viernes, 24 de noviembre de 2017

denso

Hoy me encontré con un post que no recordaba de  Josephine Myrtle Corbin.
Todas somos Freak, y yo mas que ninguna,dicen Mirtle y la sirena ahogada en vodka que también lo siente en el espinazo. Esa densidad, esa vergüenza.
A la pobre Josefina Mirta, de las cuatro piernas solo una funcionaba, tenia dos vaginas y fue casada con varios hijos. Al menos ella condensa el horror en el cuerpo, en esas cuatro patitas se condensa algo vago que temo y que me habíta,  esa inadecuación . Me asecha o me acompaña su imagen siniestra
Donde habrán quedado sus reliquias , en que morgue, copiadas en yeso¿sabrás vos que reliquias no son joyas sino pedazos de cuerpos, órganos que se guardaban de quien murio pero cuya deformidad mereció conservarse,  de santos que en olor de santidad  privados de sus ojos, de su utero, o de su corazon para que este quedara en la iglesia que los iba a recordar por siempre jamas?
Reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida, recitaba en el medio de la guerra Hernandez.
Reliquias, cachos de cuerpo encerrados en vasijas de oro, corazones que una vez por año, sangran. Huesitos,no música.
Con esto en la cabeza, privada de luz,  me vuelvo a dormir en este noviembre de invierno. La alergia, las preocupaciones, las mujeres de cuatro piernas, los blog, los laburos, el desprecio,los ojos el espasmo bronquial, el dinero  la escritura,los dientes las dos vaginas, cachos de cuerpo
Entonces, harta de mi, me propuse largar todo, me propuse abandonarme, y deslizarme en un rio, dejarme ir.
dejarme ir
Y asi lo hago y intento vivir
 Lo deje ir.
asi debe ser morirse.

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jueves, 23 de noviembre de 2017

te hago la psicológica

DURANTE CASI DOS AÑOS HICE PSICOTEST DE INGRESO A LA POLICIA LOCAL. YO ERA MUY BUENA ENTREVISTANDO PERO NUNCA EN MI CARRERA  HABIA USADO TEST, , AL SER TERAPEUTA, ME PREOCUPABA POR QUE CONSULTABAN LAS PERSONAS, QUE LES PASABA. 

La cuestión es que en esos tiempos de psicodiagnostico  me hice ducha en técnicas proyectivas de test y puedo dar fe que cuando alguien esta mal, se ve en los test. como una diabetes en un análisis de sangre
Uno escribe, se maneja en sociedad y deja su propia marca en cada cosa que hace. Como los test están muy estandarizados, muy probados, son confiables.
Los que venían a rendir examen , muchas veces habían buscado en google como aprobar el psicotecnico, y las respuestas adocenadas que daban explicaban eso: A mi no me parecía mal que hubieran buscado en el google, demostraba  interés en el puesto, y eso está muy bien.
Pero alguien a mi me dibujó "una persona bajo la lluvia" cuando ya habiamos dejado de tomar ese test, porque se había aprendido todos los tips del asunto y boe. 

 Si, soy psicologa, ni soy adivina , ni ando por la vida psicologizando a nadie ni muchos menos "haciendole la psicologica" que es la manera en que los wachos hablan de la manipulación del otro.

escribí este poema, a instancias de Mariana Kruk, mi curadora (?=????)No, no es mi terapeuta, es quien me revisa la escritura. 




Terminadas las radiografías
y el pinchazo de la sangre
me dirigí al gabinete
para hacerme el psicológico

Me había preparado con el google
para pasar los dibujitos
Lo primero fue el asunto del árbol
y en su tronco oculté mi corazón
partido por una flecha justiciera.
Por miedo a que lo encuentre
-estas tipas saben cosas-
lo tapé entre ramas de sauce
 que le dieron un aspecto tristón.

Entonces  pidió que hiciera
una casa a mano alzada
Fui especialmente rigurosa
en cuidar el criterio de realidad
y le metí algunos detalles
para destacar mi inteligencia:
no humo en la chimenea,
porque estamos en  verano.
Lo del cielo amenazante
justificaría el pasto muerto
y las hamacas vacías
Cuando tuve que relatar mis intenciones
le aclaré que la lluvia se avecinaba
y por eso allí yo, con mi paraguas cerrado
ante la reja de la cancel.

En tercer lugar la psicóloga solicitó
que dibujara a una persona
 y como necesito este trabajo
me afané minuciosamente.
Ella me dijo que parecía una muñeca
en una caja de regalo
 y no una verdadera persona
pero tuve tiempo de aclarar
que dibujo mal
y que esa era yo
parada ante esta puerta abierta
que simbolizaba mi futuro.
Simulé ser optimista
entiendo que hice todo bien
y no hay nada que me impida
aprobar el psicotest.







Como plus, el señor Leo Maslia (esta lleno de chistes ahora politicamente incorrecto, sepan perdonar es del 2006 y nos reiamos de cosas sin pensar en la heteropatriarcalidad y el abuso ) (a mi me sigue causando gracia,  perdon perdon)

martes, 21 de noviembre de 2017

para vos(z) no hay como la mia.

Estuve haciendo chistes en twitter sobre lo que estuve estudiando: las alegorias de Socrates.
Un par de amigas (a las dos las conozco personalmente) mas un viejo amigo bloguero, Ricardo de Los huevos y las ideas (un blog politico de Tucuman) que siempre fue extremadamente generoso con mis blogs me pedían que hiciera unos podcast con cosas de filosofia
Extrañamente una de mis amigas -la chaqueña, la otra vive en Amsterdam- me decía que yo tengo una voz muy linda. No se si tengo linda voz. Igual no tengo por que no creerle.

