Merodeando por mis circunvoluciones
me hice una sopa de otoño
conmigo misma
Tenía todo lo que pude rescatar
de las idas y vueltas
Necesidad de regenerarme
como la araña vuelve a hacer la tela
despues de que le pasaron el plumero por encima
Y tejer lo mismo
pensando en lo que todavía no llegó
pedir lo nuevo
sin creer en ningún dios.
Mi sopa de otoño tiene el color dorado
de la calabaza cocinada
¿acaso no dicen las revistas femeninas
que los que se vienen son los años dorados?
Huelo a aceite de almendras
Quedaba un poco, en un frasquito
muy decorado
que me sobro de una batalla
Me lo tiré encima con una esponja vegetal
para exfoliarme los pecados
Este otoño que se me viene encima
como una catarata
y yo entretenida en morondangas
Advierto al desprevenido viajante, que es el título de este post no tiene yerros involuntarios o errores de tipeo como aquellos a los que los tengo acostumbrados.
No, es "lenguaje inclusivo" y sobre ese delicado tópico va a tratar este post
Que nos queda a los mortales sino ser testigos asombrados de nuestra época. Vamos como marinos de ultramar, encallando en los puertos cotidianos, tal vez con menos estupor de lo que debiéramos.
Hace un par de años, tal vez un año atras, quizá no existía en esta parte del planeta (al sur del rio Bravo) el lenguaje inclusivo, sino en trasnochados guettos de la semiotica o del discurso trans. Incluso ayer, en un alto del cumpleaños de mi viejo, medio de cotelé, le hacía saber a mi hija que eso de pensar que las trans (los trans) (la gente que se cambio de sexo, de genero o de tapadito, según el caso) quieren ser mujeres - o varones, mutatis mutandis- es abaratar la cuestion . SON OTRA COSA, y eso de querer meterlos en la binorma, (sos mujer o varon) , en lo que se llama la heteronormalidad es tan chuzco como tratar de pensar quien hace de hombre y quien de mujer en una relación de tijeretas lesbianas.
Se trata de otra cosa, le decía, haciendome la advertida. Incluso le afirmaba (porque lo vi en algun formulario) que cuando se debe poner la x en el lugar donde te preguntan genero existe la opcion varon, mujer y "otro". Hay personas que no se autodefinen como hombre o mujer, ni siquiera les alcanza mujer homosexual o puto. Son otra cosa. Y merecen nuestro respeto, una vez pasada la muralla del asombro. Estos son nuestros tiempos, estos, nuestros desafios. Acaso no existe la intuición de que cada uno con su culo hace un pito?
No me llama a escándalo, simplemente son cosas que me tocan vivir. Que no me afectan en lo particular, porque nací con útero, y vagina e hice lo que la sociedad patriarcal esperaba que hiciera con mis atributos de nena. Incluso deben haberme vestido de rosa (nunca de celeste) en mi etapa de lactante. Hay mucha lucha de esos colectivos de trans para pedir su cacho de respeto. Les llego la hora de los baños inclusivos y el lenguaje inclusivo.
El lenguaje inclusivo es poner una "e" para meter ahi a varones, mujeres y otros. Por eso no se usa el generico masculino (Les hablo a uds, hombres de mi patria (haciendo que tacitamente se incluyeran las mujeres). Vieron que Cristina hablaba para "todos y todas". Bueno, eso ya fue. Se dice "todes"
No esperaran de mi que hable así. Ya soy una perra vieja y no aprendo nuevos trucos. Los respeto pero no los aprendo. No me interesa. Mi campo semantico esta cerrado, tan cerrado como mi corazón sentimental donde no entra una pepa mas. Tan cerrado como mi vagina de menopausica irredenta.
