jueves, 18 de octubre de 2018

Escribir es de cobardes.


Escribí tu nombre  en la arena
contado con que las pequeñas olas agónicas
lo iban a borrar.

De esta manera dejé testimonio
me gustaba entonces creer que di cuerpo a la palabra
que el pensamiento tomaba cuerpo
en el rasguño de la carne de la playa
en el acto minimo de escribirte el nombre con rebordes desiguales
casi ilegible, en aquella frontera entre el agua y lo blando

Pero escribir en la arena
es de cobardes
( mesa de la guerra bordeada de generales jugando con soldaditos
sin pensar en los verdaderos soldados rasos, ahogandose en sangre)
Mas aún : escribir es de cobardes

La vida es lo que cuenta
En ese terreno
ando floja de papeles

Camara Gesell: un pequeño recorte de un libro cruel

En el libro de Guillermo Sacomanno que ya reseñé en el sirenas acá (clikear).https://sirenasahogadasenvodka.blogspot.com/2012/09/que-trata-de-la-ausencia-de-piedad-en.html
entre los montones de personajes aparece una mujer mayor.
Una mujer mayor venida abajo , terriblemente patética, vestida como una piba, con lo cual se le nota mas que es una vieja.  Esta mujer no ha renunciado a su sexualidad y como hacen los hombres, paga por sexo. Se levanta pendejos de la escuela y les deja un cien mangos (haciendo cuentas de cuando se publicó el libro, sería como si ahora le deja un mil pesos)
Ellos "le hacen el favor" de tener sexo y se llevan la plata. Salvo uno que se quiso hacer el gracioso y se lleva también la dentadura postiza de la señora.
Al día siguiente, en la escuela, hace bromas con esa dentadura postiza. (estoy citando todo de memoria, porque hace como cuatro años que leí el libro), avergonzandola aún mas.
Vienen unos motoqueros (amigos de la mujer) y lo cagan a palos. Mal Lo dejan dañado, estrolado, hecho mierda. 

Me dio piedad hoy esa mujer.

Nadie debería pagar por sexo. Es bueno que nos quieran gratis.
Demasiada crueldad en ese libro.A veces desearía no haberlo leído. 

miércoles, 17 de octubre de 2018

camposanto

Estos de ahora,
los que nos siguen,
no conocerán cementerios

Los muertos nos volatilizaremos
mezclados con  cenizas de otros
y los que nos llevan en incomodas urnas
sospecharan el equivoco y se alzaran de hombros

Polvo serás, que importa
que no sean tus huesos.
Lo que amaban, quedó en las palabras
que pudiste dejar.

Y en slow motion me veo yo niña
estoy corriendo entre las tumbas de Avellaneda
alegre como la niña que fui, vestida de paseo,
leyendo las lapidas como ahora leo versos,
tratando de desentrañar
porque ese "querido hermano"
"madre afectuosa" "te fuiste tan temprano"

Recuerdo especialmente
las cosas mas bizarras
la tumba con forma de casita
que alguien no llegó a estrenar,
y globos de vidrio que adentro
guardaban osos de felpa y chupetes.

Me gustaba correr por las arboladas calles
del cementerio de Avellaneda
sin sentir que la muerte era cosa mía
Cambiar las flores
vaciar los floreros en aquellas enormes piletas
Y  el gesto tierno de mi madre
acomodando las placas
sacando la tierra, inutilmente, de la parte superior
de la tumba de sus queridos

El final del rito era darle un beso a esos daguerrotipos
de mi abuela y mi tio
y decir un padre nuestro
a esos suicidas
que no me vieron crecer.

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lunes, 15 de octubre de 2018

densear

Si,si, "densear", no desear.
Una nueva forma, que descubrí ayer,  verbal, para lo denso. Volver denso algo liviano. En la cocina es bueno. Si tenes una salsa, una sopa crema demasiado aguada, agarrás un poco de maicena con leche o agua fría, la diluís y la pones y te queda algo con cuerpo.
El tema es que densear y que no. En la cocina y en la vida. Un vaso de agua denso me daría arcadas,
Dejemos la cocina atrás, hay cocineros y personas que jamas pondrán nada a punto.No les fue dado.
Lo denso tiene mala fama en esto tiempos de cosas livianas:  las salsas y las emociones,  sin grasa, sin sabor o con que dan las cosas artificiales. Sabor a arándano, ponele.
 Me estoy haciendo unos jugos para la mañana que implican licuar arándano con jugo de naranja. A veces son un poco agrios pero opté por tomarlos sin miel ni nada.Acepto lo agrio en mi cuerpo, en mi vida. Acepto las emociones que no me llevan a ningun lado. Lo agrio, lo amargo.
Quisiera prescindir de lo artificioso, y si queres el durazno bancate la pelusa. Neutro las pelotas.
No los voy a engañar como a criaturas,estoy hablando de las emociones. Aprecio ser densa, densisima, prefiero exponer los sentimientos, las emociones,  a esa cosa edulcorada con stevia de mentiritas de "todo cool, todo bien" . Las emociones arruinaran todo: la ira, la sed de venganza, y sobre todo el amor, esa melcocha. Ojo, que esta muy bien querer a las mascotas, dormir con el gato , sacarle fotos haciendo monerias ¿pero y las personas? querer a los amigos, a los hijos, querer a las personas, aun a quienes no te lo pidieron, a quienes tal vez ni lo merecen, a quienes lo repudiarían. Querer aunque sea por un rato,mientras dure.
 Creo que fue Barthes, el terrible puto amo de la escritura amorosa, que dijo que lo reprimido en esta época no es lo sexual sino lo sentimental. Y lo reprimido, lo sabe cualquier palurdo, retorna.
Densear las charlas implica ir de un liviano sobrevolar lo cotidiano empantanandose con lo ominoso del deseo.
No somos libelulas, nos enchastramos las patas en el deseo, caminamos embarradas en las ganas, queremos bolero en nuestras vidas, emociones.
Total de muertos no sentiremos una garcha, la muerte espera ahi nomas, a la vuelta de la esquina, en cualquier cancer ignorado pero ya  instalado que emerge mientras escuchamos esta bonita canción



domingo, 14 de octubre de 2018

no nos queda otro remedio que ser contemporaneos, digo en mi disculpa.

Hace un par de días me pelee con un tipo en la puerta del correo. Era temprano, yo tenía que mandar un libro (mio) a alguien que me lo había comprado, y entre los que esperaban había un viejo que defendía a Manuel Quindimil. Como hablaba para todos, me dí el gusto de decirle, tambien a viva voz que Quinidimil era un hijo de puta. Aqui comenzaron los intercambios del viejo que me decía "yo en politica no me meto", etc. Lo que quiero contar no son los devaneos de la discusión (me puse en puta y defendí mi aseveración con ahinco, ejemplos y convicción, se ve que me había levantado peleadora), sino que el viejo en un momento dijo "el finado mi padre".
El viejo tenia (lo dijo) 60 años, es decir que era dos años menor que yo. Bien.
Les puedo asegurar,queridos lectores que la expresión "el finado mi padre" pertenece a otra generación. Yo misma la puedo usar (no la puedo usar porque mi padre sigue vivo)en tono irónico o cuando me quiero hacer la graciosa con las palabras. Pero es de gente mayor, De setenta para arriba, por lo menos en esta ciudad de la furia, en este satelite lanusino de buenos aires.

Le contaba esto a Jorge, hablando de los usos y costumbres en el lenguaje y el me dijo cripticamente "ni tanto ni tampoco". Yo, que soy zorra vieja, sabía a que se refería. Y me duele, porque no tengo otro remedio que ser contemporanea.Si hasta le dije al milenial de Frodo que podríamos hacer un diccionario de palabras milenials, para el uso del cuarenton o cuarentona despistado.

