Sirenas ahogadas en vodka

cinco años cumplió el Sirenas, el 23. Con la resaca de comida. (la comida me resaca) los pies hinchados (demasiada sal y ya no debo estar para esos trotes, me haré una purga oral con agua mineral, ya que jamas una terapia colonica,) , escuchando a James Taylor y a  un cubano que es mi ultima adquisiciòn (Decemer Bueno, un nombre y un apellido medios ridiculos) y de repente me acorde que era el cumpleaños del blog. El 23. se me paso. ¿los blog cumplen años? Como no! Cinco  años, podes creer? Soy una creyente de las palabras. Hay palabras que curan y palabras que enferman. El blog me ha curado y me ha enfermado simultaneamente, como la vida. Ahora escribo poco, no tengo oficio, que se yo. Cuando lo hago me sano. Es cuestión de apoyar el orto en la silla. Ando con cosas, una operación próxima, un viaje, el laburo casi nuevo, nuevas sensaciones, algunas muy privadas como para ponerlas asi, como tripas, arriba de la mesa. También la idea,insistente,  de que voy a morir pron...

Mientras escucho Yellow Ledbetter pienso en lo que se dice, acaso falso, sobre el significado de esa canción (una canción que me estruja el corazón y que hoy escuche, cinco, diez, no se, hasta marearme) La palabra ledbetter no significa nada: alguien menciona que es una deformación intencional  de letter, la carta. El telegrama amarillo  con el que el gobierno le avisa a los parientes que mataron a uno de los suyos en la guerra. Quiero dejar la carta en el porsche, canta la voz hipnótica, ondulante, de Eddie Vedder.No se si mi hermano vendrá en una caja o en una bolsa, es una de las variaciones posibles de la letra. Hoy tenia calambres, no se cuantos, dos, cinco, diez. . Me levante y desnuda me fui al patio del fondo. Como yo, carece de gracia. Habia un viento que me gustaba mas que el aire acondicionado de la pieza. A veces me miro a la luz azul del aparato y me veo como una muerta en una morgue.. No había tormenta pero todo estaba amarillo, irreal,  y me incliné sob...

Tengo en este blog, de Mairal, cojer en castellano y por supuesto conozco la frase de Cortazar. Y estoy en un todo de acuerdo con este post del Blog Eterna Cadencia.  al que linkeo y agradezco. Yo digo cojer con j. Es mas: digo cojer. No poca cosa en una mujer jubilada docente y mina de familia. Cortazar ni siquiera podia decir concha.  día 3 Veinte años de poesía argentina  » ::  ENTREVISTAS  :: Una letra que dice mucho 07-10-2010 | Coger o cojer: esa es la cuestión. Por  Patricio Zunini . Alguna vez dijo Cortázar: “en toda mi obra no he sido capaz de escribir ni una sola vez la palabra «concha», que por lo menos en dos ocasiones me hizo más falta que los cigarrillos”. Cuando el sexo abandona el reino de la elipsis y se vuelve explícito, las palabras exigen al escritor. Las palabras, la palabra. Si Bukowski hubiera vivido en Argentina, ¿cómo habría titulado  La máquina de follar ? Coger o cojer: esa es la cuestión. Pedro Mair...

Más Maria Moliner(*), cuidame vos que sabés de las palabras de no hablar en vano, tantas veces. Una vez vino una palabra y me sacò la sed, y me alimentò (cosas raras pasan) Una vez vino una palabra y me abrigó y me hizo dormir (nadie podìa esperar tanto) Tambien me pasó que me quede esperando palabras que hubieran sido como remedios como café caliente en el invierno y no llegaron Hubiera pagado con sangre por ellas si la sangre valiera algo A esta altura me las se todas a las palabras Las puedo usar como cuchillos o como bálsamos aunque alguna vez me equivoco o hablo para sordos o las arrojo al aire sin esperar el premio como un sembrador de semillas al voleo  y se la comen los pájaros y la cagan muy lejos y tal vez alguna florezca  cardo o alimento o perfume algo y yo ni me entere (*) http://sirenasahogadasenvodka.blogspot.com.ar/2011/10/las-ilusiones.html (**) la base de esta c...

