Sirenas ahogadas en vodka

Estudie psicoanalisis seis o siete años con Rinti Dangelo que habia sido discipula de Masotta. Inclusive su perro era el que Oscar habia dejado en su viaje a España. No era exactamente un exiliado politico, se habia ido para aprender aleman en alemania, pero se quedo en Barcelona y le llevo la peste-el psicoanalisis- a los gallegos (entiendase gallegos en el sentido argentino del termino) Esta foto estaba en el consultorio y yo formaba parte de un grupo de estudio semanal. En ese tiempo (toda la dictadura) no habia fotos digitales. Era una foto de verdad. Rinti lo idolatraba como a un Maestro. No hablaba de ningun otro. Freud, Lacan, Masotta. Y chau pinela. Las peleas de putas de las instituciones psicoanalisticas argentinas eran absolutamente desconocidas para mi entonces. Y ahora tambien. Es que las instituciones y el psicoanalisis no se llevaron nunca bien. “Yo, seguramente un idiota mental, pretendía escribir”, dice Oscar Masotta en uno de mis textos preferidos. Puedo verme ...

Muy cerca, no importa que tan lejos No pudo ser mucho más que del corazón Por siempre confiando en quienes somos Y nada más importa Nunca me abrí de esta manera La vida es nuestra, la vivimos a nuestro modo Todas estas palabras que no me limito a decir Y nada más importa Busco confianza y la encuentro en ti Cada día hay algo nuevo para nosotros Abrir la mente para una visión diferente Y nada más importa Nunca me preocupé por lo que hacen Nunca me preocupé por lo que saben Pero lo sé Nunca me preocupé por lo que dicen Nunca me preocupé por los juegos que juegan Nunca me preocupé por lo que hacen Nunca me preocupé por lo que saben Y lo sé Muy cerca, no importa que tan lejos No pudo ser mucho más que del corazón Por siempre confiando en quienes somos No, nada más importa

y en aquel pedacito de cielo                                                                                        se quedo tu alegria y mi amor

y un poemita de edgar bayley sobre que no hay naranjas perfectas: Desengañense, tampoco hay mujeres perfectas como las de Milo Manara No hay una naranja prefectamente redonda No hay un día perfecto Hay un sol para los que han peleado contra las sombras sin rendirse jamás de noche de día a orillas del lago bajo el sicomoro y el sauce entre las rocas y las anémonas Para ellos hay -habrá- un sol porque han peleado contra las sombras contra su propia oscuridad su turbia lámpara su ignorante desgano Para ellos sí habrá un sol pero no hay no habrá nunca un día perfecto una naranja perfectamente redonda.  

a las tres de la mañana en el medio de la noche el adolecente tisico la niña alucinada o los perros dormidos que sin embargo levantan sus orejas  escuchan llorar a las sirenas. Ese gemido que restalla en las sombras  hace signo. Se tratará tal vez de criminales abatidos en viaje a la morgue policial incendios de precarias casas de cartoneros fabricas de productos combustibles infartos de señores poderosos partos en colectivos persecusiones que veremos sentados frente a la television del living pero eso despues Ahora, la sirena atraviesa con su agudo canto la noche obscura En el consuelo del sueño  los justos  no escuchan  el  grito de las sirenas Sin embargo hubo  quien tuvo la pericia  de taponarse los oidos y atarse al mastil para no perder la calma cuando ellas se empeñaron (vanamente, hay que decirlo) en rasgar  la tela negra de la noche pidiendo las cosas que las sirenas le piden a los que pasan ¿Quien no ha escuchado, sin embargo a...

