Sirenas ahogadas en vodka

Me parece bueno dar a conocer este articulo de Cosecha Roja. Bien me gustaría ser historietista pero no lo soy. Pero si alguna lectora historietista se copa, que vaya y despues me cuenta. Estoy en un todo de acuerdo con lo que se dice aquí El comic de los machos 28/08/2017   Por   NAIMID CIRELLI 0 Un conocido varón del Cómic argentino propuso en un grupo de Facebook hablar sobre el primer cómic con el que se hicieron la paja. Él eligió Las Puertitas del Sr. López, una historieta de los 80 donde un hombre bajito y aburrido abría una puerta mágica para encontrarse con mujeres hermosas y voluptuosas que se entregan sin mediar palabra. El tema fue bien recibido por el grupo: 355 comentarios donde los varones expusieron sus fantasías. “Druuna, para mí, el mejor culo de la historieta”, escribió uno. “Altas tetas y qué boca y que… ya me vengo”, contestó otro. “Yo le dediqué unas cuantas a Anita La Hija del Verdugo”, agregó un tercero. “Yo atesoro mi colección de Clara ...

estan pasando demasiadas cosas raras para que todo sea tan normal Están pasando demasiadas cosas raras Para que todo pueda seguir tan normal Desconfío de tu cara de informador Y de tu instinto de supervivencia Hace tiempo que no leo ni veo nada Porque me ofende que todo esté tan mal Y hasta las personas lindas me dan rabia Y los chicos y las chicas no hacen nada por cambiar Porque algún día se va a abrir esta trampa mortal Pero hasta entonces llevarás en tu cara una sombra Y no presumas más de ser un humano normal Y no te hagas mas el gil que el efecto te nombra Y yo te digo: "Hey!, bancate ese defecto" No es culpa tuya si la nariz no hace juego en tu cara Y yo te digo: "Hey!, bancate ese defecto" Aunque te arregles las gomas nena, seguiras siendo igual, rara Mutilado, desnutrido, deformado Ojo de vidrio mostra tu cicatriz Marineros, maricones embolsados Bailan la danza de la inteligencia Están pasando demasiadas cosas...

todavía no cantan los zorzales ellos son la anunciación certera de que ha dado otra vuelta el implacable tiempo pero todavía no todavia no he tirado este pulover verde que me tejió una paciente loca en agradecimiento a cierta charla sobre la necesidad de besos profundos todavia no no se disimular que espero, alguna cosa, con esa fe que le pongo a lo que sucede y que  me averguenza como una tara innata. que dios idiota me ha dado esta virtud esta ternura esta necesidad de ser querida Los zorzales cantan para buscar pareja y en verano se ponen como locos y chillan mas que las chicharras De repente un día advertís que se han callado.

Hoy, cuando fui a trabajar, como la protagonista del cuento del post inmediatamente anterior que invito a leer, saque unas fotos.Queria fotografiar al tipo que vende tortilla a la parrilla pero no estaba. Cuando llegue a casa vi que las fotos eran bastante buenas. Aqui están El barrio es Villa Centenario, y queda a pasos de Camino Negro, en la cuarta bajada viniendo de Puente La Noria.

Una paloma se lanzó en picada sin consecuencia, sobre la torta de grasa que el tipo había terminado de poner en la parrilla. El tipo de las tortillas evaluó el daño, sacudió la tortilla y la puso encima de las otras, a un costado de donde los carbones ardían, para que no se arrebatara.  Tiempo atrás no teníamos tal profusión de vendedores de tortilla, porque asi las llaman, tortillas. Me cuesta el nombre, para mi la tortilla lleva huevo, papa y cebolla, no es esa pizza ocre de grasa que traen en bollos y estiran ahí mismo.  La grasa y la harina y la bendición de los carbones encendidos hacen que con veinte pesos se pueda llevar algo caliente a la panza. La tortilla pide mate amargo. Maridan bien. Nos lumpenizamos, y en cada esquina, apenas empieza el pobrerío, alguien que nunca buscó trabajo se arma de una parrilla casera y la encadena al alambrado y cada mañana, a la hora en que se van, cada mediodía, cuando paran  a comer, y a la tardecita, a la hora de volver, se ...

Recién he aprendido el significado de una palabra que había escuchado, sin darle demasiada pelota, otras veces. "Palimpsesto". La podría haber puesto, sin esforzarme mucho dentro de la canasta que guarda todas las palabras de las figuras literarias, tal vez abajo de metáfora o arriba de sinestesia. Pero significa algo muy preciso, muy precioso. Manuscrito en el que se ha borrado, mediante raspado u otro procedimiento, el texto primitivo para volver a escribir un nuevo texto. cambiando lo que hay que cambiar (ya no hay manuscritos en mi vida) , y solo se trata de usar la tecla suprimir, cada vez que escribo un poema, escribo un palimpsesto. Porque el manuscrito -no escrito- el original, es impresentable: no por adolecer de fallas técnicas en cuanto a la forma, sino mas bien porque se acerca -demasiado- a verdades que no deben ser dichas. Hasta lo cruel se almibara para ser presentado en público.  Inclusive se almibara con crueldad extrema, para disfrazar lo doloroso. O el a...

