Sirenas ahogadas en vodka

mientras iba del sueño al despertar me acordé de una profesora de piano, realmente vieja, la "casada" de las señoritas del instituto, las hermanas que daban teoria solfeo, guitarra y piano en aquel caserón que ya no existe. Yo no estudiaba piano, Mi madre había elegido mi instrumento de acuerdo a las posibilidades económicas de la familia: no recuerdo haber sido consultada pero aprendí guitarra. Fueron varios años y así como aprendí, me lo olvidé. Recuerdo el ademan de leer música, con la mano,eso de llevar la mano con los compases, era muy niña pero el recuerdo de esta madrugada era la mano venosa de la señorita casada arriba de la mano niña del aprendiz apretando las teclas amarillas para que se hiciera el dón de la musica Y entre dos, la mano abajo, la mano arriba iba saliendo forzada una melodía. ¿que tendrá que ver eso con el fin de año? Por ahi una mano, la de Dios, que a contramano de todas mis intuiciones quizá exista, me lleve a tocar esta, mi melodia, improvi

Llueve demasiado querría tener un perro para acariciar mientras murmuro asqueada sobre el olor que dejan en la casa sus pelos, con esta humedad me parece repugnante no atreverme a cambiar mi vida en este umbral de un año que se esta yendo a la mierda acaso no soy tan valiente como siempre me creí He aguantado,estoica, los golpes de mi madre (la cabeza contra la pared guiada por su mano) sin llorar Y para bien o para mal eso me ha templado el espíritu y me ha hecho esta mina inteligente y ácida que recorre la casa escribiendo mala poesía. Necesitaria urgente que venga un arcangel y mueva mi boca un gran titiritero que me mueva la boca y me haga hacer ademanes últimos ¿no dicen acaso que la vida es un escenario? todo puede pasar aún lo que no esperamos. Para eso es el año nuevo.

Acudiré a la magia ya que el esfuerzo de la voluntad no me viene resultando Voy a escribir sus nombres propios en papelitos y los quemaré con fósforos de la cocina para  dejar de pensar en esos fantasmas y  que el olvido convocado por ritual haga su efecto entonces olvidaré no volveré a escuchar este ruido que me aturde cuando todo es silencio Si me saco eso de encima casi que seré feliz.

decididamente yo no me veo como me ve él, cada día mas dejada, mas "que me chupan un huevo" todas las cosas, se ve que él quiere que me centre en cosas que dejaron de interesarme: que esté todo en su tiempo y forma, que las apariencias tal cosa, la forma mas que el contenido Se rompe un vaso, se comprará otro, nada de lamentarse por un vaso que puede costar, como mucho,nada. Y cuando digo nada, digo plata que se tiene para cuando se rompe un vaso Decididamente me veo mas enfocada, cuando el me ve mas ¿idiota? Tal vez, Hemos crecido diferente, él no sabe quien soy y tal vez yo no se quien es él.. Lo peor es que ambos creemos quien es el otro. #la posibilidad es infinita y el divino artesano no se repite nunca (Marechal) No creo en nada pero me gustan los rituales, aunque no los realizo, por ejemplo me gustaría tirar todo lo que no sirve, o lo que no se usa en esta cada. Eso implica empezar por los cajones donde se guarda gilada y dividir lo que se necesita conservar y lo

Me voy corriendo a ver que escribe en mi pared la tribu de mi calle. La banda de mi calle! Vencedores vencidos Redondos de Ricota Era todo una selva pulenta corriamos, los varones mas o mejor por el asfalto, con las ramas peladas atracando tilines naranjeros o lecheritas y las rodillas mugrientas y hechas mierda. sobraba barro para hacer cancha de bolitas y bolones y japonesas y aceritas y figuritas adentro de libros cara o seca brillantes, como de hadas idiotas regando malvones Era todo una selva pulenta donde en verano, se jugaba en la vereda que sabría yo, que sabría de la muda vida y viejas muy viejas asexuadas, vigilantes, observando todo la mala muchacha que trabajaba afuera y venía en el coche de un don los que iban a comprar vino porque no les había alcanzado las familias desarrapadas de siempre todo lo ignoto que se cocinaba en la selva pulenta Como era niña, estaba bendita me orientaba como un explorador con instru