Enero recién nacido el año nuevo  limpio como una toalla blanca espumona, tersa  alojando lo que vendrá Serán nomás mentiras de calendario eso de renovar cada enero la ilusión Pero me se mujer que necesita cosas sagradas -el coito, la muerte, la pariciòn, la palabra alguna musica, algun silencio, algo que crece un recuerdo, una mirada, las esperas los deseos, ciertas fotos. y en la convicción de eso sagrado que acontece navego en el rio del Tiempo Y recién nacida desmintiendo cinco decadas recién nacida yo tambien y si ensuciada, es lo de menos holandas y algodones egipcios ¿quien necesita? no dejaré que me arrebaten cierto candor que algunos tildaran de boludez                                                              -a veces yo misma- pero quiero mis pequeños orgullos que mi sueñer...

La coordinadora del taller de poesía nos pidió que hiciéramos un texto sobre como imaginamos el paraíso Esta es la version final despues de unos cuantos toques PARADISE ¿Y como será el paraíso  de nosotras  que habitamos los abismos? se me hace clandestino, viva peron, y domingo, de la época de la vida en que te gustan los domingos. Como entrar a una kermese con diez años la pilcha recién estrenada un cien mangos en el bolsillo para  darle cuerda a los anhelos Paraíso como un patio con geranios piso damero, malvones, pajaritos, donde falta puntual y estrictamente la amargura de no ser la que querias El paraíso, un lugar  lo mas pulenta Donde no es necesario ni el olvido Sera llegar a casa y  esa, la casa verdadera y entender que la casa es tu cuerpo  y ponerte a habitarlo francamente,  sin renuncios, a  lo bestia celebrando el tener cinco sentidos O mejor un paraíso mansión super de luxe, con...

Hago un taller -pequeño, como diría mi nieta que no se por que aberración  usa esa palabra en vez de "chico"- de pocas clases. Un taller de poesía, para escribir a borbotones, suena a chuño que hierve, espeso, nutricio. Yo puedo escribir así, a mano alzada, me gustan las palabras y si tengo que decir algo bueno de mi  es que soy generosa con esas putitas .Las entrego como un rufián que no sirve para el oficio, sin esperar demasiado vuelto. Ayer, garabatee un poema con una consigna (hace una lista de palabras suculentas, una lista de palabras santas y usatelas) y salió esto. A Gabriela Bejerman, la poeta que da el taller,(podes leerla aca: http://poesiadegabrielabejerman.blogspot.com.ar/2014/03/ubre-vox-2012-libro-completo.html  le gustò el producto. Entonces  copio acá, como testimonio de que nosotras, las que vamos a morir, fuimos. La Purga. que consuelo, mar hembra pensar en esnifarte lo salino, tragar tu pulpa hasta enfermarme       ...

Estoy haciendo un taller de poesía. Nos pidió la poeta que lo coordina que escribamos sobre una serie. Elegí "los elementos", y salio esto A mi me gustan, los escribí esta mañana Tierra Terrón en  mano para conocerte  alucino embarrarme y olerte  Tierra,  con la trucha pegada al piso Intento recuperar eso que he perdido, o mas bien, que nunca tuve, y patas en la tierra ensuciarme en tu pureza que las ancianitas conocen y a mi no me fue dado tierra que sos cacharro, que sos mortaja tierra que sos el camino mismo Amarroname Tierra que necesito volver a las fuentes. Ensuciarme en vos, como si me pasara por las palmas un ungüento sanador inventando el ritual  que ya inventaron desde siempre los que saben sacarte cosas de adentro (cosas que alimentan, por supuesto) preñandote con su sudor hecho laburo. Alfarera de las cosas, madre tierra paridora de maravillas FUEGO La ternura de la noche conurbana las die...

(dedicado a mis tres amigos chaqueños, Adrian Duca, M.Marta Aranda y Dario Ruido, que siempre hablan del Chaco) Runfla de estrellas en el cielo y en el río, espejo con luna que gotea su leche en el agua. Fritanga de manduré Estertores de pájaros cansados buscando árboles, y el río rió arrastrándose como una serpiente gorda ¿que otra cosa? deslizándose panza a la tierra, crestas de dinosaurio el oleaje en el viento, amenazando tragarnos el muy jodido curiyù de reflejos amarillos  al tornasol de la  plata de  luna. Necesitaría ser otra pescadora para que inundarme en esa espesura tuviera sentido. Así como soy,  la noche no me quiere Sabe que no se nada, que no sirvo, me escupe de la negrura hacia la domestica luz me manda cucha a mi casa Así como soy, la noche no me quiere Yo quiero engañarla: Noche, le digo, aceptame igual, traje esto (le muestro unas palabras de...

