Sirenas ahogadas en vodka

cuando yo lo agarre, me voy a ubicar epistemologica y concretamente en el periodo sensoriomotor. La inteligencia anterior al lenguaje.La del primer año de vida. Sumamente harta de ser esclava del barramiento entre significante y significado, del malentendido de las palabras, que se deslizan por la materialidad de las silabas dando lugar a la polisemia, lo voy a agarrar como un infante que no ha articulado chiste alguno aun, lo voy a agarrar como un bebe explora un objeto nuevo. ¿Que los sentidos engañan? Paparruchadas, mas engañan las palabras. Dejeme captarlo por los sentidos. Por los cinco. Me lo voy a meter en la boca, no importa si es peligroso como un boton, como un juguete de chocolatin jack, y que corra el imprudente riesgo de que me lo pueda tragar y terminar en el medico tratandomelo de sacar con ganchos, por que se me atragantò en la garganta y no puedo respirar. Correre ese riesgo. Entonces sabre si es dulce o acido o si es duro o blando y...

aprovechare el viento de cola,  las energias cosmicas de lo bajo y lo alto. . Cuando la tormenta descarga viene la liberación de las tensiones y comienza un tiempo de superación de las dificultades.   Con Iching a favor ¿quien me para?

Yo no se porque las mujeres queriamos ser La Maga. No la habia pasado bien, juntaba hojas por ahi, se le moria el hijo, el pequeño Rocamadour, sin que lo hubiera cuidado lo necesario, y Olivera no era un incondicional, la queria pero no. Yo creo que queria ser como la maga porque ella decia cosas como esta (en realidad este pedazo de relato descontextualiza algo horrible que le pasa en su casa del Cerro, tan horrible que me lo creo y no tengo ganas de contarselo a Ud., por que es como si La Maga hubiera existido y como si lo que le paso, le  hubiera pasado, y yo quisiera cuidarla) Esa noche yo tenía la ropa pegada, todos tomaban y tomaban mate, dos o tres veces salí y fui a beber de una canilla que había en el patio entre los malvones. Me parecía que el agua de esa canilla era más fresca. No había ni una estrella, los malvones olían áspero, son unas plantas groseras, hermosísimas, usted tendría que acariciar una hoja de malvón. Las otras piezas ya habían apagado la luz, papá se h...

Perdi un seguidor de este blog. Ni se quien es, pero el tipo o la tipa habia entrado y se enconcho tanto que se borró. Otra cosa que nadie sabe es que yo bailo. Muy pero muy mal. Bailo danza contemporanea. Ja. Terrible, pobre profesora, pendeja de 25 años que me da clases de danza... Me da pena por ella. Pero si supiera bailar, hoy bailaria Ligia Elena. Con vos.

no compro libros de poesia. No me pregunte por que. Pero cuando leo poesia, y me llega a la tripa, es probable que la recuerde para siempre. Por siempre jamas. Un libro que encontre reseñado hace un año o cosa asi, se llamaba "lo efimero y otros poemas inestables". Buen titulo. El autor, alguien de Ayacucho (vengase para ayacucho a la fiesta del ternero...es lo unico que se me ocurre por esas tierras gauchas) Miguel Gaya, el hombre de los poemas inestables. y tiene esto: (que no va con la estetica kitch del blog, pero las esteticas cambian y los buenos poemas inestables quedan guardados en la efimera vida que me ha tocado vivir. Me voy a tomar un cafe con una gomia pero antes, va poema, para que usted que lee este blog encuentre poesia, que es como el dinero, nunca esta de mas. Nunca. Beso tus ojos y digo hasta mañana. Y hasta mañana el tiempo se suspende y el sueño arrulla y crea de su carne una tierra lejana. Allí te encuentro.

La historia es bastante conocida. No se quien me lo contó. Y si es alguien que lee este blog (muy probable) le pido disculpas.Tambien pido disculpas porque los barriletes no tienen nada que ver, excepto que quisiera levantar vuelo como uno y volar arriba y ver el mundo de arriba. Vamos con la historia conocida. Los japoneses gustan del pescado recien sacado. Crudo, inclusive (cualquier pelotudo sabe lo del sushi). Entonces los barcos factorias traian el pescado de donde lo afanaran (de nuestro pais, por ejemplo) y cuando llegaba a la mesa japonesa, los nipones (que como todo el mundo sabe son gente rigurosa y jodida) no estaban conformes. Entonces pusieron grandes piletas para traer el pescado vivo hasta las costas. Pero los pescados que estaban en las peceras enormes de los barcos factorias, al no tener desafios en la vida, (porque una pecera enorme no es el mar) se ponian medios pelotudos (hoy me insiste esa palabra, sepan disculpar) y ni nadaban. Eran pescados cuya molicie y pe...

