Las oportunidades de la edad. Mujeres sabias.

Uds. saben, los ocho de marzo se festeja el dia internacional de la mujer.
 Cuando yo iba a la primaria, lo mas aproximado era "el dia de la madre". En las escuelas se hacian cosas horribles como repasadores bordados o posapavas tejidos que eventualmente evitarian que se queme el hule de las mesas.
Nunca terminaba las manualidades que proponian las maestras, solo tenia lista la tarjetita con la dedicatoria y las correspondientes nomeolvides forradas en tela, rosa o celeste. Mi madre me odiaba por no tener el regalo listo el dia del homenaje, creo que se sentia menos por eso. Yo por mi parte, intuia  que no era suficientemente buena.
Y la escuela seleccionaba a  la madre con mas hijos (creer o reventar) para entregarle  un ramo de flores. Los que ganaban las flores, eran los Ruvira, nueve hermanos en escalera, mas pobres que las ratas, a cuya madre le hubiera venido mucho mejor una blusa que unas flores (porque ademas no se las podia comer).
Los tiempos cambiaron, y advino el dia de la familia,  y unos años mas tarde las mujeres ganamos el dia de la mujer, para que nos saluden, para que nuestra lucha sea visible.. Ya sabemos que paso el 8 de marzo, obreras quemadas, un bajon que
nos recuerda otra lucha, la publica, la por fuera de la maternidad y la leche templada, y que poner en la olla..
Que una mujer no es unicamente una madre es una de las dos o tres cosas que tengo clara. Que una mujer no deja de ser una mujer cuando deja de ser atractiva o productora de bienes y servicios y de niños es una de las otras.
Los gallegos hicieron un concurso de fotos para celebrar en  el proximo dia de la mujer la sabiduria de la mujer , pensaron en nosotras, las mujeres viejas, las mujeres sabias
Si siempre fuiste una boluda, no hay duda de que seras una vieja boluda. Pero hay oportunidades de la edad. Al menos eso dice el nombre del concurso y yo me juego algunas fichas a que asi sea.
Hay cosas que se decian de envejecer que son  mentira. Eso de la paz, la tranquilidad, nada. Simplemente sabes quien sos, te das cuenta rapido cuando te quieren joder y mas o menos vez con claridad que es lo importante para vos.

La foto premiada es una mina gorda, mas vieja que la sirena, pero puedo verme en su desaprensiva manera de leer. Es el retrato de una gorda que todas las noches se ponia a leer en Granada, frente al piso de la fotografa.
Me imagino asi,y  con una mano en el corazón, no me angustia. No te puedo decir mirandote a los ojos "siempre nos quedará Paris", pero siempre nos quedan esas ventanas de los libros a un mundo mas ancho, alli, a la noche, desaprensivamente mientras el mundo gira pelotudamente y la vida va.La nave va..
Miro esa foto y me digo, podria ser yo,abierta de gambas, relajada, la noche de andalucia, un buen libro,  mañana. Nada mal, despues de todo.

de que la va escribir.

No lo se. Se que no se trata de armar un truquito con palabras, una frase ingeniosa. Escribir a veces resulta una magia de veinte guitas tan inutil para el ser, como el agua para el escabio.
Tampoco se trata unicamente de pelar memoria, tiempo habitado por las pequeñas momias del ayer nomas, que podes llegar a mirar con indiferencia o, vaya uno a saber, tal vez, en el mejor de los casos, con respeto.
Yo escribo, y a veces me mareo pensando en que soy una escritora. y despues me tranquiliza saber que tengo un blog, como la mayoria de los que me leen. Algo domestico, un blog.
Antes supe ser una gran escritora de mails.
En la epoca que estuvo el Congreso de la Lengua en Rosario (ese tan famoso donde Fontanarrosa disertó  sobre las malas palabras) habia parafraseado para en un mail a mis amigos el texto de las Instrucciones para regalar un reloj, el mejor Cortazar, el del libro de los Cronopios.
Al dia siguiente (todavia compraba Clarín) alguien (alguien importante) habia tomado la misma idea, exactamente la misma que yo habia desarrollado, cambiar en el texto relojes por celulares.
Es que el relato de Cortazar era perfecto para ello, estaba cantado, casi lo necesitaba, lo pedia a gritos.

Hay personas que por una cuestion generacional no han leido a Cortazar. Para ellos les copio ese viejo mail, que remeda el texto del julio, porque me gusta tanto.