Les prometí subir algo (despues del final) que va a ser muy burdo: Estando Dario Sztraibayjer (ya se que no se escribe así) con sus youtubes de filosofia, que yo intente grabar algo es idiota. Les envie a uno que me gusta mucho (entre cientos) del tal Dario y recordé, vagamente, que había grabado un poema e incluso lo había subido al blog.
Lo busque y acá está: como el publico se renueva va mi argentina voz, un poquito impostada, leyendo

https://soundcloud.com/laflorazteca/sueno

es para que ud, lector, conozca la voz de su bloguera.

cuarenta y cuatro.

un termotanque en el fondo del mar
perdido como una anemona
la sensación de no salida
el aire enrarecido 
el miedo contagiado
cuarenta y cuatro razones para no hacer chistes
odio proyectado a quien mas te viene en ganas
escuchar idioteces, leer informes tecnicos
la sensación de la muerte inminente
adentro de una lata
en el fondo 
la conciencia de la muerte
de otros
las culpas proyectadas


allí abajo alguien que no cree empieza a rezar
aquí, alguien que no cree espera buenas noticias

El señor es tu pastor: Nada te puede faltar.


viernes, 17 de noviembre de 2017

sueño efectivamente soñado con famosos.

Este sueño es tan curioso, que necesito contarlo:
Antes avisar que cuando uno sueña con un  policia que corre a un niño que lleva una rosa, tal vez ES el policia, el niño y la rosa. Y que no se puede interpretrar un sueño sin asociaciones. Mi asociación fundamental es la de que alguien venia a cuidarme, un lugar materno.

Soñaba que yo tenia una relación de noviazgo inventada con Ricardo Fort, que no estaba muerto y que ademas de ser mi novio, tenia un novio de verdad (él, no yo).
Que armamos un ardid publicitario que consistía en subir ambos a una montaña alta como el everest y como vemos en los documentales sobre la naturaleza con algo (un dron ponele) nos sacaban fotos y filmaban en ese lugar precioso. Que había dos rectángulos del tamaño de una tumba en el lugar pero no eran tumbas sino mas bien superficies de donde se saca la sal en los salares, esa silueta en el piso, pero no necesariamente pozos. Que el y su novio van conmigo pero algo sale mal, algo fracasa y me quedo en el lugar sola y desguarnecida de toda ayuda, que no se como "bajar" a tierra.
¿empezar el descenso, peligrosisimo? Que cuando estoy por desesperarme, sube, por una escalera colgante,desde el infinito mas abajo Cristina Kirchner, vestida de oficina, incluso no se si tiene zapatos mocasines o zapatillas o tal vez zapatos de calle. Sube para salvarme, me tranquiliza, yo me pregunto mucho porque vino a ayudarme si yo carezco de importancia.Ella me dice algo asi como "no te iba a dejar sola cuando necesitabas": No bajamos de inmediato por la escalera porque se hizo la noche. Durante esta nos visita una familia de sherpas (pero sherpas de acá, gente de pueblo que no tiene miedo a la montaña, traían chicos, niños, y gallinas también, eran baqueanos: yo pienso si estas gallinas y estos niños subieron la montaña y la van a bajar porque no puedo hacerlo yo? Y la respuesta es porque no soy de aquí, no soy baqueana. Ellos vienen a conocer a Cristina y a pedirle su bendición,
Me despierto pensando en lo extrañisimo de este sueño donde yo (por razones vanas) me he puesto en peligro y alguien viene a salvarme y yo me creo indigna de ese salvataje, y me maravillo,
Nada, puede ser un sueño pelotudo, no lo niego, pero lo arme asi y algo me dice: no se que
¿que deseo se cuela en esas palabras del dormir que armaron esta historia?
Tiene su belleza, una escalera infinita que va desde el suelo hasta el everest, yo novia de Ricardo Fort.(yo que soy tan poco cholula)Resultado de imagen para SHERPAS
Lo unico que puedo decir es MAAAAAIIIIAAAMMMEEEE

jueves, 16 de noviembre de 2017

lo que no suma resta

Estuve pensando mucho en esa frase: lo que no suma, resta.
mira guapa colectiva de ilustradoras mexicanas
Matematicamente es inexacta: lo que no suma, no suma. Pero la vida a veces funciona diferente y algo sin peso específico empieza a pesar muchisimo, se te hace insoportable.

Quiero sacarme los pegotes que se me quedaron, lastres de ilusiones o esperanzas o apuestas que ya no suman y que me restan energías para encarar lo por venir.

Casi que llega diciembre, atrás quedaron setiembres, octubres y noviembres y yo esperando que maduren los cerezos.

Nos toca esta realidad, tiempos crueles de gobiernos macristas, mi salud está medio agotada,mi compañero esta deprimido, mis hijos sin laburo,  fue mi peor año en mucho tiempo. Y encima esta malaria.
hay que dar vuelta la taba y que caiga quien caiga.

Vamos por la música, vamos por drexler que te dice que todo lo malo se termina o por Zambayoni que te dice que una vida puede salir mal

ya falta poco para que se acabe este año. Dios me libre de todo lo malo y me de sola cosas hermosas.




martes, 14 de noviembre de 2017

un poema de Sharon Olds




Sharon Olds

Sharon Olds | Madre primeriza


Una semana después de que naciera nuestra hija,
me arrinconaste en la habitación de huéspedes
y nos hundimos en la cama.
Me besaste y me besaste, mi leche desató su
nudo corredizo y caliente a través de mis pezones,
empapó mi blusa. Toda la semana había olido a leche, 
leche fresca, agria. Empecé a latir:
mi sexo había sido desgarrado como un trapo
por la corona de su cabeza, me habían cortado con un cuchillo
y cosido, los puntos tiraban de la piel-
y la primera vez que te rompen, no sabes
que vas a cicatrizar, mejor que antes.
Me acosté con miedo y sangre y leche
mientras me besabas y me besabas, tus labios calientes,
hinchados como los de un adolescente, tu sexo grande y seco,
todo tú tan tierno, te inclinaste sobre mí,
sobre el nido de puntadas, sobre
lo rajado y desgarrado, con la paciencia de alguien que
encuentra un animal herido en el bosque
y se queda con él, a su lado
hasta que vuelva a estar entero, hasta que pueda correr de nuevo.


