Sirenas ahogadas en vodka

En Lomas de Zamora el municipio largó un concurso de cuentos. las bases del concurso están acá.  Nada me gustaría mas que estar en una antología junto con uds. Los concursos de cuentos me ilusionan y también me agobian: Tengo un cuento perfecto para ese concurso pero es largo. Lo trate de mutilar y pasó lo que tenia que pasar: lo malogré. Entonces busque otro, mas corto, que estaba en el blog. También era muy cortazariano, No es extraño, sueño a veces con Cortazar. Lo uso para decir mis cosas, para encubrir lo que me pasa. Para acentuar el efecto y engañar a los jurados le puse un epígrafe, parte de un poema. Lo busque con cuidado, no hago las cosas sin ton ni son, aunque pueda dar ese efecto. Luego le saque al texto los errores de ortografía, le cambié una o dos palabras, no mas, y lo imprimí. Ya estaba publicado en el blog, pero lo pongo de nuevo,porque el blog no me trae suerte pero yo querría que si. Y para compensa...

Cuando yo era pendeja, tenia como una fiebre de leer la suma de lo escrito. No llegaba a nada. Sin embargo leía lo que podía mientras hacía una vida común. No era una nerd ni mucho menos. En esa época fui que llegue a Manucho, que estaba vivo y era un viejito un poco puto (dicho así solo a efectos descriptivos, un hombre bajito y amanerado) que acopiaba en sus relatos marcas de clase. De clase alta. Mujica Lainez me llenaba de sensaciones y me envolvía en palabras, un poco almibaradas. Me metía en un jarabe espeso, hipnótico. "Aquí vivieron" y otros libros que ya no recuerdo. Eran como American Psycho en cierto sentido: la monstruosa descripción de objetos. Pero claro, no se trataba de marcas sino de firmas...huevos de faberge, muebles de estilo, alfombras persas... no lo puedo recuperar porque no eran cosas que yo pudiera ver en la realidad. Existían solo en las letras,  simples refer...

los yerpas son oscuros y de mirada huidiza. Ademas no intentan hablar conmigo. Me consideran una forma de sustento, nada mas y se nota. Para ellos soy una cosa. Me siento sola. Este viaje consumió los ahorros de una vida, la casa heredada de mis ancestros y el arreglo financiero que hice con la empresa a cambio de renunciar, algo así como quince sueldos de mi puesto gerencial. Suficiente para una jubilación decorosa y no tener que preocuparme por el futuro. Sin embargo, si logro volver a buenos aires, sera en condiciones de indigencia. No me importa. No hay futuro. Tres años entrenando en el gimnasio, mapeando rutas, yendo a charlas motivacionales con alpinistas que habían estado aquí, en  el Himalaya, leyendo toda la literatura existente (inclusive del siglo XIX) y con un couch al que le había pagado en un año mas que a mi analista en diez. Hablando de mi analista, me había pedido que fuera tres veces por semana y yo...

hoy cumplo 56 años

En el medio de la oscuridad de la noche, en la cama, abrigada y a salvo tuve la intuición de que, como especie, somos decoradores del vacío. Se nos dio por inventar la luz eléctrica y antes las farolas de gas y vaya saber cuantas cosa retrocediendo hasta llegar al fuego. Es que no soportamos la vastedad de la tierra y decoramos el espacio, y para engañarnos lo acotamos con paredes y bajamos el cielo raso de la inmensidad del infinito con techos de casas o de cuevas. somos los creadores de paredes, tenemos el mal de la agorafobia. Somos lo contrario de las manadas que deambulaban por la tierra, nomades. aves de corral, eso somos. La lluvia y los truenos y el malo que nos amenaza quedan por fuera de nuestras noches de crucifijo y sabanas de holanda o de polyester.. Eso creemos La arquitectura es una puesta en escena, estamos en el desierto, como en esas peliculas donde vas por la 66 llegando a la nada. Yo siento el olor del depredador, pero m...