cuando las cosas, como lo del atentado en la rambla de Barcelona, pasan, cuando algo triste pasa , me gustaria gritar fuerte como una señora a la que se le incendia la casa con los pibes adentro, a ver si en ese grito (perdonme, me gustaria llamarlo grito primal) se me sale toda la angustia rejuntada. Acá, los catalanes, gritando "no tenemos miedo" ante el ataque terrorista de ayer Pero el grito no nos esta permitido a nosotros los normales sino en contadas ocasiones, extremas.Como escribia Yupanqui Peligro, marcha, atención. Coraje, pena, despecho. El grito salta en las piedras Atropellando el silencio. Un grieto que atronara, que hiciera tronar el escarmiento,

Como un polizón que no ha pagado su viaje intente cruzar la mar y subirme a tu drakkar Yo estaba dando vuelta en circulos con el agua hasta el cuello Mala para las metáforas vikingo algo de un faro, de una salida me hizo amarrarme a tu mirada celeste Bronce tu piel, oro tu pelo cosas que turban, como espejismos, la conciencia del que vaga buscando un sentido que se enturbia en la estela marina de una saga nórdica .

Empecé la primera clase de un curso gratuito sobre Rodolfo Walsh en Puan, en la facultad de Filosofía y Letras de la UBA,  abierto a la comunidad en general. Mi sorpresa fue grande al ver un manojo de mujeres muy ancianas, que orillaban los ochenta, que se llamaban a si mismas "las federicas" porque seguían los cursos del profesor, un tal Federico. También que opinaban sin preocuparse mucho de la solvencia de sus decires: a título de ejemplo una de ellas, al hablar del genero policial dijo muy suelta de cuerpo (sin darse cuenta que Puan es el palacio del poder de la Concha) que sólo leía autores varones, que escribían mejor que las mujeres. Como si hubiera algo en el género que impidiera a las mujeres escribir bien. No faltó un segundo para que una hermosa chica de veinte le pidiera explicaciones. La vieja solo se mantenía en sus trece: las mujeres no escriben tan bien, no tienen el abanico de temática de los hombres. Yo -que gusto de mediar- le dije a la chica: bueno, son o...

https://elnosoyloquedeberia.wordpress.com/2013/01/16/blues-de-la-calle-lavalleja/

Iba al chino, pedia fiado. Lo anotaban en una libretita. Me preguntaba que nombre habran registrado (no era en chino) porque no saben mi nombre. La deuda ascendía a novecientos y pico de pesos : Le dije a la china que cuando llegara a mil le pagaba con la tarjeta de crédito y yo pensaba que ella me diría que con tarjeta tenía que sumarle algo mas. Compraba una leche de sachet. Me habían escrito en un papelito que eran 18 pesos pero ella le gritaba al chino del fondo que eran 16. Una leche cuesta como 24, pienso ahora, no tiene sentido Después estaba el tema de hacer un programa de una materia. De escribirlo : Y de hacer un registro para tomar lista a los alumnos.Buscaba si me había quedado algún libro de registro de cuando trabaja en escuelas y no, entonces hacía para mi y para mis dos compañeros profesores (una era Edith y el otro un hombre mayor, tal vez era Rafa, no se, alguien que apenas conocía) una hoja en la computadora. Lo mas bizarro era lo del programa: buscaba un programa s...

durante el dormir me hice de una herramienta manual una tenaza oxidada del cajón donde están las que se heredan Serviría para sacarme el veneno de adentro Como si fuera posible como si ese tóxico no fuera yo misma envenenándome Ya es tarde la septicemia me invade y todo se me ha echado a perder como en el cuento de Quiroga -A la deriva- Prendo una vela violeta y no se me trasmuta nada A LA DERIVA (Horacio Quiroga) Cuentos de amor, de locura y de muerte El hombre pisó algo blanduzco, y en seguida sintió la mordedura en el pie. Saltó adelante, y al volverse con un juramento, vió una yararacusú que arrollada sobre sí misma esperaba otro ataque. El hombre echó una veloz ojeada a su pie, donde dos gotitas de sangre engrosaban dificultosamente, y sacó el machete de la cintura. La víbora vió la amenaza, y hundió más la cabeza en el centro mismo de su espiral; pero el machete cayó de plano, dislocándole las vértebras. El hombre se bajó hasta la mordedura,...

tengo este cuerpo mio, debo amarlo porque me permite andar por ahi, porque me permite el abrazo, la palabra, el pensamiento, el sexo, la parición, la caricia,  Una vez le hice al cuerpo un poema, tal vez demasiado largo. Es del 2012 Lo echan a los toros, vagina abajo antes de estar cocinado del todo: Pobre cuerpo prematuro hasta le faltan terminaciones (quedese tranquila señora esto la mayoría de las veces  se arregla antes del año) incompleta aun la  mielina que logra que la marioneta sea el todo engañero  que te muestra el espejo y vos reís al verte tan completo. Alienado en esa mentira empieza la arrogancia mirando el cuerpo. Y ahí esta sostenido  por manos solidarias para que -uno dos tres- te vayas agarrando del mantel,  de la pata de la mesa y vacilando -uno dos tres- cayendote vos y tu alma , amortiguado por tu cuerpo y vuelta caminando de rodillas en dos patas soltand...