seré piagetiana.

cuando yo lo agarre, me voy a ubicar epistemologica y concretamente en el periodo sensoriomotor. La inteligencia anterior al lenguaje.La del primer año de vida.
Sumamente harta de ser esclava del barramiento entre significante y significado, del malentendido de las palabras, que se deslizan por la materialidad de las silabas dando lugar a la polisemia, lo voy a agarrar como un infante que no ha articulado chiste alguno aun, lo voy a agarrar como un bebe explora un objeto nuevo.
¿Que los sentidos engañan? Paparruchadas, mas engañan las palabras.
Dejeme captarlo por los sentidos. Por los cinco.
Me lo voy a meter en la boca, no importa si es peligroso como un boton, como un juguete de chocolatin jack, y que corra el imprudente riesgo de que me lo pueda tragar y terminar en el medico tratandomelo de sacar con ganchos, por que se me atragantò en la garganta y no puedo respirar. Correre ese riesgo.
Entonces sabre si es dulce o acido o si es duro o blando y  en el eventual caso de que este recubierto de pintura toxica como un juguete barato hecho en la china, me la bancare. Me bancarè la intoxicacion, el veneno, el suero o la muerte, pero no lo voy a leer como a un texto.No a él.
Y despues  lo voy a oler, lo voy a levantar y  lo voy a rodear si es demasiado pesado como para tomarlo con las manos. Y si no, haré como los chicos hacen con las cajas vacias que traian los televisores que no eran chatos, y que servian para algo. Me voy a meter adentro a jugar a la casita. Y voy a jugar a "aca esta/no esta" y que me busquen y me encuentren si me necesitan. Voy a escuchar el ruido que hace como si el fuera un caracol y me trajera el mar. Sin tratar de entender lo que dice, solo dejandome arrullar por la musica como un bebe por las palabras de su madre.
Y despues, si es peligroso y da corriente, o si es como una fogata que parece que sirve para calentarse las manos pero si te acercas mucho te daña, te hace llagas, pagare el precio.Me quemare con su fuego o con su hielo, y tan contenta. Por que me niego a leer las instrucciones. No lo haré.
Y lo mejor de todo es que lo voy a sacudir como a un paquete de regalo, para ver si hace ruido, me voy a parar arriba para ver si resiste y lo voy a tirar al suelo y volver a agarrarlo una y otra vez como hacen los bebes con sus juguetes, y luego me dormire abrazada a el,como si fuera una frazadita de esas que los pibes no quieren largar.
Y no voy a decir ni una palabra
Ni una.

cuidate que se viene la liberacion.

aprovechare el viento de cola,  las energias cosmicas de lo bajo y lo alto.

. Cuando la tormenta descarga viene la liberación de las tensiones y comienza un tiempo de superación de las dificultades.


  Con Iching a favor ¿quien me para?

La Maga es una sirena.

Yo no se porque las mujeres queriamos ser La Maga. No la habia pasado bien, juntaba hojas por ahi, se le moria el hijo, el pequeño Rocamadour, sin que lo hubiera cuidado lo necesario, y Olivera no era un incondicional, la queria pero no.

Yo creo que queria ser como la maga porque ella decia cosas como esta (en realidad este pedazo de relato descontextualiza algo horrible que le pasa en su casa del Cerro, tan horrible que me lo creo y no tengo ganas de contarselo a Ud., por que es como si La Maga hubiera existido y como si lo que le paso, le  hubiera pasado, y yo quisiera cuidarla)

Esa noche yo tenía la ropa pegada, todos tomaban y tomaban mate, dos o tres veces salí y fui a beber de una canilla que había en el patio entre los malvones. Me parecía que el agua de esa canilla era más fresca. No había ni una estrella, los malvones olían áspero, son unas plantas groseras, hermosísimas, usted tendría que acariciar una hoja de malvón. Las otras piezas ya habían apagado la luz, papá se había ido al boliche del tuerto Ramos, yo entré el banquito, el mate y la pava vacía que él siempre dejaba en la puerta y que nos iban a robar los vagos del baldío de al lado. Me acuerdo que cuando crucé el patio salió un poco la luna y me paré a mirar, la luna siempre me daba como frío, puse la cara para que desde las estrellas pudieran verme, yo creía en esas cosas, tenía nada más que trece años.

uds me pueden creer?

Perdi un seguidor de este blog. Ni se quien es, pero el tipo o la tipa habia entrado y se enconcho tanto que se borró.
Otra cosa que nadie sabe es que yo bailo. Muy pero muy mal. Bailo danza contemporanea. Ja.
Terrible, pobre profesora, pendeja de 25 años que me da clases de danza... Me da pena por ella.
Pero si supiera bailar, hoy bailaria Ligia Elena.
Con vos.

comprar libros de poesia.

no compro libros de poesia. No me pregunte por que.
Pero cuando leo poesia, y me llega a la tripa, es probable que la recuerde para siempre. Por siempre jamas.
Un libro que encontre reseñado hace un año o cosa asi, se llamaba "lo efimero y otros poemas inestables". Buen titulo. El autor, alguien de Ayacucho (vengase para ayacucho a la fiesta del ternero...es lo unico que se me ocurre por esas tierras gauchas) Miguel Gaya, el hombre de los poemas inestables.
y tiene esto: (que no va con la estetica kitch del blog, pero las esteticas cambian y los buenos poemas inestables quedan guardados en la efimera vida que me ha tocado vivir. Me voy a tomar un cafe con una gomia pero antes, va poema, para que usted que lee este blog encuentre poesia, que es como el dinero, nunca esta de mas. Nunca.


