Sirenas ahogadas en vodka

Es la nochevieja Tengo que deshacerme de la basura maloliente que me queda  de este año malvado que se va Tirar algún cadáver que quedó por ahi pudriéndome de a poco (mis asesinados suelen ser, como en santidad,  incorruptibles, pero no por su naturaleza bastante mezquina sin por mi imposibilidad neurótica de dañar a sabiendas) Eso lo primero, botar la carroña. Luego meter en una bolsa de supermercado un surtido de ilusiones vencidas que moran en latas abolladas que no deberé abrir so pena de agarrarme una peste La noche vieja trae la posibilidad de celebrar el equipaje que quiero llevar este 2019, Tus besos, la mano en mi mano de la gente mía (y hago con el brazo un medio circulo donde entran tantos) la celebración del talento que me fue dado en el reparto de los dones la vida de mis viejos y la mas obvia vida de los mas queridos. Es la nochevieja; para millones una mas entre tantas, para mi, en cambio, la promesa de que al dar vuelta la hoja de...

Este es un  blog que cumple 9 años!!!! y fue el sábado pasado y yo me olvidé. Como es básicamente "minitah" ya tendría que estar avivado, saber del sexo, esperar con ansia ponerse tacos altos, ser extremadamente pelotudo e ingenuo, como se es a los 9, y haber crecido lo suficiente para entender que los reyes son los padres. Todo es le pasó al sirenas. Tengo la convicción de que si yo leyera con atención mis dos blogs,día por día desde el comienzo (elnosoyloquedebería es aun mas viejo) sentiría en el cuerpo lo que escribio Vinicius de Moraes "la terra toda rodar". Porque si hay algo parecido a un blog de escritura casi diaria es un diario íntimo. Lleno de guiños, de sobreentendidos, de cosas personalísimas asomándose a cada rato, pidiendo estar ocultas y ser descubiertas. Estoy  agradecida a los lectores, siempre me quejo de que no tengo comentadores pero si tengo lectores. Ustedes. Les voy a contar algo de la trastienda, de los números que blogger me aporta....

Hoy por hoy todos mis orgasmos tienen tu nombre. Todas las piezas de rompecabezas arman mi imagen, con mis piecitos de nena marcando la ondeada arena negra de la costanera sur en el río, un día de verano, hace mucho tiempo. Las infinitas comidas se resumirían en una papa pisada con mayonesa de frasco, así como el olor de la guayaba resume Colombia; o tal vez un sanguche con unicamente tomate, oregano un hilo de aceite, con pan sin corteza que aplastaba sentandome arriba repasador mediante. Vamos ahora por el rosa anaranjado de una tarde, visto desde el parabrisas de nuestro auto en la ruta dos, mientras yo cantaba las partes que me sabía de alguna canción. Las mañanas que me levanto sin necesidad y me siento en el fondo esperando que el día ruede, algún cine de barrio, allá por los doce y al ladito, los libros que quería tener cuando no podía tener sino deseos. Una foto vista mil años despues donde me vi muy linda La tarde esa que peleó Monzón y yo fui a t...

en la esquina de mi casa, en moto, dos pibes, uno se bajó para robarme la mochila, yo empece a putear en sanscrito a los gritos , revolee la mochila, el celular debe haber salido disparado, (no lo vi) y mientras yo cruzaba la calle corriendo el pibe chorro se subía a la moto. Con mi celular, seguro Porque cuando llegué a casa no estaba en el bolsillo de la mochila, donde suelo ponerlo dios obra de formas misteriosas, (el azar, el destino, vaya a saber que Vivo de una jubilación, pago un monton de guita en telefonia, cable, wifi, estoy amargada

Te acordás de aquellos años dando vueltas por el club plaza en cada aniversario diarios apilados por mesa de luz. Te acordás de las kermeses vino y concientización entre los cerdos y peces nos clavó dos veces la revolución. Te acordás del fin del mundo, te acordás del Y2K, pobre aquel que besó el chumbo no alcanzó a enterarse que todo sigue igual. Te acordás del chivo anaranjado en el taller de la ginebra, del estribo en el andén y de la piedra en la casa tomada. Te acordás del saco del gusano en la pared que nunca más se lo pudimos devolver porque se lo llevó la correntada. Te acordás de los vinilos   con la música bendita   en la mala los vendimos   medio clandestino  en plaza Lezica.   stinos en plaza Lezica.   Te acordás del pasacalles, del quilombo que se armó, que la forma es el mensaje lo aprendieron tarde y por televisión Te acordás de aquellos viajes con guitarra y sin un mango, solo yerba para el chancho íbamos soñando viendo los paisaj...