HOY SABADO EN SUPERMERCADO DISCO OFERTA EN BEBIDA BLANCA 25% AMARULA CON DESCUENTO. HAY TAMAÑO CHICO.

este tipo me sigue calentando el frio invierno, porque, ya se sabe, para el inconciente no existe el tiempo. Gracias por mover los ratones como el tiburon que se pone en donde los japoneses trasladan pescados vivos para sus comidas japonesas. Para que los pescados se sigan moviendo, no hay tiburon como jagger, aunque yo te tenga y no Mick.

en la carcel dicen que no puede entrar alcohol o drogas. Yo tenia una paciente que se llevaba del Estevez Clonazepan y se lo llevaba a su pobre (????)hijo que estaba en chirona (?) De tal madre, digamos. Pero la alquimia es una funcion humana muy primaria, a todos nos gusta hacer experimentos. Yo hago algunas cosas en la cocina y los muchachos presos tambien. Hacen un brebaje que se llama "PAJARITO" con cascaras y frutas fermentadas. O sea, de estas porquerias sale alcohol. De ahi a hacer una bebida, es cosa de coser y cantar. Pero para tomar cosas que me hagan olvidar de todo mal, a mi que me den Amarula. 75 mangos la botella en su supermercado amigo. Si no va a Jumbo, jodase, no se consigue amarula en vea ni en coto. La amarula es una frutita que pone beodos a elefantes y monos. Africana. como el puto mundial de futbol. Parece Bayley. Pero es un poco mas rica. Necesito curarme de males espirituales. Hoy paso por Jumbo y será. O voy a visitar a algun preso amigo y le pido un...

es una frase criptica para los nacidos aca, asi que mis visitantes de allende los mares no podran entenderla. Quiere decir que hay gente que se encuentra y se entiende, sin tantas mediaciones, sin necesidad de disculpas, de aclaraciones. Quiere decir que hay gente que es una para la otra y ya. Nada de desencuentros, puro encuentro. Una sirena y un tipo nunca se terminarian de encontrar. La sirena de este blog necesita un tipo como este y a vivir la vida, carajo. pare de sufrir dicen los chantas esos que te cobran el diezmo para asegurarte la vida eterna. Marcos Lopez, el fotografo de la hermosa foto suburbana de la cabecera (si el rio esta atras, esto es avellaneda, barracas, mi lado de la vida) me hizo este tipo. es para mi, para que no sufra por nada. Me dice, che, sirena, hay entre la mugre, entre la cochambre, gente como vos. Si señor.

 Temo que él me tome por loca. Tranquilo.no me va a ver con la boca roja,  alimentando gatos,  pidiendo para la yerba. No hablo sola, nunca me recetaron haloperidol, ni estuve internada. Normalita dije, y doy ese target. Mujer normal. Sin embargo el se asusta de mi. Pero mirando este youtube digo, conmigo ud. puede estar tranquilo Nunca pero nunca hubiera hecho lo de la chica de la cancion  Las minas locas. Despues de la pelicula del conejo cocinado ningun hombre volvera a dormir tranquilo.

Le recomende a un amigo del blog un psiquiatra para que le de un antidepresivo de probada eficacia para dejar de fumar. El pibe me llamo y me dijo que alucinaba pajaros. Hitcotch, dije yo y el me conto de su temor a los pajaros. Uds. (si son sabios) recordaran sus temores infantiles. Yo siempre suponia que abajo de mi cama habia una serpiente. Por lo cual ni ebria me bajaba de la cama sin la supervision de un adulto. En esas epocas los adultos (para bien o para mal) no supervisaban demasiado.  Pero la serpiente no me agarro. La cuestion es que mail va, mail viene, le conte la historia que me conto mi hijo sobre la compañera que tenia por mascota a una serpiente. La joven gustaba de tener mascota exotica. Su serpiente reptaba por la casa, tranquilamente, no jodia. Supongamos que no chumba como un perro,no araña como un gato. La serpiente repta y no molesta. Come su lechuga tranquilamente y ya. Un hermoso simbolo falico que anula la soledad de la joven que gusta de tener mascota ex...

