Sirenas ahogadas en vodka

 Una ahogada. Flotaban sus senos como dos nenufares naufragados Ramon Gomez de la Serna Pintura Angel Lain Fuente:  http://ninfasysirenas.blogspot.com.ar

como un pequeño hombre bala de  un circo  de  suburbios en las cartas que te mando surco el espacio. desgarro la barrera del sonido, las convenciones, el sentido común. Se me rompe el uniforme,  el tiempo explota con un chasquido Y cuando estoy en el aire,  soy el  gato   de  schrödinger.

¿ que cosas extrañas atesoramos en la vida? La ennumeración de esta hermosisima canción, Sobre Madera Rosa, me inquieta. Todos tenemos, el equivalente a mandalas pintados en Jaipur, ocultos  entre objetos cotidianos, que nos hacen la vida previsible y acotada,  y ni siquiera lo sabemos bien, no queremos saberlo,  Ni siquiera es necesario que sean objetos (aunque pueden serlo), estan en el alma esas cosas, asechando, tal vez salvandonos, cuidandonos. Si que lo sabe la sirena ahogada en vodka que me habita, cuando el viento suena, alla lejos, en otro lado.  Bella canciòn, por otro lado. Inquietante pero terriblemente bella. Tengo un mandala pintado en Jaipur bajo un vaso con agua con dos gotas de gin Una trampa cazadora de espíritus del Japón  y un espejo que atesora el origen del sueño Una muñequita vudu  con los miembros zurcidos con pelo de cabra negra Una pulsera con semillas sagradas florecidas y perfumadas  Tengo un manuscrito sin ...

Una enfermedad que aqueja a las puberes, inexpertas y temerosas, a las jovencitas -arremetedoras y sin prejuicios, a las de ventipico que todavia no consiguieron un tipo como la gente, a las treintañeras que miran su reloj biologico con horror, a las separadas de casi cuarenta con tres pibes que mantener y él que es un hijo de puta sale con una de veinte, a las de cincuenta que buscan consuelo tratando de parecer de cuarenta, se hacen la planchita cada vez que salen, a las de mas de cincuenta que no entienden las reglas del enganche en la sociedad postmoderna y todavia no se rindieron, a las de sesenta que necesitan aunque sea una compañìa, a las de setenta que recuerdan con cariño siestas con el finado, bah, a todas las mujeres, inclusive a las que estan en el jardin y Santino ni las mira... es el miedo a no ser suficientemente atractiva para un hombre. Como este es un blog de sirenas, por si ud. no se ha dado cuenta, debe ser util a la sociedad. Yo suelo reirme bastante con How mee...

Dice  el saber popular que las comedias musicales americanas solo le gustan a los maricones viejos. Pero yo estoy planchando y mirando Hairspray. Para hacerme la cool puedo decir que es porque trabaja Cristopher Walken y Travolta hace de mujer. O por que el trasfondo es las politicas de integracion de los negros a la vida estudiantil de los estados unidos en los 50.Inclusive todo gira alrededor del "dia del negro" y la demonizacion de lo diferente. Pero no, la miro porque estoy planchando y me gusta ver peliculas cuando plancho Y de repente me encuentro una sirena gorda enamorada. Yo cuando era adolescente no era gorda (aun) pero si lo hubiera sido, hubiera lucido asi cuando me enamorè. Esa sonrisa... Clavado. Asi que como no me debo a mi publico,un cacho de Hairspray, una sirena gordisima y enamoradisima, que le dice algo a la dueña del blog.

http://elnosoyloquedeberia.wordpress.com/2011/01/21/la-increible-y-triste-historia-de-nancy-spungen-y-su-novio-desalmado/ Yo podria haber sido Nancy. Ella podria ser yo. Eso. De mi otro blog, por el solo gusto de escuchar esa cancion y ver esas fotos. Con vos.