Como cuando era niña leía a Dickens y sabía que cada  navidad escribía un cuento,tome hace cuatro años el compromiso de escribir un cuento de navidad. Como mi vieja esta vieja, la nochebuena y la navidad se festeja en casa, a la noche en el patio, al mediodia en el enorme cuarto que era de mis hijos y ahora es un comedor. Es muy forzado porque no me sale nada brillante entre la resaca del pan dulce y la mayonesa. pero las tradiciones son para cumplirlas UN CUENTO DE NAVIDAD El viejo Almazán se había ido de la casa, echado por la mujer hacia como 30 años. Como los hijos eran mayores entonces (ahora serían abuelos)  no se había afanado por llevar plata ni nada. Al principio les había hecho llegar la dirección pero hacia una punta de años que ante la indiferencia de ellos, y por que no decirlo, la de él, que no pensaba en el pasado, no extrañaba nada,  era como que nunca hubiera tenido familia. Estaba jubilado con la mínima pero había comprado un vino de 150 pesos para esa noche,

ya es un blog puber. Fue un blog recien nacido, un deambulante, un infante, un niño y ahora esto. Le salieron pelos en las partes o le estan por salir, Sabe dividir por tres cifras Nada, que una década es mucho tiempo, en términos humanos es lo que escribi antes, en términos de perro es un blog viejo. Tiene setenta años; incluso es mas viejo que yo. En términos de mi vida pasó de todo Diez años es mucho tiempo. Creo que si yo leyera post tras post me daría cuenta de la nilda que ya no soy, de la que sigo siendo. No los voy a aburrir con sucesos personales (ya lo hice en el post anterior) pero me emociona un poco saber que tengo esto que alguno llamó bitácora, que alguno llamó diario intimo público que para mi terminó siendo como pongo en clave pública berretines personales. Cuando todo fallaba estaba esta ventana, Aquí di cuenta de mis angustias y mis alegrías, tal vez ni se noto (soy una gran falluta y entonces trato de que no se note "tanto") Para cuando mi estatua,

Siempre me pareció muy acertado este título para una canción de Garcia. Hay un momento, cuando soplas las velitas en tu torta de cumpleaños, al dar las proximas doce campanadas, cuando salis de la terapia intensiva y cuando te lavas la vulva despues de haberla puesto a disposición donde como una niña en el momento de confesarte, te prometes a vos misma, que las cosas AHORA las vas a hacer bien, que no volverás a hacer cagada, que mañana es mejor Hay situaciones que ni pueden ser escritas en el blog, que no hay metáfora que las habilite pero (como a todos) me han pasado esas cosas, las he transcurrido. Inclusive algunas situaciones muy bienaventuradas y otras malvadas como personaje maléfico Si quisiera hacer un barrido de este año, lo peor que me pasó fue ver a mi marido en el shock room de un hospital público con un accidente cerebro vascular y a mi hija llorando diciendole "papá, tenes que ponerte bien, tenes que volver a casa"acercandole al pequeño Milo el día antes d

fotos tuyas con tus marcos de anteojos los mas baratos que no te afean ni un poquito (eso sería un prodigio que ni los magos de Oriente) que pena que no me veas mirándote para que te des cuenta así, con la niña de tus ojos, sin palabras que estorben, que malentiendan el asunto que se donen a la confusión, que cada cosa que te digo es, esencialmente, la verdad.

Me rió de mi, de haberte ayudado me veo Mary Popins dejando tu casa en órden como el payaso barato de tantos cuadros colgado en  livings mediopelo la lagrimita pegada y la cara de idiota No quiero ayudar a nadie ayudarme a mi en esta madrugada maravillosa que anuncia todo el verano que ya se viene Nado con lentitud envuelta en raíces en el fondo barroso del río. como los cadaveres que tiraron, violados, los malandras Es mi culpa, es mi culpa será que no se como abandonar mis berretines y mantengo todos los piolines en andas para que el títere bailotee en una función que terminó hace rato,  solo que no me he dado cuenta Emerger, como Superman, del fondo como un vendaval,  como una sirena de pelicula de hollywood y verme entera al menos en un espejo. Llega el fin de año, dejame tener una esperanza. dios que no existís, dios de los naufragios.

a veces, casi nunca, hubiera debido ser varón. Sin embargo yo fui una nena cuando las nenas se trepaban a los árboles (yo no, porque siempre fui una inútil, pero había en cambio casas con pilares y sin ninguna reja entonces me sentaba en los pilares de las casas de mis amigas y charlaba sentada en esos pilares) y también cuando se andaba en bicicleta a los 12,o 13 años (cuando eras grande para ser chica, pero no podias andar ni cruzar por la avenida y si bien te interesaban los varones ninguno te había tocado de verdad, mas alla de un juego de la botellita, en algún cumpleaños donde las tías se distraían) Hubiera debido ser varón porque los varones no se cuentan cosas pero hacen cosas yo fui nena donde uno de los juegos mas arriesgados (cosa imposible de hacer hoy) era subirse a un edificio de dos pisos en construcción (sin vallados, era fácil poder entrar a una obra) y tirarse al pilon de arena de la vereda y no te hacías nada, de verdad no te hacías nada) Si hubiera sido varón en