Beso tus ojos
y digo
hasta mañana.
Y hasta mañana el tiempo se suspende
y el sueño arrulla y crea de su carne
una tierra lejana.
Allí te encuentro.

EL TEMA DEL TIBURON Y LOS PESCADOS PARA QUE COMAN LOS JAPONESES.

La historia es bastante conocida. No se quien me lo contó. Y si es alguien que lee este blog (muy probable) le pido disculpas.Tambien pido disculpas porque los barriletes no tienen nada que ver, excepto que quisiera levantar vuelo como uno y volar arriba y ver el mundo de arriba.
Vamos con la historia conocida.
Los japoneses gustan del pescado recien sacado. Crudo, inclusive (cualquier pelotudo sabe lo del sushi).
Entonces los barcos factorias traian el pescado de donde lo afanaran (de nuestro pais, por ejemplo) y cuando llegaba a la mesa japonesa, los nipones (que como todo el mundo sabe son gente rigurosa y jodida) no estaban conformes.
Entonces pusieron grandes piletas para traer el pescado vivo hasta las costas.
Pero los pescados que estaban en las peceras enormes de los barcos factorias, al no tener desafios en la vida, (porque una pecera enorme no es el mar) se ponian medios pelotudos (hoy me insiste esa palabra, sepan disculpar) y ni nadaban. Eran pescados cuya molicie y pereza iban en detrimento del sabor de la carne. Es que como ya lo he dicho, los japoneses son sutiles como el trazo de un pincel de dromedario sobre la piel de una dama. Entonces los japoneses (que ademas de saber hacer guita, matarse por la indignidad y ser crueles en las torturas) pusieron un tiburon en las amplias tinas de los barcos factoria.
El tiburon se manducaba a algunos peces, pero el resto iba de aca para alla, nadando como poseidos (Poseidon, poseidos lleva a poseidon, ah...la asociacion libre freudiana)  y escapando al tiburon. Y llegaban a la mesa japonesa con gusto de recien sacados.
Hay cosas en la vida que son como tiburones, Nos mantienen despiertas y alertas ; pero nos va a morfar igual.
Moraleja: El cuento tiene moraleja, pero yo no tengo un buen dia. La moraleja saquesela usted.

urgente urgente!

HOY SABADO EN SUPERMERCADO DISCO OFERTA EN BEBIDA BLANCA 25%
AMARULA CON DESCUENTO. HAY TAMAÑO CHICO.

no estoy muerta

este tipo me sigue calentando el frio invierno, porque, ya se sabe, para el inconciente no existe el tiempo.
Gracias por mover los ratones como el tiburon que se pone en donde los japoneses trasladan pescados vivos para sus comidas japonesas. Para que los pescados se sigan moviendo, no hay tiburon como jagger, aunque yo te tenga y no Mick.

amarula

en la carcel dicen que no puede entrar alcohol o drogas. Yo tenia una paciente que se llevaba del Estevez Clonazepan y se lo llevaba a su pobre (????)hijo que estaba en chirona (?) De tal madre, digamos.
Pero la alquimia es una funcion humana muy primaria, a todos nos gusta hacer experimentos. Yo hago algunas cosas en la cocina y los muchachos presos tambien. Hacen un brebaje que se llama "PAJARITO" con cascaras y frutas fermentadas. O sea, de estas porquerias sale alcohol. De ahi a hacer una bebida, es cosa de coser y cantar.
Pero para tomar cosas que me hagan olvidar de todo mal, a mi que me den Amarula.
75 mangos la botella en su supermercado amigo. Si no va a Jumbo, jodase, no se consigue amarula en vea ni en coto.
La amarula es una frutita que pone beodos a elefantes y monos. Africana. como el puto mundial de futbol. Parece Bayley. Pero es un poco mas rica.
Necesito curarme de males espirituales. Hoy paso por Jumbo y será.
O voy a visitar a algun preso amigo y le pido un poco de Pajarito. Es que ante grandes males, necesitamos grandes grandes remedios.

claro que si. A cada chancho le llega su san martin

es una frase criptica para los nacidos aca, asi que mis visitantes de allende los mares no podran entenderla.
Quiere decir que hay gente que se encuentra y se entiende, sin tantas mediaciones, sin necesidad de disculpas, de aclaraciones.
Quiere decir que hay gente que es una para la otra y ya.
Nada de desencuentros, puro encuentro. Una sirena y un tipo nunca se terminarian de encontrar. La sirena de este blog necesita un tipo como este y a vivir la vida, carajo.
pare de sufrir dicen los chantas esos que te cobran el diezmo para asegurarte la vida eterna.
Marcos Lopez, el fotografo de la hermosa foto suburbana de la cabecera (si el rio esta atras, esto es avellaneda, barracas, mi lado de la vida) me hizo este tipo.
es para mi, para que no sufra por nada. Me dice, che, sirena, hay entre la mugre, entre la cochambre, gente como vos.
Si señor.

mujeres enloquecidas. Soliloquio de la sirena al borde de la pileta climatizada.

 Temo que él me tome por loca. Tranquilo.no me va a ver con la boca roja,  alimentando gatos,  pidiendo para la yerba. No hablo sola, nunca me recetaron haloperidol, ni estuve internada. Normalita dije, y doy ese target.
Mujer normal.
Sin embargo el se asusta de mi.
Pero mirando este youtube digo, conmigo ud. puede estar tranquilo Nunca pero nunca hubiera hecho lo de la chica de la cancion
 Las minas locas. Despues de la pelicula del conejo cocinado ningun hombre volvera a dormir tranquilo.

serpientes.

