Erotica 4

Solo necesito en tu mirada
el filtro del deseo
y el del cariño
para que no me desvele
la posibilidad del repudio
Me quedé sin vuelto para el rechazo
pero me quedan ahorros
para sobornarte otra vez
para llevar impreso un vale de descuento
ahi donde es noche a la tarde
y los ruidos llegaran amortiguados
Te invito a dejarnos flotar en la modorra
y el aletargamiento de las tres horas
Escuchá como el rumor del río
está llenando la bañadera
y hace espuma en sus orillas
casi nada y casi todo
en este momento exacto
donde la conversación de la siesta
burbujea y ríe
entre un rato de amor y otro.

Un poema de Natasha Cares.

Las personas bastardean los vínculos que se entrecruzan en las redes. Especialmente los que no participan en redes. Yo le debo a ellas algunas sonrisas de Gioconda, algunas risas francas y este poema de Natasha Cares, del blog palabraydesierto.wordpress.com, con la cual intercambiamos poemas, porque ya estamos grandes para cambiar figuritas.


El pájaro mudo de la noche escudriña mis pensamientos
lento, en lo profundo
se doblegan las voces y se encuentran los sueños
no hay nadie allí

En silencio, la noche se camufla entre plumas
pienso, en lo profundo
se marchitan los hechizos, se rompen los deseos
no hay nadie allí

solo para blogueros

Leí esto y pensé: lo tengo que poner en el blog.
Porque para eso escribimos
No importa que dios no exista. Le hacemos saber nuestra versión de los hechos

está en tus manos.

No se pueden imaginar lo que es tener 13 y que el rock argento se te meta por la bikini en el club del barrio, y que te sientas diferente porque algo te susurra y es rock. Y eras rock
No se pueden imaginar lo que era escuchar a Litto Nebbia entonces. Ya nadie recuerda la especie de monstruo sagrado que era en el 70 (y como todos los monstruos de entonces fagocitados por el aparato ¿acaso no vieron la cantidad de giladas que le hicieron hacer a los Beatles?) Para citar algo terrible, la pelicula El extraño de pelo largo, que tengo que pasar por alto muy rapidamente si el canal Volver comete la imprudencia de pasarlo, para no morir de vergüenza.
Mi primer fetiche de rock fue Nebbia, a quien casi ni recuerdo.
Para subsanar ese olvido, una canción versionada por un pibe. Se la dedico a los pibes de mi generación, a nosotros, que resistimos tanto.
Un guiño para ellos, sigamos jugando. No terminó nada. Seguimos siendo rock.

 Lo que la vida se olvidó de repartir 
Está en tus manos... 
Porque no es cierto que la vida pase así 
Sin avisar... 
Despues el árbol se cayó 
Y nunca se quebró... 
Y la armonía de la tarde vislumbró la fe... 

En la rutina del dolor seguramente anda la vida... 
Para que uno pueda explicar 
Lo que imagina... 
Enajenado sin saber Casi embrujado sin querer 
El alma se despliega por ahí... 


Está en tus manos 
Tan simple así... 
Solo en tus manos 
Está el camino para empezar a vivir...

erotica 3

porque tomé compromiso
de escribirlo
me pregunto como nombrar
aquello que alguna vez hablamos
cerrando un trato dulce
donde  llevo ganancia
y vos que susurras desde abajo
que los dos sacamos provecho
aunque solo me deje estar

a veces levantas la cabeza
para verificar que sonrío
que lo haces tan bien
imagino como un brillo fluorescente
el de la noche larga
de la aurora boreal
la saliva hace luz
paint lighting
tu boca ahi
una huella
de caracola circular.

ajenos a lo que se espera
amasas magia con las ganas
Querubines húmedos
los largos dedos y la lengua

La ausencia no nos ha afectado
seguimos siendo los mismos
o casi
tanto tiempo despúes.

SIRENAS AHOGADAS EN VODKA.

seguimos refritando. Hoy, una luna marcada en un mapa hace como tres años

En el sueño, una luna marcada en el mapa

como un accidente geográfico

para que la sirena no se pierda

en el camino al barco hundido

Con la bitácora, imposible perderse.

Lo dobla en ocho, lo guarda en el bolsillo

haciendo dedo en la ruta del sueño

para llegar a horario

Cruza en los cielos, mas que el Espacio, el Tiempo

y llega a tiempo 

increiblemente aterriza entre mantas de polar

sin el viento en contra

quien diga que soy ateo y no creo en lo perfecto.

en general no hablo acá de mi padre, pero no salí de un repollo.
Mi viejo era verdulero cuando yo nací. Y después se puso un boliche de barrio, una pizzeria sin mesas, ni delivery entonces. Sus postres le dieron fama y venía gente "de otros lados" a comprar sus palos jacob y sus merengues.
Era o tal vez es, en sus posibilidades un tipo que te levantaba una pared, arreglaba un lavarropas (cuando no tenían circuitos electrónicos) o te hacia una mesa.
Tiene 84 u 85 años, no me acuerdo bien.
A los 80 le hice este video, con fotos viejas. Algo muy personal. Será que lo personal es político o tal vez es blogueable, no lo sé. La música es para todos los padres, los buenos, los maso y para vos que sos padre y me lees (lo se) y para vos que  no lo sos ni lo serás, y para vos que estas pensando en serlo.
Lo comparto  como algo de lo mas personal que he mostrado, porque las fotos te roban el alma, ciertamente.