esto no es un poema del día del amigo.

Amigos son los huevos
y vos que conocés mis vicios ocultos
que sabés
por ej. Mirta, que me gustan los sanguches de miga
Silvia, que cuando era chica
te tiraba con el codo los libros del banco
y que no soy nada buena,
por ej. Nora, que me conversaste un año entero
el año del señor el 1973
y nos rateamos al Ital Park que no está mas
y vimos en el cine Las Flores los Siete Locos
Amigos que no da nombrar
esos que me quieren como soy
que me hacen quererme un poco
por mecanismo especular
Fernanda que me trata como si yo fuera como ella
una fina poeta
Anahí a quien no veo mas hace muchas decadas
pero con quien
criamos los pibes al mismo tiempo
sin imaginarnos este fin abrupto.
Elda que se cagó muriendo sin haberme entregado
los pompones de cortinas que me había hecho
Los que me bancan que siempre hable de adelgazar
y no lo consiga,
amigos son los huevos
el germen de todo
uno con la piel del otro
Maria Marta que me estima como soy, sin pedir que sea diferente
La Mirna que hace de cuenta
que no nos separan dos largas décadas.
y asi podria seguir, nombrando minas
porque en el caso de los varones
por respeto a los presentes
y por cierta incomodidad
no haré recuento de favores.
Amigos todos ellos, en el suicidio de cada día
como Lazaro me levanto y ando
a tientas y en pelotas
hablando de gilada como siempre
rindiendole cuentas al universo
tratando, eso si, de ser mejor
de no traicionar algo que no se muy bien que es
pero podriamos exagerar y llamar mi escencia.