¿te puede iluminar alguien y ensombrecerte? O como el sol somos planetas con luz propia,que, como los fueguitos de Galeano,encendemos a otros y los hacemos arder la vida Me llaman Antorcha, dijo el Diego hablando de erotismo. No estoy refiriendome a eso. Mucho mas cerca de una antigua propaganda de la Costera Criolla , que afirmaba que sus omnibus eran "UNA LUZ AZUL EN EL CAMINO" De noche, por la oscura ruta, cruzaban luces de buses y se alumbraba el alambrado, el campo contiguo, la nada. Vieron esos radares que captan la temperatura del cuerpo en la oscuridad? Sirven para matar gente en lo oscuro, vienen pegados a los fusiles: Identifican al enemigo ¿como identificar al amigo? Fueguitos es muy conocido y sin embargo, va como piña esta torrida tarde de verano: Me gustaria no ser un fuego bobo. Todos queremos lo mismo. Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo. A la vuelta contó. Dijo que había contemplado desde arriba,...

no le dan bola a la navidad, pero no se pueden sustraer a que la gente exprese buenos deseos, se ponga sensible, que se cocinen viteles toné, que alguien pele una sidra, un vino caro No le dan bola a la navidad pero deambulan por una ciudad loca donde se hacen compras a despecho del bolsillo (la tarjeta la pagariola, con intereses usureros, pero como no comprarle a la pequeña algo que haya deseado) No le dan la mínima bola pero con los padres muertos y todo los recuerdan estos dias, con sus caras severas o despreocupados o agitados, como perros que tiran un florero (gracias borges) Y ellas, como yo , usan la excusa de las fiestas para limpiar la casa un poco mas y le rompen a ellos los huevos con que corten el pasto o se aseguren que las luces del patio Y los rituales, amigo, los rituales, que marcan el paso del tiempo, marcan el verano, el otoño, el invierno y millones de razones para cerrar los ojos y sentir en el cuerpo como da vueltas el universo en medio de la soledad del cosm...

Como todavía me imagino que pasa en los pueblos chicos, en esa esquina había un bazar, pero también creo que era una tiendita: frazadas, ropa de trabajo y electrodomésticos (los de esa época, en que cada casa había una enceradora, y las mujeres pasaban cera en los pisos) Al lado, pero no del lado de la avenida, sino del lado de Moreno habia una casa con rejas. Hoy pasé por ahí y está semiabandonada, sin ninguna refacción. Tal vez viva gente, okupas, pero en esa epoca, vestida (un pulovercito tejido, un poco corto) estaba esa chica: tal vez era una mujer pero como tenía una muñeca en las manos, para mi era una chica deforme. Una cara con arrugas como un chino viejo. Tal vez fuera una chica down que se volvió psicótica, o tal vez algún otro sindrome. Una sindrómica. En aquellos veranos no circulaba el lenguaje políticamente correcto, yo no hubiera dicho "con problemitas" y me parece que "mogolica" no la defínia. Me habían enseñado a tenerle miedo: decían que si te a...

mañana cumple años mi madre. Cumple 83. Voy a decir unas cuantas cosas buenas de ella. - gran trabajadora toda su vida. Trabajaba en el negocio familiar, tenía la casa impecable y siempre se ocupó mucho de sus hijos - estéticamente irreprochable.: no como yo, peinada de peluquería semanal (como las mujeres de antes) nunca la vi de zapatillas o así nomas. Tenia ropa de salir. Y no dice ni decía malas palabras. Bastante culta con su primaria completa, mucho mas educada en su decir que la que está escribiendo esta semblanza. -  atenta a nuestras necesidades. Por ej. me ayudó mucho comprándome libros desde chiquita y me enseño a cocinar y cosas así. Fui a colegios buenos, no le daba lo mismo uno que otro, y nos incorporaba en todos los planes. No salía sola con mi padre durante la infancia, sino que los hijos siempre estábamos en todos los planes. Trataba de que yo fuera y pareciera decente. De que estuviera bien vestida,de que nadie tuviera nada para decir de mi. lástima que nunc...

