Sirenas ahogadas en vodka

Tomas Muller, el gran hacedor de historietas (A mario le gusta pulenta con pajaritos, me dijo que le dijera) le prestó a la sirena este hermoso poema, en un comentario de su blog.   Le avisamos que se lo afanabamos.  Y cumplimos. No es cierto que las sirenas no lloran, lloran abajo del mar y las lágrimas se confunden con el agua salada. Lloran porque muerden anzuelos y no tienen aleta dorsal para asomar a la superficie y asustar a los pescadores como hacen los tiburones. No es cierto que las sirenas no lloran, es mas, hasta hay gente que dice que el mar está hecho de lágrimas de miles de millones de sirenas.

Jonatan, el chico trosko, me manda esta bonita cancion cantada por una cancion del trópico. Chaco curiyú me sugiere una cancion de Victor Manuel. Mario me hizo la tapa de mi libro (edicion de la autora) que recolecta algunos textos del nosoyloquedebería, que (dequeruza) mete en el medio algunos de la sirena. La tapa es muy bella. El Tomi, el dibujante de fierro, me hizo un comentario muy lindo en su blog, sobre el escribir para derrotar a la muerte. Encontre un post viejo, de agosto, de Mundo Aquilante (que sabe hacer malabares con fuego) donde le agradecia una musica a la putilla de la sirena tomadora de bebida blanca. Y pronto viene la doctora Ivonne, que tiene el blog maldeamores, desde la uruguaya ciudad de canelones a tomarse un capuccino en esta, la ciudad de la furia. Le sacaré algun consejo posta para que la sirena deje al rengo haciendose la paja y se vaya de joda por los bares del puerto. Es que yo soy mejor con una pequeña ayuda de mis amigos.  gracias...

pibito ¿aca está lo que viniste a buscar? Mira las cosas que me haces hacer.

Vivias lejos, nunca supe bien si tenias nombre, me lo olvide son las cinco y Palermo tiene poco que contar en casa hay dos vinos si prometes que no te enamoras Subimos a un taxi fantasma, asomaban los hijos del sol otra noche, otra almohada lejos del nido y yo... sin caparazón Siempre esta pata de palo, fue mas zorra que mi corazon. Y asi quedamos fulanos de nadie, Y esta jodido mojarle una oreja a la soledad digamos poco, preciosa y brindemos por lo que viene y se va Por ser de estreno el asunto no estuvo tan mal no hay besos campeones en un primer round depues nos dormimos, creo que ni te abrasé afuera llovia como la penultima vez junto los vidros en un vaso, mientras desayunas un papel y planeamos un viaje a Gesell que jamas vamos hacer Siempre este parche en el ojo, fue mas lejos que mi corazón y asi quedamos, fulanos de nadie Y esta jodido mojarle una oreja a la soledad no digas nada, preciosa y brindemos por lo que viene y se va ..lo que nos cura se va...

e invita a ir a tribunales por la ley de medios, hoy Buenos Aires, a las 17 horas. es que te podes hacer la boluda por un rato, pero necesitamos todos que el aguita se mantenga lo mas clara posible, la playa solidaria, y que se escuchen todas las voces todas.

esa practica, de cadenas, ataduras, mortificaciòn de la carne, lazos que te tapan la boca, eso. Acabo de mirar el blog de una seguidora, que pone cosas de bondage. Supongo que la palabra debe sugerir algo relativo al atar, pero a mi me suena a bondad. Lei un post donde todos alababan las practicas de eso. Con todo respeto, yo ni en pedo.: porque la sexualidad para mi es alegria. Cagarte de risa (aunque solo sea un ratito), o sonreir o estar feliz. Soy una hippie de la sexualidad, curiosamente monogama, una arbitrariedad del destino. Nada mas lejos de esta sirena criticar otras formas de encuentro con el otro, para gustos se hicieron los colores. Y ademas rescato de ese post la nocion de confianza. Tener confianza en que el otro no te va a lastimar. Para el bondage,para la sexualidad, para la vida, sin confianza, siempre podes salir sangrando, el invisible alma. a mi me gustan las cosas que me ponen feliz, no me veo feliz entre ganchos que tiran, con la cara seria. Me recuerdo de men...