Sharon Olds (San Francisco, 1942), La materia de este mundo. Traducción: Inés Garland e Ignacio Di Tullio. Gog & Magog. Buenos Aires. 2016.

lunes, 13 de noviembre de 2017

nuevas olas

Le cuento a Jorge historias de machirulos y feminazis, primero le explico el uso de esas palabras en  mi particular visión: dos palabras que a mi gusto degradan el genero y son un pastiche ideologico,

 Decirle a una mina feminazi porque levanta las banderas del Ni una menos es tan gravoso como decirle a un tipo machirulo porque te miro  cuando pasabas. Hay miradas que son ofensivas, y otras que no. Creo que la diferencia debería ser clara para todos.

Todo lo que no está bien es esto:  Malena Pichot en pagina 12

No quiero desconocer que pelotudos hay, machistas también, inútiles nunca faltan.  Pero la parte por el todo para denigrar a los varones: no, eso si que no.

Sabran mis lectores a que se llama sororidad: a la empatia con otra mujer, la hermandad, en cuestiones de genero: Soy bastante sorora, pero tampoco se me torna invisible que hay mucha mina hija de puta, agresiva o histérica.Seré sorora cuando me va.

La gente me cae bien, independientemente del genero.

He parido a un varón, soy compañera de otro, tengo padre.  Me gusta y me llevo bien con las mujeres, y muchas son tildadas de feminazis solo porque se hacen cargo de elegir que clase de vida quieren para si. Abomino de eso. Y de toda forma de violencia, claro que si. Ni hablar de femicidios ¿es que es necesario aclarar eso?

Tratar a los hombres de machirulos, descalificándolos... nunca me encontrarán alli.

Todos nosotros estamos agarrados por el discurso patriarcal. En casa yo lavo los platos (la verdad es que los lavo cuando quiero y a veces pasan tres dias: no hay niños en la casa, no tengo suegra): Me gustaría que mi compañero los lavara alguna vez y no. Se supone que el reparto de tareas se hizo en un tiempo mítico de esta pareja y no lo he podido torcer en este punto en particular. Oh. ´peligro de machismo!!!

Pensaran los lectores de este blog que soy un dinosaurio ideológico, porque me gustan los detalles patriarcales? : que me paguen el café por ej. (no tengo ningun problema en pagarle el café a nadie, hombre o mujer, por otro lado)

Que difícil será iniciar un trato sexual con una de estas chicas esclarecidas, donde las conductas están en un catalogo de aprobadas o no aprobadas por el canon feminista. Muchas de las cosas que me gustan no estarían en la columna de aprobadas. El feminismo extremo se torna una moralina, al fin y al cabo. Y el sexo rebasa esa moralina. Tratar de tener sexo cumpliendo con el manual feminista es tan idiota como querer cumplir con el manual de la chica católica.

Perdonenme si os ofendo.  soy una mujer vieja, antigua y pasada de moda. Las nuevas olas me han pasado por encima. Sin embargo distingo claramente un abuso, de algo del orden del goce. Y el goce rebasa
Que rebasa? todo, hermano. Rebasa todo.
que te aproveche.

pd. en mi blog opino lo que quiero: Que nadie se ofenda.

domingo, 12 de noviembre de 2017

mensaje en el contestador


Mensaje en el Contestador

Si el llama nuevamente por telefono
le dices que no insista, que he salido
Alfonsina Storni

Contesta el llamado, se que estás allí
te hablo a  ti, darling,¿ sabes que ?
hagamos una cosa:
te espero en el Lexington Hotel.

Me pintaré los labios de rojo
como si fuera una starlet
y te haré todos tus vicios
en el Lexington Hotel.
Ven, my love
Tomaremos in the room
martinis excesivamente secos
que traerá un camarero de bigote latino
al que le pagaras
just firmando the bill
mientras me mira con indisimulado deseo.

Llevaré puesto
aquel vestido rojo strapless
ese que tu, little bunny,
me compraste aquella tarde
el que venía envuelto en una caja con moñas,
¿recuerdas? Fue en Rodeo Drive
Nos atendieron serviles vendedoras
Prestas a mis caprichos
sabiendo que si no se aplicaban enought
perderían el trabajo

Ven,
hay hightmoon in the darkness
y te prometo que solo diré palabras
 como pretty bear, my heart
y seré frívola y peligrosa
Mientras, de fondo
Sonaran  solos de saxo
y temblequearan en los espejos
los neones del afuera del pent house
que ocupamos en el Lexington Hotel


Ven, hazme tuya
Oh honney, oh, mi cariñito
Entre sabanas de seda

Y yo,
blanca, desnuda, transparente
liviana, frágil
vacía
como la botella de bourbon
que nos tomamos.
nada seré
no seré yo
juro que no seré yo
esta noche , si vienes, no seré yo
a ver si así me quieres

blue moon mis ojos vacios
cocaína snifada en canutos hechos
con billetes de mil dólares
alineada prolijamente con una gillete azul
 donde veo reflejada
la bocacalle,
el río
la turbiedad de los barrios
tan sola
en el Lexington
oh darling
oh my love
lonely nuevamente
no me dejes caer
nunca mas
crying
sola

Ven
No seré yo.

viernes, 10 de noviembre de 2017

feeling good

Una semana que no posteo!

