la doctora de PAMI

Se trata de la hija del Sr.Pichon, que había muerto, el señor en cuestión,hace décadas. En la casa,que fue el kiosko del barrio, ella había hecho las modificaciones necesarias para transformar el negocio en un consultorio médico, donde se atendía -es una manera de decir- a jubilados con PAMI. La verdad es que casi toda la atención consistía en que te hiciera la receta para los remedios la primera vez y que luego cada vez que fuera necesario,la madre te la repitiera y ella (o la madre,no se sabe muy bien) la firmara yla pasaras a retirar al día siguiente, previa firma de la prestación de una consulta.

Los viejos igual se van a morir y los que querian otra cosa,que capitaran con otro. A ella le sobraban viejos.Es mas,sin darse cuenta ya era una vieja.
La medicina había dejado de interesarle desde el inicio:era una bolichera, pero mas deshonesta que lo que había sido su padre para ese barrio de suburbios: el habia financiado los plazos de la compra de frazadas,televisores en blanco y negro y hasta alianzas de oro que iba a comprar al Once una o dos veces por semana.Todo te traía tienda Pichon: desde los cuadernos espiral, hasta las enormes barras de chcolate con mani felfort que yo compraba cada vez que mi madre me mandaba traer dos metros de cinta para mis moños escolares.

No supe como se llamaba (para el barrio era la dotorahijadePichon, y para los recien llegados (llamo así a los que viven hace veinte años aquí,la dotora Nardi) pero casualmente, por mi trabajo profesional, pude escuchar -sin hacer preguntas- parte de sus fuegos.
Todos tenemos fuegos, algunos chiquitos como un odio visceral a la cuñada o deudas sin saldar con los padres, que sostienen la vida.
En este caso era algo más exquisito. La doctora Nardi tenía una fantasía que llevaba a su analisis una y otra vez y que se convirtió en una obsesión.

Odiaba al barrio donde habia crecido como extranjera y odiaba a los viejos que le daban el pan nuestro de cada día, que eran,mas que sus pacientes,su cápita de PAMI, pero una vez había visto a unos pendejos franceses hacer parkour y se le puso en la cabeza que podría lograr planear sobre cada casa de la cuadra,en vez de por las terrazas,las cornisas y los salientes, siendo invitada a tomar el te,o al menos unos mates en cada una de las casas de la manzana.

Yo, por esas cosas de la vida, vivia a tres casas y no nos saludabamos. Empecé a pensar,"si lo intenta,no pasará". Las dos casas a su lado, para el lado mio eran facilongas. Las hijas de Tina seguro la invitaban,estaba en su adn ser hospitalarias, y al viejo Pino seguro lo convencia transcribiendole la autorización para algun estudio  que seguro no lo salvaba de la muerte proxima porque hasta donde yo se tenia un cancer de higado machazo.

Pero yo no la invitaría. Nunca.

Ahora llama a mi puerta.

corazon valiente

Porque tengo el corazón valiente

voy a quererte, voy a quererte

Gilda.

si vos queres de mi 

lo mas de afuera

lo que se ve

lo que se aprieta y suelta

lo suave o mullido

lo terso lo humedo
solamente

estas mas que frito 

porque yo voy a quererte

estas atrapado en las telarañas de mi afecto

sos una mosca

y podes volar e irte pero yo te habré amado

maldita vampira feroz

Es el instinto que me lleva a enamorarme cada primavera

como el brote pujante que sale de la yerma tierra

El ciclo de la vida que agranda

los vientres y los abomba hasta que se escucha un berrido

de la vulva abierta de la madre.

es el ciclo de la vida que hace que los arboles

broten y saquen ramas de lo mustio

y reverdezcan en imponentes copas 

cuando cualquiera los hubiera dado por muertos esperables del invierno

voy a quererte

no podes hacer nada

por que tengo el corazón valiente

atravesado por mil espadas

sangrante de coagulos

marcado de cicatrices

latiendo.

no voy a tirar el oro a la basura.

Hice un taller con Osvaldo Bossi, incluso tuve encuentros individuales donde revisabamos mis poemas.ELme decia "saca esto que es narración" o  "este poema empieza acá".Lo que mas me acuerdo es como nos reíamos.
Hoy encontré en fb este poema de él, que amaba varones,y me pareció muy bello, y habla de lo que queda cuando el amor se retira, es un poema que habla de la generosidad.

Osvaldo Bossi

19 de junio a las 10:22 · 

EL AMANTE SE NIEGA

No voy a romperte en pedacitos
y luego guardarte en un camafeo

y luego tirarte, lejos, por
la ventanilla de un tren.

El olvido es difícil
pero no voy a tomarme ese trabajo.

Tus pies, tus manos, tu sexo, tus hombros…
No los voy a guisar en una olla

y luego dársela a comer a unos perros
desconocidos. Fuiste demasiado para mí, aun

en tiempos de sequía. Dolerá,
Imagino (ya duele) pero no voy a tirarte

como un pedazo de carne muerta.
¿Es imposible quedarse con una

parte del botín? ¿Es todo o nada, siempre?
Lo nuestro era imposible y ya ves,

sucedió. No importa lo que digan. No voy a tirar
todo ese oro a la basura.