buscando otra cosa en este blog que no tiene indice, por la necedad de la sirena, encontre esto, y  me dije, hay que darle otra oportunidad, porque cuando lo postie, solo venian por aca dos o tres personas. el sueño de esta noche. era una niña vestida de comuniòn. O de nena antigua, con languida ropa color de la crema cuando se bate mucho, color manteca. Niña flaca vestida languidamente con  nardo o alguna flor de vara larga, color violeta, como cala, pero las calas no son violetas. Posiblemente sea diabolica en mi ingenuidad. Una niña como la de los dibujos de Teniel de Alicia en el paìs de las Maravillas.Tengo un gran bowl en mis manos. Tiene un liquido gelatinoso verde. Un color insano,demasiado verde para no ser sintètico,como  la gelatina royal o el  licor de menta.. Pero es té, mas precisamente té de marihuana. Que no tengo la menor idea de si existe y de existir seguro tiene el color triste que en general tienen los tes y no ese color radioact...

no todo es sacar de internet, no señores, seamos generosos con nuestras obsesiones. Memento mori, recuerda que vas morir, bellisimo tema de Nebbia, de cuando la sirena tenia las tetas mas duras que una silicona y el mar era tan ancho que daba vertigo. Espero que lo escuchen sin prejuicio, pendejos del orto. jajajaj

Curiyu que es joven (no tanto, no tanto) me decía que no sabía muy bien que era un folletín. Yo le dije Boquitas Pintadas, pero le mentí. Boquitas Pintadas es al folletín lo que la milanesa servida por un restò dirigido por Narda Lepes es a las milanesas de mi abuela.  Yo no sirvo para muchas cosas, es verdad, y la vida me puso en un camino y no en otros alternativos por los que hubiera ido encantadìsima se lo juro sobre esta santa cruz. Pero siempre leí. Como otro hace deporte, o se arregla el pelo, o sabe combinar la ropa, me fue dado muy temprano aquel don, en vez de estos. Alá, por cierto,es injusto a los ojos de los mortales pero El sabrá. Recuerdo esos libros amarillos que yo no se de donde sacaba, editoriales como Tor, por ej. Esos libros olìan mal, se lo aseguro, concentraban un blend de humedad y tufo a viejo. No eran literatura fina,  y el  papel era odiosamente grueso. Literatura popular, supongo que su encanto era que te permitia arribar a los dos temas de ...

Todos los argumentos confluyen en dos o tres historias basicas.  Chica busca chico, es una.y de allí infinitas variantes. Todas las princesas son jovenes, todas las reinas malas, todas las viejas sabias o peligrosas. Todos los hombres son heroes, todos los hombres rescatan.La sirena termina mal, ¿la foto no lo anticipa? Historias que terminan bien, o mal. Él dice folletín. Yo me lo se, yo se que él no puede sino abominar de los folletines, porque solo te gustan si sos puto, o te los tomás en joda. Pero los folletines son cosa seria, no se equivoque amigo. Chica violada e infeliz mas linda que la primavera encuentra hombre sabio, hombre poderoso y hombre hombre y no deja de ser infeliz y se ahoga en una pecera de muñecas.Señora muere, prendiendo fosforitos para calentarse. El folletin es una tragedia,, pero contada en clave Puig. Abomino de haberlo puesto en un folletin, a èl que gusta de pensarse brillando en el cielo con diamantes. El mereceria, a ver, el mereciría una oda, ...