Pero no me opongo. Podria seguir desvariando con el asunto de lo inclusivo, sin embargo voy a cerrar contando que voy a un baño inclusivo, podria optar por otros, pero voy al baño de los chiques. Primer baño trans, dice. Entran varones a sacudir sus pitos, mujeres a chalar su uretra y supongo que tambien entraran trans. Por lo menos esa es la idea. Esta en mi facultad ( Filosofia y Letras de la UBA) y no tiene mingitorios pero si 7 u 8 puertas atras de las cuales puede haber cualquier cosa.
No saque fotos y tampoco hay en internet. El proximo viernes, chiques, las sacaré para bien de todes y mal de ningune.
Si es justicia, yo estoy de tu lado, hermana sorora trans. Bastante peno por ser gorde como para agarrarmela con el cuerpo de otre.
sean modernos, usen lenguaje inclusivo. Porque si no, no estarán en la pomada: yo les avisé.
Y si quieren ser modernos y rigurosos y no unos zapatos, lean Anfibia.
Me quedé muy impactada con algo médico que escuche en el spa. Fue una descripción gráfica de que es el higado graso (mal de tomadores de alcohol, mucha medicación y supongo que tambien comedores compulsivos de alimentos grasos)
Tomen mis descripciones como los de la nilda vecina de lanus y no como si fuera trabajadora de salud porque no tengo ganas de cotejar con wiki nada de lo que digo.
El higado tiene la funcion de filtrar. Filtra todo lo que nos metemos en el buche para que eso vaya al torrente sanguineo. Pero a veces se le pide mucho y se va tapando (como el filtro de la bombilla) : Se tapa con grasa. El alcohol y los medicamentos y TODOS LOS CONSERVANTES Y ESTABILIZANTES de la comida se pueden consumir (son aptos) pero no son nutrientes.
No nutren tu cuerpo. O sea, son comestibles pero no nutrientes. El higado desintoxica la sangre pero se va quedando con lo que no puede tramitar, en forma de grasa.
esto no me preocuparía mucho si no tuviera la conciencia de que TODOS LOS DIAS Y POR DISTINTOS MEDIOS le mandamos al higado que filtre toda esa porqueria.
El higado se cansa y cuando se cansa labora mal,como todos nosotros. Estamos cansados, algun dolor peregrino, no tenemos animo. Una vez fui a una medica china, una mujer mayor, que me hizo un diagnostico apretandome las manos. Me dijo que el higado manejaba las emociones, y que lo primero que iba a hacer era depurarme el higado: Me dio unos polvitos en sobrecitos individuales con hierbas que traia de la china. Me dijo que iba a tener muy mal aliento y deposiciones con olor y eso significaba que mi higado se iba depurando. A la semana las tuve que dejar de tomar porque termine internada con un pronostico de infarto, en ambulancia y directo a terapia intensiva. En realidad me había hecho muy mala sangre (lo vi en analisis) porque unas cosas del presente habían reavivado unas cosas del pasado. Ahi en la ambulancia decidí jubilarme de la escuela porque el pasado no lo podia cambiar pero si el futuro. El diagnostico fue al final una angina inestable, no fue infarto y salí sin medicación casi. Al mes ya no tomaba nada. La cuestion es que los polvitos chinos terminaron en la basura. No fue eso -definitivamente- lo que me hizo mal. Pero la china tenia razón (me llamaba la atención que le traian teteras con agua hirviendo) (cuando los chinos hicieron los ferrocarriles en el siglo 19 en estados unidos, eran los unicos trabajadores que no se morian por infecciones, por ese tema de hervir el agua)
La china tenia razón porque mas tarde otro medico me dijo que me hiciera una ecografia y tenia el puto hígado graso: ¿como se cura? Que el alimento sea tu medicina.
Por supuesto no le di la mas mínima bola porque no era grave. Pero en este spa tuve la iluminación de que podría hacer algo.
Les cuento que en cuatro dias NADIE ES OTRO: Pero como decía el psicoanalista Masotta, el progreso no existe pero con el tiempo se aprende.
