Sirenas ahogadas en vodka

Puse a calentar la chapita del encendedor dada vuelta, contra su propio fuego, para después hundirla sobre mi mano y dibujar con su forma una sonrisa lo más parecida posible al logo de Nirvana. Año 2001, Colegio San José, tenía 15 años y Kurt Cobain era el póster del placard de mi corazón aturdido, ¿y cómo no escuchar en su voz el aullido de lobos y sirenas, de todos los que resignan capas y capas de su propio deseo hasta quedar puro hueso con tal de encajar? En su última tarde, ¿iría por la casa perdido como un fantasma, recostado contra una pared como una mancha de humedad? ¿O se habrá sentado, como un emperador en su trono, con la mano firme sujeta al cetro caliente de las decisiones irreversibles? ¿Será verdad que sonaba, como en un western, Venus in furs al caer el sol a lo lejos, en el horizonte? ¿Y dónde estaban los conductores de MTV, sus cámaras y micrófonos, la revista Rolling Stone, Courtney Love, Dios, Dave Grohl, cuando un pájaro huy...

Es enero. Subo en Diagonal Norte, sin empujar, sin haberme cuidado de esos apretones y forcejeos donde cuando te das cuenta, ya te hicieron el celular, la billeteria y el dni, Ellas, las cuatro, ya estaban. Tenían mochilas y las piernas insoportablemente largas bronceadas. Solo les faltaba un cartel luminoso que dijera bajamos del micro de Pinamar en Retiro y vamos a Adrogué. Llevaban encima  esa edad dulce entre que terminas la secundaria y tenes cargas de familia y sus nombres sonaban (me sonaban) a caricatura de revista de quinceañeras "Belu" "Daiu" "Guille" "Manu". Estaban frente a frente y hasta habían puesto las mochilas y algun bolso en lugares donde los trabajadores los hubieran revoleado buscando sentarse, de no ser tiempo de vacaciones. Al nene yo lo había visto otras veces, sin verlo, Con una que yo supuse su hermana, pero tal vez ni siquiera eso. Otra nena de la calle. Las chicas crecen y desaparecen de los subtes y agarran la ...

Arrabal. Ya noche y por la avenida el colectivo se aleja de la estación del tren y me lleva encima mientras el arrabal me engulle con crudeza de canibal. Vamos para el fondo dejando a mis espaldas los almacenes y panaderias definitivamente cerradas acompañadas del recuerdo de sus dueños muertos Miro por la ventanilla y para no marearme de Tiempo me agarro fuerte con los ojos de las casas que conozco y las historias de sus ocupantes Al bajar, el colectivo me escupe a la quietud de mi calle solo se me cruza de vereda la luna de los arrabales que colgando del cielo deja mal parado al alumbrado publico Camino mis dos cuadras pensando en este barrio de ropa sacudiendose en terrazas de mujeres que no trabajaron nunca afuera Intuyo a los vecinos mirando televisión detrás de las persianas y las rejas comiendo milanesas fritas hablando del colesterol que no baja y se me hace presente el estampado de un lejanísimo hule con frutera Mi suburbio es antiguo...

Somos (todos) como La ciudad prohibida de Pekin. Tenemos novecientos ochenta cuartos, aunque para hacerlo mas fácil, o por una cuestíon de efecto, decimos que tenemos mil, Es decir que nos jactamos de veinte cuartos que no tenemos Al supremo hacedor no le importa el sistema métrico decimal. Y parecería que 980 no nos alcanzan y tenemos que farolear, y eso nos hace sentir imbéciles. Hay muros y fosos alrededor nuestro, pero también hay puentes donde pasan los de la casa,  los turistas, que van desde el interés a quienes nos miran mas o menos desaprensivamente. A diferencia de la ciudad púrpura una de nuestras torres no fue reconstituida, por eso andamos rengos por la vida. Es que no contamos sino con chapuceros que no hicieron bien su trabajo. Harto nos habría hecho falta un carpintero inmortal  En su falta, portamos cicatrices, secuelas de enfermedades y hemos perdido la simetría. Hay una via, por la que solo podemos ingresar nosotros, o tal vez alguien, alguna vez, q...

