nueva entrada del concurso de escritura. Hoy, tres escenas.

Escena 1
En la secretaría de la escuela hay una cola para que te atiendan. Adelante estoy yo, para cambiarme de turno.Me paso a la noche y atrás mio está él. Brilla. Hace chistes: quién lo diría, parece que soy tan atractiva como para que se fije en mí, tal vez solo me usa como excusa para desplegar su sentido del humor. Tengo un tester  y se que es infinitamente inteligente. Usa el pelo largo y me hago la que no lo registro. Se me ríen los ojos. Si me sacaran una foto con una máquina que da cuenta del aura, estaría toda plateada.

Escena 2

Un año después. Estamos en su terraza, me saca el corpiño (es el bueno, uno de encaje azul. Es la única  vez en mi vida que tuve un corpiño azul noche. El encaje no es verdadero, es una lycra trabajada que simula encaje. Yo tuve una bombacha que hacía juego con ese corpiño que perdí y aún recuerdo)

Solo ayer se me ocurrió -no entonces ni nunca- que habrá usado ese corpiño para hacerse la paja. En esa terraza él me agarra las tetas como si no hubiera mañana. Es la hora de la siesta, y estamos en el equivalente a un tercer piso.Es en el momento que mas me amó, y ahora me doy cuenta que como es aún muy chico, tiene 17 años, yo no formo parte de una serie, o soy el numero 0 de una serie que se inicia.

De más está decir que es la casa de los padres, que él vive allí y que abajo está la madre durmiendo la siesta, mujer que pocos meses después morirá de un infarto. Ambos escuchamos a Hendrix, a Pescado Rabioso y también a James Taylor. Lo deseo mucho, y creo que lo amo.  Se dio cuenta, de tanto mirarme, de que tengo ojos verdes. La madre me dice “la gorda” pero entonces pesaba menos de 60 kilos. Se ve que predecía el futuro.

Escena 3

Pasaron, como un ave que migra rápido, antes de que el invierno lo cubra todo, treinta y tres años. Cuando lo veo, se me viene la imagen de su padre, ya muerto, y él se le parece a aquel jubilado (y tenía edad para ser el padre

de mi padre entonces).

 No queda ni resto de su pelo de los setenta. En esa época los varones usaban el pelo largo, con la raya al medio y se ponían las crenchas para adelante: ni en pedo se hubieran hecho un rodete o una colita .¿acaso nunca viste las fotos de los desaparecidos? Todos lucían así, y usaban bigote. Iba a la secundaria con su bigote.

Ahora es un gerente de un banco, pero un gerente de los de muy arriba, tal vez sería adecuado decir que es un CEO, sin embargo no se bien que significa eso.

Me invita a almorzar.

Comemos frente al Botánico, y le dejo que elija el menú, y nos pide un bife de chorizo. Hablamos de política, mucho. El evita hablar de lo que fuimos. Es probable que no se acuerde de nada, si al final ni siquiera cogimos. 

Mansas pajas se habrá clavado, eso seguro. Conversamos como gente sensata de las opciones ante las próximas votaciones, agradezco a Jesús que no es un facho de mierda

Yo tengo ganas de hablar de música, o de lo que nos pasó en estos treinta años largos: no tuvo hijos, no tuvo una mujer duradera. Yo soy una mujer de familia.

Me lleva a la casa, un departamento de tres ambientes a media cuadra del Zoológico. Casi que se disculpa por vivir en un lugar tan bacán. Me dice que cuando lo compró eso no era Palermo Concha, que era un barrio, que estaba cerca del subte, lo que era bueno para ir al banco.

Yo sigo viviendo en Lanús,

Sigo siendo la mina de la cola de la secretaría en la secundaria.

Tampoco me dice de coger.

Me muestra la casa y abre los cajones, ni se por que.  Demasiado ordenado.La inteligencia le sirvió solo para ganar guita y ascender. A mi, a la que fui, a la que conservo como puedo, eso no la impresiona.

Lo hago llorar.

Al final me voy, me siento poderosa, me siento ganadora, me siento que supe guardar  aquello que fui.