una amiga de la casa, uruguaya ella, (tiene un blog de asesoria espiritual (ja)  que se llama mal de amores) me pidio permiso para llevar a su blog algo de éste. Le dije, sin lugar a dudas que lo mejor que escribi es la oracion de la sirena . Tanto me gusta ese texto, sin vanidad alguna, me gusta por que dice la verdad, que lo lleve a mi blog oficial, lo mande por mail a amigas y entenadas,  y hasta lo lei en una reunion del trabajo sobre el tema del envejecimiento. hoy lo necesito, por ciertas razones que yo me se. Como aca vino gente nueva, les pongo el link. Vanidades. Se que escribo mucha basura. Porque escribo mucho, como recomiendan los que saben a los que quieren ser escritores. La oracion de la sirena no es basura. Pluguemos (perdon a los viejos lectores...pero los post viejos son como los diarios viejos. Si uno no los trae a cuento, ni sirven siquiera para envolver huevos) las damas en edad de parir pueden saltearselo, sin violencia.

JORGE DREXLER, CANTANDO LA CANCION DE LA PELICULA DEL CHE, DIARIOS DE MOTOCICLETA.

Raul Gonzales Tuñon, escribio este Blues de Rio Gallegos en 1932. Me pudo que le escriba una carta a la malamada y le diga hija mia. No es incestuoso, es otra cosa. (fragmento) Bien puede ser que con estas bellas cosas que te digo escriba una canción, ahora, cuando nadie escribe canciones. Aquí se vive de la luna y de los cazadores trashumantes. Aquí se muere, hija mía, y por la noche Mi espectro ha recorrido los prostíbulos, mi gran alma canalla, ha conversado con mujeres torpes de roncas voces y de ojos rasgados, que conocieron a Sebastián Elcano. La asamblea de los pingüinos prometía otras latitudes desde el avión muchacha. Pero yo te envío mi amor a doce grados bajo cero y la señorita del correo no sabe nada, mientras los obreros, ah, los obreros envejecen en los frigoríficos y las veletas, ah, las veletas en los tejados rojos enloquecen y en la calle ancha, ah, y en la calle ancha debe estar esperando la muerte. Patagonia, 1932

Como le colgaron la galleta, como no le dieron la minima pelota, se encierra en la pecera a pensar que el otro (en realidad) la quiere, la extraña, la necesita. Niñerias, ni la quiere, ni la extraña, ni la necesita. Pero ella (es una niña pescado, una niña monstruo) necesita creer eso. Yo la dejo.¿a quien jode? a veces, se pasa de stolichnaya... y termina cantando tangos. Porque esta es una sirena de las orillas, nada que ver con las de los paises bajos. Cada dia mas pescado, mas rencorosa. canta a duo con azucena maizani, la ñata gaucha, una cancion de 1928. Azucena tiene la voz tan finita que no se si prefiero escucharla a ella o a las vuvucelas de sudafrica. va letra y va cancion Llegando la noche recién te levantas y sales ufano a buscar un beguén. Lucís con orgullo tu estampa elegante sentado muy muelle en tu regia baqué. Paseás por Corrientes, paseas por Florida, te das una vida mejor que un pachá. De regios programas tenés a montones... Con clase y dinero ...

Mi buen amigo Cordoba me recomendo ver una serie de muertos. Hoy la finalizo y entonces les paso la posta. Socializar la cultura. ja. Six feet under. 5 temporadas 12 capitulos por temporada, una hora de serie por capitulo: Cuentas claras me vi 60 horas de serie en la pc. Desde, digamos noviembre hasta ahora. ¿Maraton? puede ser. Eso de ver un capitulo tras otro, a veces con continuidad, a veces con un par de meses de diferencia, pero en 6 meses ver cinco años, da otra perspectiva. La serie es maravillosa. La mejor que vi. Te dejo el link para que lo bajes. No te vas a arrepentir. (mi hijo me las baja por torrent, pero no se explicar como se hace, incluso con las traducciones.) Six feet under te hace pensar en la muerte, ergo, en la vida. Y esta llena de sexo, de amor, de rabia, de dolor, y basicamente de humor que derrapa por todos lados. Nos vamos a morir, sepalo. Y hagase cargo,joder http://www.taringa.net/posts/downloads/2134359/Six-Feet-Under-Completa---Una-de-las-mejore...