CAVANTE, ANDANTE A veces soy la sedentaria. Arqueóloga en mí hundiéndome, excavo mi porción de ayer busco en mi fosa descubriendo                                lo que ya fue o no fue soy predadora de mis restos. Mientras me desentierro y me descifro                                 y recuento mi antigüedad, pasa arriba mi presente y lo pierdo. Otras veces me desencorvo con olvido pierdo el pasado y soy la nómada. Exploradora del momento que me invade, remo sobre mi canto suyo rumbo al naufragio en rocas del callar, o atravieso su repentino bosque mío hacia el claro de muerte. Y a extremas veces mientras sobrecavándome descubro al fondo mi fulgor inmóvil ojo de cerradura in...

el peligro de quedarme de mas de acercarme demasiado del aceite hirviendo de esperarte cuando no es tiempo cuando todas las banderillas avisan cuando la fruta esta podrida incomible envenenada y hay un caimán dormido que quiere devorarme.

A veces me toma muy de sorpresa releer lo que he escrito en el blog. ¿De donde salen esas cosas? a que me refería e-xac-ta-men-te? El sentimiento de extrañamiento es mayor, cuanto mas viejo es el post.  Será que escribo "a mano alzada" y no pienso demasiado en lo que publico, como si no lo leyera nadie. Hoy el blog me mando, como sugerencia a este poema. Me parece muy hermoso. Es una gilada lo que digo, porque yo lo he escrito, una vanidad, una...como te diria.... petulancia sin disculpas. Pero la honestidad ante todo: me gusta como si lo hubiera escrito otro. Por eso lo vuelvo a publicar. El que me ha tratado sabe que estoy medio rota, y arreglada por un dios chambon. Lo disimulo como puedo, y soy bastante feliz. A mi manera. Ademas el tema de cumplir años -sesenta años- el lunes me tiene desosegada, temo dejar de ser yo para convertirme en una vieja que desconozco, progresivamente. Yo no soy gran cosa, pero hice lo que pude, y fue bastante. Escribo estas cosas. Alguna...

las convenciones te mordisquean los garrones, perros domésticos pero increíblemente persistentes que quieren su trapo encima del sillón, su comidita en la ensaladera de plástico naranja y no otra, las rutinas claman por que cada día arrojes al volcán su virgen impoluta, con himen y todo. las buenas formas, y también la gentileza y el pago de favores a los que hacen tu vida, lazos de sangre y de contratos que alguna vez fueron tan fuertes que no necesitaban sangre ni saliva, ni corona de novia para sellarse, y entonces admirás  al lobo estepario y te da un poco de tristeza su soledad y encima para que, si las estepas no son buenas, lo dice la biblia, no es bueno que el hombre este solo y las rotas cadenas que arrastran lobas esteparias les pesan como una maldición -no sos idiota- y free willy free, nada Las canciones, las palabras, las fisuras entre las piedras por donde el agua escurre, horada, y arma un río subterráneo caudaloso, fresco, infame, con un lecho mínimo de piedritas ...

Cuando era chica no existian las computadoras y no creo que tantos libros infantiles, Entonces uno leia libros con letras, y algun dibujo no del todo colorido. La mitad de las palabras no las entendías, y tal vez ahora tampoco las entiendo, porque muchos eran anacronismos. Ponele, leias en los 60 libros escritos en el siglo 19, por ej. Jane Eyre o Cumbres Borrascosas que nadie diría que eran libros para niños, pero como estaban en la colección Robin Hood, supongo que adaptados, los leías igual El tema es que cuando sos chica no conoces muchas alusiones a cosas que se dicen, y ni hablar de las metaforas. No importa, he dicho, uno lee igual Mucho se habla de la pobreza de lenguaje de estos tiempos. El sabado, en el taller de poesía, hablaba de la conveniencia o no de poner la palabra esparadrapo en un poema mio. La verdad es que jamas escuche usar esa palabra en una conversación, pero es la que usaban en mis lecturas de infancia (esas traducciones espantosas) para hablar de las v...