Si, bueno, matenme. Se lo que quiere decir skere, se a que se refiere la expresión"la hija de puta me ghosteo",como usar correctamente ahre, se todas esas cosas y mas. Podria hablar inclusivo como una lesbiana fervorosa.
No las uso porque soy clásica. Clásica y moderna pero no pendeja.
Me gusta echarle la culpa a los astros, decir que eso me pasa por geminiana. Tal vez no es así. Tal vez se trate de que nada de lo humano me es ajeno,jajjaja
mientras esté en este bendito suelo, seré contemporanea.
Y no se hagan problema, se muy bien mi lugar, mi marido no se tiene porque hacer los rulos. Se muy bien que tengo 62 ahre.

sábado, 13 de octubre de 2018

psicologo, día del

Si desde que tengo 27 años soy psicóloga y siempre trabajé de eso, se supone que tengo algunas cosas pensadas alrededor de esa identidad. El problema para compartirlas es la singularidad. La convicción de que lo que digo no se puede universalizar un cacho.
O si, pero poquito: se puede hacer extensivo a un universo de gente que vive en buenos aires y sus alrededores (es decir, que trabaja en grandes ciudades) , que se recibió en la universidad pública, en los ochenta, (con gran sesgo psicoanálitico) y que trabajó toda su vida en lo público, con lo cual "el mercado de las prestaciones psi" le es totalmente ajeno. Una psicologa que hizo su laburo en el subsector público, y mas precisamente en el primer nivel de atención
En el caso mio todo eso atravesado por ser primera generación de universitarios en la familia (yo y mi hermanos debutamos con eso y hasta hoy -con excepción de mi sobrina Nicole  y a la espera de que mi hijo presente la tesis) seguimos siendolo.,
Hechas estas salvedades que achican infinitamente el universo, puedo decir que ser psicologa (encima mujer, ser psicologo y hombre en esta profesión localmente feminizada) no es lo que te contaron
a) no ayudas a la gente que necesita: porque es una profesión que se basa en la demanda, en la pregunta, en que alguien te habilite para "haz lo tuyo, bart". A veces se interviene sin que el "beneficiario" de la práctica te convoque. Por ej. por un pedido institucional, ponele un tipo vive en medio de la mugre porque su locura lo lleva a juntar cosas (porquerias) en su casa, que ya hiede. Los vecinos hacen la denuncia y vos vas a ver que pasa. Por supuesto el tipo está mas loco que una cabra y ni en pedo quiere dejar esa mugre. Haces un informe, al tipo lo internan en el melchor romero.
donde se va a morir en 20 años, institucionalizado. Vos sabes que eso es "disciplinamiento social", lo sabes, lo sabes. Las profesiones tambien hacen eso.
Para compensar algunas veces la gente te recuerda porque se alivió hablando con vos, porque se dió cuenta que el sentido común no era sino una construcción y que eso singular y unico que sentía estaba muy bien. Que nadie es tan bueno.
b) no sabes. Si aprendiste eso vas a ser un excelente psicologo. Yo desconfiaria de cualquiera egresado de cualquier lado que "supiera lo que te pasa": Nadie sabe nada. La posición de interrogación puede ser un toque angustiante ¿que carajo me está diciendo este tipo? ¿que diagnostico tiene? ¿me esta contando todos bolazos y yo acá con esta cara de poker? Bueno, esa es la actitud, Nunca se sabe nada, por eso hay que escuchar, hay que esperar, hay que tener paciencia. Si se tiene que decir, se dirá.

c) en lo social la gente cree que vos estas atravesandola con tu saber. Nada de eso, en lo cotidiano uno escucha como la tia chola.... pero pero pero ... tengo que hacer una salvedad. Muchas veces (un monton en realidad) me pasa que cosas que son OPVIAS para mi, y que yo considero que son obvias para todo el mundo, son emergentes de una manera de conocer el mundo que deviene de saberes profesionales. Mi sentido comun, para decirlo de alguna manera, está teñido de lo disciplinario. Sin embargo esto está bastante oculto para mi misma. Lo mas gracioso es cuando recibo consejos estupidisimos desde el punto de vista psi, de personas que consideran que me tienen que aconsejar, y toman mano de ideologías de la revista para ti, o cosmopolitan o "vive y se feliz" no se.

d) la angustia te atraviesa, te vas a cagar muriendo, si haces todo bien -de acuerdo al canon moral de tu epoca o de tu familia- no vas a ir al cielo, esta bien ser pesimista, no todo es perdonable, nada cierra. Bueno, yo creo en esas cosas, y sin embargo trato, de no dejarme abolir por la angustia, de vivir como si no me fuera a morir, de hacer algo bien, de tener esperanza, de que las cosas cierren.

como estoy cebada podria seguir eternamente. Invito a los psicologos que me leen, y a los comentaristas en general a dejar comentarios. Y a los que leen y no comentan jamas, no sean putos, estaria muy bien que en el dia del psicologo me dejaran esa joya, la palabra.

jueves, 11 de octubre de 2018

rituales de iniciación.


Con mucho temor, (tendría 11) al volver de estudiar guitarra hubo un paro de colectivos y caminé las 11 cuadras hasta mi casa. No era lo acordado.
La primera película prohibida que vi, para menores de 18. Yo era aun virgen y el culo de Alain Delon fulguraba desde La Piscina.
No recuerdo el primer telo  ¿tan poca importancia tuvo aquel rito? Debería, pero el tiempo borro su huella.
Ritos iniciáticos. Un beso de Abel en  séptimo grado. Un beso de Sergio en tercer año. Ninguno de los dos fue mi novio, esos besos no encajan en ningún lado, tal vez por eso los recuerdo. Pintarme los ojos en la paradas del 32 M . Enrollarme la horrible pollera marron de las hermanas educacionistas franciscanas a los 14, ir a constitución con amigos y dar vuelta en la calesita sabiendo que ya no era una niña.
Ritos inciaticos: siempre recordaré esa rateada a Vicente Lopez con Gustavo y Barrachino, cuando abajo del uniforme del Estrada tenia la biquini. Llegamos y nos tuvimos que volver, de lejos que quedaba.
Mi primer viaje en avión, a Bariloche, en luna de miel. Mi noche de boda como señora en un hotel de Constitución que entonces tenia glamour y ahora no. Un viaje en tren, ya mayor, sola, por la pampa hacia Mar del  Plata, en medio de truenos y tormenta. Mi primera vez en la pileta de la cocina de la calle lavallol bañando a mi recién nacida hija.  El primer parto, la primera vez que escuché un teorico en la facultad, el baile en la sala salud –una terraza, un verano, un chico que se llamaba Anibal y del que aun recuerdo la cara
Ritos iniciáticos: el dia que le pusieron los stend a Jorge y yo estaba sola ahí, y pensaba cuan solo se debía sentir él. La noche en que estuve en la unidad coronaria con un diagnostico presuntivo de infarto. EL primer dia de jubilada .La vez que le hice conocer el mar a mi pequeño hijo Julian y confundió la espuma con la nieve. Ritos inicaticos: el primer cumpleaños de quince al que fui, cuando aun tenia 12. Una vez que asistí a mi madre, hace ya muchísimos años, como si yo fuera la madre y ella la hija, cuando todavía no era ella tan vieja y yo tampoco.
Ritos iniciáticos: el primer recital después de la dictadura, la primera vez que me vestí de largo, una tarde en Nahuel Ruca.La primera menstruación y la ultima.
El primer viaje al extranjero a Brasil, antes de tener hijos, el viaje a Europa, bajando en Roma y diciendo en la estación de Términi : diez boletos de subte, por cortesia. (pero en italiano). 

El primer dia de trabajo en una gestoría de Palermo , donde la pasé tan mal. El primer día de directora de escuela, algunas infinitos rituales de iniciación a cada paso.

Lula "menos odio, más amor. Es la sociedad q quiero ayudar a construir"

martes, 9 de octubre de 2018

el trabajo de interpretación que se hace por fuera del pensamiento.

Estoy cursando semiología en la facultad. Trata del proceso de interpretar "la realidad" Yo sé bastante de eso desde una perspectiva saussariana que trata del signo linguistico, por mi formación de psicoanalista.
No voy a aburrir con eso, porque desde que voy a la facultad again no dejo de descubrir cosas. Digo, me encuentro con cosas que nunca había pensado y que me obligan a rearmar mi propio edificio conceptual, pero sobre todo me maravillan.
En eso no soy una vieja chota: lo que no se acomoda bien en mis propias concepciones de las cosas, no lo rechazo. En eso soy joven: estoy abierta a seguir aprendiendo

bien por mi.Resultado de imagen para viva viva

Sigamos. En semiología aprendí nuevas perspectivas no saussarianas sobre la interpretación de la realidad (eso que de ahora en mas llamaré semiosis)
Nosotros, al captar la realidad, no captamos la realidad como es, sino que la interpretamos. Damos versiones (y nos damos) de la realidad.
Cuando había estudiado en Piaget el periodo sensorio motriz entendí que hay una"inteligencia anterior al lenguaje" y por ende "anterior al pensamiento".
Lo que le agregó esta cursada, a través de una autora, Contreras, que viene de pensar el trabajo del actor, es que siempre el trabajo de interpretar la realidad pasa por el cuerpo. El cuerpo hace cosas que no tienen que ver con el pensamiento, interpreta la realidad y da respuestas.
Y a mi me impresionó tal vez porque no me llevo nada bien con mi cuerpo, y no le otorgaba esa facultad de intermediar cada vez que interpreto la realidad. Soy este cuerpo ademas de este pensamiento lleno de palabras que me habita. Pienso con el cuerpo.  COn este, con el que me tocó, con este como está , aqui y ahora. Pienso con "mi carne", que da respuestas. que permite algunas y otras no.
La semiosis del cuerpo es el tópíco y no es nada "alternativo". Pienso con este cuerpo.


lunes, 8 de octubre de 2018

sabado , terraza, un poco de malbec .El asado infinito.