lo raro de tener dos blogs (tengo tres, tengo mi novela guardada en un blog hecho para eso)es que a menudo se me confunde que postear uno  y que en el otro. Este cuento es a todas luces para la sirena ahogada en vodka. Estoy corrigiendo los post viejos porque me agarró un berretín que a medida que pasan los dias cada vez me parece mas una pelotudes ¡hacerme un libro con los post mas literarios!!! Entonces, en esa correccion de acentos y redundancias, leí nuevamente Pesadilla en Rojo y me di clara cuenta de que es un cuento de la sirena, la pequeña putilla de puertos PESADILLA EN ROJO Abrí los brazos en cruz y subí a los cielos sin esfuerzo, me puse a planear sobre aquella ciudad que era como un pozo encendido. A poco de cumplir cuatrocientos años la vieja ciudad albergaba alucinados generales que se desayunaban cada mañana creyéndose dioses, y la recorrían por aire y tierra, en ululantes corceles de cuatro ruedas, cuyos belfos olían a petróleo quemado. Esa noche mi cora...

vagabunda, echada a perder desaliñada, pendón no duerme aparece él -no es hora de que esté alli, no es hora para nadie y ella le pide él la reprende como a un cria, con una órden seca, de mandadero encumbrado, de capataz de estancia que fue jornalero  y no se acuerda,  definitivamente como un padre severo y ocupado en negocios, harto de ser interrumpido. y la saca de encima se sacude fastidiado no tiene calderilla para tirarle y no es cuestion de sacar un billete de dos mangos perdida está es que las cinco de la mañana no es una buena hora ¡solo lo es para obreros que van a las fabricas que ya no existen! ¡solo para coperas que vuelven del trabajo a acunar a sus hijos!   ¡solo para los enfermeros que acaban su guardia y nadie murio esa noche! Entonces ella desalineada perdida pendón va a su montoncito de ropa caliente aun se tapa murmura algo para si y se duerme, se muerde, es que nieva tanto en Kiev avergonzada, acalla su corazon de pordiosera y ...

Compré el libro, no quería hacerme eso de  leerlo de la web. Advertí rapidamente que el rengo me lo habia nombrado al azar, por decir algo, como quien dice " eric clapton es una calle de una sola mano". El habla por hablar, y la sirena, como es un monstruo marino perezoso, y para rematarlo, geminiano, le quiere encontrar sentido a todo.Se porta como si habiendo encontrado un cascote cualquiera ella creyera que tiene en sus manos la piedra roseta. Y asi le va, interpretando por la vida, sin arte, sin parte. Se le secan las agallas pensando en que quizo decir el rengo y llega a postular arbitrarias conclusiones como que debería usar tacos aguja  y ser muy alta, y parecida a Lauren Bacall, para desquiciarlo. Carantoñas necesito, amelcochados abrazos y no andar comprando libros de un autor citado al azar, ya que no hay alli posibilidad de encuentro con soluciones para la vida cotidiana, que ella puede usar Ella piensa que no le pasaran desapercibidas  la maraña de cosa...

otro falso haiku por encima del terraplen flameo en negro soy una bandera que te dice, acá cerca del cielo espero. mi telefono celular es muy caro pero no puedo bajar las fotos que te saque. Pero esta vieja foto (es vieja, los trenes tienen ahora otro color) da una idea de lo que yo veo parada en el puente que cruza las vias. Si me paro allí las personas parecen de mentira, el viento te da escalofrios, y podes imaginarte la patagonia (los trenes son funcionales a la idea del Sur) Cuando te espero alli, arriba del puente y vos no venis, deseo, con tanta fuerza que se me arruga el entrecejo, ser una de esas que se deslizan por pliegos de tela haciendo cabriolas sin miedo a quedar estrellada entre durmientes (estrellada, durmientes, que bellas palabras) Cuando estoy alli y vos no venis no estoy triste, mi secreto es que no espero que vengas, espero esperarte nomas, por gusto. Me gusta esperar algo que no viene, me da ganas de seguir viviendo,para que si, y yo hago tram...

si querés que el dia de la primavera signifique algo, ponè un poco de huevo. no hay que  mirar atrás solo adelante un poquito nomàs esperar algo del futuro creer en la siembra y entonces sembrar, eso es la primavera sacar eso que queda paja seca ramas que no sirven la mierda que dejo el invierno en tu alma y todos tienen inviernos aunque curtas catorce primaveras nomas cuanta muerte supe tener alla a los catorce y cuanto sangre sana a veces tengo aca,devastada  me sale primavera por algunos lados insospechados, por ahi en la sonrisa, en la palabra, en la mirada. Por ahi si vos me tocas me saldria primavera por la piel esta de tantos mayos,yo no se, tengo que tenerle fe a la piel tambien, por que no, puede ser todo.  Y con la mierda de adentro que te sacas hace abono, que sirva para algo. El compost es mierda que sirve. y ponete a  sembrar. y creer que te puede nacer algo de vos, dar frutos pronto ,algo soñar, poner huevo, no estas solo, no estas solo no e...