Gabo lo dijo antes y mejor las fiebres del amor son como la cólera pero a mi gusto los síntomas remedan la gastritis aunque falta la acidéz. Hagamos, doctores,  el diagnóstico diferencial un reflujo de humores arriba del ombligo un escozor, un casi dolor Ni milanta, ni omeprazol solo eso que me diste me llevaría a otro estadio de la enfermedad pero no hay disponibilidad en el mercado. Creo que me voy a morir pero no me muero me la aguanto y disimulo que estoy sana para no andar dando lástima como enfermo terminal con ataques de dignidad. Al final resulté estoica hedónica y estoica merezco tener una escuela de saber a la manera griega. Sin mas tribuna que escribir unos versos salgo y respiro. Que el tiempo pase. Si sobrevivo a esta tarde, me quedarán secuelas.

Una pequeñisima reflexión. Lo que salta a la vista es la ausencia del buen sexo, lo que salta a la vista es el abuso del poder. Un tipo lindo abusa no porque le falta sexo sino por que le atrae el abuso.Lo calienta el vulnerar a un otro, que ya no es otro, ya es una cosa. no se mucho que decir, salvo que cuando hablamos de abuso, la gran ausente es la ternura, el gran ausente es lo compartido. Abominaciones. Asco y lástima. Celebro que se caiga la naturalización del forzamiento. Nuestros cuerpos no fueron hechos para eso. Honremoslos A despecho de lo amargo de lo abusivo en las relaciones humanas, yo sigo tratando de escribir una erotica donde la ternura es la principal invitada. Erotica 6 Cuando cerré la puerta y salí del baño se fundió a negro la siesta. Titilaban los led del techo insinuando la navidad que se viene Antes, ciertas vueltas por la ciudad que prepoteaba su mediodia trabajador, y luego ese pozo de negrura donde se nadó a brazada limpia. Me...

Una de olvido, de los amores que se fueron. Una de Ismael Serrano Qué va a ser de mí, volveré a mentir de nuevo.  Llenaré mi cama de fantasmas, de muertos.  Contaré los días, las calles que nos separan.  Las tardes de domingo esperaré tu llamada.  Maldeciré a las parejas que, abrazadas,  sueñan con habitaciones de hotel desocupadas.  Y odiaré con calma tu risa,  todas mis palabras, nuestra despedida.  Qué va a ser de mí, les diré barbaridades  a las mujeres hermosas que pasen por mi calle.  Sin que me invites, me colaré en tus fiestas.  Cuando venga tu recuerdo, reiré con violencia.  Iré a buscarte a los sitios acordados  aunque tú no vengas, aunque me hayas olvidado.  Te escribiré los versos que nunca te hice,  seré puntual como siempre quisiste.

cuando alguien me pregunta por que das vueltas la rueda, por que no te detenés, yo pienso : dar es dar.

Mientras leía la historia del tipo de Entre Ríos que contaba como había tenído un accidente en una ruta a Formosa y se había puesto a tomar mate mirando el auto culo para arriba, mientras esperaba el auxilio, en medio de la sangre y la desolación, Alessa se acordó de la psiquiatra esa tan malhumorada, cara de orto, hermana de una mina que estuvo presa en la dictadura -era de la Universidad de La Plata y había peleado mucho por el esclarecimiento en el tema Etchecolatz- que se enteró por otra. El relato incluía un accidente en la ruta, la muerte de un hijo y del marido y ella, la odiosa, dando de mamar a su bebé sobreviviente en lo desgarrado de esa vida -la que conocía, la que había tenido entonces- sentada en el pasto, esperando que la vinieran a sacar del horror. También se acordó de otra historia, mucho mas reciente: de su madre horrorizada ante un noticiero de la televisión donde daban datos grotescos y amarillentos de una mujer que había cagado a palos a su hija pequeña y la hab...