*

De “Y si llama él”
Inédito

casi certeza

 y mas allá hay monstruos
¡cuidadme de la caida!
poned en volandas
tules como escudos
para que pueda hamacarme
en el mientratanto
Venid a mi, liana salvadora
pan nuestro de cada dia
ilusion ¡a vos te grito!
Me agarro de lo que me das
vida
balanceandome 
cierro los ojos
y cuando los abro
laterales lunas pasan en abanico por el cielo
de menguante a creciente
de creciente a menguante
demasiado rapido, hermano
Ella, la muerte siempre sorprende
mujer
¿acaso la jovencita
no tenia ventisiete?

Pero ahora es casi certeza
el campo oregano
mortajas de color ciclamen
que odiare con fuerza
y me taparán sin abrigarme
cuando la perra me muerda
llenandome el utero de ovillos
o  el corazon  explote
de una puta vez
o  saliendo de casa esa migraña
que no cesa
termine dandome respiro

no importa como,
tal vez soñando
pero en el sueño quiero estar
saltando con rojas zapatillas
mirando los mapas
pensandote
sin lamentarme


Ojala que el tiempo perdido en vos
haya sido
tiempo ganado

tamagotchi

soy un tamagotchi, si no me atendés me muero

Nada de que me quieras, a la distancia y en silencio
borrandote de la escena

soy aquello de lo cual abomino

el bebe que llora la teta de la madre
la vieja que se queda levantada
hasta que su hijo cuarenton no llega a la casa
soy el peluquero que se fija
donde te hiciste la ultima tintura
y te pasa factura

soy una alimaña
una araña de los rincones
un zombie que salio de la sepultura
y dice "cerebros, cerebros"
listo para devorarte

soy un auto norteamericano de baul infinito
un kaiser carabela
modelito de los cincuenta
 dificil de mantener porque grita por la nafta
y marcha despacio, aparatosamente

un torino naranja

con interiores de animal print acebrados
que morfa combustible a lo pavote
una receta de doña petrona
con cincuenta huevos
y tres kilos de manteca

quereme igual

la violación :para X con amor y sordidez.(parafraseando a Salinger)

Susana se dió cuenta que había perdido cuando el tipo se bajó atras de ella. Tenia ropa de clase media,muy atildado. pero una mirada torva que no lo hacia confiable.Ademas se paró de golpe cuando ella toco el timbre y se las arregló para tocarle la mano. Tenia una piel mojada que daba asco.
En vez de rumbear para su departamento,cruzó la calle.Con ir al shopping que quedaba justo una parada despues,hubiera sido salva,pero no se le ocurrió. Asi que cruzo para el edificio de Cbc,y su mala suerte quedó sellada.
Pensó que con suerte se trataba de un ratero,que había visto su celular y la cartera que contenia, a esa altura del mes,la plata del alquiler y la de las tarjetas, pero el tipo venia lleno de odio hacia lo femenino,que disfrazaba de necesidad sexual.
Asi que la tiro en el pasto,con una zancadilla y le dijo palabras Susana que habia escuchado infinidad de veces en sus cincuenta años,dale putita,te voy a coger,dale abri las gambas, pero cuando las escucho estaba arrobada de amor,sonriendo,encontrando la miel en el encuentro cariñoso de dos personas.
Entonces se desconecto, dejó a  su cuerpo solo tirado en el pasto mientras el tipo le clavava un tramontina en el muslo y a ella le empezó a manar la sangre y a él el semen.Asi que el tramite duró nada, le tocaba las tetas como un anfibio rapaz,como una rata.
Cuando llegó la policia que había visto la violación en las camaras de seguridad del municipo ella seguía sangrando y él no estaba.Tenia su bombacha en la boca y las manos no habian hecho nada para sacarla.La policia mujer trato de ayudarla mientras la subían en la ambulancia rumbo al Fiorito para coserle esa mala herida.No pudo hablar ni entonces ,ni por semanas.
En ese instante Susana se quedó perdida en las  tibiedades de otro abrazo,en sus humedades y su cuerpo seguía solo,un cacho de carne que los enfermeros trasladaban, la pinchaban,le ponian la via,le sacaban una muestra del echastre de semen y sangre que le ensuciaba el pubis sin depilar,y ella seguia sin bajar a su cuerpo,sin poder decir una palabra.
La pandemia hizo que casi no recibiera visitas pero un día se le apareció su analista, y otro día su hija pero nunca vino él.
Al tipo lo encontraron tapandose la bragueta del pantalon mojada con sangre en un baño del shopping, ella estuvo borrada de la realidad muchos dias, sin hablar,pensando cuantos años hacia que nadie la amaba. De la violación le quedo una cicatriz bastante invisible en la pierna, y la conviccíón de que lo extrañaba como nunca se había dado cuenta,al otro, al de las palabras dulces. Lo demas,cartón pintado.

vieja, vení que está Fito.