Artemito y la princesa: creo que ese es el primer libro largo que leí. Uno de la clasica colección Robin Hood, tapas amarillas. Era una genealogia de una familia de dragones. A los once decia -para que mi familia gustara de ridiculizarme- que me queria ir a morir de hambre a París. No sabía quien era Vallejo, Cesar. Pero queria ir a París porque intuìa que era el lugar donde me podria convertir en una escritora. A los 13 leia a Kafka y mis amigas me regalaron mi primer Cortazar, Bestiario. Y quería ser escritora , despues me olvidé. Tessa tiene un blog o dos (como la sirena) y me publica (sin que yo se lo pida) las cosas que escribo, del otro lado del rio. Ella es periodista y le gusta lo que escribo. Y entonces me digo, epa, soy una escritora. Y cuando leo lo que escribí en el blog de Tessa es como si no lo hubiera escrito yo. ¿no es raro? Hace solo un par de años que me acordé que quería escribir, y ya es tarde para ser una escritora, pero por ahí no, quien sabe que. Es tan rara ...

El rengo me está matando. Por eso fui a ver a la señora que cura. Toqué en la puerta de chapa del pasillo y apenas me vio me dijo: yo te voy a curar . El rengo me ha engualichado de palabras, no con pociones, él es inocente y no es por defenderlo. Pero ya no se me aguanta este malhadoamor y entonces fui a buscar soluciones para poder exorcisar eso que me tiene sin dormir. Yo no le dije nada del rengo, pero lo vió en la niña de mis ojos. La señora que cura , cura de verdad porque yo no le hablé del rengo y me dijo algo confuso de su pierna mala. Ella sabe. Me dijo tambien: yo te voy a curar. Me dijo traeme foto, ropa interior, algo de èl. Yo le quise dar mi corazon, pero eso no servía. Me pedia cosas que no fueran tripas. Yo tenia unos cuadernos, unas tarjetas, algunas fotos. Cuando toco sus cosas, termino con fiebres. El rengo no me quiere. Por eso fui a la señora que cura, no quiero lograr su amor(esas son cosas que se arreglan en el cielo y no esta bien que los humanos nos meta...

Vi por ahí unas nereidas. La envasadora de pescado, en realidad, de sardinas, arruinó el significante nereida para mi. Para mi, las sardinas se llaman nereidas. Sin embargo, cuando veo la ronda de nereidas desisto de hacerte el chiste de que son unas sardinas y simplemente te busco un poema de Shepard donde habla, cuando no, de sirenas. ¿es que en todos lados encontrare sirenas, que son el recordatorio de que no way José? horribles voces idiotas de dibujos animados animalescas voces idiotas de dibujos animados mientras gime el viento marino y los barcos de turistas se acercan con su necia sonrisa montones de peces muertos flotando montones de peces muertos ahora un grito fingido sirenas de verdad breves estampidos  una peste de Tequila en la piel de la mañana Sam Shepard (crònicas de motel)

Shepard el actor de cine, el dramaturgo, el guionista, el poeta. El le dice: dejá de quejarte mi negra, no me llores,que  tu tienes que leer a sam shepard. Ella cree que el guaso quiere levantarle el animo, ponerle alas como los dibujitos animados de la propaganda de red bull. Ella trajina de aqui para allá y lee a shepard en los intervalos, entre guayabas maduras y olor de tropico, abajo de un tul que opera de mosquitero, desnuda y madura como una sandia a punto. A poco de mirar por arriba se da cuenta de que Shepard es a los poemas lo que Hopper es a la pintura. Cuartos de motel, gente sola, desencuentros.El tropico se diluye en la lectura como el  azucar en el cafe. El mosquitero se torna reja, las guayabas son aceitunas de un martini olvidado en una barra de bar y el olor del tropico, el olor a nafta de un chevrolet. Ella es una venus de hielo congelada, una suicida parada en el borde de la cornisa, y sus tacos son muy altos. ¿a ver como negrazon va a ponerse chevere l...