Por lo menos ahora tengo conciencia de que lo que meto en mi cuerpo ES LA ENERGIA que tendré para hacer mis asuntos. Sea comida, o emociones. Imaginense que no voy a cambiar de manera de comer. Amo lo que se llama el food porn y tambien la mayonesa en los sambuches, Pero hoy por ej. me hice un nectar desintoxicante antes de desayunar (todavia no lo hizo) para mimar a mi higado.
La visualización de un higado tapado de grasa que no puede filtrar lo que ingresa, como un colador tapado no fue sin consecuencias. Y si puedo no tomar remedios al pedo (antibioticos por las dudas, ibuprofeno por el dolor de la artrosis a pasto) mejor. Igual ayer me clave (en una guardia) una inyección para el dolor y la inflamación: Patee descalza un escalón y mi dedo medio del pie es una morcilla española. Supongo que no estar en eje emocional (hay cosas que me preocupan mucho, la salud de mi marido, mi madre que no puede caminar ya, el futuro de mi vida en general) Y no tenga muchas vías para drenar el malestar (el blog es una de ellas, pero no puede escribir un puto cuento hace un montón) no ayuda.
Uds. saben (o deberían) los accidentes a veces son actos fallidos. Y estoy teniendo muchos. Me clavé un vidrio en un dedo, ahora lo de patear... No estoy siendo generosa conmigo sino que me estoy boicoteando. Por eso lo del nectar (nada raro: mixee rucula, kiwi (a falta de arandanos) naranja y jengibre y agua , lo colé para que no tenga fibra y el higado no tenga que hacer nada salvo recibir nutrientes) le puse stevia y ahhhhhhhhhhhh me sentí Lisa meditando
Como siempre, pensé que para que tantos afanos, si después te vas a morir igual.
asi no va.
si alguien se siente interpelado no por mis idas y vueltas sino por la conciencia de que el cuerpo no es algo que se tiene sino algo que se es, mas información sobre el puto higado
una es la que es : a veces quisiera ser otra cosa, y otras erige su manera de ser como una bandera de la que está muy orgullosa.
También es (en negativo) la que desea ser y no le da el cuero. Se es lo que se desea.
Soy una enorme cocinera. He posteado aquí alguno de mis logros y cuando cumplí 60 años embuche literalmente a 23 amigas que vinieron a comer a casa con un menú que estuve pensando un mes y que no tenía nada de casual. Si te quiero te cocino, a excepción hecha de mis amigos de blog a los que no le puedo cocinar, bien que me gustaría.
Entonces la ecuación se transforma en : si te quiero te regalo un libro (he regalado un libro que escribí en el 2010 y pienso hacer otro libro que esta en ¿galeras? Mas bien lo tiene Frodo para paginarlo desde hace mucho Y ESTO NO ES UN RECLAMO. Todos los lectores del blog tendrán derecho a uno . Y lo deberán leer porque soy muy rigurosa en esas cosas.
Quien sigue mi blog se ha enterado que estado en un spa de las sierras cuatro días, nomas. Lo suficiente para entender que la comida que comí ahi me hizo bien. No tenía ultraprocesados, ni demasiadas harinas, ni azúcar refinado ni niños muertos. (ahora en el debate del aborto hay un chiste que circula en tuiter sobre que una polución son efectivamente niños muertos, llevando hasta el absurdo la idea peregrina de los antiabortistas de que un embrión de 3 semanas de gestación es un hijo que tiene decidido ser ingeniero)
La comida tenía carne, no era vegetariana, pero por lo bajo en sodio y toda la mierda de conservantes que nuestro pobre hígado tiene que procesar no estaba presente. me sentí mejor.
Todo este preambulo es para contarles que quise hacer pan de masa madre con amasado francés. Esta ultima parte de la oración implico la compra de una balanza , de la puta masa madre y la visión de varios youtubes de como se hace pan.
La cuestión es que todo me ha fracasado por que yo no soy una chica slow food.
