Sirenas ahogadas en vodka

Es que nunca lo conté, pero el Rengo vivió un tiempo con la Sirena. Y en la casa de ella quedaron algunas de sus cosas. Quiero no sonar conmovida  cuando venga a retirar lo suyo pero no se como hacerlo. Necesito encontrar un tono neutro, que no se me noten los sentimientos. Quiero sonar despreocupada, liviana, tan desinteresada como si fuera a retirar mi saco de invierno a la tintoreria. Encima con esto de Kirchner. Él es peronista ¿que otra cosa puede ser?  Todo lo que se puede decir me sale como ruinoso. Yo la amaba a la Sirena como si fuera parte de mi, como se quiere a una hermana, podria decir sin mentir Y ella solia contarme de él (las minas somos asi, nos contamos): se de los insomnios, se de los remedios, se de los oraculos, se de los horoscopos chinos y mayas y de pequeños titeres con el cuerpo tejido. Y ahora que la enterramos no se muy bien como sigue la cosa. Bah, se que no sigue, que la muerte clausura las posibilidades. Se que no va a haber puente ni fosforos ...

Crónicas Marcianas Prólogo de Jorge Luis Borges En el segundo siglo de nuestra era, Luciano de Samosata compuso una Historia verídica, que encierra, entre otras maravillas, una descripción de los selenitas, que (según el verídico historiador) hilan y cardan los metales y el vidrio, se quitan y se ponen los Ojos, beben zumo de aire o aire exprimido; a principios del siglo XVI, Ludovico Ariosto imaginó que un paladín descubre en la Luna todo lo que se pierde en la Tierra, las lágrimas y suspiros de los amantes, el tiempo malgastado en el juego, los proyectos inútiles y los no saciados anhelos; en el siglo XVII, Kepler redactó un Somnium Astronomicum, que finge ser la transcripción de un libro leído en un sueño, cuyas páginas prolijamente revelan la conformación y los hábitos de las serpientes de la Luna, que durante los ardores del día se guarecen en profundas cavernas y salen al atardecer. Entre el primero y el segundo de estos viajes imaginarios hay mil trescientos añ...

me gusta mas la versión de los tipitos, pero esta tiene el bonus track del mar. Tan lindo que es el mar y si te traga te mata. Es como el tiempo, como el devenir. Eso. si tenes un ratito mirate el mar.

este no es un blog erotico como yo me creo, tampoco es un blog triste, ni una coleccion de cuentos de amores perros, ni siquiera es un blog de sirenas. Este es un blog que habla de la muerte, y la puta muerte igual siempre viene y es una sorpresa.  Cada muerte me provoca. Cada muerte me sorprende.  Cada muerte me interpela

como mina, como ciudadana, como argenta, no quiero dejar de poner en mi blog, que es mi herramienta de comunicacion, algo sobre la vulnerabilidad de la vida. todo pasa, menos la muerte de los que se quieren. 

es de una ilustradora argentina,  Marcela Burgos- Esta sirena espera ¿no lo ven en la mirada?

Despues del entierro,tomé el colectivo y fui para el barrio de la Sirena. El colectivo me dejó en la esquina, y si bien parecia un dia cualquiera todo estaba recubierto por una patina irreal. Manoteando en mi bolso intente vanamente encontrar las llaves del ph de la mujer pescado que ahora yacia en el camposanto (mas mujer, nada pescado, pero volviendose la carne carroña y ella angel o espiritu o nada) Como en las sagas heroicas supe  que para avanzar tenia que pasar una prueba y  parte de ella era descubrir donde habia un enigma  Intuí que como en una viñeta de viejos diarios  debia hallar los siete errores del escenario. De lograr encontrarlos se  demostraria no mi pericia, si no mas bien  que yo era digna, casi estoy tentada a decir buena persona. Puse mis sentidos a trabajar, mi habilidad sensoriomotriz a prueba.(sabía sin embargo que no se trataba de eso, se trataba de algo moral) A ver.  uno: un buzón rojo dos: un cartelito de lata pinta...