Preambulo a las instrucciones para el regalo de un celular

Piensa en esto: cuando te regalan un celular te regalan un pequeño infierno, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente un celular: que los cumplas muy felices y esperamos que te guste, porque es de ultima generación con acceso a redes sociales y camara de 40 megapixeles, blutut;  no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te adicIonaras a tu cintura y pasearas contigo. Te regalan -y no lo saben, lo terrible es que no lo saben- te regalan un nuevo pedazo fragil y precario de ti  mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, algo que hay que atar a tu cuerpo con una correa como un bracito desesperado colgandose del cinturon. Te regalan la necesidad de controlar la bateria todos los dias, la obligacion de que tenga bateria para que siendo un celular, te regalan la obsesion de atender la hora exacta en los carteles titilantes, en los noticieros de la television, de fijarte si tenes credito a cada espera de una llamada, de ver si alguien colgo un twitt que te implique,  Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al inodoro cuando vas a piyar, de que deje de funcionar por alguna razon, de que su tecnologia se vuelva obsoleta : Te regalan su marca y su modelo y la seguridad   de que es un modelo mejor que los otros, te regalan la tendencia a comparar tu celular con los demas celulares.
 No te regalan un celular, tu eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del celular


Instruccciones para iniciar el funcionamiento del celular
Alla al fondo está la muerte, pero no tenga miedo: Sujete el celular con una mano , ponga su dedito en la tecla de iniciar, apretela suavemente. Ahora se abre otro plazo, los arboles despliegan sus hojas, las barcas corren regatas, el tiempo como un abanico se va llenando de si mismo y de él brotan el aire, las brisas de la tierra, la sombra de una mujer, el perfume del pan

¿que mas quiere, que mas quiere? Guardelo pronto en su puño, sienta su musica latir en  libertad, imitelo anhelante. El miedo herrumba los chips, cada que cosa que puedo alcanzarse y fue olvidada va corroyendo las venas del celular gangrenando la fria sangre de su memoria. 
Y alla en el fondo esta la muerte si no corremos y llegamos antes y comprendemos que ya no importa


gracias julio.!!!

materiales inestables

el señor procedía con la confianza que da la repetición de maniobras, con la seguridad y el desprecio por los materiales del tecnico avezado.
Como con la nitroglicerina, los sentimientos son sensibles a la friccion, a los golpes y a la agitación. 
El señor abusó de su suerte. Se creía mejor que ella, mas avispado, y la cosa termino como tenia que terminar.en caso de soberbias.
 Nunca tenes que olvidarte  del cuidado cuando manejas materiales inestables.

evita, las malas compañias.

La sirena no es peronista y tampoco fan de Evita. Pero no se puede negar que el agua calma la sed, que la sal es salada y que Evita es y sera un faro para las mujeres, para la politica, para los desesperados, para los pobres, para los bienpensantes, para los que necesitan creer que de la nada se hacen obras que iluminan mas alla de la muerte, que trascienden la propia vida. Que podemos tener vidas que nos quedan grandes y sin embargo..
Ayer inauguraron la instalacion homenaje a Evita ahi en la 9 de Julio, en el edificio de Obras Publicas (donde estan ahora el ministerio de desarrollo de Alicia Kirchner y el ministerio de Salud).
La tele ninguneo el evento, podias mirar un largo rato sin enterarte. pero desde hoy Evita la seguira enrostrando su permanencia, mas alla de las vidas de todos los que hoy leemos esto, ella estará, me cache en dio.

Leyeron el poema de Sasturain, y yo se los traigo. Me gusta mucho, me parece un poema de un borracho, me hace pensar en  cosas escritas cuando uno esta desesperado.  Yo  llamo a esa sensacion "efecto de verdad".
Evita nos cobija aun cuando no seamos fan de ella, hoy  es como el sol. Está ahi, alumbrando,aunque no lo tengas en cuenta,
La instalacion es simplemente justicia.
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Artes Visuales Música Cine Discos Lto