Ella en general Alberto Vanasco  1925-1993 de buena fuente sé que tu sonrisa estalla como los frutos que tu nombre resuena como las declinaciones más antiguas que en ti todo se excede como el año se vuelca que los días te siguen hasta hacerte volar que tu boca es más suave que los saltos del universo más dulce que la memoria de las primas que tanto hemos amado es en tus ojos donde la luz desata sus mares es por ti que el mar reanuda su juego es en tu voz donde la noche amansa sus vientos propicios y es en el centro de tu risa donde el día ordena sus mástiles es a ti a quien la mañana dedica su empeño a quien prefiere la línea del mediodía por quien se preparan los hábitos del anochecer es por ti que cada nombre ha clavado sus anclas y por quien el año alberga demasiado optimismo es en tu corazón donde madura lo que está por venir

si uno no pudiera hablar de que cosas que ya no existen no se podría escribir poesía.

En un espejo se clausuraran todos las imágenes de David Bowie. Hace nada mandé a un amigo, mucho mas fan que yo, las imagenes camaleonicas y cambiantes del Duque Blanco, de Ziggy Stardust. Se lo llevó, como a tantos, el cancer, a la edad karmica de 69 años. Demasiado joven, aun para el rock y definitivamente demasiado joven para morir. Chau David Bowie, te moriste, lo que haremos todos. Pero primero viviste , lo que no todos hacen como correspondería, haciendo mamar belleza . aca un par de clásicos, de los que a mi me gustan con Queen, under presion y Odisea del Espacio

El decía "tranquila" y así simple con una palabra tirada tan desaprensivamente como un saludo de cortesía me pedía acotar la angustia la demanda me mandaba a un prado donde pastaban caballos azules con un cuerno en la frente diciendo "tranquila, corazón" Yo sentía incendiarse ciudades el olor chamuscado de la carne muerta yo sentía el repeluz del miedo de la cobardía Yo sentía médicos corriendo alrededor enchufandome mangueras por los agujeros de las balas y el olor a orines del susto Sentía al enemigo tirando la puerta abajo de una patada No le creía nada y sonreía.

Les he contado que voy, en enero, a un taller de poesía. Leo mis propios poemas y digo ¿quien es esa, la que escribe? Tengo que elegir uno para leer allí. Este no es reciente., lo escribi hace un  monton, Me cabe escandalizar a los jovenes que estan ahi, muy jovenes pensando que pensarán, mira esta señora mayor, escribiendo erótica. Todos los jovenes piensan que inventan el erotismo, y esta muy bien que sea así. Mi abuela materna murio a los cuarenta, mi abuela paterna siempre fue vieja. Yo soy una abuela: tambien soy una abuela. Pero escribo poemas vagamente eroticos o la que escribe, (hay una) lo hace. hoteles baratos delicado esplendor tu piel brillando por entre los olores baratos todo gusto sal tu piel sal y reguero de luz brilla  tu piel babas de lengua en esa oscuridad fingida de la hora de la siesta opacada en cortinas ruinosas  y horribles colchas apartadas quien sabe por cuantas manos , por no se quienes allí mismo Pero para mi no par...

La semana que viene cumple 29, creo que la hora es mas que propicia. Espolee esa ida desde que tiene 25, cada tanto. Últimamente le compre cosas, una heladera, tazas, vasitos de chupito, compras de supermercado de artículos que tienen vencimiento, sabiendo lo próximo del suceso. Hoy nos saque una foto con el celular, yo con el poco y choto pelito que tengo, revuelto, el, en calzones, los dos  desayunando. Salí con los ojos cerrados, es una selfie. No importa, no quiero otra, es un documento. He parido un hijo, con lo que pude lo hice crecer, con ayuda de la vida y del padre, por supuesto, pero no estoy hablando de familia, estoy diciendo yo y él que en algun momento -hace infinitos momentos atras, fuimos uno. Mi hijo se va de casa. Yo, este año, cumplo 60. Todas cosas para celebrar. Una nervadura de tiempo, me recorre como una vena. Alguien me ha intentado insultarme en en estos días diciéndome vieja. Que sabe nadie, Por mi parte  me reciclo cada día, como venga, sinti...