Le recomende a un amigo del blog un psiquiatra para que le de un antidepresivo de probada eficacia para dejar de fumar. El pibe me llamo y me dijo que alucinaba pajaros. Hitcotch, dije yo y el me conto de su temor a los pajaros. Uds. (si son sabios) recordaran sus temores infantiles. Yo siempre suponia que abajo de mi cama habia una serpiente. Por lo cual ni ebria me bajaba de la cama sin la supervision de un adulto. En esas epocas los adultos (para bien o para mal) no supervisaban demasiado.  Pero la serpiente no me agarro.
La cuestion es que mail va, mail viene, le conte la historia que me conto mi hijo sobre la compañera que tenia por mascota a una serpiente.
La joven gustaba de tener mascota exotica. Su serpiente reptaba por la casa, tranquilamente, no jodia. Supongamos que no chumba como un perro,no araña como un gato. La serpiente repta y no molesta. Come su lechuga tranquilamente y ya. Un hermoso simbolo falico que anula la soledad de la joven que gusta de tener mascota exotica. La serpiente dormia arrollada alrededor de la pata de la cama. Nunca un si ni un no con su dueña y no como el hijo de puta de mi perro que agarra las bombachas usadas de adentro del lavarropas, se sienta arriba y no deja entrar a nadie al lavadero, y hay que hacer trucos y malabares para que salga y uno pueda poner a funcionar el maldito artefacto.
No, la serpiente era una mascota exotica, pero amable.
Hasta que un dia.
Un dia empezo a dormir arriba de la cama. Y se estiraba.
La joven decidio consultar a veterinario: el facultativo fue terminante: sacrificala, dijo
La joven no le dio bolilla y la serpiente seguia arriba de la cama. Estirandose.
Despues de un tiempo consulta a un segundo y a un tercer veterinario que repiten la indicacion.
Nada de nada. La serpiente tranquila y estirada en la cama. Como un palo. Larga y gorda.
La joven consulta a un superespecialista en sierpes. El tipo le dice: Te esta tomando la altura. Cuando pueda engullirte lo hara.
Moraleja: No te acuestes con serpientes.

(este es un servicio de sirenas ahogadas en vodka a las jovenes que estan solas y quieren tener mascotas exoticas: prefiero mi perro perverso a que me trague una serpiente).

pluguemos.

una amiga de la casa, uruguaya ella, (tiene un blog de asesoria espiritual (ja)  que se llama mal de amores)me pidio permiso para llevar a su blog algo de éste.
Le dije, sin lugar a dudas que lo mejor que escribi es la oracion de la sirena. Tanto me gusta ese texto, sin vanidad alguna, me gusta por que dice la verdad, que lo lleve a mi blog oficial, lo mande por mail a amigas y entenadas,  y hasta lo lei en una reunion del trabajo sobre el tema del envejecimiento.
hoy lo necesito, por ciertas razones que yo me se.
Como aca vino gente nueva, les pongo el link. Vanidades. Se que escribo mucha basura. Porque escribo mucho, como recomiendan los que saben a los que quieren ser escritores. La oracion de la sirena no es basura. Pluguemos
(perdon a los viejos lectores...pero los post viejos son como los diarios viejos. Si uno no los trae a cuento, ni sirven siquiera para envolver huevos)
las damas en edad de parir pueden saltearselo, sin violencia.

TANTA LAGRIMA, TANTA LAGRIMA, Y YO, SOY UN VASO VACIO...

JORGE DREXLER, CANTANDO LA CANCION DE LA PELICULA DEL CHE, DIARIOS DE MOTOCICLETA.

un gonzalez tuñon

Raul Gonzales Tuñon, escribio este Blues de Rio Gallegos en 1932. Me pudo que le escriba una carta a la malamada y le diga hija mia. No es incestuoso, es otra cosa.
(fragmento)

Bien puede ser que con estas bellas cosas que te digo
escriba una canción, ahora, cuando nadie escribe canciones.
Aquí se vive de la luna y de los cazadores trashumantes.
Aquí se muere, hija mía, y por la noche
Mi espectro ha recorrido los prostíbulos,
mi gran alma canalla, ha conversado con mujeres torpes
de roncas voces y de ojos rasgados,
que conocieron a Sebastián Elcano.
La asamblea de los pingüinos prometía otras latitudes
desde el avión muchacha.
Pero yo te envío mi amor a doce grados bajo cero
y la señorita del correo no sabe nada,
mientras los obreros,
ah, los obreros envejecen en los frigoríficos y las veletas,
ah, las veletas en los tejados rojos enloquecen y en la calle ancha,
ah, y en la calle ancha debe estar esperando la muerte.

Patagonia, 1932

la sirena suele ser un pescado rencoroso.

Como le colgaron la galleta, como no le dieron la minima pelota, se encierra en la pecera a pensar que el otro (en realidad) la quiere, la extraña, la necesita.
Niñerias, ni la quiere, ni la extraña, ni la necesita.
Pero ella (es una niña pescado, una niña monstruo) necesita creer eso.
Yo la dejo.¿a quien jode?
a veces, se pasa de stolichnaya... y termina cantando tangos. Porque esta es una sirena de las orillas, nada que ver con las de los paises bajos.
Cada dia mas pescado, mas rencorosa. canta a duo con azucena maizani, la ñata gaucha, una cancion de 1928. Azucena tiene la voz tan finita que no se si prefiero escucharla a ella o a las vuvucelas de sudafrica.
va letra y va cancion

Llegando la noche
recién te levantas
y sales ufano
a buscar un beguén.
Lucís con orgullo
tu estampa elegante
sentado muy muelle
en tu regia baqué.
Paseás por Corrientes,
paseas por Florida,
te das una vida
mejor que un pachá.
De regios programas
tenés a montones...
Con clase y dinero
de todo tendrás.