Evita, de evitar - Juan Sasturain  Había una vez un verbo un verbo sin decir/ sin gritar/ un verbo calladito y sin balcón un verbito nomás un verbo más o menos sin jugar ni conjugar sin tiempo ni modo ni voz/ ni vos no yo tampoco teníamos el verbo: HABÍA UN SILENCIO ASÍ Pero el verbo se hizo carne y habitó (evitó) entre nosotros EVITA (dijo el verbo) Evita tú/ evite él/ evitemos nosotros evitamos —dijo el mosquito— y la historia araba, evitaba para él y con nosotros arrastrados por ella. Ella, Evita (de evitar) arrastró por todos se arrastró (para los arrastradores) le enrostraron arrastrada y era verdad (oh mentirosos) que los llevaba a la rastra de la nariz/ de los huevos los llevaba la hembra con olor de la historia entre la piernas/ entre las manos entre las masas y hacia la calle (y el amor) con el pueblo a los gritos, oh escandalosa. EVITA (le decían) evita hacer olas, y Evita no evitaba: oleaba, olía, el celo de la gente la arrastraba. El arrastre de Evita: oh señora, arrastra pro nobis. Dicen mis amigos/ que mi vino es triste pero ella vino (de venir)/ verbalizó: Evita tú —me dijo— el vino entristecido Evita (de evitar) las noches largas las amargas rachas las tantas Nachas dijo Evita y vino (de venir) conjugó el verbo invitó el vino (de beber) bebió/ bendijo/ el agua de las fuentes las patas de las fuentes las manos de los fuegos y metió/ las manos en el agua el agua en el fuego el huevo en el agua (ponía huevos Evita) y con éste le puso sal/ con éste le puso amor y con éste sí, con éste (les dijo) no a los Pícaros/ no a los Gorditos Evitó que los Pícaros Gorditos se lo comieran Todo. Después tendió la mesa en la plaza dio de comer (no a las palomas) dio de creer en el plato (no a los creyentes) en la plaza Y un día dijo (Evita dijo): Eviten sacar los pies del plato pero —sobre todo— NO SAQUEN NUNCA LAS PATAS DE LAS FUENTES (Hay que volver a las fuentes, revisó el re-visionista que re-veía). Dijo y decía mi madre: Evita (de evitar) las malas (cuídate Juanito de) las malas compañías —carteles grandes/ grandes compañías— dicen: EVITA elegir/ elige EVITAR dicen evita/ las salidas de fábrica las camisas salidas los descamisados Evita/ los descamisados (y no sólo): no te descamises no te descarriles no te amontones EVITA (de evitar) los amontonados: te tocan (de tocar) o te toca (de morir) como le tocó a aquél o al otro por amontonado. Evita, evita entonces. Si evitas —digo, decían— si EVITA fuera o sería o viviera sería pero eso es “lo que hubo de haber habido”/ decía El Que Te Dije/ porque ya No Es (de to be: ser o estar) por que el verbo se hizo cáncer (la carne dejó al verbo sin sujeto/ sin sujetar/ se soltó sola) y deshabitó entre nosotros: Y HUBO OTRO SILENCIO ASÍ. Pero EVITA —decíamos— evita los temores los tumores la mala sangre la mala leche de los años en tres la coartada de volver, de ser millones de montones no te vayas no, carajo: aparta de mí esa hora/ las veinte y veinticinco/ no entres/ no salgas a la inmortalidad/ evita EVITA las inmortalidades, evita/ Lo Inevitable. Y colorín (Evita —dijo— la moraleja) colorado (evita la queja, la moda vieja) este cuento se ha No acabes, compañera: Evita, no te Entregues, no te vayas aguanta todavía/ otro día/ peronista no te calles compañera porque hubo/ había una/ dos veces un verbo bien dicho y conjugado Conjugue, compañera descamise/ renuncie, funde/ dignifique, compañera Evite el silencio: preséntese Preséntese que se siente se siente todavía bajito se siente, se siente.

todos necesitamos rehabilitacion y muchos no queremos curarnos.

El aparato disciplinador de la biopolitica no quiere excesos. El aparato de produccion nos necesita normales
En algun sentido todos (yo por lo menos) necesitariamos rehabilitacion.
Hacemos semblante y mantenemos nuestro trabajo, sin andar enrostrando nuestras anormalidades a la jeta del proximo, pero unos cuantos no soportariamos un Roscharch porque las manchas nos delatarian.
Nadie es normal
nadie es normal
y algunos no queremos curarnos.

sueño con serpientes.