cuando la vi muerta no parecia ella. Mas fragil, como si no tuviera huesos (la enmarcaban cuatro tablitas fragiles, igual al ataud en que llevaban a  Adan Buenosayres) . Tuve la certeza de que él se la iba a olvidar rápido. Es que otras cosas lo afanaban: el esquivo exito, la ventura, su propio sino. Las responsabilidades verdaderas, para ser justa. Rey muerto rey puesto. Y ademas ella no fue rey, sino peón, o una inutil dama, que volcó Ser un animal mitológico no le fue en ventaja: fue una en una serie.No importa que fuera una mujer pescado. Mujeresbrujas, mujeressantas,mujerestorreeiffel, mujerescocinadorasdecomidachina, mujeresmoleskine, todo tipo de mujeres unicas formaban la serie de las mujeres olvidables. Yo no soy de llorar, entonces  lo hice Lo vi retirarse por pasillos al aire libre, entre los tilos del cementerio,  por sendas que  lo llevaban a otros lado, presto, serio como un hombre serio. Yo me quede sentada en el suelo,y  con un trapito li...

como la sirena no aparece, esta en el fondo de la cava y yo dele esperar que Cordoba me tire el I ching para ver que hago con mi vida, busque algo lindo para el blog. A tiro de colectivo està quilmes, y alli hay un ilustrador que hizo este hermosa sirena. Yo no luzco asi, lo cual es una verdadera pena. Pero alcanza con la salú. Dicen. Yo no lo se. Por ahi alcanza con el afecto, eso si. Ayer fui a un cumple y me enteré de que la cuñada del cumpleañero tuvo un bobazo macro. Y es posible que se muera. La mina era una mierda, nadie la quiere, es cruel y egoista como una mala de disney. Nadie la llorará. Tiene mi edad. Y entonces pienso (un poco melancolicamente, que forra) pensar que a mi si, y tan contenta que me pongo, que pelotuda.

¿saben que hizo?. se me escapó de las manos. Yo estaba distraida (de aqui para alla) y ella se fue, y se metio en una cava. Uds. saben lo que es una cava? Es un lugar donde sacaron algo mineral. Supongase arcilla o marmol o vaya a saber que cosa. >Vinieron maquinas excavadoras y talaron la tierra para adentro. La tierra se tala, claro que si. Y le vaciaron como cuando le sacan el utero a una mina y ésta dice: me vaciaron. Entonces en la cava (puf, me viene a la cabeza un cuento de Bioy, Cavar un foso) va el agua de la lluvia, o tal vez, no lo se, de los rios intestinales que guarda la tierra, esos que ni imaginamos. Como no imaginamos tampoco el fuego que hay entre las placas tectonica, el magma de la tierra que se dibuja en rojo en las ilustraciones de hoja rivadavia, numero tres, rayada. Las cavas no son inocentes, sus pozos enormes con aguas, tienen corrientes abajo y el piso es cieno, y la sirena se me escapo, se me fue a la cava y creo que se ahogo, no salio de ahi, no se ...

claro que Abelardo Castillo escribe para mi ¿quien no lo sabe? Yo estoy en los pliegos de esas palabras, me hablan solo a mi, me cuentan secretos. En este blog debe estar guardado el Capitulo para Laucha y casi seguro La Madre de Ernesto. Bellisimos relatos, que me escupen aceite de islandia directo al corazon, me agujerean la piel como ácido y el corazon empieza a borbotear sangre. Por eso no hace falta que yo llene el espacio virtual de basura, mientras alguien cuente las cosas que necesitamos leer, para nuestro bien o tal vez nuestro mal. C arpe Diem –A ella le gustaba el mar, andar descalza por la calle, tener hijos, hablaba con los gatos atorrantes, quería conocer el nombre de las constelaciones; pero no sé si es del todo así, no sé si de veras se la estoy describiendo –dijo el hombre que tenía cara de cansancio. Estábamos sentados desde el atardecer junto a una de las ventanas que dan al río, en el club de pescadores, ya era casi medianoche y desde hacía una hora él hablaba ...

Curiosos sus dedos ensuciados de nicotina particulares treinta dijo dedos de artista camuflados en dedos de trabajador digo son cosas distintas manos de acariciar otros vientres no veo mas que eso unas manos que ademanan gestos que no me estan dirigidos lejana caricia que no es para mi espalda El hombre mueve esa mano con ademan masculino acompañando algo sutil como una caña de bambu que baila en el viento en la orilla de un rio que no me moja Sueño su mano que mueve cuando habla rugosidad, belleza o calor que no me seran dados solo el olor de los particulares treinta que traspasa el eter en un lenguaje que ignoro y con interferencias las manos se mueven como bambu far away, un bambu ajenas, allà.