Lo acabo de sacar del horno. La miga está apelmazada, no quedo ni por casualidad como los que vi en los youtube, me da penita sacarle una foto.Acabo de comer un pedazo y se salva por un pelito de ir a la basura (es que lo hice con amor y tiene nueces, dos elementos para darle una oportunidad en mis desayunos)
Siempre me tengo que dar segundas oportunidades. A los otros tambien les doy muchas oportunidades. Me tenés que fallar setenta veces siete para que te tache de la lista de mi corazón
(pienso acá en Himno de mi corazón) (canto)
He tachado a algunos, y no hay vuelta. Bah, soy incapaz de rencor. Una tara que no se de donde me viene. Solo ODIO a una persona que me denigró en un laburo, me hizo mucho mal Me gusta saber que puedo odiar a quien me lastimo tanto (esta vez en mi condición de laburante). Mi analista me decía que no debía darle "entidad" al asunto. Tal vez tenga razón, pero he perdonado demasiado.
La mañana empieza: me estoy ahogando porque le tiré raid a una cucharacha que se paseaba oronda por mi mesa de la computadora. Ahora siento ruidos adentro del gabinete del cpu. Debe haber cucarachas moribundas allí.
No quiero ultraprocesados, hago mi pan y me estoy intoxicando con raid.
mientras hay vida, hay esperanza.
Sobre la palma de mi lengua vive el himno de mi corazón
ayer en el bondi un tipo de mi edad, con cuatro bolsas de la compra, le decia a una piba que él no usaba changuito, porque era un hombre de los de antes, de verdad. Me impresionó. ¿de que depende la virilidad del hombre cuando los músculos se marcharon y de la espalda le cuelgan las piernas porque el culo se tomó el raje? Mierda el discurso patriarcal. También para los varones
Se sigue siendo hombre.: anotenlo en una libretita.
Ojala lo supiera
para descansar un poco
Ese hombre no sabe
que su hombría no depende
de no llevar la compra en un changuito
aunque se le parta el espinazo.
de que se le pare la pija como otrora
de que no se echado del trabajo
como un perro
de que la jubilación le alcance
para comprar la atorvastatina que le recetó
el médico, sin mirarlo
De que los hijos lo visiten
de que las mujeres no lo invisibilicen
lo ninguneen, le digan abuelo sientesé
cuando sube al colectivo
De que su fuerza le permita
hacer pequeñas proezas como
la carpintería de entre casa
En un tiempo tan de género
alguien debería decirle
que no le compre mierda al patriarcado
que aflojé y se deje ser.
somos en el río de Heraclito
lo que cambia
a ver diganme uds. dueños de la moral, la voz de ese viejo es de hombre o de mujer... (canta)
(esta canción:
La administradora de esta cuenta se fue a un spa careta.
cuatro días.
Las sensaciones se le agolpaban en la tripa ¿debería darle verguenza, culpa, arrepentimiento, desazón, sensación de incoherencia?
Cuanto mas, al saber que por el mismo habían pasado el mismisimo Diegote Maradona, Lilita Carrió, Graciela Alfano, y muchas estrellas del rutilante firmamento local.
Podemos empezar con las excusas: fui con un 25% de descuento, los pasajes de avión los saqué con el descuento a jubilados o como dice Bart Simpson "yo no fuí"
Pero una semana despues he concluído en que fue un acto totalmente peronista. Es mas, fue un acto Evita dignifica, porque ¿que mejor que el trabajador acceda a lujos? Acaso el general no hacía hospitales públicos plétoros de mármol y cortinados de terciopelos?. No hay cosa mas peronista que ser de la clase trabajadora y optar por vacaciones, techo propio, cochecito.
Y spa.
Haré una pequeña crónica de mis vacaciones de 4 dias en la Posada del Qenti.
lo primero que me dí cuenta es que al bajar un cambio me dí cuenta de cuan estresada estaba (y eso que venia de Brasil, pero vacaciones que no fueron para rascarme la gadorcha): En el Qenti la comida estaba lista (y era balanceada, y orgánica y gourmet y a quien no le gusta que lo atiendan como a una estrella de cine?) me hacían masajes por todos lados con aceitito.