julian, mi hijo de 24 años, no quiere que yo tenga twitter. Es severo con eso. ¿por que perdes tiempo, porque no aprovechas y te quedas un rato mas en la cama? Hoy hizo una referencia a este blog. No se porque, por ahi por el historial, o por las sirenas que hay en la carpeta download de la pc, me pregunto si mi alter ego era sirenas ahogadas. Le dije que si, que era mi blog. Mi otro blog. Yo me enorgullezco de ser bloguera. Una pelotudez, ya lo se. Pero mia. ¿Que quieren los hijos de uno? En realidad  no quieren nada, supongo. Tal vez, que no los defrauden. El a mi no me va a defraudar por que lo quiero mas que a mi vida. Posta. Mirandome al espejo creo (y esta mal que lo diga) que fui una madre suficientemente buena. Winnicott habla en esos términos. No existe la buena madre, si no la madre suficientemente buena. Uno de los dias que mas me enojé con mi viejo  (él no lo sabe) fue hace un año atras, algo así en que en un almuerzo dominical dijo que no tenia nada que cue...

Uno va mutando respiracion a respiración. Como en esas filmaciones lentificadas que te muestran como una flor se va abriendo, como cae la gota y hace su corona de agua que cae y se derrama, asi es la vida. Mutando. todo el tiempo. Sin embargo hay un momento preciso (la sangre de la menarca, las mudanzas, la primera vez que la pones, el dia que nace tu hijo) que marca un pasaje, como si en vez de deslizarte por el tiempo te manejaras por saltos, transitaras por un suelo fracturado. Digo, el cambio es perpetuo, constante, pero hay un instante en que la serpiente muda la piel. Deja esa capa cornea y sigue su camino. Quien sabe si en el cerebro de nuez que tienen las malas habra registro de esa liviandad o pèrdida. Ayer tire fotocopias amarillas. Muchas. Estaban organizadas y atadas con una cinta de celofan verde, correctamente rotuladas. Es que modifique el dormitorio, antes parecia una pieza de pension y ahora está tan hermoso que no parece mio. Parece de otra. Y claro, vacie el p...

Voy a hablar de los siniestros dobles, las muñecas Empezare por referirme a un tipo de muñeca con ojos de vidrio moviles, que a veces se descuajeringaban, y daban pelicula de terror . Las señoras viejas, especialmente las solteronas y las tias abuelas y las mujeres antiguas, que usaban escupidera para piyar a la noche tenian en su dormitorio dos o tres cosas; Perfumeros de cristal, inclusive algun cepillo de pelo con mango de plata, y por encima de la cama un crucifico y sentada arriba de la colcha una muñeca con cara de porcelana. Eran de terror esas muñecas que tenian el apagado pelo de los muertos, se podian caer y cascar. ¿habria algun banquito para sentar a las muñecas a la noche, con sus vestidos enormes, todos volados y puntillas? No eran muñecas para que jueguen las niñas, dios me libre, las muñeca de encima de la cama. de señoras mayores, que las cuidaban y las mezquinaban como si algo de su fria alma se guardara alli. Esa gente me daba miedo. Y ademas nunca confiaron en...

dedicado a  marceladebernal, con quien nos regodeamos criticando a nuestras madres,pelotudas grandes, ella  y yo. el post anterior dice impiadosamente que yo la agarraria a mi vieja del cogote. Hoy me levante y como desayuno (antes del te y lavado de dientes) hice un  hice un comentario cruel en el blog del diego , sobre mi madre. Como no tengo 15 años, y en cuestion de madres con hijas me rigen las generales de la ley tengo que dar, a los humanos que no son mujeres,  alguna explicacion de la adversion del sexo femenino por su propia madre. Digo, las madres vivas. Por que las madres muertas son harina de otro costal.  Han pasado mas dos años de que escribi este post en mi otro blog.  http://nosoyloquedeberia.blogspot.com/2009/09/todas-las-mujeres-tenemos-una-madre.html  . En descargo de las hijas, la adversion se justifica en que todas nosotras tenemos una madre china.