Es un pasillo largo, con una puerta de laton desvencijada.Si pasás por ahi, no te podés perder. Es un barrio de todas casas bajas,  y justo al lado, hay un taller abandonado, con los vidrios rotos y un paraiso en la vereda. Dice en el paredon Patria o Muerte. Y la calle es empedrada. Donde vive ella, en el pasillo del que te hablé balconean 7 puertas, y todavia hay malvones, quien lo pudiera creer, macetones con malvones que se fueron en vicio, es decir con ramas retorcidas como sarmientos y unas flores insignificantes, Los macetones son blancos, con patas, y alguna vez estuvieron pintados tambien de rojo. El pasillo largo tiene las baldosas rotas. En un departamento interno, (ni la luz del fondo, ni la de la vereda, ensanguchado entre otros dos, y con un patio que de tan minimo solo sirve para colgar corpiños chorreantes y la ropa berreta de la sirena) vive ella. Por la vereda de enfrente, pasa el Rengo. On and on. Fuma particulares 30, y lleva un saco de cuero marron que supo ...

cada vez que ando en un kilombo, cierro el blog, lo desaparezco. Ahora me parece que puedo esperar ponerme bien, y que el blog se me quede esperando. No tengo ganas de matar las historias del rengo y la sirena que tan bien me estaban saliendo. Asi que yo seguirè con mis cosas y espero que la sirena y el rengo me hagan el aguante. y uds. tambien,¿por que no?

El Rengo es un especialista en lapices. Guardó de su otra vida algunos, los preservó de la caída.Su fetiche es un lapiz 4H, con muchas B, o sea claro y blando, de trazo grueso: esa noche, perdida la Moleskine en el hospital, usa el laburo para ocupar el escritorio de algun cagatintas de la fabrica  y escribir en una libreta  rustica, con  tapas de vinilo simulando telas de arañas,  el nombre secreto de ella. Luego, lentamente y en circulos empieza a manosear el grafito , circulos sucesivos con el pulgar, en circulos allí. Justo allí.  En  el papel, se armaba algo como un embudo, Cada circulo sobre el nombre  borroneaba, difuminaba el gris, le manchaba el pulgar, que se calentaba en el recorrido energetico del lapiz sobre el papel. En otro espacio, lejos de la fabrica, entre el clonazepan  y los circulos del Rengo sobre la mina, insistentes, profundos, lentos, la sirena se duerme, como si el circulo se trazara allí.

Estaban  guardados, ahi,  habia jurado no leer los poemas de rengo, pero  fui a buscarlos. A sus palabras. no eran  poemas, eran cosas dichas con los dientes apretados, coplitas robadas, sentencias sanscritas, puteadas en lunfardo, era él insultando a la sirena, letritas escritas una abajo de otras, como pilas de cajones inestables que se movian con magia de acrobata chino, palabras que temblaban  en letra negra de lapiz faber, trazadas con esas minas blandas que uno pasa el dedo y se hacen nubes o sombras, las palabras parecian que se iban a venir abajo en cualquier momento, graciosos elefantes arriba de mosquitos, y yo las sorbia como si fueran delicuescentes jugos dulces. Tengo sed del Rengo. No llores, decia, biutiful-luser, metejones de vos. El papel tenia el olor al tabaco de hombre que usa, como si fuera un viejo fullero,aunque yo me se que el Rengo no llega a los cincuenta. Es un hombre de cincuenta años, poco menos, buena edad para los tipos. Se vuelv...

Desde que tengo el blog no paro de conocer gente hermosa. Por ej. hoy me levante con que el Tomi D Esposito Muller, mitico dibujante de Fierro, me mandó un poema, por los relatitos de la Sirena y el Rengo. Este Deje que al hastío el amor lo expulse, sirena de río respira agua dulce. Ya no ponga excusas y devore el mar, sirena inconclusa no aprende a nadar. Si al pirata cruento le da el corazón sirena de cuento, ambos rengos son. Mas yo le sostengo que aunque se flotar, todos somos rengos en algún lugar.  Y la chica uruguaya de La Oriental, me da maquina para que presente algun proyecto a una editorial y sea escritora de verdad como ella, que esta por sacar un libro con Santillana. Y Laura, que me ofrece un espacio en la UBA para que presente el libro casero que me hice con los cuentos del otro blog. Y Grace, que ahora estudia filosofia y no tiene tiempo para bloguear pero que fue tan buena conmigo, Y asi siguen las firmas. Les juro, con una mano en el coraz...