Ah, ¡pero se ha puesto a llover! El agua me rapta, me arrastra, me lleva de los pelos al pasillo techado de un ph con malvones desde donde miro la calle. Soy una intrusa,  pero no teman, señoras, solo me resguardo,  Mi pelo esta empapado  y la pantalla del celular me devuelve  unavampira de la lluvia una niña de conventillo, una loca de estación, un manso gorrión marrón.  La vida esta toda mojada, y como cartón se deshace, se caga la fuerte lluvia en la puntualidad, Qué alegre es para quien se deja gozarla. Qué don el agua que cae furiosamente y te obliga de nuevo a creer en dios.  Amados hermanos que se nos dé, otra vez,  el don infinito de pisar los charcos y mojarse los bajos del jean. Pasa rodando un paraguas chino deshecho sentir escalofríos y con ese repelús todas las tetas se vuelven jovenes y ahí  truena, y cae un rayo me dejo ganar por lo festivo de la lluvia. Si ...

hay cosas que salen maridando la tierra con los jugos humanos. Bajo la sombra del ahorcado crece la mandragora (parecida al ginseng) con forma de hombrecito ahorcado y con infinitas propiedades magicas. Crecé alli porque por alguna cosa automatica de la biología si te ahorcan eyaculás. Esa leche de varones en la Madre Tierra hace la magia de la mandragora, que aulla por las noches y provee líbido a los pobrecitos del señor que carecen de ella. Mas incomprobable aún las furias, que nacen de la sangre del rey Urano, fecundando a Gea, la tierra, cuando su hijo, el muy malo Cronos, le corta los huevos. Las Furias ejecutaban las venganzas: con sus cabezas de perro, sus alitas de vampiro  y sus cabellos de serpientes hacian lo que nosotros no. Yo las convoqué para este poema viejo que hoy, copio de nuevo Si escuchás este disco satánico al revés oirás feliz navidad. Las cosas no salen como esperé y lo liviano pesa. Como a una diosa griega, de las menores, de las que s...

como quien desteje un pulover y hace otro, agarre un poema viejo e hice otro. RÍO REBASO LAS MÁRGENES, Y LAMO LOS PIES DE LAS MESAS DE PICNIC FLUYO POR AHI TORRENTOSA, PURA, EN ESOS MOMENTOS DESCONOCIDA PARA MI MISMA UN RÍO, UNAS AGUAS QUE NO ENCUENTRAN LA FORMA BAJO ESTA LUNA ROJA DEL AÑO QUE TERMINA ENSAYO SER SUAVE Y BLANDA ME SOBRA GENTILEZA EN nuestra TIERRA DE LA MALASANGRE ME SALE SER UN AGUA BUENA UNA NUDISTA, QUE AL DARME VUELTA COMO UNA MEDIA QUEDO ESPERANDO QUE LO LUMINOSO VENGA Y NOS CHORREE A LOS DOS COMO UNA SANGRIA DE FAROL ME ATURDE ESTE SER AGUA ESTE SER LUZ DE VELA EN LO NOCTURNO Y EN  MEDIO DE ESTA VENTISCA, NO ME APAGO.

Es sabido que toda forma de amor, aún las eventuales  funcionan en el cuerpo como las malditas fiebres del trópico que oscurecen  la comprensión del mundo y no ceden con  amoxi de amplio espectro Por boca me Inyectaste metanfetamina bruta, casi de prepo y los síntomas se presentaron claros y distintos: alucino  coincidencias  busco sentido a cosas estúpidas sigo señales inestables, frágiles marcas  que se lavarán con el rocío y que ya sabemos ambos, perros viejos que no eran señales sino confusas rayitas que entendí para el carajo. La necesidad me volvió torpe  esa música no es para los dos lo mismo ni  sabés de que te hablo no recordarás esas entrelineas en el texto jadeante de mi boca, en la carne de mi relato, aquel  temblor del cuerpo no te dice nada salvo lo obvio. EL deseo, un cáncer desparramado, Trato de encapsularlo en la escritura   maladie  autoin...

"No pertenecía al mundo real, y sin embargo tenía muchos lazos con él. Continuamente se metía dentro, y siempre, cuanto más se abandonaba, más salía de él. Y no era el Bien lo que le tenía alejado, ni tampoco el Mal; no puedo afirmar nada en contra de él, en ningún aspecto. Padecía una exacerbatio cerebri, por lo que la realidad no le servía de estímulo más que de forma esporádica. No se alejaba el de la realidad por ser demasiado débil para soportarla, sino demasiado fuerte." Diario de un Seductor. Sören Kierkegaard   A veces pensamos demasiado. Y eso nunca lleva a la felicidad. En Casa Tomada (un cuento que casi se de memoria, y no porque sea el mejor que haya leído) el protagonista dice "se puede ser feliz sin pensar" Creo que esa frase siempre me ha interpelado. Tal vez mi capacidad de alegría y mi capacidad de angustia se deban a que pienso demasiado: me doy manija con pequeñisimos,...