La señora que me dio la luz se hace la respetuosa de las diferencias, pero cuando lleva a mi progenitor al medico y la atiende un "hermano latinoamericano", como se les dice despectivamente en los hospitales del conurbano -intraofice - a los medicos peruanos o bolivianos, la señora utiliza una diminutivo que me enerva, dice por ej.  "el peruanito". La agarraria del cogote y la tiraria como si fuera yo una chola mexicana que hace catchacascan. Pero ella me mira dulcemente, como si estuviera haciendo un comentario cariñoso. El peruanito lo atendio muy bien, es encantador Si no fuera el medico, le daria una buena propina, para mostrar su superioridad etnica. Hoy, por esas cosas del twitter, estuve escuchando "los cosos de al lao". A ver, che mocito, poneme la letra. De pronto se escucha el rumor de una orquesta, es que están de fiesta los cosos de al lao. ¡Ha vuelto la piba que un día se fuera cuando no tenía quince primaveras! ¡Hoy tiene un pu...

vamos otra vez a cambiar la cabecera del blog. Y encontre otra sirena que me gusta mucho, y haciendo una limpieza de primavera, saco  lo que me hace mal y pongo lo que me hace bien. Estas ilustraciones. ¿como sera una limpieza de primavera? Saneadita, liviana de pesares, sacar lo que lastima, tirar de una vez esos zapatos que tenes que tirar y no te animas porque fueron buenos pero ya no. Tengo unas botas asi, de cuero fino. Cuando me las pongo, me lastiman. A veces pasa eso con las personas:  Malasangre, malentendidos, malaleche,y entonces, aprovechando la primavera haces de tripas corazon y  todo a la basura en la limpieza de primavera. Ala, ala, que el tiempo circula como un rio, rapido, se lleva las adherencias . Pienso en esta triste sirena de este post, alimentando con su sangre a otros bichos. Tiene fuerza la gorda para sacudirselos, pero parece que  no se dio cuenta que viene la primavera. Avivate Sirenita, me digo a mi misma. No vaya a ser que termine...

Todo lo comia con pan. Hasta la fruta. Y a la sopa le ponia algunas veces vino tinto. Que asco, el olor me revolvia la panza. Y haciendolo me lo enseño a hacer. El minestrum Ya no es tiempo de minestrum, porque se viene la primavera. Pero en honor a ella, les paso la receta Tenes porotos remojados de la noche anterior, de manteca, me gustan esos. Uno agarra una olla de fondo mas o menos grueso. Y frie en un poco de aceite ajo y cebolla cortada muy chiquita. Luego le pone agua, bastante y va hechando la verdura.La verdura va cortada en daditos minusculos, en la foto se ve bien. Y los porotos remojados, porque esto tiene que hervir mucho, suponete una hora y media y quedar una sopa espesa.  Cualquier verdura, pero muchas, inclusive papa. La papa despues que las verduras mas duras, para que no se deshaga, No acelga, la acelga endulza la sopa, no queda bien. Y ella le ponia cubito. Era una consesion a la modernidad. Y cuando la sopa estaba por estar lista echaba fideos, de dos clases...

   Muchos años después,  frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo. Asi empieza Cien Años de Soledad. Una maravillosa manera de empezar una novela.¿ Que recordare yo frente al peloton de fusilamiento? La primera vez que lleve a julian a ver el mar y me dijo ¡cuanta nieve! al ver la espuma de las olas. A Malena tan chiquita explicandole a una vecina que los hijos se tenian haciendo fuerza, o preguntase subida al bidet cuando le crecerian las tetas, el olor de la tierra mojada despues de la lluvia, las manchadas manos de mi abuela amasando ñoquis, los diarios, hilos y corchos que guardaba en un cajon, el olor de anestesia de un dia que quisiera olvidar, la roja sangre, el sol en la espalda, una tarde de 1977, mientras me pasaban rodajas de tomate para paliar las quemaduras, el gusto de la sal del mar,el roce de la mano de mi compañero, sus ojos,  el sol escondien...