Conservate en el lugar donde empezó tu existencia.
Si vivís en Argentina es posible que puedas saber como termina este fragmento del Martin Fierro: "vaca que cambia querencia, se atrasa en la parición".
Te lo cuento, por si venis de allende los mares,  si vos a una vaca la movés de su lugar de origen, preñada, la cria va nacer mas tarde.
Quedate alli, me advierte el viejo Vizcacha, que como el diablo la sabia mas por viejo que por diablo.
Yo le hago caso,a regañadientes, y  me quedo, pero en los sueños soy nomade y vuelo.Solo abro los brazos y  me elevo al cielo y se me cumplen deseos de mar caribe.Deseos del corazon, que vienen de los libros ¡ey, la Peninsula del Yucatan, y entonces es facil pensar en piratas, en selva!!!
Estoy en Tulum, al sol, como una lagarta, y me engulle una serpiente maya.
¿por que entonces no quedarme en esta pampa mia, que no tiene verde ni arroyos? Buenos Aires esta tan lejos de lo natural que los verdes fueron diseñados por el frances Thais. Para encontrarle el alma a mi ciudad nos tenes que abrir el pecho y sacarnos el corazon, y ahi veras lo bueno y lo malo.
¿Por que no quedarme en este piso sin selva, en esta llanura mia que el horizonte no se ve,? ¿por que tantos edificios y casas bajas que nos enchastran el horizonte, y cuando buscas el cielo en el patio, el cielo esta metido entre medianeras de ladrillo sin rebocar
El cielo se escurre en la avenida para arriba y si miras mucho seguro que te mareas.
¿Por que no quedarme en esta ciudad sin insectos ni otros mamiferos que los que suben al sillon a la hora de la tele?¿por que no aceptar que vivis en un lugar que no tiene mar y el rio se te esconde, donde es mas facil ver personas que tierra y celulares que lunas?
¿por que no dejar de soñar con otro mar, con arena blanca, con colores que se te mezquinan en este blanco grisaceo de tus paredes, ciudad mia?
Esta es una ciudad grande y plana y sin bichos y su tripa late como si tuviera puesto un marcapasos, y a falta de lunas hay libros y a falta de animales hay sueños de noche que vienen de los libros y a mi me trago esta noche una serpiente maya.

vas zafando

y si camina bien apurada, mirando solo  para el frente, es mas  seguro , pero el riesgo es que vacile, que tientes al vertigo de descubrir que hay abajo entre los durmientes  por los que pasas a trancos largos, y ahi abajo esta  el modico vacio.
la cosa es no dudar demasiado si sos demasiado prudente no avanzas, es posible que te agarre como una vocacion hipnotica de cansarte y sentarte y despues no seguir, algun desaliento, como un malestar, ganas de ir al baño, que te den de beber un vaso de soda, por favor.
o mandarte como si estuvieras endrogada, porque ahi seguro que te vas a la propia mierda. Mas de un pillo dijo, ma si, me importa un joraca y se cae entre dos durmientes y a mi me da miedo que en el ultimo momento tuviera la lucidez para arrepentirse, que le hubiera agarrado un momento de certidumbre donde el arrepentimiento fuera  luz. Que a vos no te haya pasado eso, por favor hermana
Si hubieras optado por Ir acompañada, vas hablando y se te hacia mas facil, casi por ahi te olvidas del peligro de caer.Todos lo dicen, cuando vas con otros es como coser y cantar. A menos que la compañia sea un plomo. O estes fisura, como dicen mis pibes chorros
El camino no es largo. Eso no, segui haciendo equilibrio. Vas zafando. Vos no, yo.
(ey, en el video canta budy holly, otro del club de los ventisiete)
in memorian amy winehouse

otro dia solitario

Cuando la vida tira pa tras, no hay que rendirse. Dicen los que saben que es solo buscar en tu cabeza una playa. Vos estuviste alguna vez en una, buscas la memoria de la arena, y yo encuentro esa arena blanca que me se Entonces podes palpar la arena blanca con los dedos de las patas y si te esforzas un poco y rebuscas en la cabeza hasta sentir el viento en los pelos que te quedan y en la piel de hoy sentir como la piel de los veranos se aja un poco por el bronceado  y en la nariz el olor que esputza el mar, que es un mar bueno, un mar que te salva y atras todo se pone un poco naranja, un poco malva o tal vez con hilachas violetas. Y aunque ahora aca haga un frio como para helarle las pelotas a un mono, en tu plexo podes poner luz de sol. Y la temperatura es la que tiene que ser. y el alma no pesa, el cuerpo tampoco.  y suena ben harper y sos feliz con lo que tenes, con lo que nadie te puede sacar. Con lo tuyo. Y dale, escucha a ben harper. No seas nabo. Es viernes y todo empieza a cada rato,. A cada rato.

las reglas de etiqueta en los mundos digitales

Las reglas de etiqueta van cambiando. Entonces uno queda, como diria, desconchada siguiendo reglas obsoletas. O por el contrario pasa por maleducada cuando solo quiere ser moderna. Cuando empezaron los telefonos digitales los pocos que los tenian no acataban la urbana regla de no hablar a los gritos mientras estaban en el cine mirando peliculas . Las cosas cambian, pocos años atras habia mas tolerancia al cigarrillo y se fumaba en las escuelas,hasta en las aulas.Hoy te lapidan.

