mujer ahogada

 Una ahogada. Flotaban sus senos como dos nenufares naufragados

Ramon Gomez de la Serna

Pintura Angel Lain

Fuente: http://ninfasysirenas.blogspot.com.ar

el gato de schrodinger en un pequeño poema.

como un pequeño hombre bala

de un circo de suburbios

en las cartas que te mando

surco el espacio.

desgarro la barrera del sonido,

las convenciones,
el sentido común.
Se me rompe el uniforme, 
el tiempo explota con un chasquido

Y cuando estoy en el aire, 

soy el gato de schrödinger.

una mujer partida en tres.

¿que cosas extrañas atesoramos en la vida? La ennumeración de esta hermosisima canción, Sobre Madera Rosa, me inquieta. Todos tenemos,el equivalente a mandalas pintados en Jaipur, ocultos entre objetos cotidianos, que nos hacen la vida previsible y acotada,  y ni siquiera lo sabemos bien, no queremos saberlo, 
Ni siquiera es necesario que sean objetos (aunque pueden serlo), estan en el alma esas cosas, asechando, tal vez salvandonos, cuidandonos.
Si que lo sabe la sirena ahogada en vodka que me habita, cuando el viento suena, alla lejos, en otro lado.
 Bella canciòn, por otro lado. Inquietante pero terriblemente bella.



Tengo un mandala
pintado en Jaipur
bajo un vaso con agua con dos gotas de gin
Una trampa cazadora de espíritus del Japón 
y un espejo que atesora el origen del sueño
Una muñequita vudu 
con los miembros zurcidos con pelo de cabra negra
Una pulsera con semillas sagradas
florecidas y perfumadas 
Tengo un manuscrito
sin rótulos ni tapas
con grabados de una mujer partida en tres
Una mascara del Durbán 
y una rueda mágica enlazada a un asno
Una falda turca de un ajuar 
y un retrato grabado sobre madera rosa
Serenidad escrito en una lengua muerta
con sangre de niño y de casadera
Y sobre un formidable insecto embalsamado
con los ojos picados por querer aparearse 
Con las alas cuarteadas y todavía con sangre 
una imagen tuya conmigo fuera de plano. 

ud. piensa que es poco atractiva? : la teoría de Barney

Una enfermedad que aqueja a las puberes, inexpertas y temerosas, a las jovencitas -arremetedoras y sin prejuicios, a las de ventipico que todavia no consiguieron un tipo como la gente, a las treintañeras que miran su reloj biologico con horror, a las separadas de casi cuarenta con tres pibes que mantener y él que es un hijo de puta sale con una de veinte, a las de cincuenta que buscan consuelo tratando de parecer de cuarenta, se hacen la planchita cada vez que salen, a las de mas de cincuenta que no entienden las reglas del enganche en la sociedad postmoderna y todavia no se rindieron, a las de sesenta que necesitan aunque sea una compañìa, a las de setenta que recuerdan con cariño siestas con el finado, bah, a todas las mujeres, inclusive a las que estan en el jardin y Santino ni las mira... es el miedo a no ser suficientemente atractiva para un hombre.
Como este es un blog de sirenas, por si ud. no se ha dado cuenta, debe ser util a la sociedad.
Yo suelo reirme bastante con How meet your mother, la serie que sigue mi hijo (gracias hijo,gracias hija, sin uds. no tendria la gracia de ser madre, lo unico que estoy seguro que hice bien, y que nadie me discuta)
Y allì hay un personaje, misogino, psicopata y absolutamente despreciable y divertido llamado Barney Stinson. Barney se coge inescrupulosamente a todo lo que se pone a su paso, manipula todo el tiempo y tiene un monton de teorias. Una, la que vengo a ofrecer aqui es "la teoria de la sirena"
Entonces, si te sentís fea, olvidate de eso y aprovecha tu momento. ( o todo lo contrario, dejate de joder y se como sos, y que el mundo se vuelva patas arriba y vos tan contenta)
Teoria de la Sirena de Barney Stinson: hará unos 300 años, los marineros en alta mar, desesperados por no tener mujer, terminaban viendo a los manaties (que parecen morsas, tienen tetas y lucen como bolas de sebo) como hermosas mujeres, como ¡sirenas!
La teoria de la sirena afirma que, cualquier mujer a la que frecuentes, por poco deseable que te parezca, tiene alguna parte de sirena, y llegara un momento en que quieras llevartela a la cama. Cada mujer, para ser explicito, tiene su reloj de sirena, que empieza a funcionar en el momento en que la conoces y termina en el momento en que la deseas: Todas son deseables. El reloj de sirena de una muy linda es, ponele de 0,000001 segundo (te la queres voltear de inmediato), el de alguien que te parece incogible puede durar de 2 meses a dos años. Pero llegará su momento de sirena.