viendo esta sirena ahogada en lagrimas de la mar, pienso en Laura, la joven rayana en la locura de la melancolia, la locura que viene de la madre que nos escribio para siempre jamas ese gentil puto que era Tenesse Williams. Mujeres debiles (a cierta hora del dia, a determinada fecha del calendario todas lo somos) que juegan con pequeñas piezas de cristal. El monologo final de El zoo de Cristal para la gente que viene al blog porque todos somos Laura y estamos ahogados en vodka, jugando con aguas vivas. Yo no fui a la luna.Fui mucho más lejos.Porque el tiempo es la distancia más larga entre dos lugares...Me marché de Saint louis.Bajé por última vez esos peldaños de la escalera de emergencia y seguí,desde entonces, los pasos de mi padre,tratando de hallar en el movimiento lo perdido en el espacio...Viajé mucho por todas partes.Las ciudades pasaban rápidamente ante mí como hojas secas,de brillantes colores pero arrancadas de la rama. Me habría detenido,pero algo me perseguía.Aquello ac...

Ignoro quien eran sasha o sissi, en la cancion de Fito. Los otros hablaron de una serpiente atrapada por un circulo de baba de un sapo, y he trazado, como si fuera vidrio molido, circulos de sal para las babosas. Algo me tiene atrapado. Un circulo de baba. La saliva de sapo no puede ser que mantenga tullida a la serpiente, dentro del circulo. ¿uds. se sintieron atrapados alguna vez? ¿Se imaginan estar en una secta malevola de subnormales que recitan mantras y se tusan el pelo y tienen rituales vergonzantes, arrodillarse delante de la imagen de un triangulo o cosas asi? Hay algo peor. Que no haya subnormales ni mantras ni nada. Que el circulo de baba sea absolutamente invisible, inodoro, insipido, y vos estas atrapado porque se te canta. y te vas quedando cantando sola en tu circulo de baba. y ya no querer salir. hoy no querer salir. recen por mi.

Hay gente que se acuerda el dia que el hombre piso la luna, el dia que cayeron las torres gemelas, o que murio Gardel o Rodrigo. Yo me acuerdo del septiembre en que enlutaron a Chile, el septiembre del 73.Un año lleno de cosas politicas. Me acuerdo que nos fuimos todos de la escuela (quinto año) a la estacion lanus a apoyar el gobierno de Allende, que por esos dias ya estaba muerto. Para que el tiempo volviera para atras, y pudieramos entrar por las abiertas alamedas, mas temprano que tarde. Recuerdos de adolescente, dulces. Que escucharia entonces? A los Jaivas, seguro. Ahora ni los aguantaria. Por eso, anacronicamente, a destiempo, porque vino despues, el tema epico de Milanés,  para recordar a esos tiempos.

Si yo fuera un ama del tiempo y del espacio la invitaria a Idea Vilariño a que no estuviera muerta y no amara a Onetti, porque el tipo no valía la pena y la ninguneaba. La invitaria a caminar por Montevideo, bajando hacia el rio, por el barrio viejo y caminando a su vera hasta cansarnos, y sentarnos a hablar de berretines, que la tarde se hiciera noche y tuvieramos un poco de frio, y la abrazaria como si fuera su madre, pero una madre buena, una madre de las que te pueden abrazar y no hacerte sentir incomoda y que no pongas duros los bracitos, o tal vez como una amiga. Y Montevideo se iria apagando y nosotras nos quedariamos ahi, al lado del rio, abrazadas, sintiendonos  bien. No te amaba no te amo bien sé que no que no que es la hora es la luz la tarde de verano. Lo sé pero te amo ahora te amo hoy esta tarde te amo como te amé otras tardes desesperadamente con ciego amor con ira con tristísima ciencia más allá de deseos o ilusiones o esperas y esperando no ...