En cuanto a la etiqueta del twitter, no termino de entenderla.Por un lado las personas siempre hacen (temen, sueñan, desean)  las mismas cosas pero cambian las tecnologias y ahi se viene la cuestion de las reglas de etiqueta,
. El eje publico/privado se deslie como una vainilla en la leche y nadie sabe como se resuelven elegantemente algunas situaciones del mundo virtual. Leo en mi twitter que twitter una dama invita a un sujeto a tomar un cafe, publicamente. Un par de twitter despues se queja o se lamenta, o se siente infeliz y lo deja de manifiesto con otra dama de que el caballero le contesto por DM. (sigla que no se lo que significa pero es el mensaje de twitter privado) Supongo que le habra dicho que no. O que si, pero que nadie se entere. Publico, privado. Los mismos kilombos de siempre, con otras reglas de etiqueta. La gente se rie en publico y te caga en privado. O viceversa: llora en publico y se regodea del rating en privado.
La gente se tira onda, busca redito politico, o clientes o lo que sea. Como siempre, como en el superchino, pero en el superchino sabes las reglas.

Los trapos sucios se lavan en dm. O lo unfologueas y ya, lo bloqueas lo anulas lo matas, y que le vaya a llorar a gardel. Que se vaya a la puta que los pario, digo yo, sin exagerar.

Donde esta lo verdadero. donde.
la gente sigue siendo la misma mierda o la misma cosa maravillosa de siempre, pero no hay manual de etiqueta.
Otro twittero periodista acusa a un tercero de afanarse guitas publicas. El indignado destinatario intenta desacirse de la acusacion, amenazandolo con tribunales. No deja de ser algo de opereta, para la popular.

a veces me canso, un poco, de los troll, de los mentirosos y de los que lavan los trapos sucios en publico y tambien en privado.

no quiero un mundo posmoderno.
El progeso no existe decia Masotta (que murio cuando lo posmoderno recien se insinuaba, pero ya se habia dado cuenta) y agregaba:  pero con el tiempo se aprende.
Yo aprendí que no es oro lo que reluce, y que hay gente que te caga y ademas encima te hace sentir indigna. Los hijos de puta, a veces tienen ese poder.
Entonces me tomo uno de los  Sonetos Medicinales de Almafuerte, recito despacio

que ruede y vocifere vengadora ya rodando en el polvo tu cabeza

                                                                  y como por arte de magia, me empiezo a sentir mejor.. 

amigos

Las mejores cosas de mi vida, fueron mejores, cuando tuve una oreja amiga para compartirla, un abrazo de alguien que me quiere bien. Una palabra amiga abriga mejor que un polar, que una vodka, que un fueguito.
benditos aquellos que se consideran mis amigos y a los que yo quiero bien. Caigan sobre nosotros tiempos para compartir, lo unico que necesitamos. Lo demas va por nuestra cuenta.
Toma y daca la amistad. No se trata de materialidades. Ojala tuvieramos un signo en  la frente para distinguir la verdadera de la espuria. El mundo es dificil, los signos son equivocos y asi andamos.

Manos artesanas.

Mi vieja (Dios la perdone) siempre dijo que yo era una inútil.. No crean que es (está viva) una mala mujer, porque también me dio  -dones- que me ayudaron en la lucha por la vida. Dijo inteligente, memoriosa. Y así fui inútil inteligente y memoriosa.
Amigo lector, tu quizá no crees en los vaticinios, te pueden haber augurado una soltería de Isidoro Cañones y tu  llegás a los cincuenta cambiando pañales y lleno de hijos (tres hijos alcanzan para llenar una vida, a no dudarlo).
Es probable que pienses entonces que es pereza de mi parte, y que mas alla de pronostico alguno, mi madre tiene razon, que soy una inútil, (a las pruebas te remitiría  no se atarme el pelo, ponerme un rulero, tejer, coser, limpiar, hacer un postre decente, cambiar un cable, pintar una pared, ni arreglar un jardín)
Sed piadosos, dejadme hoy  colgarme en  la mala leche de mi santa madre. ¡Y con tantos años de pagar analista!

Hecha esta introducción explicare que una de las pocas cosas que se hacer (bah, se cocinar) es lo de los videos. Una pavada, bien mirado. Ayer colgué uno viejo (el post anterior) y me lo elogiaron

. Entonces  hice otro.Hay un dibujo de Alejandra Rotondi, un par del Tomi Muller, , y cosas robadas de aquí y acullá y un manojo de fotos viejas mías escaneadas Y una canción de spinetta como banda de sonido, porque las sirenas se cansan del sol y vienen a mojarse los pies a la luna,como si fueran Siu Kiu, la de la canción de Maria Elena Walsh,
Ah.. como me gustaría que me llevaran en palanquín al río, dios mio, y tomar te en tacitas de porcelana transparentes que en su entraña tuvieran plantados granitos de arroz y mirar los peces koi engordando como peces bananas. y que sonara un insoportable sonido de cristales movidos por el viento, pero que cuando buscara cristales solo encontraria cañas de bambu..
Dedico el video a la inútiles sirenas ahogadas en vodka, que pueden estar leyendo

