viernes, 13 de abril de 2018

sabores de otoño

La miro, pido que me pidan un café. Me viene a la cabeza la magdalena de proust, que condensaba no se que ¿una vida?
La miro, es una magdalena con pretensiones con su copete de crema (al lado hay una con un copete de chocolate)
Alguien dijo ahí que esos son los sabores del otoño.
Mojo impúdicamente la cup cake (así las llaman ahora) en el café, sin preocuparme si el gesto es rústico. Sé que lo es, pero no importa: me abuela cuando me daba la leche me decía que mojara el pan. Ella no hablaba italiano con nadie pero se le colaban algunas palabras de dialecto: decía exactamente "puchá el pan". A mi se me apropio el gesto y gusto, aún, de mojar las cosas en el café.

Los "sabores de otoño", tal vez tendrían que evocar hojas quemadas que caen de los árboles, el crujir al pisarlas. Hay en algún lado una foto de Julian y Malena con esas escobas de dientes de hierro abiertos que se usan para arrastrar las hojas, juntarlas , quemarlas.

Pero el primer pensamiento que me viene a la cabeza es ese poema que tanto le gustaba a un viejo amigo, unos versos de Estela Figueroa

Falta para el otoño.
Que nos encuentre intactas.
Sin habernos negado
a estas pasiones
que cada tanto
asaltan.

Tal vez el otoño ha llegado, y nos encuentra intactas,o casi. Tal vez el otoño no es tan malo si aun en el invierno seguimos leyendo libros, dándole leche al gato, aunque en mi caso el libro no es Kavafis, sino los que me mandan en la facultad y me dan tanta alegría, el cuadernillo de matemáticas que tengo ante mi mesa, el placer de una charla sobre nada, y en vez de darle leche al gato, cocinar algo que quiera comer Jorge, que está muy flaco y me preocupa.

Que el otoño nos encuentre intactas, amiga, O melladas: escuchando a Gabo Ferro, pensando en nuestras cosas, donde siempre entran los otros. Otros dirán que estamos vencidas, a nuestra forma resistimos, tratando de no dañar nada. 



Bueno, ya es hora, me voy para la facultad. gracias a todos por los bienes que me dan, por recibir estas cosas que todavía puedo dar, aquí desde el nudo de mi  otoño

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algo viejo que merece volver a leerse.

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