mi hermano me regalo para mi cumple las obras completas de Pizarnik. Lo unico que necesitaba: un libro para ponerme triste. Bah, mi hermano sabe que me gusta Pizarnik. Y no esta mal ponerse triste. Mas horrible es no sentir nada. Anhedonia se llama eso. No sentir. Ya voy a tener tiempo para el nirvana, la reduccion de la tension a cero. Eso es la muerte. Yo prefiero la montaña rusa del deseo, bordeando el abismo, o tocando el cielo, lo que toque, que para eso estamos con vida. (la vidavidasaltandolavidasueltaysinvallas) Bueno, Pizarnik le hizo un poema a Janis Joplin. Dice algo que me gusta: Esto dice " a cantar dulce y a morirse luego: no. A ladrar." A ladrar. Eso, estar ladrandole a la luna, como una perra. Tiene su belleza. O como el cuadro de Henry Rouseau que nombra la insignificante Flora Pizarnik que se cambio el nombre a Alejandra Va entonces, para los creyentes, el poema de pizarnik. a cantar dulce y a morirse luego no: a ladrar. así como duerme la gitan...

HISTORIA TRISTE DE CARMEN QUE INCLUYE FINAL FELIZ Primero eran cuatro en la casa. El matrimonio de sus padres, la tía Beba y ella. Las dos hermanas daban clase. Su madre, corte y confección, la tía  bordado fino. Ambas  hacían trajes de novia. Ya su abuela había sido modista, sistema Mendía. Y la verdad es que tenían manos de angeles. Pensando en que iba a seguir con la tradición no se le había ocurrido a esos tres grandes de la casa que ella tenia que hacer el secundario. Y fue asi que se perdio los asaltos, los bailes, el posible viaje a Bariloche. Y no tuvo barra de amigos. Ni amigos varones. Ella sufilaba con la madre, ponía pedrería con la tía. Hasta que un día Beba se murió, el padre también y los vestidos de alta costura y  los trajes de novia con pedrería pasaron a ser una antigüedad. Y muertos los muertos,  la madre compro dos camitas y la llevo a dormir con ella al dormitorio grande, sabiendo sin saber su destino de solterona. Sexo tenemos todos. Aun l...

un automovil de carreras es mas bello que la victoria alada de Samotracia. Y yo no me quedo atras y te escupo que son tus palabras mas hermosas que el mejor verso de trilce que tu manera de mirarme me cubre como  estrellas al campo, una medianoche, cruzando la pampa en tren.. que tu silencio es un pozo en el que no cabe mas que caer y caer tus promesas ah! tus promesas son ruedas de la fortuna: todo, algo,nada. carnaval tu risa. rios de torrente caerme en vos. Malamente. Para inundarme, sirena ahogada en vodka.

Quiza funcionara si yo lo mato, si dejo de observar como camina, su paso por la vereda, la peculiar manera que tiene de sorber el humo de su cigarrillo, el hielo del vaso, el olor que tiene  (amo pensar en el olor que tiene), y la voz que le sale desde el diafragma a la bella garganta que solo es bella porque es suya, puesto que no hay nada erotico en las gargantas o en los cuellos para mi, salvo que sea él el que la porta, porque todo en él es erotico. Si yo lo mato mi cuerpo caeria en un agujero. Agujero con verdín en las paredes, no podria subir  Resfalaria, resfalando hacia abajo, resbalando... refusilando, cayendo verdin abajo. Si yo   lo mato seria bueno. Seria dormir. Mi cerebro manaria clonazepan, alprazolan, y sangre bombeando Clonazepan a mi cerebro podrido de pensarlo. El clonazepan andaria combinado con el oxigeno, y seria -ya no sintetico-sino fabricado por mis neurotransmisores, dopamina, nordopamina todo quimica y nada de sujeto alli. Yo lo mato y m...

te das cuenta que el amor es algo absolutamente puro,incontaminado. Que lo podes bastardear, ensuciar, ignorar, pero que existe algo intrinsecamente magico, multifacetico, heterogeneo, roto, que hemos consensuado en llamar amor (da pudor decir la palabra), de lo cual sos dueño. Esta cancion que fue muy popular, y ademas no es de culto, ni nada por el estilo. Una cancioncita sencillita, comercialota, sin embargo dice algo (me dice algo) de ese puto sentimiento que es como si vos escondieras  una joya verdadera entre baratijas de tienda del once: Vos tenes tu joya. Esta ahi, guardada entre tizas, almanaques del año del choto, centimetros estirados, boletas pagas. Es una joya. Joya tu corazon canta aznar. pero yo se de que estoy hablando. Inefable. eso es el amor.

