Sirenas ahogadas en vodka

Cruzaba desde Santa Catalina hacia El Olimpo en Lomas de Zamora, atrás de La Salada como yendo para Ezeiza pero a la vera del Riachuelo. Pensaba en los dioses. Los dioses del Olimpo. Las chicas que prolijas (mas prolijas que yo) salen para trabajar de vendedoras en la capital. Vienen bajando de Paraguay y tambien de Bolivia. Vienen bajando. Los hombres no se ven prolijos, se ven, simplemente pobres. Muy pobres. Las casas no dejan lugar para tomar el mate cuando el sol calienta, son todas losas y muchas nunca serán revocadas. A muchas casas, por arriba, les sobresalen los fierros, de las losas, claro. Mucho barro. Despues del colectivo camine  7 cuadras por una calle asfaltada, la calle Mercuri (si, como el politico de Lomas de Zamora) donde está ubicado el corralón (enorme) de Mercuri. En El Olimpo hay muchos dioses pequeños que van al jardín de infantes y no conocen las delicias de la casa abrigada, que estan acostumbrados a que se hable de la garrafa, del plan so

No quise hacer nunca un blog de psicología ni de psicoanálisism porque en estas cosas, cuando uno habla desde un titulo de grado no puede decir boludeces. A ver, yo puedo decir boludeces de cualquiera de los otros campos del saber, pero no desde mi profesión. Algunas veces, sin embargo, se me cuela la psicoanalista porque eso ya es parte de mi identidad. Tengo esos saberes molando (?) en mi manera de encarar cualquier cosa, hasta la manera en que tomo el café con leche. En octubre de 2012 escribí un post que releo y me parece maravilloso. Como fue muy poco leído le doy otra oportunidad. Para meterle un plus ya que se trata del amor de las mujeres, de como amamos las mujeres, de como damos lo que no tenemos, le sumo un fragmento del yerno de Lacan, que acá en la argentina es como el hijo de Dios, Jaques Alain Miller. Mi analista no era milleriana, pero la frase es impecable. Espero no sea un post presuntuoso porque es entre nosotros, los lectores del sirenas y mas que #riguroso, quiero

Hacer cuerpo: gordura femenina y empoderamiento (tomado de la Revista Hysteria - Mexico) Ilustración por Carmelina Jardón Rodrigo por Paz Moreno Lo cierto es que las redes del poder pasan hoy por la salud y el cuerpo. Antes pasaban por el alma. Ahora por el cuerpo.  Michel Foucault “ S oy un buen corazón, inteligente, atractiva, persona, y   estoy gorda .   No hay paradoja allí”, afirma Kate Harding 1 . ¿Por qué asumir  la gordura como parte de la construcción personal, como una condición del cuerpo, mutable o no, como tener el pelo largo o corto, la nariz grande o chica, los ojos café o negros? ¿cuál es la paradoja? ¿cuál es el valor de evidenciar la ausencia de contradicción? La normatividad de los cuerpos es una fuerza arrolladora que determina y construye. Crecimos siendo interceptadas por estímulos –y por figuras que ya han sido intervenidas por ellos- en un devenir eterno entre el  deber ser  y lo que  se es . En este contexto, el cuerpo gordo ha amanecido como

Conocí a uno que hacía mapas. Lo hacía como trabajo. No era geografo, sino que mas bien trabajaba para algo de cañerias subterraneas. Le pareció hasta banal que yo dijera como un hallazgo la frase esa que usan tanto en la programación neurolinguistica "El mapa no es el territorio". El jamas hubiera confundido sus mapas con el territorio al que aludian. Pero a uno le pasa todo el tiempo con las palabras. Hablamos con palabras y las cosas, bueno, las cosas son de otro orden. Yo me dejo llevar por las palabras y termino creyendo que la expresion (tan bella) bosque umbrio remite a algo  lindo. ¿pero, ha estado ud en un bosque cerrado al anochecer -no se deje hipnotizar por la palabra bosque o la palabra anochecer, haga el esfuerzo, por favor-? Es horrible. Cuando hace un año fui a Europa, lei tanto y miré tantos mapas que creí que en el territorio me iba a mover como pez en el agua. Por ej. Madrid. Imaginese un cuadrado. En el vertice inferior derecho esta Atocha, donde me