La cuestión es que se me fue con los masajes el dolor del músculo del macetero, que no se ubica en mis pantorrillas, que parecen sendas macetas, sino en la mandíbula, Pero para que no extrañe el sentirme mal (la constante de esta segunda mitad del año)  me agarró anteayer fiebre,dolor de huesos, algo compatible con una gripe, un malestar que cursé ayer en cama (me acosté cuando vine del parcial a las 2 de la tarde y me levanté a las 9 de la mañana)
Me llevó bastante estudiar para el parcial, eso de ir a la facultad no es soplar y hacer botella, mis amigos. Pero ya pasó. En el parcial zafé.
En cuanto al blog, me encuentro  medio abombada. No se que idea desarrollar. La primera era pensar alrededor de  una mujer vampira que se come a si misma,  un animal que se devora, y se mata
La otra partía de la gracia que me causo escuchar a dos hermanitos llamandose Audrey y Brian en el colectivo 540 que va a los barrios mas pobres de Lomas.  Parecía un chiste y yo pensé en que la madre tiene la libertad de llamar a sus hijos como quiera pero ¿que ilusiones habrá atras de esa morochita hermosa de ojos marrones y bellos llamarse Audrey? Además era "la audrey"

No le pude sacar a mi mamá la historia de porqué me puso Nilda. La historia que rescaté es que no tenia nombre para mujer, que solo había pensado nombre de varón: en si mismo ESO ES UNA HISTORIA. Mi analista me dijo que adentro de Nilda está "linda" pero mi mamá no es lacaniana.

Como Rafa me dijo que me lee y nunca deja comentario le voy a dejar una canción de regalo,ya que esta convaleciente, y todos necesitamos sentirnos bien. Resultado de imagen para sentirse biendebo decir que no soy la de la foto: Repito, no soy la de la foto. Pero google "sentirse bien" y eran todas fotos de minas al aire libre , esta por lo menos tiene un costado irónico.




sábado, 4 de noviembre de 2017

mi enfermedad

La salud es que no te duela el cuerpo ergo, la enfermedad que te duela todo el tiempo una parte del cuerpo que no duele nunca. En mi caso hace dos meses que vengo con un dolor en la boca, en el oido, en la garganta y tambien en la mejilla. Fui a la facultad de odontologia de la UBA y me atendieron bien. Finalmente era un musculo que tiene que ver con el maxilar. El musculo esta contracturado
¿como se te contractura un musculo de la cara? Tal vez el estress, tal vez bruxando los dientes cuando dormis. No se ve cuando me mirás, pero si me tocas la mejilla ahi esta el nudo, doloroso, duro.
Me mandaron hacer unos masajes:antes me dolia al anochecer., ahora con los masajes, todo el día.

Todos en nuestras casas tenemos una caja con remanentes de remedios, tal vez muchos vencidos. Apele a esa caja: tome ketolorac sublingual, diclofenac sódico, paracetamol, ibupirac , pridinol.
Todos eran medias sin pares de la caja de remedios Y sigue doliendo. A veces mas, a veces menos.
La cirujana odontologica que me atendió me dijo que era estress , que por eso me contracturo aprentando los cantos (no dijo los cantos, dijo los dientes) cuando me acuesto

Hay dias que duele poco, hay dias -como ayer u hoy- duele mucho y me empiezo a tomar medicamentos....Los odontologos a los que fui dijeron "toma analgesicos" asi que lo que hago no es tan disparatado: Tengo  por ahi klosidol y si hoy me sigue doliendo  me voy a clavar uno.
cuando el cuerpo no te duele te parece que es lo normal. Cuando te duele queres que te corten la cabeza, como yo hoy.
Me hago fomentos con paños calientes, lamentablemente parece que me queme un poco la cara,
QUiero que no me duela mas nada, que no me duela mas nada, que no me duela mas nada
por ahora, le echo la culpa al gobierno.

miércoles, 1 de noviembre de 2017

la paja del hombre grande.

Aquí el vocablo paja no alude a actividad autoerótica ninguna, sino mas bien a su uso millenial: el desgano.
Resultado de imagen para todo me da paja
Por mi actividad psi he escuchado a miles de mujeres y a algunos hombres, no tantos. Muchas mas mujeres, sin duda alguna. Pero en el ultimo año estoy prestando mucha atención a un decir de los varones, en particular de los varones que rondan los cincuenta, para arriba y para abajo. Los señores mas mayores: Eso tiene que ver con el desgano, en todos los terrenos: Hacer cosas les da "paja"

Y no estamos hablando de las cosas que exigen las esposas: Limpia el garage, ordena la biblioteca o algo asi. No, estoy hablando de cosas que les gustan a estos espécimenes: cosas que tienen que ver con deseos legítimos. Sabemos que una golondrina no hace verano y que cinco o seis varones hablando de que les da paja "sostener su deseo" (tocar música, escribir, viajar hacia algun lugar cercano donde van a encontrar algo que buscaban)

Cuando crecemos tenemos menos energia, todo el mundo lo sabe. Yo soy mas bien de defender mis ganas (por eso estoy haciendo una carrera de grado nuevamente, me dio ganas y me la banco, le pongo el pecho) Pero lo hago con todas las cosas.
Las mujeres grandes cuando nos juntamos hablamos de esta caracteristica masculina de no hacerse cargo del deseo en tipos de nuestra edad.

Pueden revisar mi blog y veran que jamas pienso en terminos de género degradando a los varones, que tanto me caen bien. Sin embargo la paja de los varones me tiene entre desorientada y deprimida.

Hagan lo que quieran, nunca lo que esperan los demas de uds. Pero HAGAN ALGO.
El psicoanalisis alienta a concretar deseos. A por ellos, mis valientes.




domingo, 29 de octubre de 2017

guardada en mi propio Guam.

