Sirenas ahogadas en vodka

estuve leyendo en público, cosa que no me da ninguna fobia. Al haber sido durante mucho tiempo profesora de secundario y directora, puedo hablar normalmente delante de mucha gente. Incluso no me molesto si no me prestan demasiada atención, tengo entrenamiento en eso. Lo que si hago es tratar de hablar entretenidamente, hacer algun chiste, no se, histericamente capturar el interés de lo que me escuchan. Lo que pasa es que a veces se me va la mano y siento que hablo demasiado. Soy intensa, que se va a hacer. Es que si no digo lo que siento, me voy a morir por dentro (perdon, eso es una canción de spinetta) Nada, que trato, como hoy que recite poesía para alumnos de secundaria en Colegiales, de hablar de la pasíón que es escribir, tratando de habilitarlo para que cada uno recupere su voz. Hablé demasiado. Mi madre me decia de niña que debía ser abogada porque siempre tenia un argumento para todo. Yo no se si eso es una fortaleza o una debilidad Hoy siento que le doy argumentos a los ot

Me sentí medio boba recitando el poema a mi abuela, cuando, ya entre el público escuché su poema de la boa que con sus crótalos deglutía un ratoncito minúsculo, con los bigotes transparentes y este avanzaba casi entero por su sistema digestivo. Que huevos,! pensé, al entender que la metáfora se refería a si misma y a un eventual amante, al que se comería, mientras pensaba en otra cosa. (La idea de un bocado avanzando por ese largo tallo de la vigora me sumió en un asco interminable, cuando la quise reemplazar por un ratón masticado hasta hacerlo puré, casi vomito) La boa gorda en una caja, esperando nada, porque para los animales el tiempo no es un suceder a través de un tubo por el que se avanza a paso mínimo pero sin detención, me parecía lo mas horrible del mundo. Engordar tragando amantes, uno tras otro, envenenándolos para paralizarlos y después tragarlos entero pero no por los agujeros hechos por la naturaleza para comer amantes, sino por la pasividad enorme de un sistema dig

el hexagrama 63 del I ching dice esto. Me celebro en mi vida, me doy aliento, que otra cosa queda que pensar en estos dones de ver estas cosas en este don que es la vida me celebro -que otra cosa queda ¿lamentarme? al cumplir 63 años.

Si la muerte fuera un agujero estaría bien que pensaramos que la vida es un borde y asi vamos, vadeando la nada poniendo tablas para cruzar una y otra vez ese rio turbulento que pasa por debajo sin mirarlo. Hacemos piruetas sobre esa nada inestables en nuestra maderita y practicamos la vertical, rolamos y saltamos en una pata A veces cruzamos la muerte con los ojos tapiados o nos sentamos un breve lapso en la vida, a tomar mate yo me veo corriendo alrededor del agujero con mis sesenta y tres recien estrenados como siempre esperando me salga el truco.

Un par de post atrás, hable algo de los telos. esa institución para mi "setentista", porque uno habla de la realidad tal como la vivió y cada generación inventa la pólvora. La cuestión es que estaba muy bien ilustrarla con una que sabemos todos "los piratas" y también busqué en youtube una película argentina "la cigarra no es un bicho" de 1963. Por supuesto yo no la vi esa pelicula porque era una niñita de moño en la cabeza y guardapolvo atado atrás, impecable. Escuché que era la primera película de la "picarezca" argenta. Bueno, una decada despues seguiría con esos bodrios de Porcel, de Olmedo, de mujeres objeto mostrandose como un cacho de carne, que nos causaban gracia porque, acaso, eramos otros. Me vi ayer en la pc La cigarra no es un bicho porque en un comentario Leonardo había dicho que le habian agarrado ganas de verla. Y ya sabemos, yo soy el otro. Y las ganas del otro reverberan en uno  y entonces me senté y puse el youtube, y desfi