https://elnosoyloquedeberia.wordpress.com/2013/06/20/cuando-la-bandera-esta-en-pena/

ademas de agradecer a Jorge, que siendo padre me hizo madre y a mi viejo, que me bancó el crecer y me dió algunos valores que permanecen y otros que tuve que revertir... agradecida a los hombres de mi vida.... busqué algo en el otro blog mio, ya que tengo un tag completo de textos de hombres en tanto padres. El tag se llama "lo masculino enigmatico" y el blog es "elnosoyloquedebería.wordpress.com" y elegí un texto de Piglia,  Acá está Una sola vez lei a Piglia. Compre Respiración Artificial, pensando en que era un libro necesario, parte del cannon. Lo lei de un tiron y no me gusto. Ni siquiera recuerdo el argumento, cosa rara en esta escriba, que recuerda “funestianamente” cualquier paparruchada. “Se” que Respiración Artificial es un gran libro, pero se ve que no era mi momento, o yo no era su lectora, carece de importancia. Hoy en el laburo, mientras estaba haciendo estatalmente un poco de huevo, me lei el libro de 9$ que vino con pagina 12. Era Piglia, y me g

Mi nieta Emma (5 años y 3 meses) ayer me vino a visitar. Está medio contrariada con la madre porque todavia no le dijeron que va a tener un hermanito, pero ella lo sabe con ese saber del inconsciente que sabe lo no dicho pero no tiene las palabras para saberlo. me repulgó las empanadas y estuvimos juntas un rato. Dibujó esto y yo me muero muerta de amor.

Monica me contó que su hermano, que es profesor, pero hizo la secundaria en la cárcel, sale este año. Le dije que va a encontrar el barrio cambiado. Son 6 años, ni guasap había entonces. Miré mirando que cosas habían cambiado. Conocí Centenario en otra glaciación, cuando atras de Camino Negro, solo campo hasta el camino de Cintura. Viven muchisimos alli, casi todos pobres y algunos que hicieron guita con la falopa. Solo estaba, Marsella al fondo, el hotel por horas Acapulco. Despues  nada.Ni siquiera recuerdo que esa calle tuviera nombre. Fui de la terminal de La Noria a Centenario con el 318. El colectivo iba por colectora y a la derecha no vez ninguna casa precaria de carton o chapa, donde alguien levanta una pared y deja alrededor espacio para, en los veranos torridos, salir a tomar un vino, con un sifón, mientras los mosquitos pican y el olor a mugre de la basura campea y un enjambre de chicos se encuentran en esa tierra de nadie que es la vereda Solo había casas en losas

Leo unos poemas de Carlos Basch. Este por ej.   luego investigo un poco y encuentro esta frase de otro poema,q ue me queda picando "No es mal lugar para volver/ sobre preguntas sin respuesta” Descubro que  tener un blog, es tener un lugar para volver sobre preguntas sin respuestas. -------------------------------------------------------------------------------------------------------------------- Segundo asunto  Una lectora ocasional me bardea por la calidad de mi lenguaje, insiste con que me debería dar verguenza habiendo sido "directora de escuela" hablar "así" No me daba nada de verguenza, nada. Es mas, me parece que lo mejor de mi escritura es el rescate de una oralidad de suburbios, la mia. Hoy, viendo otro de los videos de la serie de Piglia contando a Borges encuentre la explicación  Dice Piglia que las personas de clase media tienden a la hipercorreccion cuando comunican ,porque temen que lo confundan con alguien de clase baja. Este p