Se me desinfló el kirchnerismo (eso no me transforma en opositora), ya no escribo blogs, ya no leo blogs. Eso quiere decir que ya no escribo nada, casi. Mala mía. Se me diluyen las pasiones -hay un tiempo de sembrar, uno de molienda, uno de espera- Pulsa la vida sus tiempos. Este tan raro (siempre los tiempos son extraños si se ve en perspectiva) me habita. Me hago la propuesta de volver (y volver volver volver) Una canción lindita escuchada en la hermosa (y limpia, muy limpia, limpia como su sonrisa) casa de Nella, que me regalo un jabón de olor de Cerdeña, que de tan lindo me da lastima de desenvolver. Y me enseño una palabra nueva: Caranchear. Pero caranchear no es robarle a algo a alguien con malas artes: simplemente una forma de comer pescado (bogas, pescado de río, que lindo todo el Paranà ahi, ofrecido como un paraiso a quien quiera llenarse los ojos de marrón y turbulencias de rio malo, Hubiera debido comer surubì, lo se),Comer con el tenedor, directamente de la f...

Un pizarron a la entrada y una maestra prolija que dibujaba con tiza de color las efemerides;  Dia del Camino, que boludez debo haber pensado entonces. Que seria de nosotros sin los caminos. Esos que rayan la tierra llevandonos de aca para alla, haciendolo posible, en la interminable tierra, los caminos unen lo lejano. lo imposible. Cuando ninguna huella humana habia oradado la tierra, ya el surco de los animales en su deambular trazaba caminos. Y despues de las bestias,  los hombres, y después las maquinas levantando, alisando, y la gente que va recorriendo el planeta buscando siempre quien sabe que. Machado hablaba de un ser trashumante. Nosotros tambien lo somos,  tenemos la SUBE y tambien recorremos caminos que otros, que nos precedieron en la vida, trazaron. No pensamos en eso. De tu puerta a mi puerta un camino. Machado,claro... Esto. He andado muchos caminos, he abierto muchas veredas; he navegado en cien mares, y atracado en cien riberas. En todas partes he v...

No sé, no recuerdo bien qué quería el carcelero... ¡...creo que una copla mía para aguantarse el silencio! Arnando  Tejada Gomez Copas del prisionero vigilarycastigarvigilarycastigarvigilarycastigar el Amo nos quiere dóciles tratamos de confortarlo y sin embargo, esclavos discolos, tratamos de huir a la hora de la siesta Agarramos el cauce del rio  para que nuestro olor no nos traicione y sin embargo los perros aúllan y los escuchamos mordiéndonos el hálito que dejamos atrás Cuanta mas libertad queremos mas esclavos somos. En torno a mi,  sirvientes contentos que no perciben el amarre cebandole mate al Amo Es que les han puesto aire acondicionado, con estos calores No lo elijo Sudo el olor acre del miedo la pestilencia del sinsentido y me pongo vieja esperando otra cosa que no existe La libertad esta siempre mas allá. Estamos prisioneros, carcelero. El barro del río me emponzoña y la correntada viene mala atrás los perros...

Asi como a los 11 me devanaba la cabeza pensando en lo que se me venia al "ser señorita", a los trece me pregutnaba que era coger, a los diecisiete de que la iba terminar la secundaria, a los 20 que se esperaba de mi al ser casada, a los 27 como catzo era eso de la maternidad, y asi todo el tiempo adelantando el por venir, ahora, que tengo 58 me pregunto (igual que siempre) que es envejecer. Tengo algunas respuestas, porque no me alimento a mamadera: Se que es mentira muchas de las cosas que habia escuchado, y que una envejece como es. Eso esta bueno: esta que soy no es una extraña, soy yo misma (que alivio, por dios) El "temita" del cuerpo... poco representado el tema del cuerpo en las mujeres viejas, o como me gusta decirlo a mi, en las minas grandes. Hay que amigarse con eso, para seguir usandolo, disfrutandolo, te diria (si no sonara soez, y tal vez es justicia) gozandolo. bueno. Aca va. Si te repele porque sos muy joven y pensas que te vas a morir a los 27 o...