miércoles, 12 de diciembre de 2018

ante lo masivo de los mass media en el caso de abusos

Una pequeñisima reflexión.
Lo que salta a la vista es la ausencia del buen sexo, lo que salta a la vista es el abuso del poder.
Un tipo lindo abusa no porque le falta sexo sino por que le atrae el abuso.Lo calienta el vulnerar a un otro, que ya no es otro, ya es una cosa.
no se mucho que decir, salvo que cuando hablamos de abuso, la gran ausente es la ternura, el gran ausente es lo compartido.
Abominaciones.
Asco
y lástima.
Celebro que se caiga la naturalización del forzamiento.

Nuestros cuerpos no fueron hechos para eso. Honremoslos

remera feminismo feminista mi cuerpo mi decisión
A despecho de lo amargo de lo abusivo en las relaciones humanas, yo sigo tratando de escribir una erotica donde la ternura es la principal invitada.

Erotica 6

Cuando cerré la puerta y salí del baño
se fundió a negro la siesta.
Titilaban los led del techo
insinuando la navidad que se viene
Antes, ciertas vueltas por la ciudad
que prepoteaba su mediodia trabajador,
y luego ese pozo de negrura
donde se nadó a brazada limpia.
Me queda el intermitente crepitar de la piel,  
la oleada de tu perfil en el negro espejo
en mi lado de la cama.
y algunas fotos sacadas sin celular
al azar, entre mis ojos que se cierran y se abren
como compuertas 
y los aspavientos de tu voz
ventilando el verano.

martes, 11 de diciembre de 2018

amores que nos faltan.

Una de olvido, de los amores que se fueron. Una de Ismael Serrano


Qué va a ser de mí, volveré a mentir de nuevo. 
Llenaré mi cama de fantasmas, de muertos. 
Contaré los días, las calles que nos separan. 
Las tardes de domingo esperaré tu llamada. 

Maldeciré a las parejas que, abrazadas, 
sueñan con habitaciones de hotel desocupadas. 
Y odiaré con calma tu risa, 
todas mis palabras, nuestra despedida. 

Qué va a ser de mí, les diré barbaridades 
a las mujeres hermosas que pasen por mi calle. 
Sin que me invites, me colaré en tus fiestas. 
Cuando venga tu recuerdo, reiré con violencia. 

Iré a buscarte a los sitios acordados 
aunque tú no vengas, aunque me hayas olvidado. 
Te escribiré los versos que nunca te hice, 
seré puntual como siempre quisiste.

domingo, 9 de diciembre de 2018

cuando alguien me pregunta por que das vueltas la rueda, por que no te detenés, yo pienso : dar es dar.

jueves, 6 de diciembre de 2018

morimos y vivimos.

Mientras leía la historia del tipo de Entre Ríos que contaba como había tenído un accidente en una ruta a Formosa y se había puesto a tomar mate mirando el auto culo para arriba, mientras esperaba el auxilio, en medio de la sangre y la desolación, Alessa se acordó de la psiquiatra esa tan malhumorada, cara de orto, hermana de una mina que estuvo presa en la dictadura -era de la Universidad de La Plata y había peleado mucho por el esclarecimiento en el tema Etchecolatz- que se enteró por otra. El relato incluía un accidente en la ruta, la muerte de un hijo y del marido y ella, la odiosa, dando de mamar a su bebé sobreviviente en lo desgarrado de esa vida -la que conocía, la que había tenido entonces- sentada en el pasto, esperando que la vinieran a sacar del horror.

También se acordó de otra historia, mucho mas reciente: de su madre horrorizada ante un noticiero de la televisión donde daban datos grotescos y amarillentos de una mujer que había cagado a palos a su hija pequeña y la había matado -sin querer, pero resulta que los niños son fragiles, y si les das una paliza de ordago puede ser que se mueran-. Lo horroroso es que había tratado de desaparecer el cadáver quemandolo y como no pudo,  lo envolvió y lo puso en el carrito de su otro hijo pequeño (era pobre, es posible que ese carrito haya llevado muchos bebes antes del cuerpecito quemado).