desviandome por ahi, encontré (en el blog de reynaldo sietecase) un poema de un tipo de 85 primaveras que mañana se casará con su joven mujer . Mario Trejo es el novio, el poeta, y el poema se llama de Puño y Letra Me doy por vencido. La religión la mafia la política y el fútbol el ejército y la moda mueven más gente que yo. Son millones o pocos pero totalmente decididos al todo por el todo. Yo sólo tengo que ver con las pequeñas multitudes de un cine de trasnoche con la soledad de los jugadores que ofician una partida de ajedrez con la tibieza de algunas mujeres. Leo vuelvo a ver una vieja película hago noche en Coltrane y estiro el brazo y acaricio a mi bella que fume y ahora me convida.

Jadeaba y dejaba el jade de java el jade de java dejaba y jadeaba leí este trabalenguas. No hay un jade de Java. pero jadear es una palabra rara. Por un lado carreras, cansancio, por otro lado parto respiracion, dejar el jade, dejar la riqueza,  dejar las piedras preciosas, java krakatoa al este de java, java donde iba a ir el chico que estaba atrapado en un mundo de mentira, dejaba dejar dejarte.jadearte, traerte jade de java . Mar de java, dejaba mar, bajamar, tajamar el tajo el mar, mortaja Lujo, jade deja dejaba de Java. jadeaba. que se yo. mal asunto para las tripas ese trabalenguas.

Por ahí porque era del sur de acá , por ahí porque era suicida, por ahí porque era amiga de cortazar y quería ir a París y encontrar el París de los libros, por ahí porque era una pobre mina y me da lastima y porque era loca, y porque yo soy del sur, vengo de una familia de suicidas, y siempre quise conocer París y porque el día de verano que cortazar murió , yo estaba en gesell y lo llore como a un amigo querido y porque soy una pobre mina (exitosa, si pero adentro hablo, adentro soy una pobre mina) la quiero a Pizarnik . Yo no soy loca, pero la locura es un pozo que rodeo,porque como todos los pozos, te dan miedo y ganas. Me enteré que tenia una pequeña obsesión con la papelerìa . Copy and paste de Mariana DI CIÓ Un simple vistazo es suficiente para constatar la extremada variedad de soportes textuales: folios sueltos de todo color y formato (hojas canson , hojas de calcar, hojas rayadas de carpeta N° 3, hojas de contabilidad color celeste, hojas cuadricula...

yo pareceria que me tiro un poquitin abajo, pero la gente que me conoce de verdad, la gente que me da un abrazo cuando me ve coincide en una caracteristica altamente meritoria que poseeo. Tengo muchas cosas pésimas, pero soy generosa, soy de las que regala libros, de las que ni en pedo te dejan de a gamba cuando arreglaron un encuentro. Por ej. en el otro trabajo, el que dejé, la ayudaba a estudiar a la mucama, con tanto placer, porque me piacce y no por que soy buena. Por que soy generosa pero no soy buena. Te pago el cafe y aun el almuerzo pero que no te llame a engaño, soy una perra. Toda esta introduccion para que sepan que la sirena será una mierda de persona, pero es generosa. Hoy estaba leyendo como buena blogger K, el diario tiempo argentino. Y se recomendaba una serie, men of a certain age. Y mi hijo me recomendó una pagina de internet donde se pueden ver on line series y peliculas gratis sin tiempo limite y me vi un par de capitulos mientras el mio hombre mira futbol. Y cla...