Por supuesto baño turco , hidromasaje, yoga, caminatas, gimnasia.
Me da culpa pequebú contarlo
Yo allí era Marge en Rancho Relaxo. No digo mas nada.
VAN FOTOS:
Como dijo Alfonsín. Y por supuesto, lo pagué con la plata de los jubilados: mi plata, mi jubilación es que cobre el retroactivo de casi dos años de no cobrar y lo hice mierda. Pagué todas mis deudas y mi oportunidad de amar, como el fantasma de Canterville. Y me fui a un Spa.Diran de mi cualquier cosa, menos que no se gozar.
.
La miro, pido que me pidan un café. Me viene a la cabeza la magdalena de proust, que condensaba no se que ¿una vida?
La miro, es una magdalena con pretensiones con su copete de crema (al lado hay una con un copete de chocolate)
Alguien dijo ahí que esos son los sabores del otoño.
Mojo impúdicamente la cup cake (así las llaman ahora) en el café, sin preocuparme si el gesto es rústico. Sé que lo es, pero no importa: me abuela cuando me daba la leche me decía que mojara el pan. Ella no hablaba italiano con nadie pero se le colaban algunas palabras de dialecto: decía exactamente "puchá el pan". A mi se me apropio el gesto y gusto, aún, de mojar las cosas en el café.
Los "sabores de otoño", tal vez tendrían que evocar hojas quemadas que caen de los árboles, el crujir al pisarlas. Hay en algún lado una foto de Julian y Malena con esas escobas de dientes de hierro abiertos que se usan para arrastrar las hojas, juntarlas , quemarlas.
Pero el primer pensamiento que me viene a la cabeza es ese poema que tanto le gustaba a un viejo amigo, unos versos de Estela Figueroa
Falta para el otoño. Que nos encuentre intactas. Sin habernos negado a estas pasiones que cada tanto asaltan. Tal vez el otoño ha llegado, y nos encuentra intactas,o casi. Tal vez el otoño no es tan malo si aun en el invierno seguimos leyendo libros, dándole leche al gato, aunque en mi caso el libro no es Kavafis, sino los que me mandan en la facultad y me dan tanta alegría, el cuadernillo de matemáticas que tengo ante mi mesa, el placer de una charla sobre nada, y en vez de darle leche al gato, cocinar algo que quiera comer Jorge, que está muy flaco y me preocupa. Que el otoño nos encuentre intactas, amiga, O melladas: escuchando a Gabo Ferro, pensando en nuestras cosas, donde siempre entran los otros. Otros dirán que estamos vencidas, a nuestra forma resistimos, tratando de no dañar nada. Bueno, ya es hora, me voy para la facultad. gracias a todos por los bienes que me dan, por recibir estas cosas que todavía puedo dar, aquí desde el nudo de mi otoño
debe haber sido alguna fecha alusiva a Osvaldo Pugliese.
Cuando lo apresaban (por comunista), y quedaba en gayola, sus músicos hacían las presentaciones con una rosa sobre el piano, porque la rosa, claro, es la flor que representa al comunismo.
Cuentan que era un tipo bueno de toda bondad y que lo que se ganaba lo repartia por partes iguales con sus músicos. Poco ego.
Dicen que nombrarlo trae buena suerte ¿por que no probas? Cuando "estes mal, cuando estes solo, cuando estés cansado de llorar" decí tres veces "pugliese, pugliese, pugliese" Un antimufa al toque.
Cuenta la leyenda que Charly García puso su musica en un recital cuando ningun parlante andaba y todo se arreglo magicamente.
Que los que dependen de sistemas formatean los discos con el nombre Pugliese y empiezan a desenredarse las cosas.