¿En que se mete la chica del diecisiete? Eso decia un cuplé que se escuchaba cuando era muy muy chica. Un tiempo donde yo jugaba a en la vereda y las chicas grandes no iban a la secundaria, sino al corte, al piano, y se hacian la toca (que era un metodo casero de alisado y no lo que su nombre indicaria) En que se mete? La verdad es que yo me la arregle lo mejor que pude para meterme en todo lo que me dio el cuero. De mis amigas del barrio fui la unica que tuve huevos para bancarme el laburo, la facultad y el matrimonio todo junto a los 20. Algun merito me debo adjudicar. Miro para atras. Hice lo que pude. Tan mal no me fue ¡y si hasta tengo un blog! Es que yo queria meterme. Por eso me da tanta bronca no vivir diez vidas para meterme en mas cosas. Me quedaron ganas (Compadre, si yo pudiera, este trato se cerraba, pero yo ya no soy yo, ni mi casa ya es mi casa) Metete,nena. .Muerta me van a cashar.No te cashes (ja. -no conozco el pasodecomedia que dio origen a esta expresion ...

gracias bebe.

Empece mi segundo colectivo de la mañana leyendo el librito de 9 pesos de pagina 12 de esta semana. Un bukowski. Tenia la idea de traducir al argento La Maquina de Follar. Asqueroso titulo; mucho mas apropiado la maquina de coger. Recordaba los buenos tiempos donde se podia leer sin esas palabras castizas que me arruinan la lectura. Las viejas buenas traducciones.Yo soy una gran lectora (hasta donde puedo) y cada vez que compro un libro nuevo me agarra la desesperacion por las palabras horribles que voy a tener que leer en esas putas traducciones. Entonces, como un servicio al Pueblo Argentino, pensaba tomar entre mis manos la traduccion, usando el librito de pagina doce. No necesitaba saber lenguas extranjeras. Simplemente leer como yo queria, y ya. Donde dice por ej. "el profesor nos plantó aquel maldito trasto delante y empezo a tararear una cancioncilla", mi traduccion se ocuparia en cambiar las palabras planto, trasto, delante y cancioncilla. Pero como el viaje es la...

Vi publicado un cuento de este blog en un blog español. Le cambiaron el titulo, pusieron algo del rabo. Nada de rabo para mi. Lo mande porque era un concurso. Y ¿que voy a hacer con ese cuento? Un concurso era un buen lugar. Me resulto extraño verlo alli. El cuento de la sirena en el lupanar, ja. Ud. dira que tiene que ver el corazon con esto. Bueno yo necesito compensar el soft porno con un poco de alma. No por decente, sino para armonizarme. Entonces Miguel Abuelo e himno de mi corazon, bello tema absolutamente naif. Entonces todo esta equilibrado, como en un jardin zen.

sera la muerte que me sopla en la nuca. no lo se. Imaginar algo triste, algo muerto. Para que me libre de todo mal pienso en la belleza. Esta cancion, este año. La imagen de quien fui. James Taylor cantando Fire and Rain, en 1971,y yo en el 73, llendo un martes caminando a la escuela. Cantando por fonetica el corito de fire and rain. Y se llovia algo antes y ahora aca en mi se llueve algo que no se que es, quiza la muerte que me sopla en la nuca

