Este blog no sirve para lo que fue creado. Sin embargo y a contramano crece en numero de seguidores, en entradas, Igual no sirve para lo que fue creado.
Y para los nuevos seguidores traemos la mas mina de las sirenas o a las sirena de las minas. Y copiamos (los viejos lectores sepan disculpar la repeticion) un texto viejo que hoy viene a cuento, vaya a saber por que.
Janis Joplin
Una es tardía admiradora de la chica que gritaba como loca, la gorda desnuda del póster azul llena de collares, que se metió demasiadas pastillas en la boca o polvos o inyecciones (yo no me lo se), que gritaba como negra, porque todas somos negras, o creemos saber del dolor ancestral, de la que no parió hijos y no fue amada lo suficiente (y uno sabe de eso, aunque haya parido y haya sido amada) y que se murió demasiado joven.
Demasiado en carne viva quizá, para bancarse la vida. Un ángel entonces, Janis Joplin. Tendría que estar viva para seguir gritando como una hija de mil putas. "A cantar dulce y a morir después no: A ladrar" le escribió Alejandra Pizarnik, y tal vez lo escribió para si misma o para usted o para mi.
Janis, Janis, vos que nos mirás como una hermana santa desde el azul del cielo, azul como el póster donde estaba con tus collarcitos y tu pelo largo (a menudo sucio, justo es decirlo), que fuera o fuese pegado en la pared de tanto muchacho setentista, cuando era de rigor pegar posters en la pared, y en esto nos parece que tenemos una deuda histórica con los tan vapuleados padres de cincuentosos tardíos y sesentosos, porque si mis hijos hubieran llenado de plasticola la pared a mi me habría agarrado un accidente cerebro vascular no remontable, sin lugar a dudas, y ahora estaría babeando con pañal descartable.
A vos Janis, en la hora oscura pluguemos.
A vos, que a diferencia de ese pelotudo de San Expedito que se dedica a la causas justas y urgentes, a vos que te dedicás a las causas injustas y que no cesan, a las causas perdidas, a vos imploramos o pluguemos, o tal vez plugemos.
Pluguemos vendría a ser algo así como elevemos nuestro cántico, sabiendo que el señor nos escuchara, porque dios es justo y vos estas a la vera, gritando como marrana, porque si no, no seria posible que tu voz atravesara treinta y nueve años y todos los kilómetros que van desde California a Lanús, y saltaran los miles de miles de sonido que se han pasado por nuestro tímpano como el agua pasa por el río de Heráclito, aturdiéndonos, confundiéndonos, para bien o para mal. Tu Janis la más punk de las psicodélicas, la más triste de las minas, la más confiada, la más esthercita que te fuiste para el centro y te perdiste, la más negra de las blancas, tú, hermana, pluga (insisto) por nosotras.
No sería posible que te siguiéramos escuchando en nuestra cabeza como los paranoicos escuchan voces diciendo "te esta persiguiendo", no, no sería posible que después de tanto sonido ambiental, de tanta radio, televisión, videocasetera, iphone, grabador geloso, lo que sea, vengas de allende los winkofones a un pedazo de órgano que no sabemos si esta en el seso, en la aurícula izquierda, en el inconciente, en el caracol que queda adentro de la oreja, o en el alma inmortal (si eso existiera), pero te seguimos escuchando, y nos sumamos a tu plegaria, la ultima cosa que grabaste, o sea tu testamento, si mal no te entendimos.
Agarren su libro de himnos, y en silencio, gritemos todos como lo haría la pobre hermana Janis, que se pegó el palo en el 71, año del señor. ¡oh Lord, dame un Mercedes Benz!
Todos de pie.
