Sirenas ahogadas en vodka

como escribir esto, universal, mejor? Imposible, así que humildemente, solo puedo copiarlo y ofrecerlo, como quien ofrece manjares en una mesa sencilla. Al otro, a Borges, es a quien le ocurren las cosas. Yo camino por Buenos Aires y me demoro, acaso ya mecánicamente, para mirar el arco de un zaguán y la puerta cancel; de  Borges tengo noticias por el correo y veo su nombre en una terna de profesores o en un diccionario biográfico . Me gustan los relojes de arena, los mapas, la tipografía del siglo xviii, las etimologías, el sabor del café y la prosa de Stevenson; el otro comparte esas preferencias, pero de un modo vanidoso que las convierte en atributos de un actor. (...). Poco a poco voy cediéndole todo, aunque me consta su perversa costumbre de falsear y magnificar. Spinoza entendió que todas las cosas quieren perseverar en su ser; la piedra eternamente quiere ser piedra y el tigre un tigre. Yo he de quedar en Borges, no en mí (si es que alguien soy), pero me reconozco meno...

un poema de Idea Vilarino, en versión de Malena Muyala . Lo encontré en mi otro blog, pero tanto el poema de Idea (que estaba enamorada de Onetti, quien la ninguneaba hasta el hartazgo, la usaba un cacho) como esta versión son definitivamente para el sirenas ahogadas en vodka, su blog bajón.

Ya puse en este blog otra versión de esta canción, un cover de No te va a gustar. Pero necesito poner esta versión, lo necesito, porque estoy triste y las canciones tristes, como limaduras de hierro, agarran mi tristeza y la levantan y se la llevan y hacen otra cosa con ella . Las canciones tristes hacen que este triste por las canciones y no por mis desgarrones, mis perdidas, mis cositas infelices y humanas, llenas de moco y sangre. asi que despues de escucharla muchas veces puedo decir que estoy triste porque la uruguaya lo cagó a Lucas, porque hay que levantarse y seguir, porque nadie se muere hasta que se muere.

La vida de mina grande me ha hecho, sin que nadie me ayudara, yo solita, rodearme de  poetas. Fernanda es amiga y tenemos confianza. Estábamos comentando Tokio, de Patricio Foglia, con su pescador de pulpos y su esposa que espera, y traje a colación algo que yo había escrito de los kamikase, los aviadores japoneses que iban a sabiendas a la muerte. Por esas casualidades que hacen de lo banal importancia,y  por las coincidencias, las insistencias y sobre todo por como eso banal termina  reverberando en el alma, ayer vi El imperio del Sol, la pelicula de Spilberg, en la tele. Dura mucho, como dos horas y media: si tenes ese tiempo, mirala. Incluso está en youtube.La belleza derrapará como kero sobre tus ojos. La cuestión es que japoneses. Fernanda, mi amiga poeta, me dijo que Kamikase (mi texto) con algunos cortes, podría ser un poema. Ella lo dice, y yo lo hago. Por el emperador, la vida. Tendré la virtud de honrar a mis antepasados y caerán bendicion...

Aquella abuelita me regaló caramelo de regaliz y una indicación tan precisa como el bisturí de un cirujano: sacate ese dolor como harías cuando el chicle  se te pegó en el pelo, para salir de un pozo lo primero es dejar de cavar. Pensé entonces Podría, aun si tengo naturaleza de pocero paraguayo de los que hacen pozos ciegos y ya se sabe, se llenan de mierda aunque  lo haga asi, pero con palabras cavar escaleras y emerger y tomar aire y dejarme nimbar por el azul franco del cielo que las paredes del pozo me escatiman hacerlo con las uñas con las yemas de los dedos aprovechando los pequeños derrumbes de los muros que emparchaba con esmero y dejar de cavar fondos no esperar nunca mas la soga la salvación por mano ajena y liviana, extender los brazos, aunque toque las paredes remontar  salir de ahi El aire de afuera huele limpio.

https://twitter.com/StoneyRita/status/766947143915634688?s=09

ya está, ya está, ya está. ya está ya pasó, esta pasando, ya está quedate tranquila, respirá hondo que ya va a pasar no pasa nada, ya pasó ya va a pasar esta pasando respirá. Esperate que ya pasa un ratito mas quedate tranquila quedate asi que ya pasa que ya va a pasar vamos a salir de esta como de tantas ya se te va a pasar aguantá un poco mas ya está no pensés seguí.

