Sirenas ahogadas en vodka

Hoy es el día de la Traducción. Y Julio Cortazar laburaba de traductor, esa era su medio de vida, no era un tipo de guita, sabemos que cuando estaba en Francia hasta escribia apretado en el papel via aerea, para pagar menos de franqueo: Cuelgo Circe en homenaje al Cortazar laburante, al tipo que daba -como yo- clases en secundaria, que trabajaba de traducir hasta las cartas de amor que recibían de los marineros las prostitutas del Bajo Bestiario, el libro que contiene este cuento, se publicó en el 51, antes de que se fuera a vivir a París, descontento con el peronismo. El mismo Cortázar cuenta sobre la génesis de este cuento: Circe", lo escribí en un momento en que estaba excedido por los estudios que estaba haciendo para recibirme de traductor público en seis meses, cuando todo el mundo se recibe en tres años. Y lo hice. Pero a costa, evidentemente, de un desequilibrio psíquico que se traducía en neurosis muy extrañas, como la que dio origen al cuento. Yo vivía con mi ma

como no hago mas que quejarme y bloguear sueños verdaderos, tengo que acudir al archivo Y dale con que no puedo escribir cuentos y además no me gané ni una minima mención en el Concurso de mujeres viajeras, desde ese "no puedo" tan vodka, tan choto que me come la carne como un bicho salvaje,  doy vuelta la taba publicando (publicandome)  un cuento donde si pude. Puedo muchas veces, pero, tal como una vez hablamos con Pablo Libre (que lo debe haber olvidado porque fue hace años) si el exito y el fracaso son dos impostores ¿que nos pasa que le damos mas entidad al fracaso que al exito? Este cuento me gusta. Hoy lo linkie al tuiter y de verdad me gusta. Lo escribi yo. Las pibitas de la visita. Tengo un sueño recurrente. Me junto en una esquina con todas mis edades a discutir quién tuvo la culpa. Los más chicos siempre salen ilesos. Hugo Coletti En la sala de cirugía, mientras contaba para atrás, diez, nueve, ocho, entre el intervalo entre el ocho y el siete recor

Pueblo de las sierras, de infancia. Yo adulta, revisando mis fotos de infancia en ese pueblo; allí, ciertas geografias, acá yo y mi hermano corriendo, fotos en el río, e incluso fotos de playa de mar, en un pueblo serrano. Yo adulta estoy en el pueblo y visito a dos comerciantes. Un fotógrafo y uno que tiene una tienda de fotografías (no es el mismo comercio) para que le hablen al intendente para hacer una muestra con todas las fotos antiguas de los habitantes de la zona, para la época de turismo. Trato de convencerlos que el proyecto es precioso, que ver fotos antiguas va a ser una atracción muy interesante, ver como ha cambiado todo. Le quiero contar al de la casa de fotos quien era mi abuelo, pero el tipo había llegado al pueblo hace 30 años, y mi abuelo murio hace mas (ahora hago la cuenta, murio hace 39). No puedo hacer que me vincule con mi genealogía con gente que él conozca.Hay algo relativo a mi edad (la verdadera) que me resulta penoso en el sueño. Como si me costara creer q

La indiferencia -real, no la fingida, es el peor de los desprecios y el bálsamo sanador de aquella herída que te hace quien no te quiere bien: Valido para las injurias hechas por quienes sin ser importantes para vos irrumpen en tu vida, llevando por delante tus cosas, .  Hay algo malsano, podrido,  en prestarle atención a esas lastimaduras, en mirar al agresor atentamente, en darle consistencia.  Será que andamos buscando gente que nos culpe, que nos haga un poquitin cargo de sus miserias, para así pagarle al superyo, ese juez bizarro que  todo el tiempo le pide a los lacayos que nos corten la cabeza. No hay otra explicación; en este sueño mi hater se abría un facebook alternativo para pedir ayuda a otros para hacerme el mal. Yo entraba y miraba esas descalificaciones. Pensaba, en el mismo sueño, que eso dejaría de hacerme mella, con solo no mirar. Y sin embargo entraba y miraba, stalker onírica. Si es verdad, como creían los antiguos,  que los sueños enseñan algo, trataré de a