Como Los Piojos mentaban a San Jauretche,acá en el sirenas, invocamos a San Pugliese,porque empieza el año y tenemos miedo que las cosas salgan mal.
Las cosas, ya se sabe, salen mal, bien y masomenos,pero las sirenas no tenemos un huevo para tocarnos, no creemos en dios, y necesitamos que algo bueno nos acompañe, porque en ciertos lugares se nos viene la noche y está cerrada.
Mi madre empezó con problemas para desplazarse (tiene 82 años) los estudios de Jorge no dan bien y él sigue fumando, pedí un aumento de sueldo, sabiendo que si no me lo dan,por dignidad, tendría que renunciar. (yo hago un laburito ademas de recibir jubilación,)
pugliese, pugliese, pugliese.
Acá está la oración. Uno no sabe cuando a alguien le puede ser estrictamente necesario orar. No se a que alude la parte de la "PATITA DE POLLO", si alguien lo sabe, que lo aporte.
y vos ¿no sabes quien era don Osvaldo? Bueno, acá te dejo un mataburro en formato digital.
Todos tenemos pequeños rituales, que nos dan ilusión de continuidad, que nos hacen parecer que entre el ayer y el hoy hay un suceder.
Hacer capeletis para Pascua es uno: Este año no lo hice y Jorge mandó asado, porque mi hija pasó con sus amigos y para mi amasar capeletis es estar alrededor de una mesa e incluir a Emma llenando las empanaditas y enseñandoselas a retorcer como hizo mi abuela conmigo. Tambien romper el huevo entre todos los de la mesa. Mi viejo (que tiene casi 87) con la mano abajo de todas las manos y asi cada asistente a la mesa, mano sobre mano, hasta el mas pequeño.
Eso si lo hice, aunque en mi mesa de ayer la mas pequeña tenia 29.Lo digo sin pena, la gente elige con quien estar, es la vida.
Como no rezo de verdad hace milenios, ni cuelgo ramos de olivo, no puedo contarles ningun ritual religioso: A lo mas, que me levanto sin vestirme (como ahora que esta fresco, una remera -y en invierno un pulover- arriba de mi desnudez, desayuno y prendo la pc, como antes leía el Clarín, antes, cuando no sospechaba "tanta maldad" (dicho con tono de Silvio Soldan)
Otra cosa ritualizada es contar sueños... pero con el paso de las horas se me van deshaciendo y esa pelicula hitchotch se transforma en dos o tres rasgos estupidos. Lo intentaré.
Estaba en una casa que no era la mía, durmiendo en el suelo en un lugar de paso, cerca de la mesa de desayuno, con Jorge, Dormía desnuda, como siempre, y al manotear al costado donde dejo la ropa no había nada, por lo cual , con toda la gente de la casa dando vueltas , decido quedarme en la cama para no levantarme desnuda. En una de esas me doy cuenta que me quede dormida y quedé culo para arriba, desnuda (no había nada erótico en la escena, era inocente) Nadie me vió. Hay , ademas, dando vuelta desconocidos que venían a arreglar la casa ¿albañiles?
En otro momento voy a una peluquería que no es la mía ¿se acuerdan uds del programa de Guinzburg donde al mediodía hacian "el pogo de las 12"? pogo de las 12 El peluquero deja de atenderme para ir con mucha gente a bailar. Yo espero. Hay una valija verde(mi valija verdadera es gris y la otra es color medio dorada) donde guardo mis cosas. Quiero irme.
Otra escena es que una donde tengo dos hijos (en realidad tengo dos hijos) Voy a Once y compro puloveres baratos, sucesivamente, y se los voy entregando. Le doy mas a mi hijo varón (un nene de 8 años) que a mi hija mujer (que no es en el sueño mi verdadera hija, sino otra nena, que no conozco). Pero los puloveres que le doy son muy berretas y el ultimo está visiblemente enganchado y es talle 4. Debería haber comprado talle 8. Pienso en cambiarlo y en reparar la desigualdad.