 Ahora vine a comprar esto, pero antes le habia puesto una cruz de palo, en el camino del Olmo Quemado. Yo tenia unas tablitas que habian sabido ser descarte del almacen viejo de los Soria, alla por el lado de la Estación. Madera buena. Va a durar mas que mis huesos. La até con trapo blanco, y lo encomende al Lazaro Blanco, que es bueno para las sequias pero tambien para cuidar difuntos, Le agarre como una inquina al color rojo del San Gauchito Gil, porque en el pueblo lo toman a pulla. Parece que cuando estan machaditos y se ponen con el vino malo, lo nombran al Gauchito y yo no queria mezclar al Negro con ellos. El Negro era un alma buena, lo echó a perder la pollera esa. Parecia un berretin de esos que le agarran a los muchachones. Se gastaba la plata de la semana en comprar ropa que no necesitaba , y hasta se habia comprado unos de esos telefonos chiquitos que tienen las letras para escribir.  Se encerraba en la pieza  y dele con el telefonito lo escuchaba reirse....

En la larga marcha fue a buscar todas las imágenes de si que volaron por el aire, como en aquella arquitectura de la infancia, los castillos de cartas que se hacían, seriola con techito por si llueve,  triangulando edificios de cartón finito, uno al lado de otro, base ancha,  baseporaltura, tres pisos, mas no daba el mazo oloroso a manos de viejos.. Y adentro de las carpas de cartas asomaban mujeres de polleras cortas, sotas con oros,bastos, espadas o copas. Cuatro de copas, eso. una casi nada,Y a veces de repente un ancho de los buenos , un culo sucio,un oro pleno, pero portando olor a pis.Oro,orin, urines. Y al volar las cartas por el aire, como si lo hubiera contado el reverendo hijodeputa que le sacaba fotos a Alicia y sabia de las matemáticas ella buscaba imágenes de si. Y todo se transforma en un aletargado calidoscopio que tiene dentro de si tantas imagenes que dan vuelta como si te hubieras merendado con ayaguasca, untada en cascara de banana y espolvoreada con nuez...

En el dia exacto en que en las dos mitades de la tierra el dia y la noche duran lo mismo -y que hemos dado en llamar equinoccio- baja la serpiente emplumada por las gradas de la piramide de Chichen Itza. ¿te imaginas el prodigio de estar el día de la primavera el año antes de que se acabe el mundo o que el mundo cambie?  Ese dia el  Sol, en su movimiento aparente,(por que es aparente me digo , si el sol viaja y al mismo tiempo y sin esfuerzo,estoy danzando la danza de la tierra que gira sobre si misma y tambien alrededor del padre sol?), volvemos, en su movimiento aparente cruza el Ecuador de Norte a Sur, y comienza a alumbrar directamente al Hemisferio Sur terrestre, dando inicio oficialmente a la  p rimavera. Oficialmente la primavera con su choto viento, con sus rinitis que te dan ganas de hacerte adicto a las gotas de nariz, con sus arboles que crecen y llenan de sombra las veredas, empieza. Yo, de jodida, me adueño de la primavera. Me importa tres carajos que me a...

Las sardinas se llaman nereida. La radio aturde, ella la dejó encendida, no le gusta la casa silenciosa y me desperté con la propaganda de las sardinas. Que se llaman nereida Mas alla la calle, pero antes en el pasillo, la puerta de Aurorita, la puerta de servicio de Electricos Santana. Un ph, un departamento al fondo. Lo mejor que pudimos pagar. Las sardinas entre los tangos y las risas guarangas de las locutoras, que gritan chistes de balneario ¿que le dijo el gallego a la mujer? No escucho la respuesta pero si que Las sardinas se llaman nereida.  Cebollas, huevo duro y sardinas con o sin papas hubiera sido un buen almuerzo. Pero es imbecil pensar en un almuerzo como pensar en un viaje al turkestan. La mañana ruge sus ruidos especiales, los perros de siempre, en corito, los vendedores de huevo, alohuevoalohuevodoña, la vereda, las motos, los camiones sobre el empedrado pero yo lo unico que escucho es que aca las sardinas se llaman nereida. Miro la spika, miro el  hule ...

  “Llueve en el mar. ¿Ves que no hay Dios?”