fragmentos de un sueño efectivamente soñado.  tenía que fotocopiar una resolución de tipo ministerial que hablaba de un expediente mio, pero en vez de ser en la sede administrativa donde eso se cursa, era en lo de la Inspectora de la Escuela donde yo trabajaba. No encontraba la pagina, y cuando la encontraba (kafkianamente) no entendía bien las implicancias de la resolución. Si me favorecía o no. Viajaba adelante en un remis muy deteriorado:Iba con otra persona,desconocida. Al bajar abría mi billetera para pagar. Eran 10 pesos. El remisero me arrebataba un billete de cien y no me daba vuelto. Yo empezada a discutir y el negaba haber retirado 100 pesos. Me invadía -como en la vida- la sensación de que no puedo hacer NADA ante las arbitrariedades de los otros, pero le saco del mismo auto un paquete de cigarrillos y lo despedazo ante su vista, tirandolos en el pasto de la vereda. Grito por ayuda y vienen mi hermano y mi amiga Elda. me pareces sueños kafkianos, aunque venga ayuda

La noticia es simple. Unos nenes -pobres, si no no estarían allí, y menos en la calle y solos- encuentran una frazada y adentro un hombre muerto, a la vera del richuelo: Villa Albertina. No debe ser el Riachuelo, pienso yo, que conozco bastante la zona, porque Albertina no lo bordea. Por supuesto hay brazos del riachuelo, si cuando iba a las piletas siempre estaba esa zanja haciendo de limite. Tengo fotos de Albertina. Ahi, en el parque muncipal, donde antes (hace decadas) había unas piletas privadas, una especie de Coconort del sur, en la vereda la gente vende cosas usadas. A veces son cosas horribles, que ud. no tiene la menor idea de quien podria comprar esa porquería. Supongo que la gente vende lo que tiene y compra lo que necesita. Es facil. El cadaver pertenece a "un hombre" de 15 años, "tiene las manos chicas", dice el vecino al que acudieron los chicos, que estaban jugando a la pelota. Entonces uno piensa en niños de quince años, y en tantas e

Años de andar blogueando,  amiga de almas errantes que se cruzan  tejiendo telarañas por la ciudad, a veces por el mundo. Eve que ahora vive en Amsterdam pero yo la conocí de Ramos Mejía, Andy viviendo en España, una vez la levanté para ir a un asado en Matadero, Celina, que es una chica de Flores, como las de Girondo,  pero vive en una casa  de Belgrano, y asi. También varones, claro. el mostro -diego- que estuvo tan enfermo que yo pensé -alarmandome al pedo- con que se iba a morir, José Luís que dejó de escribir el blog cuando se murió Prince y supongo fue una despedida para siempre...mis amigos de blog. Muchos, todos son mi cotidiano. Con Daniel   nos leemos en ese lugar donde siempre estoy puteando y bajando linea: el facebook. Soy una persona detestable ahi, no puedo evitarlo. Vivo enojada por como se fue encarajinando la politica canalla.  Pero a veces tambien vienen hermosuras en el fb. Hoy Daniel compartió conmigo un poema de Lanús.El sabe que soy como una tortuga que no mig

Las calles de La Boca seguían teniendo subidas y bajadas, imposibles para la cantidad insoportable de viejos con bastón y madres con carrito de esta nueva centuria, veredas muy altas de cuando la sudestada arreciaba las cañerías y el río se metía en las casas llevando el lustre de las patas de las mesas, y entonces, los chicos se calzaban las botas de lluvia para andar por el pasillo de macetas con malvones.  El invierno me avisaba despacito que se iba, con timidez, como si hubiera mentido tanto que sabía que yo no le podía creer: Un sol iba y venía por la vereda. Ella estaba sentada no había sacado una silla, ni un banquito, ni siquiera esa era su casa. Estaba sentada en una vereda ajena, pero todas las calles son nuestras, cuando las tomamos, así, a lo guapo, y como una patrona se había quedado sobre la escalerita de cinco descansos que llevaba a los adoquines. Leía un libro, para pasar el tiempo. No era una calle de gran transito, pero cuando alguien la miraba simulaba e