Pero yo sé que metido
vivís penando un querer,
que querés hallar olvido
cambiando tanta mujer...
Yo sé que en las madrugadas,
cuando las farras dejás,
sentís tu pecho oprimido
por un recuerdo querido
y te pones a llorar.

Con tanta aventura,
con toda tu andanza,
llevaste tu vida
tan sólo al placer.
Con todo el dinero
que siempre has tenido
todos tus caprichos
lograste vencer.

Pensar que ese brillo
que fácil ostentas
no sabe la gente
que es puro disfraz.
Tu orgullo de necio
muy bien los engaña...
No quieres que nadie
lo sepa jamás.

muerte/vida.

Mi buen amigo Cordoba me recomendo ver una serie de muertos. Hoy la finalizo y entonces les paso la posta. Socializar la cultura. ja.
Six feet under. 5 temporadas 12 capitulos por temporada, una hora de serie por capitulo: Cuentas claras me vi 60 horas de serie en la pc.
Desde, digamos noviembre hasta ahora.
¿Maraton?
puede ser.
Eso de ver un capitulo tras otro, a veces con continuidad, a veces con un par de meses de diferencia, pero en 6 meses ver cinco años, da otra perspectiva.
La serie es maravillosa. La mejor que vi. Te dejo el link para que lo bajes.
No te vas a arrepentir. (mi hijo me las baja por torrent, pero no se explicar como se hace, incluso con las traducciones.)
Six feet under te hace pensar en la muerte, ergo, en la vida. Y esta llena de sexo, de amor, de rabia, de dolor, y basicamente de humor que derrapa por todos lados.
Nos vamos a morir, sepalo. Y hagase cargo,joder
http://www.taringa.net/posts/downloads/2134359/Six-Feet-Under-Completa---Una-de-las-mejores-series.htm

pizarnik y joplin

mi hermano me regalo para mi cumple las obras completas de Pizarnik.
Lo unico que necesitaba: un libro para ponerme triste.
Bah, mi hermano sabe que me gusta Pizarnik. Y no esta mal ponerse triste. Mas horrible es no sentir nada. Anhedonia se llama eso. No sentir.
Ya voy a tener tiempo para el nirvana, la reduccion de la tension a cero. Eso es la muerte.
Yo prefiero la montaña rusa del deseo, bordeando el abismo, o tocando el cielo, lo que toque, que para eso estamos con vida.
(la vidavidasaltandolavidasueltaysinvallas)
Bueno, Pizarnik le hizo un poema a Janis Joplin. Dice algo que me gusta: Esto dice " a cantar dulce y a morirse luego: no. A ladrar."
A ladrar. Eso, estar ladrandole a la luna, como una perra. Tiene su belleza. O como el cuadro de Henry Rouseau que nombra la insignificante Flora Pizarnik que se cambio el nombre a Alejandra
Va entonces, para los creyentes, el poema de pizarnik.

a cantar dulce y a morirse luego no:
a ladrar.
así como duerme la gitana de Rousseau
así cantás,
más las lecciones de terror.
hay que llorar hasta romperse
para crear o decir una pequeña canción,
gritar tanto para cubrir los agujeros de la ausencia
eso hiciste vos, eso yo.
me pregunto si eso no aumentó el error.
hiciste bien en morir.
por eso te hablo,
por eso me confío a una niña mostruo.

un cuento de la sirena

HISTORIA TRISTE DE CARMEN QUE INCLUYE FINAL FELIZ

Primero eran cuatro en la casa. El matrimonio de sus padres, la tía Beba y ella.

Las dos hermanas daban clase. Su madre, corte y confección, la tía  bordado fino. Ambas  hacían trajes de novia. Ya su abuela había sido modista, sistema Mendía. Y la verdad es que tenían manos de angeles.

Pensando en que iba a seguir con la tradición no se le había ocurrido a esos tres grandes de la casa que ella tenia que hacer el secundario. Y fue asi que se perdio los asaltos, los bailes, el posible viaje a Bariloche. Y no tuvo barra de amigos. Ni amigos varones.

Ella sufilaba con la madre, ponía pedrería con la tía. Hasta que un día Beba se murió, el padre también y los vestidos de alta costura y  los trajes de novia con pedrería pasaron a ser una antigüedad.

Y muertos los muertos,  la madre compro dos camitas y la llevo a dormir con ella al dormitorio grande, sabiendo sin saber su destino de solterona.

Sexo tenemos todos. Aun los solitarios. Aun los puritanos, los miedosos, los pusilánimes.

La primera vez que tuvo un orgasmo o algo parecido (una nunca sabe) fue en la casa de una vecina, a los trece. Las dos pibitas estaban solas en la pileta pelopincho en el fondo, un febrero en que se podia freir un huevo frito en los mosaicos. Empezaron a decir (ninguna lo sabia) como seria dar un beso de lengua. La otra parecía más avivada  y se reian en el agua haciéndolo en la mano, cada una con su lengua y su mano, y en un instante no predeterminado, insufriblemente aletargado, terminaron una con la lengua en la boca de la otra. Y a Carmencita le agarro junto con la vergüenza un fuego salado desde abajo hasta arriba. Fue como desmayarse por una milesima de segundo. Nada. Fuego y agua.