santa marilyn ruega por nosotras las sirenas Cuando llegué a mi casa, ya era hora de irme al trabajo. Yo  manejo el horario, pero igual me esperan. Siempre. El Yuyo me mandó un mail preguntandome un par de cosas sobre la noche del hospital.No se porque, si da lo mismo, quería saber el nombre del Rengo.(su amado nombre)  Ni en pedo. Ni en sueños.Cuando duermo me ato yo al mastil para no nombrarlo. No es porque alguien me pueda escuchar -vivo sola- pero no le permito al señor que escribe los sueños que el Rengo venga y me magree dormida, y yo acabe con él, sin estar ahi. Yo no me voy a hacer eso. Yo, como los arboles, de pie. El Yuyo me preguntaba por que no lo seguí y me decía que no le gustan las historias con final abierto. Ay Yuyo!!! ¿tenes 55 años para na?¿ No sabes acaso -por propia experiencia- que la única que clausura historias es la Mala? ¿Acaso vos vivis, Yuyo hermoso, en la ilusión cobarde de que ya es tarde para ir tras esa que me dijiste que amabas, esa que ...

Recibí cierta llamada de un hospital. Era un trabajador social de la guardia. Un residente. (por eso llamaba, para cualquier otro no hubiera sido urgente). El rengo estaba internado, y tenía una pequeña libretita donde decía mi nombre en el renglón "en caso de accidente llamar a". Pensé en estafas telefónicas, estoy advertida. Evalué la posibilidad de negarlo, tres veces, decir " no conozco a nadie llamado así" pero no me dio la tripa. El pibe (tenía voz de pibe) me tranquilizó: no es algo grave, está confuso, la llama, vengasé. El hospital no era el de mi ciudad, pero yo sabia que él había nacido allí, así que no me extrañó que anduviera por esos pagos. Pero le veía mas sustento a la hipótesis de la estafa que a me llamaran en su nombre. Tiene familia, entiendo que hay un par de mujeres con las que estuvo casado, y se lleva bien, amigos. Yo lo ando rondando sin éxito, pero no figuro ni a placeé.Ni para la cama le sirvo. El no me quiere y me lo hace ver. N...

dedico este post a pablo (de una palida idea) y a jonatan (de roca genocida) a quienes no les gusta leerme post eroticos y me quieren casta y me quieren alba. Y al rengo, por otras razones (basicamente para que se cague de risa) Abajo està la letra. Oh, baby ahora venite esta noche. estoy tan caliente como un horno. Necesito tu amor Y baby, no puedo aguantar mucho más tiempo Ahora esto es cada vez más fuerte y más fuerte Y cuando llegue ese sentimiento Necesito una curación sexual, una terapia sexual Y me hace sentir tan bien Y ayuda a liberar la mente Salud sexual es bueno para mí la curación sexual es algo que es muy bueno para mí Siempre que estas lágrimas azules están cayendo ¡Oh, no - y mi estabilidad emocional me está dejando Hay algo que puedo hacer Oh, puedo conseguir en el teléfono y llamarte Cariño, sé que estaré allí para aliviar El amor que me das me liberará Y si usted no sabe las cosas que estamos tratando Oh, puedo decirte querida, oh, es la curación sexual Arriba! ...

matamos dos pájaros de un tiro. Publicamos la canción que Lennon le hizo a su pequeño hijo y le agradecemos a Curiyú que nos haya pedido la descripción del Rengo,lo que podrá, eventualmente, funcionar de advertencia para que las mujeres puedan cuidarse de caer bajo sus encantos. Es que pasa que el tipo viene y se pone a cantar y las mujeres solas (somos legión)empezamos a licuar aguas por los orificios: por ej. a llorar. En el caso de la sirena, ella llora vodka y él lo sabe y como es malo acude a cantarle con una latita de paté vacia y recoge (en vez de recogerla a ella)sus aguas. Mirenlo: con su patita de palo a la vista, para conmoverla le canta canciones, y en la que esta posteada aca abajo se habla de un niño muy pequeño al que se lleva a dormir, y la sirena llora vodka y el rengo se lleva la lata de pate llena para sorber con la lengua aplanada y rotunda. La sirena llora porque no puede tener hijos y lo anhela (no sabrìan donde llevarla, si al mundo marino o la maternidad Sar...

Arte conmemorativo frente al Pozo de Banfield alli estaremos. (queriamos estar en el encuentro nacional de mujeres, pero no fue, sigo llorando por la raja), pero si mañana sale el sol, nos vamos para el camino negro, cantando por la vida, dice la milonga del fusilado que los compañeros solo se mueren si los olvidamos. No aflojamos. no señor.