que hoy sea el dia de la caida de salvador allende no alcanza para que el sirenas hable de la realidad. El sirenas habla de este youtube, porque la violeta era una maestra (y hoy es el dia del maestro) que andaba enamorandose por ahi, feita la pobre, sufria de amores perros a repeticion. Tambien porque hablabamos de cartas. Yo andaba buscando otra cancion (the letter) y aparecio Chile, y me dije "es una señal".Cosas de sirenas.

quien dice carta dice mail, dice tuiter, dice muro, dice mensaje de texto. Versiones de esta cancion hay de los carpenters (muy conocida) de los Beatles, pero queria poner esta por que es alta rústica.

las mariposas amarillas serian periodistas peronistas. Hay ¿no es extraño? seguidores de mis blogs que son periodistas y peronistas.Para tranquilizarme me digo  "No creo que tenga que ver conmigo sino que el blog es una herramienta de excelencia para los periodistas, porque los periodistas (como los psicoanalistas como la que firma estas lineas) tienen una relacion de compromiso con la palabra muy especial (los buenos periodistas, los buenos psicoanalsitas)" Cuando busco explicarme porqe estos periodistas son ademas peronistas, bueno, eso no lo se. En mi otro blog arrimo el argumento de que como esta incluido  en un colectivo de blogs nucleados en lo nacional y popular (y los peronistas se creen -putos-que son lo unico nacional y popular, y te copan el espacio, entonces que yo se cuan gorilas pueden ser los peronistas, les meto el veneno intransigente, que es muy venenoso porque es indoloro, insaboro e insipido, pero en realidad es eficaz. No les cuento que posteo cuentos s...

Una es una sirena y sabe. Sabe que no esta sola en el mundo. Y a veces quisiera juntarse con el catoblepas. Nadando puedo llegar, Nilo arriba, al borde mas lejano de Etiopia donde Plinio dijo que vive Los que saben dicen que es un bufalo con cabeza de chancho. y la cabeza es pesada y mira para abajo(porque cuando mira para  arriba, cuando te mira, te mata) Y como soy una sirena se que en vez de cortarme las agallas, o tomarme unos tranquinales con soda caustica prefiero buscar al catoblepas y molestarlo hasta que alze sus pesados parpados y me mire fijamente.

me aburre tratar de parecer inteligente o comprensiva. me aburre que el se ria de mi, me tome el pelo, me aburre cansarlo. me aburro de como soy voy a escuchar argentinamente, porque esa cancion es como yo, que estoy cansada de mi. Amargados, estropeados, cascoteados de esperar el velorio de los turros, y que se mueran los que nos enmuertan... Argentinamente envejeciendo entre la paja y el choreo de prestados, emigrantes y envaselinados... Quien pone la mesa?, Quien esconde el vino?, En este pais que nos esta comiendo vivos... Donde queda el postre, cuando no hay cuchara? En este pais que nos esta rompiendo bien la cara... No podemos lo posible, no pedimos lo imposible, y lo de siempre siempre vuelve, y nos viene a caminar la espalda... La humedad nos mata, los caballos regalados siempre muerden, y diosito que ayuda a los que nos madrugan... Quien pone la mesa?, Quien escupe el vino?, en este pais que nos esta comiendo vivos... Donde queda el postre, cuando no hay cuchara? En este pais...

Dubravka Ugresic, escritor a croata que vive en Amsterdam dice esto "...las identidades se sustituyen con facilidad. Por eso habría que poner en circulación otra palabra: integridad. Porque integridad pueden tener las personas sin identidad, como yo por ejemplo. Las identidades son sustituibles, como los pasaportes. Las integridades no." Y entonces pienso si la sirena y la que cobra el sueldo, la madre que amamantó y la abuela que vendra y seré yo, la apenadits y la jefa del laburo, la señora que compra en el super, la buena amiga que soy, la otra que escribe cuentos legales y la que escribe cuentos no legales (y la diferencia es tan un borde, que a veces no se de que lado estoy) y la que sueña y sueña y la insomne y la que busca la bellota y la que ya no busca y piensa que es tarde, que làstima y la que paga todas las facturas por internet y es operativa y pragmatica tienen algo parecido a la integridad de la que habla la croata. Digamos, me pregunto aca (no lo ...