NO HAY BELLEZA SIN MIRADA

(CARLOS FUENTES)



Este blog nacio medio de nalgas, y finalmente es mas popular que el nosoyloquedeberia, mi blog que yo llamo "oficial". Será tal vez por la mirada de los que miran el agujero que bordeo con las palabras mias, las musicas de otros y las imagenes que me robo de internet.. Una vez le hice un videito y como desde entonces se duplicaron los seguidores  y se multiplicaron geometricamente (?) las entradas, lo traje nuevamente, una ofrenda de flores robadas para un muerto querido, que uno tira, distraidamente, en el rio de la plata,  mi rio. Alli hay una sirena ahogada en vodka, que grita sin voz, canciones de rio.

ey! solo pienso en ti

Ella fue a nacer

en una fría sala de hospital
cuando vió la luz
su frente se quebró como el cristal
porque entre sus dedos a su padre
como un pez se le escurrió
hace un mes cumplió los veintiséis
solo pienso en ti 

Hey, sólo pienso en ti
juntos de la mano, se les ve por el jardín
no puede haber nadie en este mundo tan feliz
sólo pienso en ti 

Él nació de pie
le fueron a parir entre algodón
su padre pensó
que aquello era un castigo del señor
le buscó un lugar para olvidarlo
y siendo niño le internó
pronto cumplirá los treinta y tres
sólo pienso en ti 

Hey, sólo pienso en ti
juntos de la mano, se les ve por el jardín
no puede haber nadie en este mundo tan feliz
sólo pienso en ti 

En el comedor
les sientan separados a comer
si se miran bien
les corren mil hormigas por los pies
ella le regala alguna flor
y él le dibuja en un papel
algo parecido a un corazón
sólo pienso en ti 

Hey, sólo pienso en ti
juntos de la mano, se les ve por el jardín
no puede haber nadie en este mundo tan feliz
sólo pienso en ti

segun Woody Allen LA VIDA NO IMITA AL ARTE

La vida no imita al arte, sino a las mala televisión.
Ojalá la vida imitara al arte ¿te imaginás teniendo una vida que luciera como la Victoria de Samotracia, que sonara como Miles Davis, vidas que emocionaran todo el tiempo como los poemas de Vallejo?

Las vidas que nos tocan vivir son  folletines a los que le sobran personajes, sobrecargados, casi machietas.. Invitados especiales que desaparecen sin lógica, tipos que para ganarse el bolo dicen siempre la misma linea como el chavo del 8. La vida tiene amores tan perros tan perros, que ninguna telenovela moderna osaría replicarlos.La vida es a veces del genero gore. He conocido vidas mas bizarras que gente que busca a gente o policias en accion. Amores que dolian como en la telenovela de la hora del jabon lux.  La vidavida tiene tragedias de cuarta y malas pérfidas como Tita Merello en Los isleros, pero sobreactuado.
Los dialogos aburren, los argumentos son deficientes, las cortinas musicales se repiten y para peor a destiempo.
la vida es una kermeses
un programa omnibus
la vida no imita al arte
mas te gustaria.

morite muerte

La muerte de otros a veces nos convoca a eso que vos sabes. A pensar en la muerte. Entonces morite muerte. Desconectada de los medios, me entero en el auto, hacia el mediodía, de la muerte de Facundo Cabral. Lo he ido a ver al teatro, hace muchos años, un teatro chiquito en la calle Córdoba, donde advertí que tenia un problema de dicción y que definitivamente estaba frente a un prodigio, como la flor azteca.. Un gitano de la cohorte de Melquiades, aquel que le mostró el hielo a Jose Aureliano Buendia y que fuera lo ultimo en recordar frente al pelotón de fusilamiento:¿que habrá recordado Cabral, soldado heroico, frente al pelotón de fusilamiento?.
Contaba tantas maravillas como los gitanos de Macondo y si no fuera porque eran verdad, de tan maravillosas parecían mentiras de farabute. Un hombre que vivía en hoteles y tenia una relación con su madre que trato de desanudar, haciendo nudos como si fuera la virgen que los desata toda su vida, alcanzaba con escucharlo. Era un hipnotizador con serpiente. Podía cansar tanto prodigio acumulado. Yo digo que tuvo una muerte justa porque un tipo que vivió siempre en hoteles no podía agonizar en una cama por mas que hubiera un desfile de mujeres enamoradas, santones o piadosos que lo cuidaran. La muerte siempre es un grano en el orto, Pero una vida de película merecía una muerte de película, quien sabe el Dios que siempre mentaba Facundo Cabral le hizo el gusto para que este en el cielo en el que èl creía contandole historias a angeles aburridos que fueron contadores y que al escucharlo sepan que hay vidas de maravillas.
En cuanto a lo que a mi me toca, yo no quiero morir en una encrucijada de camino Yo pido mi muerte con la receta  lorquiana,  quiero morir decentemente en mi cama, de acero si puede ser, con las sabanas de Holanda. Celebro mi módica vida de empleo fijo, de matrimonio en primeras nupcias, de niños criados templando la leche. La maravilla reside en mirar lo propio amorosamente, y el dia que yo me muera dejad el balcón abierto, para ver los niños, las naranjas y tranquilizarme diciendo, gorda, lo hiciste lo mejor que pudiste.
Chau Facundo, embaucador, perdulario, descansa en paz. Y vos muerte, morite. No te creemos nada.