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(una de las cosas mas simpaticas del personaje de Barney es que en la vida real su protagonista es un gay declarado y que lleva hasta el hartazgo teorias masculinas tales como no hay mujeres feas a las cinco de la mañana) Yo misma escribi uno de mis primeros post, repudiando esta teoria . Fijense si no http://elnosoyloquedeberia.wordpress.com/2009/12/20/cuentos-de-la-otra-lentos-en-el-palacio-del-rocanrroll/

escucho cantar las campanas

Dice  el saber popular que las comedias musicales americanas solo le gustan a los maricones viejos.
Pero yo estoy planchando y mirando Hairspray. Para hacerme la cool puedo decir que es porque trabaja Cristopher Walken y Travolta hace de mujer. O por que el trasfondo es las politicas de integracion de los negros a la vida estudiantil de los estados unidos en los 50.Inclusive todo gira alrededor del "dia del negro" y la demonizacion de lo diferente.
Pero no, la miro porque estoy planchando y me gusta ver peliculas cuando plancho
Y de repente me encuentro una sirena gorda enamorada. Yo cuando era adolescente no era gorda (aun) pero si lo hubiera sido, hubiera lucido asi cuando me enamorè. Esa sonrisa...

Clavado.
Asi que como no me debo a mi publico,un cacho de Hairspray, una sirena gordisima y enamoradisima, que le dice algo a la dueña del blog.

refrito de blog, pero es necesario.

http://elnosoyloquedeberia.wordpress.com/2011/01/21/la-increible-y-triste-historia-de-nancy-spungen-y-su-novio-desalmado/

Yo podria haber sido Nancy. Ella podria ser yo. Eso.
De mi otro blog, por el solo gusto de escuchar esa cancion y ver esas fotos. Con vos.

cuando quedamos atrapados en cuentos chinos. Borges Aznar y yo.

Participo en una lista de correos donde me toman el pelo porque me gusta escuchar a Aznar. Dicen, para molestarme, que es somnifero.
 Algo de razon deben tener, pero en el buen sentido: cuando quiero dormir me canto el Faro de los Ahogados y me ablando y termino durmiendome. Simplemente pienso en la promesa de que alguien estarà esperando en el faro de los ahogados, y ahi, me zambullo en el mar  que es el dormir,,ese sucedaneo mas piadoso que la definitiva la muerte. No digo nada nuevo, claro.
La cuestion es que yo escribo tankas. Es para acotar. Los tankas se escriben en dos secuencias con siguiente metrica 5-7-5 y 7-7 versos. Cualquiera puede hacerlo. Ud., que lee, trate.
Dele, no sea nabo: escribase un tanka. Y pongalo en comentarios, si no tiene blog.
Hay una cancion de Aznar que se llama Tankas, (sobre algunos tankas de Borges, el muy taimado no respeta la metrica a rajatabla, claro, asi cualquiera) y es muy aburrida. De verdad, si no la postearia,. Sin embargo hay dos tankas que son terriblemente bellos. Se los copio

La voz del ave
Que la penumbra esconde
Ha enmudecido.
Andas por tu jardín.
Algo, lo sé, te falta.


No haber caído,
Como otros de mi sangre,
En la batalla.
Ser en la vana noche
El que cuenta las sílabas

Ud. cree que se va a salvar de que yo les copie mis propios tankas? No, mijito, asi no funciona la cosa. Son estos   El ultimo esta recien hecho, para el tacho de cosas chinas que tengo por ahi.

Es madrugada

rodas al lado del mar
Yo estoy ciega

En el fondo de  boca

cato lo salobre

Invisible sol

soporto cada noche

encandilada

 Voy en cámara lenta

esperando ocasos

No llegan trenes.
En mi sueño viajo
igual, en uno.
Te vi en la estación
abrazándome fuerte

Tan sirena sos
espumas y vientos 
engañándote
No esperes marinera
lo que nunca fue tuyo

cuetazo. (tal vez, en memoria de Fernando)

Solo abrázame inocentemente así
y hoy es tan especial,
tan oscuro y sin sentido
y hay una estrella atrás,
más allá de este follaje
y las sombras cubrirán,
la profunda conmoción de sentír
mi cuerpo devorado al fin por tí
(Spinetta)
 
Uno del barrio se pegò un cuetazo. El padre, un viejo que no podria calificar de buena gente,lo fue a despertar y se lo encontró con un tiro, y moribundo.  ( pienso que fue de la reglamentaria, pero Jorge me dijo que debìa tener un monton de armas, era de esos que tenian armas)
Jorge lo apreciaba, y yo simplemente lo conocìa de siempre. Lo saludaba, esas cosas. Recordè que se habia comprado una capa para versionar en noches de parranda compartidas,  a Fredy Mercuri. Que gustaba de Queen.

