Parece mentira que haya pasado ese tiempo... recuerdo haber ido otra vez, a su confitería, cuando aprendí a manejar (aprendí y nunca lo puse en practica)
Esa parte de Palermo es trasmano. Llegar desde casa son dos horas. En ese tiempo yo estaría en... chascomús, ponele,
Pero había una muestra sobre fotos de Diane Arbus, que sacaba fotos en la calle, y cuyo tamaño es chiquito, muy chiquito.
Demasiados links.
Bueno, que fui a ver la exposición de Arbus y puedo contar que
1) se usa el pelo verde y los pantalones cortos como se ve en este ejemplar de persona. De esos había muchos, todos entre los 20 y los 30, muchos andróginos y muchos raros peinados nuevos. Por supuesto no podía estar sacando fotos a la gente rara, especialmente porque yo tambien puedo ser gente rara para otros, pero aquí algunas que saqué haciendome la boluda
como ya hablé en otras oportunidades de los sentimientos que me genera el Malba, no quiero ahondar en eso. Le saqué algunas fotos con el celular (otras con la Nikon)
y se las pongo . Me encantan los títulos, tipo "mujer con broche en forma de herradura que camina por la calle 18",cosas asi.
Una reflexión estética. Lo lindo no es lo que nos dijeron. Lo belleza esta escondida en cualquier cosa.
Será cosa de sacar la cámara e ir por ahi, dejando testimonio de nuestro tiempo
Tuñón, el gran poeta, vivió en el Sur, en la Patagonia...
precisamente en Rio Gallegos.
Ahi llegó con
un avión de la Aeroposta, cuando el pueblo tenia 3300 habitantes y la mayoría
eran hombres, y supongo que la mayoría no había nacido allí y queria volverse
rico, o huir del hambre o tener aventuras para sentir que la vida tenía
sentido.
Fue en la
década del 30 y Tuñón venía de cubrir la guerra del Chaco, esa guerra del siglo
20 en la que murieron a pasto paraguayos (dicen que 60.000) y bolivianos (la
mitad). El era un poeta, y un cronista y un tipo que amaba a las mujeres y a
las libertades. Escribió de esa guerra 14 crónicas -que no he leído.- y se fue
al sur a oler el hollín, el viento y la entrepierna de las mujeres que moraban
en Las Casitas. antes de que la crónica roja usara el adjetivo tenebroso para
hablar del lugar y la prostitución tuviera que ver allí con la trata: Claro que
acá ya Zwi Migdal de los polacos había hecho estragos con las mujeres. Pero
hasta donde yo se, las mujeres de las casitas buscaban allí un destino: Como
todas, como siempre. Estoy hablando de historias viejas, de cuando incluso mi
padre no había nacido.
Allí cuentan los que saben que hay un viento que aulla y vuelve
locas a las personas que se cansan de escucharlo silbar, y algunos no aguantan
y se suicidan para acallarlo.
Cuentan también
que las personas iban buscando hacer fortunas y que las mujeres eran
dulces y tetonas y que cuando se prostituían amaban un poco, y trataban a
los trabajadores como hembras amables, risueñas y ayudaban a que se
olvidaran del viento,del hollín y de amores que quedaron lejos.
Escribia por entonces Tuñon en
el Blues de Rio Gallegos
"Te amo a doce grados bajo cero en un pueblo de soles indecisos, de gruesas
lluvias y de perros lentos. frente al mar que trae disputas de brújulas y
vientos. Este es el auténtico corazón de la soledad y la mañana se ha tirado en el puerto contra barcos alcohólicos, dormidos, fatigados, que vienen de los países de los mapas gastados, los alevosos asesinatos, las suntuosas pieles, los jugadores fulleros y los zorros
colorados."
---
y le cantaba versos a Susana, que seguramente vivía en "las casitas"
mientras la noche perdía el rumbo hacia el amanecer y los varones se calentaban
las manos con las tetas de las chicas y alguien bailaba algo y se hacía mas
corta la larga noche y algunos debutaban y algunos amaban y se llevaban a esas
chicas a otras casitas parecidas, donde fundarían familia, donde fundarían
una estirpe.
Nadie celebrará la trata acá. Me acorde de Tuñon y las putas del Sur y de los
versos a Susana porque leí en Cosecha Roja sobre una chica que
descuartizaron en un tiempo mas canalla, este nuestro tiempo donde si querés ir a Rio Gallegos tenes
vuelos regulares y hasta el monumento gigantesco a un ex presidente. Donde el hotel Paris
y el banco de Londres que fue asaltado por Butch Cassidy quedan sepultados en
la memoria de los viejos, y en la de los hijos que escucharon los cuentos de
los viejos.
Claro que detestamos la trata en este blog, porque como Tuñon amamos la
libertad y creemos que si ésta es derrotada y nadie
pueda tomar a otro como esclavo , no se acabará la prostitución.
Acaso la
prostitución - que no se celebra- es infinitamente mas compleja y su enigma
anida en los misterios del alma humana donde nunca dos mas dos es cuatro.Son pocos los misterios, el sexo, la muerte y el sentido de la vida....
¿conocen los
versos a Susana?