Tejo mi trama, sin saber  el diseño. Improviso. Como una tejedora insana agarro hilachas de aquí para allá tratando de hacerlo bello, de hacerlo suave, de hacerlo necesario. Ni se si los colores combinan, si el tejido es abierto y liviano y deja pasar el aire, pero no permite que te caigas por los agujeros, no puedo tomar distancia de lo que produzco, porque están enganchadas mis venas en esa urdimbre, mi piel, mis cabellos. Anudo como puedo para no caer. No puedo caer, porque si caigo no seré yo, esta que resiste.  Soy una tejedora inconsciente,un mono que ha agarrado unos pinceles y mancha el papel en blanco.Y a veces es sangre con lo que tiño y lagrimas con lo que lavo. Tintorera de la vida, amo mi trama. Armo mi trama. Es mi vida, no puedo sino tejer. Me enrollo en esa tela que me guarda, que será mi mortaja pero que hoy me lleva en volandas a otros cuerpos, los que he parido, mi estirpe, los que he amado, los que me acompañan un fragmento en este viaje por el tiempo, tej...

Escribí un cuento para un concurso con un título que me resulta absolutamente fascinante. "el lado oscuro del conurbano", El cuento tiene que ser inédito, y supongo que colgarlo en este, mi blog de morondanga, no lo hace editado. Me gustó escribirlo, tome un fragmento de un relato anterior, y en el medio del dormir en la noche, me di cuenta que se trataba de una historia biblica, la de Cain y Abel. Por eso le puse en el texto lo que Cain le dice a Jehova cuando le pregunta por el hermano, que ya había asesinado. Espero les guste tanto leerlo como a mi escribirlo. Aquí mi cuento. Miercoles de Ceniza Y habló Caín a su hermano Abel: y aconteció que estando ellos en el campo, Caín se levantó contra su hermano Abel, y le mató                         Génesis, capitulo 4, versí culo 8. EVA La Eva se había ido primero del campo, y al toque del pueblo, con Macín, que...

hay un poema, que se llama así, y que está en algun lugar del Sirenas. pero hoy me acordé de esa expresión leyendo a un poeta que ademas de poeta, hace poética homosexual. Hago chistes con eso, pero no son chistes homofóbicos, son chistes que aluden a cierta envidia reprimida, y el chiste consiste en decir que para ser una gran poeta hay que ser lesbiana, suicida, drogarse y vivir en Santa Fe, dos de cuatro, por lo menos. Hoy un poema que saque del blog  del querido Osvaldo Bossi . Su autor es todavía un pibito, se llama Marco Rossi y el texto me parece impecable y verdadero, con esas verdades que te arroja la poesía   Amor Carlos le dice a Lucas que a veces le parece que el amor no alcanza que a veces es poco. Y Lucas le contesta cómo va a ser poco si no tengo más.