La frase del título es una hipotesis muy conocida de David Viñas, que a la sazón fue titular de la cátedra de Literatura Argentina de la facultad de Filosofia y Letras La violación era la del rubio de El matadero, que no se concreta, porque no le pueden dar, como habían prometido sus perseguidores , los mazorqueros federales para darle "lazo y verga" bien atado. El tipo muere antes, pero la violación era inevitable. Asi inaugura con un texto que salpica sangre de tripa de vaca, mientras lo lees, con una violencia que sigue viva tanto tiempo despues.   https://ciudadseva.com/texto/el-matadero/ Otro texto que a mi me cuesta mucho leer, El niño proletario, de Leonidas Lamborghini, es continuidad de El matadero, sigue en la misma tónica violenta donde el otro, como semejante, como figura identitaria, desaparece  https://www.facebook.com/notes/el-ortiba/osvaldo-lamborghini-el-ni%C3%B1o-proletario/201083609921974/ El tema de la grieta que ya es casi un lugar común en nuestras

Desde la ventana que no abrimos veríamos una autopista pero la ventana esta cerrada tal vez haya un patio interno y me juego por una cinta elevada que hizo algun intendente pensando en la gañota. Como la ventana no se abre no hay afuera Imbeciles los autos avanzan por la autopista no sabiendo de nosotros Sin embargo no podemos evitar que el reloj se apure en su trabajo de escandir las horas empujando al tiempo que te va llevar a destino Y nos vamos yendo hasta las estrellas por lo aspero murmurando gilada, palabritas, casi sin sentido que nos anudan, que no nos dejan caernos rios de palabras que no quieren decir nada mientras afuera hay siempre una autopista que no sabe nada de nosotros.

Entre el dia de ayer por San Martin, viniendo de Corrientes. y ya por ahi, a una hora en que no pasa nada (ya habia ido desde el Congreso a la Casa Rosada y faltaba mucho para los discursos en la explanada, que los vi en casa, mientras esperaba que los pies se me descansen) NO podia dejar de acordarme la ridiculez de la asunción macrista donde dijo adentro de un auto "que lastima el clima, hay gente que querria haber venido" mientras el calor te derretia como a un helado de agua. No llevaba corpiño y fue una lastima: si lo hubiera llevado tal vez me hubiera sacado la blusita sin hombros, que cuando crucé la plaza era un guiñapo de tela de algodón. Porque se me ocurrio que era una buena idea cruzar desde la catedral hasta diagonal sur, pasando por la puerta del cabildo,y no , no fue una buena idea, porque me mojé no solo de mi transpiración sino de la que manaba el pueblo peronista que se me pegaba como mejillón a todas mis partes en un abrazo que inclui

Fui a la plaza hoy, a la hora de la siesta. Vi la alegria de todos, Pensé esté fue nuestro Woodstock Mientras escuchaba el discurso de Alberto y Cristina en la tele, me acordé que escribí un poema durante el macrismo para la patria. Lo fui a buscar y se lo leí a Jorge. Es este Sirenas ahogadas en vodka: un poema epico para la Patria. : Aquí está, como el cielo refulgente ostentando sublime majestad usada como trapo de los platos arrastrando mugre la Patria A veces, un...

Mucha furia me dijiste de mi aura y eso fue muy lindo mucha furia y agarro el machete de palabra y golpeo una y otra vez tratando de dejarte knock out aceitada y resbalosa Golpeo y esculpo algo como un escultor novato que quiere ganarse un concurso mucha furia que vos entendes para el carajo creyendo que es mi aura. No, es otra cosa, es furia de la mala y yo duplico mi apuesta subo y subo  y subo No se que hacer con eso algo mas generoso,mas legítimo solo puedo ponerme a escribir y a decir cada tanto en voz alta "dios mio" tratando de sacarme de encima este jodido sentimiento.

me avisaron el viernes que gané otro concurso de escritura.El tercero en el año. Saque un segundo puesto con el cuento del geriatrico estoy muy feliz Ademas mi hijo al enterarse que era en Rosario, (me lo da la Asociación Medica de Rosario) me dijo "vamos todos" aunque sea solo una expresión de deseos, hay que tener hijos para entender que se siente. son cosas pequeñas, que me hacen muy feliz