Sabe esperar, aguarda que la marea fluya —así en la costa un barco— sin que el partir te inquiete. Todo el que aguarda sabe que la victoria es suya; porque la vida es larga y el arte es un juguete. Y si la vida es corta y no llega la mar a tu galera, aguarda sin partir y siempre espera, que el arte es largo y, además, no importa.

Mas Dios ha de permitir Que esto llegue a mejorar, Pero se ha de recordar Para hacer bien el trabajo Que el fuego, pa calentar, Debe ir siempre por abajo.

No es el otro, el viejito ese que dejo mantenerse por gente de plata, y pinto 300 cuadros en su vida. El mio es el verdadero. El mio camina despacio rápido muy serio sube baja y piensa piensa todo el tiempo y se cuida de lo que dice. El espera lafamaeldinerolapiedadelsolelfuturolaguerralapaz ,piensa siente cruza los dedos se ríe mucho cocina y no me tiene nunca. El pinta ninfas equivocas, quiere ser un pintor ambulante como el chico negro amigo de andy warhol, o alguno así. quizá como los que aparecen en aquella parís de pacotilla en un americano en parís horrible película con música de gershwin y brillo de oropel y papel mache y pintores de mentira pintando en un parís que parece el del tiempo de la maga juntando piedritas verdes y hojas de árbol y allí Olivera y a mi pintor de ninfas equivocas no lo podrías encontrar con talita ni con la maga porque no había nacido aun. El es el pintor de ninfas equivocas porque el mismo es tan equivoco, llama a equivoco, como las palabras que ...

medio no me gusta porque fue el cd de natalia oreiro en su epoca bettie page. Pero su belleza material rebasa el uso mediatico. me gustaria meterla en el medio de una frase. tipo; lloraba y turmalinas de brillo falso rodaban por tu cara arrastrando el delineado y despues eran agua sucia, que yo tenia ganas de lamer. o algo asi, pero es por el dia, porque hace frio, yo me estoy agarrando la gripa y no hay piedad en esta localidad.

ay noah, ay   noah, porque me haces esto, porque .  Me siento como si tus seis  años pasaran en este instante, siento ese vortice que me traga como un agujero y caigo, y vos, puto , dont let me down,  y quiero flotar  Noah, (o como te llames, no sos noah, sos vos, el que  lee, o todos somos noah, y no nos filmamos pero miramos para atras y puede ser  bello, puede haber hojas de otoño, costaneras sur, aulas de facultad -nunca las nombro, pero estuve muchos años alli- y puede haber mares, pecho que amamantan, lamparitas apagadas, roperos, urdimbres de palabra muerta, gente gente Noha, o comotellames, y el tiempo es un vortice noah y yo me agarro o me dejo  flotar noah, por que me haces esto, que yo lo espero y la filmadora no se detiene nunca  y como me va a ver el? eh? como? Noha, para para   para la maquina o no la pares porque si la apagas ya sabemos noha lo que pasa. y si tomamos un nescafé nada puede estar tan mal? tendra ...

  A confesion de parte, relevo de pruebas, dicen : Alejandra Pizarnik dice  que es una sirena, en el poema que anda por aqui. Pero yo no quiero ser una sirena triste. Y para eso tengo que hacer alguna magia de sirenas como subir por un rio y ser agua y meterme en el vaso de mi bienamado y que me tome, de una vez y por todas.  Van un par de poemas de la chica loca que estaba mal y no dormia y no podia parar de escribir, y no como esta escriba que se queja de llena. ¿Còmo no me suicido frente a un espejo y desaparezco para reaparecer en el mar donde un gran barco me esperaría con las luces encendidas? ¿Cómo no me extraigo las venas y hago con ellas una escala para huir al otro lado de la noche? (otro mas) esta lúgubre manía de vivir esta recóndita humorada de vivir te arrastra alejandra no lo niegues. hoy te miraste en el espejo y te fue triste estabas sola la luz rugía el aire cantaba pero tu amado no volvió enviarás mensajes sonreirás tremolarás ...