Me dijeron que eso tiene  nombre, se llama hater. Tener un hater es una manera muy liviana de decirlo. Es como tener un vampiro que te tiene de punto. Los vampiros no pueden entrar a las casas, no tienen en don de atravesar las paredes, como lo pueden hacer los fantasmas. Tampoco tienen la fuerza de algunos monstruos temibles, ni la persistencia de los muertos vivos. Los vampiros necesitan que le franquees la entrada o estés distraída, y no lo va a conseguir. Mi hater tampoco se puede ver en el espejo, por eso pienso que es un vampiro. Si se mirara un poco me dejaría tranquila, y tal vez se odiaría un poco a si misma. Bebería de mi sangre por odio, mas que vampiro asemeja a un chupacabras. Mi hater asecha. No va a entrar.

La viajera Uno se repite. Es de Dios. Porque las obsesiones no son tantas Pero insisten, las muy perras. ¿Cuantos lugares? Haré la nomina (salvo error u omisión, ya se sabe) París en la primera mitad del siglo XX, como la pobre  Pizarnik que queria ir al café de Fiore y no había Dios que le hiciera entender que ya estaban muertos los poetas que allì tomaban pernod. Amberes por ese asunto de  los puertos y la idea persistente de hartarme de galletitas dinamarquesas (las de las latas lindas) sin que importe llenar las sabanas de migas mantecosas e indigestas. El Turquestan de  Tuñón, por lo de Blanca Luz Las fuentes de Roma que me mostrara el Lo se todo. La tierra de los ancestros, para encontrar lo que miraron antes de emigrar Praga: algo espero de la luz en Praga de la luz y de ciertas escaleras en la calle. Granada por Lorca y Barcelona por las dudas. Mar del Plata siempre y cuando pueda volver ...

En diciembre de 2010 fue la ultima vez que tuve alguien que me ayudara en la casa. No se trata de dinero (puedo pagarlo) ni de falta de necesidad (suelo trabajar, cuando hay trabajo, muchas horas) y mucho menos de que nadie lo hace mejor que yo (soy pésima limpiando) Se trata de algo mas sutil,  por ahi este post del 2010, que uso para duplicar las ganas de poner en los dos blogs la misma canción, lo puede explicar. ¿No te desalienta que sigan matando personas?.Pase de facturas, guerras internas, la evidente represion, no me importa de donde sale la bala que mata. Como decia vieja cancion de quilapayun, por un pedazo de tierra no quiero guerra. Necesito que haya vida para que la vida sea contada.Le contaba a Jorge lo de Feinmann, que la sangre derramada lleva las cosas a un punto de no retorno. ¿No te  desalientan los efectos de la desigualdad en la convicción de que hay toda una generación que no fue criada en la cultura del laburo, y no por desidia sino porque no la mam...

 este es un post de hace un año y un mes. En ese entonces tenía plata para hacer un taller de poesía, estaba mas flaca, estaba mas feliz, como con esperanzas.  Hoy me dio ganas de leer a Estela Figueroa y busque este viejo post. Encontre el poema y vuelvo a pedir " que el otoño nos encuentre intactas.", ya que el hermoso verano no ha terminado aún. Principios de Febrero. No. El hermoso verano no ha terminado aún. Nos queda un mes para estarse en los patios y descalzarnos mientras charlamos de esto y aquello sin ton ni son. Todavía habrá hombres de brazos tostados en las calles de la ciudad envuelta por la noche brotada toda como un lazo de amor. No. No me sostengas que no voy a caerme. Sólo se caen las estrellas fugaces y yo -te dije- quiero permanecer. Un hombre es bueno para una noche. Cuando amanece es un reflejo dorado sobre la cama donde se toma café. Y es agradable el olor que deja. Dura todo un día. Pero no toda la vida. Luego hay que d...

Cuando nombraste todas las cosas y te pesa en los hombros lo ridículo y lo injusto y hay tanta inconmovible realidad a tu alrededor, te das cuenta de que sólo te quedan las cosas que amás, en algún momento y en alguna parte. Entonces todo parece una gran salina muy blanca en la cual estás parado, sin ser bueno ni malo, con tus cosas. Luis Alberto Spinetta