Hace cuarenta años, el soldado japonés Shoichi Yokoi fue encontrado en las selvas de Guam, después de sobrevivir durante tres décadas tras el término de la Segunda Guerra Mundial. Japón lo recibió con los brazos abiertos, pero él nunca volvió a sentirse cómodo en la sociedad moderna.
Hay personas, la mas de las veces internadas en loqueros, o aisladas en sus propias casas que viven en un mundo delirante, donde las cosas estan formateadas a la manera de sus miedos y sus deseos. El criterio de realidad cedió como un piso de madera podrido. 
Estan alienados.
Sin embargo, todos tenemos un poquito de eso. Salvo los pragmaticos, (que estan locos por otras causas) nosotros, los otros, los que la gente puede decir "sanos" y que tenemos el dispositivo para diferenciar la pelicula interior de la vera realidad (y escribo vera realidad con el prurito de saber que la realidad es diferente para cada uno) tenemos algo de soldado japones.

Escribi esto

Soy un japonés loco de la segunda guerra grande
Llevé cosas de confort a mi trinchera
Y no salgo, no puedo salir
Los míos no saben que me arropo en este agujero
me ven fatigar en  conversaciones familiares
pero en la otra escena estoy  con el pelo mugriento
tejiendo trampas de anguilas

No tiene olor mi  alma de soldado
 que perdió la guerra en manos del enemigo,
y abominaría entregarse. Antes muerto.
 Nadie sospecha. No me doblego
 Quepo justo dentro de la locura
en este útero de cosas imaginarias,
gentes imaginarias incluidas
con las cuales interactúo para garantizar mi insanía.
Cuando salga de esto, si salgo
no conoceré  el papel moneda
tendré barba cana, la tecnología habrá cambiado

Dentro de mi, el japonés loco.

Jamás me encontrarán. 

viernes, 27 de octubre de 2017

Rio marrón.



El corazón está en el río,
en el acto de ver el río desde la costanera sur
y soñar el mar
El corazón está en ese balneario que no existe
donde ahora hay pastos y aves que migraron del Paraná
Yo lo veo
huelo su barro
los fantasmas de aquellas mujeres
-siguen riendo-
los amantes siguen tocándose
en el agua marrón

los chicos se salpican,
fondo barroso,
y a veces el río se va lejos y hay que caminar
(y hay una huella del agua en el barro,
ondas que los pies perciben
como si fueran manos)
y es tan lindo
mas atrás, un parque de diversiones
y en el vendaval de tiempo pasado
tal vez hamacas voladoras, 

una calesita, poco mas
y saber de la existencia de las chapitas de cerveza
que se clavaran en el macadam
y que heladas bebidas colas
de nombres olvidados
estarán aguardando tus monedas
y se aguzas el oido
siempre el fondo de gritos de nenes
que se alejan de las madres
dispuestos a perderse
y ser robado por gitanas

Algo mío
quedó anclado ahí,
un recuerdo de andar en tranvía,
que de tan lejano, parece inventado.

La sangre de las sandias chorreando por las mesas improvisadas,
la sangre marrón del río,
y esta foto del Archivo General de la Nación

que acabo de ver y dice
Balneario Municipal, 1960

jueves, 26 de octubre de 2017

he decido que no soy mas copada.

uds. saben como es lo viral de las redes:Sea una foto de un bebe que saca el punteo de una de Led Zeppelin,, un gatito que hace algo tan raro como cocinar un pescado o Willys saltando la darsena, cuando algo pega,se multiplica como los panes del buen señor.

Hoy en mi  twitter (hay tantos twitter como personas, el mio esta lleno de minas parecidas en algun rasgo a mi) se encarnizaron contra esta nota de Clarín
.Nadie quiere ser copada. Ni yo.
si alguna vez, hoy por ejemplo, fui copada,retiro lo dicho.
Mas que copada, la mina que hace esto es una reverenda idiota. Asi todo juntito, las mujeres de bien lo odiamos
Que si hice en mi vida estas cosas copadas? Claro que si,amigo,claro que si.
Ya no mas.
ser copada no garpa.

Magda Tagtachian

Magda Tagtachian

Copada cae sola a una fiesta y se la banca. Copada te rema cena bizarra. Copada saca la billetera si al otro le falta. Copada encuentra soluciones de inmediato cuando algún problema estalla. Copada entrena la aceptación y la tolerancia. Copada se enreda con flojo de papeles y no lo delata. Copada sabe de códigos y de amarras. Copada recorre la cancha. Copada fue por décadas al analista y ya está de alta.
Copada anda depilada y con interiores engamados por si algo pasa. Copada practica la sinceridad. Copada circula con GPS y cero maldad. Copada viaja con su propia plata. Copada conoce de vinos y de cavas. Copada te clava el clavito y te cambia el cuerito. Copada jamás te clava el visto. Copada enciende termotanque y arregla la térmica. Copada es lectora y con toque feminista. Copada guarda secretos de aventuras y de otras pistas.
Copada rara vez pide ayuda. Copada llora en silencio. Copada no guarda rencores. Copada baila cuando pasa la aspiradora en calzones. Copada olvida a quien le vendió ilusiones. Copada es soñadora y fantasiosa. A copada la califican como independiente airosa. Copada atrae amores resbaladizos. Copada trabaja desde los 16. Copada tiene más ring que Cassius Clay.
Copada hace amigas con facilidad. Copada suma décadas con dignidad. Copada se ríe a lo ancho y va al gym en forma regular. Copada trata de conservarse espectacular. Copada es tan copada que varios se le declaran. Pero a copada justo el copado que le gusta la dejó en banda. Copada es tan copada que le pone onda a la adversidad. Copada es tan re copada que ni por las tapas engancha.

lunes, 23 de octubre de 2017

En memoria de Balduga.

Donde hoy se hace vieja la casa de Pirincho y José Antonio (dos cuñados que se hicieron enorme mansión, con un fondo en común con pileta y un play room para los hijos, hoy  profesionales que no viven en la Argentina) vivia Balduga.
Era un hombre muy mayor, vestido a lo gaucho Sombrero negro y pañuelo en el cuello, con esa pobreza antigua que no sabía de remeras, una pobreza campera.
Parece que había abandonado a su legítima esposa y vivia en la casa vieja, una casa de fines del siglo 19, derruida con la  nueva mujer, que tenía muchos años menos, tal vez treinta.
La nueva mujer de Balduga era -si mis recuerdos de niña son exactos- algo así como una hormiguita negra. Mas bien parecida a la Hormiguita Viajera de los cuentos de Constancio C Vigil, el director de la Para ti y de la Billiken, que había escrito cuentos para niños.

