del Soul. La sirena Etta se fue bluseando para arriba, y ya no se va a tener que preocupar porque esta gorda o porque la heroina le hace mal al cuerpo y la demencia al alma. Ella nada, al last, porque le ganó la leucemia. Siempre ganan. Pero la voz sigue ahi, poniendome la piel de gallina, at last..

Mis amores y mis objetos perdidos, mis dolores y mis desaparecidos...

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la foto es del neuropsiquiatrico Morra, asi que Fander, la poesia derriba los muros! Canta Liliana Vitale, Baglieto, del enorme, enorme poeta rosarigasino, el Fandermole, al que le debo un millon de denarios,  por todos esos rios que me mete en la cabeza, siendo siempre el mismo rio, El rio del tiempo. Marcha de los ciegos sobre una pintura, nave de los locos y su arboladura. Ojos donde afloran la miel y el veneno y la luna mora de los sarracenos. Placer que no vino libre de pecado, nombre femenino de un ángel armado; lágrima que drena hasta mi hogar profundo, tormenta de arena por el fin del mundo. El que te ama no te nombra, corazón de luz y sombra. El que te ama no te nombra, corazón de luz y sombra. Campo de amapolas en medio de un sueño que hamaca en las olas mi barco pequeño. Mis amores y mis objetos perdidos, mis dolores y mis desaparecidos. La piel de la niña del pueblo vecino cayendo la tarde sobre los caminos; un tajo de luna en la enagua de seda en al tierra br

elegía por Liliana

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Que quede escrito que no estoy de acuerdo ni un poquito con la muerte, que se llevo a liliana en solo cinco meses, y va a hacer ya uno... y me recordó que la parca, la verdadera,  no es un tópico para hablar en los en los poemas cuando una se piensa trascendente. La muerte es otra cosa . La lili era mas pragmática que la puta que los pario, casi licenciada en economía, hacia cuentas, proyectos, compraba a cuotas o mas bien invertía. No ponía la muerte en la ecuación y lo bien que hacia porque tenia 55. Era mi cosmetologa y compañera de la secundaria. Y hablábamos (dos horas en una camilla, al pedo poniéndome cremas) de nuestros mundos paralelos, porque no teniamos en comun ni intereses, cosmovisiones, los proyectos. Yo la queria a mi manera, perdonandole la vida por esa forma positivista, de creer que las cosas son como son, y no de infinitas maneras. Cuando me se ponia a  elegirme musica mientras trabajaba, nada de lo que tenia me gustaba y yo terminaba, sin decirlo, fumandome

palabras de cortesia

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¿como va don Enrique? ¿la patrona bien?... Ah, yo bien, gracias nomas, prontito las vacaciones . Ya sabe, la casa donde mi suegro en Santa Teresita... esta es la foto de la verdadera alicia, sacada por el autor de alicia en el pais No hay nada mas idiota que las frases huecas, cuando, en un momento dado, uno espera que le hablen de verdad. Ya no hay morsas ni tortugas Claro, las miradas vacunas o complices en un dia de calor, en un ascensor, estan muy bien. Sin embargo hay veces que deberia saltar la sangre o por lo menos deberia reventar el universo en un monton de pedazos para que el trabalenguas trabe lenguas y el asesino te asesine. Aunque es mucho para mi.

soy un incauto.

Paula Jimena contaba en el tuiter que le habian mentido nuevamente, en su cara, y yo me acorde, al toque de este poema de Carlos Marcucci, un poema de los setenta, del Libro de Almendra, si Spinetta, un libro de rock de ese tiempo. He decidido al fin que soy incauto Un gestor de ingenuidades Un incapaz de todo He descubierto que sigo francamente confundido No sabia que Colon no estuvo en  la Argentina Nunca termine el Ulises El de Joyce, se sobreentiende Jamas comprendi porque Sartre es admirado Ni porque es tan larga  la Odisea Me he dado cuenta al fin que soy idiota Pero comienzo a presentir que debo ser sano Vigoroso Hasta diria omnipotente Porque con tantas veces que confie en los amigos con amnesia Con tanto sueño que preste para que otro duerma su destino Con tanto amor regalado con un sello diciendo “muestra gratis, su venta esta penada” Y lo vendieron Con tantas palabras que dije sin esperar respuesta Con tanto gesto realizado o propuesto sin otra contestación que mi reflej

Oro nestas piedras.

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Y hora no te alcanza la palabra para decir las uvas están verdes /sino que quisieras morirte. Jorge Leonidas Escudero. Encontré este poema y me lo quise para mi, no me alcanzaba con leerlo en su blog . Igualito que una sirvienta ladrona, me lo escondí entre las ropas y me lo traje. Aportare en mi descargo que nunca tuve uno así, señores,es que es un poema de puta madre. Esos que son como una piedra en la uretra, de las que salen con sangre, con humores acidos, que te rasgan la carne, que cuando esta saliendo, te agujerean la pija . Una joya genuina Don Jorge Leonidas Escudero Para tenerlo en cuenta, sanjuanino, empezó a escribir (como la sirena,pero infinitamente mejor, ni habría que mencionar la coincidencia) después de los cincuenta. Se paso la vida como buscador de metales preciosos y encontró el  mas precioso, el oro de las palabras La medecina Les diré que me encuentro adolorido por mujer que me desposeyó de ella, quitó lo que me daba y me en casi sin aire deja o como

toque tu corazon!