Leyendo Pibe Peronista encontre una referencia al rejunte amoroso entre Isabelita Peron (la virgen de las santas cachuchas la guarde por siempre llendo al Corte Ingles allà en Madrid) y el General. Me vino a la mente el affaire entre un profesor de epistemologia que supe tener en una maestria que hice. El tipo era un epistemologo de puta madre, producia textos originales, hablaba como Woddy Allen, era un capo capo. En un curso donde habia veinte minas, algunas casaderas, algunas realmente agradables, inteligentes y limpitas (yo me excluyo, era recientemente madre dos niños y mis intereses excluyentes eran la ciencia y los pañales,y como combinarlos sin mella, por eso puedo decir con honra que no sangro por la herida), digo, el tipo se levanta a la mas boluda. Era tan boluda la chaqueña que yo ni queria tomar el ascensor con ella. Casi subnormal. El epistemologo que tenia toda la caterva de interdisciplinarias alli, se levanta a una bioquimica subnormal. ¿De que hablan preguntaba ...

vinieron casi 100 personas. Es raro para mi. el sirenas, el blog casi menopausico, casi desesperado, casi erotico, casi gracioso. vos y mi canto sabran a quien estoy nombrando.

Mujeres de mi patria. Abominad de vuestra propia vulnerabilidad... si tu cuerpo doliente se siente como si los musculos te hubieran abandonado en busqueda de una armadura mas digna y toda tu pulpa te parece recubierta del gris enfermizo y plateado de la ominosa carne de caracol, vestid con polera negra y un jean, y de poder hacerlo tambien con botas negras. Nadie advertira entonces vuestra mutacion de mujer en caracol. si en vuestra cabeza se han licuado las tres ideas felices que algun dia supisteis tener y todo contenido de conciencia es ahora un pure de bebe, de calabaza,batata y papa con un hilo de aceite, si esa mezcla amarilla ocupa el lugar que antes tenia el razocinio, disimulad callandose. El arte del mutismo os hara parecer interesante a los ojos de los demas, y si consiguem acomodar los ojos (que son dos bolitas que giran sobre su eje, dando vueltas, buscandolo a El)mirad en forma misteriosa, quiza logren engañar a los no advertidos Si vuestro corazon es una entraña pisot...

Estaba dando vueltas por la casa, descalza, y asi como hay gente que sueña en colores, yo pienso en canciones, en peliculas, en libros. Pienso en mis cosas, y asocio con otras cosas, bah, como todo el mundo. y de repente me hubiera gustado ser liviana como una pluma y flotar por ahi, como un pescado en el agua, y fluir.Pero no soy pluma, soy una especie de lata oxidada. Hasta que me dije si habia tipos que podian sacar del plomo oro, yo podia (con esfuerzo, nada es sin el) sacar de la lata, un pescado que fluyera en el agua. y para eso, me puse a escuchar PARA IR. dio resultado.

No puedo perderte mujer del rio cuerpo marrón, del rio marrón las manos como ondas en la orilla que la permanencia en la confluencia formando los muslos combados, espejos de luna fugitiva Rio marrón, devolveme sangre abajo de tu paso el lirio negro que llegó junto a tu orilla. Rio, rio marrón donde quedo esa canción que alguien  espera de cara a las estrellas cause arriba Rio marrón, animal de barro que huye que como la vida fluye sin volver nunca a la altura Si pudiera remontarte tiempo atrás para ver la oscuridad en su semblante y no faltó un instante de ternura, rio marrón. El agua que baja nunca es la misma y al recordar nos vamos al mar porque el pasado yace en lo profundo y como el amor dura una creciente el dolor es caudal permanente la sangre su espejo y la vida reflejo del rio marrón Rio marrón, devolveme Rio marrón, Y el cielo que se rompe desde aqui hasta el horizonte luz de luna sumergida. si pudiera remontarte tiempo atras para v...

Cristian Sancho, ese que hace propagandas de calzones, con la tablita de lavar en la delantera, mmmnnn podria ser, pero no creo. Tambien el chico adorado por todas gerontes, niñas, virgenes, partuceras...digo el chico Gonzalo Heredia, mmmmmmmmnnnnnnnnnnn  me parece que no. A mi, dame a este, con esa dignidad, no importa que no haya hecho fierros, que no tenga auto,plata, juventud, dame a este tipo con esa sonrisa y nada mas.Sonrisas que rajan el negro del cielo. Esa clase de tipo que te hace sentir bien con la que sos.No necesitas ser otra, estas bien asi. Un tipo que si te dice estas linda (y estas fea) el te ve linda. Y estas linda.Porque lo que te pone linda es la mirada de un tipo con una sonrisa que rompa el negro del cielo. Tambien puedo pedir Grecia.. Pedir Grecia antes de morirme.