A mi me gusta mucho ser anfitriona.
Ahora que el blog está pasado de moda, más aún. Porque es un acto de fé seguir teniendo uno y porque es hermoso que alguien acepte publicar en este formato, tan fuera de onda.
En este caso, un poeta, Roberto,de esos que escriben, pero guardan las cosas, me cedió a pedido este fin de semana conurba.
Estamos en un asado infinito, y no queremos lavar los platos, sino mas bien, quedarnos con los vasos sucios, tomando un poco mas de vino.
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Este sábado hay fiesta en mi casa Una fiesta de barrio, media shiome Cuando baja el sol se enciende la parrilla en la terraza. Una cerveza que sale helada, empañada del freezer. Se pica una morcilla, mientras asamos el pollo y los choris Descorchamos una botella de vino Tinto, malbec, medio pelo y hasta ponemos una coca en la heladera. Esa es nuestra fiesta hogareña, humide, de conurbano. Somos felices porque es sábado Y tiramos la casa por la ventana.

Roberto Gonzalez, (2018/otro octubre)

(se me ocurrio poner música, tal vez algo de babasonicos, o de las pastillas, Pero no se porque se me impone este tema en francés. Soy arbitraria.
entonces, va

sábado, 6 de octubre de 2018

circus



Que la primavera llega
que la esperanza
que lo por venir

Inventemos cosas
aquellas que fuimos dejando pasar
atareados en nuestros asuntos.

Tenemos tiempo
que no se engañen
los que no dan un vintén por nosotros

La primavera vino circo
destellante y conurbana
lucesitas de colores
avivan el paisaje

Como un sediento
como una hambrienta
como dos chicos con unos pesos
que le sacaron  del monedero a la madre,
que le sacamos, nos consta,  a otros
compramos algodón de azúcar
y nos enchastramos las caras

Después, desfogados
volvemos a hacer los deberes
al café con leche de la tarde
a la noche que nos envuelve
y nos lleva a dormir en casa



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jueves, 4 de octubre de 2018

reblogueo del Periódico de las Señoras



Nadia López: por no haber resistido la mano de mi madre


PERFECTA

A mi madre
Todo lo cumplí intachablemente.
Me ocupé de las labores propias de una señorita, me abstuve de levantar la voz y desdeñar las buenas costumbres de tu reino;
posé para la instantánea
de la hija provinciana modelo,
obedecí todos tus mandatos
más por miedo que por convicción.
Tú sabes que fui la mejor de todas.
Corona de los padres son los hijos repetías como halago y sentencia,
mientras evaluabas todo a tu alrededor
.No preguntes, no reproches,no blasfemes,no des tu cuerpo sin estar casada.
La prohibición era la médula de tus leyes.
Pero yo, necesitaba develar el misterio.
Había sido animal enjaulado y al sentir el calor del sol
me dejé bañar por él,
comí de la manzana
y en su sabor encontré mi delicia.
Sé de sobra que hoy soy todas tus vergüenzas, señal de escándalo que te ofende con su sola mención.
Nada queda de la niña que formaste.
Y es que después de todo, madre,lo que tú nombras rebeldía, fracaso, libertinaje yo lo llamo albedrío,
ajuste de balanza.

miércoles, 3 de octubre de 2018

El goce del otro,contado por la sirena, una negra planera como tantas.

Lacan es muy dificil de entender. Yo lo leí muchos años,guiada como un ciego por un lazarillo, a la sazón mis dos maestras de psicoanálisis.Una Rinty D Angelo, a quien como el personaje de Hombre de la esquina rosada "le hubiera copiado hasta la forma de escupir". La otra, que me agarró madura, ya hecha una mujer y ya psicoanalista (yo) hace décadas, Elena Lacombe,mi analista por diez años.

Tengo los libros y nunca los vuelvo a leer por placer,los leo como un técnico que busca algo muy preciso cuando el trabajo se me enquilomba.  Pero, mas allá de esto, cuando pienso, tengo un sesgo lacaniano indudable porque estudie con lacanianas (Rinty se vanagloriaba de haber sido discipula de Masotta, y hasta se quedó con su perro, cuando Massota se fue a vivir a España )Elena es mágica, la persona mas abstinente y sin embargo córdial que pisó el piso de la práctica psicoanalítica. Elena lee a Lacan en francés y en cierta manera ayudó a que yo me quisiera más que antes de entrar en su decadente medio piso de la av. Córdoba.

Sin embargo, Lacan es indispensable para explicar algunas cosas que van en sentido contrario de cualquier sentido, salvo el psicoanalisis:

Por que se odia tanto "al negro", y ya que estamos puedo hacer el chiste de que no se habla acá del negro de piel, sino del otro que no reconocemos como par en ninguna de sus dimensiones, como si fuera el descarte de lo humano.  Me suele llamar la atención que "del otro lado de la grieta", de los que defienden este modelo neoliberal empobreciendose y a la vez negándo que la verdadera razón de este empobrecimiento sea la matriz neoliberal, supongan que todos los que alentamos un gobierno populista "planero" seamos pobres, desclasados, mugrientos, ignorantes, vagos. No pueden suponer que muchos tenemos créditos académicos para tirar para arriba  (es mi caso), hayamos trabajado de sol a sol y con nuestros salarios hayamos paseado, con gusto por la riviere gauche, mirando el Sena mientras comiamos baguette, cantando una canción de Zas.


No soportan el goce del otro. No soportan que "el negro goce". Para uds. mis queridos lectores, un texto de Daniel Santoro, muy lacaniano, sobre fantasma del goce del otro.