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cortá un pedazo de torta y dame, vamos a la esquina a ver que pasa, todo esta en orden, como es costumbre.

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fluir de aguas la vida

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cuando mi vida sea puro domingo deberé escandir el tiempo de otra manera. Cuando el jubileo me abrace como al cuerpo lo hace el aire, tendré que encontrarle la vuelta al ocio macanudo, al haberme zafado, con virtud, de la maquinaria de carlitos. y como todos los deseos, su realización no es sin peligro. En que me convertiré, digo yo, que no he parado de mutar ni un minuto de mi vida, es que he hecho el transito de animal unicelular, a morula, blastula, cigoto, feto, no nato, recien nacido, lactante, infante, niño, puber, y todo lo que vos sabes, ni un segundo, siempre fluyendo, jardinera, escolar, estudiante,graduada, maestrando, todo fluyendo desde filo, novia, esposa, madre, abuela, el agua que corre,yo misma siendo agua, Que sera de ese fluir a borbotenes, acaso no estancarse , agradecer no ser fetida agua podrida, acovachada en un rincon seguro y aceptar con felicidad, con holgura, con ese bien que es el agua que corre -y me contaron que en la Alhambra, estès donde estes se escuch
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en verano te agarra la molicie, yo creia que andaba con la presion baja y dale que me compre un tensiometro y tenia 16, asi que ni se a que echarle la culpa. Hoy hizo un calor de infierno, y mis ideas originales fueron abducidas por los marcianos. Por eso, en animo de refrito, un cuento que esta en mi libro, por eso los lectores fieles ya lo leyeron y si bien Mirta Legrand dice que el publico se renueva creo que no es verdad para el sirenas. Igual por si hay algun desadvertido que no tiene el puto libro que regalè por ahi como una de esas pobres almas que reparten folletos en la calle (pero solo a gente fina), Conversaciones con N. Conversaciones con N. "yo se que no vuelve mas el verano en que me amabas que es ancho y negro el olvido y entra el otoño en el corazón" T
me traje de l blog de Eddie  un hermoso poema de Edgar Bayley, argentino. EL POETA RECUERDA UN VIEJO AMOR AL COMENZAR EL AÑO es costumbre al terminar el año volverse mirar a los costados (en otro tiempo en la casa habitaban tantas gentes sombras una aventura de amor fracasada) otros encuentran que es necesario aclarar estos brindis de año nuevo porque hay esperanzas que enunciar mirarse brindar por la libertad y las pequeñas gotas de lluvia y el amor (tus ojos) y el amor (todas pero principalmente tú) hemos viajado diciendo esperando en las cavidades del mediodía un nuevo cántico para todos y además en forma ligeramente diferente nos hemos dicho cuando éramos amantes las mismas cosas que se dicen los otros pero ahora se trata de un brindis y no brindaremos por los recuerdos sino por el porvenir por los nombres del porvenir para que el corazón y la estrella concurran al esfuerzo común para que la voluntad sin demasiada violencia como cosa ínfima se extienda y apruebe las cosas de est

Ruben Blades.

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Ayer vi en la tele un programa largo sobre la vida de Ruben Blades, para mi, un genio. Modestamente. Contaba que la música fue su hobby, que nunca pensó que iba a vivir de músico, que el esperaba ser un abogado y que cuando el decano de la facultad de Abogacía en Panamá lo apretó porque no concebía que un próximo abogado tocara por las noches de parranda (el tipo trabajaba tocando, pero eso no le hacia la diferencia al tal don decano) el dejó de tocar en Panamá. Y luego cuando se recibió de boga,como no quería ser abogado en una dictadura y se fue a Miami (el dice como nosotros lo escribimos miami). Allá su familia resistía ganando chaucha y palito y se encontró que tampoco podía trabajar de abogado porque su titulo no le servia- Ruben termino llamando a una disquera para ver si podía grabar algo, lo sacaron cagando pero le dieron un puesto de cadete de correo. ¡ay, latino! Y de puro pedo, o por que hay que estar atento, un día necesitaba Ray Barreto, un grande, un cantor y alguie

2 de enero -que mas da que me llamen el bala perdida

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si, claro, soy yo, salud! dos de enero: el año se extiende es un mantel donde apoyar la mullida rutina, pero tambien un lienzo donde vas a implantar infinitas  cosas nuevas impensadas que van a ir apareciendo y lo haran unico El tiempo es un tubo quieto, no corre.¡el tiempo es estàtico! vos sos el que corres por adentro vos haces el tiempo y tambien la quietud Por ahora el año es un cuaderno nuevo donde apuntas ilusiones, o esperanzas o terrores los miedos pequeñobu que supieron implantarte los miedos estelares, cosmicos y metafisicos que bordan la vida y nos da verguenza mencionar, por que poner incomodos a los invitados? (la gente normal no habla de esas cosas, habla del precio de la cuota de alguna mierda, vos me entendes) Y vendran las alegrias, hermano, esas tramposas que te cambian la cara para bien. Escribiras con los codos, con muñones lo humedeceras al año nuevo como a un bizcochuelo exquisita con tu llanto o tu sangre o tus babas El año nuevo es un

diego rapoport, de spinetta jade

vino a visitar a Luis Alberto Spinetta, uds.saben, el flaco esta tratandose un cancer. Y cuando volvia a Bariloche, se murio del corazon  http://vos.lavoz.com.ar/pop/rock/murio-tecladista-diego-rapoport Alma de diamante, escuchamos alli tus teclados. .