bien que me gustaría ser una escritora editada. Pero no. Sin embargo una amiga me propuso a una editorial para una lectura pública que se hace en un bar. Esta es la convocatoria, y yo voy a leer un cuento de este blog Están todos invitados. No puedo decir que la cerveza corre por mi cuenta, pero nada me gustaría mas que algún lector del blog vaya y me diga, ey, Nilda, yo soy lector del sirenas!. Hasta ahora solo comprometí a mi hermano., mi marido y mi hija se excusaron. El bar es precioso, yo fui hace un par de meses a ver la presentación del libro de Veronica Boletta. No podré estar flaca como me gustaría, lo suficiente para no ser tildada de gorda intensa,  pero gracias a dios no me ponen nerviosa las lecturas publicas. Fui directora de escuela y tal como le contaba a un amigo, he hablado para 500 pendejos que no me daban la mas minima bola, no voy a ponerme nerviosa adelante de gustadores de ficciónes!!!.

La realidad como un artefacto con muchos planos en una única geografía. Como en esas peliculas donde la gente circula en distintos pisos del tiempo, pero en un mismo lugar y alguna implosión (alguna puerta del tiempo) hace que se entrecrucen. O -para ser mas actuales- como en Stranger Thing, la muy vista serie de Netflix (yo la ví en la pc y me gustó tanto que me puse en el avatar el twitter la imagen de Once, con su saquito rosa y sus patitas flacas de puber que no ha menstruado o casi, esa vulnerabilidad, esa potencia) En Stranger Thing la "cosa" trata de invadir este espacio nuestro, amenazando y a veces lo hace. Yo hablo de otra cosa. Parecida pero otra cosa. Jorge me pregunta ¿que va a ser de Macri cuando no sea mas presidente? Con asco me lo pregunta: somos los profundamente antimacristas. Y yo no dudo: va a seguir circulando por sus espacios sin chocarse nunca con nosotros, sin rozarnos, como pretende esa parodia de viaje en colectivo que hoy aparece en los medio

you make me feel. Aretha y Carol King cantaban cuando  a mi me costaba mucho sentirme una mujer natural, porque era un proyecto de mujer. Había un bar en Lanus, se llamaba Yeti y quedaba justo al lado donde ahora esta el cafe Habana (ahi por años estuvo la sedería José, de un tiempo donde las mujeres -casi todas- se hacian la ropa, o tenian modista) Yeti abría temprano, ponele a las 5 de la tarde y era totalmente oscuro: Con un sol que rajaba la tierra te llevaban a los sillones (con pequeñas mesitas para apoyar el trago) con linterna. Y se escuchaba a Carol King, y tambien soul -barrie white-No existen mas ese tipo de lugares. tenía una minima pista, donde no podrían entrar mas de dos o tres parejas, pero casi nadie bailaba, no me recuerdo ahi bailando. Seguro que alguna vez escuche esta canción. La letra es preciosa: dice "vos me haces sentir una mujer natural". Lo dice una negra gorda y vieja, sin embargo cuando lo dice, es la pura verdad.¿divas? todas lo somos, bien

En su lecho de muerte -él supongo que no sabía que iba a morir, a casi todos nos va a pasar eso- el tipo escribió un poema (una canción) que decía esto "la historia de la vida es mas fugaz que el parpadeo de un ojo" y terminaba diciendo "la historia del amor es hola y adios, hasta que nos volvamos a encontrar" Amo a Hendrix. Siempre me gustaron los chicos malos. Y él, cuando yo tenía 14, era de los malos-malos.  Basta verlo acá quemando la guitarra en Monterrey Pop ahora que soy una vieja chota me da tanta ternura. Tan desesperado estaría, tan necesitado de amor -sabiendolo o sin saberlo- que quemaba aquello que amaba. Entonces hubiera cruzado de calle si hubiera venido por la avenida, negro y drogado: la suma de todos los males. Una es aquello que amó y temió. Seguramente.  El cover all allong the watchtower es inoxidable. Pasa el tiempo y brilla como oro puro. Mientras iba a asaltos y ponia el long play de leonardo favio y escuchaba modart en la noche y lei