La otra, la Nancy, nunca la volvió a invitar a la pileta. Ahora es una gorda llena de hijos, y tiene un marido que se la pasa jugando en el bingo. Pero entonces las tetitas de las dos se pararon como amenazas y se tocaban en el agua como putas de burdel,con tantas ganas que vienen de la propia sangre de las mujeres, que llevan adentro saberes que nadie sabe que tienen.

La vez del desvirgue estaba sola. Ya no se usaba  la pieza del fondo, la de costura. Beba estaba con el cáncer del pecho en la clínica, su padre trabajaba,  madre al lado de su doliente hermana. Y Carmencita dirigio sus pasos al cuarto donde todavía descansaban envueltos en papel madera, cortes de casimir, de seda natural, algún algodón  abandonados por sus dueñas.

Por los resquicios de la madera,La luz atravesaba la ventana cerrada. Ella se sentó en el diván, corrió los paquetes envueltos de telas y se empezó a desfogar, sin siquiera sacarse la bombacha, mientras lloraba su soledad de solterona a los diecinueve años. Y en un momento vio que había manchado su mano y el cobertor de sangre limpia. Limpiándose con su propia mano ensangrentada las lagrimas, cambio la colcha, lavo la sangre, tendió la colcha y se  metió en la cama por tres días completos. La madre de Carmen estaba como loca. Con la Beba en el hospital y la hija en la cama, tomando saridon y te, no sabia como iba a dar  para resolver todo. Carmen se tuvo que levantar al tercer día de la muerte de su virgo, porque Beba se murió toda y había muchas cosas para ir haciendo.

Y así fue pasando la vida.

Como dormía en la mismo dormitorio que la madre, en camas paralelas,  sus pajas eran silenciosas y quietas. Dos veces por semana.Pocas veces llegaba a acabar.

Se estaba secando.

Pero en toda historia hay una epifanía. Un momento salvador.
Salvador se llamaba. El mecánico joven, bah, un aprendiz, un pibe de ¿diecisiete? ¿Diecinueve? Mas o menos lo que tenia el hijo de su vecina de al lado. Por ahí calculaba ella, que andaba por los cuarenta.

A esta altura de las cosas, Carmen y su madre vivian solas, sin necesidad de trabajo. La vieja con parkinson. Ella sin nada. Cobraban la pensión del padre y una renta de unos alquileres que eran herencia de la Beba. La pieza del fondo juntaba polvo.

Salvador cebaba mate. Barría la vereda, y cuando Carmen iba a los mandados, la saludaba riéndose (ese pibe siempre se reía) ¡que tal doña! Y ella se ponía contenta. Porque el pibe tenía una sonrisa contagiosa.

Un nene. Como el hijo de su vecina.

Una noche de paja silenciosa se le vino a la cabeza. Lo quiso apartar, pero no pudo. La madre tomaba pastillas para dormir, pero no era cuestión faltarle el respeto, o peor aun, de cambiar la rutina. Pero no pudo mas, el cuerpo (como un coche nuevo en la ruta) pedía mas y mas, entonces salio y silenciosamente se fue a la piecita del fondo y se desfogo ruidosamente, con furia, con lastima y Salvador era como un sol. Iluminaba todo.

Al día siguiente se sintió sucia, culpable pero aliviada.

De ahí en mas,  trato de salir cuando el pibe no estaba en la vereda. Por ej. esa mañana.

Pero existe un dios justo y encontro a  Salvador en la panadería. Ella venia cargada. Porque había pasado primero por el supermercado chino y traía la compra para toda la semana. Dos mujeres consumen poco,  igual era pesado. El pibe, liviano como el aire, le ofreció a llevarle la bolsa. Y ella dijo si. Era un chico. De la edad del vecino. Hasta podría ser su hijo.

Eso dolió.

Las trompas, los conductos de Falopio, los ovarios, los pequeños óvulos inútiles, el cuello del útero. Todo un jardín florido del cuerpo abandonado a su suerte.
Ser soltera era una cosa que había sido previsible desde el inicio. No tener hijos, una maldición.

Entonces Carmen dijo algo bueno tiene que tener esa sequedad de la matriz. Este pibe no es mi hijo.

Y lo hizo pasar a la casa, le ofreció un vaso de  jugo. EL pibe seguía hablando de cualquier cosa, se reía, la bolsa no le pesaba, iba liviano como solo puede irse cuando se tienen diecisiete, diecinueve años.