Resultado de imagen para la hormiguita viajeraParece ser que como buen hombre de campo, era medio cuchillero este Balduga, pero la negra (mi madre le decía la negra) lo tenía cagando aceite y parece que lo fajaba lindo, si no le hacía caso.
En mi barrio, como en todos, había desde cuernos, pasando por estafas, nacimientos fuera de tiempo (en esa época los niños sietemesinos nacidos después del matrimonio de apuro solían pesar 4 kilos) y mucho chismerio. Sigo viviendo en el mismo barrio, donde también viven mis viejos. La gente de la que hablo se murió o se fue, porque esta historia tiene mas de 50 años.
Me pregunto que historia se contará de mi, la hija de la verduleria, (cuando era niña mi padre tenia una verduleria) que se ve cuando me ven, aun hoy
Les voy a hacer una confidencia. Yo me considero muy charlatana, muy comunicativa, pero mi hija y mi marido me hacen agarrar broncas cada tanto. Me hostigan diciendo (ellos, unos advenedizos) que en el barrio no me conoce nadie, porque soy una asquerosa que no saludo
En realidad soy de acá y no soy de acá. Pero mas soy que no soy.
Hace un tiempo que a veces pienso en mudarme. para cambiar de vida.
esa necesidad de cambiar, no te la recomiendo, amigo.

sábado, 21 de octubre de 2017

quisiera ser.

Mariana, la del taller de poesía,  me mando dos consignas  para estimular mi creatividad. Una, está respondida en el post anterior, La otra, es la que traté de resolver en este. Mariana me manda un par de poemas donde la escritora, Jimena Busefi escribe "quisiera ser" (quisiera ser una filosofa con brushing, y quisiera ser japonesa)
me cuesta mucho liarme con la consigna pero recuerdo, insistentemente, a Alfonsina Storni y por asociación libre a los hermosos hombres romanos, que circulaban vestidos como no se ve nunca en Buenos Aires, ni remotamente, esa ropa de buenas telas, de buen corte.... ah, bellos romanos.

Ser alta, soberbia, perfecta, quisiera, 
como una romana, para concordar 
con las grandes olas, y las rocas muertas 
y las anchas playas que ciñen el mar. 

                            Alfonsina Storni.

Desentonar. 

Quisiera ser la que te gusta
y que me aprueben tus amigos
aliviados por verte con una mujer
a la altura de tus créditos
En tanto, duplicamos nuestra imagen
en infinitas fotos digitales
¿acaso no parecemos
un noviazgo de  revista?
¡me recordás tanto a esos varones
que miraba con asombro
 por la Via Merulana!
Pantalón blanco de hilo y camisa azul marino
un reloj  como una brújula de bronce
entramos con encanto
a elegantes restós que dan al río
y en nuestra mesa,
 pulpo  maridando con champagne

Debería verme madre comer
sin mancharme el vestido de diseño
digno de alfombras rojas donde dan premios
colgada en stilletos  altisimos 
moviendome como manequin de alta costura.

Tu mirada me dice,  oh, soy afortunado
¡ella gusta de mi!
En tanto, pasamos las tardes 
haciendo cosas de ricos
La luz nos favorece 
Somos tan fotogénicos que asquea.

No desentonar, no desentonar
Perdoname, amor, este abismo
Buscame cuando estés adentro de mi cuerpo
encontrame de una vez la belleza que poseo
vos todo ciego por mi luz 

envuelta adentro de tus piernas

jueves, 19 de octubre de 2017

la enemiga

me pusieron en un brete en el taller de poesía. Escribir un poema con una de esas palabras que jamás usaría. Entonces me empecé a preguntar ¿que palabra no usaría? Y ahi nomas, me di cuenta que abominaría hablar como una revista de mujeres (aqui en el blogroll hay una falsa revista de mujeres que amo) y no se porque empecé sin proponermelo a destilar odio....como un vaso rajado del que sale agua a borbotones.

Salio está cosa. No me hago cargo: yo soy buena.

.La enemiga
Si hiciera, una vez en la vida, lo que más quiero
te mandaría una tarjeta de invitación
para avisarte que te espero para charlar
en Habana y Segurola
y para resolver de una vez por todas
este asuntito que tenemos.
Una tarjeta simpática como esas porquerías
que colgás en tu facebook
con perritos lastimados y vírgenes de Itatí[M1] 
que lloran piadosas y acercan
moralejas idiotas para decir
de qu[M2] é va la vida.
Anticipo tu mano blanda al saludarme
¿Cómo estás, los chicos bien.?

Yo te conversaría,
con palabras que pudieras entender
porque todas mis ironías y significantes
de señora directora, de muchacha universitaria
de mina analizada
se mellan y desarman
en la roca dura de tu ignorancia.
Te hablaría con educación impostada
Con el lenguaje bizarro con que vos
hablás con los doctores
eligiendo palabras de la Para Ti
o de la revista Caras
que hojeás sin comprar, en la peluquería
cuando te hacés ese ordinario rubio falso que tan mal te queda
mientras mirás modelos idiotas, falsas princesas
que lucen vestidos de canje
 y se sacan fotos en  baños pulidos todo dorado
Y después iríamos a lo nuestro:
te pisaría la cabeza como si fuera una sandía
que chorrea jugo de sangre
Bailaría un haka sobre tu cuerpo
repartiendo triperío por el piso
Saltaría sobre vos
como un ángel de exterminio,
largando odio
como un caracol larga la baba
como un calamar larga la tinta
Y después dormiría el sueño de los justos
 una noche entera