La vida sin fin  No tiene fin la espléndida vida del mundo no tiene fin su hermoso vivir su hermoso respirar sus hermosas criaturas sensibles observando escuchando y pensando riendo y bailando suspirando y llorando a través de las tardes sin fin noches sin fin de amor y éxtasis alegría y desesperanza bebiendo y fumando charlando cantando en los Amsterdams sin fin de la existencia de animadas conversaciones sin fin y de los cafés sin fin en los cafés literarios de las mañanas de lluvia sin fin las películas de la calle que pasan en los automóviles en los tranvías del deseo en las inagotables vías de la luz radiante Sin fin el baile de las melenas al ritmo sin aliento del punk rock y de la música disco su aire en la cabeza a través de las medianoches de la Vía Láctea hasta los paraísos del amanecer hablando fumando y pensando de todo aquello que en la noche no tiene fin en lo blanco de la noche la luz de la noche Ah sí el vivir y amar no tienen fin odiando y amando besando y matand...

hoy comparto esta, de Jerry Garcia, de los Gratefull death. Estamos nosotros golpeando las puertas del cielo . Ey, puse un contador en el blog. Es que cumplo años, y tambien siento que golpeo alguna puerta. Knock ...Knock.

Sonaba Paloma, la cancion de Calamaro,   vivir así no es vivír,  esperando y esperando,  porque vivir es jugar  y yo quiero seguir jugando y entonces me enredé  en juegos y palabras. Saben uds. que los niños no tienen por que responsabilizarse de su decir (son niños) y  la via regia hacia su sufrimiento o (sin ser dramatica) sus interrogantes es el juego. La pequeña Emma, la nieta de la sirena, que ya acusa 14 meses y aun no habla parodiaba el otro dia con un sumbido y su pequeño dedito en mi nariz el acto infame que su mamá le infiere al sacarle verdes mocos con una especie de nebulizador. Bssssss decia Emma mientras reìa tocandome la nariz Y los niños que -por una razòn u otra- van al terapeuta, juegan. Que un niño juegue ya es un logro. Cuando los pibes estan muy perturbados ni siquiera pueden armar una minima secuencia. El juego es una herramienta de liberaciòn.  En tiempos de la muerte masiva de adolescentes en el incendio de Once, se de ni...

(..)No hay nada mas bello y perturbador que una idea fija. Inmóvil, detenida, un eje, un polo magnético, un campo de fuerzas psíquico que atrae y devora todo lo que encuentra. ¿Ha visto alguna vez una luz imantada? Se traga todos los insectos que se le acercan, los trata como si fueran de fierro. He visto volar interminablemente a una mariposa en el mismo lugar hasta morir de fatiga.(...) he visto construirse obsesiones como castillos de arena, solo se necesita un acontecimiento que nos altere dràsticamente la vida. Un acontecimiento o una persona, dice mi padre, de los que no podamos discernir si nos ha cambiado la vida para bien o para mal. La estructura de una paradoja, dice Steve, un acontecimiento doble o vacilante en su ser. Nos marca, pero es moralmente ambiguo.(...) La obsesión nos hace perder el sentido del tiempo, uno confunde el pasado con el remordimiento Ricardo Piglia  (Prisión Perpetua- Cap.1)

al final, después de tantas vueltas, me dirigí al pañol a entregar las armas. Las había cuidado con esmero. Esa guerra había concluido, al menos para mi. Cansada de perder, con heridas que supuraban por todos lados, rengueando, peor -en el cabal sentido de la palabra- de lo que había llegado en aquel septiembre  a la delgada linea roja, (en ese tiempo pensaba que las batallas eran gloriosas y que su gloria no tendría otra opción que empaparme) fui al pañol y entregué mis armas. No había nadie para recibirlas, a nadie le importaba esos pertrechos inútiles. Las criaturas que van a la guerra van engañadas  La épica es un relato cojonudo. Pero cuando se pierde la ultima batalla, volvés la vista atrás y tenés el insight de  que la guerra terminó hace mucho. Entonces, dejas los pertrechos de guerra en el mostrador del pañol, intentas recuperar las cosas con las que llegaste allì (nada queda,nada) y ...