Y cuando se iba de la casa, lleno de los agradecimientos de Carmencita por la gauchada, la miro a los ojos, limpiamente, y le dijo “vos me gustas”

Entonces, desesperada y dispuesta a jugarse la ultima carta, ahora o nunca, la Carmen lo abrazo y le dijo “vos también”

Y esa tarde, a los cuarenta de parado y con la bombacha bajada a las rodillas Carmen conoció varón.

dice marinetti

un automovil de carreras es mas bello que la victoria alada de Samotracia.
Y yo no me quedo atras y te escupo que son
tus palabras mas hermosas que el mejor verso de trilce
que tu manera de mirarme me cubre como  estrellas al campo, una medianoche, cruzando la pampa en tren..
que tu silencio es un pozo en el que no cabe mas que caer y caer
tus promesas
ah! tus promesas son ruedas de la fortuna: todo, algo,nada.
carnaval tu risa.
rios de torrente caerme en vos. Malamente. Para inundarme, sirena ahogada en vodka.

verdin abajo

Quiza funcionara si yo lo mato, si dejo de observar como camina, su paso por la vereda, la peculiar manera que tiene de sorber el humo de su cigarrillo, el hielo del vaso, el olor que tiene  (amo pensar en el olor que tiene), y la voz que le sale desde el diafragma a la bella garganta que solo es bella porque es suya, puesto que no hay nada erotico en las gargantas o en los cuellos para mi, salvo que sea él el que la porta, porque todo en él es erotico.
Si yo lo mato mi cuerpo caeria en un agujero. Agujero con verdín en las paredes, no podria subir  Resfalaria, resfalando hacia abajo, resbalando... refusilando, cayendo verdin abajo.
Si yo   lo mato seria bueno. Seria dormir. Mi cerebro manaria clonazepan, alprazolan, y sangre bombeando Clonazepan a mi cerebro podrido de pensarlo.
El clonazepan andaria combinado con el oxigeno, y seria -ya no sintetico-sino fabricado por mis neurotransmisores, dopamina, nordopamina todo quimica y nada de sujeto alli. Yo lo mato y me ausento.
borracha elefante que comio mucha amarula del suelo, como un  mono atiborrado de guayabas maduras.
si yo lo mato de adentro mio y no me muero en el tramite podria dormir el sueño de los justos, el de los ingenuos, abierta de piernas y con los brazos para arriba abiertosabiertosabiertos y descansar un rato esta noche.
y no escribir mas.....verdinabajoooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo.

al principio y al final de la vida

te das cuenta que el amor es algo absolutamente puro,incontaminado.
Que lo podes bastardear, ensuciar, ignorar, pero que existe algo intrinsecamente magico, multifacetico, heterogeneo, roto, que hemos consensuado en llamar amor (da pudor decir la palabra), de lo cual sos dueño.
Esta cancion que fue muy popular, y ademas no es de culto, ni nada por el estilo. Una cancioncita sencillita, comercialota, sin embargo dice algo (me dice algo) de ese puto sentimiento que es como si vos escondieras  una joya verdadera entre baratijas de tienda del once: Vos tenes tu joya. Esta ahi, guardada entre tizas, almanaques del año del choto, centimetros estirados, boletas pagas. Es una joya. Joya tu corazon canta aznar. pero yo se de que estoy hablando. Inefable.
eso es el amor.

YO? normalita, gracias.

¿En que se mete la chica del diecisiete?
Eso decia un cuplé que se escuchaba cuando era muy muy chica. Un tiempo donde yo jugaba a en la vereda y las chicas grandes no iban a la secundaria, sino al corte, al piano, y se hacian la toca (que era un metodo casero de alisado y no lo que su nombre indicaria)
En que se mete?
La verdad es que yo me la arregle lo mejor que pude para meterme en todo lo que me dio el cuero. De mis amigas del barrio fui la unica que tuve huevos para bancarme el laburo, la facultad y el matrimonio todo junto a los 20. Algun merito me debo adjudicar. Miro para atras. Hice lo que pude. Tan mal no me fue ¡y si hasta tengo un blog!
Es que yo queria meterme.
Por eso me da tanta bronca no vivir diez vidas para meterme en mas cosas. Me quedaron ganas (Compadre, si yo pudiera, este trato se cerraba, pero yo ya no soy yo, ni mi casa ya es mi casa)
Metete,nena. .Muerta me van a cashar.No te cashes (ja. -no conozco el pasodecomedia que dio origen a esta expresion "cashate,cashate" pero dos amigos comentadores me la dedicaron)
Hasta mi vagina hablaria si pudiera. Y cuando pensaba en eso,me acorde de los Monologos de la Vagina. Obra teatral que no vi. Cualquiera que me haya leido sabe que no soy militante feminista, como no fui militante del erp. Si tuviera mas vidas seria las dos cosas.
Busque para el sirenas un fragmento. Aca una vagina habla y yo no le dire, cashate. Porque no, porque a mi me gustaria haber ido con la chica del diecisiete a meterme en toditos los lados. Mira si existe la reencarnacion eh??? O acaso existe el deseo y mi descendencia (sin saberlo) realizara algunos de los anhelos que una sola vida no me dejo realizar. ¿como tener una familia estable y ser una viajera nomade, lavando vasos en casablanca, durmiendo bajo las estrellas en el turkestan (porque el turkestan es una bonita palabra), siendo psiquiatra en Salpetrie o cuidadora de la tumba de Morrison en Pere Lachese. Y siendo ademas artista, escritora, herboristera, chaman, monja de clausura devenida guerrillera en el salvador, y consumidora de ayaguasca y a la vez tantas cosas... Critica de cine, antropologa, madre abnegada, mujer politica, especialista en malesdeamor, puf.. cashate, sirena, cashate.
va fragmento.

Tangas de hilo dental. ¿A quién se le ocurrió? Se te mueven todo el tiempo y se te pega en la parte de atrás de tu vagina. El resultado: un trasero bien cochambroso.