 Maestro ¿que es el zen? He estado explicando Zen toda mi vida , dijo el maestro, y, sin embargo, nunca he podido comprenderlo . Pero, dijo el alumno ¿cómo puede usted explicar algo que no entiende?   Oh, exclamó el maestro, ¿también tengo que explicarle eso?

asi como la oruga se vuelve mariposa, el lechon chancho, y el guarro jovencito en un aburguesado bancario yo hoy mismo me propongo dejar de ser una sirena. Serè otra cosa. Una mesera de un bar de rutas, una alimentadora de pajaros de plaza, no quiero ser sirena para que el rengo me bardee.Y ademas creo que este poema de neruda me dañó la mañana.. Todos estos señores estaban dentro cuando ella entró completamente desnuda ellos habían bebido y comenzaron a escupirla ella no entendía nada recién salía del rio era una sirena que se había extraviado los insultos corrían sobre su carne lisa la inmundicia cubrió sus pechos de oro ella no sabía llorar por eso no lloraba no sabía vestirse por eso no se vestía la tatuaron con cigarrillos y con corchos quemados y reían hasta caer al suelo de la taberna ella no hablaba porque no sabía hablar sus ojos eran color de amor distante sus brazos construídos de topacios gemelos sus labios se cortaron en la luz del coral y de pronto salió...

si este blog tuviera tags, si los sapos tuvieran pelos, si yo tuviera una segunda oportunidad... si este blog tuviera tags uno sería "pasan los años" porque por primera vez en mi vida, despues de los cincuenta, empecé a preocuparme por los años. Eso coincidió con que no tuviera que dedicar mas tiempo a las mieles de la crianza de niños. Una vez que tus pibes terminan la secundaria se te vuelve el tiempo para vos. Un dia, mis dos pibes vivian en casa aún y me di cuenta que hacia mucho tiempo que no hacia algo por primera vez. De ahi en mas empece a hacer cosas.No fue una decisión, fue un proceso. Lo cuento esto porque a veces se puede suponer que a medida que pasan los años solo advienen perdidas. Hoy, leyendo el diario,el Tiempo Argentino, porque no soy peronista, pero soy una chica progre en el buen sentido de la palabra, vi unos hermosos dibujos de Max Cachimba (antes de tener el blog la plástica no era mi preocupación, pero uno encuentra nuevos intereses, y desangela o...

Leyendo a Dolina, y las sirenas de Santa Rita, me preguntaba porque tanta gente ha escrito algo de las sirenas. Yo no era una entendida en el tema, hasta tener el blog y si ud. me apura, si se trata emitir criterio sobre criaturas inexistentes, me preocupaban mas los zombies y los chinos. (No hablo de los chinos de supermercado, esos existen, hablo de los chinos de la China, imperio improbable y lejanísimo, donde hay una ciudad prohibida con 999 cuartos y la gente se arrodilla ante una emperatriz que no se corta las uñas) Las sirenas me vinieron a buscar, yo no las busqué a ellas. Se me pegaron como piojos, y se multiplicaron y ahora soy, que mas, una puta sirena de río. El blog se llama sirenas ahogadas en vodka, como un chiste para el rengo. Sin embargo y con infinita sorpresa la primera vez que escribí mi primer post en mi primer blog hablé de sirenas, y no de zombies y no de chinos. La cuestión es que si bien se las puede encontrar dibujadas en  trios o cuartetos, arriba de pie...

(hice trampa, cambie el poema. Trampa para quien? para mi. Este nuevo, es mejor que el anterior, es mas sirena, y a la vez es menos quejica. Tengo a veces la tara de ser una mina quejica. Es de mentirillas, pero podria ser  por lo menos un poco agrandada, que como vicio, es infinitamente mas empoderante) Este poema de Gioconda Belli, famosa poeta nicaraguense (si el mapa que hay adentro de mi cabeza no se esta deteriorando) habla de uno de los tópicos mas transitados por este blog: como envejecer con gracia, que podria ser el subtitulo de las Sirenas Ahogadas en Stolichnaya. Si viviera sola, por ej. ahora me tomaría, en ayunas un trago de stolich directamente del pico. Me dieron ganas. ¿saben que el vodka no da aliento alcoholico?¿que no da resaca? Pero solo compro stolich para regalar, en mi bar del comedor unicamente hay licores de abuelas, whiski, legui puede ser, y eso que se usa para hacer cashasha y seguro un   poco de mezcal con gusano.Nada digno de una sirena...

Los golpes de estado no pueden tener mas lugar en nuestro mundo. Latinoamerica UNIDA  O SALGO COMO PRESIDENTE DE UNA NACION DIGNA O SALGO COMO CADAVER!!!