Orgasmo - Mario Trejo 1 Breve vida feliz Breve muerte feliz 2 Pasó ya el tiempo de destrucción atrás quedaron los mordiscos del cáncer los huesos roídos o furiosos historia de un momento de un segundo de un estrépito historia de una mujer desnuda lentamente. Se enciende entonces el primer recuerdo infancia de cordones arqueológicos invisibles y vivos violentas presiones de la luz escenas resbalosas recuerdos de mercurio. Pronto me vi en medio de los primeros tumultos adicto ya a al muerte luto tenaz que nunca me abandona. Delirio de las familias bacanal de ciegos en un país de sordos la consigna es huir volar hacia el sol de la noche explosiones de nombres rasgos risas agujas crepitaciones olorosas sílabas cazadas una a una erecciones viajeras angurrias cardinales. Aquí está la clave: huir. Regresar es nacer. (...) 6 La bala contra el búfalo. Ella la que quiero entre el búfalo y la bala. Ahora todo es puro espacio que cruzará su sombra su fantasma su cuerpo real que los buitres...

crisol de razas, mi barrio. Entre todos había polacos. No se sabe muy bien si esos polacos eran verdaderos polacos, corridos por la guerra, ursos (de la union sovietica) o lituanos. Todos rubios, altos y colorados. Mi bicicletero de la infancia. y los multiples polacos falsos que por ahi eran tanitos rubios. Un eco de polaquitud me reverbera de la infancia, locos de la guerra,  comidas con chucrut, pepinos. El olor rancio de guisos largos en departamento mal ventilados  y las viejas con chales tejidos a mano de colores opacos. Las polacas mas jovenes, (decian las abuelas tanas) eran mujeres ligeras. Ligeras, agrego yo, como sirenas. Es que en Varsovia, nadando por el rio Vistula, se demorò una sirena. Las sirenas tienen en su adn el gen de la generosidad, y lo que hacian, cantando, era abrir las redes de los pescadores y que la pesca se soltara. Los pescadores del rio no se enojaban, por que a cambio de perder piezas las escuchaban cantar. Pero siempre hay ambicios...

Hay mañanas ausentes de creatividad propia en que me acuerdo de algo que he posteado y me dan ganas de verlo. Como si mi blog fuera mi biblioteca, y en cierto sentido lo es. Cuando esas ganas superan un standard, como hoy, lo cuelgo nuevamente. No hay nada mas viejo que el papel del diario de ayer. Pero lo alisamos y envolvemos huevos. Acá esta el tema de John Lee Hocker que le diera apodo al famoso Jim Morrison. En los tiempos que Morrison vivia yo era muy chica, ni hablar de cuando se grabó este blues. Pero hay algo mágico en esta musica, me calienta el cuerpo y el alma,  esta mañana fria  http://nosoyloquedeberia.blogspot.com.ar/2010/09/blog-post.html

¿quien mueve la camara en los sueños? Quien hace los acercamientos, escribe el guion, decide los actores principales? El guion de un sueño ¿se escribe a medida que la pelicula transcurre? ¿y la estètica? Quien la elige? Por que los sueños son siempre tan excesivos o tan pueriles Todos nos hacemos la pelicula. tengo un par de sueños infantiles que venian a repeticion: uno era el de una mujer anciana que cocinaba  a un niño en un perol enorme. El otro él de los ladrones que salian a la calle cuando sonaba el pito de la fabrica (antes las fabricas tocaban un pito a la hora en que terminaba el turno, yo lo se, yo lo escuche) y la calle entraba en situacion de peligro, en estado de sitio. Hace unos diez años soñaba que volaba, simplemente abria los brazos en el medio de la calle y levantaba vuelo por la ciudad. Ahora que tengo insomnio mis sueños son mas fragmentarios, pero me gustaria (si tuviera talento) dibujarlos. El sueño, dice Freud, es la via regia (la entrada principal) d...

Tenés en un rincón apartado la presa. Te puedo observar con todos los detalles que los sueños permiten. En tu entorno, entre tus cosas, deambulàs olvidado de ella. Hasta en algun momento tu ritmos circadianos, aburrido o hambriento, te hacen oler su presencia. Y desgarràs su carne, despreocupado, casi feliz. Después te aletargas y hay una larga secuencia donde los visitantes te sacan fotos  jugando como lo hace un perro con huesos ya vacíos para el ojo humano. No hay crueldad, los peces grandes se alimentan de los peces chicos, no hay crueldad, podrias alegar en tu favor -si fuera necesario, no lo es- en la cadena alimentaria. Lamès la sangre -siempre hay sangre en lo crudo-   y satisfecho, te dormis. Yo no despierto Yo soy la presa.