(...) Cuenta José María Castiñeira de Dios que cuando se empezó a construir Ciudad Evita, él era asesor de Evita, y junto a otro compañero entraron en su despacho y vieron una maqueta de un chalecito californiano. Se preocuparon y con una visión muy nacionalista pidieron una reunión con Eva Perón, y cuando estuvieron con ella a través de una serie de disquisiciones estéticas, le plantearon el inconveniente de que, el emblema que iba a ser Ciudad Evita, una revolución en la arquitectura y demás, que la casa típica fuera un chalecito californiano, casa que es el emblema del confort del imperio norteamericano…
Entonces Eva los interrumpió y les dice “la gente va al cine, ve esas casitas… y yo lo que quiero es cumplirle el sueño a la gente”.
Fue un gesto de una gran ingenuidad y al mismo tiempo de gran sensatez. Esta idea que surgió del deseo de Eva Perón después se constituyó en un objeto de identidad propia. Esos chalecitos californianos se convirtieron en el emblema de la casita justicialista. Fue un proceso simbólico, porque, de hecho, el objeto es casi el mismo. Esa traslación es en realidad una reafirmación de identidad.
Esos son los juegos de apropiaciones barrocos.
Francisco Bullrich, representante de estas empresas de monoblock, de construcción premoldeada, era el 47, después de la guerra, encargado de la reconstrucción de los suburbios de muchas ciudades europeas. Era el representante de una gran empresa europea y pidió una reunión con Evita. A esta reunión concurrió Castiñeira, que contó que el planteo que le hizo fue una cuenta muy fácil de entender, absolutamente irrebatible: por la misma plata con que se hacía un chalecito californiano como los que estaban por hacerse en Ciudad Evita, él le podía construir casi 50 unidades premoldeadas de monoblocks.
Sin embargo y contra toda lógica, Evita le preguntó primero cómo se iba a ver estéticamente eso, y Bullrich le contestó con un eufemismo: “como una vivienda obrera”.
“¿Qué quiere decir?”, le preguntó Evita. Y entonces él le dijo que se iban a ver como casas de pobres… Y ella le dijo que quería que “nuestros niños pobres no tengan nada que envidiarles a los hijos de la oligarquía”.
Un lenguaje pesado ¿no? Ese era el pensamiento de Eva Perón. Ella no quería que los pobres parecieran pobres en ningún aspecto de su vida, ni por su vivienda, ni por su comida, ni por su alojamiento.
En los dormitorios de la ciudad estudiantil: el piso es de roble de Eslavonia, las cortinas son de vual suizo… Un gasto impresionante para el confort de los chicos más pobres, de la infancia abandonada. Lo que era antes un orfelinato, ahora tenía ese aspecto. Esto marca… es ahí donde está el núcleo duro del peronismo.
El problema es el fantasma del goce. Últimamente leo mucho a Lacan, que tiene muchos aciertos. Y uno de ellos es el fantasma neurótico del goce. Es un poco la idea de que el goce es siempre el goce del otro. Por ejemplo cuando uno ve a un negro gozando en un lugar espectacular… en un lugar que sería para ricos, queda afectado por el fantasma neurótico del goce.
Este negro está gozando de algo de lo que yo debería gozar. Yo no puedo ser feliz porque este negro es feliz. Este negro debería dejar de ser feliz para que yo pueda empezar a serlo, esto se ve ahora en los cacerolazos, aparece siempre. Es un fantasma que despierta el peronismo. Que es especialista en ubicar a un negro gozando al lado de un blanco que no lo quiere ver gozar.
Por eso Eva Perón pone los hoteles sindicales en el centro de Mar del Plata. Habrá preguntado a sus asesores ¿Dónde van a gozar los blancos? A Mar del Plata señora, le habrán dicho. Bueno… ahí vamos a hacer los hoteles sindicales.
Entonces los blancos se corrieron y empezaron a gozar en otro lado, al norte de Mar del Plata, en Pinamar. Pensando en esa lógica, si viviera ahora Eva Perón le preguntaría a algún asesor: ¿Dónde van a gozar los blancos? Y… a Punta del Este, señora… Iría a hablar con Mujica para hacer los hoteles sindicales ahí. Por eso el peronismo despierta ese odio que no varía, no tiene una evolución en el tiempo porque es un odio muy primario: Lacan lo define como la imposibilidad de gozar si hay un otro al que yo pienso que no le corresponde, gozando.
Es lo que produjeron los chalecitos californianos con pisos de roble de Eslavonia… el fantasma neurótico del goce: una gran angustia. Y cuando uno está afectado por ese fantasma ¿Cómo se desangustia?: pensando que el otro va a terminar de gozar, por eso hablamos de goce, no de disfrute, ni de felicidad.
El goce es una cosa que llega a término. El goce…como el goce sexual ,se acaba… en un momento determinado… hay una promesa de que se va a acabar.
Por eso el peronismo habla de la felicidad del pueblo no del goce del pueblo. Y la felicidad del pueblo… te la regalo porque vas a tener al negro gozando al lado tuyo toda la vida.
No
La clase media ¿cómo se desangustia? Pensando que van a hacer asado con el parquet. Cuando era chico siempre, siempre, en cualquier asado, había alguien que contaba que había visto a alguno en Los Perales, en Jujuy, en cualquier lugar, haciendo asado con el parquet. En la década del setenta nadie podía decir que eso no había pasado, porque se te reían en la cara. Era algo naturalizado. Ahora nadie se anima a decirlo porque, en realidad, era una fantasía creada para desangustiar. Una fantasía necesaria: “Ese negro está en una casa que es para ricos, que es la casa que a mí me corresponde o sea, yo estoy bancando a este negro".
Pero bueno, el negro va a gozar, pero se va a comer su propia casa y se le va a terminar el goce. Eso es lo único que puedo pensar para desangustiarme: que el tipo va a morfar su propia casa y todo va a volver a ser como era: él en un ranchito con el piso de tierra y yo en la casa que me corresponde, porque soy blanco.
Está atravesado por el racismo, por este tipo de fantasmas. A mí me parece que ahí está el sentido del peronismo. El sentido profundo. Por eso es que hay que tener mucho cuidado: El peronismo es un artefacto político que no puede pedir sacrificios. El peronismo está para la felicidad, para el goce.
La pareja de Perón y Eva fue muy funcional. Perón con la planificación, los planes quinquenales, el reemplazo de las importaciones, lo que está intentado ahora Cristina: que permanezca el reparto de la riqueza, que permanezcan estas formas de goce que ofrece el peronismo".
Texto de Daniel Santoro (el bueno)


lunes, 1 de octubre de 2018

las ilusiones.

Hay que mantener las ilusiones, eso es muy bueno para los sujetos que somos, aún sabiendo que toda ilusión entrañará una desilusión como parte del proceso.
Sin embargo algunas ilusiones mejor descartarlas porque son como latas vencidas. Cada tanto hay que arrasar la biblioteca de las ilusiones y mirar a cada una con atención:
Las vencidas, ni para regalar, directamente observarla como un entomólogo a una mosca y tirarla al tacho: Siempre que estan vencidas nosotros sabemos que la guardamos demasiado tiempo.  No son esas ilusiones nuevas, frescas, recien nacidas que daria pena tirar por la borda. No, se trata de material apelmazado, tal como los souvenirs de bautismos de tipos y mujeres que ya trabajan en oficinas.
Hace una semana mas o menos me deshice de una. No estaba en lata, sino que la tenía ahi, esperando ser util, pero me dí cuenta cuanto me envenenaba y me la saque de encima de un tirón. Fue bueno para mi, como deshacerse de unos zapatos que te lastiman.

Yo tengo unas cuantas ilusiones, y a veces hay que renovarse. Puede que algunas viejas estén en estado: las cuido como a cristalitos, y algunas nuevas son baratijas, y no valen "ni la bala que las matará". Otras relucen con la belleza de lo recién nacido.

La cuestión es estar advertida: hoy agarré a una ilusión y la observé para ver si la guardaba o no. Miré la etiqueta, consulté. Y si, la voy a guardar porque todavía esplende.

Corolario: así como cada tanto agarras el cajón de los calzoncillos o las bombachas y tirás aquellas inviables, hacé lo mismo con las ilusiones. Pero no te quedes sin ninguna. No se puede andar en bolas por la vida.



sábado, 29 de septiembre de 2018

erotica 5


y dejar la farsa de jugar al muerto
cuando lo que sobra es ilusión
La ronda del angel / Fernando Rabih

Intensa, intensísma
entregada, abierta
gradúo la luz entornado las cortinas
espero la comunión
hago la mía
pongo el cuerpo a lo que venga
recibo lo que tenés para darme
La adrenalina 
me inunda el cerebro en lucesitas
(necesitaría un scaner cerebral
para confirmar estas empirias)
al final 
me estalla el grito
en la boca

No me da vergüenza
cuando lo que sobra es ilusión.


sueño con chinos.

Tal vez todo empezó el miercoles, que me leí el I ching y salió un hexagrama -ya no recuerdo el número, ni tampoco toda la ventura-donde se me decía que el tiempo era propicio. Y que ese tiempo propicio no duraría para siempre. Entonces el "elevado exito" dependía de que yo usara este momento para hacer algo -incierto, impreciso- que le había preguntado al oraculo.

Mi sueño con chinos (nada de chinos de supermercados, mas parecidos los chinos de mi sueño a aquellos pobladores de Kung Fu, chinos mandarines, con bigote largo, enigmaticos y no solo maleducados) fue largo, detallado.

Este escenario del sueño,  que no tiene nada que ver con el barrio chino de Belgrano, ni la zona china o coreana que está en el bajo Flores, parecía  un viejo barrio ferroviario, de esos que si pasas por la avenida que los circunda, ni te das cuenta que hay un enclave totalmente diferente, un nudo arquitectonico formado con otra lógica, por otra gente. Tambien en  Lanús hay algo así, el barrio primero de mayo, que está entre el velodromo y la Universidad de Lanús.  Mi barrio chino del sueño se podría parecer lejanamente a "las casitas" de Rio Gallegos, lugar que por otra parte nunca conocí, sino también, en sueños, en relatos de otros. De Tuñon, por ej. O de Gustavo.

Estuve buscando imágenes en google para que se den cuenta, uds. lectores, de que tipo de lugar hablo
Resultado de imagen para hotel londres rio gallegos