 [M5]comillas

miércoles, 18 de octubre de 2017

no nos hacemos los boludos.

en este blog no nos hacemos los boludos.
Ante los medios que encontraron un cuerpo en un lugar ya rastrillado, y teniendo hijos yo, y pensando en que todos pueden ser mis hijos (así opera la empatía, cualquier pibe puede ser tu hijo)
algo tengo que decir.
Este blog no es tan leído. Una entrada exitosa tiene 100 lectores. Una entrada mediocre 40
pero quizá alguno de esos lectores esta desadvertido y tiene que votar esta semana.
A esos lectores desadvertidos le dedico esta entrada.
Porque este es un blog personal, y lo personal es político
(gracias por el texto, Alejandro Neira)

Ante el hallazgo de un cuerpo en el Río Chubut y la firme sospecha
de que se trataría del joven desaparecido forzosamente (por el Estado
pro-nazi), Santiago Maldonado, solo resta recordar las declaraciones
del anterior Juez Guido Otranto, separado de la causa, de que 
Maldonado seguramente se habría ahogado.
Para tal afirmación aún sin encontrar el cuerpo, ante las medidas de
ordenar tres rastrillajes a lo largo del río y cerca del conflicto donde
desaparece el joven, llevadas a cabo por la Prefectura Nacional sin
resultado positivo alguno.
Queda a las claras que Santiago Maldonado fue detenido por las fuerzas
de Gendarmería Nacional, trasladado, alojado en uno de los cuarteles de
GN, torturado mediante la aplicación de la "técnica" del submarino, y muerto 
en el mismo lugar donde fue escondido por la fuerza.
Por otra parte, también está claro para quién conoce las zonas de deshielo
de como aumenta la fuerza del caudal de un río y su capacidad.
También se sabe que los deshielos comienzan en Primavera, por lo que es 
imposible que un cuerpo quede "enrededado", o atascado por las ramas
de los árboles, en una zona de poca profundidad y no ser visto, encontrado.
Este es un hecho de deshumanización de una gestión de Gobierno que
no solo apoyó la represión de una fuerza viva de la Democracia, sino también
coadyuvó, fue cómplice, partícipe directo de la desaparición forzada y muerte
de Santiago Maldonado.
Los funcionarios, comenzando por la repugnante Ministra de Seguridad 
Patricia Bullrich, deberían renunciar, someterse a la Justicia y ser 
encarcelados, por tratarse de un delito de lesa humanidad.

lunes, 16 de octubre de 2017

mujeres y demoliendo lecturas del pasado.

quien ha vivido afuera de un tupper ha pasado de todo.
Estaba viendo en la tele una novelita argentina, que me tiene un poco atrapada porque muestra-noveladas- cosas de los setenta. Yo confronto eso con mis recuerdos y me doy cuenta de ciertos anacronismos (esa canción es del 69 y no tiene nada que hacer con el 74, las mujeres "ya no eran así" en el 75, etc) y de muchos aciertos. Se llama "cuentame como pasó" y retrata el pasaje de una familia en un tiempo en que el mundo hizo plop y entonces nadie podía entender que era esa furia.



La miro en capitulos sucesivos, en On demand, no en directo... así que por ahi me mando dos capítulos al hilo, sin otras propagandas que las patéticas de la misma novelita.

(el tipo que rompía las guitarras acaba de estar en la Argentina, era Pete Townshend, y vino con los Who)Resultado de imagen para Pete townshend rompiendo guitarras

Yo miro las nuevas olas y yo soy parte del mar.
La novelita invoco un episodio pasado de mi vida y lo demolió. No el episodio mismo sino su significado. Cuando estaba en 5to. año, un pibe con el que tenia ciertos amores de secundaria me pego un sopapo porque me vió sentada con otro en la clase de contabilidad, con el profesor incluido en la misma clase. A mi me cambiaron de turno y a él lo rajaron de la escuela.
Fue un episodio violento (aunque no me lastimó) y nunca sentí hasta ver algo similar en la novela, que estaba con alguien muy violento y que de haber prosperado esa relación (que se cortó por el kilombo que se armó y no porque yo estuviera convencida de que no había nada bueno para mí en esos amoríos de secundaria) hubiera estado en riesgo continuo de que cualquier desagrado hubiera terminado en un sopapo.
Hoy las mujeres se reúnen en el Chaco, en el Encuentro Nacional de Mujeres. Siento que tanto los varones como las minas estamos bajo la égida del discurso patriarcal que nos afecta a ambos. Pero algo ha cambiado,,, has recorrido un largo camino muchacha. Y la subjetividad de la época nuestra ha cambiado tanto que puedo demoler y revisitar ese episodio de mi adolescencia, sacandole el aura romantica que para mi tuvo siempre esa escena, y pensar otra cosa, muy distinta sobre eso.

Saludo a las mujeres del Encuentro Nacional, porque mas allá de las diferencias del colectivo entre si que es abundantemente heterogéneo muchas minas luchan para que si alguien esta violento, rompa su guitarra, pero no nos rompa a nosotras. Nosotras no somos cosas. Un sopapo no hace verano, Pero de verdad hay gente loca. Hay que permanecer lejos de ellos. Rajá turrito, rajá




sábado, 14 de octubre de 2017

ya no quedan viejas

dedicado a Frodo, que me ha recriminado por mail
Un texto de Casciari.