 Todos tenemos teorias, la mia esta anclada en la historia de este tipo, la que yo conozco, que por supuesto no coincidirà con la que él tenia de si mismo. Las historias son asi, mutantes, como relatos de conversaciones. La realidad es inaprensible, como un pescado mojado que se mueve todo el tiempo.

Jorge, estaba apenado y eso me genera pena. Doble pena,primero por la pena de Jorge y despues  por un tipo que podria haberle dado una vuelta de tuerca a la cosa y morir sin los sesos desparramados en las sabanas y la pared, (con sabanas de holanda, diria Lorca)

Para mi era  parte del paisaje humano, me saludaba cuando nos cruzabamos en el chino y en este pueblo de medio millon de almas todo el mundo te conoce  Todos estamos (no hay duda) a siete grados de separacion. Fernando vivia acà a la vuelta, tenia unos años menos que yo, y se pego un tiro a la hora en que a mi el insomnio me saca de la cama y me pone a escuchar musica en la pc.

Pero voy a dejar mi hipotesis de que se suicidò por la historia que yo le conozco, porque mientras esta noche, que él ya es polvo,  mientras dormia, me vino una cancion que no escucho hace como treinta años para darme una explicacion alternativa.

Me parece que te podes matar cuando todo se empieza a desaparecer, como a diluir, cuando el viento va borrando todo lo que alguna vez tuvo corporiedad, sentido. La vida se va poniendo transparente, no pesa, carece gravedad: Alli matarse es quiza la puerta de salida de esa ingravidad insoportable, no podes ir diluyendote, sin tratar de hacer algo. Vengo de una familia de suicidas: mi abuela, y mis dos padrinos se suicidaron , el tema no es menor para mi. SIn embargo, soy de otra estofa.

 El epigrafe es lo que le dice el lemur a la serpiente que lo devora. Pero tambien puede servir para lo que uno le puede decir a la muerte.

Minga yo me voy a suicidar. La muerte va a venir un dia a sorprenderme, pero no serà bienvenida. No soy un lemur que le pide a la serpiente que lo abrace. Le pido a la vida que lo haga. O mejor dicho, yo la agarro, como el macho a la mina en el tango. Y salgo a bailar.

Ah, acà esta la cancion del sueño: que el tiempo borrò tus manos.

hablar de mas.

Si algo cambiaria en mi vida, es que hablo de mas.
Cuando era niña, mi vieja me retaba y yo le discutia, argumentaba, me defendia. Terminaba recibiendo un golpe. NO aprendí.
Una vez me hubiera cortado con las venas con una galletita porque me llamo un compañero de facultad, un tal Eduardo y al atenderlo le dije hola edu, yo crei que eras un primo medio puto que se llama igual: No era eduardo el de la facultad, era el primo puto. Un puto de antes, no asumido, secreto, doblado en 8 adentro del closet.
Asi me fue en la vida, portavoz de nada, abuela de la nada, hablando de mas.
Igual abomino de la gente que no te dice nada, del que se calla lo necesario.
Como en todas las cosas, los griegos tenian la posta: la virtud (la arete) era el justo medio, ni de mas ni de menos.
Vi esta propaganda y me sentì indentificada.  Las cosas como son.

dedicado a humberto. Nosotros y el culpo.

Hay un personaje de tira de diario, el Culpo , de Gaspar el Revolù, que cualquiera que haya pasado por la experiencia de un psicoanalisis, conoce en "carne propia". No es necesario haberlo hecho, pero agrega.
Hace muchos años que me analizo y se perfectamente que responsabilizase del deseo implica matar al Culpo. El culpo tira para atras, y sus causas estàn equivocadas. Estoy laburando con el culpo como paciente. Por eso quiza, me causa tanta gracia la historieta de Rep, estoy insomne y desgastada. Para mejor.

elsa soarez y la sirena con la guardia baja

Es como complicado tener dos blogs, la creatividad que no alcanza para sostenerlos, no tengo huevos para juntarlos, y a veces -cada dia mas- me parece que estan confundidos los posteos
Si no leen el otro blog, lo cual seria redundante, les paso el link de esto que hoy me volvio a emocionar, porque se ve que ando con la guardia baja
http://elnosoyloquedeberia.wordpress.com/2013/07/03/por-que-no-los-matan-a-todos-eh-de-chiquitos-como-a-los-baobads-no-quieren-eso-acaso/

ella (brevisimo fragmento)

de juan l ortiz

Y no busca nunca, no, ella
Espera, espera, toda desnuda, con la lámpara en la mano,
En el centro mismo de la noche…