esta foto es bastante aproximada a lo que soñé salvo que en vez de haber un mar atrás, (o una ría) había una avenida y seguía la Buenos Aires de siempre. Ademas  había subidas y bajadas y terraplenes para peatones. Para cruzar determinadas calles tenias que subir escaleras, y rampas (una al lado de otra, para que optaras, segun tu conveniencia): Las escaleras eran angostas, pero por sobre todo con muchos escalones,parecía mas facil subir por las rampas (una pegada a la otra) pero las rampas presentaban angulos de ascensión muy pronunciados, tantos que yo,soñante, subiendo por una rampa (vos me preguntaste si por un piso tomabamos ascensor o escalera, y yo opté por el ascensor, por eso estoy gorda, porque no quiero subir escaleras, por que las ciudades de europa se dividen en las que tienen escaleras y las planas) , como les iba diciendo estaba subiendo por la rampa y casi en el tope de la ascensión (despues venia bajada, como en un puente que primero se sube y después se baja, rara geografía para un cruce peatonal,  pero en los sueños las cosas son raras siempre)
veo una especie de monolito. Al lado mio y por la escalera,  interrumpida por el monolito, venia en sentido contrario una mujer joven, lo que yo llamaría "una piba". Las dos no pasabamos al mismo tiempo,  habia que sortear el monolito ese de piedra. Le indico que por mi edad yo tengo derecho a pasar primero, pero al tratar de evitarlo, la mole de piedra se balancea peligrosamente. Es muy peligroso seguir viaje, esa cosa de piedra se puede caer. La chica pasa a mi lado de la rampa y se desliza hacia abajo. Yo espero que este en la calle, en el punto 0 y hago calculos mentales para empujar el coso de piedra para abajo y pasar sin problemas. Mis cálculos son para que no lastime a la chica que sigue en el piso (mi miedo es que la lleve por encima y eso debe pesar mas de mil kilos en piedra) Entonces cuando  lo empujo, la enorme pieza de piedra rueda, llega al piso, pero en vez de yacer inutil en la base,  salta y cae en una casa de chinos pobres,rompiendo todo, un gallinero, destroza la casa. Pienso que tal vez maté a alguien. Fue como una bomba.
El sueño esta lleno de cosas, como por ej. que había un cómico y un vigilancia en una esquina haciendo un show a la gorra (recuerdo ahora unos cómicos muy burdos y sobre todo muy homofobicos, nada profesionales que hacen su show en la peatonal de Lomas, entre el banco nación y el provincia y el pobrerio que puede reirse gratis,  se junta y los escucha y a mi me da bronca porque son horribles y cada cosa que dicen tendría que venir el INADI y que cada tanto, alguien que quiere fama interrumpe el show y el cómico lo integra pero es algo desatinado y aburrido. Penoso.
En el  sueño  yo voy a comer a un lugar chino,tipo tenedor libre donde todo luce nada rico y almuerzo unas espinacas con manzana (la comida no luce apetitosa, y además estoy a dieta) y para pagar tengo que cruzar la calle e ir a una especie de ferreteria llena de articulos orientales, desconocidos, claramente exoticos , con leyendas en chino. Ahi tengo que juntar la plata, billete por billete, le doy cambio, casi que no me alcanza (eran 400 pesos por esa porquería) y me pongo a pasar lo que me queda de un agua mineral chica en una botella de agua mineral grande que  llevaba.
Odio no ir a la analista, seguro le contaría esos rezagos de sueño. Por eso los cuento acá . Se que hay un mundo de deseos reprimidos, muchas verdades y algo de lo que definitivamente nada quiero saber.

jueves, 27 de septiembre de 2018

Orleans


Escribí este cuento en agosto del 2009. Gran lectora del género, hoy publico de nuevo ORLEANS  (dedicado a la memoria de Ray Bradbury)

La gente de ese suburbio marciano no tenía esperanzas. Eran de la última oleada inmigratoria, y habían viajado gracias a un subsidio de la Confederación.
Ese subsidio era una trampa. Nadie que hubiera podido elegir trabajaría allí, y al final al gobierno le pareció un buen negocio becar el viaje a hombres sin familia. Poblar era indispensable para que el mantenimiento de la Estación Orleáns fuera posible, sin traslados de técnicos y equipos.
Entonces cuatrocientos hombres sin familia vinieron a Orleáns y armaron el barrio, y trabajaron a destajo en la Estación que daba energía al resto de Marte.
El exilio y las malas condiciones laborales sumadas a cierta precariedad traída de la Tierra no mejoraron la fama de la localidad.
Estos cuatrocientos obreros venían de la Tierra escandalosamente marginados. Habían sido elegidos de un archivo de personas calificadas como sujetos de investigaciones para protocolos de medicamentos nuevos en etapas de exploración. Pobres gentes.
De ese listado se hizo la convocatoria para las becas. El entrenamiento recibido para ser útiles a la estación Orleáns consistía poco más que en apretar perillas.

Marcia había viajado a Orleáns con la secreta intención de encontrar marido. Era hermosa, pero por algún rencor secreto no había tenido suerte con los hombres. Cuatrocientos terráqueos sin esposa parecía una salida a la soledad. Ella se veía a si misma como seca por dentro. Hombres estériles por el trabajo con los medicamentos era la elección de Marcia.

Había puesto una tienda de productos exóticos, para proveer por encargo a los trabajadores de la Estación. Cada semana tomaba el trasbordador y se iba a la ciudad a recibir el envió terráqueo (cosas baratas, no era población de comprar exquisiteces) que venía de la Tierra. Barras de turrón, mantequilla de maní, alguna conserva necesaria para una receta de familia con la que se festejaba un cumpleaños, antejos de sol inútiles para Marte, gorras de los Red Sox. Con eso se mantenía decentemente y sin apuros económicos, pero después de dos años con la tienda se dio cuenta de que paulatinamente iba perdiendo las ganas de tener un compañero. La rutina de la compraventa, los viajes de fin de semana, los libros traídos de la tierra, ediciones baratas para mujeres desesperadas, que cada noche leía la hacían olvidar de los sueños.
Era de las pocas mujeres que trabajaban en Orleáns, junto con las de la cantina donde se divertían los técnicos de la Estación,. Allí habia cincuenta mujeres, especies de geishas del subdesarrollo, algunas terráqueas, algunas marcianas, pero sobre todo ginnis, que por veinte dolares de la confederación entretenían sin esperar nada. Los hombres repartían su tiempo libre entre las mujeres de la cantina y las horas de siesta con viejos playstation, con cintas que reproducían programas de televisión vistos en la Tierra,con música de la década del dosmilveinte.
Marcia había hecho que la respetaran. No era más que una treintañera y desde niña vivía en Marte, antes de que la estación Orleáns siquiera estuviera planificada. Los hombres que compraban en la tienda no parecían interesados en cortejo alguno. Pagaban con dólares de la Confederación y reían despreocupadamente, y algunos se suicidaban tirándose del edificio de la Estación, mermando la cifra de cuatrocientos lenta e invisiblemente. Eran reemplazados por otros de la misma lista.
También pululaban en las márgenes del pueblo, muchos ginnis, nacidos y criados en Marte, mestizos hijos de marcianos y terráqueos,,que hablaban con acento, que nadie quería demasiado, y que por otra parte acentuaban la peligrosidad del suburbio.
Los ginnis no trabajaban en la Estación, todos recibían pensión de la Confederación y además no eran gente estable. Eran nómadas, este planeta es nuestro parecían decir cada año que la policía militar les pedía que se censaran.
Ese domingo las motas de polvo marciano volaban en el cálido aire de abril, la esfera azul de la tierra se veía en el horizonte, colgada como una pelota de niño. La temperatura era agradable y los volcanes apagados ofrecían una silueta que evocaba una infancia feliz en Oregon ,infancia tan remota que Marcia terminaba inventando a fuerza de hacer memoria

Un ginni entra en la tienda de Marcia y empieza a revolver en las bateas donde minúsculos pendrives están de oferta. Algunos coleccionistas encontraron en esos pendrives verdaderas piezas de museo que se vendieron por muchísimos dólares. Siempre fue una lotería revisarlos y los cazadores de piezas raras pedían a Marcia que mirara uno por uno para ver si daba con algún hallazgo arqueológico.
El ginni tenía más de marciano que de terráqueo. Era un mestizo alto y con un dejo naranja en su piel. Estaba vestido con una moda de tres años atrás. Ya nadie usaba asi las solapas.
-¿Qué necesita? le dijo Marcia pensando en que no se veía mal por ser un ginni y encima pobre y mal vestido.(estoy necesitando un hombre, no puedo seguir sola, pensaba mientras alisaba la última partida de camisas hawaianas que trajo la encomienda)
-Me dijeron que acá podía encontrar fotos digitales
– ¿Digitales? No, mire, esta no es una tienda de anticuario. Yo traigo cosas de la Tierra, pero si bien Ud. puede confundirse por las bateas, no es nuestro rubro, debería probar en la ciudad, en la cadena Hors de rezagos terrestres. Yo no veo fotos digitales desde que era niña.
El ginni la escuchaba con esa mirada marciana que nunca se sabe que quiere decir. Marcia se cerró el escote, porque sentía su mirada naranja como un sol de antes de la Era del agua escasa.
-Ya es la hora de cerrar, si no puedo venderle nada, le pido señor…
– Yard Wayne, para ud. Yard.
Marcia río por el nombre. Yard significaba “el patio de atrás donde se tiran cosas”, en un ingles del tiempo en que todavía había casas con patio trasero. Un anacronismo.. Su padre terráqueo había hecho un chiste de mal gusto poniéndole ese nombre a su hijo. Como en el pasado en todas las guerras de la tierra, siempre el padre era de los colonizadores y la madre de los vencidos y eso había pasado en Corea, en Vietnam, en Irak, en Bosnia, y en todas las guerras que asolaron el pasado. Los vicios terrestres se trajeron a Marte y nada de Mundo Nuevo, como los teóricos de la colonización espacial habían propagandeado. Su propio nombre, Marcia, elegido en Oregon, hablaba de una apuesta fuerte al viaje a la tierra prometida que sus padres habían comprado con una hipoteca que pagaron hasta la muerte… Marcia, la que iba a ser criada en Marte…
– Bueno Yard, tengo que cerrar.
Y cada día, desde esa tarde luminosa de abril, de esa primavera de Orleáns el ginni vino a la tienda de Marcia a preguntar por excéntricos productos terrestres. Y cada vez mas Marcia olvidaba que tenia la piel naranja, que estaba mal vestido, que olía como un ginni.
Cuatrocientos terrestres sin familia quedaron desplazados por un solo ginni naranja. Cuatrocientos mandíbulas hicieron ruido cuando Marcia apareció con su embarazo vendiendo mantecados y tarjetas de béisbol con Yard atrás del mostrador de la tienda. Ochocientos brazos perdieron la oportunidad de abrazar a una mujer que buscaba un hombre en un planeta rojo, como siempre las mujeres buscaron hombres en cualquier planeta.
Las maquinas del amor superan los tratados interplanetarios y los planes que los mortales hacen para sus vidas. Al llegar el nuevo abril, un nuevo ginni, un bebe, esta vez menos naranja desmentía el precepto de que hay una sola forma de encontrarse entre vencedores y vencidos y sucedió que en el momento del censo de la Confederación Yard pudo dar un domicilio fijo en la Estación de Orleáns, y Marcia se dio cuenta de que en realidad habia encontrado a un hombre a quien amar y tener un hijo, y olvidar el rencor.
Mientras el primer niño de Orleáns reía en la vereda de la tienda de Marcia, el suburbio empezó simplemente a tener alguna esperanza y la pelota azul que flotaba en el cosmos era una luna en la primavera que avanzaba por el suburbio de Orleans.
Nilda Allegri. https://elnosoyloquedeberia.wordpress.com/2009/08/28/un-cuento-de-la-otra-orleans-dedicado-al-viejo-ray-bradbury/

