turbio.

La turbiedad de vinagre con mosto
la de un vino que ha pasado demasiado tiempo embotellado
el lente descuidado de mi Nikon
o la de quien guarda un secreto
canalla
soterrado
como son todos los pequeños secretos que corroen lo doméstico.
Pero no, están a salvo el orden y la muerte
todo orquestado.

Insistimos en hablar de luz
como si fuéramos linternas uno para el otro
rayos de sol que a la mañana te terminan de despertar.
Nos hacemos los que no tenemos ilusiones
pero si nos tiran un hilo, nos balanceamos
como el elefante de la nana.

Todo es verdad, la luz,la turbiedad
y la memoria de mi cabeza apoyada en tu regazo.

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