Sirenas ahogadas en vodka

Una de las maneras que lo hacen es hablando mas alla de toda lògica aristotelica. A mi, hoy, me gustaria subir al cielo rodeada de mariposas amarillas, o de chanchos que vuelan. Eso si, me gustaria ser eterea, no como cuando los marcianos tienen que meterle rayos de repuesto a Homero Simpson, para elevarlo a la nave de los pulpos babosos, y despues ponerle sondas por todos los agujeros. No, a mi me gustaria ser eterea y  que, cuando yo subiera, hubiera en el aire olor a albahaca. No digo morirme,no eso, sino subir al cielo como en los sueños que tenia hace algunos años. En esos sueños, me abria de brazos, como haciendo avioncito y planeaba sobre la ciudad. La vista no era la de un pajaro, sino mas bien como si fuera por un trencito aereo, de una sola trocha, y yo ahi, mirando detalles, entiendame ud.: como si una invisible autopista fuera recorriendo el cielo un poco arriba, un poco al costado de las casas. .Tremendos sueños que tengo. Sueño como una yegua. Cosas grandiosas. De ...

Esto es del rosarigasino Soriano. Imposible empardarlo. Por eso ni voy a intentarlo, solo hacer algunas puntuaciones en lo que a las mujeres se refiere. “Yo tengo una glándula pero de la pelotudez. Ese es el asunto. Una glándula de la pelotudez. Cuando a mí una mina me gusta mucho, como ésta, Marta… me pongo pelotudo. El mismo hecho de que la mina me guste mucho, me paraliza. Me pone tan nervioso que me pongo hecho un pelotudo, no sé lo que digo, hago boludeces… La glándula segrega algo algo que me idiotiza. Después pienso en las cosas que he dicho, o en las que debería haberle dicho y me quiero morir. Las minas deben pensar que uno es un retardado total. Y precisamente porque me gustan demasiado. Es increíble. Con las minas que no me gustan no me pasa. Ahí soy un duque, soy Dean Martin. Jodo, soy ocurrente, hasta puedo ser brillante. Al pedo. Porque a quien yo quiero gustar no es a los escrachos." El cuento se llama "uno nunca sabe". El tema con los cambios hormon...

Caldeaba el sol de febrero la tira del asfalto.En el aire del crepusculo se sentia una mezcla de goma quemada, clavo de olor, fritanga de pollo.Podiamos jugar una apuesta a ver quien se sentia mas desubicado. Hubieramos empatado finalmente. No tendriamos que habernos esforzardo tanto, si igual la vida te da revancha. Despues. Pero ese dia no habia despues. El tiempo coincidia con el concepto exacto de la eternidad. A los catorce es asi: no podes zafar, te lleva a la vida a meterte en camisa de once varas,  y rodas a como venga , puesto a recitar  un libreto ajeno que no conoces, que te suena impostado  y todo es demasiado azul y demasiado rosa y de bordes negros. Hooper lo sabia, y por eso lo pintó, antes, en otro lado, pero era eso. Sunday evening. . Mangas de mariposas lecheras, insignificantes, pasaban y se empezo a hacer hilachas el horizonte, naranja y purpura. Metia miedo ese color. El olor cambio a otra cosa, el asfalto dio paso a  tierra con pasto a med...

Estoy perdida en esta calle. Todo era familiar, hasta que empece a desconocer los frentes. Y el barrio me resulto una condenada ciudad ajena, donde tuve la iluminacion de saber que esos portales cerrados eran falsas entradas: una vez franqueados, te ponian frente a la verdadera puerta de ingreso a una cripta, un mausoleo, una tumba,a una casa de morirse, con esos desagradables manteles blancos calados y bordados que alguna vez fueron blancos y almidonados pero que en su misma blancura avisan de la amarillez que guardan en si, doblados en la punta, manteles de altares de muertos, y casas de muertos en cementerios vacios como este barrio,todo gris, como la piedra gris de las edificaciones del cementerio de avellaneda. En el aire tormentoso hay olor a calas. A flores de muerto, los claveles, por ejemplo. Las flores de muerto tapan y duplican el olor de la muerte tapado con formol y liquidos aceitosos y yo perdida en esta calle. Preguntaria a alguien como volver pero no se donde volver, ...

no vivis en Haiti, no te mataron la casa, los hijos, el proyecto. No juntas comida de la basura. Tus domingos no son soledad y nada. No te se te hizo un bollito de cancer en el perine. No. De que te quejas y no vengas de nuevo, Nilda, con el tema de los heraldos negros. Dejame de joder, eso es del 22, de que mierda hablas, por lo menos cita a perlonger que esta de moda. No me vengas con cosas de cuando ni tu viejo habia nacido. La reputa que te pario. De nuevo jodiendo con los heraldos negros. Y lo de golpes en la vida, habra sido en otra vida.. En otra vida. vos te quejas de llena. ­Los heraldos negros Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé. Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos, la resaca de todo lo sufrido se empozara en el alma... Yo no sé. Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte. Serán tal vez los potros de bárbaros atilas; o los heraldos negros que nos manda la Muerte. Son las caídas hondas ...