en la vispera

En el día que recién empieza
te ponés a hacer todo idéntico
pero de repente se te ocurre 
si no será la víspera

Asi, cantás  por pedacitos

la canción de Chico Buarque
las partes que sabés, no todo
pero no te importa
nadie escucha y además porque entendés 
de que se trata el asunto

En tu víspera amás como si fuese nada

besas como si fuese trámite
te vas sin saludar a nadie
y haces tu cosas como si fueras máquina
tus ojos embotados de rutina y lástima

Y en ese segundo entre cantar y pensar

aciago, bienvenido, luminoso
te das cuenta de que por ahi mañana
subis al cielo/te cagas muriendo
pasa algo, algo bello, algo horrible
te llevan a Lombardo
(la casa de sepelios de la zona)
entonces entendes
que escribir poesía
                    malas, bellas, insulsas
te salva de vivir olvidándote

Prendés la pc

te pones una mascara hidratante en la cara
y sabes que hay que vivir este día como si fuese ultimo
 te decidis a amar como si fuese último
y pensás "hoy es la vispera"
buscas el cosito de poner en mode on
el asunto de la alegría

La muerte te espera, allá sentada

pero hoy no te comerá tu porción de esperanza
esa con que arañas las cosas que transcurren. 

Hoy es la víspera

aprovechá Gaviota que no te verás en otra.  

sábado, 22 de septiembre de 2018

las estaciones del año no están en vano: Arrastran coso simbólico

Digamos, si la humanidad hizo algo con este transcurrir del tiempo, le puso nombres a los tiempos que pasaban y armó cuatro estaciones, no debemos pensar que eso carece de sentido
En mi, las estaciones parecen tener cierta eficacia.
Viene la primavera, con sus alérgenos volando y el sol que te calienta la campera.Te tenes que desanudar el pañuelo azul que llevas alrededor del cuello y te mirás los pies con borsegos pensando en lo inadecuado del calzado: Tampoco es verano como para que te pongas las zapatillas montagne color coral, casi sin estrenar.
Viene la primavera y te agarra esa cosa Walt Whitman de celebrar, de celebrar que estás viva,
y escribís cosas como ésta porque te sentís extraordinariamente bien con la que sos.
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Yo me celebro
en  la visión empero equívoca
de sentirme más entera
que otros que han surcado esta tierra el mismo tiempo
Me  celebro en la alegría y las ganas
Soy esto que ves
100 kilos de carnaza en pie,pensando.
la que se enoja
por disculparse
(y se disculpa).
La que cada mañana
repudia a este coso donde habito
que me da resto
para  oír lo dicho,
beber el néctar picante de vida
todo mellada estoy y sin embargo
me permite que  la vida me atraviese
como un río , como un río

Soy aquella mina de familia
que ha llenado el tupper
lo mejor que pudo
 programada desde niña
para hacer lo que se espera de ella.

y mano a borbotones
y derrapo dulce 
por las palabras almibaradas de poemas
y afirmo toda compuesta
que me va  la erótica y los cuentos de canallas.

Yo, ésta.
psicóloga, jubilada, 62 años
novel puanner 
madre de dos
la chica de Lanús
esa que leía a kafka a los 14
que se casó a los veinte y continúa

La maromera
mirando hipnotizada para abajo

Claro que me gustaría ser otra, también esta
 un poco mas otra y  menos esta
o viceversa.
como en aquellos versos uruguayos (1)




(1) el  poema del que hablo es de benedetti, pero no lo pude encontrar. Lastima. Tambien hay un homenaje a Juan L Ortiz, por lo de dos veces el río.
En cuanto a puanner, este año estoy yendo al cbc de avellaneda, pero como curse 2 materias en Puan y cuando termine esta materia vuelvo, para mi, soy puanner.
.







viernes, 21 de septiembre de 2018

la refutación de los varones a "una remera que diga"

Soy de pensar que el cuento del post anterior ("una remera que diga") solo puede ser cabalmente entendido por mujeres.
Pero pasó que hoy recibí una refutación a ese cuento, por sobre lacrado que me trajo un mandadero en motoneta, escrito muy al estilo de Fontanarrosa. Quien lo ha escrito, une escritor (no voy a decir si es varón o nena) dice que trató de imitar mi estilo, pero creo que le salió un cuento Fontanarrosa, perfecto: Inclusive te diré que tiene algo de Soriano, pero mas de esos cuentos de la mesa de los galanes.
No pienso afirmaré ni negaré si pienso que tiene razón: Lo que si pienso es que hay un real desencuentro entre lo que dos personas esperan la una de la otra. Y que ese desencuentro es estructural, no se trata de malas intenciones.
A mi el cuento me hizo reir y me hizo pensar que gracias a dios pertenezco al género de las casadas (un genero caído en desgracia, muy mal visto por el público en general ) y que ademas como soy una señora muy mayor  ya no tengo que pasar por estas cosas. Creo que no sobreviviría. La calle es una jungla y ahí vienen les depredadores.

Entonces, con uds. el cuento de autor anonimo filo fontanarrosa, excelentemente bien escrito y muy turro en cuestiones de genero,