Aquí está, como el cielo refulgente ostentando sublime majestad usada como trapo de los platos arrastrando mugre la Patria A veces, un relato de infancia otras, un cuento miliunochesco gaucho, compadrito o gringo o el que nos quieren embuchar  los visires de los banqueros para mantener entretenida la tropa y organizar el saqueo La patria como un embuste altisonante hecho de abstracciones y símbolos unas lineas sobre un mapa mentiroso con un arriba y un abajo y sin embargo aquí está latiendo chiquito la Patria, en el bolsillo superior del chaleco la aboné con sangre trabajo, partos sueños, esperanzas y están ademas los muertos que nos interpelan desde la ausencia desde la deuda ay, la patria mia. Patria que estas en la tierra como en el cielo con nombre de metal precioso adn mixturado como sopa de verdura hay de todo aquí, y todo me habla y bordeas con tu fantasma la apelación al  Sur las tres Marías en la noche oscura mas oscura donde pedimos que n

No hay que cultivar el bajón. Es una mala hierba, y ya se sabe, si las dejas, se te llena el campito. Tengo algunos problemas que me hunden. ¿quien no? Pero boqueo para arriba, tomo aire y salgo. Nunca sola. Me doy alegrías a mi misma, y se las doy a otros, cuando puedo.Con eso tiene que ver que haga un curso de clown: no es que me encanten los payasos de circo, se trata de algo un poco mas retorcido. Tratar de ridiculizar el bajón, hacer algo con él, que termine dandome risas y tal vez haciendo pucheros. Brindo con vos, semejante, próximo, por las alegrías que nos damos los que estamos vivos. Mañana cumpliría años mi abuela, una virginiana, que como todos los de esa cría, tenía problemas con expresar el afecto con palabras. Lo hacía con acciones. Murió hace como 29 años y todavía recuerdo su forma particular de hacerme sentir querida (ese oxigeno para mi vida)  sin haberme dicho jamas te quiero ni que linda que estás.. Le he escrito un poema (que se llama minestrum o pulenta) y

a quienes le compete: me robaron el celular, para comunicarse conmigo ahora, no se, clave morse o algo asi. Golpeen la puerta de casa.Siempre nos quedará el blog.

Sacude el viento los afueras de la casa nos sabemos afortunados teniendo paredes gruesas Lo escuchamos como una banda de sonido que remeda el oleaje del mar mientras los vidrios tintinean un poco, sin peligro Pensamos en los hombres y sus guaridas en lo necesario de las alegrías clandestinas entre la rutina y el temor por el futuro en acopiar un poco de felicidad desmesurada y violenta como este viento de primavera que sacude  las ramas y tira al piso los frutitos y las flores de los arboles que están del otro lado de la medianera Ráfagas furiosas que me ensucian el patio Saldré a la calle a que me envuelva este viento inútil golpee y desempolve lo gris en mi. Después... lo dejaré irse yo barreré los restos. Mañana escampará.

A la tarde  había menos niebla y también aminoraba el olor a chamusca. Hacían la rutina las barredoras,  y si algún humano hubiera sobrevivido y escarbara  en las ruinas de supermercados chinos  para llevarse algo (y cuando digo algo, digo comida), la sibilancia agónica de las máquinas lo hubiera obligado a taparse los oídos.  Pero a excepción de mi misma, encargada de conseguir lo necesario, no había otro ser deambulando en este, nuestro sector.Me había hecho de unos tapones de siliconas en una casa de artículos de natación, antes de que las barredoras arrasaran, dejando ese sector totalmente destruido. Ahora la zona estaba plana, el caucho y la lycra quemados, el acrílico, el vidrio y lo demás hecho polvo o ceniza. Irreconocible. Los niños,pero te estoy hablando de todos los niños,  habían muerto: Las personas que vi en pié eran mayores de treinta ,como si alguna hormona de la que carecen los pibes les hubiera permitido sobrevivir a la devastación No puedo asegurarlo,  yo me i