este blog se toma vacaciones hasta la semana santa.

Me voy a brasil. Es decir praia, ojotas, arena, pai de queijo, cerveza skoll, pescaditos en embrulho que te comen las pielcitas de los pies, espeto corrido de pizza, nilda en dos piezas, tetas al viento, mergulho, avión (claro, ahora que puedo, avion) transfers, deus es amor, parques de agua, todo el puto  dia en malla, sin tomar bondi, carne berreta al asador,  secuencia de camarao, garotos en sunga, sol, atardeceres en el mar, coleccionar imágenes para después escribir, la Tizzi jugando con moldecitos de arena, Ernesto diciendo que vamos adonde yo diga, Mirta cocinando conmigo, los hombres de la casa yendo a ver a River a algún bar de la avenida principal,
que maravilha.
Esperenme.

medio que amo muy mucho esta canción y me la dedico a mi misma. Paaaabre.

el tiempo es veloz. Hoy hace un año de lo del Indio en Olavarría.

no tengo esa pasión por nadie. Igual cuando fui a ver a Spinetta con las Bandas Eternas , estaba resacada, en el sentido de una alegria que me subía por las piernas.

envidio la pasion. Las pasiones.
detesto las medianías. Por eso, mi homenaje.

mujeres que gritan. Y que cuando callan, aturden

Me levanto cada día, y antes de vestirme, antes de lavarme los dientes, agarro el celular, me siento en el sillón de dos cuerpos del living (casi diria me acuesto) y leo los mensajes de la noche. Recibí uno muy curioso de alguien cercano que me dice que no entendió el sentido del poema ¿Por qué grita esa mujer? de Susana Thenon.  
Me agarro una intención didactica, que debe venir de mis juegos de "maestra" o tal vez de la necesidad imperiosa de que aquella que escribe sea entendida.Ella, Susana,  que escribió un poemario llamado OVA PLENA (algo así como tengo los huevos llenos)

Vamos primero por el poema. 
Intenté ilustrarlo con el youtube que pasaba las caras felices de mujeres ya muertas. Todas mas jóvenes que yo, incluso si hubieran seguido viviendo,  y todas asesinadas.
Hemos visto sus fotos de vivas, ya muertas, en los noticieros: a todas las mataron y las violaron, a veces sus novios,sus amigos, conocidos del barrio, maridos. O alguien que las vio pasar y pensó,eh, he aquí una presa. A algunas no las reconozco, no miro tantos noticieros. Todas deben haber gritado, o tal vez con un trapo en la boca no pudieron hacerlo, quizá con su bombacha. Seguro muchas deben haber sido garchadas agonizando,por  impotentes machirulos que no tienen otra forma de abordar a una mujer, sino pensando que son cosas. 

¿Por que grita esa mujer? se pregunta desde el pasado hacia el presente la voz femenina de Susana Thenon y me recuerda a otras mujeres que se preguntan por que iba con short, provocando a los varones (como si un varón que no fuera un perverso podría violar  solo porque le provoca una erección).
Joven argentino: eres responsable de tu erección y sabrás que hacer con ella. Usala para el amor, nunca para el desprecio.

 Pero la pregunta del poema lleva al tácito "que se calle". Que se porte bien, que guarde sus modales.  El miercoles almorcé con una medica (mi jefa) :Ella se escandalizaba porque las mujeres en el encuentro nacional hacian kilombo y dejaban todo roto "hacían como indios"el como de lo infantil. Como nunca fui a un Encuentro Nacional no estoy seguro pero me imagino que es el ulular de las mujeres griegas, algo con la lengua, un grito de guerra. Supongo que gritan por las que no pudieron gritar, para escandalizar, para que se escuche.

¿Por que grita esa mujer? Por que no habla de flores, de pajaritos.... desviemos la conversación, parece decir Susana. No hablemos de cosas feas como de chicas -como a la de Mar del Plata- que le entierran un palo en el orto y se muere. Y había 6 hombres mirando. Que feo hablar de eso, de una chica mala que le dijo que iba al padre al cine y seguro lo engañó y se fue con un entregador (que seguro le gustaba) y termino con un palo metido en el orto, desangrandose. La partida de defunción dice que al fin se calló,  por el dolor -insoportable- le generó un reflejo vagal que la llevo a la muerte.

Esa mujer, en el algún momento dejó de gritar. Y ese silencio nos aturde. Eso es lo que dice Susana en el ultimo verso.  Por eso, aunque la que soy poco tiene que ver con las lesbianas rapadas con el pelo pintado de naranja y gliter hasta en la concha, prefiero gritar , por las silenciadas, por las que murieron con un tipo diciendo "fijate, te va a gustar",mientras tenían la boca tapada y la vida se les escurría entre las uñas mientras trataban de defenderse.