Me cuentan hombres que saben que antes de ahora, donde hay
cafishos, mafias políticas y trata y hasta una mujer martir asesinada (ver
Cosecha Roja) antes bajo el paraguas de infinitas motivaciones personales, las
mujeres caían a Rio Gallegos, desde otros lugares con o sin puertos, y
vivían en Las Casitas, una serie de salones como el de la Susana de Tuñon,
salones con coperas y pases para show, con sus chapas acanaladas, tipicamente
de Rio Gallegos, donde los pendejos en grupos iban a jaranear, como antes los
hombres del carbón iban a olvidar las penas. No había entonces madamas ni
casifhos ni nadie con controle,sino algún show de stripers animado con música de la radio y después de todo esa noche, pasan muchos años y las pibas,
los clientes y los músicos y los mozos de los dos o tres nigh club del pueblo
iban a comerse unas milangas o un cafe con leche a Safari, un bodegon que
ocupaba el lugar que ocupa el pancho bajonero de la espera del primer colectivo
a fiorito, acá en el conurbano
Me cuentas hombres del sur que a medida que el fin del siglo 20 avanzaba .las casitas fueron parte
de la historia de este pueblo, con chicas que se venían grandes y
cambiaban de oficio, sin que nadie se arrancar las vestiduras porque aquella
chilena que atendía en las casitas fuera la madre del compañero de tu hijo.
Que sabe uno de los afanes de las mujeres que cuidaban a aquellos hombres rudos. Que sabemos de porque lloraban o reían. Todos hoy descansan en sagrado. Nos quedan los versos de Tuñon.
Peco por creer que aquellos a quienes quiero son mis amigos, sin saber si ellos me eligieron.
No es que me interese tener "muchos amigos", pero si te quiero pretendo tu amistad.
Sabiendo que hay muchas maneras de ser amigos, incluso considero amigos a algunos del blog, de los cuales ni se el apellido. Y ellos ¿me consideran?
la amistad me es necesaria, es -sin duda- una forma del amor, de la generosidad. Una manera de relacionarse. Espero que se diga de mi que fui una buena amiga.
uds. debén saber que voy a estudiar filosofía, ahora nomas, en agosto. Me preguntaba que decía la filosofia de la amistad y dice MUCHAS COSAS.
Entre ellas, estas
Llama a escándalo
tener que pasar por esto
desmintiendo el verosimil
del relato que nos narra.
Parecería que no hay atenuantes.
Con un pase de mago
te vi sacar de la galera
unos animales no domésticos
que nos mordisquean la cabeza.
Aflojemos y que se desboquen
mientras hacemos planes idiotas
indignos de nuestros créditos
Me gusta que desagrademos a los dioses
quienes se creen dueños
del destino de los hombres
Nos delatará la sonrisa
si no la mantenemos a raya.
vi esto en tuiter, y claro, muchisimas frases pueden ser usadas.
- tomá un poco de vino
. comprá helado para despues
- quiero de eso
. que buena mano que tenés
. hmnn que rico
. no me apetece,gracias
. tengo que apurarme porque no quiero llegar tarde a casa.
. la otra vez te salió mejor
es infinito y muy gracioso. Y efectivamente es gracioso por lo enigmatico y nada sencilla que es la sexualidad humana. Nos fue dado el enigma de la sexualidad y el don de reirnos de lo que nos angustia.
o simplemente, de lo que no termina de cerrar.
el chiste y su relación con el inconsciente, un viejisimo texto freudiano que nos recuerda que aquello que nos causa gracia,lo hace porque burla la represión
Aca somos todos grandes, espero no haber lastimado la sensibilidad de ninguno.
Este hermoso poema es de un antropólogo, Leo Mercado, que vive y trabaja en Salta y con el que coincidimos en eso de que se está siempre un poco solo
Le pedí su data biográfica y me mandó esto, que copio para uds. Nuevos nombres, nuevos hombres
Leo Mercado (Salta, Argentina, 1982). Antropólogo. En poesía publicó “Viento norte” (Color Pastel, 2005; 2009
intervenido por artistas plásticos). En 2008 creó el sello independiente
“Viento Norte, ediciones de alambre”. Allí publicó “Bocanada” (2008, plaquette),
“mil200” (2011) y “39” (2012).
En prosa,
formó parte de la “I Antología Triple C”, (Macedonia, 2012), de “El barco de
papel. Antología Argentina de microrrelato infantil y relatos breves” (UNT
2014), “Fútbol en breve. Microrrelatos de jogo bonito” (Puertabierta editores,
2014), “Ballenas en hormigueros. Antología Hispanoamericana de Minificción”
(Ojo de pez, 2014), “Borrando Fronteras. Antología trinacional de
microficciones” (Macedonia 2014) y “¡Nocauts! Microrrelato internacional de
boxeo” (Dirección
de Fomento Editorial de la BUAP, 2015). Editó junto a Caro Fernández “Hacer el cuento,
microcrónicas” (Macedonia, 2012) y (también a dúo con Caro Fernández) “Volver a hacer el cuento, microcrónicas”
(Ediciones Sherezade, 2015). Es Co-Director de la “Cofradía del Cuento Corto”.
vi esto en tuiter, y claro, muchisimas frases pueden ser usadas.