medio (si me miras con un solo ojo) me está pegando mal cumplir años. No es por mi, es que veo tantas cosas que quisé haber logrado y ya no logré y ya no lograré. No porque sean imposibles (algunas están a mano, como ir a comer al hipódromo de buenos aires, que siempre consideré como el colmo de la fineza(?). Alcanza con tomarme el 37 y entrar en el hipodromo pero entiendo que ya no me será dado. ademas jorge insiste todo el tiempo en que vamos para atrás, lo cual es verdaderamente cierto. Pero paradojicamente cuando hablo de la muerte (o mejor dicho de LA MUERTE) el dice que no piensa en eso. Yo pienso mucho en LA MUERTE, como manera de usar LA VIDA (vamos a ser enfáticos, total nadie corregirá estas lineas). puf que cagada todo.No crean que no me interesa cumplir años, estoy muy orgullosa de haberme mantenido viva hasta acá y haber arriesgado bastante. Eso de escribir es un riesgo y ademas por mas que lo esconda con detalles fútiles todos mis personajes son yo. Como dijo Flaube

Primero pensé que no, pero después me dije que era un trabajo como cualquiera. Asi que agarre los francos y en tres días me pasaron de franquera a empleada en blanco de lunes a viernes de 7 a 16. Y buscaron otra franquera, y tomaron a un viejo jubilado medio degenerado con el cual me crucé una sola vez y le hice la cruz Era un lugar fino. El primer día solo conocí el box donde laburaba, el baño de la planta baja, la administración del entrepiso y la pequeña cocina donde Rubira preparaba lo que pedían de las habitaciones (jugo y café iban gratis, asi que era lo que mas salía en mi turno, algun whiski,tambien había gente que pedía medialunas) A mis tias le dije que era un hotel de pasajeros, que traian gente de las agencias de viaje. Es una estupidez, no tiene nada de malo trabajar en un hotel por horas. Al tiempo casi que te olvidas. La gente entra o con cara de venir a hacer un tramite engorroso, o como si les diera verguenza, un baño publico de apuro, o tambien entran los enamorad

Muchos homenajes, mucha visibilidad/invisibilidad, según donde te pongas. Lo mejor que vi es este texto al que alude Infobae y que yo busqué para uds. y encontré para mi. EL texto es de la Agencia Paco Urondo En 1989 los redactores de El Porteño se aventuraron a incluir un único relato de ficción en un dossier titulado "El peronismo como vendaval erótico". La publicación de "Evita vive" de Néstor Perlongher, que ficcionaliza una Evita compañera de prostitutas y reventados, resultó insoportable para el peronismo y por demás atractiva para los sectores conservadores. La controversia en torno a la verdad que ostentaba el relato atravesó numerosos ámbitos de la cultura política. El diario La Nación lo publicitó como un artículo sobre aspectos desconocidos de la vida de Eva Perón y el Concejo Deliberante lo rechazó sin más por su contenido. Paradójicamente o no, casi al inicio de la década del noventa, amplios sectores del peronismo denostaron la posibilidad de vi

La alegría y la angustia no están separadas se hacen coctel en este cansado corazón mio y ahora me llueve con sol. No parezco un ser oscuro ni todo lo contrario Una peregrina,  recorro el camino sin mapa con miedo a los perros que me muerden los garrones a falta de verdaderos monstruos En tanto, te tomo de cayado de bastón canadiense de sostén en este suelo desparejo. Sin tu presencia se me hace duro atravesar el valle de las  lágrimas. . nota de la autora: en este ultimo mes se me ha ocurrido transitar (Cuando pueda juntar el dinero que requiere la empresa) el camino de Santiago. Es probable que no lo haga nunca y quede como esos deseos viejos y rancios. Soy "la deseante" y si no tengo nada me lo invento.  DIos me hizo así, no me juzguen ¿que no creo en dios? Mafale. Pero no importa. Algo (que no se que es, a quien no puedo pedirle cuentas) me hizo así. Tal vez el azar.