Todos saben que no soy feminista. O al menos no mucho. No lo suficiente que parecen pedir estos tiempos. Tampoco soy todo lo contrario.
Por eso fui al 8 M , temprano y sola y no me puse gliter pero me compre un pañuelo verde por el aborto, porque basta de aborto clandestino (en el cual , como  uds. pueden suponer, solo mueren las mujeres pobres) Una ginecóloga cobra 20 lucas o mas, según la cara del cliente, y no te recomienda misoprostol sino legrado,  y por el empoderamiento de las mujeres. No soy tan gila como para creer que un violador va a cesar su conducta por que las minas se manifiesten. Es mas, supongo que eso lo llena de bronca y al contrario, esa bronca puede ser peligrosisima.  Pero gritamos, y para quien quiera oir, decimos por que gritamos.
A las pibas que murieron (y dicen que muere una cada 18 horas, y algunas  son esposas que viven hace bocha con quien las va a matar,  ¿por que no matar a una cosa?) no les sirve para nada, pero es una forma de decir, gritamos por ustedes  Las mujeres gritamos Basta de silencio, terminemos de una puta vez con  ¿che, no habrá hecho algo? por ahi... por ahi se la buscó.

yo

zamora, el del mas

no tan chicas

fue una marcha anti macrista, sin ninguna duda

ni muertas ni calladas.

las que seguiran gritando

yo, mujer

Susana Thénon | Por qué grita esa mujer...

¿por qué grita esa mujer?
¿por qué grita?
¿por qué grita esa mujer?
andá a saber 

esa mujer ¿por qué grita?

andá a saber
mirá que flores bonitas
¿por qué grita?
jacintos margaritas
¿por qué?
¿por qué qué?
¿por qué grita esa mujer?

¿y esa mujer?
¿y esa mujer?
vaya a saber
estará loca esa mujer
mirá mirá los espejitos
¿será por su corcel?
andá a saber

¿y dónde oíste
la palabra corcel?
es un secreto esa mujer
¿por qué grita?
mirá las margaritas
la mujer
espejitos
pajaritas
que no cantan
¿por qué grita?
que no vuelan
¿por qué grita?
que no estorban
la mujer
y esa mujer
¿y estaba loca mujer?

Ya no grita

(¿te acordás de esa mujer?)

Susana Thénon (Buenos Aires, 1937-1990), La morada imposible. Corregidor. Buenos Aires. 2001

antes de que se me vaya del todo, un sueño

Era el mar, pero cuando se retiraban las olas no quedaba un surco en ondas, ni siquiera montañas mas o menos profundas. Quedaban hoyos en v, donde si te metías, el agujero te llegaba por lo menos hasta las rodillas. Estos hoyos estaban uno al lado del otro, como en un panal.
Yo me metía en el mar, la idea era pasar algo que "alisara" (como si pasara un secador, esa era la idea, pero no había ningún secador en mi sueño, solo la idea de alisar) .La cuestión es que estaba yendo de hoyo en hoyo y sentía que el peligro inminente de que si el mar volvía (el mar va y viene) me iba a ahogar porque me iba a tapar adentro de un hoyo y el reducido espacio que me contenía no me permitía moverme. Iba a perecer ahogada en un hoyo adentro del mar.

separar la paja del trigo.

todo viene muy mezclado en la vida. Lo bueno, lo malo: Sera por eso que Hanna Arent habla de la banalidad del mal, el mal mezclado con razones espurias, estúpidas, idiotas
Asi somos especialmente inteligentes, racionales y lúcidos e increiblemente estupidos al mismo tiempo
Me gustaria tener una criba, que es un coso de separar ¿sera como un colador?

escribí hace rato un poema, el de la Criba y despues lo modifiqué. Quedó esto

La CRIBA

Disponer de  una criba

para separar los grumos

que nos ensucian el alma  
zarandeando  la tristeza
y  colar del sexo lo olvidable

lo mecánico
el gesto vacío
repetido como mueca
quedándonos  con la pequeña montañita del éxtasis

y el hálito cálido y mojado del encuentro

 con retazos de la alegría que tiene que andar por ahí.

En el colador de esta criba
quedarían los coagulos de desamor
los pedazos de desaliento

los insultos que ni te das cuenta que me decís

y yo ya no soporto.

Me está matando de a poco el silencio con el que te grito

las miradas torvas que guardo

atrás de éstos parpados entornados

A esta altura de las cosas

nos vendría bien purgarnos el corazón, hermanito,
separar la lenteja de las piedras

Por si no te diste cuenta
estamos tocando fondo