Ya no quedan viejas originales de fábrica. Quiero decir encorvadas, vestidas sin estridencia y abocadas a la labor del punto cruz. Ya no queda ni un especimen entrecano y silencioso, al que nombrábamos abuela —aunque no lo fuese— cuando nos pedía ayuda peatonal. Venga que la cruzo, abuela. Ya no queda ni una en las grandes ciudades y en breve no las habrá tampoco en el mundo, por culpa de la mujer actual, que, con tal de no envejecer, prefiere inyectarse botulismo.
Cuando los de mi edad éramos chicos (digamos hace un cuarto de siglo) las señoras que traspasaban los sesenta y cinco años no estaban en la pavada, como ocurre ahora. Las viejas de entonces poseían una especie de saber oculto, rústico y efectivo, para casi todos los males posibles: los del cuerpo, los del corazón y los del alma. Sabían solucionar un dolor de muelas con la ayuda de un sapo, por ejemplo, magia que la vieja moderna ya no practica. Sabía mezclar yema de huevo, azúcar y vino de misa para alegría de los nietos jóvenes; ahora las viejas les compran Danoninos. Sabían, en realidad, utilizar la experiencia de los años, no las avergonzaba el calendario.
Eran tiempos, los de mi infancia, en que todavía podíamos ver por la calle a señoras mayores con canas. Yo ayer estaba sacando cuentas, y hace mucho que no veo una cana verdadera, de mujer, por ninguna parte. No sólo eso, sino que las viejas actuales vuelven de la peluquería con colores estrambóticos: rojos zanahoria, amarillos fluorescentes, infinitas variantes del castaño con reflejos y, desde no hace mucho, hasta una especie de azul metalizado que las hace parecer, además de más viejas, un poco extraterrestres o incluso borrosas; como si les hubieran envuelto el pelo para regalo.
El gran problema es que por culpa de ese peinado horroroso al que le llaman la permanente y que sin embargo no les dura nada, hoy resulta casi imposible reconocer de atrás a una vieja. Todas son iguales.
Las canas que ya no vemos porque se esconden bajo litros de tintura cursi, los arrorrós que los bebés de hoy no escuchan porque sus abuelas modernas están en el bingo o estudiando en la escuela nocturna, la medicina campestre para salvar a los demás que las abuelas de hoy han sustituido por la cirugía dermoestética para salvarse solas, todo aquello, ha empezado a morir con esta nueva generación de mujeres empecinadas en parecerse a una ciruela hinchada, a una caricatura de Lánger, a un hazmerreír que no hace gracia.
¿Por qué ya no tejen escarpines, ni bordan mantillas, ni cuentan historias de aparecidos? ¿Por qué las abuelas de ahora, en lugar de a Gardel, escuchan a Julio Iglesias, y algunas a su hijo Enrique? (Las del pelo azul.) ¿Por qué ya no se espantan las señoras mayores con los chistes picantes, sino que hasta son capaces de contarlos en la sobremesa, sin gracia siempre, sólo para sacar patente de desprejuiciadas? ¿Por qué nuestros hijos habrán de privarse de la calidad de las abuelas que yo tuve, y padecer en cambio a otras que prefieren divorciarse antes que enviudar como dios manda?
La vejez femenina natural, en estos tiempos, sólo crece bajo el amparo de la pobreza. Únicamente vemos el verdadero rostro de una anciana en la mujer que no tiene el capital suficiente para pintarse como una puerta, o para ponerse colágeno, o para inyectarse bottox en las ojeras. Ya no es vieja la que quiere, sino la que no puede dejar de serlo. Estamos en camino, muy cerca ya, de que la vejez sea sólo un síntoma inequívoco de miseria, no de sabiduría o dignidad. Ya no les importará a estas señoras ir con la frente bien alta por la calle, pero sí bien tersa.
Por los fragmentos que alcanzo a oír cuando hablan entre ellas, las viejas de hoy —además— tienen preocupaciones banales, sin sustancia y casi siempre reproducen una charla anodina y ramplona. Ya no saben curar el empacho, ni tirar el cuerito, ni cantar viejos tangos irrecuperables, ni fajar con un poncho los pies de una criatura para que duerma por la noche de un tirón. Las viejas actuales únicamente repiten como loros las nuevas tendencias falsas de las revistas de la peluquería, y desean, más que ninguna otra cosa en este mundo, que nadie sepa nunca la verdadera edad de su vejez.
Para peor, la mercadotecnia les sigue la corriente: las telenovelas actuales ya no están confeccionadas para la anciana venerable de ayer, que buscaba un romanticismo angelical para pasar la tarde, sino para la vieja recauchutada de hoy, para las señoras degeneradas que pululan en este tiempo. Ahora las telenovelas ponen muchachos semidesnudos, untados en aceite, en lugar del recio galán de bigote fino. La vieja de hoy es un monstruo alimentado por la televisión vespertina, y me temo que es poco lo que podemos hacer para salvar a nuestros hijos de su cercanía.
Las pocas viejas sensatas que todavía quedan (lo mismo que el koala y el ford taunus) se irán extinguiendo en la soledad de los geriátricos y en los pueblos chicos, y sólo quedarán estas otras, las siliconadas, las lectoras de best-sellers de quince pesos, las sexuadas, las contemporáneas, las de los perfumes penetrantes, las compradoras de teletienda, las que ven en sus nietos no una segunda oportunidad, sino un dedo que las humilla o las delata.
Y en no muchos años, las criaturas ya no sabrán que en el mundo había ancianas cocineras que empezaban a preparar el estofado cuatro horas antes, ancianas reales con canas y trucos para el mal de amor, cebadoras de los primeros mates dulces, que recitaban coplas antiguas y las repetían mil veces por las tardes de la infancia y que ya son coplas inolvidables,
Negrito, ¿querés café?
No mama, que me hace mal,
¿Y entonces, qué querés?
Chocolate, pal carnaval.
Coplas incluso inolvidables treinta años después, cuando el niño ya no es un niño ni vive a la vuelta, ni puede ya despedirse, ni podrá.

algo viejo que merece volver a leerse.

cateterismo

La mañana se desliza entre nescafé y el viaje a la clínica, él manejando con auto mientras el otoño, otro otoño, otro mas, casi rutina y des...