Se supone que las vaginas deben sentirse holgadas y amplias, y no amarradas. Por eso las fajas son tan malas. Necesitamos movernos y abrirnos y hablar y hablar. Las vaginas necesitan comodidad. Inventen algo así. Algo para darles placer. No, por supuesto que eso no lo van a hacer. Odian ver que una mujer pueda sentir placer, en especial placer sexual. ¿Qué tal unas lindas pantaletas de algodón con un vibrador de bolsillo integrado? Las mujeres estarían felices todo el día, viniéndose en el supermercado, en la micro, vaginas en perpetuo clímax. Ver a todas esas vivas, independientes, húmedas y felices vaginas. No lo podrían soportar.

Si mi vagina pudiera hablar, hablaría de ella misma como yo, hablaría de otras vaginas, imitaría a otras vaginas.

Usaría joyería fina, sin ropa, estaría ahí, sólo decorada con diamantes.

Mi vagina ayudó a sacar a un bebe gigante. Ella pensaba que haría mucho más de eso. Pero no lo hace. Ahora, quiere conocer el mundo. A todo el mundo. Quiere leer y saber cosas y salir más. Quiere sexo. Adora el sexo. Quiere ir más profundo. Tiene hambre de profundidad. Quiere bondad. Quiere cambio. Quiere silencio y libertad y besos suaves y calor y un toque profundo. Quiere chocolate y confianza y belleza. Quiere gritar. Quiere dejar de estar enojada. Quiere venirse. Quiere querer. Quiere. Mi vagina, mi vagina. Pues... lo quiere todo.

hoy no voy a permitir que un puto cuento de bukoswsky me cague el dia.

gracias bebe.

leyendo a bukowsky.

Empece mi segundo colectivo de la mañana leyendo el librito de 9 pesos de pagina 12 de esta semana. Un bukowski. Tenia la idea de traducir al argento La Maquina de Follar. Asqueroso titulo; mucho mas apropiado la maquina de coger.
Recordaba los buenos tiempos donde se podia leer sin esas palabras castizas que me arruinan la lectura. Las viejas buenas traducciones.Yo soy una gran lectora (hasta donde puedo) y cada vez que compro un libro nuevo me agarra la desesperacion por las palabras horribles que voy a tener que leer en esas putas traducciones.
Entonces, como un servicio al Pueblo Argentino, pensaba tomar entre mis manos la traduccion, usando el librito de pagina doce. No necesitaba saber lenguas extranjeras. Simplemente leer como yo queria, y ya.
Donde dice por ej. "el profesor nos plantó aquel maldito trasto delante y empezo a tararear una cancioncilla", mi traduccion se ocuparia en cambiar las palabras planto, trasto, delante y cancioncilla.
Pero como el viaje es largo segui con el segundo cuento de la antologia. "Un lindo asunto de amor". Y realmente debe estar muy bien escrito, mas alla de la traduccion, por que consiguió que me sintiera tal y cual la pobre mujer gorda del camison rosado.
Y se me fueron las ganas de traducir la maquina de coger.
Buenos dias a todos.

soft porno y corazon.

Vi publicado un cuento de este blog en un blog español. Le cambiaron el titulo, pusieron algo del rabo. Nada de rabo para mi. Lo mande porque era un concurso. Y ¿que voy a hacer con ese cuento? Un concurso era un buen lugar.
Me resulto extraño verlo alli. El cuento de la sirena en el lupanar, ja.
Ud. dira que tiene que ver el corazon con esto. Bueno yo necesito compensar el soft porno con un poco de alma. No por decente, sino para armonizarme.
Entonces Miguel Abuelo e himno de mi corazon, bello tema absolutamente naif.
Entonces todo esta equilibrado, como en un jardin zen.

casi una zamba.

a veces me agarra como una desesperacion de algo que no se que es.

sera la muerte que me sopla en la nuca.
no lo se. Imaginar algo triste, algo muerto.
Para que me libre de todo mal pienso en la belleza. Esta cancion, este año. La imagen de quien fui.
James Taylor cantando Fire and Rain, en 1971,y yo en el 73, llendo un martes caminando a la escuela. Cantando por fonetica el corito de fire and rain. Y se llovia algo antes y ahora aca en mi se llueve algo que no se que es, quiza la muerte que me sopla en la nuca

a veces me pregunto yo.

Leyendo Pibe Peronista encontre una referencia al rejunte amoroso entre Isabelita Peron (la virgen de las santas cachuchas la guarde por siempre llendo al Corte Ingles allà en Madrid) y el General.
Me vino a la mente el affaire entre un profesor de epistemologia que supe tener en una maestria que hice. El tipo era un epistemologo de puta madre, producia textos originales, hablaba como Woddy Allen, era un capo capo.
En un curso donde habia veinte minas, algunas casaderas, algunas realmente agradables, inteligentes y limpitas (yo me excluyo, era recientemente madre dos niños y mis intereses excluyentes eran la ciencia y los pañales,y como combinarlos sin mella, por eso puedo decir con honra que no sangro por la herida), digo, el tipo se levanta a la mas boluda. Era tan boluda la chaqueña que yo ni queria tomar el ascensor con ella. Casi subnormal.
El epistemologo que tenia toda la caterva de interdisciplinarias alli, se levanta a una bioquimica subnormal.
¿De que hablan preguntaba yo a mis compañeras? Nilda, no hablan.
Nunca voy a entender la fascinacion de algunos hombres realmente inteligentes por minas idiotas. Nunca.
Uno puede decir, son personas bellas de alma, puras, hermosas por fuera y dentro. ¡no! Isabel Peron y la chaqueña eran boludisimas. La definicion de la Maga no les iba, no tenian un saber no contaminado ¡eran simplemente boludas!
He llegado a la senectud sin descular este asunto.Yo, que no soy una mujer hermosa, se que hay otros atributos que erotizan a un hombre. ¿Por que al general, y al epistemologo -dos genios, cada uno en lo suyo- les cautivaban minas que no podian hacer una o con un vaso????????? This is the question.

hoy este blog revento.

vinieron casi 100 personas. Es raro para mi.
el sirenas, el blog casi menopausico, casi desesperado, casi erotico, casi gracioso.
vos y mi canto sabran a quien estoy nombrando.

guia para la mujer hecha mierda. Como sobrevivir en la selva de cemento.

