pequeñas celebraciones.

Ese, mi cuerpo
y adentro la porquería que late
este musculo que guardo bajo las tetas
y que en el momento menos menos pensado
me dejará de garpe.

Esta cosa, la vida
agua gelatina que nos tiene en pie
el hierro que pone roja la sangre
y circula presto
los mocos y las babas
y en esa mixtura
yo,

Esta que soy,
yo, la parlante
la que busca amor, reconocimiento, mano por el lomo
esta que ves acá, no otra. La del cuerpo
¿no es acaso extraordinario
que de mis cavidades
haya salido vida,
o snifado la pasión de otro
que la piel torne olorosa a frutos rojos
y que los putos azares combinen flujogramas de circulación
y entonces esa, mi piel
se encuentra con otra
y se construyan
pequeñas celebraciones?
¿No es increíble la multiplicidad de botellas tiradas a la mar
cruzándose todo el tiempo
congestionandonos la vida en citas fortuitas
 randomizadas por una matrix que no existe
para nuestro bien y nuestro mal?

Y este lujo de los humanos, el sexo
Lisergico que exista el beso
la caricia
el abrazo, la copula
todas cosas que  no sirven para nada y siguen dando lata
cuando la perpetuación de la especie  es asunto de otras

La vida, que  extraña la vida
el jugo de las naranjas
los mazos de cartas
el trabajo honrado, las mancias
los poemas y los cuentos en los libros que acumulo
la plenitud, la muerte
los atardeceres cuando el sol se cansa y se tira en el horizonte y es dorado
el nervio ciatico, el flan con dulce de leche
el café que tomamos juntos
los hijos
el olor del guiso
el olor de las sabanas limpias
de la ropa sin estrenar
el recuerdo del mar

El Hacedor debe haber estado muy loco o drogado
para inventar tamaño puto universo
pretencioso y mas lleno de gracia y esplendor que una corona de emperatriz
que un jazmín

 cuando lo pienso un poco
me quedo perpleja, confundida.
No puede ser que exista esta vida así como es.

Demasiada maravilla para ser cierta.