Me despierto pensando en este sueño.
Tendría que contar mis vacaciones.Prometí eso. Solo diré que cumplí con mis rituales brazucas: Tomar caipirinha en la playa, comprarme un helado talito (aunque ahora las paletas mexicanas rellenas de leche condensada me obligarán en años que siguen a cambiar de ritual) y caminar muchisimo como si no me dolieran las rodillas. Soy animosa.
Bombinhas esta mas grande y estuvo nublado... No saqué demasiadas fotos porque no soy de cuidar las cosas y a la segunda vez que lleve la cámara a la playa vi que se me había llenado de arena y es una cámara de valor y no me gusta arruinar a sabiendas las cosas. Y tampoco cuidarlas demasiado (que sería la opción adecuada) Igual saque unas fotos con el celular.
No tengo ganas de hablar de las vacaciones pero les contaré de las moscas: Dos dias antes de venir tenia algo (un pelo pensé yo) atravesado en la vista. Traté de correrlo pero nada. Cuando desperté, como en el cuento de Monterroso, el dinosaurio todavía estaba allí. Era un trastorno de la visión. Lo busqué (como toda persona de bien haría) en google. El fenomeno se conoce como "moscas voladoras" y tiene que ver con residuos que se forman en liquido del ojo, como pequeñas impurezas Y QUE NO SE CURA. O sea toda mi vida tendré la mosca voladora (que vuela cuando desvio la mirada) y es por vieja.
La puta madre que los recontramil pario a venirme vieja
Déjenme, ya me calmo. ¿como me calmo? Pensando en que mejor ser vieja que estar muerta.
Hablando de estar muerta, para volver a tomar el avion a Floripa pasé por el puente que une Floripa con el continente. Al lado hay un puente que no se usa, y el remisero me contó que de ahi se tira la gente. La gente que se suicida siempre quiere algo que luzca, algo dramatico. Tambien me contó que es un puente de vista, que aunque se arregle (hace muchisimo que está en reparación) no servirá para que pasen autos (solo ciclistas y gente a pie) y que su arreglo -via corrupción- ya costo lo que valdrían 5 puentes nuevos para autos. Latinoamericanos, ya sabemos. La corrupción es nuestro ritual
Querían fotos , van fotos.
Este post va dedicado a vos, estimado lector, que me tenés en consideración (una forma del amor) y por eso te tomás el trabajo de leerme (con todo lo que hay para leer valioso, por ahi) y también agrego una canción de Gabo Ferro, para que este post tenga algo que valga la pena.
Va letra como bonus track. Soy todo lo que recuerdo y vos, todo lo que has olvidado Yo me muevo entre las cosas, vos entre fantasmas cansados Cuando la cárcel se desarmo, la penitencia fue amarte No se fuga uno para atrás, se fuga para adelante El diablo tiene una cola, que no la puede ocultar Por más disfraz que te pongas siempre se te va a notar Yo soy todo lo que recuerdo y vos, todo lo que has olvidado Yo me muevo entre las cosas, vos entre fantasmas cansados La verdad es perro fiel, que vive en todas las casas Que muerde a quien no lo atiende y defiende al que lo guarda El manjar que los corderos sueñan un día comer Es lobo crudo con pelo vivo a punto de comer Yo soy todo lo que recuerdo y vos, todo lo que has olvidado Yo me muevo entre las cosas, vos entre fantasmas cansados
PUENTE QUE UNE FLORIANOPOLIS CON EL CONTINENTE
PUENTE DE LOS SUICIDAS ENTRE FLORIPA Y EL CONTINENTE
SON MIS OJOS. las moscas no se ven. y como el color me cambia con el tiempo y estaba nublado , mi normal color verde con pintitas marrones cambio a un gris mas que interesantes. Si, tengo un pelo de mierda: es lo que hay
y vos ¿no sabes quien era don Osvaldo? Bueno, acá te dejo un mataburro en formato digital.