Mujeres de mi patria. Abominad de vuestra propia vulnerabilidad...
si tu cuerpo doliente se siente como si los musculos te hubieran abandonado en busqueda de una armadura mas digna y toda tu pulpa te parece recubierta del gris enfermizo y plateado de la ominosa carne de caracol, vestid con polera negra y un jean, y de poder hacerlo tambien con botas negras. Nadie advertira entonces vuestra mutacion de mujer en caracol.
si en vuestra cabeza se han licuado las tres ideas felices que algun dia supisteis tener y todo contenido de conciencia es ahora un pure de bebe, de calabaza,batata y papa con un hilo de aceite, si esa mezcla amarilla ocupa el lugar que antes tenia el razocinio, disimulad callandose. El arte del mutismo os hara parecer interesante a los ojos de los demas, y si consiguem acomodar los ojos (que son dos bolitas que giran sobre su eje, dando vueltas, buscandolo a El)mirad en forma misteriosa, quiza logren engañar a los no advertidos
Si vuestro corazon es una entraña pisoteada,un guiñapo, con unas conexiones chuscas, una maquina organica que pide pista, con los cables puestos a la sanfazon, respirad diez, que digo diez cien veces para lograr una simulacion de ritmo. Entonces los demas creeran que vosotras, cada una, tendran el corazon entero, y no lo usaran como sustituto de comida de gato.
finalmente ¿que hacer con vuestro sexo? Un cuenco de sardinas encebolladas podria alojarlo. Pero no, dignamente, dejadlo ahi.en la carnadura de la vulva, en la nube de gasa del erotismo, en el latir de vuestro puto corazon, en el pisoteado pure de esos cerebros reblandecidos que ocupan el lugar de vuestro verdadero cerebro
.Se podra volver deshechable pero tuvo su dignidad. La tuvo.
Abominad de mostrar vuestra indefension.
Y dignamente, juntad vuestros pedazos, mujeres argentinas y a la calle, que la vida esta ahi, esperando victimas.
que no adviertan que eres candidata al premio revelacion
Te comerian cruda.
yo os avise.

descalza camino....

Estaba dando vueltas por la casa, descalza, y asi como hay gente que sueña en colores, yo pienso en canciones, en peliculas, en libros.
Pienso en mis cosas, y asocio con otras cosas, bah, como todo el mundo.
y de repente me hubiera gustado ser liviana como una pluma y flotar por ahi, como un pescado en el agua, y fluir.Pero no soy pluma, soy una especie de lata oxidada.
Hasta que me dije si habia tipos que podian sacar del plomo oro, yo podia (con esfuerzo, nada es sin el) sacar de la lata, un pescado que fluyera en el agua.
y para eso, me puse a escuchar PARA IR.
dio resultado.

Esta debe ser la cancion oficial del sirenas ahogadas en stolichnaya

No puedo perderte mujer del rio
cuerpo marrón, del rio marrón
las manos como ondas en la orilla
que la permanencia
en la confluencia
formando los muslos combados,
espejos de luna fugitiva
Rio marrón,
devolveme sangre abajo
de tu paso el lirio negro
que llegó junto a tu orilla.
Rio, rio marrón
donde quedo esa canción
que alguien  espera
de cara a las estrellas
cause arriba
Rio marrón,
animal de barro que huye
que como la vida fluye
sin volver nunca a la altura
Si pudiera remontarte tiempo atrás
para ver la oscuridad
en su semblante
y no faltó un instante
de ternura, rio marrón.
El agua que baja nunca es la misma
y al recordar nos vamos al mar
porque el pasado yace en lo profundo
y como el amor
dura una creciente
el dolor es caudal permanente
la sangre su espejo
y la vida reflejo del rio marrón
Rio marrón, devolveme
Rio marrón,
Y el cielo que se rompe
desde aqui hasta el horizonte
luz de luna sumergida.
si pudiera remontarte tiempo atras
para ver en la opacidad del tiempo ido
si aquel fulgor perdido
era la vida
rio marrón.

la belleza de un hombre.

Cristian Sancho, ese que hace propagandas de calzones, con la tablita de lavar en la delantera, mmmnnn podria ser, pero no creo.
Tambien el chico adorado por todas gerontes, niñas, virgenes, partuceras...digo el chico Gonzalo Heredia, mmmmmmmmnnnnnnnnnnn  me parece que no.
A mi, dame a este, con esa dignidad, no importa que no haya hecho fierros, que no tenga auto,plata, juventud, dame a este tipo con esa sonrisa y nada mas.Sonrisas que rajan el negro del cielo. Esa clase de tipo que te hace sentir bien con la que sos.No necesitas ser otra, estas bien asi. Un tipo que si te dice estas linda (y estas fea) el te ve linda. Y estas linda.Porque lo que te pone linda es la mirada de un tipo con una sonrisa que rompa el negro del cielo.
Tambien puedo pedir Grecia..
Pedir Grecia antes de morirme.