UNA REMERA QUE DIGA, LA REFUTACIÓN

Marquitos… Gordo… ¿cómo andan? Bien, che… ¿Qué hacés, Miguel, me traés un cortado? ¿Jugamos hoy? Hay que avisarle a Sergio así somos diez, por lo menos. No, el Pelado no va. Menos mal porque todavía tengo hecha mierda la rodilla del planchazo que me tiró el jueves. No se bancan ver jugar a un habilidoso, loco… Encima se caga de risa, el pelotudo. Che, ahí va la del tapadito marrón otra vez, debe laburar por acá. Está muy buena, algún día la voy a seguir a ver a dónde va. No, boludo, no le voy a ir a hablar en el medio de la calle. Pero por ahí va a un negocio, a una parada de colectivo, qué sé yo… Me gusta. ¿Veterana? ¿Qué te hacés el pendejo, boludo? Debe tener dos años más que vos. Bueno, cinco ponele. Y esas minas tienen otra cabeza, loco, saben lo que quieren. Bah, más o menos. Con esa del banco que estaba transando parece que se pudrió todo… O por lo menos hace rato que no hablamos. Bueno ¿ves? Típico caso que parece que quieren una cosa y después quieren otra. Si se terminó, mejor, porque las últimas veces fueron medio embolantes… Che Marquitos ¿cuánto te pidieron al final por el Astra? Ah, bastante bien… ¿Vas a agarrar? Está bueno para tunearlo. Los accesorios los conseguimos a buen precio, le digo al Pelado. No, yo para andar armando autos no estoy… te ayudo, si querés, pero no voy a meter guita en eso… ya fue. Ah, te quedaste enganchado con lo de la del banco ¿eh? Me parece que te gustaba y eso que la viste solamente en foto. Nah, nada de gorda, quisieras ver… Desde ya que no era flaca pero lo que tenía lo usaba muy bien. Cogía hermoso, mucho mejor que Antonela… Lo que pasa es que no sé qué mierda quería. Pensé que un tipo para coger y que la trate bien, que eso quería. Me dijo que novio no buscaba, que el pelotudo del padre de la hija, Emanuel creo que se llamaba, se había ido y que por ahora pareja no necesitaba, que se dedicaba a la hija y punto. Solamente quería que nos veamos cada tanto y listo. Genial para mí, diez puntos. Igual charlábamos, no es que era hola polvo y chau, pero cada vez el tema se ponía más espeso. Que el ex, Emiliano se llamaba, no Emanuel, no, ni idea quién era, que la hija, que la chica que cuida la hija, y que vos qué, y que tu novia… Un día le mostré una foto de Anto. Sí, una pelotudez, pero se estaba poniendo rompebolas. Era como para decir Anto es mi novia y con vos nos juntamos a garchar, en eso quedamos y eso es lo que me dijiste que querías. Pero no, después me empezó a escribir mensajes… Todo bien. No, no es que me fuera a hacer quilombo con Anto, pero la mina quería hablar de sus cosas, quería una compañía, no sé qué mierda quería, creo que ni ella sabía. Ya me veía un domingo cayendo con los ravioles para almorzar con ella y la hija. Es que es así, cuando te acordás ya te enganchaste. La mina era linda, otra cabeza, estudia en la facultad, nada que ver con Anto, pero yo estoy bien así, ya está. Me engañó verla tan autosuficiente: todo cuento.  El asunto es que yo trataba de no darle tanta bola con su mambo y ella me trataba cada vez más como si fuera un pelotudo desconsiderado, pero yo siempre la traté bien. Bien, pero hasta ahí, tal cual habíamos quedado. Yo creo que siempre fui claro, nos conocimos por Tinder, ¿qué pretensiones podés tener con alguien que conocés por Tinder? Pero con las minas no hay que confiarse, picás y después te corren el arco. ¿A ustedes no les pasa eso, loco?. Che, me voy, el Pelado ya va a abrir. Está bien que en estos días hay poco movimiento pero igual. ¿Me cobrás, Miguel? En la cancha a las nueve, entonces. No fallen, no sean pelotudos, sobre todo vos, Gordo ¿necesitás que le hablemos a tu mujer para que te de permiso? Si vuelve a pasar la del tapadito controlen para donde va y después me dicen. Yo la vi primero, no sean cagadores. Igual las minas deberían andar con una remera que diga exactamente lo que quieren así después no hay quilombo. Chau gente, nos vemos.
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miércoles, 19 de septiembre de 2018

VERDADES COMO EDIFICIOS

Cada tanto publico este cuento, porque me gusta mucho y porque -como premonición- habla de Puan, cuando yo no tenia ni puta idea de que iba a estar cursando en sus aulas al año siguiente.
Cada tanto lo publico porque me gusta mucho y porque dice cosas necesarias.
Lo de cosas necesarias viene a cuento porque uno de los compradores de mi libro, Ruben, el oso, me dijo que en mi poesía había grandes verdades.
Ni por casualidad puedo imaginarme a que se refiere, que verdad encontró él, pero si se, que en este cuento hay verdades grandes como monumentos, aunque ni una linea de dialogo haya acontecido en la realidad y que esos personajes son tan ficcionales como caperucita roja y el lobo.
Aquí va, otra vez, perdón lectores  de siempre, UNA REMERA QUE DIGA.