Una cámara de seguridad la poncheó (se dirá asi?) con su pareja ocasional, su bebe apenas caminando y la muertita (un bulto tapado) en el carrito de bebe.

Del horror de su madre Alessa asoció con las palizas que recibió de niña y con la posibilidad cierta y no concretada de que de esas cagadas a palos podría, efectivamente haber muerto. Un mal golpe en la cabeza, un palazo de escoba que desprendiera un frágil pulmón.

Una angustia le subió por la garganta y pensó en el coso de Formosa, tomando mate y en lo lindo que es veces vivr para contarla. Y en que a veces debería ser mejor el olvidar ciertas cosas, cuando ya no hay nada para hacer. Pero el  hombre es aquel que recuerda aquello que ha asesinado (la frase no es mia), mirá si no va a recordar lo que le duele.



llueve

Ah, ¡pero se ha puesto a llover!
El agua me rapta, me arrastra,
me lleva de los pelos
al pasillo techado de un ph con malvones
desde donde miro la calle.
Soy una intrusa, 
pero no teman, señoras,
solo me resguardo, 


Mi pelo esta empapado 
y la pantalla del celular me devuelve 
unavampira de la lluvia
una niña de conventillo, una loca de estación,
un manso gorrión marrón. 

La vida esta toda mojada, y como cartón se deshace,
se caga la fuerte lluvia en la puntualidad,

Qué alegre es para quien se deja gozarla.
Qué don el agua que cae furiosamente
y te obliga de nuevo a creer en dios. 

Amados hermanos que se nos dé, otra vez, 
el don infinito de pisar los charcos
y mojarse los bajos del jean.

Pasa rodando un paraguas chino deshecho
sentir escalofríos y con ese repelús
todas las tetas se vuelven jovenes
y ahí  truena, y cae un rayo


me dejo ganar por lo festivo de la lluvia.

Si amaina, alguna vez,
ya no tendrá sentido
seguir camino.
Necesitaré  un café batido,
una ducha, cambiarme la bombacha

El agua del cielo nos baldea
y viene a adecentar
los pecados de nosotros,
los que sabemos que vamos a morir.

Después de la lluvia,  somos otros

martes, 4 de diciembre de 2018

sobre mandragoras y Furias.

hay cosas que salen maridando la tierra con los jugos humanos.
Bajo la sombra del ahorcado crece la mandragora (parecida al ginseng) con forma de hombrecito ahorcado y con infinitas propiedades magicas. Crecé alli porque por alguna cosa automatica de la biología si te ahorcan eyaculás. Esa leche de varones en la Madre Tierra hace la magia de la mandragora, que aulla por las noches y provee líbido a los pobrecitos del señor que carecen de ella.

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Mas incomprobable aún las furias, que nacen de la sangre del rey Urano, fecundando a Gea, la tierra, cuando su hijo, el muy malo Cronos, le corta los huevos.
Las Furias ejecutaban las venganzas: con sus cabezas de perro, sus alitas de vampiro  y sus cabellos de serpientes hacian lo que nosotros no. Yo las convoqué para este poema viejo que hoy, copio de nuevo

Si escuchás este disco satánico al revés
oirás feliz navidad.

Las cosas no salen como esperé
y lo liviano pesa.

Como a una diosa griega, de las menores,
de las que salieron del vomito de Cronos,
los superpoderes me jugaron en contra.

Lo que me resguardó,
ahora daña mi cuerpo
justo en la parte de que vos no estás

Por las venas corre ácido
el corazón  hueco
-un lata con una maquina-
y en los ojos verdes míos
una serpiente alerta
emponzoñándome la mirada.

Ellos, los hombres,
se han bebido toda mi sangre
con cubitos y me reclamaron
porque ni siquiera saciaron su sed.

Que vengan las Furias
y  tomen venganza por mi.

algo viejo que merece volver a leerse.

cateterismo

La mañana se desliza entre nescafé y el viaje a la clínica, él manejando con auto mientras el otoño, otro otoño, otro mas, casi rutina y des...