olas que vienen olas que van

Nadie me contó la historia, sus protagonistas están muertos y nunca pregunté porque entonces, cuando podía,  no me interesó.

De los barcos, eso digo: Còmo es que mis abuelos se subieron a los barcos. Cuatro barcos surcaron el gran mar para que yo este acá en este sur escribiendo boludeces.

Los tanos ni idea. Solo un relato de la tercera de un barco zarpando en  Genova, donde los turcos comían panqueques que sacaban de una lata. Ahora se me ha puesto  que no eran panqueques. Creo que eran panes arabes y mi abuela asimilaba esas cosas chatas a panqueques. Se que traía un ajuar de novia y no la esperaba marido. 

Olas que vienen 

y mi abuela cruzo el gran mar dos o tres o cuatro veces, yendo y viniendo tras la busqueda de fortuna de un padre, que tenia mujer, aqui y allà.. Una vez el destino hizo que no naufragara mi porvenir. Un hermano con una infecciosa, la cuarentena y un naufragio en la costa brasilera. Mi destino en manos de autoridades sanitarias.

Olas que van

y los gallegos que venian en tanda. Tanto venian que el pueblo de mi abuela materna quedó vacio. Llamarlo pueblo es una exageracion, un puñado de casas con vacas que duermen adentro

Olas que vienen

Y mis viejos jamas pensaron en volver a la patria de sus mayores y fueron de paseo con el dolar a un peso,  pero la siguiente generaciòn si lo pensò y las embajadas se colmaron de naufragos que querían rápido su pasaporte para huir de la miseria o su anuncio

(siempre la miseria ,la guerra o la promesa de un cuerno de abundancia en otro lado,  mueve los barcos con tracción a sangre)

Y las olas que van 

Y los que se fueron contaban que en Europa era mas fácil o había trabajo o que se yo. El cacho broglia prometiendo no pisar mas esta tierra

Y las olas que vienen

Y el cacho broglia volviendo, pero sin avisar ¡que va avisar despues de haber escupido el nombre de la patria mia: 

y asi siempre siempre siempre.... yo siento ese mar que me mece, que es la Tierra y la búsqueda aunque yo este plantada en esta ondonada , fija, y sin embargo me mecen las olas del tiempo en la sangre, en los viajes de mis abuelos, en la sangre porto mares e inmigraciones de las que no se nada ¡siete generaciones para atrás arraigadas en mis genes! ¿ habrá moros, tal vez, de donde viene ese desarraigo, si siempre vivi en este barrio, donde me conocen hasta las baldosas rotas!

siete generaciones migrando bailan tregua y bailan catala como cronopios en el mar rojo de mi sangre 

y no tengo paz: a veces, como un personaje de bradbury siento que si prestara atenciòn sentiria el movimiento de la tierra. Y me ocupo en sonceras en las que se me va la vida, en las que edifico esta vida mia, y la tierra abajo moviendose y la luna tan bella, tan bella.