Marguerite Duras.

El deseo es una actividad latente y en eso se parece a la escritura: se desea como se escribe, siempre."

*Marguerite Duras, entrevista en Le Nouvel Observateur, 14 de noviembre de 1986.-

sábado, 30 de abril de 2011

crepó sabato.

no tengo ninguno de sus libros, pero lei mucho sabato. Era un tipo depresivo pero en su literatura sabìa haber humor. Me acuerdo de una parodia de entrevista de Pipo Mancera, agachado al lado de Borges, pidiendo un aplauso y la gente murmurando "pobre cieguito", escrita, por supuesto, en vida de Borges.
Me acuerdo de la internacional de ciegos que nos acosan desde los subterraneos, pero sobre todo me acuerdo de Abaddon el exterminador. Terminaba con un tipo al lado de un camion, con la noche llena de estrellas, haciendo pis en la ruta, viendo la inmensidad.
Todavia cierro los ojos y veo lo que Sábato me contó cuando era chica. Me encantaria tener el libro, para transcribir el parrafo: la patagonia, la ruta, las estrellas y alguien haciendo pis al lado de la ruta, diciendo algo como Dios es Argentino.
magia la literatura, mas verdadera que la pura verdad.

3 comentarios:

  1. Me parece que la novela que termina así es Sobre héroes y tumbas, con Martín yéndose al Sur. Tendría que buscar la novela (tengo las tres), pero me da paja, como dicen los pibes. No lamento esta muerte, cada vez que murió alguno de mis amados escritores, pensé que hubiera sido mejor que le tocara a éste. Y por fin le tocó, con casi 100 años. Vivió demasiado, para mi gusto.

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  2. Nilda: Acerca de construir recuerdos, Ud. como psicóloga me entenderá: "He pasado tres días extraños; el mar, la playa, los caminos me fueron trayendo recuerdos de otros tiempos. No sólo imágenes, también voces, gritos y largos silencios de otros días. Es curioso, pero vivir consiste en construir futuros recuerdos; ahora mismo, aquí frente al mar, se que estoy preparando recuerdos minuciosos, que alguna vez me traerán la melancolía y la desesperanza.
    El mar está ahí, permanente y rabioso. Mi llanto de entonces, inútil; también inútiles mis esperas en la playa solitaria, mirando tenazmente el mar. ¿ Has adivinado y pintado este recuerdo mío o has pintado el recuerdo de muchos seres como vos y yo ?"
    Ernesto Sábato (El Tunel)
    Don Ernesto que murió un 30 de abril, igual que Don José, mi padre.-
    Quique
    quiquedelucio@gmail.com

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  3. un recuerdo para su padre, que bueno que lo recuerde. El tunel, una novela oscura. Y el recuerdo es la manera de atrapar la vida, que se escapa. Pero si me dan a elegir entre el recuerdo y la vivencia...yo voto por la vida. No quiero vivir de recuerdos, aunque soy memoriosa. Quiero morder del jugo de esta fruta que es la vida, y atorarme, que quiere que le diga. Melancolíca seré pero es a mi pesar.

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las palabras son redes que nos ayudan a sostenernos.
no te podes imaginar lo importante que es para mi tu comentario.

algo viejo que merece volver a leerse.

Alejandro Crotto y un poema cuya erótica puede pasar desapercibida a un lector desatento.

COMO CRECIENDO EN EL CARBÓN LA BRASA Entonces, de repente, percibir, como creciendo en el carbón la brasa, en cada cosa, ahora, alrededor...