Luche y vuelve numero dos

a proposito de Luche y vuelve.

Leo en Mundo Aquilante la vieja consigna. Luche y vuelve. Cuando yo usaba guillerminas y zoquetes blancos,en las paredes, con alquitran.
 Ud. luche que él vuelve. La resistencia Peronista, claro.
Asi fue
Sin embargo la vida me enseño que a veces lo inteligente es saber cuando abandonar la lucha. Pienso en este momento en mi tio Angel, que tenia cancer y se moria y luchaba y luchaba y luchaba y se cago muriendo igual.
Lo peor del luche y vuelve es cuando se lucha y aquello se esperaba no vuelve. Para ser holliwodense todos vimos Titanic. La mina en la tabla y de la mano el pibe lindo, su gran amor, que se iba congelando en el mar. Lo tiene que soltar. Lo tiene que soltar.Lo tiene que dejar ir de una buena puta vez por todas. Por mas que luche es inutil, como le paso a mi tio Angel.
Hay doy inteligencias: saber cuando hay que luchar. Saber cuando hay que dejar de luchar.
Que el señor que esta en el cielo me de el don de saber cuando y que ademas la muerte me pille confesada.

sin ser rasgado por la tinta que escose

Con la luz que le permite no haber sido oradado por tu huella
   casi transparente
     el papel de arroz guarda
       en su inmaculada hoja, delicada,
        en su opacidad virgen
        la ausencia de tu marca
       en eso que falta
      delata
      simple
 
   luz

  es un signo mudo
   no asoman señales de alarma
    prudente
     blanco
   claro
  ataud
el papel de arroz intocado es  un trapo que escurre sangre
   blanca sangre leche de luna
que nadie advierte.
sino yo.
grita en su silencio blanco como una manta de recien nacido
que jamas se estrenará.




  
















  


      l

quien

la semana pasada aparecio en  Twitter un hagstag de Roque Narvaja. Yo comente que mi hija se llama Malena por una cancion de Octubre, mes de cambios, un disco mas viejo que la injusticia. No se rian,si yo les digo que es un long play.
En esos terminos habla la sirena, que no tiene pudor en decir que vivio mucho. Grande fue su sorpresa cuando le contesta con 140 caracteres de amabilidad el mismisimo Roque, diciendo algo que lo hacia feliz encontrarse con estas cosas.
Aca en el blog pondremos una vieja cancion que uds probablemente no conocen, que se llama Quien.
La sirena aulla su canto y pregunta quien estara, quien fue para quienes, quien nunca mas, quien jamas pudo, a quien no le intereso, con quien se confundio como si hubiera visto un charco en el desierto pero era solo un refucilo de luz.
La traigo aca, la comparto, espero que la escuchen, sonido de otro tiempo que late vivo en la sangre de la sirena. En realidad parece una cancion de emigrado hacia la tierra que se deja pero todos somos emigrados, nos fuimos de un lugar seguro y estamos a tientas en la noche negra buscando.



quien me presta una escalera
Para llegar a mis sueños
Son altos pero seguros
Alegres pero pequeños
Quién me toma de la mano
Para conciliar el sueño
Quién me miente una esperanza
Y me acaricia el cabello
Quién me habla del futuro
Para alejarme del miedo
Quién habló de los infiernos
Dime quién, quién habló del cielo
Quién me oculta de la lluvia
Si me sorprende el mal tiempo
Quién me lava las heridas
Si me pierdo en el desierto
Quién me prestará una manta
Para pasar el invierno
Quién me salva de la angustia
Si me llaman extranjero
Quién me hablará de las flores
Cuando parezcas un sueño
Quién me cerrará los ojos
Ahora que me voy lejos
Ay tierra, tierra querida
Tú la vaca, yo el becerro
Tú la mar y el continente
Mira yo, yo los caprichos del viento
Ay tierra, tierra bendita
Tú la fragua, yo el acero
Tú los cantos de mi gente
Yo su pronto mensajero...