De estos cuya fotos busqué, algunos mas afortunados que otros.¡Que se iba a imaginar mi viejo que ese cantante que su hija escuchaba todo el tiempo, cuando tenía 14 años, esa música que le resultaba distorsionada, en muchos casos,e inentendible en todos,  con el tiempo iba a ser leyenda

me gustaría escupirlo en tu cara, fisgona:  eh! vos, si a vos, pelotuda, a vos te hablo. que tu te crees, falsamente armadita, con tu sonrisa de la chingada. A ti te hablo, malhabida, que no me llegas ni al ruedo de las enaguas, a ti tan compuesta, del puente a la alameda, con tus modales de miriñaque, almidonada del rabo al cogote,resguardada en la santa trinidad de la familia, la propiedad privada y la religiosidad barata. A vos, forra, que te imaginas dueña de la verdad única, garantizada por siete vírgenes de siete altares Que no te topes en un dia malo con la que suscribe porque no hay vendaval mas arrecho que esta que firma, si se lo propone. Es que eres tu una mala mujer disfrazada de buena cristiana, a empujones te sacaría del templo, un domingo, a pechazos, a patadas en tu reverendo culo flaco. ¿que si no me crees capaz? es que no me conoces, no puedes imaginar que la sed de justicia ha abierto aquí en mi plexo solar el odio suficiente para tirarte al piso como si yo fu...

Durante un rato, Alicia y la oruga se miraron en silencio, hasta que, la oruga se quitó la pipa de los labios y le habló con voz lánguida y somnolienta. —¿Quién sos? No era una manera agradable de empezar a hablar. Alicia respondió, más bien tímidamente: —Casi..., casi no lo sé, señora. Hasta el momento..., al menos, yo sé quién era cuando desperté esta mañana, pero me parece que he tenido muchos cambios desde entonces. —¿Qué querés decir? —repuso severamente la oruga—. Explícate. —No se lo puedo decir mas claramente,  señora —dijo Alicia muy amablemente—, porque, para empezar, yo misma no lo entiendo. Esto de tener tantos tamaños diferentes en un solo día resulta confuso. —Nada de eso —repuso la oruga. —Bueno, quizá a ud. no le pase, todavía —observó Alicia—, pero cuando tenga que convertirse en crisálida, como le pasará un día, como usted sabe, y luego se transforme en mariposa, creo que se sentirá un poco rara, ¿no le parece? —En absoluto —contestó la oruga. ...

En la lengua inglesa existen tres (tal vez mas, lo ignoro) verbos para nuestro "esperar". Por un lado wait ,  hope, y expect To wait se refiere a esperar algo como que el agua hierva, que se haga la hora para que abra el banco. To hope se refiere a la espera de la esperanza. Esperar que él me quiera, que el negocio prospere, que se haga justicia. To expect se refiere mas a una expectativa que a una esperanza. Por ej. esperar que el medico me atienda rápido, esperar que la olla no pegue. El problema nuestro es que el inconsciente, nuestro inconsciente,esta estructurado de acuerdo a los significantes que portamos. Quiero decir que cuando yo espero, no puedo distinguir si espero físicamente, como quien aguarda el colectivo, espero con esperanza, o espero simplemente con una expectativa, de que lo tenga que acontecer acontezca. Y eso está resultando un problema. Veo en el frente un abismo, un pozo en el tiempo, una cosa extraña.

Esperá, esperá, que le tengo que contestar el whasap a la chica que cuida a Cata.¡Ay, mirala, me mandó la foto de la gordis durmiendo la siesta! ¿no está enorme? Ya tiene 13 meses, camina por todos lados. Menos mal que esta chica es un sol, no falta nunca y Cata la adora. Yo quiero un cortado. No, negra, no quiero medio tostado, estoy lechón del infierno y ahora con esta campera va, pero si no le corto a los tostados .... Ademas llego a casa a las seis y meriendo con la chica, antes de irse -si Cata nos deja- y me cuenta todo lo del día. ¿sabes que el primer paso lo hizo con ella? Me mandó el videito y yo, en el banco no paraba de llorar. Gracias, pasame el sobrecito de edulcorante. Quería empezar a no tomar mas edulcorante, pero para amarga la vida. Lo que vos me preguntabas. Yo me tendría que hacer una remera que diga -hablando de la cátedra de Saitta y de nuevo hablando de Arlt-" Rajá, turrito, rajá." Gran frase, resume lo todo. Por lo menos lo todo de mi con los tipo...