Tu vida mi vida

Fito Páez

Ella se divide en dos
La sombra y la luz del mundo
Sus ojos son un mar profundo
Hoy sin ella yo no veria el sol

Yo escribo aquí en mi habitación
Y el mundo arde allí afuera
Por fin llegó la primavera
Nada es imposible con su ilusión

Cuando se revuelcan nuestras piernas en la cama
Y cuando nuestras pieles se conectan al brillar
Y cuando sus abrazos y mis manos se entrelazan
Entonces, yo siento que me da su vida

Nena, cuando estoy con vos
Iluminas el camino
Hiciste que nuestros destinos
Sean uno solo en este amor

Das tanta, tanta calidez
Sin vos ya no entiendo nada
Tu cuerpo se mete en mi alma
Y bailan los secretos del corazón

Todas las palabras son ingrávidas palabras
Y todo el universo se conecta a nuestro amor
Y…

pandemia

Los días pasan lentos y las semanas muy rápido. Me escarbo de los dientes el pegotin que me puso el dentista para que las paletas no se muevan, tengo una lengua que gusta de escarbar y escarbar hasta hacer mierda el pegamento y que se salga como cuando te clavaste una astilla y lo purulento hace que estalle. Aca no hay nada purulento, sino la vida que me ha aflojado un poco el comedor.
Soy hermosa,a mi manera,aún con los kilos de mas,aun con el tiempo que llevo acá.
Soy bella porque soy suave, soy inteligente y me interesan las personas.Debo decirmelo una y mil veces para contrapeso de la sinrazón que me embarga cuando me saco el cemento con la lengua (que ha sabido de mejores emprendimientos) y veo esa astilla que se me podria clavar en el corazón.
Pienso en escribir poemas, pienso en escribir cuentos.Escucho (ahora mismo) a Jorge hablar con un amigo sobre el cancer de su mujer. Mi marido valora cosas que yo no. Los años transcurridos, son para él un capital. No se si siente lo que dice,

No me meto, somos muy distintos,sin embargo diré que nadie me ha influído tanto en la vida como este señor que esta en el sillon consolando a un amigo cuya mujer tiene cancer. Pienso en que diría si yo misma tengo cancer,tengo simplemente unas astillas de pegamento que me he sacado con la lengua en esta pandemia que se hace larga y yo sin poder usar mis ganas

Miro en internet lugares de vacaciones, quiero ir hacer el camino de Santiago y trato de convencer a mis amigas pero ellas quieren playa,quieren dominicana,quieren cancun y no nos alcanza ni para ir a Santa Teresita pero somos flayeras, tenemos tarjetas de crédito y ganas, y las ganas no se cotizan en bolsa. Somos tan distintas y tan iguales. Hoy me entretuve pensando en la gente que había conocido y que se había muerto entonces pense ay nilda dejate de joder, sos bella, estas viva, no tenes cancer y si tu mayor problema es que se mueven las piezas dentales a vos no te va nada mal, hermosa.

nuevo libro

La unica manera de no corregir mas un poema o cualquier texto es largarlo a los perros,es decir editarlo en papel.
Esto hace que coagule en una cosa bastante definitiva: Escribir es necesario, publicar no es necesario.
Pero tener un libro en papel es muy agradable.
Yo escribo bastante, al final del año tengo 20 o 30 poemas, de los cuales la mitad son candidatos al papel
El obstaculo para hacer de esos textos libro es el precio: como estamos hablando de tiradas muy chicas los libros salen caros. Y si a eso sumamos el costo del envio estamos hablando de algo muy caro.
Yo les voy a contar mi experiencia. El primer libro que hice lo regalé, Incluso lo regalé a gente que no lee.que no lee nada y menos iba a leer mi libro.
Me quede dolida,como quien hace un regalo que no es valorado.
Por eso el segundo libro lo vendí y lo presenté en publico en una reunion que fue muy grata y muy emocionante para mi. Otras personas que yo elegí leyeron mis textos y sonaban tan lindos!
igual habre vendido 40 y habré regalado el resto,me quedan por ahi  tres o cuatro ejemplares.
No quiero ser siniestra pero tres de los libros que regalé,los regalé a personas que ya estan muertas,me recorre un frio de pensarlo.Me lleva al misterio de la muerte.
Estoy corrigiendo esos poemas (los que van desde el libro anterior a la fecha) con dos personas "que saben". Ya hubo una selección,los leí y elegi los que a mi me parecían potables.
Pero no quiero gastarme un sueldo completo en mandarlos a editar. Como esta cuarentena me tiene los huevos al plato fantaseo en hacer una edición casera,con impresiones y una tirada cortisima, ponele unos 30 libros o 40. Fantasear es lo mio.Soy una gran imaginadora.
y esos si los regalaría,
Estoy viendo los titulos, pueden y agradecería que opinen. Los titulos que estoy barajando son
Fiebre del trópico
La selva pulenta
Santa Rosa y otros  poemas con luna o lluvia
La hija del enemigo y otros poemas
Poemas turbios

No se,algo hay que hacer en la pandemia, y pensarme escritora me hace feliz.