Las noches blancas de la ciudad de Arcangel.

Si la sirena tuviera que definirse por una pelicula, eligiria The Last Picture Show, si la sirena tuviera que ser conocida por una musica, seria Caetano Veloso cantando Mulheres de Atenas, pero si la apretaran para que un poema hablara de ella, sin dudarlo ni un instante, seria Eugeni Evtushenko y las Noches blancas de la ciudad de Arcangel.
Es que ese poema le perforo el alma cuando tenia 15 y despues lo perdio y creia que habia sido para siempre jamas. Pero la generosidad de Natalia Litvinova,  a quien fuimos a golpearle la puerta,  poeta rusa que vive en Buenos Aires, o tal vez sirena porteña que nacio en Moscu hizo posible que ambas, la sirena y el poema de Evtushenko se encontraran, aunque en su traduccion (la traduccion de una poeta, nada menos) nos cambiara Arcangel por Arjangelsk y un quiza por un puede ser.
Fijesen bien ¿no hay un parentesco entre Tuñon y este poema? Es que las cosas de los puertos, y de las mujeres y hombres que alli pasan se hermanan en la nostalgia tratese de Marsella, Arjangelsk o la improbable Buenos Aires.

LAS NOCHES BLANCAS EN ARJÁNGELSK
 

Las noches blancas, un continuo "puede ser"...
Algo brilla e inquieta extrañamente,
puede ser el sol o puede que sea la luna.
Quizá con tristeza o quizá con alegría,
quizá por Arjángelsk o quizá por Marsella
pasean los novatos marineros.
 
Las camareras abrazadas a ellos,
y bajo las cejas, como botes helados,
balanceándose se mueven los ojos. 
¿Acaso la astucia dictará
y ellas deberán apartar sus labios?
Quizá sea necesario, o quizá no.
 
Las gaviotas chillonas revolotean sobre los mástiles—
quizá lloran o quizá se ríen.
Y en la orilla el marinero al despedirse
le da a la mujer un largo beso en los labios:
«¿Cómo te llamas?» — «Qué importa...»
Quizá así o quizás no.
 
Sube por la escalera al barco:
«¡Te traeré una piel de foca!»
Pero se olvidó que no sabe a dónde.
La mujer se queda en silencio.
Quién sabe, puede que vuelva,
puede que no pero puede que si.
 
Sin querer, en el muelle, me parece que
las gaviotas no son gaviotas ni las olas, olas.
Él y ella no son él y ella:
todo es el reflejo de las noches blancas,
es pleamar y bajamar,
quizá insomnio o quizá un sueño.
 
La sirena suena intensamente, como un adiós.
Él ya no mira con tristeza.
Allí está, aparte, lejano, navegando,
gustoso lanza bromas pesadas,
tal vez en el mar o quizá en el barco,
quizá sea él o puede que no.
 
Anónima, sobre el muelle—
quizá es el fin o quizás el principio —
la mujer del ligero abrigo gris
desaparece lentamente como una cortina de niebla. —
Quizá es Vera, Tamara
o Zoia, o quizá nadie...

Una escena censurada de una pelicula de 1934

El Tomi Muller me manda sirenas en el agua, sirenas nubiles que se deslizan en el agua con la gracia de peces. Coreografias en la charca esas sirenas...
Erotismo vintage, Tarzan de 1934 y Jane perdiendo el vestido y nadando desnuda para nosotros. Gracias Tomi, ud siempre me conciente mandandome belleza.
(tiene medio minuto de propaganda, pero la podes saltear si vas a la parte superior de la pantalla donde dice "ir al contenido"


Tarzan (1934) - Escena censurada de Jane nadando desnuda

luna

Mundo Aquilante me manda un mail con avisos de luna. Ya lo sabemos las sirenas: mareas y siembras se acovachan a su tempo. Los hombres lobos y los vampiros bailan a su son son.
La luna nueva marca tambien mi tiempo, de soltar lo que no sirve , de recibir lo que me es dado.
Yo soy una creyente en la luna y ni siquiero necesito saber de que se trata. Dejare que haga su trabajo, como si fuera una medica a la que voy a pedir ayuda y  tuviera confianza en su farmacopea.