Participo en una lista de correos donde me toman el pelo porque me gusta escuchar a Aznar. Dicen, para molestarme, que es somnifero.  Algo de razon deben tener, pero en el buen sentido: cuando quiero dormir me canto el Faro de los Ahogados y me ablando y termino durmiendome. Simplemente pienso en la promesa de que alguien estarà esperando en el faro de los ahogados, y ahi, me zambullo en el mar  que es el dormir,,ese sucedaneo mas piadoso que la definitiva la muerte. No digo nada nuevo, claro. La cuestion es que yo escribo tankas. Es para acotar. Los tankas se escriben en dos secuencias con siguiente metrica 5-7-5 y 7-7 versos. Cualquiera puede hacerlo. Ud., que lee, trate. Dele, no sea nabo: escribase un tanka. Y pongalo en comentarios, si no tiene blog. Hay una cancion de Aznar que se llama Tankas, (sobre algunos tankas de Borges, el muy taimado no respeta la metrica a rajatabla, claro, asi cualquiera) y es muy aburrida. De verdad, si no la postearia,. Sin embargo hay do...

Solo abrázame inocentemente así y hoy es tan especial, tan oscuro y sin sentido y hay una estrella atrás, más allá de este follaje y las sombras cubrirán, la profunda conmoción de sentír mi cuerpo devorado al fin por tí (Spinetta)   Uno del barrio se pegò un cuetazo. El padre, un viejo que no podria calificar de buena gente,lo fue a despertar y se lo encontró con un tiro, y moribundo.  ( pienso que fue de la reglamentaria, pero Jorge me dijo que debìa tener un monton de armas, era de esos que tenian armas) Jorge lo apreciaba, y yo simplemente lo conocìa de siempre. Lo saludaba, esas cosas. Recordè que se habia comprado una capa para versionar en noches de parranda compartidas,  a Fredy Mercuri. Que gustaba de Queen.  Todos tenemos teorias, la mia esta anclada en la historia de este tipo, la que yo conozco, que por supuesto no coincidirà con la que él tenia de si mismo. Las historias son asi, mutantes, como relatos de conversaciones. La realidad es inap...

Si algo cambiaria en mi vida, es que hablo de mas. Cuando era niña, mi vieja me retaba y yo le discutia, argumentaba, me defendia. Terminaba recibiendo un golpe. NO aprendí. Una vez me hubiera cortado con las venas con una galletita porque me llamo un compañero de facultad, un tal Eduardo y al atenderlo le dije hola edu, yo crei que eras un primo medio puto que se llama igual: No era eduardo el de la facultad, era el primo puto. Un puto de antes, no asumido, secreto, doblado en 8 adentro del closet. Asi me fue en la vida, portavoz de nada, abuela de la nada, hablando de mas. Igual abomino de la gente que no te dice nada, del que se calla lo necesario. Como en todas las cosas, los griegos tenian la posta: la virtud (la arete) era el justo medio, ni de mas ni de menos. Vi esta propaganda y me sentì indentificada.  Las cosas como son.

Hay un personaje de tira de diario, el Culpo , de Gaspar el Revolù, que cualquiera que haya pasado por la experiencia de un psicoanalisis, conoce en "carne propia". No es necesario haberlo hecho, pero agrega. Hace muchos años que me analizo y se perfectamente que responsabilizase del deseo implica matar al Culpo. El culpo tira para atras, y sus causas estàn equivocadas. Estoy laburando con el culpo como paciente. Por eso quiza, me causa tanta gracia la historieta de Rep, estoy insomne y desgastada. Para mejor.

Es como complicado tener dos blogs, la creatividad que no alcanza para sostenerlos, no tengo huevos para juntarlos, y a veces -cada dia mas- me parece que estan confundidos los posteos Si no leen el otro blog, lo cual seria redundante, les paso el link de esto que hoy me volvio a emocionar, porque se ve que ando con la guardia baja http://elnosoyloquedeberia.wordpress.com/2013/07/03/por-que-no-los-matan-a-todos-eh-de-chiquitos-como-a-los-baobads-no-quieren-eso-acaso/

de juan l ortiz Y no busca nunca, no, ella Espera, espera, toda desnuda, con la lámpara en la mano, En el centro mismo de la noche…