La secuencia es así. Pienso en la ficción en mis cuentos y de ahi en mas directo a Emma Zunz. Si no leyeron Emma Zunz, el final es este.  La historia era increíble, en efecto, pero se impuso a todos, porque sustancialmente era cierta. Verdadero era el tono de Emma Zunz, verdadero el pudor, verdadero el odio. Verdadero también era el ultraje que había padecido; sólo eran falsas las circunstancias, la hora y uno o dos nombres propios. Hermoso final que explica el arte de escribir. Uno escribe mentiras pero las historias son sustancialmente ciertas. Le escribo una carta a Fernanda hablando de las historias atras de las ficciones y me quedo pensando en Borges y en Emma Zunz y me pregunto que habrá dicho Piglia. Encuentro este video y me lo pongo a mirar con alegria de voyeur, como si hubiera estado en la conferencia. (Piglia en clase publica sobre Borges) Piglia se refiere entre un monton de cosas maravillosas a una compadronada de David Viñas que dijo (hace mucho mucho tiempo) &q

No me arrepiento de nada (un poema de Gioconda Belli) . No me arrepiento de nada Desde la mujer que soy, a veces me da por contemplar aquellas que pude haber sido;  las mujeres primorosas, hacendosas, buenas esposas, dechado de virtudes, que deseara mi madre. No sé por qué la vida entera he pasado rebelándome contra ellas. Odio sus amenazas en mi cuerpo. La culpa que sus vidas impecables, por extraño maleficio, me inspiran. Reniego de sus buenos oficios; de los llantos a escondidas del esposo, del pudor de su desnudez bajo la planchada y almidonada ropa interior. Estas mujeres, sin embargo, me miran desde el interior de los espejos, levantan su dedo acusador y, a veces, cedo a sus miradas de reproche y quiero ganarme la aceptación universal, ser la "niña buena", la "mujer decente" la Gioconda irreprochable. Sacarme diez en conducta con el partido, el estado, las amistades, mi familia, mis hijos y todos los demás seres que abundantes pueblan este mun

Soy el agua que no has de beber en un vaso olvidado en tu mano

La última vez contaría como nueve, porque fue el final. Creo que nos mandamos dos o tres mails más, en el mismo día, pero el verdadero fin fue cuando leí ese que decia "no quiero hacerme problema". Tan mezquino lo suyo. Tan desentendiendose de que al pisar una mariposa en Borneo, desataba un deslizamiento de rocas en Perú. De todo, de esos ocho encuentros -un promedio de 20 minutos cada uno , multiplicando  por  las tres horas que estuvimos en el hotel de Parque Patricios,  me queda una historia para contar, la convicción de que soy una buena mina, toneladas de mala sangre y un montón de mails que guardé .Están aun, en mi archivo del yahoo, con la estrellita de destacados.  El correo siempre queda abierto porque vivir sola tiene esas ventajas, y la fantasía es que si muero, mis  hijas -que ya se fueron-  puedan ver que su santa madre tuvo amores clandestinos. Ellas, especialmente Vivi, me insisten con el tema de "tener novio", y yo, una lady, nunca le hablé

Borges -lo he leído- cuando corregía sus textos, sustituía, o anulaba las referencias al corazón.No le gustaba como quedaba esa palabra, que como un loop, nos hipnotiza. ¿Como llamar a ese lupanar donde todo se justifica en razonamientos bizarros, en los que no se cree, pero que agobian el pensamiento en la noche? Las telenovelas nos han robado la metáfora y hablar del corazón es decididamente cache cache adjetivo 1 . ARG coloquial [objeto] Que es vulgar o de mal gusto. "una lámpara cache" 2 . adjetivo/nombre común ARG coloquial [persona] Que tiene mal gusto para vestirse. Eso que no está en la cabeza, ni en la improbable alma, ni tampoco en el "aparato" (Freud o su traductor, Ballesteros, hablaba de aparato psiquico, cosas del siglo 19, tan positivista, al fin y al cabo) Hablar del corazón tiene la ventaja de que al ser una viscera, remite al cuerpo, Ese grito que se anuda en la garganta y se escurre en los ojos en