UNA REMERA QUE DIGA


Esperá, esperá, que le tengo que contestar el whasap a la chica que cuida a Cata.¡Ay, mirala, me mandó la foto de la gordis durmiendo la siesta! ¿no está enorme? Ya tiene 13 meses, camina por todos lados. Menos mal que esta chica que la cuida ahora es un sol, no falta nunca y Cata la adora.
Yo quiero un cortado. No, negra, no quiero medio tostado, estoy lechón del infierno y ahora con esta campera va, pero si no le corto a los tostados .... Ademas llego a casa a las seis y meriendo con la cuidadora de Cata, antes de irse -si Cata nos deja- y me cuenta todo lo del día. ¿sabes que el primer paso lo hizo con ella? Me mandó el videito y yo, en el banco no paraba de llorar.
Gracias, pasame el sobrecito de edulcorante. Quería empezar a no tomar mas edulcorante, pero para amarga la vida.
Lo que vos me preguntabas. Yo me tendría que hacer una remera que diga -hablando de la cátedra de Saitta y de nuevo hablando de Arlt-" Rajá, turrito, rajá."
Gran frase, resume lo todo.
Por lo menos lo todo de mi con los tipos. Che, la verdad que podrían haber traído una pepa con el café, antes traían una obleita, como un cubanito, cada día mas ratas en este bar. Tendríamos que haber ido a Socrates
No es que yo sea una amargada, con el papá de Cata estuvimos cinco años y todo fue bien hasta que nació la nena. No te puedo decir que es un mal tipo, ni que es un buen tipo. Pero no le daba el tema de ser padre, no tenía el adn necesario, que se yo. Yo me lo veía venir en el embarazo, pero cuando nació la Cata quedó clarísimo. Estaba angustiado, mal, como si fuera un extraño y yo no estaba para contenerlo entre mi puerperio y la nena que era una maquina de pedir atención. Asi que cuando me habló y me dijo que se iba a ir a pensar, que podía contar con él pero así no podíamos seguir, hasta fue un alivio.¿Leiste La uruguaya, de Mairal? En el peor momento, cuando el tipo vuelve cogido y muerto del Uruguay, la esposa le dice que se va. Pero al tipo le sirve porque le tiene que dar una vuelta a su vida. A mi me pasó así, es como que toque fondo y remonté.  Ahora se lleva a la Cata los fines de semana -eso después del año- y la que fue mi suegra se debe hacer cargo, no se, no me importa. Yo tengo el banco, la facultad que retomé este cuatrimestre, la nena y algún polvo sanitario del que no espero otra cosa. ¿estas en pedo que yo busco novio o marido? Ni loca. De verdad: ni loca.
Pero la remera también me la tendría que poner frente a esos amigarches. Ni se para que uso el plural. Después que Emiliano se fue, estuve 5 meses ¡¡¡cinco meses!!! tratando de reacomodarme con Cata, con mi vieja que me ayudó, con el banco al que tuve que regresar cuando se acabó la licencia, con Emiliano que no estaba pero molestaba de mil maneras (un día le dije, yo no soy tu psicóloga, si tenes problemas pagate una terapia),
Y después de los cinco meses apareció este tipo. Yo no es que esperaba un novio, ni que me hiciera el filo, solo que me tratara bien (si, boluda, me trató siempre bien) y que fuera una presencia de un varón en mi vida. Acá hay tipos, claro, pero en Puan no sacas uno solo menos neurótico que vos. Ya no hay hombres, todos lo sabemos. Y yo busque en Tinder, y apareció. Es lindo, un lindo guacho. Pero ya fue.
¿y que pasó,? bueno, paso algo que no se puede remontar. Yo soy una mujer, me pasan cosas y yo te pongo el cuerpo y te doy lo mejor de mi (ni le hablaba de Cata, me compré lencería, perfume, me gasté una plata que no tenía en depilación, me hice las manos y los pies en invierno) pero me gusta hablar y contarle y que me cuente.Eso es tan importante como el polvo en si mismo. Estar con un varon que te ame ese rato, que ponga de si algo mas que el cuerpo.
 Si quiere un agujero para ponerla que se compre un cacho de bofe o se pague una puta. El tipo no se dio cuenta de que yo soy una dama. Y que vengo rota: no le iba a hacer una novela con eso, pero con solo mirarme un poco se tendría que haber dado cuenta de que entre hacerme el novio y lo que yo esperaba hay un abismo. ¿como se llama? Ponele Diego. No, boluda, no se llama Diego, jajajajja.
No quiero ni nombrarlo. Pero te digo que no me trató mal. Me trato bien. ¿vos jugas al play station? Bueno, yo tampoco.
Che, que hora es? Ah, tengo tiempo, la chica que cuida a Cata, Romina se llama, se va a las seis y hasta Barracas tengo una hora, así que todavía tengo 15 minutos para quedarme. Que suerte que me fue bien en el examen de Literatura Argentina, es que me pedí día de preexamen y hoy, dos días en el banco y los cuido a los días de licencia como si fueran oro. Mi jefe sabe de Cata y un par tuve que faltar y ningún problema,no me los pasó, pero no quiero abusar. ¿viste?
No, no te iba a invitar a jugar a la Play. En casa Emiliano trajo la suya y nunca jugué y por supuesto se la llevó. No se llevo muchas cosas, me dejó la heladera que era un regalo de sus viejos y eso que se mudó y no tenia heladera y se la bancó. Que se yo, se llevó una frazada, un par de ollas, dos vasos, dos cubiertos, dos platos. Ya te dije, no es un mal tipo, solo que no creció. Sigue jugando a la play, por ej. No se si tiene alguna mina, a mi se me derritió el amor y no me queda nada, ni odio, ni venganza ni nada. Ojala que algún día se de cuenta que tuvo algo que ver con Cata, que la mitad de ella es él, y pueda disfrutarlo. No es que la ningunee,... no te lo puedo explicar. Por ahi porque lo comparo con el padre que yo tengo en la cabeza que debería haber sido.
Vos no jugaste a la play, pero seguro que cuando eras chica jugaste al family game ¿verdad? Si, yo tambien, con mi hermano. Jugamos al Mario Bross, al circo, ni me acuerdo. Cuando salió el Mortal Kombat II mi hermano se volvió loco. Nos pasábamos el día tirados en el piso jugando eso. Era un jueguito mas de varones, pero cuando tenes un hermano varón ;Ya se,boluda, eso de que "no hay juegos de nenas y juegos de varones" pero aflojá, estamos solas, no bajes linea.
Te acordás del Mortal Kombat II? Las fatality, las babalitis .¿como que no te acordas de las babalitis? Eran unas donde los personajes eran bebes!! Claro, eso.
No, no cambié de tema, te voy a hablar de mi amigarche. (lo de amigo te lo debo, es una exageración, para mí el era un amigo, para él yo era solo un garche.... pero ni eso, la verdad es que como Emiliano, no te puedo decir lo que yo era para el tipo porque ya estoy en el terreno de la ficción, pero yo no era algo que valiera la pena).
¿Viste que cuando jugabas al Mortal Kombat tenias varias vidas? Cada vez que la pifiabas se te acababa una vida . NO me acuerdo si tenias 3 o 6 vidas, no se, pasó mucho tiempo. Pero con este tipo era como con el Mortal Kombat. El era el jugador y yo era el juego.
Entonces la pifia una vez y pierde una vida, pero fue tan rápido que creo que ni se dio cuenta, porque siguió jugando de inmediato ¿por que perdió? Mira, él tiene una mina con la que convive, yo entre polvo y polvo le pregunto -no me da celos, nada- y me muestra una foto, una mina mas joven que yo, como siete años , y cuando pasas los 30 y tuviste hijos no es posible simular que tenes 23 ni falta que hace. Pero ahi comete el primer error y pierde la primera vida: me dice: "tenes que estar contenta, mirá lo que es" yo lo miro como diciendo ¿que? Y bueno, teniendola a ella estoy con vos... Ahhhhhhhhhhh bueno. Que pedazo de boludo! Ahi el mortal kombat se apaga y se vuelve a prender pero el jugador perdió una vida.Yo podría haber dicho cosas como Emiliano da cátedra en la Utref de Linguistica Diacrónica y tiene una beca Clacso...y yo estoy con vos.O algo mas canalla, comparar a su mujer en aspectos donde seguro hace agua en relación a mi, pero jamas haría eso: me detestaría. Inclusive sin compararme podria haberle bajado linea sobre mis "merecimientos", pero mi abuelita me enseñó que uno no debe hacerse autobombo. Si el otro no te valora es absolutamente idiota que vos tengas que contarle la maravilla del universo que sos. Yo lo dejé pasar, y Diego (ya te dije que no se llama Diego pero no quiero ni nombrarlo para no darle entidad)
Ahi me hubiera venido bien calzarme la remera con la frase de Arlt.
Pero el mortal kombat te da otra vida y yo soy -fui- soy  gauchita.
Entonces por no empezar de nuevo con el tinder a charlar con extraños y armar una salida y conocer de nuevo a alguien, le di inmediatamente otra vida y traté de no ofenderme.(bueno, total no nos escucha nadie, si, me ofendió ¿estas contenta? Que querés, que lloré? si tirás de esa cuerda me pongo a llorar de una)
La idea era vernos cada dos o tres meses. Ya te dije que no quería un novio, sino alguien... Yo le escribía, le contaba cosas, a la noche, cuando Cata se dormía y la noche se hacía grande y no tenía ganas de estudiar. Desde que se fue Emiliano la peor hora es la noche. No tengo miedo, es que me siento sola y le escribía cosas por gusto. Le contaba cosas de la facultad, del banco, a veces alguna cosa de Cata, sin ser densa. Pero seguro que a él le resultaba densísima porque no me contestaba. Y un día, a fuerza de no contestarme, perdió otra vida del Mortal Kombat.
Le quedaba una y entonces me dí cuenta que ni siquiera le ponía onda al encontrarnos, que me había estado mandando fruta, que se yo. Y entonces game over.
No, no estoy triste. Bah, boluda, un poco si. Che ¿pedimos un tostado y lo compartimos? Y otro café? Mozo, traiga un tostado y dos cortados en jarrito.No, no estoy llorando, es que ando con este resfrio ¿viste como se vino este invierno? Con todo hermana, alcanzame la cartera que tengo los carilina. No, boluda no pasa nada. De verdad te digo.
Game over porque  la concha se te cierra como un molusco vivo, se te seca. Yo se que de esta voy a salir, será como dice mi peluquera, ya no hay hombres.  A Diego no le intereso y yo ya no quiero que me toque ni con un palo.Y el tipo ni siquiera lo debe haber registrado, ese nivel de interés tenía.
Vos sabes que es lo que queremos las mujeres, mas que cojer, queremos que nos quieran, que nos deseen. Yo, me voy a hacer una remera que diga Rajá turrito rajá, la voy a llevar en la cartera junto con el desodorante intimo y a la primera de cambio cuando tenga otro tipo, pelo remera y me doy la media vuelta. No tengo resto para otro pelotudo.

lunes, 17 de septiembre de 2018

puentes hechos con hilitos.

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Ay de nosotros, que encanutamos
entre las cosas de todos los días
la ilusión, esa falsaria.

(él leyó un poema mio
y me dijo que lo hizo llorar)

En tanto vamos de acá por allá 
dejando caer palabras
que tensan, como puentes colgantes,
esta cosa de hablarnos.

Dije, con precisión, que las palabras son puentes colgantes
están arriba de vacíos que te tragan y no te devuelven
cruzan precipicios llenos de peligros
donde si perdes pies, te haces mierda.
Soy la ingeniera que hace todo el tiempo
puentes hechos de hilitos fragiles
con los que trato de suturarme
esto que te muestro, mi alma rota y  arreglada
para llevar a nuestra fiesta.

En el medio, derramamos simiente
pintamos la terraza con pintura antihumedad
cortamos el pasto antes de que sea de noche.
buscamos a los chicos


él tiene un pulover azul de señor serio
-lo veo moverse con gracia
entre las sillas, sin llevarse nada por delante-.

Ahora soy toda boca
toda ojos, toda brazos
un pulpo, una boa constrictor,
una vaca, un animal furioso
desquiciado
me anida una ternura que me desgracia
me deja invalida
me corroe, se me sube por las gambas
como una gangrena,
 y si llegara a agarrarme toda
cerrándome por la cintura
la angustia y la espera
serán como una culebrilla que no podre soportar
y que tendras que curarme
escribiendo con tinta china tu nombre.

Decime si ser feliz no era esto.



viernes, 14 de septiembre de 2018

atravesadas por la castración.

Una persona que ha pasado por un buen análisis (y eso es mucho mas que haber ido a la psicologa)
está atravesada por la castración. No quiere decir que le hayan cortado los huevos, ni nada que cuelgue.
Quiere decir que sabe un par de cosas: por ej. que no todo es posible, que uno no es ni siquiera el amo de su vida, que entre lo que piensa y lo que es hay un pequeño abismo, que no puedo hacer que el otro me quiera, que no puedo ponerme en la cabeza del otro, que la visión de la realidad "tal como es" está perdida.

En ese espíritu escribí este pequeño poema. De estas cosas hablamos a menudo con Carolina Bugnone, poeta.
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NO TODO

Si esta noche hubiera tenido, aunque sea,
 un sueño de valeriana
un alivio de tilo, la amnesia que los borrachos
traen después del vino.
Nada de eso, el espíritu malvado de la noche
me encontró en vigilia
yo,  soldado novato haciendo  una imaginaria
mientras los justos duermen en el cuartel. 

Probé recordando, más que tus precisas palabras
el ritmo que le habías impreso, ese apuro,
e hice lo  mismo que la otra vez:
buscar consuelo.

Sin embargo no me dormí.
Acaso así pago mis deudas
Me diio Carolina que se escribe para perder.
Voy por mas: se vive para perder
¿Qué?
la certeza de que uno sabe
llevar el rumbo de su vida.

algo viejo que merece volver a leerse.

cateterismo

La mañana se desliza entre nescafé y el viaje a la clínica, él manejando con auto mientras el otoño, otro otoño, otro mas, casi rutina y des...