Felices los normales, esos seres extraños. Los que no tuvieron una madre loca, un padre borracho, un hijo delincuente, Una casa en ninguna parte, una enfermedad desconocida, Los que no han sido calcinados por un amor devorante, Los que vivieron los diecisiete rostros de la sonrisa y un poco más, Los llenos de zapatos, los arcángeles con sombreros, Los satisfechos, los gordos, los lindos, Los rintintín y sus secuaces, los que cómo no, por aquí, Los que ganan, los que son queridos hasta la empuñadura, Los flautistas acompañados por ratones, Los vendedores y sus compradores, Los caballeros ligeramente sobrehumanos, Los hombres vestidos de truenos y las mujeres de relámpagos, Los delicados, los sensatos, los finos, Los amables, los dulces, los comestibles y los bebestibles. Felices las aves, el estiércol, las piedras. Pero que den paso a los que hacen los mundos y los sueños, Las ilusiones, las sinfonías, las palabras que nos desbaratan Y nos construyen, los más locos que...

tan triste como ninguna. tan desafinada, tan anacronica. una cancion que era como ella, cuando ella era ella.

Juan Forn uso la metafora nadar de noche para hablar de como es estar muerto. Pinamar, creo. Ya paso mucho tiempo.En pareja a la playa. Casi un cliche. Ruido del mar, acojonandote. No sos una propaganda de jockey.El escenario si, pero hay algo ominoso en el ruido del mar, en cuanto a veinte pasos de la orilla, te das cuenta que nadar de noche no es lo que te creias. Y tenes una intuicion de lo que es de verdad la puta muerte. Que el mar de noche amenaza para cumplir. Y que te va a tragar un dia de estos.La muerte,digo.La muerte en ese bultito de tu pecho, en esa distraccion que tenes al cruzar las vias,siempre, en la espadita que te escarba el plexo solar, el dolor de cabeza que puede ser que una venita minuscula te estalle de una vez por todas, que eso del pecho no era angustia, querida mia, era un bobazo de los grandes. O alzehimer, por que no te va a tocar a vos, boluda.¿que te crees?. Y ya no queres nunca mas en la vida nadar de noche. Nadar de noche, no hay orilla, al rato...

Si muriera esta noche Si muriera esta noche si pudiera morir si me muriera si este coito feroz interminable peleado y sin clemencia abrazo sin piedad beso sin tregua alcanzara su colmo y se aflojarasi ahora mismo si ahora entornando los ojos me muriera sintiera que ya está que ya el afán cesó y la luz ya no fuera un haz de espadas y el aire ya no fuera un haz de espadas y el dolor de los otros y el amor y viviry todo ya no fuera un haz de espadas y acabara conmigo para mí para siempre y que ya no doliera y que ya no doliera (idea vilariño) Idea era una sirena que se ahogaba en vodka sentada en la playa que esta cerca de villa biarritz, cerquita de la playa de pocitos, donde al rio lo llaman mar.

atate al palo de la nave, cualquier nombre que esto tenga, ponete algodones en los oidos, vendate los ojos, yo te voy a cantar estupidos cantos de sirena y voy a conseguir que te olvides de tus cuidados de Ulises. Idea Vilariño, la poeta uruguaya, escribio estos versos pensando en hombres como vos, pensando en vos, hombre que me miras desde la quilla de un barco, en este mar de tiempo en que estamos haciendo equilibrio, vos en el barco y yo, ululando canciones marineras de las que cantamos las sirenas, hechas a proposito para extraviar marineros,designio ultimo del mundo sirenil Decir no decir no atarme al mástil pero deseando que el viento lo voltee que la sirena suba y con los dientes corte las cuerdas y me arrastre al fondo diciendo no no no pero siguiéndola.

Recuerdo vagamente caer dentro del veneno de la anestesia, un eje y yo girando acostada en semicirculos que repetian y repetian mientras alguien me arrancaba algo de las entrañas y lo ultimo que mis sentidos detectaron fue la voz humana. Olores de formol, del agua colonia que me habia puesto, la vision de la luz arriba de mi cara, el tacto plastico de la camilla, el algodonoso de los baberos celestes con los que cubrian mis verguenzas, el gusto del tubo que tenia en la boca, el regusto acido de la pastilla que habia chupado un rato antes. Todo eso era nada en la pequeña muerte del dormir y aun escuchaba una voz. Gustaria de usar la estrategia pergeñada a los dos años , la vil estrategia de llorar para que me arropes, para que me traigas agua a la cama, pero sobre todo para que vengas aca a decirme "todo esta bien". Todo esta bien: El barco sobre la mar y el caballo en la montaña. Ser ciega y conocerte por la voz.Llorarte para encontrar el consuelo de que me hables. En...