La sirena juntaba hojas secas dentro de una caja de madera que había tenido un lazo rojo, que había terminado en la basura, mugriento. Una caja de bombones industriales felf fort, de esas que se venden en  almacenes de barrio como para salir de un apuro, cuando te olvidaste de comprar, o acaso no pensabas ir a saludar a nadie.   Las hojas las secaba entre tapas de libro y juntaba hojas porque era  más fácil que juntar mariposas. Ya no hay mariposas, todos lo sabemos. Él la seguía con la mirada, fijos los ojos en la caja cuando ella pasaba para ir a comprar al almacén, con bolsa hecha con sachet de leche trenzados. En una mano la caja, en otra mano, colgando, la bolsa. A veces se agachaba, y buscaba una hoja en el piso otoñal. El era un adolescente poeta. Flaquito, con el pelo medio largón como se usaba entonces. Difícil reconocerlo en el que es ahora. Tenés que agarrar la foto y buscarlo poco a poco y se te hará la luz. No cambiamos para el que sabe mirar. La sire...

Creanme señores que me siento insultada; me escupen los jacarandaes de mi barrio sus flores violetas y como lombrices se me meten los olores dulces de los tilos en las narices Invasivos,intolerantes Como para no darse cuenta que las copas de los arboles se menean con el viento remedando lúbricas mujeres de caderas enormes tan primavera todo A mi me queda la gracia de tus palabras en el celular que tal vez espíen algoritmos tratando de saber quienes somos y que como vendernos mercadería.

cuando venís tu cuchillo entra atraviesa los músculos los separa como cuerdas de guitarra pegoteadas indaga, como si en vez de filo tuviera el tacto de hábiles dedos despega pliegues lascivos y entonces aquello dormido vuelve a sangrar y yo, que vengo rodada entiendo todo hago como que no sangra y bailo mi baile de negra murguera y vengo rodada vos te das cuenta soy un zapato cómodo de esos de caminar que no lastiman y que el día menos pensado será sacado a las diecinueve para que lo recoja el basurero.

Cada vez que se le cambiaba el agua a la pileta de cemento donde nadaban los patos, Fausto y yo nos metíamos. En calzoncillo, porque para los fines de la década del 30 no teníamos pantaloncitos para nadar y tampoco nos imaginábamos que eso existiera. Mis viejos habían cercado en la manzana unos cuantos lotes, que se juntaban en los fondos y se pagaban los impuestos para lograr la posesión treintañal, pero en la malaria de la viudez, mi vieja los malvendió sin escritura, para llenar la olla.  Sin embargo, donde estaba la casa el lote había sido comprado: Nadie había vivido en esa manzana antes.   Nos gustaba meternos en la pileta de los patos. Eramos, con los Mangionne, con los Micchio, los primeros en vivir en la calle Llavallol al 1200. Ahora Fausto, que tiene como patos en el cerebro y ya pasó los noventa, alquila esa casa vieja, remodelada,  a unos paraguayos. El baño ya no está afuera. Si ahora vieras la zona, no hay nada de tierra, por ahi en los fondo...

El post mas visto de este blog (supongo que es porque le di difusión) es este cuento  https://sirenasahogadasenvodka.blogspot.com/2018/09/verdades-como-edificios.html Se posta que no es el mejor cuento, porque (sangro por la herida) me lo rechazaron en Polvo cuando lo  mandé . Me dijeron que tenía algunas cosas buenas pero como "que no pasaba nada". Yo lo amo porque habla de mis berretines, entre ellos, Arlt. También está lanzado hacia el futuro, porque la protagonista cursa en la Cátedra de Saitta, (que es la de Literatura Argentina II). Cuando lo escribí, yo no iba a Puan, y estaba muy lejos geográficamente de Filosofia y Letras.  Pero lentamente y con cierto garbo me fui acercando: claro, a estudiar Filosofia y no Letras, Pero como el camino directo no es el mio, creo que ayer, mientras hacía el recorrido Arlt de Brecha (un city tour) tuve la certeza de que terminaré cursando Literatura Argentina II como opcional en la Licenciatura de Filosofía. El recorrido fue int...